Константин Чулок. Путь героя
---------------------------------------------------------------
© Copyright Константин Чулок
Email: asr@user.ru
URL: www.halyava.ru/bajki/
Date: 8 Nov 1999
---------------------------------------------------------------
Лаборанта звали Жора. Чудовищно длинный, худой и сутулый, с вялыми,
механическими движениями, загребающий ногами при ходьбе, он был похож на
старого андроида из романа пятидесятых годов. Вдобавок он обладал огромным
красным носом, впалыми щеками со множеством лиловых прыщей, и сальной, сроду
не чесаной шевелюрой. Доподлинно знали, что он занимается железом: в дальнем
конце лаборатории, в аппендиксе за металлической дверью, располагалась
симпатичная мини-качалка: станок с хорошей штангой и тренажер "бабочка".
Когда-то, курсе на втором, мы обнаружили это место, и несколько обедов
дружили со спортом, пока не были обнаружены Жорой. На запоздалый вопрос -
нельзя ли, он, чуть помявшись, скрипучим своим голосом сказал: "Нельзя", - и
ни у кого не возникло желания спорить. Потом он стал закрывать комнату.
Работа Жору изнуряла не слишком. Раз в час он поднимался из-за
компьютера, выходил в сырой, воняющий близким сортиром коридор, открывал
скребущую по полу дверь и оказывался в заполненном изогнутыми трубами
подсобном помещении, где накручивал обороты очередной насос - кафедра
усиленно занималась ресурсными испытаниями, это был скромный, но достаточно
постоянный доход, - снимал какие-то показания, записывал их в пухлую
амбарную книгу и шел обратно, серьезный и чуточку гордый, как человек,
Занимавшийся Делом. Иногда после этого он делал круг по лаборатории, сотню
метров туда и сотню обратно среди облезлых баков, желобов и вентилей, под
вой турбулентных потоков, жутковатый и привычный, как привидение в родовом
замке. Кажется, этим его обязанности исчерпывались. Наступало время прав.
Стеклянная перегородка делила вычислительный центр на две части -
изначально студенческую и преподавательскую. В процессе демократизации,
компьютеризации и прочей НТР вышло так, что все более-менее современные
машины оказались на студенческой стороне: молодежь лучше умела ими
пользоваться. Господская часть превратилась в памятник эпохи: большую часть
места занимали железные шкафы, забитые многокилограммовыми носителями
информации ("дискеточками", - скрипел Жора), за ними был оставлен закуток,
где стоял старый, весь в кругах от чашек, письменный стол с пыльным осколком
компьютерной техники предыдущего поколения, - то ли УКНЦ, то ли ЕС, то ли
вовсе, не к ночи сказать, "Правец"-ом, - за давностью лет подлинное название
помнил, наверное, только несгибаемый завхоз дядя Миша. Из закуточка можно
было видеть весь зал - если сесть с самого края стола и развернуть стул к
нему спинкой. Когда на ВЦ было много народу, Жора сидел так часами, закинув
ногу на ногу и обхватив колено мосластыми руками, медленным аквариумным
взглядом блуждая по ряду машин с той стороны стекла. Quake тянула только
одна из них; она же быстрее всего справлялась со всяческими инженерными
расчетами; очередь была нередким явлением. Из своего угла Жора следил за
возникновением и продвижением очереди, ожидая ее естественной смерти. Когда
все конкуренты заканчивали свои дела и уходили, он терпел еще несколько
минут, на случай, если объявится кто-нибудь опоздавший, и только потом
поднимался и медленно, но целеустремленно двигался к заветному месту.
Движения его, несмотря на нарочитую медлительность, становились суетливыми -
так суетится улитка, перенесенная с виноградного листа на раскаленный
солнцем асфальт. Подойдя к цели, он с деланным безразличием озирался еще раз
- не нужно ли кому поработать? Нет? Ну тогда... не пропадать же машинному
времени... - и садился за компьютер. Большая игра начиналась.
Надо сказать, что Жора не был заядлым геймером в классическом о нем
представлении. Он не читал "Навигатор" и "Game.exe", не спорил о
сравнительных достоинствах жанров и не ждал выхода новинок. Он играл в Quake
- от нашего появления в институте до, примерно, четвертого курса. Потом
кто-то принес Quake-2, и он перешел на него. За другими игрушками (вообще
это не приветствовалось, системный администратор чистил диск и грозил
покарать виновных, крича, что для головной боли ему вполне достаточно
двухсот мегов Quake'а) Жора наблюдал молча, никогда не выказывая желания
попробовать что-нибудь новое. Диапазон его пристрастий был узок, как луч
прожектора.
Бойцом его считали посредственным, впрочем, это было чисто
теоретическое мнение - в сетевых битвах (происходивших в дни отсутствия
сисадмина, когда игру ненадолго устанавливали на его могучую машину) Жора не
участвовал ни разу. На предложение "срезаться" он обычно отвечал, что уже
устал от игры и лучше посмотрит просто так - и уступал место. Потом подолгу
стоял за плечом, облокотившись на спинку стула, и изредка давал советы - в
основном, как открыть какой-нибудь тайник. Уровни и матчасть он знал
отлично.
Не знаю, сколько раз он проходил игру. Не представляю даже
приблизительно: с одной стороны - огромный стаж, с другой - он не
пользовался мышью и не признавал стрейфа, черт знает, почему, то ли
молниеносное скольжение в сторону казалось ему нереалистичным, то ли -
неспортивным, то ли просто не успевал в нужный момент придавить Alt, в
общем, погибал он часто. Но очередная смерть ничего не меняла -
перезагрузившись, он снова шел напролом, терзая клавиши так яростно, как
будто экран с недобитым врагом мог взорваться реальными пулями. Наступал
вечер, студенты доигрывали, доделывали курсовые, один за другим отправлялись
домой - а Жора продолжал стрелять в иллюзорных врагов, и компьютерные брызги
крови мешалась с нарисованными осколками материала несуществующих стен.
Он останавливался около восьми. Записывался где-нибудь в конце
очередного уровня, выходил из игры, выключал компьютер, брел в закуток на
преподавательской половине и подолгу сидел там, глядя прямо перед собой.
Потом надевал кургузую болоньевую курточку, выгонял засидевшихся и уходил
сам.
В последний раз я был на кафедре около года назад. Спустившись на
первый этаж, заглянул на ВЦ. В комнате никого не было, только Жора, сидя
спиной ко мне, играл во второй Quake. Я не стал его отрывать.
Звук открываемой двери и черный силуэт на яркой трапеции коридора. Тот
смотрит вправо-влево и бежит вперед, пулеметчик кричит и бросается
наперерез, Тот оборачивается, у бедра раскрывается огненный цветок, тупые
удары пуль останавливают пулеметчика, но отдача задирает ствол, остаток
очереди уходит в потолок, есть полсекунды, он изо всех давит гашетку и лупит
в упор, пока новая длинная очередь не разрезает его от шеи до пояса, но в
этот миг начинает стрелять второй, Тот пытается развернуться, не успевает и
валится на пол, дверь открывается, и Тот начинает палить от порога, из ран
первого пулеметчика фонтанирует кровь, он стоит, но уже мертв, и снова
выручает второй, левый бок Того становится красным, автомат тарахтит
суматошно, Тот не пытается маневрировать, взаимоистребление, кто первый, но
гибнут одновременно, дверь свистит опять, Тот влетает в зал и тут же
бросается обратно, первый пулеметчик кричит и все же успевает всадить
несколько пуль в исчезающий силуэт, ненависть и отчаянье, яркие лампы слепят
глаза, и Тот, почти невидимый в этом свете, в глубине коридора, воющий рой
сечет тело на части, падают кровавые ошметки, Тот шагает через них и нос к
носу встречает второго, пулемет против пулемета, но преимущество у Того,
шесть стволов крутятся с ускорением, Тот не ждет падения, толкает
обезглавленного стража и рвется вперед, но добегает только до середины зала,
из-за массивной колонны выскакивает гладиатор, и Тот взлетает, бьется о
стену и остается лежать, пока дверь не съезжает в сторону, в зал,
кувыркаясь, летит граната, но падает далеко, желтый гриб вгоняет осколки в
лицо и в грудь, но оставляет жить, пулеметчик врывается в дверь и перед
смертью успевает уйти чуть в сторону, уведя за собой прицел, у второго опять
есть время, шестиствольник впустую дырявит стены и вдруг замолкает, Тот
судорожно меняет оружие, но опаздывает и сползает по измазанной кровью
стене, а дверь вновь выпускает трапецию света, граната ложится точно под
ноги, и первый гибнет, не успев ничего понять, а второй нарывается на
размалывающую очередь, потом граната падает возле колонны, и гладиатор
бросается в атаку, Тот пятится, отстреливаясь, расстояние не сокращается,
гладиатор точно знает, что не успеет, и все же бежит, размахивая
бесполезными страшными клиньями рук, и умирает в метре от вжавшегося в стену
Того...
Путь свободен. Герой идет дальше.
1999
Last-modified: Fri, 12 Nov 1999 15:42:53 GMT