Оцените этот текст:


   ----------------------------------------------------------------------
   Авт.сб. "У ног лежащих женщин". М., "Вагриус", 2000.
   ----------------------------------------------------------------------


                                   ...бесстыдность чистейшей невинности...
                                                                   И.Бунин

                                   Не про нас... Мимо...


   Однажды я рассказала своему приятелю, что временами, ни  с  того  ни  с
сего, на ровном, можно сказать, месте у рукописи  начинают  заворачиваться
углы. Я объяснила приятелю, как я  выравниваю  их  своим  рабочим  локтем,
выравниваю и держу, а уголки потом сворачиваются уже не просто так,  а  со
свистом...
   - Это тебе, дуре, знак, что все цивилизованные литераторы давно перешли
на компьютер. Углы у нее, видите ли, свистят.
   И он сделал специфический жест у виска.
   Я стала выяснять все про компьютеры - где, как и почем. Но одновременно
продолжала держать локтем угол живой и горячей рукописи. Это была  повесть
про учительницу географии, которая все  мое  детство  лезла  мне  в  глаза
сухими шершавыми пальцами, чтоб  заглянуть  под  веки,  а  потом,  клацнув
зубом, объясняла маме бесспорность моего недолголетия.
   Учительница пахла свежеоструганными досками, а это было для меня  тогда
запахом гроба. Хоронили прадедушку, во дворе стояла крышка и остро  пахла,
как мучительница географии. Одним словом, мы обе, прикасаясь друг к другу,
содержали в себе некую информацию о смерти другого. Но если ее положение в
мире по отношению к моему позволяло ей говорить, что "дитo  недолговечно",
то обреченное дитo сказать ей про  запах  гроба  не  могло.  У  дитя  были
строгие понятия, что можно говорить, а что нельзя.
   На уроках в пятом классе учительница  рассказывала  нам,  что  степь  -
истинная степь в географическом смысле  слова  -  способна  скрыть  травой
идущих  по  ней  в  рост  высоких  мужчину  и   женщину.   Малолетки,   мы
перемигивались, хихикали, и в  нас  рождалось  сомнение  -  дева  ли  наша
географичка, именуясь старой девой?
   Вот про нее, горемычную деву-недеву,  и  была  рукопись,  углы  которой
завернулись, и я подумала: компьютер. Приятель прав  -  нельзя  оставаться
такой позавчерашней. Я даже кассеты в видак вставляю задом  наперед.  И  я
положила на уголок  рукописи  кусок  чароита,  который  однажды  нашла  на
дороге. Шла, шла, а под ногами - фиолетовый камень-чудо. "Возьми меня!"  -
сказал камень. А потом узналось - чароит с сибирской речки  Чары.  Как  он
попался мне на тротуаре в Москве? Но, взяв  его  в  руки,  чтоб  прищемить
угол, я поняла: не зря заворачивается рукопись. Отпусти  ее  дрейфовать  в
прибрежных водах фантазии, кто знает,  может,  обернется  дева-географичка
русалочкой и я найду ее, выброшенную на берег, лапочку  мою  хвостатую,  и
расскажу про ту самую расступившуюся степь.
   И тут меня пронзило. Как же  я  буду  понимать  глубинные  подмигивания
компьютера и скумекаю, что он мне заворачивает уголочки? Поэтому мне нужен
на столе камень, не важно, чароит  он  или  какая  каменная  дворняга,  но
именно камень, а не диод с триодом, с которыми нет у  меня  общего  языка,
хоть застрелись. Даже лампочка Ильича мила мне, когда служит иначе - когда
сидит в носке и сверкает в дырке... Мне хорошо с ней и уютно...
   По всему тому, исходя из каменьев, степей и дырок в носке,  я  отвергла
компьютер как предмет мне лично не  подходящий.  Одновременно  я  отвергла
евроремонт и привычку есть лягушек в Париже. Ладно им всем!  Единственное,
что я могу сделать, - вдеть для понта в одно ухо серьгу. Но  это  тоже  по
обстоятельствам... Если уж очень приспичит.
   А  пока  я  отодвинула  рукопись  с  завернутыми   углами   и   вынесла
принадлежащие ей вещи.
   ...Тетрадь по географии  для  пятого  класса.  Она,  гуляющая  по  полю
учительница, почему-то  любила  письменные  работы.  Например,  мы  писали
сочинение про город Кoнигсберг. Чтоб вы знали -  это  Калининград  с  1946
го-да. Но писалось сочинение в сорок седьмом, и именно про Кoнигсберг и  о
князе  Радзивилле,  и  я  получила  двойку,  потому  что  дважды  написала
Кoнинсберг. Двойка была больше самого сочинения... Страстная, злая...  Как
напоморде. Откуда я могла знать, что географичка  родом  из  тех  краев  и
переименование ее возмутило, как бы отняв у  нее  вкус  и  запах  детства.
Отняли  же  у  меня  сейчас   Украину...   Мне,   конечно,   нравится   ее
самостийность, я ею горжусь, но  меня  напрягают  малые  с  ружьем  на  ее
границе. Ну, не люблю я ружье. И с ним этот оксюморон - "мирная цель".  На
границе я себя ощущаю.
   В  общем,  стала  я  выкидывать  географический  скарб  -  и  мало   не
показалось...
   В возникшей пустоте гуляло, как хотело, эхо... Мне кто-то умный сказал,
а я поверила, что  природа  не  терпит  пустоты,  поэтому  я  стала  ждать
наполнения, чтоб в пустоте что-то завязалось. Вот тогда и появился в  доме
бидон, который стоит у меня на подоконнике и в  котором  зелено  подкисает
вода на случай отключения московского водопровода.





   Я тогда тащилась по улице, а навстречу мне шла моя собственная  дочь  с
этим самым бидоном. Во-первых, тут все совершенная  фантастика,  хотя  все
абсолютно достоверно. Я тащилась в старом смысле  этого  слова,  в  смысле
еле-еле шла, едва передвигая ноги, а не  пребывала  в  состоянии  восторга
(кайфа) или наслаждения. Я тащилась  от  усталости  и  обострения  болезни
коленной  чашечки,  а  навстречу  мне   шла   дочь.   Красивая,   молодая,
раскрепощенная, а в руке несла бидон.
   Надо ли описывать бидон? Не надо. Он известен.
   Соединить в одно целое бидон и  элегантную  женщину  в  легких  летящих
одеждах, вкусно пахнущую то ли "пленэтюдом", то ли "проктер энд  гемблом",
невозможно, но это все невозможное идет мне навстречу. Пока я  совмещаю  в
голове несовместимое, моя дочь с партизанским  гиком  кидается  ко  мне  и
всучивает мне бидон. Я понимаю, что девочка давно несла  в  себе  мысль  о
несоответствии себя и бидона, и вручение мне бидона было идеальным выходом
из положения: все-таки, что ни говори, он мне личил больше. Или там хорошо
в меня вписался.
   Вот в этот момент - допускаю - и началось сворачивание страниц на  моем
столе.
   Недавно некий ведущий в телевизоре благостно-противным голосом объяснил
нам, дуракам, что неправда, что стихи растут из  сора,  у  него  лично  не
так... Подтверждаю. Они, эти чудики, растут и из  бидонов,  и  из  больных
коленок, они не ведают стыда ни от чего, потому что сам  процесс  рождения
для них свят. Да ну его, ведущего... Главное - другое. Я стою и уже  держу
бидон.
   - Ты знаешь, - кричит мне дочь, - у метро его продавала такая  хрупкая,
интеллигентная, печальная бабушка. Я отдала ей за  него  пятьдесят  тысяч.
Конечно, я переплатила. Но ты ведь меня понимаешь? Да?
   Я молчу. Я слышу, как на шестнадцатом этаже моего жилья утихает эхо.  И
еще я перевожу пятьдесят тысяч на старые цены.


   Это тяжелое заболевание - считать на  несуществующие  деньги,  подавать
тысячу и ждать сдачу, как с десяти.
   Я понимаю, как они заходятся, придумщики нового счета,  глядя  на  наши
трясущиеся пальцы. Мы - как та батарея  Тушина,  про  которую  им  хочется
забыть.
   С этим чувством я покупала билет в Ростов, где живет моя  сестра  Шура.
Одна дама из Минкульта давным-давно объясняла мне научную силу  "зигзага",
петли в сторону. Когда все вываливалось из рук, мол,  самое  время  купить
билет. Я дала отбой панике и пошла покупать. У Шуры поспел день  рождения,
у меня душевный и всяческий кризис, черт знает  что  может  получиться  из
коктейля нервов и радости.
   Было еще одно. Полтора года назад, "до заворачивания углов",  произошла
трагедия, в которую я была глупо вляпана. Слова плохие, нетрагедийные,  но
ничего не поделаешь, именно так и было. Временами я винила ту беду за свои
последующие неудачи, а потом била себя по башке за свинство таких мыслей.
   Поездкой к Шуре я хотела изжить этот грех и просто убедиться, что жизнь
идет своим чередом.


   Поездка случилась тихая до противности. Разговоры переговорили  быстро,
пошли по новой, к старому никто не возвращался, а когда уже  в  пятый  раз
стали мусолить подлость коммунистов и свинство демократов, я поняла:  надо
бечь, чтоб не взрастить раздражение уже к Шуре, которую я нежно  люблю,  и
не виновата она, что я нагрузила  родственную  поездку  к  ней  подспудной
задачей, а теперь, как дура, жду незнамо чего.


   Тут и позвонила Фаля.
   Полтора года тому мы с ней попрощались навсегда. Во  всяком  случае,  я
была в этом уверена. После такого горя, думала я, старуха не выживет. Хотя
все это чепуха. Люди живут странно: они  могут  пройти  через  невозможные
потери, а могут не пережить хамство соседа. В этой жизни  количество  горя
не аргумент ни для чего...
   Тем более что количество его и  степень  не  имеют  определения.  Сразу
скажу - смерть отдельного человека в тройку претендентов на  лидерство  по
горю могла бы и не выйти. Ну что тут сделаешь? Такие мы.


   - Сходи, - сказала Шура, - а то будет звонить и конючить...
   Что-то во мне торкнулось, как будто ворохнулась живущая  внутри  птица.
Но тут же все усмирилось, я вполне могла объяснить торканье причудами того
полушария, которое отвечает за дурь и фантазию.
   Была неловкость в том, что сама  я  Фале  звонить  не  собиралась.  Это
говорит дурно обо мне, и только. Хотя и  хотела  посмотреть  на  то,  "как
стало". "Нечестно поступаешь", - сказала бы моя маленькая внучка. Так  она
определяет сверхплохое.
   Нечестно.
   - Господи! - говорит Шура. - Ну ничему нас жизнь не учит!  Ничему!  Иди
уж к ней, иди! Ну что мы за неучи такие проклятые! Что мы за идиоты?


   Митя начинается с этого ключевого слова.
   Со слова бабушки:
   - Митя, ты идиот!
   Было у него замечательное качество: он покупал на базаре самое-пресамое
не то - исключительно из чувства жалости к продавцу. Он приносил траченные
жуками листья  щавеля,  червивые  яблоки,  тапки,  сшитые  на  одну  ногу,
картины,  нарисованные  на  еще  неизвестном  человечеству  материале,  он
покупал рассыпающиеся мониста - одним словом, все,  что  было  "нэа  тебе,
Боже, что мне не гоже".
   - Такая старенькая бабуля, - оправдывался он. После  чего  моя  бабушка
произносила безнадежное:
   - Идиот ты, Митя! Круглый!


   То, что в моей дочери однажды вдруг взбрыкнул  дяди  Митин  ген  и  она
купила ненужный бидон, вся ошеломительность  такой  возможности,  конечно,
отбросила меня на десятки лет назад.
   - Знаешь, - сказала я, - у тебя был родственник, который  очень  хорошо
бы тебя понял. Митя... Да я, по-моему, тебе рассказывала...
   Дочь делает поворот кругом.
   - Мама! - кричит она. - Я забыла. Мне в другую сторону!
   Ну конечно... Она "сдала" мне бидон. А мои истории ей даром не нужны.
   Я его несу. Я несу бидон, как беременность... Время  расступилось...  Я
запросто вошла во вчерашние воды. Какой дурак сказал, что это невозможно?


   Моя мама пикантная женщина.  Она  рисует  себе  на  левой  щеке  мушку.
Ступленный огрызок черного карандаша лежит в саше. Я подставляю табуретку,
достаю карандаш и рисую на щеке нечто черное и жирное. Потом беру помаду и
щиро, от души малюю себе рот. (Из меня  так  и  прут  украинизмы  детства,
которые можно вырвать только с кровью. Так вот, "щиро" - это  щедро,  если
хотите - жирно.) Оторваться от такой красоты невозможно, и я увеличиваю ее
в объеме. И понимаю невозможность остановиться,  ибо  красоты  никогда  не
может быть достаточно.
   Потом это во мне и осталось: все, что я делаю в  первый  раз,  я  делаю
"густо намазанным".  Первую  увиденную  дыню  я  съела  одна  -  не  могла
удержаться. И ненавижу с тех пор  дыни.  Когда-нибудь  я  напишу  "Историю
первого  раза".  Но  это  я  сделаю  потом,  а  пока  я  на  табуретке   и
нечеловечески прекрасна. Глаз от себя не оторвать.  Такую  красоту  нельзя
таить, ее надо предъявить человечеству.
   Счастливо выдохнув, я слезаю с табуретки и иду в люди.


   На крылечке стоит вусмерть выкрашенное дитя. Я вижу восторг (или ужас?)
мамы и бабушки и то, как они  с  криком  бегут  ко  мне,  а  наперерез  им
бросается Митя. Он хватает меня за руки, сажает на плечи и уносит вдаль. Я
получаю главный женский опыт. Сверхсчастье - быть красивой и  уносимой  на
руках мужчиной.
   Как все помнится! Как чувствуется! Я знаю точно: женское в девочке есть
сразу.
   В конце сада стоит ржавая бочка с дождевой водой. Митя подносит меня  к
водяному зеркалу: в  нем  я  выгляжу  еще  лучше!  Я  смотрю,  замерев  от
восторга, а Митя мне шепчет, что надо умыться, чтоб не украл упырь, он  на
красоту падкий, хорошенькие девочки - это ему самый цимес.
   "Цимес" я понимаю. Поднеся деревянную ложку ко рту  с  борщевой  жижей,
бабушка причмокивает и говорит: "Цимес!" Так и упырь причмокнет, глядя  на
меня.


   Я замираю над строчкой. Я должна  разобраться.  Звоню  одной  из  своих
умных подруг:
   - Слушай, а цимес - это что?
   - Изюм, - отвечает она.
   Она  у  меня  девушка  без  сомнений,  поэтому  ее   надо   обязательно
перепроверять. Звоню другой.
   - Курага, - отвечает другая, очень осведомленная в искусствах и науках.
   То-то и плохо. Осведомленные врут больше всех.
   - Выпаренный сок цитрусовых, - говорит третья,  тоже  из  горнего  мира
литератур.
   Я нажимаю на виски. "Виски! - говорю я им. - Тут что-то  не  так..."  -
"Конечно, - вспоминают виски. - Цимес - что-то совсем нелепое".
   Ночью мне приснилась морковка, желтая, корявая, с невкусной зеленоватой
сердцевиной. "Я - то самое слово!" - сказала она. И это была правда.
   К чему этот пируэт? К тому, что ни бабушка, ни Митя тоже не  знали  про
морковку. Что лишний раз доказывает, что все мы - чертовы идеалисты и наше
глупое сознание придумывает, что хочет, и часто  то,  чего  на  свете  нет
вообще. Этим мы и отличаемся.  Я  даже  подозреваю,  что  платье  датскому
королю шили русские заезжие портные. И они видели это платье, видели, черт
возьми, на самом деле! А датский мальчик как раз был из местных, и у  него
был другой глаз, совсем другой. Дамский глаз. Он бы сроду не  дал  старому
слову нового содержания, сроду!
   Ну да ладно... Просто грешно было  не  объясниться  наконец  по  поводу
слова "цимес".
   А теперь едем дальше, то есть совсем наоборот: вперед назад!


   Мы с Митей взбаламучивали воду в бочке в четыре руки,  мы  смывали  мою
неземную красоту, чтоб  не  досталась  она  упырю.  Носовым  платком  Митя
довершает превращение красоты в обыкновенность, вытирая разводы помады под
моим носом. Потом смотрит на пропащий платок и говорит:
   - Ты свидетель! Это не то, что люди подумают!
   Я понимаю: они подумают про Ольку.
   Олька, большая, рыжая, делает  уколы  и  пахнет  болью.  Возможно,  она
упырь... А Митя не догадывается. Я тут же начинаю  плакать,  а  он  качает
меня на руках:
   - Птица ты моя, птица...
   В меня входит  тоненькая  игла  -  опыт  женского  счастья:  утешающий,
любящий мужчина.


   Митя - странный, вневременной человек.
   Он родился у старой, сорокапятилетней женщины, моей прабабушки, которая
была убеждена, что у нее "краски ушли", то есть кончилась менструация. Она
считала, что полнеет по этой причине. Что живот у нее "возрастной". А Митя
возьми и выбулькни. К этому времени  моя  бабушка  носила  младшую  мамину
сестру Зою. Бабушка была в напряженных отношениях со своей матерью, потому
что та в сумятице двадцатых годов, будучи уже пожилой дамой,  спрыгнула  с
семейного поезда к молодому маркшейдеру, потом ободранной кошкой вернулась
в стойло, муж принял ее кротко и радостно, но моя бабушка никогда не могла
ей этого простить. Митя родился много позже истории с  маркшейдером,  след
его давно остыл, но старую беременность матери - своей  матери  -  бабушка
каким-то причудливым образом связывала с ее грехом.  "Все  должно  быть  в
свой час, но идиот может сбить свое время", - говорила она.
   Митя - результат сбитого времени.


   У пожилой матери не было молока, бабушка, родившая  тетю  Зою,  кормила
сразу двух младенцев. Собственная дочь  и  это  "черт-те  что".  Маленькэ,
худенькэ, страшненькэ...
   Головку Митя не держал, вес не набирал, глазками не  лупал...  Знакомая
акушерка, взяв Митю за мошонку,  сказала,  что  он  вообще  неполноценный.
"Нема, - сказала, - в йом мужеского".
   Я думаю, эти слова - как и слово "идиот" - были ключевыми.  Откуда  нам
знать, как запускается  в  нас  мотор  выживания,  но  ключ  где-то  есть,
обязательно есть! Некие силы, которые  клубились  возле  хилого  тельца  и
отвечали за "быть или не быть", были  оскорблены  этим  хамским  хватанием
ребенка за деликатное место. А если тебе - в смысле акушерке - залезть под
юбку и смыкнуть за шерсть, хорошо тебе будет? Возмутительно так обращаться
с младенцем! И они  -  силы!  -  сделали  что-то  только  им  известное  и
раскочегарили Митину печку. Хлопчик пошел в рост, бабушка, уверенная,  что
сила была в ее молоке, полюбила свое творение нечеловеческой любовью и уже
несколько критически смотрела на свою собственную дочь, которая  оказалась
неспособной употребить на пользу замечательное кормление. И коротконога. И
"агу-агу" только с третьего раза понимает. И вообще...
   А Митя так и  рос  у  двух  матерей.  Перекормленный  любовью,  он  сам
раздавал ее направо и налево, никого не обходил: ни нищего, ни собаку,  ни
муху меж стекол, ни траву-лебеду.
   - Закохали, - с  осуждением  говорила  моя  мама.  -  Занянчили...  Так
нельзя.
   Весной сорок первого у Мити на освидетельствовании в  военкомате  нашли
каверну. Я хорошо помню панику в доме, отчаяние, ужас. Видимо,  поэтому  я
не помню начала войны. Мне его подробно описала моя младшая  сестра  Шура,
удивляясь моей невнимательности к такого рода событиям.  Я  ей  объясняла,
что с ужасом ждала смерти Мити. В доме  тогда  снова  появилась  та  самая
акушерка (а может, она всегда приходила?), она была глубоко  удовлетворена
точностью своего дальнобойного прогноза.
   - Я ж помню его нежизнеспособную мошонку, - говорила она, - я мальчиков
проверяю исключительно так! У меня в пальцах есть опыт.
   - Лида! Перестаньте! - кричала бабушка. - При  чем  тут  это?  Мошонка,
видите ли!.. У него каверна... Это, Лида, совсем в другом месте,  чтоб  вы
знали. Вы принесли столетник?
   - А я вам говорю - у мальчиков там все записано! И  про  каверну  тоже.
Вот ваш столетник... Мне, что ли, жалко?..


   Я дала себе слово: умереть вместе с Митей. Я видела себя лежащей с  ним
в одном гробу, с белым веночком на голове. Я ложилась  на  диван  напротив
трюмо и складывала руки. Сгорбленные на груди косточки пальцев вызывали во
мне невероятную к себе жалость. Трудно было удержаться от  слез  по  своей
рано загубленной жизни, все-таки лет  почти  нет,  Митя,  тот  хоть  успел
прожить почти двадцать - можно сказать, вполне долгая жизнь. А тут  совсем
ничего...
   Я мучаюсь, я страдаю... Я пропускаю, не заметив начала  войны.  Видимо,
здесь и взошли всходы моего индивидуализма, а также и его крайней формы  -
солипсизма.


   Для Митиного лечения был куплен собачий жир - вдобавок  к  толстомясому
алоэ Лиды. Бабушка варганила смесь по имени "Смерть палочке Коха".
   Митя тогда работал после техникума на железной дороге,  снимал  угол  у
дальних родственников на узловой станции Никитовка. Узнав о  его  болезни,
хозяева отказали ему в жилье, и Митя, взяв баночку  собачьего  жира,  стал
собираться в  Ростов,  где  его  должны  были  положить  на  поддувание  в
туберкулезную больницу.
   Помню день отъезда. Плач и голос мамы и бабушки, приход Ольки,  которая
подала Мите для прощального поцелуя краешек уха, а потом все оттирала  его
и оттирала носовым платком. Помню, как подставили Мите мою  голову  и  он,
прикусив мне легонько волосы, сказал:
   - Я залатаю эту дырку, птица!
   Уже уехала подвода, а они выли над Митей, как над покойником, бабушка и
мама. И зря.


   Как потом выяснилось, поцеловав меня в макушку, Митя  сел  в  поезд  по
ходу движения, поэтому успел увидеть (а мог ведь, дурачок, сесть к  дороге
спиной), как колготится на перроне молодая женщина с узлами и  чемоданами,
норовя ухватить их все сразу. Митя -  как  Митя  -  рванулся  человеку  на
выручку, втащил ее в вагон, да еще к себе в купе и поехал  с  девушкой  со
странным именем Фаля навстречу поддуванию, войне,  судьбе  и,  можно  даже
сказать высокопарно, - смерти.


   Я, уже сейчас, полезла в разные справочники, чтоб понять, откуда у  нее
это имя - Фаля Ивановна. Я ведь ее поначалу  звала  Валей,  пока  она,  не
изломив бровь и не отведя меня в сторону, не  объяснила  мне,  что  она  -
Фаля... "Фэ"...
   Я почувствовала ее раздражение не только в изломленной брови,  но  и  в
наклоне ее прямой спины  ко  мне.  Откуда  ей,  Фале,  было  знать,  какой
необыкновенной красавицей казалась она мне, как мечтала я,  выросши,  быть
на нее похожей, как заворачивала я свои прямые лохмы за уши, чтоб  обузить
свое скуластое лицо, как втягивала внутрь щеки и стучала себя по  челюсти:
это же надо иметь такие широкие зубы! Тогда как у Ф(Фэ!)али во  рту  росли
белоснежные дынные семечки, мелкие, продолговатые и такие плотненькие, что
не заковыряешь никакой спичкой. Когда  я  бывала  одна,  я  училась  четко
произносить букву  "Фэ",  чтоб  даже  в  быстрой  речи  она  ненароком  не
выскочила из меня вэ-звуком.
   Но все это  было  потом...  А  пока  мама  и  бабушка  бегут  навстречу
почтальонше, как только та покажется в конце улицы. Причем бегут вдвоем.
   Потом, через годы,  мама  мне  объяснила,  что  они  обе  ждали  плохих
известий и как бы хотели (каждая в отдельности) принять удар на себя.
   Но писем не было.
   А однажды ночью в калитку застучали, и это было уже окончательно плохо,
хуже не бывает, потому что ночью приходят только телеграммы.
   - Господи! Господи! - шептала бабушка.
   - Матерь Божая, спаси и сохрани! - шептала мама.
   Обе часто крестились. Сестра Шура смотрела на все громадными глазищами,
в которых не было ни страха, ни  любопытства,  а  нечто  неведомое,  нечто
устойчивое, которое потом, через многие годы, я назову равнодушием приятия
судьбы, она  оскорбится,  а  я  начну  оправдываться.  "Ты  же  ничему  не
удивляешься!" - скажу я ей. "Потому что я и так знаю!" - ответит она.
   Отдаю ей должное: она действительно много знает заранее.
   Мы услышали с улицы крики, но это были крики жизни. В дом вошли Митя  и
женщина.
   - Прошу любить и жаловать! - сказал Митя. - Моя жена Фаля.
   Подробности были сногсшибательные. Фаля - врач. Каверна на рентгене  не
проявляется.   Поэтому   пока   воздержались    от    поддувания,    лечат
медикаментозно, а Фаля хоть и хирург, но контролирует.
   Тут у меня полная путаница со временем. Шура говорит, что война уже шла
и Фаля как раз собиралась на фронт. У меня все сбито, потому что  я  помню
только радость возвращения Мити. Только.
   То, что Фаля была врачом,  определило  легкость  вхождения  ее  в  нашу
семью. Врачей у нас не было.  Были  кулаки,  пожарники,  горные  инженеры,
химики-технологи,  модистки,  бухгалтера,  учительницы,  было  отродье   -
четвероюродная содержанка, которая, к радости семьи, умерла рано,  -  были
верстальщики газет, домохозяйки,  музыканты  и  даже  инструктор  райкома.
Врачей не было, и это, на взгляд  бабушки,  было  признаком  недостаточной
успешности  рода.  "Случись  что..."  -  вздыхала  бабушка.  Диплом  врача
перевесил немаловажную деталь - Фаля была старше Мити на восемь лет.
   Видимо, все-таки уже была война. Хирургам  полагалось  отправляться  на
фронт, а стоящие на учете в тубдиспансере и нужные тылу  железнодорожники,
естественно, оставались на местах, то есть в тылу.
   Но в нашем случае слово "тыл" смысла не  имело.  Мы  были  оккупированы
сразу.
   После женитьбы Митя жил в Ростове, который несколько раз  переходил  из
рук в руки, и  была  в  этом  не  военная  хитрость,  как  у  Кутузова,  а
нормальная человече-ская нервность, она же дурь. Люди  ненавидели  немцев,
но, когда возвращались наши, чувства подчас возникали аналогичные. Но  это
а пропо. Невеселое наблюдение  над  много  стреляющим  и  много  убиваемым
народом. Он мечется. Он меченый.
   Как потом узналось, Митю в Ростове три раза ставили к стенке. Один  раз
немцы, два раза  наши.  То,  что  его  не  убили,  чистая  мистика.  Немцы
прострелили ему левую руку, он упал, а окончательной, как  теперь  принято
говорить, зачистки сделано не было. А еще немцы! Свои во второй Митин  раз
стрельнули поверх голов - такие же случайные были стрельцы, как и те,  что
стояли возле стенки, - а в третий раз пуля  прямехонько  попала  в  первую
немецкую дырку, еще путем не зажившую. Митя снопом рухнул, и его даже чуть
не закопали: от болевого шока он был мертвей мертвого. Но  там  поблизости
случилась  женщина...  Она  и  выходила  Митю  стихийно,  без  медицинской
грамоты, отчего левая рука у Мити плетью висела всю его оставшуюся  жизнь,
совсем мертвая рука, но как бы и живая тоже.


   Фаля приехала к нам уже в конце войны. Ее  демобилизовали  по  ранению.
Она не нашла в Ростове Мити,  соседи  сказали,  что  его  расстреляли,  не
соврали, между прочим, -  откуда  им  было  знать  про  траекторию  полета
пули-убийцы и существование близких к могилам  сердобольных  женщин?  Фаля
кинулась лицом в подушки, прокричала в них криком и поехала к нам, узнать,
как мы и что...
   Теперь уже кричала в подушки бабушка, которая про Митю не знала ни сном
ни духом и почему-то держала в своей голове возможность Митиной эвакуации:
все-таки человек всю жизнь стоял как  бы  близко  к  паровозу.  Когда  все
обрыдались и откричали и сели обедать, только тут обратили внимание на то,
что у Фали нервный тик на правой половине лица, что уголок ее рта навсегда
закрепился в ехидной усмешке, затрудняя общение с ней. На  общем  собрании
семьи, устроенном бабушкой возле  уборной,  нам  всем  было  приказано  не
обращать внимания на мимику Фалиного  лица,  закрывать  на  нее  глаза,  а
только слушать. Одним словом, при виде Фали нам  рекомендовалось  временно
ослепнуть.
   Мама возмутилась:
   - Мы что, недоумки, что надо это объяснять?
   На что бабушка ответила:
   - Мы запустили детей, они растут без понятий. Особенно ты, - и  бабушка
ткнула в меня пальцем.
   Так все и наложилось: на выражение  лица  Фали  моя  детская  обида  на
бабушку. Я ведь была хорошая девочка и, между прочим, с понятиями,  я  для
Фали букву "Фэ" учила как ненормальная - за что же меня  так?  Неизвестно,
какие бы из этого выросли букеты, если бы не случилось то, что случилось.


   Дальше пойдет рассказ про то, чего я доподлинно ни знать, ни видеть  не
могла. Может ли быть достаточным  основанием  для  достоверности  узенькая
прорезь для пуговички на Митиной манжете, которую он не мог победить сам и
попросил меня помочь. Я так старалась, пропихивая пуговичку,  что  у  меня
замокрело под носом, а Митя сказал:
   - Никто уже не скажет, что ты не тужилась  в  труде.  Сопли  -  сильный
аргумент...
   - Ничего смешного, - обиделась я. - Тебе что? Некому дырочки разрезать?
   Я к тому времени уже "прошла войну" и стала языкатая не по  годам,  что
как раз и не нравилось бабушке. Она же не знала, что я научилась и другому
- не ляпать с бухты-барахты, хотя Мите, как своему, я могла намекнуть, что
не все в его жизни складно, если пуговичка в дырочку не пролезает. Я  ведь
выросла в семье, где соблюдались такие мелочи. У меня до сих пор ими полна
голова, и я не могу без отвращения смотреть, как пьют "из горлА" прямо  на
улице. Даже на пропол картошки  собирали  в  беленькую  хусточку  железные
кружки для воды - по  числу  копающих.  Это  же  надо,  какие  аристократы
долбаные! Пили ведь из мутного ручья, но каждый из своей кружки.


   Вспоминаю еще случай с Митей того же времени.
   Митя  стоял  возле  уже  поминаемой  ржавой  бочки  и  как-то  печально
баламутил воду, а я не  удержалась  и  погладила  его  бессильно  поникшую
руку...
   - Знаешь, птица, она у меня совсем мертвая, зачем я ее ношу?
   - Вылечат, - тоненько пропищала я. - Под салютом всех вождей - вылечат.
   - Ну разве что под салютом, - и он мокрой живой  рукой  прижал  меня  к
себе, и в меня вошло его горе. Почему-то я сразу поняла: не в руке дело. И
вообще не про нее речь.
   Вот на основании узкой пуговичной прорези и Митиной частичной мертвости
я рисую, как это могло быть.


   ...Однажды, проснувшись совсем в другом месте, Митя застегнул пуговичку
на  недвижной  левой  манжете  и   пошел   к   своей   новой   женщине   -
подруге-спасительнице, - чтоб она оформила ему  правую  манжету.  Пока  та
вталкивала пуговичку в узковатую прорезь, Митя вздохнул и сказал:
   - Надо бы съездить к Кате. - (Бабушке.) - Живые ли?
   - Езжай, - сказала женщина. - Знать надо...
   Она стояла и сопела близко, эта женщина, которая нашла его присыпанного
и остановилась - а сколько людей прошло до нее мимо? Эта же затормозила, а
потом сходила за тачкой и привезла его к себе, и раздела догола во  дворе,
и смыла с него шлангом человеческую и нечеловеческую грязь, а потом, уже в
байковом одеяле, внесла в дом и положила прямо у  порога,  потому  что  на
большее ее не хватило, внутри у нее  вроде  как  что-то  хряпнуло,  и  она
подумала: "Это у меня произошло опущение матки".
   Конечно, у Мити была жена Фаля. Она сражалась на фронте за жизнь  наших
раненых  солдат.  Что  там  говорить,  какое  может   быть   сравнение   -
жена-врач-воин и просто женщина с опущенной маткой. У Мити была  бабушкина
выучка в отношении к образованию вообще и к медицинскому в  частности.  Но
вы же помните, что выбирал Митя на базаре?
   В "момент пуговички" Митя, считайте, и сделал свой окончательный выбор.
Поэтому следующая его фраза -  "поедем  вместе"  -  и  легла  в  основание
трагедии.
   Люба - женщину звали Люба - поняла, что значат эти слова. То, что он  у
нее год как живет, значения не имело и не играло. Многие жили не там и  не
с тем, с кем положено. Это свойство войны - перебуровить  все  к  чертовой
матери, чтоб потом долгие годы метаться и искать,  искать  и  метаться.  А
потом этим гордиться. Мы по гордости - первые на земле. Я помечу это место
и вернусь к нему потом. Надо будет написать негордую  статью  о  гордости.
Как, например, Емелька Пугачев  гулял  со  своим  воинством  по  просторам
родины чудесной, столько народу перемолотил, но  нам  тогда  позарез  надо
было тешить гордость и чего-то оттяпать у турок.  Кровь  лилась  из  сотен
дырок,  и  изнутри,  и  снаружи.  Опять  же  Чечня...  Шахтеры   голодают,
пенсионеры ходят в кастрюлях на голове, но мы ведь еще  не  все  чеченские
дома разбомбили, чтоб было потом чем гордиться.
   Что-то меня заносит в сторону, а не надо. Надо переступить через кровь.
Надо возвращаться к месту и действию.


   Дом Мити и Фали в Ростове  был  разбомблен,  хотя  именно  их  квартира
пострадала меньше других. Но Митя, оставаясь у Любы, упирал именно на  то,
что дом разбомблен, а то, что квартира цела, он как бы опускал. Пусть  там
кто-то живет, пусть. Такое время, когда человек яко наг,  яко  благ,  а  у
него ведь и крыша, и Люба. Что он, алчный  какой-нибудь,  чтоб  хватать  и
хватать?
   Кстати, так все и было. Люди захватили Митину квартиру,  но  не  те,  у
которых ничего не было, а совсем другие. И поездка к  нам  на  самом  деле
была  вторым  Фалиным  делом,  а  первым  было  освобождение   захваченной
территории, что Фаля и сделала вполне профессионально. Война, она все-таки
закаляет характер.
   Но опять вернемся к "моменту пуговички".  Люба  как  раз  это  сделала,
всунула ее в дырочку, а Митя сказал "поедем вместе", что было  равносильно
"давай поженимся", иначе чего это ради тащить ее к  родне?  Надо  сказать,
что у Любы были правильные понятия, и она спросила Митю, не стыдно ли  это
при существовании жены. Видимо, конечно, не этими словами сказала Люба,  а
как-то иначе, но важна суть. Мысль Любы  о  Фале.  И  Митя,  добрая  душа,
возьми и ляпни:
   - Чует мое сердце - погибла  она,  -  сказал  он.  -  Ну  ни  одной  же
строчечки за всю войну, а мы ведь уже  Киев  обратно  взяли,  из  двадцати
четырех орудий салют был. Не из двенадцати. Столица ведь...
   Митя и потом много говорил про взятие Киева, сидит-сидит, а потом ни  с
того ни с сего... Что-то его беспокоило, саднило в этом вопросе, я  теперь
думаю, это пошло с того момента, когда он осознал, что - Господи,  прости!
- он как бы бессознательно хочет, чтоб Фали  не  было,  а  была  Люба,  не
вообще, а в его жизни, но мысль эта подлая не давала покоя совести,  и  на
язык выползал Киев как сигнал этой самой едучей совести.
   Они с Любой сели в рабочий поезд -  существовали  тогда  такие  местные
поездочки, что, коптя и  чадя,  бегали  между  городками  и  деревеньками,
выполняя воистину рабочую миссию коммуникации.
   И вот они уже идут по нашей улице, как шерочка с машерочкой, а  бабушка
стоит возле калитки, глаза под козырьком ладони, стоит и думает:  что  это
за чужая пара прется со стороны станции в нашем направлении? Ну,  вчера  к
нам приехала Фаля, это понятно, а к кому же эти двое?
   Потом бабушка говорила, что она Митю узнала сразу, но вырвала с  корнем
эту мысль, потому как Фаля вчера рассказала про расстрел и сегодня  лежала
на диване, укрытая пуховым платком, и только-только  как  задремала.  Этот
ведь шел с бабой.
   Пара неуклонно приближалась, и уже не было сомнения, что это был  Митя,
и бабушке бы криком закричать и кинуться к любимому брату - мало ли кто  к
нему в дороге притулился, может, Митя просто подносит женщине  чемоданчик,
как человек отзывчивый, - но бабушка потом сказала:
   - Я чула... Чула...
   В смысле - чувствовала.
   - Катя! - первым тонко вскрикнул Митя уже  считай  у  калитки,  на  что
бабушка как бы не в лад ответила:
   - Тише! Фаля отдыхает.
   Бабушка одним махом перечеркнула войну,  взятие  Киева  и  форсирование
Днепра, тик Фали и долгое отсутствие Мити и его поникшую  руку.  Она,  как
отважный радист, соединила траченные жизнью концы,  ну  и  что  ты  теперь
будешь делать, женщина, если ты не случайная попутчица, а приехала с Митей
и со своим смыслом?
   В это время Фаля подскочила к окошку, потому как услышала тонкий  Митин
голос, и, конечно, во-первых, во-вторых и в-третьих увидела  Любу.  И  она
видела, как бабушка взяла в  свои  руки  всю  ситуацию,  а  в  зубы  концы
проводов.  Все-таки,  что  ни  говори,  война  учила  быть  генералами,  и
некоторые считали возможным и правильным жертв не считать, хотя  другие  -
немногие - предпочитали спасать людей ценой обмана, хитрости, да  мало  ли
чего.
   Спасать или погубить  -  это  не  гносеологический  вопрос  для  нашего
народа, твердо знающего ответ: надо погубить. Поэтому ход мысли бабушки  и
ее поступок были исторически безупречны.
   Она увела Любу с ее котомочкой к своей знакомой через три дома, которая
была ей обязана. В свое время, в тот самый не к  ночи  помянутый  тридцать
седьмой, бабушка прятала ее сына, когда в  очередной  раз  решался  вопрос
погубления. Бабушка продержала парня в погребе две недели, а  потом  ночью
вывезла его на бричке, как мусор, набросав  сверху  живого  тела  какие-то
банки и тряпки.
   - Иди к жене! - громко сказала бабушка Мите, продолжая держать  во  рту
концы искрящихся проводов. - Иди, она с ума сойдет от радости.
   Услышав это, Фаля прыгнула на  диван  и  зажмурила  глаза,  готовясь  к
изображению радостного сумасшествия, а  Любу  как  под  конвоем  отвели  к
Митрофановне.
   - А до тэбэ гости! - закричала ей бабушка на всю улицу. - Шукают  тэбэ.
- Это чтоб всем-всем-всем объяснить явление чужого человека.
   Ведь еще война, еще половина народа потеряна, кто  ж  не  поверит,  что
кто-то кого-то ищет и, случается, находит.
   - Я потом приду, - сказала она Любе, у которой от ужаса и  стыда  снова
схватило в  животе,  она  согнулась  прямо  до  земли,  до  самых  пахучих
цветочков Митрофановны.
   В нашем же доме были крики радости и удивления, и Митя плакал  горючими
слезами, увидев, как током бьется Фалина щека и как в ехидном  уголке  рта
взбивается пенкой слюна.
   Фаля не призналась, что видела в окне женщину, остальные не  признались
тем более.
   Так как именно я толклась в центре событий, мне было  повторено  особо:
женщина - Митина попутчица, она племянница Митрофановны. Беженка.


   Мите и Фале было постелено на большой кровати, на которой после  смерти
дедушки никто не спал. Бабушка тогда сразу ушла  на  деревянный  топчан  в
кухню, мои родители хотели было занять главное и лучшее место в  доме,  но
бабушка их окоротила.
   Завязался конфликт между бабушкой и мамой, и уже теперь я  думаю:  а  с
чего это она,  бабушка,  так  упиралась?  Зачем  ей  надо  было  сохранять
парадную кровать под белым  марселевым  одеялом  и  с  пышными  подушками,
укрытыми тюлевой накидкой? Что в этом было? И чего в этом не  было?  Я  не
знаю ответа. Но было как было: для Мити и Фали одеяло было сдернуто.


   Очень пригодилась для вязи отношений в первый момент Митина бесполезная
рука. Вокруг нее очень хорошо клубился разговор, и  в  какой-то  момент  у
Мити от всеобщего к нему сочувствия, видимо, с души спало. Выйдя  покурить
на крыльцо, он с глубоким чувством сказал мне:
   - Все-таки, птица, она инвалид лица.
   И я поняла: Митя сходил на базар и сделал выбор.


   В ту ночь мы не спали все, потому что бывшая  в  долгом  неупотреблении
кровать так бесстыдно скрипела и квакала, так ухала и ахала,  что  бабушка
забрала меня к себе в кухню, и поэтому я  знаю,  что  ночью  она  уходила.
Вернулась холодная и мокрая, так как прошел дождик,  но  бабушка  даже  не
заметила этого, потому что так и рухнула рядом со мной.  Ночь  высвечивала
ее профиль,  совсем  не  монетный,  не  римский,  а  вполне,  вполне  наш,
отечественный, и я слышала, именно слышала, как у нее болит и мается душа.
Мне хотелось ее защитить, и я думала - как? Ну как? Придумала: надо, чтобы
уехала Фаля. Навсегда.
   Почему  в  моем  детском  мозгу  возник  именно  этот  вариант  решения
проблемы, не знаю, не ведаю. Я ведь когда-то хотела быть похожей на нее, я
училась четко произносить букву "Фэ", мне и потом было ее жалко, жалко  ее
красоты, но такую я уже не могла ее любить, потому что я человек неважный,
я "на внешнюю красоту падкая, не интересуюсь внутренним  содержанием,  мне
бы лишь сверкало". Так объясняла мне меня бабушка.
   Но Фаля не уехала. Они решили  погостить  и  гостили.  Не  знаю,  когда
исчезла от Митрофановны беженка, но как собирались на  это  деньги,  знаю.
Это по тем временам был трудный вопрос, и я думаю,  именно  тогда  бабушка
лишилась двубортного синего драпового пальто, к которому все прилипало, но
почему-то это объяснялось высоким качеством материи.
   Истинному как бы полагалось быть плоховатым. Это только искусственное с
виду "ах!", но надо же понимать суть вещей. Взять хотя  бы  человека...  И
человека брали. На его конкретном примере - некрасивый, сутулый,  штаны  в
латках - делалось обобщение: добрый, отзывчивый, скромный. Чем  хуже,  тем
лучше - такой была проистекающая из жизненных наблюдений мысль.
   И шилось коричневое платье, и из жидких сеченых волос  плелись  мышиные
коски - ах, какая скромная девочка, любо-дорого посмотреть. Не то что...


   Вспомнилось, и защемило, и шандарахнуло - такой я и осталась,  чего  уж
там делать вид, что не так...


   Митя объяснил Фале свое  отсутствие  в  собственной,  не  разбомбленной
врагами  квартире  в  Ростове.   Контузией   объяснил   и   пребывание   в
бессознательности у каких-то  стариков,  которые  открыли  ему  душу,  как
родному сыну.
   В сущности, почти правда. Просто  Любу  повысили  в  возрасте,  чине  и
звании и удвоили ее количество. Но неужели во  время  такой  войны  кто-то
будет проверять подробности?
   А потом они уехали.  Бабушка  широко  перекрестилась,  как  только  они
исчезли за поворотом.
   - Ты думаешь, из этого выйдет толк? -  спросила  ее  мама.  -  По-моему
Фалька что-то унюхала. Митя ведь изнутри подраненный...
   - Ничего, - сказала бабушка. - Загоется.  Та  ему  не  пара.  Я  с  ней
поговорила. Она даже семилетки не имеет.
   - Ты считаешь не на те деньги, - закричала мама. И я знала, что ее крик
был оттого, что мама сама недоучка, по бабушкиным понятиям.


   Кончилась  война,  и  как-то  без  передышки  наступила  голодуха.  Нас
подкармливал Митя - привозил вяленую рыбу, после  которой  до  барабанного
живота мы все наливались водою.
   А Митя как раз выглядел хорошо.
   - Ты справный, - с удовлетворением говорила бабушка.
   Митю все еще держали на учете по туберкулезу, но  больше  для  порядка.
Было даже взято под  сомнение  существование  довоенной  каверны.  Бабушка
объясняла все это наличием медика  в  семье.  Видимо,  бабушке  нужен  был
сильный оправдательный аргумент ее генеральского подвига тогда, ночью.
   Аргумент был. Справность Мити.
   Правда, был и контраргумент.
   Отсутствие  в  отбитой  в  бою  семье  ребенка.  Тут-то   и   возникала
арифметика. Восемь лет разницы плюс война  давали  в  окончательном  итоге
вполне приличный возраст, когда уже как бы не рожают. Но  бабушка  тут  же
вспоминала свою грешную мать - получалось,  что  у  Фали  есть  еще  запас
времени.
   Вот когда нам пригождаются "отдельные случаи", те,  что  из  ряда  вон.
Осуждаемая в одно историческое время, в другое историческое прабабка стала
примером и, можно сказать, стимулом.
   Это было время, когда семья затаила мысль. Не против  Мити  -  ни  Боже
мой! слишком он был любим, - а против обстоятельств жизни вокруг него, кои
были, куда ни верти, обстоятельствами женщин.
   - Еще бы! - в какой уж раз возмущалась бабушка. -  Идет,  а  он  лежит.
Наверняка там были и другие подраненные, но эта ведь не подвиг  совершала,
чтоб одного за другим вытащить, эта взяла нашего дурака, потому что у него
на лице написано: вей из меня веревки.
   Бабушка боялась близкого расстояния от Ростова до того места. Тем более
что Митя опять работал на  железной  дороге,  а  значит,  всегда  был  при
паровозе.
   - Этих линий проложили без ума, будь они прокляты! - шептала бабушка.
   Железнодорожный  прогресс  ложился  поперек  представлений  бабушки   о
Митином  благополучии.  Пройдет  много,  много  лет,  и  я   с   некоторым
отвращением буду смотреть на блики цветомузыки в темной комнате  дочери  и
буду гнусно подозревать ее компанию во всех смертных. И о Скрябине в такие
минуты я думаю, что он провокатор. С него пошло-поехало.  Блики,  блики...
Блики... Моргание жизни...


   Но надо вернуться во вчерашнюю воду...
   Та послевоенная голодуха была для нашей  семьи  даже  потяжелее  войны.
Нет, никто не умер, слабое не выдержало в другом месте.
   Молочная сестра  Мити  Зоя,  которая  была  в  роду  как  бы  существом
несколько бракованным, возьми и уйди  в  баптисты.  Задумчивая,  не  очень
способная в учении, боязливая с мужчинами женщина  расцвела  в  обретенном
братстве как цветок.
   Еще до войны бабушка устроила ее в швейную мастерскую в другом  городе.
Это  было  трудное,  но  для  семьи   необходимое   решение   -   отделить
недоброкачественный  побег  от  подрастающего.  Я  и  Шура  были  причиной
отделения Зои. Мы не могли у нее научиться ничему хорошему, потому как Зоя
читать не читала, чуток  заговаривалась  и  -  что  там  говорить  -  была
дурковата. А дети такие впечатлительные и из всего переймут именно дурь.
   Бабушка ездила к Зое каждую неделю,  платила  за  комнату,  которую  та
снимала у старухи, жившей исключительно с огорода, и деньги,  даваемые  ей
из рук в руки, казались почти дармовыми, потому как комнатка за занавеской
цены, на ее взгляд, не имела.


   Зачем нам нужна Зоя?
   Зоя - знак некоего "другого ума", который возьми и проявись в здоровом,
нормальном роду. Если за фокусами природы надо послеживать и  изучать  их,
то фокусы провидения должно принимать безропотно.  Мы  еще  не  дожили  до
еврейской мудрости благодарить Бога за посланный тебе  или  твоим  близким
"другой ум", но не дожили - так не дожили. Я подозреваю,  что  евреи  тоже
горюют по поводу бракованного дитяти, но делают вид радости. Наша  чертова
фанаберия мешает нам поступать столь же разумно. И хотя бы делать вид.
   Но вернемся к Зое, которая  примкнула  к  баптистам,  запела  тоненьким
высоким голосом, слетала вместе с ним на  небко,  а  когда  вернулась,  то
оказалась счастливой.
   Другой ум. Другое счастье.
   Конечно, был и оставался путь пойти на баптистов войной,  дивиденды  по
тем временам могли  быть  приличные,  но  бабушка  увидела  счастье  в  не
замутненном суетой глазе  дочери  и  стала  его  охранять.  И  счастье.  И
баптистов.
   Вот и пригодился Митин паровоз. Бегала от Ростова "кукушечка"  прямиком
к Зое. И попросила бабушка Митю приезжать к ней и  среди  недели,  чтоб  в
сумме получилось два контрольных посещения. И из головы  у  нее  вон,  что
бежал паровозик "мымо гребли, мымо млына", что в переводе означает -  мимо
места, где Митю однажды недострелили и где по-прежнему жила некая особа.


   Бабушка как бы напрочь забыла те свои мысли о неправильности проложения
дорог. Опять и снова возникает думка о нашей внутренней изворотливости,  о
том,  что  мыслим  мы  то  так,   то   эдак,   не   угрызаясь   внутренней
противоречивостью. А может, все дело в том, что  Митя  жил  далеко  и,  по
слухам, хорошо, и воспоминания о женщине Любе мутнели и мутнели в  памяти.
Так думала бабушка.
   И между прочим - зря...
   Митя сошел-таки с поезда и пошел по степи, которая вполне могла  скрыть
идущих по ней мужчину и женщину. Но пока еще Митя шел один...


   В тот день, а может, близко к нему лежащий  Фаля  пошла  к  гинекологу,
потому что у нее были перебои и мазня. Фаля, дама  образованная,  конечно,
сразу подумала про плохое. Мите она ничего не сказала, к гинекологу  вошла
прямо в медицинском халате, решительно, без всяких там цирлих-манирлих.
   - Я прошла через бои, - сказала она, взбираясь на дыбу.
   Гинеколог, пожилая еврейка, потерявшая всю свою семью,  потому  что  не
успела ее вывести из Кременчуга, бой как таковой не считала самым  большим
несчастьем в жизни. Несчастье, когда деток малых везут в душегубках, - вот
несчастье, которому нет равных. А теперь ей уже не родить никогда в жизни,
хотя - казалось бы -  она  так  близко  стоит  к  месту,  где  за  началом
человечества послеживают. Поэтому эта, в халате,  из  хирургии,  могла  не
говорить слова "прошла бои" - нашла чем  испугать.  Но,  глядя  в  глубины
Фали, отнюдь уже не сочные и малоплодородные, эта зазнавшаяся в своем горе
женщина вдруг испытала толчок и последующее трясение всего организма.  Она
увидела завязь жизни там, где, по ее разумению,  ее  уже  быть  не  могло.
Быстрый профессиональный глаз запомнил год рождения  Фали  на  медицинской
карте и то, что между ними был всего год разницы.


   Тут надо остановиться и оглянуться. Та библейская Сарра, которая начала
рожальное дело в годы, до которых у нас  не  доживают,  конечно  же,  была
выдумкой истории. Даже сильно, можно  сказать,  истово  верующие  вряд  ли
воспринимают это всерьез. На всякий случай прости меня, Господи! Прости...
Ну, не ведаю, не ведаю, что молочу... Так вот, та Сарра была нонсенс и для
гинекологши. Мою прабабушку она не знала. Светлана  же  Сталина  была  еще
молодая, еще любила папу, и ей на ум не могло прийти, что она родит, пусть
не как Сарра, но все равно под пятьдесят и от американца.  То  было  время
женщин войны, которые сорок лет считали нормальным  концом  бабьей  жизни.
Конечно, шпалы были еще не  все  положены,  их  предстояло  таскать  -  не
перетаскать, и на это женщины оставались вполне и вполне гожие, что  ярко,
одним махом показала Нонна Мордюкова в фильме "Русский проект", взяла да и
сказала, какие мы есть. Теперь долби, искусство, долби в другом месте. Тут
уже скошено. Или добыто. Одним словом, пусто.
   Вернемся в гинекологическое кресло - главное место действия.
   - Вы беременны, - пронзительно сказала врач. - И  вам  немедленно  надо
лечь на сохранение.
   Потом они обе поплакали, пациентка и врач. Одна о том,  что  случилось,
другая о том, чего нет и  вряд  ли  будет.  Хотя  именно  сейчас  у  врача
возникла мысль: может, не надо так уж  отбиваться  от  вдового  начальника
орса, а использовать его как шанс? В конце концов, чем она хуже этой?
   Фаля легла в больницу сразу, не помыв даже дома посуду и не  дождавшись
Мити, который где-то там что-то инспектировал.


   А Митя как раз шел по дороге и думал, что если во дворе  у  Любы  будет
мужской след, то он пройдет мимо, и все. Другое же будет дело, если  следа
не обнаружится. Тогда он стукнет в окошко там или в дверь, куда  потянется
рука.
   Но разобраться было трудно. Двор был в порядке. Те  женщины  не  только
клали шпалы, они ставили печки, рубили дрова и  поправляли  покос  дверей.
Они все умели, и в этом было спасение страны и ее же извечное горе.
   Вернувшийся с войны мужик, удивленный  скорбно-стью  и  безрадостностью
пейзажа всей жизни, находил единственное утешение в  магазине,  в  котором
весьма часто не было ничего, но водка на родине была всегда.  Как  береза.
Тут выплывает из тумана мысль. А не будь наши женщины ломовыми лошадьми  и
забрось они чепец за мельницу с криком: "А не желаю я класть шпалы! У меня
для этого тело нежное, и я не допущу его гнобить!" - так вот, закричи  они
так, пошел бы процесс или не пошел? Пришли бы мы к  полному  одичанию  или
иванушки наши сподобились бы? Мысль эта грешная, потому  как  замахивается
на саму основу первооснов, что чревато,  как  говорится...  Поэтому  уйдем
подальше от выплывающих из тумана мыслей и идей.


   Женщины  деревни  выстрелили  глазом  в  Митю,  который  вальяжно,  как
какой-нибудь интеллигент  в  шляпе,  прошагал  по  улице  сначала  в  одну
сторону, потом в другую, потом опять в первую и  наконец  толкнул  калитку
Любки, бабы, ломанной любовью и предательством.


   Рассказывали так.
   ...Поехала она на погляд к родным парня,  которого  вынула  из  мертвой
кучи людей, а те ее и на порог не пустили. Там  была  подлая  старая  сука
(моя бабушка!). Она и вынесла Любке мятые в жмене гроши - это,  мол,  тебе
спасибо, но мордой ты для нас не вышла, мы все из ученого роду-племени,  у
нас за столом не едят из одной миски, а ты вся из себя рубль  двадцать,  и
кожа у тебя тресканая. И будто старая сука (моя бабушка!), показала  Любке
свои белые руки, по которым вилась-бежала  голубая  жилка...  Ну  какие  у
тебя, женщина, могут быть преимущества су-против нашей венозной крови?
   Митя тогда переступил не  только  порог  Любы,  он  переступил  легенду
одним, что называется махом.
   На всю деревню закричала женщина дикой счастливой горлицей, не  имеющей
понятия о тайности греха.


   Так оно  и  пошло:  жизнь  в  два  ряда.  Одна  -  наполненная  смыслом
сохранения ребенка и другая - смыслом, предшествующим по природе  первому.
Конечно, Фаля потеряла бдительность относительно Мити, а за  ним  водилось
всякое-разное. То какой-нибудь  хромоногой  поможет  войти  в  трамвай,  а
дальше возникает необходимость помочь выйти. В трамвае это важный  момент.
Глядишь, и припозднился... А то  еще  был  случай:  красавица  глухонемая.
Вернее, красавица левым боком, потому что  правый  был  слегка  обожжен  в
детстве, от детского испуга и глухота, и теперь  по  правой  стороне  лица
женщина спускала каштановые волосы, что модным тогда не было и  осуждалось
народом, который считал: какая есть, такая и  живи.  Правильным  считалось
горб носить честно. Так вот, Митя прошел бы и не глянул на красоту, а  как
увидел мятую щеку, двинул следом. Извращенец,  по-нынешнему.  И  еще  были
разные некондиционные женщины, хотя кто их считал? Впрочем, Фаля считала.
   Но тут в отделении на сохранении она про все это  забыла.  Она  думала,
что ей очень повезло в том смысле, что ребеночек родится, когда ей  полных
будет тридцать девять, а то, что до сорока всего месяц, то это уже не ваше
собачье дело.
   Ее регулярно навещала еврейка-гинеколог - оказывается, ее звали Саррой,
бывают  же  такие  совпадения.  Сарра  уже  вошла  в  близкий  контакт   с
начальником орса и ждала счастья начала новой  жизни,  где  уже  не  будет
душегубок и мученической смерти детей. Так как в  дальнейшем  нам  это  не
понадобится, скажем сразу: Сарра родила девочку, назвала ее Светланой -  в
знак светлости задуманной жизни, а не в честь дочери Сталина.
   Когда волею судеб мы коснемся еврейской темы  -  а  без  этого  нам  не
обойтись, - Сарры уже не будет в живых. Она умрет далеко отсюда - умрет  в
тот момент, когда по телевизору скажут, что взорвался рейсовый  автобус  в
Тель-Авиве. Саррина семья не ездила этим автобусом, и вообще  они  жили  в
Беер-Шеве, но не по той дороге побежала в мозгу  старой  женщины  страшная
информация, причудливым образом она столкнулась со старой  душегубкой  той
прошлой войны, и Сарра стала оплакивать  своих  детей  и  внуков,  которые
радостно бибикали на полу. Но она не признала их, живых, а  признала  тех,
мерт-вых.
   И тут что хочешь, то и думай... Проще,  конечно,  не  думать.  Что  нам
Сарра? Наши нервы крепче. Свое живое на чужое мертвое в нашей голове  вряд
ли подменится.


   А пока мы находимся на этапе сохранения беременности и даже  отсутствия
ее у Сарры, и я с чистой совестью могу их  оставить  в  этом  состоянии  и
перейти к Мите, любимому Мите и его молочной сестре Зое.


   Естественно подумать, что, срубив во  второй  раз  Любу,  Митя  напрочь
забудет про Зою.  Другой  бы  забыл  -  не  Митя.  Он  совмещал  любовь  и
родственность как мог, как получалось.
   А получалось скверно. Специфические органы однажды ночью пришли и взяли
всех баптистов. Всех, кроме Зои, на которой  у  них  была  пометка  "не  в
себе". Наверное, не этими словами, какими-то другими, им свойственными, но
факт остается фактом: Зоя осталась на этой земле одна. Не имело  значения,
что была жива еще бабушка, были сестра и другие родственники. Она их  всех
любила, но не с ними летела на небко. Когда-то ей объяснили в общине,  что
на месте всякой порушенной церкви  остается  ангел,  который  не  уйдет  с
поста, пока хоть одна  живая  душа  будет  помнить  "камень  церкви".  Зоя
осталась с ангелом, отказавшись от всех, а  бабушка  в  ту  пору  впала  в
болезнь, которая перемещалась с одного  органа  на  другой,  с  одного  на
другой, врачи говорили: старость, ну кто ее победит!
   По всему по этому пас Зою  один  Митя.  И  случалось,  привозил  ее  на
паровозе к Любе. И Зоя первая усмотрела "животик для ребеночка" -  у  Мити
тогда глаз был замылен "животиком Фали".
   Зоя кудахтала над Любой, вырывая из ее рук  то  ведро,  то  топор,  она
забегала вперед, норовя сделать все Любины тяжелые дела.  Митя  разрывался
на части, не знаю, что он себе думал, но, когда мы встретились в последний
раз, легкий Митя как бы висел на своей мертвой руке, и она,  мертвая,  как
бы им руководила.
   Он тогда приезжал к нам редко,  являлся  всегда  неожиданно.  Врасплохи
были радостными, шумными, а этот последний очень разгневил  бабушку.  Митя
явился утром, что противоречило железнодорожному расписанию, которое знали
у нас все, ибо по нему жили  и  умирали.  Я  слышала,  как  голосила  наша
соседка над умирающей матерью:
   - Мамочка моя  родненькая,  не  уходите  раньше  времени.  Поезд  через
Магдалиновку уже прошел, я его гудок слышала. Вася же мне не простит,  что
я вас не удержала!
   - А может, это  гудел  встречный?  -  возвращалась  из  тонких  материй
родненькая мамочка. И лицо  ее,  уже  совсем  тамошнее,  при  слове  гудел
делалось совсем тутошним.
   Так что  приспичит  умереть  -  попроси  побибикать  паровозный  гудок.
Встанешь как миленький. И не таких мертвых подымал.
   Поэтому явление Мити не по расписанию сразу обнажало  для  бабушки  его
порочную сущность: его где-то носили черти. Кажется, я уже рассказывала  о
женщине, которая с опаской подставляла Мите ухо для прощания, когда он был
помечен  туберкулезом.  Но  это  ж  когда  было!  Прошла  целая  война   и
послевойна. Девушка Оля выросла в крупную и гордую своей полнотой женщину.
Тогда так было. Большой небеременный живот носили с достоинством,  валиком
подбородка чванились, и я помню только одно ограничение в деле  полноты  -
высокая холка, загривок. Относительно этого было особое мнение: некрасиво.
Все  нынешние  топ-модели  не  нашли  бы  себе  -  в  те  времена  -  даже
завалященького мужика в околотке. Народ  бы  просто  брезговал  мосластыми
ногами до ушей, он бы зашелся от смеха, глядя на какую-нибудь  Евангелисту
или на эту черненькую африканочку с глазками-пуговицами. Разве на сисечках
Клавочки Шиффер отдохнул бы мой народ глазом? Но ставить ее рядом  с  Олей
смысла не имело. Оля по тем временам была самое то.  Большая,  упругая,  и
загривочек был в норме и не тяжелил шею. С Митей у  них  давно  ничего  не
было, с той самой дотуберкулезной поры. У Оли был здоровяк муж: когда  они
шли по улице, меридиан под ними прогибался, поскольку  мысленная  линия  -
очень слабая вещь.
   Но тут ехали Митя и Оля  вместе  на  "кукушке",  чисто  случайно,  "ах,
ах...". Разговорились, и узнал Митя, что, если человек  с  виду  здоровяк,
это еще ничего не означает... Вот он,  Митя,  был  сопля  соплей...  Более
того, туберкулезник, но - "ты  помнишь,  Митя?"  -  Митя  начинал  всякого
человека жалеть сразу, даже не с жалобного слова - с открытого рта. А  тут
у женщины такое горе. И он  пошел  за  Олей,  не  думая  в  тот  момент  о
беременной жене, о горячечной Любе и всех других, потому что в этот момент
он слушал и чувствовал Олю.  Одним  словом,  Митя  припозднился  ровно  на
рабочую смену...
   Бабушка взяла огромное блюдо - правда, с трещинкой - и грохнула его  об
пол.
   Так вот, последняя наша встреча.
   Я сдаю экзамены на аттестат. Жму на медаль. Митя щекочет  мне  веточкой
под носом.
   - Да брось ты эту чертову книжку. Ты ж давно все знаешь...
   - Митя! - говорю я. - Отстань. Иди к Шурке.
   - Шура меня не любит, - отвечает Митя. - А мне  интересно  с  женщиной,
которая меня любит.
   - Мы не женщины, - говорю я строго. - Не мели своим языком.
   - Еще какие! - смеется Митя. - Вы были женщинами, еще  когда  я  держал
вас над травой.
   - Фу! - злюсь я.
   - Ты знаешь, какая ты женщина? Я тебе  сейчас  скажу...  Тебе  с  нашим
братом будет трудно, потому что ты... ну как тебе сказать?.. Ждешь от  нас
больших впечатлений. Ты, птица, воображай помене  мозгами...  У  тебя  вся
главная жизнь проходит в голове. Кто ж это за мыслью поспеет?  Ты  слышишь
своего Митю, птица? Я когда-нибудь желал тебе плохого?  Ослобони  головку,
птица, оставь ей цифирь. Я ж люблю тебя.
   Ну что было мне сказать, что я его люблю тоже, что  бы  мне  попросить:
объясни подробней, Митя! Как мне жить? И как быть, если я уже "прожила"  в
головке  всю  свою  жизнь  и  даже  не  один  раз  умирала?  Но   в   моей
самодостаточной башке клубится совсем другое, и я вместо нужного,  важного
гоню от себя Митю.
   Он уходит, а я смотрю ему в спину, меня  наотмашь  бьет,  валит  с  ног
какая-то необъяснимая тревога не тревога, боль не боль, печаль не  печаль.
Митя крутит лопатками, поворачивается ко мне:
   - Ну, ты прямо навылет смотришь...
   Так он и стоит передо мной, весь как бы повисший на собственной мертвой
руке. "Какая дурь", - думает моя дурья башка.
   - Не отвлекай меня, - бурчу я.
   - Ах ты, птица моя! - говорит Митя. - Вот умру, плакать будешь, а уж  я
посмеюсь...


   Ни с одним человеком на земле нельзя было говорить  на  эти  темы:  что
есть там и есть ли оно? Мое атеистиче-ское сознание  вообще  не  допускало
этих мыслей, а Митя толкал меня к ним. Болела бабушка и на  всякий  случай
готовилась умирать.
   - Перестань! - кричала мама.
   - Узелок лежит слева на верхней полке... Сходишь к Мокеевне, чтоб  надо
мной  почитала,  когда  буду  лежать...  Денег  она   не   возьмет,   дашь
продуктами... Там у меня в узелке шоколадка, это для нее... Тапочки купишь
у Леши-механика - он шьет смертные.
   - Как будешь давать нам указания оттуда? -  смеется  Митя.  -  В  каком
виде?
   - Не буду, - отвечает бабушка. -  Мне  наконец  будет  все  равно.  Вот
рай-то!
   Я ловлю эти  слова  -  все  равно.  Они  и  есть  смерть.  Безразличие.
Бесчувствие. Безмыслие. Ничего страшнее вообразить нельзя.
   - Ладно, ладно, - говорит Митя бабушке, а смотрит на меня.  -  Указания
будешь давать мне. Во сне. Приснишься  к  утречку,  чтоб  я  не  забыл  до
вставания, что мне передать живому народу. Я аккуратно все исполню.
   - Ты-то? - улыбается бабушка.
   - Только к ней не приходи, - тычет Митя в меня пальцем.  -  Она  у  нас
гордое тело. Она дух не признает.
   - Сейчас нельзя признавать, не  то  время,  -  говорит  бабушка  и  уже
подымается с подушки, уже ищет  ногами  тапки.  И  как-то  это  по-дурному
завязывается в голове: духа нет, значит, вся надежда на  тело,  а  значит,
ищи тапки, встань и иди!
   Вполне атеистическая  цепь  -  на  мой  взгляд,  и  я  смотрю  на  Митю
победительно.
   Нет, Митя, никакого духа нет! Человек состоит из клеток... Я поперхаюсь
мысленно на этом слове. Я не люблю его,  это  какая-то  изначальная  очень
личная нелюбовь к звуку, букве этого слова. Но это я обдумаю  когда-нибудь
потом, сейчас же я торжествую в своем материализме, а  Митя  мне  печально
говорит:
   - Птица! Иногда ты бываешь забубенной дурой.
   Бываю. Сейчас я это знаю точно.


   А потом Митя умер.


   А до того... До того... У него от Фали родился  живой  сын  Георгий,  в
просторечии Ежик, а от Любы попозже - мертвая дочь. И в  той  деревне  уже
стали жить две женщины с "другим умом" - Зоя и Люба. Душа Мити рвалась  на
части между живым, мертвым и "другим", и казалось - вот-вот не выдержит.
   Мне это написала в письме мама. Главным  в  письме  была  Зоя,  которую
забрала потом бабушка. "...И что теперь с ней  делать,  доча?  Она  совсем
чудная, и от людей бывает неудобно".  Бабушка  пыталась  пристроить  ее  в
швейную мастерскую, но  народ  оказался  не  способным  принять  человека,
который нитку тянет с певучим звуком, а с пуговицами разговаривает.  Народ
смеялся над Зоей, но той это было, как говорится, без разницы, более того,
Зоя любила смех вокруг себя, она считала, что смехом разговаривают  в  нас
ангелы. Но дело было не только в смехе. Народ оскорблялся наличием в своей
среде причудливого существа, непохожего на других, существа, не  ведающего
зла. Это очень раздражало народ, потому что заматереть во зле значило  для
него выжить. Еще слыхом не слыхивали про  выгодность  добра.  Была  другая
истина, которую передавали изустно,  -  добро  недолговечно.  Ну  посмотри
вокруг, посмотри! Кто на войне остался в земле? А  кто  цветет  и  пахнет?
Пришлось  Зою  перевозить  в  колхоз,  к  бабушкиным  сродникам,  там   ее
приспособили в птичницы, где она и умерла быстренько и легко, потому что в
ней просто кончилась жизнь. Это все уже было без меня, я даже  письмами  в
этом не участвовала, своя собственная бурная  жизнь  была  куда  громче  и
звончее, а Зою я просто плохо знала. Именно от меня и Шуры  отделили  этот
недоброкачественный побег, чтоб, не дай Бог, не перешла зараза.


   Так вот, умер Митя.
   Хоронить его ездила бабушка, вернулась лицом черная и сказала:
   - Она его убила...
   И все. Дальше занавес.





   Уже давно нет бабушки. Я живу совсем другой жизнью, она  по  вкусу,  по
цвету, по запаху настолько отличается от той моей детской, что временами я
начинаю  по  бабушкиному  методу  нервно  связывать  концы,   боясь,   что
ирреальность  детства  и  отрочества  в  собственной  памяти   -   признак
губительный: оглянуться не успеешь, как распадется на  отдельные  материки
собственная жизнь. Хотя тоже сказанула - материки. Скромнее надо, скромнее
- острова, скажем, островочки, имея в виду, что распасться можно просто на
отдельные камни. Кто тебя потом соберет в кучу, кому это будет надо?  И  я
плыву к острову детства, цепляюсь за него  тростью,  купленной  по  случаю
вывихнутой  ноги,  так  вот,  подручным   способом,   подтягиваю   его   к
собственному взрослому боку и держу... Маленькое свое детство...


   Во взрослой жизни у меня есть подруга. Дама легкая на легкую любовь.  Я
боюсь с ней часто встречаться, потому что она всегда норовит  разломать  к
чертовой матери мои внутренние устои.
   Ей это, как теперь говорят, в кайф. Она с удовольствием  углубляется  в
подробности  сексуальных  отношений,  где  так   все   просто,   легко   и
необременительно по форме и так "полезно" для организма. "Ты же  дура!"  В
этот момент я делаюсь неуверенной в себе  и  диагноз  "дура"  принимаю  со
скорбным согласием и готовностью лечиться по методу подруги.
   Порок во мне начинает дышать полной грудью, ведь - в конце концов! - он
тоже хочет полноценной жизни.


   Так вот. Мы сидим с Риммой - подругу зовут Риммой -  и  пьем  чай.  Она
рассказывает мне  про  своего  ...надцатого  любовника,  который  был  так
небрежен, что приволок домой к жене Риммины следы.
   Римма  закатывается  смехом  не  отягощенного  устоями  человека,  а  я
мысленно топчусь возле жены любовника и как бы нахожу Риммины следы.
   Мне бы чавкать в пандан с подругой,  которую  я  знаю  и  почти  люблю,
вместо того чтобы глотать слезы с женой любовника, о  которой  я  до  этой
секунды вообще не слышала. Ан нет. Глотаю...
   Мы не вдвоем. В кресле с огромным  количеством  подушек  сидит  Риммина
бабушка. Она идиллически вяжет, но в  разговоре  присутствует.  Во  всяком
случае, на ее старой мордахе написано: похождения внучки ей  для  здоровья
полезны. Она бы сама так поступила, не будь этих чертовых  подушек  на  ее
пути.
   В какой-то момент, когда Римма уже сказала, а я  еще  не  нашлась,  что
ответить, старушка подняла свое печеное яблочко и, хихикая, проблямкала:
   - Ты, Римка, допрыгаешься. У меня была в Ростове приятельница, так  она
за "амур налево" мужа отравила. А потом  замечательно  его  похоронила,  с
таким почетом.
   - А! Брось, баба Леля! - отмахнулась Римма. - Кто это сегодня  берет  в
голову "амур налево"? Ну, даст жена по морде... И сама сходит  в  этом  же
направлении...
   - Фаля была не такая, - с чувством сказала баба Леля.


   Нельзя  давать  людям  редкие  имена.  Нельзя  до  такой   степени   их
обозначивать. Если бы я была все-таки птица, как называл меня Митя,  то  я
бы, наверное, тонко вскрикнула в небе. Но я сидела  на  широком  и  теплом
стуле, меня разморил чай с вареньем, и я уже расстегнула верхнюю пуговичку
на юбке. Какая там я птица! Разве что курица.
   - Фаля? - говорю я. - Я знаю одну Фалю. Она врач?
   - Всю жизнь просидела в горздраве, -  отвечает  баба  Леля.  -  У  нее,
по-моему, и образования-то нет.
   Я-то точно знаю, что образование было! Моя бабушка  такую  промашку  не
допустила бы. Диплом был ею освидетельствован тактильно и зрительно.
   - Откуда ты можешь ее знать? - спрашивает меня баба Леля.
   - Да она как бы мне родственница, - смеюсь я.
   - Не вздумай написать ей, что я тебе сказала! - говорит баба Леля. -  В
конце концов, может быть, это и сплетня. Римма! Дай мне Вотчала.
   Запахло валерьянкой,  вода  побежала  по  старому  подбородку,  я  несу
полотенце. Старушку явно взволновали любовь и смерть.


   Старая ворона нагляделась на дурь и мерзость человечества,  но  помнит,
что в ее вороньей юности человечий ребенок подлечил ей сломанное крыло.  И
хоть она, ворона, давно без  иллюзий,  но  дитя  помнит...  Скажем  так...
Потому и подсочувствует этим двуногим и неуклюжим...


   Митя - такова официальная версия - умер в больнице от кишечной  колики.
Боли были такие, что хоть караул кричи, что он и делал. Лечила  его  будто
бы сама Фаля, не отходила от него ни днем ни ночью, все ею  восхищались  и
говорили о ней исключительно в превосходной степени.
   Но ведь бабушка сказала тогда: "Она его убила".
   Естественно, моя мама сразу потребовала  у  бабушки  объяснений,  и  та
ответила, что ей это сказала Зоя.
   - Нашла кого слушать! - закричала мама. - Забрать ее надо от Любки. Она
нам никто!
   Вот это было по существу. Кто-кому-кто в иерархии  человеческих  связей
имело в нашей семье большое значение. Входящие в нее сразу получали особый
статус. За этим уровнем стоял близкий и маленький круг друзей, потом  круг
друзей  друзей,  крепость  связи  с   ядром-семьей   все   истончалась   и
истончалась, в конце концов переходя в бесформенную  массу  просто  людей,
плавающих в мире безотносительно к нам.
   Когда мама говорила: "Она тебе никто", то это был суровый  диагноз.  Те
годы, когда я набирала свой опыт уже вне семьи, я боролась с внедренной  в
меня иерархией. Я готовила себя к  жизни,  где  буду  любить  людей  более
охватно, невзирая на глупости в виде "родственник  -  не  родственник".  Я
была  стихийным  интернационалистом  и  космополитом,   и   мне   казалось
правильным дальних любить больше, чем ближних. Молодая  дура  думала,  что
она идет трудным человеколюбивым путем, а когда она,  дура,  спохватилась,
то поняла, что самое трудное - любить близких. Они, как никто, исхитряются
своими словами и делами подорвать твою любовь к ним.  Откуда  было  знать,
что путь через раздражение и  возмущение  и  есть  путь  испытания  любви.
Новозеландец, папуас или мужик из соседнего подъезда  сроду  не  раздражит
тебя так, как родной брат или сестра.
   К  моменту  чаепития  у  Риммы  я  была  практически  свободна   и   от
категоричности мамы, и от собственной необъятной любви  к  людям.  Я  была
никто по отношению к очень многим старым привязанностям. Но Митя и Фаля...
Это не подлежало селекции и саднило.
   И вошь в голову была запущена.


   Я вспоминала приезды Фали к нам с сыном, ее всегда  встречали  радушно,
мальчика ласкали, но бабушка в эти приезды всегда была  несколько  другой,
чем обычно. Собственно, я знаю как бы двух бабушек: бабушка как она есть и
та, что бывала, когда  приезжала  Фаля.  Эта  вторая  ходила  со  втянутым
животом, глаз ее был цепким, она снимала  косынку,  которую  вообще-то  не
снимала никогда, завязывая ее узлом на затылке, - тут же,  при  Фале,  она
ходила простоволосая, время от времени  быстрой  рукой  проводила  круглым
гребешком по волосам, но не до самого конца, а оставляя гребешок где-то по
дороге в спутанности серебряных кудрей. И еще  бабушка  в  "дни  Фали"  не
прибегала, как у нас принято, к красному  словцу  "ридной  мовы".  В  доме
стоял высокий стиль русского языка.
   - Будь любезна, убери за собой, - говорила она мне.
   Потом Фаля уезжала, а бабушка закрывала ставни в комнате и ложилась  на
диван, прикрыв за собой двери. Почему-то я боялась этих ее уходов  от  нас
всех. Я норовила заглянуть в комнату и слышала оттуда тихое:
   - Геть!
   Вчера она мне сказала: "Иди вон!" "Геть" - это дело  на  поправку,  это
уже нормальная температура и выход из кризиса.
   Когда я окончила школу и во весь могучий рост встал вопрос, куда  ехать
учиться дальше, возникла идея - не поехать ли мне в Ростов к Фале? Бабушка
сняла косынку, провела до упора гребешком и сказала:
   - Нет.
   Потом, через много лет, я пересеклась с Фалей. Она приехала  одна,  без
сына, который отдыхал где-то в Анапе. Как  выяснилось,  Фаля  засобиралась
замуж за преподавателя техникума, вдовца.
   - Дети есть? - спросила бабушка.
   - Нету, - ответила Фаля.
   - Слава тебе, Господи, - сказала бабушка и широко перекрестилась.
   - Ну зачем же так? - обиделась Фаля. - Я ничего против детей не имею. Я
могла бы выйти и на детей.
   - Никому не надо чужое горе, - сказала - теперь уже - мама. -  Так  что
на самом деле слава Богу, что без детей.
   Вечером Фаля подошла ко мне в палисадник, села напротив на чурбачок.  У
нее было спокойное лицо, нервный тик за все эти годы прошел, и  я  уже  не
помнила, на правильном ли месте стоит у нее уголок рта. Мне  нравилась  ее
прическа - гладкие, зачесанные на прямой пробор волосы сзади были затянуты
красивым узлом.
   - Как бежит время, - сказала Фаля. -  Ежику  уже  семнадцать.  Ты  уже,
извини, баба...  А  еще  недавно  была  черной,  как  галка,  девчонкой  в
цыпках...
   - Да не было у меня цыпок, - смеюсь я. - Это у Шурки были.
   - Тебя Митя очень любил, - сказала она. - Даже девочку  хотел...  Из-за
тебя...
   У меня сжалось сердце. Я этого не знала.
   - Расскажите, как он умер, - попросила я, - я толком так и не знаю.
   - Не хочу, - ответила Фаля. - Не хочу о смерти... - Она  отвернулась  и
стала смотреть куда-то в сторону, я посмотрела,  куда,  -  ничего  там  не
было, дощатая стенка угольного сарая. Давным-давно он горел,  и,  когда  я
смотрела на него,  в  ноздрях  возникал  запах  того  пожара.  Я  думаю  о
материальности памяти. Я уже не  та  девочка,  что  отрицает  дух,  я  уже
продвинулась в этом направлении; конечно, сознание вполне еще  сумеречное,
но нет-нет, а что-то начинает мигать. Ведь пожар был когда! Я же смотрю на
уже старые новые доски, а в носу у меня щиплет!
   - Лучше  Мити  я  не  знала  человека,  -  говорю  я  Фале.  Она  резко
поворачивается ко мне. И мы смотрим глаза в глаза.
   Есть что-то в пересечении наших взглядов,  есть.  Но  разве  это  можно
продать или  купить?  Или  предъявить  как  свидетельство?  Мы  обе  бурно
выдыхаем это необъяснимое нечто. И даже как бы радуемся, что мы тут и  что
во дворе пахнет жареными синенькими.
   С Фалей связан стремительный, невозможный по возрасту бег мамы по улице
от дома. Потом она плетется назад, в  руке  у  нее  головной  платок,  она
прижимает его к носу, и он у нее уже  весь  кровавый,  но  мама  довольна:
сосуд - благодарение Богу - лопнул в носу.
   - Это даже  полезно,  -  говорит  она  мне.  -  У  меня  есть  знакомая
гипертоничка, так она просит мужа, когда у нее болит голова,  дать  ей  по
морде. Лопается сосуд в носу, и давление в голове уменьшается. Запомни это
на будущее.
   При чем тут Фаля? А при том, что она забыла  свою  косметичку,  и  мама
хотела догнать ее на автобусной остановке.
   - Она привезла мне сильное лекарство,  неудобно  не  взять,  -  говорит
мама. Потом открывает заслонку печки. Заполошенно, не понимая, за  что  им
такое,  горят  разноцветные  таблетки.  -  А  косметичка  ей   пригодится.
Польская...
   Занавес...


   Сегодня у меня уже началось будущее, о котором меня предупреждала мама.
   - Можешь мне дать по морде в профилактических целях? -  спрашиваю  я  у
мужа. Он начинает криком кричать (а так смирный) о моей  темноте,  темноте
моего рода (он знает эту историю с неизвестной и чужой теткой  из  маминой
жизни), он начинает листать справочник, где у него уже десять лет  записан
телефон специалиста по сосудам и всему сопутствующему, мы входим в хороший
ступор, и я горстями глотаю разноцветную (чтоб ей сгореть!)  химию,  через
час тупею, чуманею, мне всo - всo равно, и из вязкого равнодушия выползает
тонкая, изящная змея. Она тычется в меня своей красивой головкой и  шипит:
"По морде было бы лучше, дорогая моя... Зачем ты вышла за этого чистоплюя,
который не может это сделать? Помнишь, у тебя был знакомый горняк? Он  еще
хотел тебя  пристрелить,  когда  ты  от  него  вильнула.  Ты  помнишь  его
карабин?"
   Поскреби чуток семейные истории, открой старый шкаф, вывезенный на дачу
и уже там давно пребывающий не в комнате, а в сарае, открой  створку  -  и
тебе на голову свалится карабин ли, скелет ли... Одним словом, в чем-то мы
вполне англичане.


   Вернувшись от Риммы, я, что называется, взяла себе в голову Митю и  его
смерть. Мне как раз предстояла поездка  в  Ростов  на  серебряную  свадьбу
Шуры.
   На этой свадьбе тогда круто замешались один криминальный и два любовных
сюжета. Про один я как-то уже рассказывала - это когда сватья увела  свата
на глазах гуляющего народа. Два сюжета пребывают в анабиозе.
   Но тогда у меня была другая цель. Фаля. Она тоже должна  была  быть  на
свадьбе  вместе  с  Ежиком  и  его  женой.  Сестра,  сидючи  над  ведерной
кастрюлей,  в  которую  нервно  шлепалась   толстая,   неэкономно   снятая
картофельная кожура, рассказывала:
   - Я ее в гробу видела, эту свадьбу. Чему радоваться? Что у меня за  всю
жизнь нет ни одной вещи, которая для меня, понимаешь,  сделана,  для  меня
лично...
   - У меня тоже нет, - говорю я ей.
   - Не перебивай, - кричит она. - При чем тут ты? Это же моя свадьба! Это
же я подвожу итоги. На своей подведешь свои. Я бы сроду не  пошла  на  эти
траты, но родня, будь она проклята. Сволочи, помнят срок.  У  этой  Фальки
все записано - кто, когда и с кем. Там и твой срок есть...
   - Знаешь, - говорю я, - мне бы хотелось съездить на могилу Мити.
   Сестра распахивает на  меня  свои  огромные  глазищи.  Серо-зеленые,  с
желтой подпалиной,  на  голубоватом  яблоке.  Всю  жизнь  они  тревожны  и
прекрасны. Я не знаю  глаз  более  нервных  и  возбуждающих...  Хотя  кого
возбуждать? Меня? Так меня возбуждает даже косынка на ее бигудях  -  такой
от нее ко мне идет ток. И не берите в голову дурное. Это вибрации  верхних
чакр, они идут поверх голов, а потому моя красавица и умница сестра дожила
до своей серебряной свадьбы как бы  вне  мужского  рода,  который  весь  с
вибрациями низкими и грубыми. Ах,  Господи  ты  мой,  ты  сам-то  мужчина?
Можешь  ли  ты  понять  несовершенство  слепленного  тобой  человека?   Ты
понимаешь, как нам трудно с ним? Конечно, Господи, у тебя есть оправдание.
Ты на нем учился творению, а нас ты лепил уже с некоторым опытом. И  мы  -
если настаивать на ребре - все-таки сделаны из культурной материи.  Ты  же
старался делать ребра? Ты их гнул, сгибал? Но Адам у тебя не получился,  и
не вали с больной головы на здоровую. Змей просто мимо шел...
   - Ты помнишь этот слух, - говорю я сестре, - что Фаля отравила Митю?
   - А ты помнишь Митю? - отвечает мне сестра. - Ты помнишь, какой он был?
   - Замечательный! - кричу я. - Он был замечательный.
   - Еще бы! Потаскун всех времен и народов.
   Одним словом, идти  на  могилу  Мити  сестра  отказалась.  А  вот  Фаля
радостно согласилась.
   Могила  была  что  надо.  Ухоженная,  с   белоснежным   надгробием,   с
провисающими чугунными цепями. Летний сад,  а  не  могила.  Тут  росли  не
случайные одуванчики, а высокой породы  цветы,  и  трава  была  выстрижена
ровненько по всему периметру,  а  вокруг  лавочки  хорошего  дерева  лежал
нежный песок, такой чистый и промытый, как будто он  не  русский  песок  с
ближнего карьера, а песок-иностранец.
   Одним словом, придраться не к чему.
   - Я его очень любила, - сказала я Фале.
   - Его любили дети, собаки и женщины, - засмеялась Фаля.


   Фаля пригласила меня в гости. Она жила в старой  квартире,  отказавшись
переезжать в первые пятиэтажки хрущевского разлива. На  второй  этаж  вела
деревянная лестница, кончающаяся широким общим балконом. Здесь густо пахло
коммунальным бытом: ведрами, керосином, хозяйственным  мылом,  селедкой  и
жареными семечками. В самой же квартире Фале не пахло  ничем,  здесь  была
стерильная,  как  бы   не   помеченная   человеком   атмосфера.   Хотя   в
кресле-качалке как раз сидел человек и  смотрел  на  нас  ясными  голубыми
глазами.
   - Знакомьтесь, - сказала Фаля. - Мой муж. Митина внучатая племянница.
   - Сергей Давыдович, - почему-то хохотнул Фалин муж.
   Я поняла, что это у него  такая  манера  -  прокладывать  слова  легким
смехом. По профессии он был учителем математики, по призванию  -  учителем
литературы.  В  тот  день  он  читал  "Пушкинский  календарь"  1937  года,
выпущенный к столетию гибели поэта.
   Потом я поняла, как это было замечательно. Пушкин нас "развел" с Фалей.
Не то чтобы я готовилась задавать ей обескураживающие вопросы, совсем нет.
На тот момент мир в моей голове был устроен окончательно и бесповоротно, и
в этом мире Фаля была у меня виноватой.  Другое  дело,  что  устройство  в
голове обладало свойством саморазрушения. Моргнут реснички - и нету  мира.
Стройте, мадам, с нуля, если вам не надоел этот сизифов труд.  Но  на  тот
момент, на тот... Фаля была убийцей, и так было кстати, что этот ее новый,
хотя уже и старый и, скорее всего, окончательный, муж разворачивал  в  мою
сторону пушкинские легкие наброски, и я  думала,  что  вселенная  напрасно
воображает о своем вселенстве, не она тут главная. Росчерк пера, небрежная
линия локона - и у тебя равновесие, дама вселенная, а так черт его знает.
   Фаля же работала в  этот  момент  исключительно  грубыми  мазками.  Она
выставляла  на  стол  графинчики  с   какими-то   густыми   напитками   от
ярко-красного до ярко-зеленого цвета, они уже внесли в комнату дух полыни,
чеснока, свеклы.
   Фаля объясняла мне содержание настоек на травах, корнеплодах, листьях и
ветках. Моя бывшая родственница не искала в этом деле  легких  путей,  она
была стихийна в этой своей страсти  купажей  и  вытяжек.  Зеленый  штофик,
особенно торчащий на столе, являл собой экстракт из хвои, пах оглушительно
елово-сосново, но каким был на вкус - не знаю.  У  меня  странным  образом
спазмировалось горло, и я под предлогом повышенного  давления  пила  воду,
которую сама и наливала из чайника.
   К счастью, Фаля не была из тех хозяек, которые с грохотом садятся гостю
на лицо. Не хочет гость - не надо. Сами съедим. Они с  мужем  с  аппетитом
вкушали как синее, так и розовое, а я пила воду  и  заедала  ее  тщательно
освобожденной от костей селедкой.
   Такая дура! Ничего не попробовала.
   Потом мы смотрели альбом. Я  невежливо  переворачивала  страницы  жизни
Фали мне не интересные. Я искала нужное мне время.
   И снова она угадала мои мысли, принесла старый, с пуговичкой, в котором
белыми зонтиками и  шляпками,  шнурованными  сапожками  смотрело  на  меня
детство Фали, стремительно перешедшее в полосатые блузоны и  косыночки  по
самые брови. Прошло и это, и вот уже Фаля - медсестра, а вот  уже  веселые
предвоенные сборы, а вот и Митя проклюнулся, тощенький наш недотепа Митя.
   Была их общая фотография после войны, головка к головке.
   - Я тут беременная, - сказала Фаля.
   Но вид беременный был у Мити. Раздобревший, осоловевший.
   - Такого Митю я помню плохо, - сказала я.
   - Было, - ответила Фаля. - Одно время он очень поправился. После войны.
А уже перед смертью много ел. Жадничал.
   Встрял Сергей Давыдович. Он знал случай:
   - У одной старой знакомой мне дамы перед финальным маршем Шопена  стали
набухать  соски.  -  Сергей  Давыдович  рассыпался  в  смехе,   но   потом
сконцентрировался для рассказа. - И даже возникла - понимаете?  -  тяга...
Буквально за несколько дней до смерти. Вы понимаете, что я имею в виду?
   - Она что? Стала про это говорить - про соски и тягу? - Фаля безусловно
рассердилась.
   - Зачем говорить? Она вела дневник. Это моя тетя...
   - Фу! Какая гадость! - воскликнула Фаля. - Нашел что рассказать. К Мите
это не имеет никакого отношения. Митя на головку был здоров.
   Но что я увидела? Я увидела в Фалиных глазах  гнев,  который  ну  никак
нельзя  было  отнести  к  Сергею  Давыдовичу.  Скорее  уж  к  его  тете  с
возбужденными сосками, но тетя-то тут при чем?
   Я перевернула лист  альбома.  В  уголочек  для  фотографий  был  всунут
рассыпающийся старый конверт, на котором было написано: "Дмитрий".
   Я сочла возможным его открыть.
   Профсоюзная карточка.  Членский  билет  ДОСАРМа.  Читательский.  Мелкие
фотки для документов. Справки. Об уплатах, сдачах анализов,  о  наличии  и
отсутствии, о полагающемся и не имеющем права быть. Одна просто  прелесть:
"Гражданка Юрченко Любовь Кирилловна прошла проверку  на  ящур.  Дана  для
мясобойни". И лиловое чернильное пятно. Ничего не понять, но четко видно -
Мясницкий район.
   В этом районе жили родители мужа Шуры.  Шура  обрадовалась,  что  из-за
меня может не ехать туда в очередное воскресенье, а я возьми и скажи,  что
охотно съездила бы с ними. Сто лет не была в деревне.
   - Когда еще выпадет случай?
   Действительно, когда тебя еще занесет в Мясницкий район? По вероятности
попадания это почти как Париж там, Лондон... Но мне как раз туда не  надо!
Мне как раз надо в Мясницкий район, к Юрченко Л.К.,  проверявшей  на  ящур
свою корову.
   Отдайся на волю воде. Она приведет тебя куда надо. Не исключено, что  в
омут. В сущности, это право воды.


   Оказывается, Люба Юрченко всю свою жизнь  жила  наискосок  от  свекрови
моей драгоценной Шуры. Зара Акоповна, свекровь, большая, шумная, бородатая
армянка, даже смутно помнила Митю. Шура отвергала это начисто.  Во-первых,
этого не могло быть, потому что "эта старая дура"  забыла,  что  во  время
войны ее тут не было. Она была в Нахичевани.
   Но Зара возьми и скажи, что помнит и девушку, у которой  были  "не  все
дома". По воскресеньям она носила на голове веночек,  а  куда  делась,  не
помнит...
   Шура наступила мне на ногу. "Ага! - подумала я. - Ты все знаешь, просто
не хочешь говорить... Хорошо, не буду..."
   Зару же остановить было невозможно.
   - Хватит, - резко обрезала ее Шура. - Ну сколько можно? Такую бы память
да в мирных целях!
   - Ты так хочешь? Ладно! Пусть! Я сейчас возьму и выну  свою  память!  -
кричала Зара Шуре. - Ты этого хочешь, этого? Я все для тебя сделаю, потому
что делаю это не для тебя, а для сына! Для  этого  я  вынимаю  свои  мозги
вместе с памятью. Я выбрасываю их в помойное ведро. Вместе с  вашим  дядей
или кто он вам есть, будь он проклят на том свете, если ты из-за  него  со
мной ссоришься. Так вот. Я не видела его, не  видела,  какой  он  из  себя
худой, как последняя стадия туберкулеза. Я не видела и не  знаю,  что  эта
женщина, которая напротив, сначала была с ним счастливая, а потом  из  нее
вышел дух... Все! Кончено! Все в помойном ведре!
   - Я же не говорю, - резко отвечала ей Шура, -  что  не  было  какого-то
мужчины и что из кого-то не выходил дух. Я про фантазии моей дуры  сестры.
Она всю  жизнь  наворачивает  в  своей  голове  такие  сюжеты,  что  можно
подумать, ей больше нечего делать.
   - Я выбросила мозги в ведро, - гордо отвечала Зара, - я выбросила  туда
имя Митя и закончила тему. Хотя почему не пойти и не спросить правду, я не
знаю... Две минуты - и решение вопроса. Она сейчас в разуме.
   - Нечего вытаскивать покойников из их могил, - твердо отвечает Шура.
   - Хорошо! Хорошо! - кричит Зара. - Это мое пожелание  тоже  в  помойном
ведре!  Ты  можешь   быть   довольна,   я   подчиняюсь   тебе,   как   ваш
Иванушка-дурачок.
   И она уходит от нас обиженная, а  мне  неловко,  что  это  из-за  меня.
Приехала и устроила. Не хватало мне чужих скандалов, хотя, видит Бог, я не
понимаю, что уж такого в моем любопытстве?
   - Ладно, - отвечает Шура. - В конце концов, это наша история... Если уж
приехала - сходи.
   Я бурно не соглашаюсь. Зачем это  мне  надо,  кричу  я.  Зачем?  Просто
взбрело в голову. Моча ударила, - помнишь, Шура, как  говорила  бабушка  о
дурных делах: ударила моча.
   - Но ударила же, - печально говорит Шура.
   - Ну прям! - возмущаюсь я и иду.
   Я уже иду... Я уже на другой стороне улицы. Я открываю калитку и  топчу
тропинку, посыпанную желтым-прежелтым песком-иностранцем.
   Мне вслед что-то кричит Шура.
   Что-то Зара.
   Залаяли собаки, захлопали двери. А что вы хотели: я ведь на самом  деле
на всю деревню ворошу покойников.


   Она не подготовила меня, Зара,  к  встрече  с  Л.  Юрченко.  Надо  было
сказать, какая она старуха, какая она лунь, как высохла ее плоть. Я нервно
считаю ее года. Ну, приблизительно, исходя из всего... И  нахожу,  что  ей
еще нет шестидесяти. Странное ощущение, что она не была молодой никогда. И
мне не за что ухватиться, чтобы войти в ее далекое-далекое и подсмотреть.
   - Вы меня извините, - говорю я. - Я из семьи Мити.
   Она открыла дверь, приглашая меня войти. На стене висел  увеличенный  с
фотографии на паспорте портрет Мити. Сразу после войны они тучами ходили -
увеличители портретов. У меня есть собственный, тайком от мамы  заказанный
бабушкой. Я на нем школьница,  с  белым  гофрированным  бантом  под  шеей.
"Художники" на свой вкус вздыбили мне волосы на темечке и дотошно выписали
улыбку. Она у меня виновато-нахальная, как сказала бабушка: "Ты  тут  себе
на уме". Был сделан и портрет Шуры. Маляры  от  фотографии  нарисовали  ей
круглые  глаза,  они  так  старались  передать  их  огромность,  что  явно
переборщили, получились не глаза, а пуговицы для тяжелого зимнего  пальто,
мощные пуговицы, которым надлежит держать стеганые полы.
   Бабушка спрятала Шурин портрет глубоко в комод. Сейчас он у меня  дома,
и Шура мне на нем нравится. Ведь она на самом деле держатель всего и  вся,
так что мастеровые не так уж были и не правы.
   Я поразилась Митиной молодости на портрете. Наверное, это случилось  от
потрясения старостью женщины, от сравнения,  наконец,  с  собственной  уже
неюно-стью. Митя был на портрете  лукав,  как  будто  предвидел  этот  мой
приход через время.
   - Как ваше отчество? - спросила я.
   - Меня зовут Любой, - ответила женщина. - Отчество я сроду не носила.
   - Я помню, как вы приезжали к нам с  Митей,  -  сказала  я.  -  Бабушка
ходила к вам в дождь ночью.
   - Откупалась, - ответила Люба.
   - Вы можете мне это рассказать? - спросила я.
   - А что рассказывать? Ваша бабушка сказала, что вернулась с фронта  его
жена контуженая. А я, мол, кровь с молоком. И найду другого.
   - Понятно, - улыбнулась я.  Делался  упор  на  основополагающую  Митину
черту. - А что было потом?
   - А потом она его отравила.
   Я сказала ей, что моя сестра Шура осуждает меня за то, что вторгаюсь  в
прошлое, что живая жизнь, по ее мнению, не любит, когда возвращаются назад
и перекапывают ее русло.
   - Я с ней согласна, - ответила Люба.


   Она говорила глядя через мое плечо, как будто именно за мной  стоял  ее
собеседник,  ему,  не  мне,  предназначались  странные  движения  пальцев,
мелкие, изящные,  будто  она  перебирала  ноты  на  округлом  инструменте,
лежащем у нее на коленях.
   - ...Это сейчас автобус, - говорила она. - А тогда ехали на  "кукушке".
И пешком. Он только приедет - и сразу надо обратно. Мы иногда с ним  прямо
на приступах в хату любились... Не было времени,  чтоб  в  доме  и  как  у
людей.
   ...Я его далеко провожала...
   ...Иногда мы с ним сворачивали в кусточки и любились  уже  на  каменной
земле. Видите? - Люба в одну  секунду  подняла  кофту,  повернулась,  и  я
увидела под лифчиком кривой, плохо зашитый шрам. -  Это  я  напоролась  на
стекло. Митю посадила на машину, сама иду, а с меня кровь кап-кап... Зашла
к Вале, нашей медсестре, она увидела, как закричит...
   Я ее успокоила, сказала, что живучая и боли не боюсь.  Она  мне  скобки
поставила, у нее остались от коровы, когда та распорахала проволокой  себе
вымя...
   ...Хорошо зажило, быстро, правда,  спину  сильно  стянуло,  и  я  стала
дергаться... Мне все время хотелось кожу спрямить...
   ...Но ничего... Привыкла...
   ...Митя, правда, когда увидел, просто зашелся. У него случился испуг на
"если бы...". Ну не случилось же...
   ...С тех пор я брала с собой в поле одеяльце, оно и  сейчас  живое.  Не
могу выкинуть. Оно пахнет Митей и ржаным холодком.
   ...А может, это мне  кажется?  Митя  особенно  пах.  Он  курил  хорошие
папиросы, "Казбек". И пах  хорошо.  Чистой  водой...  Знаешь,  -  страстно
сказала она собеседнику за моим плечом, - знаешь...


   Меня всю как бы размазали по стеклу, лишив формы и содержания.  Я  ведь
не умею говорить на такие темы, в моем лексиконе просто не было  слов  про
это. Но в меня впивались слова о ржаном Митином холодке, о  запахе  чистой
воды, все это смущало не фактом существования, а фактом говорения. Женщина
же торопилась вспоминать Митю страстно, подробно. Чувственно... И  лицо  у
нее при этом было странное - напряженное, дрожащее... Она как  бы  была  в
той  лесополосе,  посаженной  державным  повелением   против   ветров,   а
оказалось, для греха... Для греха!
   Люба все говорила, и я не могла уйти. Сколько это могло продолжаться  -
ее воспоминание и мое нетерпеливое смущение.
   Я остановила ее:
   - Извините, Люба...
   - А... а... а... - последним звуком кончилась женщина. - А... а... а...
На чем она себя перекусила?
   - Извините, - повторила я. - Меня, наверное, потеряли...
   Одним словом, я бежала суетно, стараясь не зацепить  ее  глазом.  Когда
ненароком зацепила,  передо  мной  стояла  старая,  заплетенная  морщинами
старуха, играющая на округлом инструменте.


   Зара зажала меня своим большим горячим телом в уголке летней кухни.
   - Ну? - спросила она.
   - Узнала некоторые натуралистические подробности. Все-таки, - сказала я
с чувством, - даже подруге я такого не скажу!
   Зара выпустила меня из жарких объятий, и в этом ее отпускании я ощутила
презрение. Меня это царапнуло. "Мясниковское сестринство, - подумала я.  -
Они заодно просто по факту прописки".
   Ведь Зара мне нравилась, мне хотелось, чтоб я ей тоже...  А  она  меня,
считай, оттолкнула.
   Шура же упорно меня ни о чем не спрашивала.
   Когда уезжали, Люба стояла на крыльце, от него  бежала  желтая  дорожка
песка, и я подумала, что песок не такая уж редкость на  этой  земле,  даже
если он чисто вымыт.
   Я не собиралась больше встречаться с  Фалей,  но  она  сама  пришла  на
вокзал меня проводить. Вручила  донской  джентльменский  набор.  Бутылочку
"Пухляковского", рыбца и домашнее варенье из райских яблок. Это было  мило
с ее стороны, но смутило: я ведь к ней  приходила  без  гостинцев  и  даже
прощаться не собиралась, ан _на_ тебе... Получалось, она - щедрее...
   - Жаль, - сказала я, - что я так и не увидела Ежика.
   Фаля промолчала.


   Время стремительно ссыпалось в одну ему известную  щель.  Так  работает
грохот, отделяя мелкое от крупного, одновременно подтачивая большое. Смысл
грохота - спустить к чертовой матери все и затихнуть в пустоте. Я  замечаю
собственное трясение, знаю,  к  чему  это  -  к  выходу,  выходу!  Великое
бессилие быть перед могуществом кануть...
   Умерла жаркая Зара. Шура подумала-подумала и оставила себе  Зарин  дом.
Теперь туда ходил рейсовый автобус, Зарино подворье обозвали "дачей". Шура
написала: "Приезжай! Так завязался виноград, что в августе не будем знать,
куда его девать". Я сумела вырваться только в сентябре...
   Эта женщина, Люба, поди, совсем, совсем старуха, если вообще жива. Да и
Фаля тоже. Сестра никогда о ней не писала, да я никогда и не спрашивала...
Ежик... Уже вполне пожилой господин... И нахлынуло  это  старое,  далекое,
все в запахах и вкусе, как вчерашнее. А живее всех живых - Митя...
   "Митя! - говорю ему я. - Я уже старше тебя почти вдвое!  Как  тебе  эта
хохма?" - "Не бери, птица, в башку, - смеется он. - Вся жизнь  -  сплошная
кажимость..."


   Все придумываю... Все... Что я вообще могу знать о Мите истинного?  Но,
видимо, это свойство породы - заронить в душу другого семечко, и уже  этот
другой холит и нежит это чужое в себе диво. Митя во мне высадил сад.
   Пала ли я в кого семечком? Проросла ли?
   Шура прямо с вокзала повезла меня в деревню.
   - В городе все равно нет воды. Набираем ванну с ночи, так и живем.
   Шура в моих глазах изменяется скачками. Кажется, совсем  недавно  я  ее
видела светлой седоватой шатенкой.  Сейчас  она  седая  полностью  и,  что
называется,  с  вызовом.  С  вызовом  тем,  кто  колготится  с  краской  и
пергидролью. Мне она нравится в этом своем  вызове;  интересно,  знает  ли
она, догадывается, как я ее люблю? Она скажет  на  это:  "Я  стараюсь  без
этого обойтись. Нежность - скоропортящийся продукт. Мы -  сестры.  Это  не
любовь, это судьба".


   В доме Зары остался ее дух. Я сказала это Шуре.
   - Вот несчастье, - ответила она, - я держу в доме сквозняк, держу!
   - Да нет же! - кричу я. - Я не о запахе. Я о духе.
   - Я человек неверующий, - отвечает Шура. - А запах есть. Пахнет  старой
армянкой. И ничего тут не поделаешь. Внедрилось в стены. Нужен капитальный
ремонт. Но ты знаешь, откуда у моего руки растут...
   Наискосок, на месте Любиного домишки,  двухэтажный  кирпичный  бастион.
Спросить?
   - А эта... Люба... Что с ней?
   Шура пожимает плечами:
   - Понятия не имею.
   Вижу, что врет. Но я только с поезда, я только переступила  порог,  для
меня стоит целое блюдо оглушительно  пахнущей  "Изабеллы".  Я  чуманею  от
одного натюрморта.
   - Как там Фаля? - спрашиваю я, но это уже после обеда,  когда  нет  сил
двигаться, как не было их отказаться от вкуснот,  и  надо  встать  и  идти
куда-нибудь, идти, чтоб победить в себе то, чего больше всего  хочется,  -
лежать и лежать.
   - Я у тебя спросила про Фалю, - лениво повторяю я.
   - Да ну ее, - машет рукой Шура. - Старая ведьма. Просила тебя зайти.
   Только на второй день пошла  я  прогуляться  к  дому-бастиону.  Румяная
молодайка  с  откровенным  деревенским  любопытством  тут  же  возникла  у
калитки.
   - Ищете кого или так? - спросила она, жадно ощупывая мой неказистый, но
неместный наряд. - Эта юбка у вас китайская? Они говнисто шьют, но материя
без химии...
   Нечего стесняться задавать вопросы, и я задаю:
   - На этом месте когда-то жила моя знакомая. Люба Юрченко.
   - Она уже давно умерла, мы подворье оформляли как ничейное... У  нее  ж
ни родни, никого...
   - А где ее похоронили?
   - На кладбище, где ж еще? Не в мавзолее же...  На  дальнем  склоне.  Но
точно я не знаю. Что на дальнем - знаю... Армянка покойная к ней ходила, а
потом криком кричала за свои больные ноги. Это ж  сначала  вниз,  а  потом
вверх. У нас же не жгут, всех в землю... Прямо горе... Людям же  строиться
хочется, а места нету. Все захватили мертвые.
   - Это у нас-то места нет? - засмеялась я.
   -  Получается!  -  вскрикнула  молодайка.  -  Стоймя  бы   уж   ставили
покойников, как евреи... Или, на крайность, сидьмя... А то ж  навытяжку...
В длину... Это ж большой получается метраж.
   Румяная  женщина...  Просто  прелесть...  Русская   красавица...   Наше
достояние... Ну что ей на все это сказать?
   - Спасибо, - говоря я. - Я схожу на кладбище.
   - Убедитесь сами! - кричит она мне вслед. - Убедитесь!
   Я с трудом нашла могилу Любы; собственно, я не нашла и уже уходила,  но
шли мужики-копатели, поддатые,  добрые,  они  и  показали  место.  И  даже
сказали какие-то слова, что, мол,  вполне  хорошая  была  старуха,  ну,  с
легким прибабахом, так кто сейчас без него? Нормальных нет - ваще!
   - Я, например, - сказал один, - я, например, курей не ем. У меня  сразу
возникает в голове замечание, что это как бы я сам... Ничего смешного! Я ж
понимаю, что дурь, а в момент еды не понимаю... А вот Коля... Коля  боится
летать на самолете. Правда, ему не приходилось...  Но  мало  ли...  Но  он
боится... И у вас тоже есть свое, просто можете не признаться... Чего  это
ради, скажете вы, я буду им признаваться? Кто они мне? Правильно я  говорю
или нет?
   - Правильно, - засмеялась я. Потом я пожала их каменные, грязные  лапы,
что их очень расположило ко мне, и  они  даже  предложили  помянуть  бабку
Любу, если я выделю соответствующие средства. Я развела пустыми руками, на
"говенной юбке" карманчик тоже не оттопыривался, взять с меня было нечего,
кроме душевного разговора. Но  он,  кажется,  тоже  иссяк,  а  на  подъеме
возникли люди с цветами, солидные люди, не то что я,  мужички  мои  шустро
пошли им наперерез.
   Люба умерла уже пять лет как. Могилка ее была проста - холмик с конусом
и крестик на нем шапочкой.  Я  оборвала  сорную  траву,  которая  забивала
стихийные ромашки, удивилась собственной печали, объяснила ее тем, что как
бы пришла к собственной могиле, ведь как всякий колокол  звонит  по  тебе,
так и чужие холмики стоят тебя дожидаючи. Ну как тут не запечалишься?
   Возвращаясь,  решила,  что  к  живой  Фале  схожу   тоже.   Это   будет
справедливо.
   Попала я к ней накануне самого отъезда, все мои мысли были уже дома,  и
я пришла к ней, ведя себя силой. Я знала, что сын ее, Ежик, часто бывает в
Москве, но не заходит же! Шура сказала, что муж Фали умер от инфаркта, что
Фаля живет одна, не ладит с невесткой и балует деньгами внука.


   Она была суха и стара, майор медицинской службы.  Но  обслуживала  себя
сама. В крохотной квартирке ее было опрятно, на  подоконнике  вовсю  цвели
разные цветы.
   - Из-за них поменялась на первый этаж,  -  сказала  она,  -  на  первом
всегда хватает напора воды.
   Я спросила  ее  про  внука.  Фаля  отогнула  угол  скатерти  и  достала
фотографию, запаянную в целлофан. Она что, всегда держит ее на  столе  или
специально для меня положила, чтоб  не  искать  долго?  Я  надела  очки  и
повернулась к свету.
   На меня смотрел Митя.
   - О Господи! - прошептала я. - О Господи!
   - То-то! - ответила Фаля со странным удовлетворением. Она взяла у  меня
фотографию и сказала с иронией: - Родился, и все пошло по новой...
   - Что пошло? - тихо спросила я.
   - Все, - ответила Фаля. - Такая ядовитая оказалась  генетика...  -  Она
посмотрела на меня с легким отвращением. - Ты не знаешь, почему мне выпало
любить их без памяти? Не знаешь, за что мне этот крест - любить то, что  я
ненавижу? А? Никто не  знает...  Этот,  что  на  небесах,  ставит  на  мне
эксперимент?
   - Да бросьте, Фаля! - говорю  я.  -  Митя  был  чудный,  его  любить  -
счастье, а если у вас внук в него, так  это  ж  такое  везение.  Для  меня
Митя...
   - Ах! Ах! - воскликнула Фаля. - Ты-то тут при чем? Ты, что ли, за  него
замуж ходила? А пошла бы, может, еще и не то сказала бы...
   - Сколько лет прошло! -  рассердилась  я.  -  Вы  и  второй  раз  замуж
сходили, второго мужа похоронили.
   И снова она посмотрела на меня не просто, а странно. Осуждала ли, что я
приплела второго мужа? Или понуждала самой постичь  эту  ее  странность  -
любить то, что ненавидишь? Но так не бывает, это чепуха, такого  не  может
быть именно потому, что быть не может.
   И в то же время я как бы сразу и признала: может быть, и так... Я стала
искать в себе это же, даже глаза прикрыла, ныряя глубоко и испуганно, и не
то чтобы узнала в лицо эту дикую помесь собственной любви-ненависти, а как
бы почувствовала ее на вкус.
   Я рассказала Фале, что была на могиле Любы  и  что  когда-то,  когда-то
встречалась с ней.
   - А! - сказала Фаля равнодушно. - А!  Она  была  счастливая,  она  была
сумасшедшая.
   Нет, мне не хотелось с ней говорить о сумасшествии Любы. Хотя, конечно,
вопрос, кто лучше - сумасшедший или убийца, - годился бы. И  во  мне  даже
что-то заколобродило, но я вовремя ударила себя в солнечное сплетение.
   - Так что там у вас с внуком? - спрашиваю я.
   - Он - Митя. Ты увидела это сама. А я уже никуда не гожусь, чтоб что-то
изменить...
   - Как это можно изменить? - засмеялась я. - Если внук похож на дедушку?
   - С тобой трудно разговаривать, ты ничего не знаешь...
   - Тогда расскажите, - сказала я.
   - Твоя  знакомая  Люба  была  не  просто  безумная,  она  была  дура...
Единственная женщина, против которой я ничего не имела. Знаешь, наложилась
война, благодарность за спасение Мити, то, что она  сама  отступилась  без
всякого...
   - Со всяким, - сказала я. - Бабушка продала свое пальто.
   -  А  я  -  военный  трофей...  Привезла  из   Германии   хирургический
инструментарий... Цены ему не было, а сбыла его за бесценок...  Чтоб  Люба
купила корову. Она тогда и тронулась, увидела столько денег, а  у  нее  их
сроду не было... Никаких... Вообще... Я их ей на стол вывалила  и  говорю:
выбирай - Митя или деньги. Она как закричит. И стала сметать их  в  подол.
Потом, когда Митя нашел ее по новой, он уже от нее отказаться  не  мог  из
жалости... Ездил вроде тайком, а на самом деле у всех на  виду.  Народ  на
меня пальцем показывал: вон идет беременная дура, от которой муж бегает  к
ненормальной. Но у меня на Любу зла не  было,  а  вот  против  Мити  стало
запекаться. Потом у него  завелась  инструкторша  из  райкома.  Хромая  по
природе: нога у нее была короче. На высокой левой подошве ходила. Других я
пропускаю - мелочи... Всех увечных на тело и на  голову.  Инструкторша  же
вонзилась в Митю всем, чем могла. Я устроила Мите бемс.  Тогда  он  мне  и
сказал, что это у него не блядство, а глубочайшая  жалость,  до  "сжимания
сердца" к женщине, "которую Бог обделил".
   - Так что мне? - кричала я ему. - Глаз себе выколоть, чтоб ты пристал к
месту?
   А он мне:
   - Ничего тебе не надо, Фалечка! Ты войной битая... Это пуще...
   Получалось, я проходила у него как инвалид войны.
   Но мы тогда как бы и помирились. И я стала думать, что это есть  такое.
Может, извращение? Брать то, что хуже... Из жалости к этому худшему?..
   И я простила ему райкомовку на толстой подошве, тем более ее  взяли  на
какие-то партийные курсы в Москву. И знаешь, она после Мити  очень  хорошо
вышла там замуж. Дурак мой радовался: "Она,  -  говорит,  -  ничем  других
женщин не хуже".
   Знаешь, на чем я рухнула?  На  старухе,  которая  была  старше  его  на
двадцать лет. Такая великолепная бабка, из бывших  аристократок.  Манишки,
лорнеты там всякие, пузо, прилипшее к позвоночнику, копытки  в  походке  в
сторону, как у балерины. Там не то что изъяна, там малюсенького  брака  не
было. Только возраст... За пятьдесят... Ты вот сейчас в свои годы побежишь
за мужиком, если он тебе кончик из штанов покажет? А  они  с  Митей  сразу
нашли общий язык. Тут уже надо мной пошел общий смех.  Именно  надо  мной,
потому что ему все шло в масть... Его как все любили, так  и  любили.  Ему
все было можно, а я - дура, последняя в ряду. Вот тогда я и  стала  желать
ему смерти.
   А он возьми и заболей. И я даже виноватиться стала, что болезнь у  него
по моему вызову. Слух тогда и пошел... Ты же знаешь, что такое слух.  Ваша
сумасшедшая Зоя просто кричала на всю улицу, будто Митя потом  приходил  к
ней и сказал.
   Не буду врать... В конце концов, случилось великое облегчение. Великое.
Я теперь точно знала, где он лежит и что я всегда найду его на этом месте.
Большое счастье для женщины, у которой долгогуляющий муж... Награда, можно
сказать... Но я, дура старая, забыла, чей  у  меня  внук.  А  теперь  хоть
караул кричи... Ты мне нужна...





   Теперь главное - вдеть в ухо серьгу. И повернуться этим помеченным ухом
ко времени в расчете на то, что часовой, который стоит на вахте, в сумраке
ночи не обратит внимания на остальное: на мое вчерашнее, отяжелевшее тело,
на скарб всяческих разностей, которые я волоку с собой (женщина-волокуша),
на всю мою нетутошность... Часовой должен клюнуть на серьгу...
   В сущности, это главное - обмануть их раньше, чем они выкинут  меня  из
своего времени с моим вчерашним днем.
   Мне  надо  найти  в  Москве  Митиного  внука  Егора,   который   бросил
университет, вынул из бабушкиного треснутого кувшина  заначку,  отложенную
ему же, дураку, на джинсовый жилет с восемью карманами, не считая  ложных,
и исчез, оставив записку: "Уехал в Москву".
   - Найди его, - сказала Фаля. - Вот тебе  список  людей,  у  которых  он
может возникнуть.


   Никто не обязан помнить подробности, которыми автор обременил  читателя
в начале сочинения. Поэтому смею намекнуть на бидон, что стоит у  меня  на
подоконнике. Можно в связи с бидоном вспомнить и мою вкусно пахнущую дочь,
в которой летуче проявился дяди Митин ген, но так же легко и  слинял.  Так
случается - входит в нас что-то чудное, взбаламучивает внутренний  порядок
вещей и исчезает, оставляя ощущение тоски, когда ты раззявил свою  варежку
на одно, а тем временем что-то другое - нужное, важное  -  щекотнуло  тебя
легким перышком и исчезло.
   Одним словом, сейчас как раз время бидона. Это сейчас мне надо найти  в
Москве Митиного внука и вернуть  его  бабушке,  которая,  что  бы  там  не
говорили злые языки, не убивала его дедушку, а просто  люто  ненавидела  в
нем то, что любила. Так она сказала сама.
   Время бидона - время  распада  всех  связей,  а  родственных  в  первую
голову. Давным-давно, охая над каким-то очередным неожиданным разводом,  я
услышала от своей подруги:
   - Чего ты кряхтишь? Ну не выдерживает семья давления системы, ну нет  у
нее на это сил!
   И я вижу эту семью-бубочку, по которой катается-валяется  Система.  Ну,
закатись в щель, лапочка, ну, схоронись, где можешь, от колес времени.
   Уже нет той системы, а семья-бубочка все трещит и трещит под  ногами...
Я думаю про этот треск и хруст в связи с самой собой.  Я  не  хочу  искать
Егора. На Мите кончилась моя история. Я положила цветочки на его могилу. Я
вырвала траву на могиле блаженной Любы. Я сделала больше,  чем,  казалось,
могло вместить мое сердце: я почти полюбила Фалю. Во всяком случае, поняла
ее. Я сделала это за маму, за бабушку, за всех, кто горячо, до крови,  жил
в том, Митином времени.
   Сейчас же мне нужно, чтоб кто-то  понял  меня  в  этом  моем  нежелании
связывать семейные концы.
   Тогда зачем же я вдела в ухо серьгу?
   Не хочу, а делаю? Или во мне этот вчерашний принцип подает сигнал,  что
я как бы отвечаю за все?.. Господи,  за  себя  бы  ответить,  с  собой  бы
разобраться.
   Не буду искать Егора. Не буду. Он мне никто. Я не видела его ни разу  в
жизни. Он стрельнул в меня глазом с фотографии, ну и что? Мало ли...
   Я меняю воду в бидоне, вода из крана бежит чуть-чуть, обмелела  Москва,
выползла наружу грязными боками. Так напоказ,  распластанно  лежишь  после
родов, ждешь, когда подметут тебя синькой-зеленкой. И  тебе  до  того  все
равно, до того пофигейно, что это можно принять за умиротворение и  покой,
но это не то... Просто вся вышла...
   Не буду я никого искать. Не буду. Не в том я возрасте.


   А однажды мне позвонили в дверь. И во весь могучий рост  встал  главный
вопрос современности: открывать или не открывать? У меня нет глазка,  и  я
кричу через защиту убогих - дерматин и дээспэ. Я кричу тонко и пугающе:
   - Кто там?
   - Тетя! Это я. Егор. Ваш родственник...
   Только дураки думают, что  так  не  бывает.  Только  так  и  бывает.  В
сущности, всегда случается то, чего ты ждешь. И нет ничего сильнее  тайных
помыслов, ибо они-то сбываются непременно. Я это давно знаю, поэтому боюсь
плохих мыслей, которые в одночасье могут пронзить тебя насквозь до момента
наслаждения. Эти мысли из самой твоей требухи, которую  ты  вовсю  окутал,
спрятал воспитанием и "понятиями". Требуха же без понятий.  Зато  она  все
про тебя знает лучше, чем ты сам. И  она  готовит  тебе  на  взлет  подлое
желание, от которого ты,  конечно,  немедленно  отречешься,  но  какой  же
рыбицей оно в тебе всплеснет, каким всполохом взыграет, как  покажет  тебе
твою же рожу, с виду такого порядочного, такого хорошего  человека.  Бойся
требухи, в тебе лежащей.
   Голос мальчика Егора за дверью, конечно, не тот случай. Он  из  других,
внутренних сигналов, которые назовем "последней каплей". Ты  сомневаешься,
прикидываешь, химичишь с весами жизни, ты, как плохой  ученик,  подгоняешь
ответ - вот тогда и капает на тебя последняя тяжелая капля... И ты делаешь
то, что делаешь.


   Явление Егора мне.
   Я открываю дверь и заполошенно, забыв, кто я и где, кричу:
   - Митя-я-я!
   Ведь была проделана фотографическая подготовка, уже была явлена  мне  в
доме Фали карточка.
   - Митя! Митя! - кричу я,  обнимая  мальчика.  Время  встало  с  ног  на
голову, и это я его сейчас понесу на руках,  как  нес  меня  когда-то  его
дедушка к кадке с водой и называл птицей.
   Он покровительственно, но и нежно гладит меня по плечу.
   - Я Егор, тетя. Вам кажется. Я на деда не похож... Я совсем другой...
   - Заходи, - говорю я ему. - Я чуток спятила.
   - А Ленке можно?
   Она стоит возле лифта, девочка с рюкзачком. Такая  точно  приезжала  ко
мне из Питтсбурга. У  нее  было  семинарское  задание  -  познакомиться  с
разными  московскими  филологическими  людьми.  Она  положила  на  коленку
тетрадочку и стала записывать за мной открывание моего рта. Я поняла,  что
самый большой ее враг - бойкость моей речи, и пошла ей навстречу.
   - У нас де-мо-кра-ти-чес-кие  пе-ре-ме-ны.  Пе-ре-ме-на  -  это  ког-да
од-но ме-ня-ет-ся на дру-гое. На-при-мер. Ши-ло на мы-ло.
   Дальше пришлось объяснять  ей  уникальную  неповторимость  такого  рода
перемен-обмена, так сказать, нашу русскую ментальность, будь она проклята.
   Девочка знания схватывает на лету.
   - Достоевский! - кричит она, уловив где-то слышанное, что у  русских-де
не как у остальных.
   Самое то. Шило, мыло и Достоевский. Я попала в зыбучие пески.  Спастись
от объяснений русскости перемен можно, только покормив  ребенка.  И  я  ее
кормлю чем Бог послал. Ест с аппетитом. Потрясение  -  подсолнечная  халва
нецивилизованным куском, шматом.
   - Ковыряй! - говорю я Джейн.
   - Ко-вы-ряй? - спрашивает она.
   Я показываю, что это значит.
   - О! - восклицает американочка.
   Мы постигаем друг друга, ковыряясь в  тунгусском  метеорите  полтавской
халвы. Тень Достоевского обиженно отступает.
   Иди отсюда! - говорю я тени. Ты через раз сидишь в кухнях, где  русские
объясняют жадному до всего американцу твою суть.  Дай  нам  просто  поесть
халвы. Видишь, девочке нравится ко-вы-рять.
   Достоевский, как человек культурный, линяет, а тетрадочку с записями мы
больше не открываем.
   Так вот, Ленка у лифта - чистая питтсбургская Джейн.
   - Заходи, Джейн! - говорю я ей.
   - Я Егор, а она Лена, - ласково поправляет меня мальчик.
   - Кто вас разберет? - отвечаю я.


   Сначала они вдвоем толкутся в ванной... Ладно... Пусть...  Я,  конечно,
не понимаю, почему нельзя вымыть руки по очереди, но у меня в ухе  серьга.
Она у меня ре-транслятор с "ихнего" на "мой". Серьга  говорит:  "Если  они
останутся ночевать, стели вместе... У них так принято...  И  не  спрашивай
паспорта..." О Боже! Серьга, ты спятила...
   Они вышли из ванной с мокрыми чубчиками. Я гремлю в кухне и рассказываю
им про Джейн. Ту часть, что про халву. И другую...
   Дело в том,  что  с  Джейн  связана  не  только  халва.  Когда  девочка
маленьким гребешочком расчесывала свои слабенькие волосики, уже  собираясь
уходить, взыграла сентиментальность моей природы,  которую  я  старательно
прячу, потому как стыжусь. Видите, как я написала? Гребешочек, волосики...
Это уже сыпь, и полагается принимать меры. И я  гикнула  что-то  бодрое  в
виде "пламенного привета родителям". Девочка повернула ко мне свою дитячью
сытую мордочку (сыпь!) и сказала, что папа и мама ее украинцы, что мама  -
"пароходская девочка", родилась в сорок пятом у родителей, которых  угнали
в Германию, а они потом после войны развернулись, так сказать,  в  сторону
Америки. "Откуда же твоя мама?" -  спросила  я.  "Друшбовка",  -  ответила
девочка. А когда она ушла,  я,  моя  чашки,  скумекала,  что  нет  никакой
Друшбовки, а есть Дружковка. Делают там посуду, и от моих родных мест  это
рукой подать. Через "Друшбовку" бегал тот самый паровозик, что возил  Митю
к Любе. В "Друшбовке" жили какие-то дядья со стороны дедушки, и всех их, в
отличие от нас, сильно помолотила война. Семьи почти не осталось.  И  хоть
ничего я не знаю про угнанных в Германию барышень из этого рода, можно  ли
считать случайным такого рода попадание? Или  глобальная  подлунная  связь
людей и земель не бывает просто так, а дана  нам  для  осмысления  чего-то
важного по отдельности?
   Эту недалеко закопанную мысль я и предъявила детям, усаживая их за стол
и гремя чашками.
   -  Вот  из  этой  чашки  она  пила,   -   говорю   я   и   смеюсь   над
многозначительностью фразы. Не так надо  было.  Иначе.  Вот  вам,  ребята,
чашки, из которых кто только не пил.
   - А адрес у вас есть? - спрашивает Лена. - Ну,  если  вам  поехать  или
кому... Они вам там поставят?
   - Не  сомневаюсь,  -  быстро  отвечаю  я.  -  Просто  ни  на  грамм  не
сомневаюсь.
   Но девочка сбила меня с панталыку. История для начала  чаепития  как-то
опасно крутнулась, разворачиваясь совсем к другому. К ненавистной мне теме
"трех хлебцев".
   - Три чашки,  три  хлебца  -  и  гуд  бай!  -  объясняла  мне  тамошнее
гостеприимство одна бурно путешеству-ющая подруга.  И  я  ей,  как  Ленин,
втолковывала о двух культурах угощенья и приема - не плохой и  хорошей,  а
разных по происхождению.
   Ни Боже мой! Я и слова не сказала про это  нынешним  своим  гостям.  Ни
слова.  Я  выныривала  из  ситуации  при  помощи  неохватного   нашенского
любопытства.
   - А что вы тут делаете? В Москве?
   - Да так, - сказал Митя.
   - Да так, - ответила Лена.
   - Ну и хорошо, - согласилась я с этим как бы ответом.  -  Давайте  пить
чай...
   Я кормлю их. Митя ест жадно, хорошо - голоден! - Лена же  ковыряется  и
не ест ничего.
   - Я не ем некошерного, - говорит она мне, прямо глядя в глаза.
   - Господи Иисусе! - кричу я. - Откуда же я знала. Ты такая верующая?
   - Да нет, - смеется Митя. - Это она так.
   - Ничего себе так, - отвечает Лена, и встает из-за  стола,  и  приносит
пачечку печенья, на котором черным по белому написано "Юбилейное".
   - Оно кошерное, - говорит она.
   Ладно. Пусть. Возможно, кондитерская фабрика уже  приняла  иудаизм.  Не
мне их судить там или восторгаться.
   На мне серьга. Я учусь не удивляться. Но неужели девочка - еврейка? И я
пялюсь  на  ее  высокие  калмыцкие  скулы,  на  утопленные   под   крутыми
надбровьями серые блескучие глаза, на всю ее русскую "самость", которая уж
если  есть  -  то  есть,  всплеснет,  взбрыкнет,  но   проявится-объявится
непременно. С другой стороны, все  может  быть...  Полукровка,  в  которой
победило одно начало, в следующем поколении победит другое.
   И вообще - не мое дело. Разберетесь, мадам, с вашей собственной  верой,
которую вы во взрослом виде заглотнули до поперха, до  задыхания,  а  пока
приходили в себя, не заметили, как церковь, куда тайком приходили  плакать
и стыдиться, стала толковищем, где уже не поплачешь, потому что обтопчут.
   Последнее время я хожу в церковь только в  дни  поминовения.  Я  ищу  в
храме самое одинокое место, потому что боюсь людских пересечений,  ибо  не
нахожу в церкви благодати. И мне - к несчастью - не встретился  священник,
которому я захотела бы исповедаться. У меня с Богом личные, можно сказать,
приватные отношения. "Бог! - кричу я ему поверх голов его клевретов.  -  Я
желала сегодня позора для русской армии в Чечне. Вчера и  третьего  дня  я
желала  того  же.  Может,  мне  честнее   уйти   к   чеченам   и   принять
магометанство?" - "Не морочь мне голову, - отвечает Бог. - От твоих криков
поверх голов у меня помехи... Хочешь к чеченам - уходи. Я-то тут при чем?"
- "Но как же? - говорю. - Я ведь православная!" - "По этому  вопросу  -  к
попу Евдокиму". - "Не надо мне твоего Евдокима. Что он -  умней  меня?"  -
"Ну, тогда к Чубайсу". И я слышу Его смех.
   Я захлопываю дверь в небо. Не хочешь разговаривать - не надо. Но или  я
буду орать тебе  непосредственно,  или  уйду  в  одичание.  Нет  для  меня
подходящего Евдокима Чубайса. Нет - и все.
   Поэтому не мне судить этих пришлых чужих детей.  Прости,  Господи,  мою
нищету и скудоумие перед малыми. Они,  как  сказала  бы  бабушка,  дратуют
меня.
   Я - хороший для этого объект. Можно сказать, сума-сшедшая в отказе. Это
значит, что все считают меня нормальной, но я-то знаю...


   На  уголочке  кухонного  стола  девочка  щиплет  печенье.  Указательным
пальчиком цепляет с блюдечка крошки.  Хочет  же  есть,  балда!  Хочет!  Но
терпит. И я не знаю, какая степень голода собьет ее с толку.
   Кроме высоких, можно сказать, божественных  вопросов  остаются  низкие,
бытовня, одним словом.
   - Как у вас с ночевкой? - спрашиваю я.
   - Можно, мы придем?
   - Можно.
   - Тогда мы придем.
   Они сматываются по-быстрому, оставив мне два во-проса: не  знаю,  когда
придут, и не знаю, как им стелить, чтоб поступить грамотно.
   В моем коридоре  остается  маленький  рюкзачок.  Я  хожу  вокруг  этого
овеществленного события и  думаю:  позвонить  Фале  и  сказать,  что  Митя
нашелся? Или?
   И выбираю или.
   Я удивляюсь себе самой. Получается, что этим самым я беру на  себя  всю
эту историю  и  все  последующие  за  ней,  пренебрегая  тем,  что  где-то
беспокоятся родители Мити, и, может, в этот момент у матери Мити  плохо  с
сердцем, и  она  стучит  горлышком  флакончика  от  валокордина  по  ребру
стакана, а капли, как всегда бывает  в  этом  случае,  торопясь  на  волю,
устраивают у выхода затор... Что бы ей, сердечной Митиной маме,  перестать
трясти рукой, а усмириться... Но колотится, колотится флакончик.
   Что-то меня в этих каплях, в тайном моем молении, чтоб  они  накапались
спокойно и точно в стакан мамы Мити, сбивает с мысли.


   Собственной дочери я выдала - по  телефону  -  информацию  дозированно:
мальчик  и  девочка  остановились  проездом.   Мальчик   -   наш   дальний
родственник.
   - Ты когда-нибудь усвоишь понятие прайвести? - закричала на меня дочь.
   - По буквам, - попросила я.
   - Нет, давай лучше я объясню на пальцах! - закричала на  меня  дочь.  -
Тебе не одолеть грамоты.
   - И все-таки я буду постигать смысл по буквам, - сказала я.  -  Целиком
мне его не заглотнуть.
   - Спрашиваю: надолго нашествие? - не унимается дочь.
   - Пока не кончится "Юбилейное" печенье, - ответила я и положила трубку.
Пусть злится, пусть. Но ведь много она слушать не захочет: по ее мнению, я
всегда сообщаю много лишних подробностей, но как быть, если  жизнь  только
из них и состоит? Одна только смерть освобождает  от  лишнего.  Приходится
выбирать - малу  кучу  лишнего  жизни  либо  сухое  отработанное  вещество
смерти. Это я так бы ей сказала, если бы моя дочь меня спросила. Но она не
спросила. Возможно, она тут же забыла о мальчике и девочке  как  о  чем-то
лишнем...
   А прайвести, моя дорогая, или как там это пишется, идеальное  выражение
смерти. Торжество отделения.


   Вечером они пришли уже  втроем.  Привели  с  собой  мальчика  Сережу  с
серьгой в ухе. Моя мысленная серьга звякнула в знак приветствия.
   Сережа был совершенно раскован и сел на пол.
   - Я же живу на вокзале, - объяснил он. - И сплю на полу. У меня на жопе
может быть всякое. Зачем же я вам буду это переносить на диван?
   - Может, помоешься? - предложила я.
   - Телом я чистый, - ответил он. - Меня вокзальные мойщики из шланга  по
утрам поливают. Такое шикарное получается шарко, будь здоров!
   - Твои-то хоть родители знают, где ты? - спросила я. -  Митины  вон  не
знают.
   - Митя - это я, - пояснил Егор. - Тете так нравится.
   - Ты просто вылитый дедушка, - говорю я.
   - Вот горе! - вздыхает Митя. - Я другого дедушку знаю. Того я  даже  на
фотографии не помню.
   - Ну, не ври! - говорю я. - У вас есть альбом.
   - Может, и есть... Там много всяких родственников. Разве упомнишь?
   Сережа ночевать не собирается. Он  дорожит  вокзальным  местом.  Уяснив
это, я оставляю детей одних в  комнате.  У  мужа  ночное  дежурство,  и  я
освобождена от потребности оправдывать перед ним  ситуацию.  Дети  говорят
громко, и я все слышу. Есть некая Вика и ее бабушка, которая умрет тут же,
как только Вика решит спрыгнуть с самолета.
   - Не умрет, - говорит Лена. - Эти вечно умира-ющие старухи  живее  всех
живых.
   "Жестокая девочка", - думаю я себе.
   - А если умрет? - говорит чистый телом Сережа. - Вика ж себе  этого  не
простит.
   - Человечество давно вымерло бы, если бы считало себя виноватым за тех,
кто умирает. - Это опять девочка. "Митина девочка", - сигналит мне сердце.
   - Надо сделать обманный ход, - предлагает Митя. - Что-то повесить им на
уши... У тети (у меня) - муж врач. Попросим какую-нибудь болезнь напрокат.
   - Ну и кто ж Вику одну тут оставит? - отвечает Сережа.  -  Ее  здоровье
застраховано всеми банками и синагогами. Я ей предлагаю простое дело: я за
тобой поеду. Я даже согласен, пусть мне сделают чик-чик...
   - Привет! - кричит Лена. - Не стоит хера.
   - Уехать охота, - говорит Сережа. - Если она  на  мне  женится,  то  мы
сгоняем в Израиль, а оттуда куда-нибудь подальше...
   - Ты дурак! - кричит Лена. - Оттуда никуда. Сейчас  здесь  возможностей
больше. И учат тут лучше. Это стопроцентно.
   Я успокаиваюсь. Все просто. У Сережи проблемы с отъезжающей  в  Израиль
девочкой, но он мне - никто, значит, я про это  не  думаю.  У  отъезжающих
евреев девочка Мити взяла поносить "кошерность".  Или  для  экзотики.  Или
просто так. Но она мне тоже никто. И я не буду брать в голову ее проблемы.
   Мальчик же Митя - он мне как раз кто... Но  он  мне  нравится.  У  него
хороший аппетит и хороший нрав. В сущности, все замечательно. Я  не  люблю
оставаться дома одна ночью, не люблю и не буду. Рядом будут дышать дети.


   Дети ушли провожать Сережу и не вернулись.
   Рюкзачок увяло лежал на домашних тапках моего мужа.
   Из  глубины  памяти  вышли  и  встали  все  ночи  страхов  моей  жизни.
Оказывается,  их  набралось  приличное  количество  у  немолодой  женщины,
которая не была, не состояла, не привлекалась.
   Очень хотелось, сосредоточившись на собственном страдании, этих детишек
переплюнуть. В смысле - мне бы ваши заботы.  Не  такое  видела,  не  такое
чувствовала, не в такое вляпывалась.
   Я пыталась высадиться в свои собственные шестнадцать - семнадцать  лет.
У меня тогда тоже была поездка в Москву к тете на  каникулы.  Я  спала  на
гипотенузе  девятиметровой  комнаты,  а  на  катетах  спали  тетя   и   ее
домработница. Треугольники "квартиры"  являли  собой  гостиную,  столовую,
прихожую и кладовку сразу. Я лежала поперек  и  осмысляла  тетин  принцип:
девушка, окончившая институт с отличием, обязана иметь домработницу. Иначе
зачем проливать чернила? Она не была мне родной теткой, она  была  ростком
совсем другой ветви рода, в котором ценились совсем другие  вещи.  Наличие
домработницы, ежегодная поездка на курорт, строгое неукоснительное ношение
туфель на высоком каблуке, невозможность иметь ничего общего  с  мужчинами
"из простых" и др., и пр. Я спала на  гипотенузе,  ногами  к  домработнице
Стюре. Уже не сообразить, сколько ей лет, но она до сих пор  живет  в  той
самой гипотенузной комнате, которую ей щедро оставила тетка, когда наконец
нашла мужчину "не из простых", а из высокопартийных, и переехала в  режим,
при котором Стюра как должность полагалась по штату. Но эта, что спала  на
катете, не годилась, требовалась другая выучка. Царство небесное им  всем.
И дяде, и тете. Они погибли в автокатастрофе, а вот Стюра все еще жива,  и
я хожу к ней на Пасху. Она хорошо помнит прошлое, и  чем  давнее  история,
тем она ее помнит лучше. Каждый раз она напоминает мне, что  у  меня  были
деревенские пятки, которые она наблюдала из своей  постели  целую  неделю.
Господи! Каким же забитым и глупым существом я  тогда  была.  Я  туда-сюда
ездила на метро и с тех пор, можно сказать, наизусть знаю старые  станции.
Я соврала тетке, что была в Мавзолее, - я там не была. Ни тогда, ни потом.
Но сказала, что была, и даже приняла соответствующее выражение.
   Так вот... Это единственная вольность моих шестна-дцати лет.
   Летали ли тогда туда-сюда девочки с рюкзачками? Вряд ли... Но если  что
и было, оно не могло в меня попасть и существовало в другом  пространстве,
в другой системе координат, где гипотенузы и катеты просто иначе выглядят.
И ты их сроду не узнаешь в лицо, явись они тебе.
   А тут... Пришли дети, а потом исчезли,  оставив  мне  беспокойство.  Но
если они готовы запросто перемещаться по частям света, то что  им  Москва?
Сидят где-нибудь на полу Курского вокзала, завтра их помоют из  шланга.  А
потом, глядишь, они смоют эту воду в Средиземном море.
   Дети не пришли ночью. Не пришли на следующий день. И на следующую ночь.
   Я полезла в рюкзачок.
   Початая пачка печенья. Майка с буквами неведомой мне  азбуки.  Детектив
на английском.  Карта  Москвы.  Два  комочка  трусиков.  Бумажка  с  двумя
телефонами. Один из них - мой собственный.
   И ничего больше. Понятно, что такое добро можно оставить где угодно.
   Я набрала неизвестный мне номер с бумажки и, чтоб никого  не  испугать,
вежливо так сказала, что Лена забыла у меня сущую ерунду, но мало ли...
   - Какая Лена? - спросили меня.
   Я положила трубку. Я не знала, что ответить незнакомой женщине.
   У современных телефонных прибамбасов  есть  одно  умение  -  определять
номер телефона тебе звонящего. У меня такого нет, и я, что называется,  не
брала  это  в  голову.  Но  меня   определили.   Суровый   мужской   голос
категорически предупредил меня, чтобы я никогда - слышите, никогда!  -  не
спрашивала по нему ни Лену, ни черта в ступе. И трубка была брошена.
   В  хамском  тоне  содержалась  информация:  грубиян   знал   Лену,   но
одновременно знать ее не хотел.
   И я набрала номер снова.
   - Стойте! - закричала я ему. - Дети ушли от меня. От меня! Скажите, где
они, и я забуду ваш телефон навсегда.
   Он послал меня матом. Я взвизгнула и сказала, что  отправляю  его  туда
же. С эскортом.
   - Они улетели, - сказал мне  мужчина,  и  в  его  голосе  уже  не  было
никакого хамства. Это был голос измученного человека. - Они улетели домой,
- повторил мужчина и положил трубку.
   Если б он еще раз меня послал, я бы позвонила ему еще и еще раз. Но тон
его голоса... Он был мне в пандан, он  совпадал  с  моим  беспокойством  -
беспокойством втравленного в ненужное ему дело человека.  Было  во  мне  и
чувство вины перед Фалей... И злость на себя. В том же  телефонном  голосе
было нечто большее. Или я ни черта не понимаю в жизни.
   Я сидела над рюкзачком, эдакая  клуша,  побившая  по  дури  собственные
яйца. И думала плохое о  молодых.  "Какие  сволочи!  -  думала.  -  Как  в
анекдоте: ни мне здрасьте, ни тебе  спасибо.  И  дочь  у  меня  такая  же.
Прайвести! Прайвести! Лучше бы  научилась  настоящий  борщ  варить,  а  то
разгоняет по кастрюле эту чертову "Галину Бланку"..."
   Я сунула рюкзачок на антресоли. В эту жизнь я уже  не  прорасту.  Но  я
ведь всегда это знала.
   Будь здоров, новый Митя! Вряд ли свидимся...


   Неожиданный звонок настиг меня через несколько дней. Звонил  мужчина  с
тем странным  голосом  горя  и  раздражения.  Я  подумала:  ишь,  запомнил
телефон. Но тут же себя окоротила. Его телефон я помнила тоже.
   - Знаете, - сказал он, - я хотел бы с вами встретиться. Только  давайте
точно определим место. Самое простое место. Памятник Пушкину...


   Он  представился  Михаилом  Сергеевичем  и  почему-то  сильно  за   это
извинялся.
   - Ну и что? - сказала я. - У меня маму звали Надеждой Константиновной.
   Я приготовилась к рассмеянию, но  фокус  не  удался.  Михаил  Сергеевич
сокрушенно покачал головой, сочувствуя моему несчастью.
   "Ну что ж, - подумала я, - люди всякие нужны, люди всякие  важны..."  Я
ждала главного: зачем? В конце концов, прервав скорбно-странную  паузу  по
поводу фатальности имен и отчеств, я сказала:
   - Я вас слушаю, Михаил Сергеевич.
   - Видите ли, - сказал он. - Я не знал, что вы родственница Жоры. Я  был
груб, а у вас ведь естественное беспокойство.
   Он кашлянул как-то в сторону, прикрываясь рукавом, а я подумала: что-то
не то и не так. Как - не знаю, но так не поперхаются взрослые мужики, если
они невиноватые и непросящие. Грубость по  телефону,  увы,  не  повод  для
вины, а просить ему меня как бы не о чем.
   Но дальше стало хлеще. Он стал подробно рассказывать, как  они  учились
вместе с Ежиком. Как потерялись во времени, а потом нашлись. Ездили вместе
в Болгарию, когда дети были еще маленькие. Планировали общую Турцию уже  в
наше время, но случилась беда. У жены Михаила Сергеевича  Тани  обнаружили
рак и срочно положили на операцию. Таня оказалась духом слабой  и  сдалась
болезни без всякого сопротивления. "Готовность умереть номер один,  -  так
назвал это Михаил Серге-евич, - хотя случай по  медицине  заурядный,  она,
что ли, первая будет жить с грудным протезом?"
   Вот тут и позвонил им Жорка. Спросил, не  примут  ли  они  на  недельку
Егора. Конечно, надо было сказать все как  есть,  но  Таня  взяла  клятву:
никому не говорить о ее болезни. Такой бзик. Своих  мальчишек  -  "у  меня
двое, восемнадцать и десять" - он отправил к своим родителям в Кинешму. Из
Павлодара приехала теща. "Приехала с воем. Надо было  выгнать  сразу,  для
Тани мать - противопоказание".
   Но теща тут же решила, увидев, что Михаил Сергеевич как бы и не рад ей,
что у него кто-то есть. Потому, мол, и  детей  отправил.  Получалось,  что
Егору как бы и неплохо приехать в такой ситуации.
   Теща ночью пошла дежурить в больницу, Тане делали первый сеанс химии. У
Михаила Сергеевича  от  всего  была  такая  депрессия,  что  он  слинял  к
приятелю, жена которого уехала на дачу. Они хорошо  погудели  вдвоем,  два
затасканных жизнью мужика, а Егор возьми и приведи каких-то  девок  -  или
девку, он не в курсе. Утром те ушли, а следы женского пребывания  оставили
- волосы в ванной, еще какую-то херню,  которую  вынюхала  вернувшаяся  из
больницы теща. Михаил же Сергеевич пришел утром от  приятеля  и  лег,  как
срубленное дерево. Оправдаться не смог. "Я лежал на диване с этими  самыми
чужими кудрями. В запахах дезодорантов я ничего не смыслю. Они мне на один
вкус". Теща же - надо же, какой сволочизм ситуации! - товаровед как раз по
парфюмерии. Она все "вынюхала" и бегом к Тане.
   - Она что, сошла с ума? - спросила я.
   - Нет, - ответил Михаил Сергеевич, - у нее  смысл  жизни  -  доказывать
всем и каждому  свою  правоту.  По  любому  вопросу,  даже  не  требующему
доказательств. Солнце идет с востока, потому что она так знает. Каждый раз
объясняет: не забывай, солнце идет с востока, у вас по утрам будет  жарко.
То, что напротив нас стоит высоченная башня и мы солнца не видим вообще, -
не важно. Я, по ее знанию, - ходок и хитрован. Она все время ругает  Таню,
что та мне верит, тогда как у меня на лице написано. Но у нее  никогда  не
было ни одной зацепки, чтоб доказать наконец свою правоту.  А  тут  -  нэа
тебе! Я побежал за ней в больницу, она меня стала позорить на  весь  этаж.
"Женщины, - кричала она, - вы тут теряете свое тело, а  эти  кобельеро  на
ваших же постелях! Женщины!"
   Самое невероятное,  что  все  там  ржали  как  кони.  Меня  это  просто
потрясло. Несчастные, перевязанные, умирающие,  ждущие  своего  часа  бабы
хохотали, как на концерте Хазанова. Все!  Кроме  Тани.  Таня  решила,  что
смеются над ней. В общем, это так больно и страшно, что попадись мне  этот
сопляк, я бы его удушил. Потом позвонили вы.
   Оставим в стороне естественный  вопрос:  зачем  мне  это  нужно?  Чужое
подробное горе.  Ну  с  какой,  скажите,  стати?..  Об  этом  типе  людей,
ввергающих вас в варево неизвестных жизней, я так много знаю, что пора  бы
и поделиться, что я и сделаю со временем непременно. Я буду изгаляться над
чужими печалями, и вы не дождетесь  моего  нежного  сердца.  Сейчас  же...
Сейчас... Что-то было не так.
   Половинки не сходились. Дети, которые были у меня, - приличные негодяи,
так как исчезли, не сказав "до свиданья", но вообразить  оргию  с  ними  я
тоже не могла. Михаила  Сергеевича  особенно  заинтересовала  "кошерность"
Лены.
   - Все сожрали, - сказал он. - И спали они друг с дружкой,  точно.  Теща
не знает, а я позже нашел презерватив. Полный под завязочку.
   - Давайте без подробностей, - сказала я. - Я дама старорежимная.
   - Вот и теща мне кричит: "В наше время! В наше время!"
   Мир без оттенков. Если ты не умеешь  непринужденно  с  первым  попавшим
мужчиной говорить о контрацепции, то ты дура райкомовка, у  которой  очень
часто половое развитие заменяли чужие персоналки.  О,  как  они  обогащали
скудный личный опыт! Как  беспредельно  расширяли  горизонты  возможностей
невозможного наслаждения.
   - Куда мы с вами пойдем дальше? - спросила я и добавила свое: - Это  не
похоже на Митю.
   -  Какого  еще  Митю?  -  не  понял  Михаил  Сергеевич,   и   я   вдруг
почувствовала, что ему безумно, невероятно хочется, чтоб все это оказалось
недоразумением. Ведь мог же случиться испорченный телефон и мы имеем  дело
с разными мальчиками.
   Не было мальчика. Не было девочки. Не было тещи. Не было операции. Нету
меня... Как мне хотелось подыграть ему, облегчить груз, и я сказала:
   - У вас своих проблем полно. В конце концов, мальчик взрослый,  если  у
него, как вы говорите, под завязочку...
   Это я дернула себя за серьгу, о которой, считай, забыла. И  потом,  мне
как-то не нравилось быть в  глазах  мужчины,  пусть  даже  чужого,  тещей.
Нечего, господа хорошие, нечего! Не сбросите с моста!
   - Проблем, конечно, более чем... Таня совсем плоха, она умирает  не  от
операции - от характера, от испуга...
   - Но ведь есть чего испугаться, - сказала я.
   Мы шли вместе по Страстному, хотя все уже было как  бы  сказано.  Я  не
знаю, о чем думал Михаил Сергеевич, я знаю, что я думала о себе.  В  конце
концов, даже если ты думаешь о рыженькой дочери Клинтона, это все равно  о
себе. У тебя, мол, дочь куда красивее, но с дурным  характером,  что  есть
справедливое возмездие за красоту. А неказистые - они чаще добрые, вот  ты
сама (в смысле я) ни то ни се.  Это  совсем  плохо,  так  как  не  на  что
опереться в себе самой...
   Впереди маячил рыбный магазин, и я мысленно уже была в нем, уже  купила
живую рыбу и уже готовила ужин.
   - Я зайду в рыбный. - Я произнесла  это  категорически,  как  и  должно
говорить о важном - моменте покупки пищи.
   Я выхожу с полиэтиленовым пакетом, в котором отчаянно бьются  за  жизнь
карпы. Всегда, всегда... Суп для живого из чьей-то смерти. Ну так  выпусти
их, дура! Если такая добрая! Куда? На землю! Михаил же Сергеевич все  идет
и идет за мной следом, уже вниз  к  яме  Трубной,  где  стоит  мальчик  со
шпагой,  долженствующий  изображать  остервенелость  в  нашей   всегдашней
борьбе. Мы безграничны в своей  свирепости  ее  изображения.  А  вот  этот
легкий мальчик - нет. Его просмотрели, и  он  утешает  меня  в  скорби  по
поводу гибели карпов и возвращает меня к Мите. То есть  к  Егору.  Но  все
равно к Мите.
   Потому что без всяких на то оснований я утверждаюсь в  мысли:  ночью  в
квартире Михаила Сергеевича моих детей не было.
   Это не объяснить словами. Но как это говорится... У первого впечатления
второго шанса нет. Так вот - у меня был внук Мити... Ну,  не  способен  он
сожрать всю еду и бросить  под  диван  презерватив.  У  него  на  это  нет
природы. Он - другое дерево.
   - Скажите, - спрашиваю я Михаила Сергеевича, - я  запамятовала:  вашему
старшему сыну сколько?
   - Уже восемнадцать, - отвечает он. - Здоровенный амбал.
   - Он у вас где?
   - В Кинешме.
   - Кинешма - это раз плюнуть...
   - В каком смысле?..
   - Во всех, - говорю я.
   Он плохо соображает,  этот  всю  жизнь  подозреваемый  мужчина.  Просто
совсем тупой. Но я не буду ему подсказывать. Тупые, как правило,  драчливы
- двинуть может. Я дернула серьгу, ах, умна, ты, мать, сил нет...
   - Звоните, если что, - сказала я ему и пошла по пересеченной  местности
бульвара к метро. Я уходила категорически, не оставляя возможности идти за
собой.
   Дальше было так...
   Позвонила какая-то женщина и сказала, что если  я  хочу  передать  Шуре
лекарство, то она уезжает вечером. Поезд,  платформа,  вагон...  Зовут  ее
Мария Ивановна, она полная, на голове парик пятьдесят восьмого размера.
   - Хорошо. Спасибо. Я приду, -  ответила  я,  удивляясь  опознавательным
знакам. Стала бы я о себе такое? Что-нибудь  элегантное  набуровила  бы  -
типа "на  мне  косыночка  беж  и  книга  Мандельштама  (Кристи,  Лимонова,
Волкогонова,  Губермана,  Христопродавенко)"  в  зависимости   от   уровня
элегантности. Эта же  -  "Я  полная,  и  на  мне  парик",  просто  апофеоз
самодостаточности.
   Она стояла - большая на зеленом  фоне  вагона,  над  париком  трепетали
оконные занавесочки поезда. Рядом, как свой, родной, а  не  как  попутчик,
стоял мальчик Сергей из той самой детской компании. Ростовским женщинам не
надо задавать вопросов. Они сами скажут. Их просто надо слушать.
   - В вашей чертовой Москве, - сказала эта, - варится беспорядок для всей
страны. Я бы закрыла к такой-то  маме  эту  кастрюлю  раз  и  навсегда.  Я
привезла ребенка (тычок в  сторону  Сергея),  чтоб  ему  оформили  визу  в
Израиль. Я поправилась кил на десять - это точно, потому  что  на  нервной
почве я много ем. Я должна все время жевать,  чтобы  выжить,  так  у  меня
реагирует на стресс нервная система. А потом опять и снова, но уже  билеты
на самолет, и каждая тварь хочет на лапу. Но ребенок не умеет дать. Он  не
обучен этому. Он уже почти знает буквы, но еще не читает. Что  называется,
еле-еле... Но теперь они мне там, на своем Сионе, уже не скажут, что я  не
помогла. Ребенок им расскажет, как я полнела на глазах народных масс.  Эти
люди... Они что - спятили? Их там всех ждут или? Наш случай особый. У  нас
любовный роман. Ромео и Джульетта. Дети выросли вместе,  а  сволочь  жизнь
разводит их по разным странам. Барышня - моя племянница, а его  мама(тычок
в Сергея) - моя заведующая. Я делаю хорошо сразу двум семьям и себе  тоже,
хотя знаю: не делай добра - не получишь зла.  Но  это  правило  для  очень
умных, а я деловая... Я знаю и вашу сестру, она у нас в ателье шила пальто
еще тогда, когда это делали и для простого народа. С тех пор  здороваемся,
как люди, а почему нет, если живем рядом?.. Вы старшая сестра?  Все  равно
видно, хотя вы и очень стараетесь выглядеть на меньшее...  А  мне  сколько
дадите? Я знаю,  дадите  пятьдесят,  думая,  что  мне  шестьдесят,  а  мне
тридцать восемь...Можете не проверять. Вы  передаете  лекарство,  не  знаю
какое, но у нас за деньги все есть... Сейчас сядем и поедем.  Мне  молодой
человек уступил нижнюю полку, я не успела рта открыть. Разумный эгоист. Он
понял, что толчком вагона меня может сверху сбросить... Он  увидел  и  все
сразу понял, говнюк такой... Можно же было как-то красиво, не сразу, не  с
перепуга...
   - Ты  меня  узнаешь?  -  спросила  я  Сергея,  когда  говорящая  машина
отвлеклась на роскошный чемодан, проплывающий мимо на колесиках.
   - Так вот же нет! - воскликнул Сергей. - Смотрю на вас, а вспомнить  не
могу, где я вас видел!
   - У меня дома, Сережа, - сказала я. - Ты был с Митей, то есть Егором, и
Леной. Они пошли тебя провожать и не вернулись...
   - О! - закричал Сергей. - Точно!
   - Так куда вы тогда делись?
   - Мы с Гошкой остались на вокзале. Кайфом посидели... А  Ленка  ушла  к
знакомому.
   Мария Ивановна уже внимательно нас слушала, но мне  нужно  было  задать
еще один вопрос:
   -  Сергей!  Вы  ночевали  когда-нибудь  в  квартире   некоего   Михаила
Сергеевича?
   - Я лично? Никогда... Я же вам говорил, что жил на вокзале. А на другой
день мы вдруг поняли, что зря сидим в Москве... И рванули назад.
   - Идиоты малолетние, - с нежностью сказала Мария Ивановна. -  Недоумки.
Расскажи про своего приятеля.
   - Да ладно, - грубо ответил Сережа. - Кому это надо?
   - Дурачок! - добродушно сказала  Мария  Ивановна.  -  Опыт  -  он  что?
Рассказанные случаи. Так вот случай. Один малохольный парень взял за  себя
чужую  беременную.  Ничего   особенного,   если   не   считать   родителей
малохольного.
   Я смотрю на Сережу. Он смотрит в небо. В небе самолетный  след.  Нежное
кружево скорости и силы.
   - Я его знаю? - спрашиваю я Сережу.
   - Ну! - отвечает он.
   - А ее?
   Сережа смеется.


   В осадке осталась малость. Оказывается, Фаля патронирует Митю и Лену.


   Шура сломала ногу. Конечно, она меня ни о чем не  просила,  сломай  она
шею - не просила бы тоже. В ее представлении так  выглядит  гордость.  Это
только кажется, что у понятия есть строгое определение. Ничего себе...
   Я поехала, хотя не звали.
   Потом я поняла, что та половица, за  которую  зацепилась  носком  Шура,
вздыбилась не случайно. Великий магистр  пасьянса  человеческих  отношений
нажал легким касанием ноту, ответственную за состояние деревянных полов  в
квартирах. Пробежала легкая дрожь по паркетам мира, брезгливо перекинулась
на досочный настил, и, невидимая глазу, выгнулась нужная спинка доски.
   Я должна была приехать.


   В Ростов я еду мимо родных своих мест. В окно залетает мой  воздух.  Он
надул мои легкие первым криком, и теперь, где  бы  я  ни  была,  я  всегда
улавливаю горечь угля, растворенного в густом настое кукурузного  поля,  и
сухой треснутой корочки земли. Тут ничего не  поделаешь.  Из  них  сложена
формула моей крови.
   Зачем я ломлюсь в дверь, открытую лучшим афористом мира, который  давно
сказал про дым Отечества? Ужас сколько людей знает это наизусть. Вопрос  в
другом: помогла ли кому мудрость другого?
   Все знание было выдано нам сразу и оптом. Считай, задаром. Но  подлость
в том, что дармовой товар для человека не ценен. И каждый сам  приобретает
знание по дорогой цене. Купит - и  удивляется:  "Так  у  меня  ж  такое  в
гардеробе сто лет лежало!" И сравнивает и додумывается до  простой  мысли:
если это уже однажды выбросили, так, может, оно вообще ни к чему? И все по
новой.
   Интересно, кто победит? Бесстрастное знание или упрямый человек?
   Куда ведет меня внутренний голос-придурок?  Не  хватало  мне  впасть  в
разъяснение сути вещей, которую я сама не знаю, а только тщусь понять. Мне
ведь предстоит рассказывать дальше  историю,  спровоцированную  той  самой
дурой половицей.


   Шура была мне рада, но тщательно скрывала свою радость. Еще, мол, чего!
   Я стала ей рассказывать про Митю-Егора, но Шура резко меня остановила.
   - Не хочу знать! - сказала она. - Зачем мне чужие люди?
   - Но ты же смотришь сериалы, - засмеялась я. - Куда чужее...
   - Это кино, - сердито сказала  Шура.  -  И  я  заранее  знаю,  что  все
придумано. А ты мне будешь сочинять про людей живых, запутаешься,  собьешь
с толку... - Потом она как-то странно замолчала, как будто  забыла  мысль.
Но нет, не забыла... - Не вмешивайся в жизнь людей...
   - Так не бывает, - засмеялась я, - мы только этим и занимаемся.
   - А я не хочу, - твердо сказала Шура.
   Я сказала ей, что никакая это не доблесть, что во вмешательстве состоит
половина человеческого общения, а оно, как известно, - радость,  и  ничего
тут не поделаешь, вмешиваться - значит любить и не быть равнодушным... Ну,
в общем, победить меня в слове  не  так-то  просто.  Тем  не  менее  я  не
рассказала ей ни  про  Михаила  Сергеевича  (а  очень  хотелось),  ни  про
говорливую Марию Ивановну, которая если уж вмешивается, то  вмешивается...
Спросила про Фалю, как там старуха.
   - Позвони, - сказала Шура. - Она знает, что ты приехала.
   Фаля сказала:
   - Приходи...
   Когда я засобиралась, Шура усмехнулась:
   - Она переживет нас всех.


   В квартире Фали не было никаких следов ни  внука,  ни  чужой  девчонки.
Ничто не было сдвинуто, стронуто с насиженного места,  что  само  по  себе
чудно, если сюда приходят молодые. Фаля поставила чайник. Пока она  стояла
повернувшись к плите, я увидела проплешину у нее на затылке, увидела,  как
искривилась ее спина и усохли лодыжки. Как теперь со  мной  бывает,  чужая
старость царапнула остро, как мороз с тепла. "Ты на входе в нее,  дорогая,
- сказала я себе, - оттого и щиплет".
   - Как Ежик? Как Митя? - спросила я.
   Она развернулась быстро, и это ей что-то стоило: я  увидела,  как  боль
отразилась у нее на лице.
   - Какой еще Митя? - прошептала она.
   - О Господи, прости! - засмеялась я. - Он так на него похож, Егор,  что
я мысленно называю его Митей.
   - С чего ты взяла? - ответила  Фаля.  -  Дмитрий  был  пустой  человек,
бабник, Егор, слава Богу, другой...
   - А как Лена? - спросила я.
   - Какая Лена? - рассердилась Фаля. - Опять путаешь. Лена была у Мити...
Его последняя историческая находка... У Егора  нет  никакой  Лены.  Ты  не
пьешь ноотропил? Тебе надо, такие заскоки памяти.
   Фаля ничего не знала. Что ж мне тогда молотила эта дура Мария  Ивановна
на вокзале? Но там ведь был и  мальчик  этот,  Сергей.  Заскок  у  меня  с
памятью? Или у  них  с  разумом?  Или  мне  морочит  голову  Фаля?  Но  на
несдвинутость предметов с места я ведь сама обратила внимание.
   - Значит, я что-то путаю, - пробормотала я.  -  Но  в  Москве  Егорушка
что-то говорил о какой-то Лене, ну, я и взяла в голову...
   - Он из Москвы тогда быстро вернулся, - сказала она. - И деньги вернул.
Но я ему этого не простила. Что взял без спроса. Так  ему  и  сказала.  Не
прощу. Говоришь, Лена? Нет, такой девочки не знаю.
   - Значит, я в маразме, - отвечаю  я,  а  Фаля  идет  к  раковине,  и  я
понимаю, что так она прячет свое лицо... Мне бы сейчас туда, в мойку, чтоб
увидеть, какую тайну скрывает старая женщина. Пусть даже не тайну...  Хотя
бы эмоцию...


   Но не дождалась. Фаля вернулась за стол бесстрастной и вконец усталой.
   Я задала приличествующие случаю  вопросы  о  здоровье,  о  Ежике.  Фаля
сказала, что Ежик весь  ушел  в  строительство  домика  на  шести  сотках,
"опростел", "видела бы ты его ногти", жена его  в  новую  жизнь  вписалась
хорошо, "кто бы мог подумать,  что  финансово-экономический  -  самый  тот
институт, который следовало кончать. Сейчас она на каком-то важном  съезде
предпринимателей в Петербурге".
   - Закапывают коммунизм, - закончила она, и я не могла  понять,  чего  в
этих словах больше - издевки, удовлетворения или скорби. А может, это была
триада чувств, старуха передо мной сидела не простая.
   - А чем занимается Егор?
   - Валяет дурака. У нас уговор, он звонит мне  в  одиннадцать  вечера...
Чтоб я знала, что он дома...
   "Как будто, - подумала я, - нельзя позвонить с другого телефона".
   Фаля засмеялась:
   - Я не идиотка. Не думай. Время от времени  я  его  проверяю.  Звоню  и
говорю, что забыла что-то сказать...
   Возвращаясь от Фали, я  тщетно  пыталась  найти  работающий  телефонный
автомат. Не нашла. Пришлось идти на почту.  Я  хотела  позвонить  Мите.  Я
хотела его увидеть. В конце концов, я имела на  это  право  как  невольная
соучастница не совсем ясных мне обстоятельств.
   Возле междугородних кабин стояла "кошерная" девочка Лена. Хотя  на  ней
было балахоновое платье, которое вполне сюр, бурые, неровные пятна на  лбу
и по всему окружью лица не оставляли сомнений: она была беременна.
   Тягучая тоска-жалость накрыла меня всю без остатка.  Наверное,  там,  в
ней, тоске-жалости, я даже повыла и поплакала над  всем  беременным  миром
сразу. Я ведь давно не прихожу в умиление от туго обтянутых, или скрытых в
пышных, от  самой  груди,  складках,  или  спрятанных  в  модные  стильные
беременные одежды животов-домиков... Каждый раз...  Каждый!..  Я  боюсь...
Как сказала бы моя умная дочь - у меня  невроз  навязчивых  состояний.  И,
видимо, это правда. Я  боюсь  за  них,  беспомощных,  обезоруженных  своим
положением женщин. Идиотия нашей жизни, русский вариант  жестокости  может
осиротить их младенцев,  и  те  будут  царапаться  и  пробираться  сами  с
каким-нибудь конопатым повелителем мух.
   Это конспективно, приблизительно, что я могу сказать о беременной нашей
земле.


   Я отрыдала свое в своем личном "бункере", потом раздвинула его стены  и
подошла к девочке в пятнах.
   - Привет, Лена! Ты меня помнишь? Ты забыла у меня рюкзачок.
   Девочка заметалась на  крохотном  пространстве,  которое  занимала  она
вместе со всей той будущей жизнью,  которую  я  успела  уже  оплакать.  Но
сейчас, "в людях", я была уже другой, во  мне  набрякли  чувства  и  мысли
человека общественного, социального, даже, можно сказать, защитника полей,
детей и пашен. А также кокошников, бубнов и мацы.
   - Здравствуйте! - тихо ответила Лена.
   - А я как раз хотела звонить Мите, извини, Егору, чтоб узнать,  как  вы
тут. Вы так неприлично тогда смылись, что, не будь я доброй тетей...
   - Да, - тихо сказала Лена. - Неудобно  получилось,  извините...  -  Она
кинулась к освободившейся кабине и так громко закричала  кому-то,  что  он
должен приехать, должен, что она за себя не отвечает...
   Вышла из кабины вся серая, скукоженная, ей  явно  было  нехорошо,  и  я
просто подхватила ее на руки.
   Потом мы сидели на лавочке  в  каком-то  дворе,  и  я  была  тем  самым
"попутчиком в поезде", которому легче рассказать все-про-все,  чем  родной
маме. Да нет! Маме это, как правило, вообще не рассказывают.


   ...С Гошкой (моим Митей, как я поняла) она дружила в школе,  но  именно
дружила, потому что он  без  памяти  был  влюблен  в  одну  дуру,  которая
приехала из Чечни, он за нее делал все письменные,  а  она  вся  была  как
замороженная рыба, и ей не нужны были ни школа, ни Гошка, вообще никто,  у
нее все погибли, и она, можно сказать, умом тронулась. Но  дядя  у  нее  -
крутой, он приказал учителям ее учить, иначе обещал  подорвать  школу.  Ее
ненавидели за эту угрозу, хотя не она же грозила. И ее родителей убили  мы
же! От всего этого она была как треска в холодильнике, а Гошка на нее  дул
горячим ртом.
   Вскоре эта Лия поехала на каникулы, и ее убили, Гошка  ездил  хоронить,
вернулся нечеловеком. И она, Лена, его так жалела, так жалела, как раненую
собаку. "Это много сильнее, чем жалеть людей", - уточнила девочка.
   Потом приехал Ленька, его друг. Они таскались втроем,  но  Гошка  часто
линял, раз - и нету его. А Ленина мать после  скоропостижной  смерти  мужа
ушла работать в круглосуточный магазин на вокзале. У них  там  в  подсобке
койка, и бывшие женщины НИИ спали на ней по очереди, благодаря  судьбу  за
везение: НИИ горели синим пламенем.
   Однажды они остались одни дома,  Гошка  куда-то  смылся,  а  Ленька  ей
сказал: "Хочешь, проведем экскурсию не выходя из дома?"
   Ну, не то чтобы она была бестолочь и не интересовалась и не ведала  про
это. Но ей с детства внушили, что  случится  такое,  "когда  сольются  две
реки". У покойного папы была теория рек, которые из разных мест, из разных
дырочек земли, через камни, грязь и преграды устремляются как ненормальные
понятия не имея куда. Но этого  по  их  слабому  водянистому  уму  они  не
ведают. На самом деле есть закон встреч и слияний.  "Ну,  это  скучно",  -
перекусила тему Лена, хотя мне как раз нравился ход мыслей незнакомого мне
мертвого папы, они - мысли - были чем-то похожи на изыски моего не  всегда
могучего ума, который вечно норовит понять глубину океана, опуская в  него
палец... Но Лена вела меня, своего случайного попутчика, дальше  и  дальше
от своего хитроумного  папы,  нарисовавшего  перед  дочерью  сокрушительно
бегущие потоки, которых ей надлежит дождаться.
   И девочка вдруг увидела их как бы вживе - неспроста же принес в  Ростов
свои воды Ленька. Может, это самое то и есть? Пока она  колготилась  своим
умом над извечной задачей, что делать, если  с  нее  стаскивают  джинсы  и
майку, и можно ли  так  сразу,  Ленька  смог.  Экскурсия  внутрь  человека
оказалась достаточно приятной. Ей описывали такие боли, такие крови, а тут
- говорить не стоило.
   Все остальное время они только и делали, что искали  с  Ленькой  место,
прячась от Гошки.
   Ленка ходила слегка ошалелая от новых ощущений, но, если бы  кто-нибудь
назвал это любовью, удивилась бы от всей души. Что она, не знала,  что  от
этого бывают дети? Знала. Но Ленька  сказал,  что  он  осторожен.  "Ты  же
видишь?" - показывал он. Когда он  уезжал,  то  приглашал  ее  в  гости  и
вообще. До нее не сразу дошло, что у нее  долгая  задержка.  У  нее  такое
бывало, какая-то дисфункция яичников, но тут уже был  явный  перебор.  Она
решила поехать в Москву как бы  в  гости,  а  на  самом  деле  обсудить  с
Ленькой, как ей быть, потому что  была  уверена,  что  сделанное  двумя  и
принадлежит двоим, а один  не  имеет  права  голоса.  Перед  отъездом  она
позвонила Гошке.
   Что ее дернуло ему рассказать, сразу не сообразишь. Не  исключено,  что
довольно похабное чувство: а что,  парень,  хочешь  знать,  какие  у  меня
проблемы? Не слабее твоих... В конце концов, у тебя была Смерть, а у  меня
Жизнь... Одно за другое...
   У него же именно так в голове и  зацепилось.  Жизнь  за  Смерть.  И  он
сказал: "Я с тобой еду. Я Леньке, если что..." Если  что?  Ей  поворот,  о
котором предупреждает самая дурная учительница и самая  бестолковая  мать,
был известен. Но это - она, дура, так думала -  не  про  нее.  Совсем  как
мать, которая кричала на похоронах отца, еще будучи  инженером-электриком:
"Я думала, так бывает с другими!" И даже ей, Ленке, было неудобно за  этот
крик: она что, мать, воображала себе бессмертие? И еще раз мать  покричала
о том, что "думала - так бывает с  другими",  когда  перешла  в  торговлю.
Сейчас она уже не та. Смелая и ни черта не боится. Ленка проходила этот же
путь - выдавливания из себя идеализма. Первый опыт был с Ленькой, который,
узнав, что есть что, сразу смотался из Москвы.
   Если бы не Гошка, она бы просто не знала, что делать.  Москва  -  город
чужой, но это в каком-то смысле  лучше,  никто  тебя  не  знает,  ни  одна
собака. Хотя почему - собака? Кошки в незнакомом месте еще  чернее...  Как
раз у нее началось это... Как оно называется, когда мутит от всего?
   - Токсикоз, - говорю я.
   Лена кивает головой и объясняет  мне,  что  тогда,  когда  они  ко  мне
приходили, ей совсем было плохо, а она возьми и  вспомни  кошерность.  Как
раз накануне им про нее плел Сережка.
   - Ловко придумала, - сказала я ей и испугалась, что спугнула (пуг-пуг!)
ее, что она встанет и уйдет, ну и как мне тогда быть? И, видно, у  девочки
был этот порыв, был. Я знаю это выражение глаз - у дочери,  у  детей  моих
приятелей, просто у едущих со мной в метро молодых, когда они,  отвлекшись
от себя, увидят меня, - так вот, у них из глубины  зрачка  материализуется
безнадежность. Ну что, мол, будто говорят они мне, доковыляла? И как  тебе
там? Я не думаю, что они сравнивают свои года с "моим  богатством",  -  я,
что ли, это делала смолоду? Здесь не то. Я  могу  прицепить  серьгу,  могу
даже две, могу напялить  на  себя  металлические  браслеты,  я  их  всегда
любила. Но слив старой крови уже произошел. И они, имея в  жилах  какой-то
неведомый мне состав, смотрят на  носителей  старой,  забубенной  крови  с
чувством безнадежности и тоскливой  жалости.  Так  смотрят  на  повешенную
кошку.
   Хотя черт его знает!.. Я ведь рассказываю историю,  которая  -  кто  ее
знает? - может и опровергнуть мои же умственные экзерсисы.
   Это (оказывается!) такая прелесть - плюрализм в одной башке. Хрен вам -
шизофрения! Я же не знала в свои онегинские годы,  что  у  простого  хлеба
может быть куда больше модификаций, чем белый  и  черный.  А  тут  хоровод
мыслей  одна  другой  веселей...  И  хочется  всеми  ими   обладать,   как
какому-нибудь насильнику из епархии Сербского.


   Они правильно на меня смотрят - с безнадежностью. Я ведь их  люблю  без
взаимности.


   Ленка же думала-думала, думала-думала. Даже вот сейчас звонила  Леньке,
хотя какой в этом уже  смысл?  Они  с  Гошкой  расписались,  отдав  бывшей
однокласснице, работающей в загсе, золотое колечко  с  аметистом,  которое
купила ей мать на свой первый продавщицкий заработок.
   - В общем, все, - сказала она тускло.
   - Девочка моя! - говорю я ей. - Знает ли мама?
   - Вы что! Она меня убьет, - отвечает Лена. -  Я  иногда  становлюсь  на
просвет - в упор не видит.
   - Не говори ерунды!
   - Да нет... Не убьет, конечно. Но так будет противно, так противно... А
когда узнают Гошкины скелеты, эти точно могут убить...
   Хотя идея зарегистрироваться - Гошкина. Он против незаконнорожденности.
"Человека делают двое. Прочерк - это как  бы  уродство".  Лена  с  ним  не
спорила. Ей так было легче. "В конце концов, столько про это снято кино. В
"Санта-Барбаре" все дети не от своих отцов".
   Я ее обнимаю и смеюсь. Вот оно! Сбылось! Искусство слилось в экстазе  с
жизнью. Потом смеюсь и плачу. Потом  плачу  и  захожусь  гневом.  Захожусь
гневом и... - о Господи! - хочу ударить кого-нибудь по голове.  Ударить  -
это я, стесняясь, прикрываю другое слово... Окончательное...
   - Менталитет, - шепчу я, - это совокупность.
   Лена бежит в кусточки, а у меня на подоле остается недосформулированный
менталитет. Он крючится и вертится, скользкая такая  и  мокрая  тварь,  не
возьмешь руками... Его надо доформулировать, срочно надо, но  как  я  могу
это сделать под рвотные спазмы девочки?
   Я сбрасываю его с колен.
   Мне легко оставить за скобками мою истинную цель приезда - Шуру. Потому
что, хотя я и делала все, что положено делать в случае поломанной ноги,  я
делала это автоматически. Она упрямо не хотела ничего знать ни о Фале,  ни
о ее внуке, а когда я, не выдержав, закричала, что хотя бы из  жалости  ко
мне она могла бы выслушать, Шура ответила:
   - Я все знаю. И подозреваю, что все всo знают, даже  Фаля.  Просто  все
заинтересованные люди ждут, когда ишак сдохнет.
   - Какой ишак? - не поняла я.
   - Султанов, - засмеялась Шура. - С чего ты взяла,  что  на  тебе  лежит
какая-то ответственность? Они уже  взрослые.  Трахаются.  Так  это  теперь
называется? Гнусное какое слово. Все слова про это  теперь  гнусные.  Хуже
матерных.
   - Жалко ребят, - говорю я.
   - А мне нет, -  отвечает  Шура.  -  Случается  только  то,  что  должно
случиться.
   - Откуда ты все знаешь?
   - Господи!  -  ответила  Шура.  -  Девчонка,  что  их  расписала,  дочь
медсестры, которая накладывала мне гипс. Она рассказывала историю  громко,
на всю операционную... Там народу было человек семь... Фалю там многие еще
помнят по работе в горздраве и не  любят  до  сих  пор.  Она  была  крутая
начальница... Вот сказала - и споткнулась...  Правильно  ли  я  употребила
слово "крутой"? Его теперь через раз произносят.
   - Смысл-то тот же, - отвечаю я.
   - Тот же? - удивляется Шура. - Не морочь голову, не  такая  я  идиотка.
Так вот...  Людям,  знающим  Фалю,  нравится,  что  у  нее  внук  оказался
кретином. Во-первых, никакой не стыд в наше время  родить  без  мужа.  Они
затянули с абортом. Но если есть медицинские показания, вынут  и  готового
младенца. Я тебя уверяю. Мы за ценой не постоим.
   - У тебя нет детей...
   Господи, ну никогда, никогда в жизни я не  могла,  не  смела  коснуться
этой стороны жизни моей сестры. Что же это случилось, что сложились  слова
во фразу, что бездарные мышцы сделали свое дело и воробей,  эта  маленькая
сволочь, вылетел - не поймаешь.
   - У меня нет детей, потому что все вмешались, - спокойно сказала она. -
Вот я тебя и прошу - уйди от этого.


   Шурин грех был очень ранним, по старым временам.  Она  была  в  девятом
классе. Угрюмая, недружелюбная девочка жила столь отъединенно и  замкнуто,
что заподозрить ее в чем-то было просто невозможно. Это я, что называется,
ходила на грани, это я могла в одну секунду стать "позором" семьи,  это  у
меня мозги были  "не  туда"  повернуты.  Шура  смотрела  строго  в  нужном
направлении. Я никогда не могла понять, что связало молчаливую девочку  из
хорошей семьи и немолодого фотографа - ему тогда  было  лет  тридцать.  Не
больше. Он был хром от рождения, но безусловно красив лицом и улыбкой. Был
он невероятно беден, даже по тем временам,  а  физиче-ский  недостаток  не
давал ему возможности развернуться в профессии и  обслуживать  в  районном
масштабе свадьбы, выпускные вечера и голых младенцев. Он жил наискосок  от
нас, у бабки, которая торговала семечками. Мы  с  Шурой  ходили  к  ней  с
самодельными кулечками: старуха умела жарить семечки как никто.  Это  было
баловство, потому что мешок семечек стоял у нас в летней  кухне  -  просей
как следует и жарь сколько хочешь. Но ни у кого из нас это не  получалось.
Мы их пережаривали, недожаривали,  сжигали  совсем,  была  даже  придумана
теория неинтеллигентности самого процесса, который как  бы  отторгал  нашу
семью.  Никто  не  заметил,  как  Шура  повадилась  ходить   с   кулечком.
Спохватились, когда, припадая на ногу, в дом пришел фотограф и сказал, что
любит Шуру и хочет жениться на ней.
   Помню, как он стоит в дверях, отмахивается рукой от мухи,  и  все.  Как
его выгнали, как кричала Шура, как тайком явилась  в  дом  известная  всем
абортичка, как шторили окна и кипятили инструментарий убийства,  как  Шура
едва не умерла, и тайком пришел уже другой врач, и мама ходила с  синяками
на руке от перевязки жгутом - она давала Шуре кровь... Когда кончился весь
этот ужас, я мерт-во уснула, а когда проснулась - Шура уже стояла на ногах
и смотрела в окно. Фотограф грузил на  хилую  бричку  свое  барахлишко,  в
котором доминировал новенький, с иголочки,  штатив.  У  Шуры  было  совсем
бескровное, белое, как лист бумаги, по которой я сейчас  пишу  эти  буквы,
лицо, и по нему текли какие-то мелкие частые слезы.
   "А! - подумала я со сна. - Хорошо, что он уезжает. Разве он пара Шуре?"
   - Дура! - сказала я ей сиплым со сна голосом. - Нашла о ком плакать!
   Я так хочу верить, что она тогда меня не услышала.  Ведь  она  даже  не
пошевелилась.


   Итак, все все знают и ждут смерти ишака. Знать  бы  еще  в  лицо  этого
ишака. Я наполняю емкости водой, пользуясь моментом, что она поднялась  на
четвертый этаж. Думаю мысль: ни в  Ростове-на-Дону,  ни  в  Волгограде  на
Волге нет воды. В Донбассе проблемы с углем на  зиму.  Почему  живущий  на
этой земле человек не видит иронию такой своей судьбы?  Почему  не  слышит
небесного хора про нас,  в  котором  тенора  ангелов  сливаются  с  басами
чертей, и, может, это единственный случай, когда они против нас заодно: ну
никому мы не нравимся, никому.  Ни  воде,  ни  земле.  Бидоны  и  кастрюли
набраны, у меня мокрый подол, и  я  уже  достаточно  расчесала  себя.  Как
всегда бывает в этом случае, вместо того чтобы помолиться Богу хотя бы как
умею, хватаю телефонную трубку.
   Фаля берет ее мгновенно. Значит, сидела ждала. Меня? Кого?
   - Фаля! - говорю я ей. - Давайте не делать вид. Я все знаю про  Лену  и
Гошу и, хотя мне это совершенно не нужно, считаю, что им надо помочь.
   - Не надо делать то, что не считаешь нужным, - отвечает Фаля.
   - Нет! - кричу я. - Я плохо выразилась... Мне как бы лично...
   - Общественная деятельность кончилась, - смеется Фаля, и  я  вижу,  как
дрожит ее рука, щеки, подбородок, я почти ощущаю движение ее старой плоти,
тогда как я в этот момент вполне каменная баба.
   - Успокойся, - говорит Фаля, - у Егора есть родители. У Лены мать.  Они
совершеннолетние. А ты человек в этом деле случайный...
   - Не было бы беды, - бормочу я.
   - Она уже случилась, - отвечает Фаля. - Больше куда уж...
   Потом она меня спрашивает про Шуру. Я  отвечаю  про  нее  и  про  воду,
которой надо запасаться, потом  иду  к  Шуре.  Она  подрубливает  кухонные
полотенца. Когда-то купленный впрок  рулон  вафельной  ткани  наконец-таки
пущен в ход. Шура подрубливает полотенца для меня. Материя вся  изжелтела,
в придавленных местах остались темные полосы.
   - Ну и что? - говорит Шура. - Для посуды самое то.
   Я чуть не ляпнула ей про соседку по площадке, которая,  увидев  в  моей
сумке туалетную бумагу, сказала все и сразу:
   - Взяли моду подтираться мягким и белым. Раньше такого и  в  заводе  не
было, а люди были куда здоровее. Перенимаем у американцев черт-те что... И
слабеем духом и телом от нежностей...
   Она сверлила меня и сверлила своим острым и злым глазом,  а  я  думала:
может, она права? "В войне, - говаривал покойный Лев Николаевич Гумилев, -
побеждает тот, кто умеет спать на земле". Тогда,  действительно,  нежности
ни к чему... Для нас ведь война - дело святое. "Як попереду танцювать",  -
сказала бы моя бабушка.
   Вот и пятьдесят метров вафли были куплены Шурой  не  просто  так...  На
случай... А случай у нас один - война, а потом разруха. И где-то есть  уже
наша могилка - могилка неизвестной мне девочки Лии. Ее кровь  перетекла  в
нашу,  война  стала  как  бы  семейным  горем.  Самое  время  подрубливать
полотенца, самое время...
   - Я же говорила тебе: не вмешивайся. - Шура перекусывает нитку. - Пусть
все идет само собой.


   А само собой было так. Я встретила на улице Митю.
   - Митя! - закричала я, а мальчик, естественно, не обернулся. - Господи!
Егор, - поправилась я.
   Он остановился и смотрел на меня виновато-рассерженно.
   - Тетя! - сказал он. - Мы тогда так нехорошо от вас ушли, вы, наверное,
беспокоились...
   - Да ладно, - ответила я. - Прошло-проехало...  Егор!  Гоша...  -  И  я
замолчала.
   В общем, меня это не касалось. Из времени, в котором я учила слова, что
за все про все в ответе, я выпала. Именно с моей  стороны  у  времени  был
рваный край, куда следом за мной вываливались все мои  бебехи  -  где  они
теперь? Зачем же я лезу со своим "надо так и эдак"? В каком еще  под-  или
надпространстве я потом очухаюсь?
   Я знаю, как выглядит несовпадение во времени. Моя дочь щелкает пальцами
то слева плеча, то справа. "Мама! - говорит она. - Смотри сюда! Ты где?" -
"Я тут, доченька!" - "Ты не тут!" В каком-то кино видела, как  приводят  в
чувство потерявшего сознание. Значит, и я выгляжу так.
   Что мне сказать мальчику, которого я  дернула  за  рукав?  Какие  такие
советы я могу дать и можно ли вообще давать советы,  если  у  тебя  их  не
спрашивают? Мы ведь живем совсем в другой эпохе, страна  советов  была  до
того.
   - Я просто рада тебя видеть, - сказала я. - Лена тебе говорила, как  мы
встретились на почте?
   - На почте, - повторил Митя. - А что она делала на почте?
   - Митя! - воскликнула я. - А что делают на почте?
   - Много чего... - ответил он. - Она звонила в Москву?
   - Митя! - начинаю я.
   - Да перестаньте вы называть меня Митей! -  кричит  он.  -  Не  знаю  я
вашего Митю! Меня другой дед воспитал, а про этого остались одни анекдоты,
и они мне не в кайф. От него, как я знаю, всем было плохо, а  вы  -  Митя!
Митя! Оскорбительно даже!
   - Господи! - теряюсь я. -  О  чем  ты  говоришь?  Это  лучший  человек,
которого я знаю. Лучший в нашем роду, и я просто была  счастлива  увидеть,
как вы похожи. Но ты, конечно, извини, Егор, у тебя свое имя... Это у меня
непроизвольно...
   Он смотрит на меня оторопело.
   Еще бы! Наворотила слов. Лучший в роду. Вот он сейчас  спросит  -  чем?
Конечно, я объясню... Что, я не знаю чем?
   Я ему скажу: "Взять за себя чужую беременную мог только Митя. Он всегда
брал порченое... Прикинь на себя его костюм".
   Но я молчу. Мне стыдно слов, которые я придумала. Во-первых,  я  ничего
подобного не знаю за Митей.  Во-вторых,  обозвать  беременную  порченой  -
срам, в-третьих, "примерь костюм" - гадость и пошлость вообще. Это из того
скарба, который я потеряла, вываливаясь из времени.
   - Мне о нем никто ничего не рассказывал, кроме того, что он был  бабник
и трус. От войны прятался, а бабушка, между прочим, прошла почти всю, и ее
хорошо поколошматило. Вы меня извините, тетя, но я бегу.
   - Иди, Е-гор, - сказала я. - И-ди.


   - Так тебе и надо, - сказала Шура. - Сидит в тебе этот проклятущий  ген
семьи - во все лапами, лапами...
   - Что я сделала? Что? - кричала я.
   - Ты всю жизнь  ставишь  на  божничку  этого  придурочного  дядю  Митю.
Сообрази, за что?! За то, что он ни одной своей бабе  не  принес  счастья?
Что всегда брал,  что  плохо  лежит?  А  плохо  лежали  девки  с  изъяном,
несчастные... Порченые...
   Вот оно - вдругорядь за последний час выскочило это слово.  Как  будто,
не  распрямившись  толком  в  моей  глотке,  оно  наконец  нашло   другую,
поподатливей, и выпорхнуло, хлопая мокрыми крыльями.
   - Мне в нем это как раз нравилось, - сказала я. - Кто еще  мог  одарить
обделенную? Пожалеть некрасивую? Я, например, сроду бы не смогла...
   - Вот именно.
   И тут до меня дошло. Шура... Ведь Шура любила  калеку,  Шура...  Так  и
вижу этот новенький штатив на бричке. Митя,  где  ты  был  тогда?  Где  ты
сейчас?
   - Прости, Шура, - сказала я. - Я не права. Действительно,  не  мое  это
дело.
   - А! - спокойно ответила Шура. - Ты вспомнила Марка.  Его  звали  Марк.
Так я ничего о нем и не знаю. Сейчас вот сама  без  ноги...  Очень  о  нем
думается. И на сердце так хорошо, хорошо, как в  раннем  детстве.  Но  это
только из большого далека видно... Как было хорошо. А тогда - не дай  Бог!
И до сих пор не знаю - это правильно, что я выжила, или нет?
   - Грех говоришь, - плачу я. И ухожу проверять воду.


   Вечером с Шуриным мужем мы трясем на улице половики: это задание  Шуры,
она не верит в пылесос. Мама моя  не  верила  в  стиральную  машину  и  до
последнего дня своего кипятила белье в цинковом баке, терла его на  доске,
а перед глажкой накручивала простыни на палку, "рубель", и стучала ими  по
столу так, что в буфете вызванивали чашечки и рюмочки и, бывало, валились,
хрупкие, набок, не приемля такой силы труда.
   Во что-то не верю и я...
   На обратной дороге Шурин муж говорит мне сквозь толщу половика  на  его
плече:
   - Шура думает плохую мысль... Узнай, какую...
   - Наоборот, - отвечаю я, - она мне сказала, что вспоминает детство и ей
от этого хорошо.
   - Не верь, - говорит он. - Не верь. Она думает, что я ей не тот муж.
   - Господи! - смеюсь я. - Думаешь, я иногда о своем не думаю так же? Или
он обо мне? Мысли, ведь они - пришли-ушли. А по жизни мы  уже  давно  одно
целое.
   - Узнай, - говорит несчастный, открывая дверь. - Узнай.


   - Он нервничает, - сказала я Шуре, - боится твоих мыслей.
   - Еще бы! - ответила. - Мысли для него - НЛО.
   - Нет! - кричит Левон, входя в комнату. - Нет! Думаешь, я не хочу сесть
и додумать все до конца? Думаешь, в моей голове нет вопросов? Думаешь, там
же нет ответов? И думаешь, я  не  смог  бы  сплести  из  них  парочку?  Но
нельзя... Нельзя создавать головой страшное...
   Я вижу - на беспристрастном Шурином лице  тенью  проскакивает  интерес.
Она подымает на мужа свои удивительные глаза, а тот уже жмется  в  дверном
проеме,  норовя  исчезнуть,  провалиться  от  взгляда   женщины,   которую
боготворит, а слова сказать не смеет. Сколько лет вместе  -  и  не  смеет.
Потому как думает, что нет и не может быть слов  вровень  с  тем,  что  он
чувствует, а тут еще этот все-таки чужой  язык,  эти  фразы,  которые  так
плохо слепляются и так стыдно разваливаются на глазах.
   - Левон! - говорит Шура. - Звонили Бибиковы. Просили отвезти  шифер  на
дачу. Помоги, дорогой!
   Левон делает какие-то странные движения:  то  ли  хочет  допрыгнуть  до
притолоки, то ли сорвать к чертовой матери, то ли расширить пространство и
простор  проема,  а  потом  и  преодолеть  его.  С  какими-то  непонятными
армянскими горловыми звуками он выскакивает из квартиры.
   - Не смей опровергать, - говорю я Шуре, - но тебе везет в любви.
   На следующий день мы с Левоном возили Шуру в больницу: ей меняли  гипс.
Я смотрела, как распеленали синюю, мятую, какую-то неживую ногу, почему-то
думалось плохое: о свойстве  человека  отмирать  частями.  Умереть  ногой.
Ухом. Локтем. Сердцем. Душой. Думалось печально о самой себе. Знаю  ли  я,
чем мертва сама? Что во мне  давно  не  фурычит?  И  способна  ли  я  буду
осознать собственное отмирание? Одним словом, мысленно я подкрадывалась  к
идее мгновенной смерти как большому благу, чем умирание частями, даже если
это единственный способ продолжения жизни, тысячу раз проклятой и от этого
еще более божественной.
   На обратной дороге Шура сказала, что, пожалуй, мне пора возвращаться, а
то Николай (мой муж) на нее затаится.
   Я сказала, что возьму обратный билет на пятницу.
   Был вторник.


   Удивительная сила слова! Стоило только назвать день -  пятница  -  и  я
ощутила запах своего дома, звук его телефонного звонка, услышала в  трубке
слегка раздраженный голос дочери: "Ну и что? Ты утолила родственный  зуд?"
Гадости она говорит, как правило, с  порога.  Потом  лапочка  лапочкой,  а
сначала - непременный укус.  Такой  у  нее  способ  защиты.  Как  она  это
называет - прайвести?
   Помогая  Шуре  войти  в  квартиру,  усаживая  ее  в   кресло,   я   уже
отсутствовала в ее доме и в этом городе. Я  наполнялась  "собой",  и  было
радостно возвращаться к надоевшему, вдруг оборотившемуся главным.
   - Уже уехала? - насмешливо спросила Шура.
   - От тебя не скроешься, - засмеялась я.
   Это был очень тихий вторник.
   А в среду утром я поехала за билетами  и  встала  в  очередь.  Он  меня
оттолкнул у самого окошка. Я напрочь забыла его имя. Я помнила,  что  один
раз он сидел у меня на полу, а другой раз маячил на фоне зеленого  вагона.
Он не видел меня, он сдавал билет на поезд и  кричал.  Я  дернула  его  за
рукав, и какое-то время мы бездарно и тупо смотрели друг на друга.
   - А! - сказал он. - Извините. Я не знал, что вы тоже сдаете билет.
   - Я покупаю, - засмеялась я.
   - А как же похороны? - спросил он.
   - Какие похороны? - не поняла я и даже еще не испугалась самого слова.
   - Егора, - как-то грубо ответил мальчик, и я вспомнила, что  его  зовут
Сергей. Теперь мне оставалось понять, кто же такой Егор. Не Митя же... Это
бы я уже знала. Плохие новости дошли бы сразу. Значит, это неизвестный мне
Егор. Теперь это модное имя.
   Все это заняло столько времени, сколько нужно, чтобы мальчику вернулись
деньги за сданный билет, и вот уже  мне  кричат  "следующий",  а  я  пулей
вылетаю из очереди и хватаю Сергея за руку, как пойманного карманника.
   Он смотрит на меня, снимает мою руку и осторожно, как больную,  выводит
на улицу. Я не слышу,  что  он  мне  говорит,  потому  что  сердце  стучит
почему-то в голове громче шума окружающего мира, норовя пробить барабанные
перепонки и выскочить через них к чертовой матери.
   Решив, что он мне уже все рассказал, Сергей бросает меня на площади.
   Я пытаюсь сложить слова в смысл. Почему-то вперед вылезает  то,  что  у
Сергея уже есть билет на самолет в Израиль, а теперь он может  к  нему  не
поспеть. На эту его мысль я отвечаю своей - мол, может быть, и слава Богу.
Что ему там делать, русскому мальчику? Любовь - это, конечно, славно...  И
тут я запинаюсь, потому что начинаю резко сомневаться в этом.
   Что мне сказал Сергей? "У них, - сказал он, - с Ленькой  все  по  делу.
Тогда в Москве она его на вокзале встретила, он пьяный  шел,  с  девкой...
Она как закричит... И я лишился прописки на ихнем полу. Мне менты сказали:
"У, козел! Чтоб ноги твоей и этой горластой". А она моя?  Она  не  моя!  А
Гошка  ее  грудью...  Но  ведь  она  и  не  его!  Тут   же   отношения   с
соображением..."
   Я не ручаюсь за подлинность его слов. Я вообще ни за что не ручаюсь.  В
моей голове мир устроен окончательно и бесповоротно, пока его  не  сжигает
какой-нибудь Кибальчиш. Тогда я кидаюсь грудью на обломки и лежу на них до
тех пор, пока поджигатель где-то бродит поблизости. Дождавшись его  ухода,
я уже ладнаю новый мир, лучше прежнего,  с  запасом  прочности  на  случай
нового Кибальчиша. Хотя прийти и  разрушить  его  может  козел  совсем  из
другого роду-племени.
   Я плетусь, оставляя за собой витиеватый след несформулированных мыслей.
Плетусь к Фале - к кому же еще? На звонок никто не отвечает.  Я  звоню  во
все соседние двери. Только из одной детский голос ответил,  что  мамы  нет
дома.


   Шура  спокойно  спит  на  диване,  в  кухне  под   толстым   полотенцем
сохраняется тепло супа. Как тихо,  мирно...  Я  несу  телефон  в  кухню  и
закрываю дверь.
   - Алло! - бормочу я. - Алло!
   - Вы насчет похорон?  -  Голос  чужой,  посторонний.  -  В  пятницу,  в
двенадцать часов...
   Я кладу трубку. Я не знаю, где живет Ежик. Ни  разу  у  него  не  была.
Телефон я нашла в Шурином блокноте.
   - Ты пришла? - Голос у сестры теплый со сна. - Тебе дали нижнюю полку?
   Я вхожу с телефоном.
   - Шура! - говорю я. -  Случилось  самое  плохое  с  Фалиным  внуком.  -
Отстраняйся от беды! Отстраняйся! Она тебе чужая,  не  своя.  Своя  -  это
совсем другое, другая связь. Шура мальчика вообще ни разу не видела,  а  я
так... Походя... - Похороны в пятницу. Но отвечают чужие...
   У нее странный взгляд, у Шуры, - хорошо  запакованный  гнев.  Гнев  для
далекой доставки. Через время и расстояния. Для  такого  содержания  нужен
четкий адрес, чтоб не ошибиться во вручении. Кому?


   Митя погиб, нарушив правила перехода:  трамвай  -  спереди,  автобус  -
сзади. Или наоборот, не помню. Просто шел, а его сбили, потому что не  там
шел. Такая вот негероическая смерть.  Почему-то  много  говорилось  о  его
осторожности, что он не лихач какой, а  пешеход  совсем  даже  аккуратный,
строго по зебре там или с угла на угол по знаку.  В  какой-то  момент  мне
показалось, что говорят только об  этом  -  о  правилах  перехода.  Просто
какой-то семинар ГАИ при затянутых зеркалах.
   Я увидела его на кладбище. Он стоял рядом с Ежиком. Я смотрела как  раз
на Ежика, седого, загорелого, совершенно не похожего ни  на  отца,  ни  на
мать. Ну, не росли в нашем  огороде  с  таким  туповатым  строем  лица!  Я
отхлестала себя по щекам, что смела в такой час думать черт-те что,  а  он
возьми и повернись, человек, стоящий рядом с Ежиком. Повернулся  и  кивнул
мне головой. Как раз началось  прощание,  и  я  сделала  шаг  назад,  чтоб
пропустить людей ближе к гробу. Сама я не хотела, не могла видеть мертвого
Митю и была рада, что церковная бумажка на лбу прячет его лицо. Здесь ведь
не ждут от меня бурного выражения горя, я чужая, я могу стоять в  стороне,
даже Левон ближе, он тут рабочая сила. Но если я - чужая, дальняя, то  кто
этот, что кивнул мне как  своей,  а  теперь  держит  за  локоток  каких-то
ближних к нему женщин?
   Ах вот это кто, вдруг ясно и просто  вспомнилось  мне.  Это  же  Михаил
Сергеевич. Друг Ежика. Хороший, видимо, друг, если все бросил и  прилетел.
Но я уже поняла, что не в этом правда.
   Когда был моден кубик  Рубика  и  страна  остервенело  его  крутила,  я
заранее знала: у меня он не сложится никогда. Так и было. А однажды сидела
просто так, даже смотрела телевизор, а он возьми и сложись  в  моих  руках
как бы без моего участия, сам по себе. И потому, что  это  было  абсолютно
случайно и не было моей заслугой, я  тут  же  раскрутила  его  в  обратную
сторону. Что-то подобное было и сейчас, хотя я понимаю всю глупость  такой
аналогии.
   Но все сложилось. И мне уже было не важно видеть Лену, которую за плечи
вел какой-то парень, не важно.
   Михаил Сергеевич - и кубик получился.
   Я хотела пробиться к Фале, но ее впихнули в машину, где уже  гнездились
какие-то тетки, пришлось несколько раз хлопать дверцей машины, чтобы умять
Фалин бок. Какая-то дама  в  черном  гипюре  пронзительно  объясняла  всем
желающим, где будут  поминки  и  каким  транспортом  лучше  туда  доехать.
Автобуса не хватило, потому что было  много  молодежи.  Дама  сетовала  на
детей. Кто, мол, знал...
   Меня даже пронзило сочувствие к этой даме, инструктору похорон. На кого
же ей еще сетовать? На стариков - бесполезно, да их и мало было,  на  свое
поколение - глупо, сама находишься в нем. Конечно, молодые, дети! Не знают
правил, идут под колеса, а потом хорони их. У нее на лице  было  написано:
свинство.


   - Шура! - сказала я дома. - Не надо про похороны. Не хочу!
   - Ну и не надо, - ответила Шура.
   Позвали Левона пить чай, разговаривали про разное, Левон все смотрел на
нас своими огромными, горячими,  "булькатыми",  как  сказала  бы  бабушка,
глазами, потом не выдержал и закричал: "Ну что вы за народ! Что за народ!"
   - Тебе покрепче? - спросила его Шура. - Говори сразу, а  то  я  заварку
разбавлю.


   В поезде мне, как оказалось, досталась нижняя полка двухместного  купе,
прижатого  к  туалету.  Он  оглушительно  ощущался.  Пришла  проводница  и
сказала, что я буду ехать одна,  так  как  вторая  полка  сломана,  ее  не
продают, поэтому она у них для хозяйственных нужд,  и  хорошо  бы  мне  не
запираться до  ночи,  пока  то  да  се.  Преимущества  одиночества  просто
исчезали на глазах. Я провякала что-то про  служебные  помещения,  на  что
языкатая проводница ответила мне коротко и просто, что  это  не  мое,  так
сказать, собачье... Она даже постояла в дверях, рассчитывая  подать,  если
понадобится, еще одну  убойную  реплику,  все  в  ней  просто  дрожало  от
нетерпеливой злости ума, я сообразила это и смолчала. Пришлось ей  уносить
свои слова под языком, на кого-то они, определенно, опрокинутся.
   Когда уже разнесли белье и люди успокоились на недолгое время  ожидания
чая, в проеме купе возник Михаил Сергеевич.
   - Мы едем в соседнем вагоне, - сказал он. - Я видел, как вы садились. Я
войду?
   Куда я могла деться?
   - Такая история, - вздохнул он, аккуратно  садясь  на  одеяло.  -  А  я
думал, что мы с вами никогда не встретимся.
   - Кто же думал? - ответила я. - Как здоровье вашей жены?
   - Вы знаете, - радостно сказал он, - хорошо. Что называется, не было бы
счастья, да несчастье помогло. Когда  она  узнала  про  отношения  Лены  и
нашего сына, она настояла, чтоб они были вместе и чтоб ребенок рождался  у
нас. Она сказала, что хочет видеть рождение и рост новой  жизни,  что  это
для нее важно. Она просто заставила нас с сыном поехать  и  забрать  Лену,
она  совсем  другая  стала,  наполненная  смыслом.  Мы  присмотрели  детям
квартиру на первом этаже в нашем же доме, квартира не ах, но  по  деньгам.
Ленина мать дает половину, половину  мы.  Будут  жить  и  отдельно,  и  на
глазах.  Куда  лучше?  Жена  просто  воспряла.  Мечтает  о   внуке...   Мы
договорились не рассказывать ей про фиктивный  брак  и  смерть...  Знаете,
чтоб не заронять плохих мыслей. Я этого мальчика знаю, он был  безобидный,
хороший... Абсолютно... Мой сын, конечно, пошляк. Они  теперь  все  такие.
Свобода. Доступность. Если бы не случай с женой и ее верой в выздоровление
при помощи новой жизни, то я бы еще очень  и  очень  подумал  насчет  этой
Лены. Мать - торговый работник на вокзале. То-се. Одним словом...  Отец  -
скоропостижно. Этот ее брак с Егором... В сущности, нашла дурашку...  Хотя
названивала нам каждый день, просто безумие какое-то. Но, может,  это  все
на нервной почве, дурочка ведь молоденькая.
   Мне хотелось выдернуть из-под него край малинового железнодорожного, но
в данный момент  моего  одеяла  и  сказануть  ему  такое,  чтоб  он  пулей
выскочил.
   Но я проклокотала что-то неразборчивое.
   - Этот мальчик... Я понимаю, он ваш  родственник...  Но  согласитесь...
Поступок наивный, глупый... И потом... Вы  знаете?  Он  препятствовал!  Он
кричал на Леонида,  хамски  кричал...  Я  боялся,  еще  немного  -  и  мой
развернется назад. Он мне ведь по дороге  в  Ростов  сказал  прямо:  "Мне,
отец, это на фиг... Я не отрицаю, но мне  это  на  фиг..."  Лена,  правда,
умница, она сразу перешла на нашу сторону и очень толково  сказала  Егору:
"Так правильно, а с  тобой  неправильно".  Странный  мальчик,  странный...
Конечно, неудобно и не к месту спрашивать... Но как вы  считаете,  он  был
здоров психически? Я что-то такое слышал... По чьей-то линии...
   - По моей линии, - сказала я. - Это у нас побег другого ума.
   - Побег? Побег ума? - Он смотрел так ясно и недоуменно, что,  существуй
в моем организме смех, я бы уже давно дала ему волю.
   - Да нет, я неудачно выразилась... Просто за нами водится  выбирать  не
то и не тех...
   - Это понятно, - закивал Михаил Сергеевич. - Такое случается  даже  при
полной здравости.
   Я же думала про Зою. Про то, как она осталась одна с  ангелом  у  камня
церкви. Как летала на небко... Даже удивительно, как по  ниточке-волосочку
карабкается к нам прошлое... Бабушка так уж норовила отделить ее  от  нас,
чтоб, не дай Бог, не перешло  безумие...  Перешло,  бабушка,  перешло.  Во
всяком случае, так  считает  следующий  по  времени  народ.  Выследил-таки
другой ум мальчонку, летающего на небко, и забрал к себе.
   - Я рада, что все для вас хорошо  кончилось,  -  сказала  я,  определяя
окончательность разговора.
   - Да, конечно, - ответил Михаил Сергеевич. -  Хотя,  конечно,  мальчика
очень жалко. Один ребенок, ужасно... Я им посоветовал  круиз.  Теперь  это
доступно, а мы народ неизбалованный, нам хоть что покажи - интересно.
   Когда он ушел, пришлось выпить горсть таблеток: от головы, от души и от
сердца. Тройной коктейль выживания простого русского  человека.  Хоть  что
выпить, хоть что посмотреть.
   Совсем к ночи, когда проводница сказала, что я уже могу запираться, и я
так и поступила, кто-то поскребся в дверь. Я открыла, и  она  стремительно
прошла мимо меня, как бы предупреждая возможность протеста с моей стороны.
Ворвалась и села. Лена.  Меня  только-только  стал  пробирать  "коктейль",
благословенная  тупость  накрыла  ватным  одеялом  выпрыгивающие  некстати
мысли, приятно было осознавать мощь науки химии  непосредственно  в  своем
теле.
   Она плакала. Вернее, даже выла, уткнувшись носом в мою подушку, которую
она грубо стащила с места.
   Я вспомнила, как она валяла  у  меня  ваньку  в  первую  нашу  встречу,
притворяясь иудейкой. А я тогда пялилась на ее поднятые скулки и  пыталась
вычислить процент ее еврейства. В другой раз она рассказывала мне  историю
своего греха, а я воображала себя случайным, но необходимым попутчиком  ее
жизни. Сейчас она слюнявит мою подушку, будучи одновременно  родительницей
и спасительницей женщины, которая в  одно  историческое  время  непременно
спрятала бы от нее сына, а в другое  -  сына  за  ней  же  послала.  И,  в
сущности, жизнь Мити все  время  висела  на  волоске  желаний  и  страстей
совершенно посторонних женщин.  Я  отливаю  в  домашнюю  кружечку  чай  из
недопитого стакана, я гигиенически мыслю, что негоже совать  девочке  свой
питый  стакан,  я  выколупливаю  из  гнездышка  желтые   горошинки   сухой
валерьянки, соображая, что фенозепам, которым спасаюсь  сама,  девочке  не
годится, потому как девочка беременная. Когда она все сглотнула вместе  со
слезами, она сказала:
   - А что, у женщины есть другой способ отплатить? Ну, за добро  там  или
за подвезти? Есть? Я ему сказала: ты должен это сделать, потому что  я  не
хочу быть тебе обязана. Мне даже хочется с тобой... Я представляю - другой
какой... Надо было бы его упрашивать? А этот развернулся и ушел... Сволочь
такая... И не говорите, - кричала она на меня, - что его уже  нет!  Откуда
вы знаете? Я его ощущаю, понимаете, ощущаю... Как будто он  меня  трогает.
Хоть он ко мне пальцем не прикоснулся! Псих он, псих! На дух мне такого не
надо! Ленька, конечно, гад, но он живой гад, в полном смысле этого  слова.
От него вкус и запах. Живой Ванька-дурак  лучше  мертвого  Ивана-царевича.
Так и знайте! Это я умно сказала. А он развернулся и ушел. - Лена  швыряет
в меня комканую подушку, она громко втягивает в себя сопли, она  задвигает
дверь так, как будто задвигает вагон, поезд, всех едущих в нем, всех  -  к
чертовой матери.
   Ну что тебе стоило, Митя, стянуть с нее трусики?  Девяносто  девять  из
ста поступили бы так же, а потом, ширкнув  молнией,  убежали  бы  живые  и
невредимые. Мир был бы больше на целого тебя, Митя. Ее приставание, его...
Что? Отвращение? Хотя нет... Какое отвращение? Может, именно в этот момент
он ее и любил, распахнутую, с пятнами на лице и расплющенным ртом. Любил и
бежал  от  несовпадения  чувств,  мыслей  и  обстоятельств,  которые  были
вразнотык?
   Потому что голая  женщина,  как  голая  правда,  возникнув  без  вашего
желания, - аргумент сильный, но и противный. Ты или распнись пред ней, или
уж беги сломя голову. У мальчика заколотилось сердце, и он бежал, не  зная
правил.
   Потому как был Егор по природе Митя.
   Или все было не так и не то?
   Не знаю.
   В Москве они перегнали меня в  тоннеле.  Михаил  Сергеевич  сделал  мне
рукой небрежно так - пока, мол, пока... Лена притормозила.
   - Я вам наплела вчера... Не верьте мне... Все было не так...
   Утром все не так, девочка, все не так. Утро - время забывания.
   Она скользнула глазом мимо меня, красивый рот был  слегка  сбит  набок,
как тогда, когда она морочила мне голову в первую нашу встречу.
   - Твой рюкзачок все еще у меня, - сказала я ей вслед.
   Она не повернувшись махнула рукой. Делов! Рюкзачок...
   Интересен был разворот в мою  сторону  Леньки.  Он  демонстрировал  мне
замену  жизни.  Смотри,  тетка!  Вот  я,   всклокоченный,   невыспавшийся,
набрякший весь, от начала до конца... Я хочу есть, пить, в уборную... Хочу
Ленку... Других хочу тоже... Я густой мужчина...  Очень  мужчина  и  очень
густой...
   На финал он пнул ногой  вокзальную  тумбу.  Просто  так,  для  движения
молодой крови и чтоб знала... Но в этом не было зла. Была природа.


   Дома я трогаю предметы. Стулья и кастрюли. Чайник еще теплый. Я наливаю
в чашку пойло. Рука дрожит, как при абстиненции. Я нутром, кожей чувствую,
что меня постигла неудача. Зачем-то с бухты-барахты я бросила на полуслове
почти законченную вещь  и  кинулась  рассказывать  другую.  Надо,  кстати,
поменять воду в бидоне, с которого все пошло... Ведь все было нормально...
Пока я не вдела эту проклятую серьгу в ухо.
   Я их не знаю... Они не даются мне в ощущении, эти мальчики  и  девочки,
которых я взялась строгать без знания предмета. Старый  дурак  папа  Карло
мечтал о сыне, хоть каком, хоть деревянном, я тоже мечтала хотя бы понять.
Не получилось... Вынимайте, мадам, серьгу. Это поколение живет  мимо  вас,
не замайте его абстинентными пальцами.
   Мою дно бидона. Пальцы мазюкают теплоту и мягкость  осадка.  Интересно,
кто та старушка, что всучила моей дочери бидон?  На  какой  метле  улетела
старая ведьма, смеясь над молодой дурочкой? Может, это правильный  путь  -
обдурить и посмеяться над всеми?
   Звонок у меня пронзительный, как бы для очень задумчивого глухого. Я не
знаю, как насчет физики, но  лично  я  вижу,  как  звук  высекает  свет  в
квартире. Как бы для глухого, но зрячего.
   - Кто там? - кричу я в старый дерматин, ибо никого не жду  и  никем  не
предупреждена.
   - Это я, тетя! Бабушка дала мне ваш адрес.
   Я открываю дверь.
   - Митя! - кричу я. - Живой!
   - То есть? - спрашивает мальчик и недоуменно смотрит на номер квартиры.
- Я - Егор.
   - Это все равно, - отвечаю я. - Хотя нет! Нет! Ты - Егор! Я запомню, ты
- Егор. Я больше не собьюсь.
   - Я с Леной. Можно?
   Она смотрит на меня из-за его спины, девочка с  рюкзачком  и  сбитым  в
сторону ртом.
   Я поняла, Господи! Ты даешь им шанс?.. Чтобы они все иначе... Или  чтоб
я?
   Падает на обувь рюкзачок. Дети идут в  ванную.  Где-то  далеко  смеется
плач.
   ...Над мо-е-ю го-о-ло-во-о-ю...
   Ты спятила, женщина. Спятила. Звенело у тебя в голове.


   Я тогда покаталась-повалялась в постели, но, как говаривал один  мудрый
старик, молодой организм до поры до времени свое берет.
   Прошло полтора года. И я вот иду к Фале. Вот я  уже  вошла.  Я  на  нее
смотрю.





   Ей уже сильно за семьдесят, но в ней всегда хороши были прямая спина  и
красивые кисти рук, которые артрит победить не мог.
   Комнатку, в которой она меня принимала, я знала, она была крошечной, но
на этот раз почему-то оказалась и косоватой, однако мой глаз уперся  в  ее
юбку, которую я помнила уже лет двадцать. Синюю, шевиотовую... Когда  Фаля
села закинув ногу на ногу, я увидела,  что  изнутри  она  обужена,  грубо,
методом загиба, считай, на две ладони. Сейчас  юбка  крутилась  у  нее  на
поясе и явно требовала уменьшения.
   Я подумала, что ей не много осталось, что она как бы иссыхает. Но  грех
гневить Бога, возраст вполне порядочный, более "двух Пушкиных"... Чего  же
еще? Мысль,  конечно,  гнусная,  и,  отловив  ее  в  последний  момент,  я
прищучила ее. Потому что  этих  "нехороших  мыслей"  за  жизнь  накопилось
столько, что, не научись я откручивать им шеи, мою бы они  развернули  еще
неизвестно куда.
   - Ты мне нужна, - сказала Фаля. - Со мной непорядок.
   Что приходит в голову прежде всего? Нащупано у  себя  нечто.  Опять  же
мозговые явления: кажется, что выскочил газ-свет, ан  нет.  Или  наоборот:
выключил и бегаешь  проверять  живой  ладонью.  Недержание,  несварение...
Наконец, фобии. Мании. О Господи! С этим у нас - о'кей!
   Вот что подумалось, когда Фаля сказала про непорядок. А тут  еще  юбка,
обуженная на две ладони.


   ... - То, что это про мою смерть, это понятно... - продолжала Фаля. - Я
к ней готова. Но они приходят и приходят.  Видишь,  я  уже  не  передвигаю
стулья... Они стоят так, как те садятся.
   Действительно, именно стулья стояли странно,  вызвав  во  мне  ощущение
косоватости комнаты.
   - Каждый раз это на ясном уме, - говорит мне Фаля, - я  в  этот  момент
что-то делаю, вытираю стол там или  гоняюсь  за  молью.  Много  моли...  Я
плюнула, но есть такие настырные... Будто изгаляются над тобой... Но не об
этом  речь.  Я  что-то  делаю,  и  приходит  соседка  в   салопе.   Слушай
внимательно. Приходит и просит попить.
   ...Воду соседка пьет запрокинув голову, без глотков,  будто  вливает  в
воронку. Некрасивый вид... Но главное не это. Главное, у  нас  никогда  не
было с ней ничего общего, даже  имени  ее  я  не  знала,  только  фамилию.
Храмцова. Соседка Храмцова из пятьдесят шестой.
   Так вот... Влив в себя воду - бокал на триста граммов -  и  не  вытерев
капель с подбородка, водяным ртом Храмцова проблямкивает:
   - Мою дочь попутал дьявол. Она крестилась по пояс  голая.  В  вафельном
полотенце. Скажите, что  мне  теперь  делать?  Как  быть  с  комсомольским
билетом и грамотами ЦК?
   Я предлагаю Храмцовой прежде всего снять салоп. От него пахнет прибитой
дождем старой пылью.
   - Разденьтесь у себя дома и приходите, поговорим.
   На слове "у себя" делаю ударение. Не развешивать же мокредь в прихожей?
В моей кубатуре и так дышать нечем. Воздух доходит только до шейной ямочки
и выпрыгивает назад, как шарик. Но не будешь же объяснять этой  Храмцовой:
моим легким вреден ваш салоп.
   - Хорошо, - говорит соседка, - сейчас разденусь и приду.
   Она уходит, оставив дверь открытой, а  я  мою  трехсотграммовый  бокал.
Место, которого касались  губы  Храмцовой,  тру  содой.  Я  очень  верю  в
заразность психических болезней. Иначе не объяснить их  количество.  Долго
поливаю "место губ" кипятком.
   Потом стою в дверях и  жду,  когда  Храмцова  разденется,  снимет  этот
старорежимный салоп - никто уже сто лет таких не носит, откуда только он у
нее - и придет разговаривать. Но соседка не идет. Тогда я иду к ней сама и
звоню в дверь: вдруг с ней что случилось? Дверь не  открыли.  Я  повернула
ручку и вошла - квартира была пустой. Возникла мысль о балконе.  Но  дверь
на балкон была не  просто  закрыта  -  она  была  заклеена  широким  серым
пластырем. Почему-то возникла жалость к этой несчастной щели.
   Я вернулась в  коридор,  удивляясь,  что,  запечатав  дверь  балконную,
Храмцова входную держит открытой. Это в наше-то время!
   И вот я снова у себя в квартире и снова удивляюсь этой Храмцовой.  Куда
она исчезла? А тут она снова появилась. Опять же в мокром салопе и с  теми
же словами:
   - Попить воды...
   Точно так же влила в себя, как через воронку, воду. Так же водяным ртом
проблямкала:
   - Мою дочь попутал дьявол. Она крестилась по пояс  голая.  В  вафельном
полотенце. Скажите, что мне делать? С комсомольским  билетом  и  грамотами
ЦК?
   Я ей снова сказала, что прежде всего надо раздеться...
   И началось по новой. Я пошла к ней и во второй раз испытала  жалость  к
балконной щели, которую стягивает пластырь...
   Значит, теперь в мокром салопе должна появиться  Храмцова  и  попросить
пить... Уже в третий раз.
   Надо закрыть дверь и  позвонить  сыну,  чтоб  рассказать,  какая  из-за
Храмцовой стряслась глупая история, но, подумала, Храмцова за дверью может
услышать разговор и поймет, как к ней относятся, в частности  к  этому  ее
салопу и неприятной манере вливать в себя воду без глотков. Надо  отложить
звонок на потом, когда  эта  безумная  Храмцова  угомонится  и  перестанет
туда-сюда бегать.
   Я не заметила, сколько так просидела в темноте, во всяком случае, вечер
кончился, это точно. Наступила ночь. И такая, что я  удивилась  звездности
неба. И не в том смысле, что звезд  много  и  что  они  большие-маленькие,
голубые там или зеленые, а в том, что я как бы знала, кто из  них  мужчина
или женщина, кто старик, а кто молодой, и даже пристрастия  каждой  звезды
были определены. Например, были такие, что  морщились  от  неудовольствия.
Были и подхихикивающие.
   Звезды так взволновались, что я  вышла  на  балкон:  вдруг  это  ложный
эффект и его дало стекло окна? Когда уже вышла, сообразила  -  у  меня  не
было балкона. Я ведь живу на первом этаже. И там я вспомнила  или  поняла,
что Храмцова умерла уже давно. Я сюда въехала,  а  через  неделю  Храмцову
вынесли ногами вперед. Мы даже не были знакомы, а что соседка  по  фамилии
Храмцова, так это я узнала, потому  что  были  выборы  и  какие-то  ребята
пришли проверять списки. И я  им  сказала:  "В  пятьдесят  шестой  женщина
умерла". И парень, веселый такой, сказал:  "Вот  и  замечательно.  Баба  с
возу... Значит, вычеркнем Храмцову навсегда..."
   А тут вижу: стоит в дверях моя мама. На ней  серое  платье  рубашечного
покроя.  Такого  в  ее  время  не  было.  На  шее  бусы  каких-то  красных
необработанных камней, сроду таких не видела.
   - Где ты нашла этот битый кирпич? - спросила я маму. - Это  натуральное
или подделка?
   - Подделки кончились, - сказала мама. - Ты ведешь себя глупо.
   Я пошла с ней в эту вот комнату, тут как бы сидели гости.
   - Это твой отец, - сказала мама, показывая на неизвестного мне мужчину.
- Он сидел на твоем месте.
   - Откуда ж мне его знать, - засмеялась я, - если он пропал  без  вести,
когда мне было три года.
   Потом смотрю - Митя. Улыбается, он же сроду приветливый. А рядом с  ним
Гоша.  И  вся  ваша  родня.  Я  только  собираюсь  их  спросить,  как  все
исчезают...
   Я не помню уже, сколько раз так было. Уже нет страха, а  одно  ожидание
звонка Храмцовой. Уходят они тоже всегда в тот момент, когда  я  раскрываю
рот. Раскрываю, а моль между ладонями. Бью.


   - Вы, Фаля,  -  смеюсь  я,  -  просто  задремываете  на  ходу...  Такое
случается...
   - А стулья?  Ты  на  них  посмотри.  Так  может  расставить  нормальный
человек?
   "Конечно, не может, - про себя думаю я. - Ты сама произнесла это слово.
Ты,  Фаля,  тихо  пятишься  с  ума...  Ничего  удивительного  -  старость,
одиночество и горе".
   Я думаю, что надо позвонить Ежику и рассказать,  что  мать  выходит  на
несуществующий балкон.
   - Не вздумай, - читает мои мысли Фаля.  -  Не  хватало,  чтоб  он  меня
возненавидел. Сейчас он  раздражается  на  расстоянии,  а  ты  ему  задашь
задачу. Устраивать в больницу, то да се.


   Только в хорошем чтиве я приму ходящих в салопе призраков.  В  жизни  -
увольте. Обвисшую юбку - это да, пойму. Этот чертов  загиб  в  две  ладони
внутри ее. Это ужасающее убывание тела, самоуничтожение  плоти,  мечущейся
между вкривь и вкось расставленных стульев.
   Болезнь, тяжелая болезнь... Ежу видно, а  сыну  Ежику  нет.  Такая  вот
невольно лингвистическая получилась фигура.
   Зачем меня позвала Фаля, зачем? Что я должна сделать? Что? Разогнать ее
призраков?
   - Ничего не надо, - впопад отвечает Фаля. -  Ты  просто  должна  знать.
Храмцова приходит из-за Мити.
   - Но  Митя  тоже  ведь  там,  -  говорю  я.  -  Могли  бы  между  собой
разобраться. - Такой у меня юмор.
   Мне не нравится разговор, мне он неловок. Быть наполовину  ненормальной
нельзя, как  нельзя  быть  наполовину  беременной.  А  тут  именно  случай
половины. Здравая  часть  Фали  ведает  мне  о  нездравости,  одновременно
предлагая мне эту нездравость считать нормой.
   - Мне надо разобраться с прошлым, - говорит  Фаля.  -  Чтоб  не  бегать
туда-сюда, как Храмцова. Надо рассказать о Мите. Ты ведь в курсе, какой он
был бабник? Весь народ был в курсе...
   - А вы его бабе покупали корову, - смеюсь я.
   - Ты знаешь?
   - Вы сами мне рассказали...
   - Не помню, - отвечает Фаля. - Не помню, что  рассказала...  А  я  тебе
рассказала, как он умер?
   - От колики...
   - Понятно... Не от колики. От моей руки.
   - Фаля! Не берите на себя грех. Вам это кажется. Вы поверили в то, чего
не было...
   - Не было?
   Она замирает, и я вижу, что она не то что растеряна и сбита с толку,  а
потрясена чем-то другим, куда более важным...
   - А про веночки я говорила?
   - Какие веночки?
   - Слава Богу, - сердито говорит она. - Как ты не  понимаешь,  что  меня
сейчас не надо сбивать с пути. Не делай этого.
   ...Меня тогда добили веночки из одуванчиков. Ты их когда-нибудь  плела?
Руки от них делаются черные и липкие. Я это помню. Значит, так... Я еду...
Ах да... Надо объяснить. Я взяла служебную машину как бы для  инспекции...
Шофер был грек. Или армянин? Молодой парень. Сильный. Жара.  Он  потел.  Я
это помню до сих пор ноздрями - крепкий мужской пот, от  которого  у  меня
кружилась голова. Но заметь, это важная деталь: я не открывала окно. Я это
вдыхала.
   И продолжала после паузы:
   - Больше всего на свете я боюсь,  что,  когда  буду  умирать,  ляпну  в
бессознанье про это... Уходящая старуха  ведь  может  что-то  вспомнить  -
слово там, имя, действие... И прохрипит остающимся стыдную тайную мысль, с
которой жила всю жизнь. Это ж какой случится позор!
   "Ах вот  оно  что!  -  думаю  я.  -  Она  страхует  себя  от  возможной
болтливости, когда ослабеет мозг. Говори, Фаля, говори. Я тебя пойму. Я  у
тебя одна. Но ты права: проговориться о себе страшно".
   - ...Вот мы, значит, едем. Медленно так, будто боимся курей подавить. А
на крыльце сидят  две  Офелии  в  веночках  и  поют  "Виють  витры,  виють
буйни...". У Любы голос - тонкий бисер, а у Зои -  контральто,  бархат.  И
они, значит, как бы вышивают песню. Я говорю шоферу: "Остановись, чтоб  не
видели... Хорошо поют". Встали, а тут выходит  Митя  с  тазом  и  начинает
развешивать одной рукой своей полотенца. Эти с песней  сорвались  и  давай
ему  помогать.  Такой  полоумный  коллективный  труд.  Я  говорю   шоферу:
"Поехали". И до сих пор гоняю мысль: Митя сам одной рукой стирал  или  уже
после них вешал? И так мне стало... Не передать... Когда уже не  понимаешь
ни кто ты, ни зачем... Только вот запах мужчины в  машине...  Он  один  от
жизни... И я сказала греку... Или армянину: "Остановись". Это уже в чистом
поле.
   Вот этой остановки - не баб! - я Мите уже  простить  не  смогла.  Я  не
знала, что я такая. Что это может  во  мне  возникнуть  и  я  сама  позову
мужчину. И буду звать потом. Я все боялась, чтоб он не стал говорить,  мне
было бы это не пережить, но он молчал. Всегда. Ты хочешь спросить, как все
было?
   - Нет, - ответила я, - какое это уже имеет значение?
   - Так и было. Еще с войны у меня был порошок. А он тогда мучился болью.
   - Я вам не судья, - пробормотала я Фале. - Да и никто вам не судья. Как
говорится, за давностью лет...
   И тут Фаля  заплакала.  Она  плакала  тихо,  по-старушечьи,  застенчиво
сморкаясь и аккуратно подтирая нос, губы и проверяя потом сухими  пальцами
кожу лица и стесняясь  своей  возможной  неопрятности.  Во  всех  этих  ее
движениях,  мелких  и  частых,   была   не   просто   чисто-плотность,   а
деликатность, желание не задеть другого своим видом и обликом.
   Она уснула как-то  сразу,  мгновенно,  а  я,  грешница,  боялась,  что,
высказавшись, она не захочет возвращаться и найдет во сне дверь  в  другие
пределы. И что мне тогда делать? Но она проснулась, стала извиняться, а  я
засуетилась уходить.
   Мы обнялись с ней на прощанье, и я поняла, что  я  люблю  эту  старуху,
получалось, что и она любит меня. Иначе... С чего бы  нам  так  оплакивать
друг друга?
   Когда вышла, слышала, как Фаля  тяжело  двигает  стулья.  А  я  вот  не
сообразила это сделать.


   Я рассказала все Шуре. Кроме армянина-грека.
   - Тоже мне новость, - ответила  Шура.  -  Мы  народ-убивец,  это  давно
известно.
   - Во мне нет осуждения, - сказала я. - Еще неизвестно, случись  мне  на
дороге две Офелии в веночках и случись в кармане порошок.
   - Кстати... - ответила Шура. - Этого не знает никто... Мой дурак  Левон
давным-давно был в нее влюблен. Он тогда шоферил в горздраве. Любовь снизу
вверх. Понимаешь? Но она этого не заметила, она вообще его не запомнила. А
он все стеснялся потом с нею встречаться. Его просто колотун бил.  Смешно,
правда? Левон и Фаля... Хорошо, что мне всегда это было до звезды...

Last-modified: Sat, 27 Jul 2002 13:49:44 GMT

Оцените этот текст: