Aleksandr Stepanovich Grin. Tretij etazh
-----------------------------------------------------------------------
A.S.Grin. Sobr.soch. v 6-ti tomah. Tom 1. - M.: Pravda, 1980
OCR & SpellCheck: Zmiy (zmiy@inbox.ru), 14 maya 2003 goda
-----------------------------------------------------------------------
N.Byhovskomu
Na ulice zeleneli vesennie solnechnye teni, a v tret'em etazhe
starinnogo kamennogo doma tri cheloveka gotovilis' umeret' neozhidannoj,
nasil'stvennoj smert'yu. Vesna ne volnovala ih, naprotiv, oni ploho
soznavali dazhe, grezyat ili zhivut. A vnimanie kazhdogo, ostroe do boli,
sosredotochivalos' na svoem oruzhii i na tom, chto delaetsya vnizu, na
kamennom, veselom, solnechnom trotuare.
V obyknovennoe vremya oni, konechno, porazilis' by tem, chto vsya ulica,
ot vokzala do rynka, pogruzhena v strashnuyu, udushlivuyu tishinu, kak eto byvaet
vo sne... Ni lyudej, ni sobak. Vezde nagluho zakrytye ispugannye okna, i
fasady domov prislushivayutsya, kak zamknutye, chuzhie lica. Nemye derev'ya
stelyut setki tenej. Nedvizhna pyl' mostovoj, spit vozduh.
I obratili by eshche oni svoe vnimanie na to, chto tihaya pustota ulicy
obryvaetsya kak raz u kamennogo starinnogo doma, obryvaetsya s obeih storon
akkuratno, kak po linejke, tam, gde na seryh solnechnyh plitah shevelyatsya
belye, strogie soldatskie rubashki s krasnymi pogonami i, padaya gulkim ehom
ot veselyh, solnechnyh sten, buhayut toroplivo i rezko ruzhejnye vystrely.
Tri cheloveka ne dumali etogo. Teper' kazalos', chto tak i nado, chto
inache i ne byvaet. I ne slyshali oni tishiny, a tol'ko vystrely. Kazhdyj
vystrel letel v ushi, kak udar vetra, i krichal, krichal na ves' mir.
Tak strashno eshche ne bylo nikogda. Ran'she, dumaya o smerti i, s
podmyvayushchej radost'yu, s legkim hohotkom krepkogo, zhivogo tela oglyadyvayas'
vokrug, oni govorili: "|! Dvum smertyam ne byvat'!" Ili: "Ot smerti ne
ujdesh'!" Ili: "CHelovek smerten". Govorili i ne verili. Teper' znali, i
znanie eto stoilo zhizni.
Znali. Komnata, gde byli oni, sluzhila zhizni. Vse krugom prisposobleno
dlya zhizni: stol, nakrytyj skatert'yu, s neubrannoj, veseloj v solnechnom
svete posudoj; malen'kie, potemnevshie kartiny, uyutnaya mebel'. A zhizn'
neuderzhimo uhodit iz pustyh komnat. Pod nogami valyaetsya portsigar,
rastoptannye papirosy, lezhit sorvannaya, smyataya zanaveska. I mnogo, ochen'
mnogo pustyh mednyh patronov. Oni vezde: na kovre, na stul'yah. Hrustit
obuv', vstrechaya oblomki stekol, vizglivo-hrupkie, skrezheshchushchie. Stekla v
ramah torchat zubcami. Oni razbity.
Dym tumanom napolnyaet komnatu, skol'zit v okno, strashno medlennyj, i
udushlivo, nevkusno pahnet. Trah-trah!.. Vyglyanut' opasno. Ezheminutno
chmokayut puli, kirpich bryzzhet vo vse storony krasnoj pyl'yu. Tam, vnizu, malo
razgovarivayut i, dolzhno byt', serdyatsya. Kto-to krichit vozbuzhdenno, korotko;
nastupaet molchanie i snova: "trah-trah!.."
Posle kazhdogo vystrela zhutko podstupaet mgnovennaya besposhchadnaya tishina.
I tyanetsya ona skuchno, kak stoletie.
Tri cheloveka, zasevshie v tret'em etazhe, ne znali drug druga. Sluchajno
soshlis' oni, presleduemye pravitel'stvennym otryadom, v kvartire odnogo
znakomogo, zaperli dveri, okna; mel'kom, s bezrazlichiem straha, osmotreli
drug druga, brosili neskol'ko proklyatij i stali otstrelivat'sya.
Soznanie togo, chto strel'ba eta bespolezna, chto umeret' vse ravno
pridetsya, chto vyhody zanyaty policiej, u nih bylo, i po vremenam zakipalo v
dushe bessil'nymi, protestuyushchimi vzryvami uzhasa. No ozhidat' konca, suetyas',
volnuyas' i soprotivlyayas', bylo vse-taki legche, chem nemaya pokornost'
neizbezhnomu, - i oni strelyali.
Dva karabina bylo u nih, dva dal'nobojnyh, ohotnich'ih karabina s
tonkoj rez'boj lozh i vitymi damasskimi stvolami. Ran'she oni viseli na stene
sredi drugogo oruzhiya - zhivoe vospominanie veselyh, bezopasnyh ohot. A
tretij strelyal iz revol'vera, naudachu posylaya puli, poka ne svalilsya sam,
ranennyj v klyuchicu, i ne zatih. Lezhal on smirno, polnyj toski, boyas'
shevel'nut' otnyavshejsya rukoj, chtoby ne vskriknut'. Videl vysokij lepnoj
potolok, nogi tovarishchej i dumal o chude.
Te dvoe strelyali iz karabinov, begaya ot okna k oknu i pryachas' za
podokonnikami. Ih rezkie vystrely zvuchali neuverenno, no bili pochti bez
promaha, i posle kazhdogo vystrela odna iz belyh, veselyh rubah s krasnymi
pogonami, - takaya malen'kaya, esli smotret' sverhu, - ozhivlyalas', kruzhilas'
i, prisedaya, padala, zvyaknuv shtykom. A te dvoe strelyali, i kazhdyj raz s
tupoj, radostnoj drozh'yu smotreli na delo svoih ruk.
Pervogo zvali "Mister", potomu chto on byl v Anglii i privez ottuda
zamknutuyu sderzhannost' ostrovityanina. Byl on vysokogo rosta, pechal'nyj i
smuglyj. Vtoroj - plotnyj muzhchina s okladistoj borodoj i krotkimi glazami -
nazyval sebya "Surkom", potomu, chto tak nazyvali ego drugie. A tretij,
ranennyj, nosil klichku "Baron".
Kamennoe molchanie propityvalo vse etazhi, krome tret'ego. Kazalos', chto
nikogda nikto, krome myshej, ne zhil i ne budet zhit' v etom dome, i chto samyj
dom - ogromnoe, sploshnoe nedorazumenie s kamennymi stenami, polnymi straha
i toski.
Otstrelivalis' i sudorozhno, bespokojno dumali. Rasteryanno dumal
Mister. Nayavu grezil Baron. Tyazhelo i sosredotochenno dumal Surok.
Tam, za chertoj goroda, sredi polej i shossejnyh dorog - ego zhena.
Lyubimaya, slavnaya. I devochka - puhlen'kaya, smeshnaya, vsegda smeetsya. Belyj
domik, kudryavyj plyushch. Blestyashchaya mednaya posuda, tihie vechera. Nikogda ne
uvidet'? |to chudovishchno! V sushchnosti govorya, net nichego nelepee zhizni. A esli
pojti tuda, vniz, gde smeetsya veselaya ulica i strelyayut soldaty, vyjti i
skazat' im: "Vot ya, sdayus'! YA bol'she ne insurgent. Pozhalejte menya!
Pozhalejte moyu zhizn', kak ya zhaleyu ee! YA nenavidel tishinu zhizni - teper'
blagoslovlyayu ee! Prezhde dumal: pojdu tuda, gde lyudi smelee orlov. Skazhu:
vot ya, berite menya! YA ran'she boyalsya grozy - teper' blagoslovlyayu ee!.. O,
kak strashno, kak tyazhko umirat'!.. YA bol'she ne kosnus' politiki, sozhgu vse
knigi, otdam vse imushchestvo vam, soldaty!.. Gospodin oficer, szhal'tes'!
Otvedite v tyur'mu, soshlite na katorgu!.."
Net, eto ne pomozhet. Veselye belye rubahi stanut eshche veselee, grubyj
hohot pokroet ego slova. Postavyat k stene, otschitayut pyatnadcat', - ili
skol'ko tam?.. - shagov. Ub'yut slyunyavogo, zhalkogo, kogda mog by umeret' s
chest'yu.
Znachit, teper' uzhe vse ravno? Tak krichim zhe!
I Surok kriknul gluhim, perehvachennym toskoj golosom:
- Da zdravstvuet rodina! Da zdravstvuet svoboda!
Kak by govorya sam s soboj, otvetil Mister:
- Vot istoriya!.. Kazhetsya, pridetsya sdohnut'.
On v promezhutkah mezhdu svoimi i vrazheskimi vystrelami dumal toroplivo
i bespokojno o tom, chto umiraet, eshche ne znaya horoshen'ko, za chto: za
centralizovannuyu ili federativnuyu respubliku. Tak kak-to slozhilos' vse
naspeh, bez uverennosti v pobede, sredi zhizni, polnoj bor'by za
sushchestvovanie i politicheskoj agitacii. Dumat' teper', sobstvenno govorya, ne
k chemu: ostaetsya umeret'. Vospominanie o tom, chto oruzhie sluchajno popalo
emu v ruki, emu, zhelavshemu borot'sya tol'ko s pomoshch'yu gazetnyh statej, -
teper' tozhe, konechno, ni k chemu. Vse brali. Slomali vitrinu i brali,
dralis', hvatali zhadno, napereboj. Potom mnogie brosili tut zhe, edva otojdya
neskol'ko shagov, velikolepnye ruzh'ya i sabli, vzyatye imi neizvestno dlya
chego.
Stisnuv zuby, zakurit' drozhashchimi pal'cami papirosu i strelyat' - eto
poslednee.
I Mister zachem-to sprosil:
- Kak vy dumaete, kotoryj teper' chas?
- CHas? - Surok posmotrel na nego bluzhdayushchim, ispugannym vzglyadom. - YA
dumayu, chto etogo ne sleduet znat'. Vse ravno.
I kriknul s osterveneniem, nazhimaya kurok:
- Svoboda! Ura-a!..
Zvonkaya, svetlaya tishina.
- Oni okruzhayut dom, - govorit Mister, vzdyhaya. - I umoryat nas.
- Oni poboyatsya vojti.
- Pochemu vy eto dumaete?
- YA chuvstvuyu... Privezut pushku i raznesut nas, kak myshej.
- A-a! - udivlenno govorit Baron, instinktivno prizhimayas' k stene.
Pulya udarila v potolok, razdrobila lepnoe ukrashenie, i kusok gipsa, s
polfunta vesom, upal ryadom s ego golovoj.
- A ya dumal, chto spryatalsya!..
Mister smotrit na nego vzglyadom, vyrazhayushchim predstavlenie o sebe
samom, ranennom i lezhashchem vrastyazhku tak zhe, kak etot kostlyavyj, dlinnyj
yunosha s golubymi glazami. Baron ulybaetsya, zakryvaet glaza i sejchas zhe
otkryvaet ih. Smotret' legche i ne tak strashno. Skoro li spasut ih?
Nesomnenno, nesomnenno spasut, no kto? I kogda? Vot etogo-to nikak nel'zya
ponyat'.
Ttrah-ta-tah! Bah!..
Kak budto s naleta vozdushnyj molotok vbivaet gvozdi i padaet vniz,
ostavlyaya na potolke i na stenah malen'kie, glubokie dyrki. Oni, verno, eshche
teplye, esli potrogat' ih.
- Dosadno to... - nachinaet Baron.
On zhdet, no ego ne sprashivayut, chto dosadno. Te dvoe otskakivayut,
pryachas' za podokonnikami, i, trepeshcha ot vozbuzhdeniya, strelyayut vniz. Gluhie,
smyatennye zvuki vyryvayutsya iz gorla. "Bah! Bah!" Dolzhno byt', prishli eshche
soldaty.
A gde zhe te, zhivshie zdes'? Komnaty pusty, i ot etogo eshche ogromnee, eshche
skuchnee. Kak Baron ne zametil uhoda kvartirantov? Stranno! Kogda pribezhali
oni troe, s belymi, perekoshennymi licami, - ozhivlennyj shum smolk, kto-to
zaplakal gor'ko, navzryd, i vdrug stalo pusto. Potom hlopnuli dveri, upalo
chto-to i - tishina. Vot stakan s nedopitym zheltym chaem. Sejchas pridut,
rasstrelyayut... Kak dosadno, chto...
- YA ne mogu strelyat', - vsluh dokanchivaet Baron nachatuyu frazu.
Strelyat' - eto znachit ubivat' teh, kto tam, vnizu, gde solnce i teplyj
veter. No ved' i ego mogut ranit', ubit', i opyat' on rastyanetsya tut, drozha
ot zhguchej, narastayushchej boli. Znachit, zachem strelyat'?
CHepuha lezet v golovu. A esli pritvorit'sya mertvym i, kogda vorvutsya
soldaty, zatait' dyhanie?
Detskaya, naivnaya radost' p'yanit golovu Barona. Vot ono spasenie,
chudo!.. Ego voz'mut, brosyat na furgon, otvezut v manezh. No ved' ego shvatyat
za razdroblennuyu ruku. Razve on ne zakrichit, kak sumasshedshij, layushchim,
strashnym golosom?
- Da, chert poberi, da! Vse ravno...
Slabost' i tuman, i zhar. CHem-to kolotyat v golovu: Buh! Buh!..
- Tovarishchi! - govorit Surok tonkim, osekayushchimsya golosom. - CHas smerti
nastal!
Baron s usiliem otkryvaet glaza. Surok prisel na kortochki i smotrit na
yunoshu, puglivo ulybayas' sobstvennym neveroyatnym slovam.
- A-a... - govorit Baron. - Da-a...
- Nastal, - strogo povtoryaet Surok i, proglotiv chto-to, dobavlyaet
vpolgolosa: - Pushka.
- Aga! - srazu strashno vozbuzhdayas' i cepeneya, neistovym, ne to
veselym, ne to molyashchim golosom podhvatyvaet Baron. - Aga! Vot...
Nepriyatnyj, klokochushchij krik zaglushaet ego golos. Surok udivlenno
oborachivaetsya nervnym, korotkim dvizheniem korpusa. Vprochem, eto Mister
zapel "Marsel'ezu". Veroyatno, on nikogda ne pel, potomu chto sejchas strashno
fal'shivit. On uvidel pushku i zapel. A po vremenam, ostanavlivayas', krichit:
- O, hrabrecy! |j, vy! Moya grud' - vot! Grud' moya!..
Belaya volosataya grud'. Baron morshchitsya. Zachem krichat'? Tak tyazhelo,
gadko.
- Perestan'te, proshu vas! Pozhalujsta!..
Glubokaya, svetlaya tishina. SHatayas', podhodit Mister. On potryasen,
izumlen. Znachit, vse koncheno?
- Vse koncheno, - govorit Surok. - Zachem vy plachete?
- Kak? - porazhaetsya Baron. - YA plachu? CHudak!..
Kosnuvshis' shcheki zdorovoj rukoj, Baron ubezhdaetsya, odnako, chto ona
mokra ot slez. I nachinaet zhalostno tiho rydat', vzvizgivaya, kak broshennyj
shchenok.
Glubokaya, nesterpimaya zhalost' k sebe sotryasaet telo. A spasenie, a
zhizn', polnaya krasivyh sluchajnostej? Pushka. Ved' eto zhe smeshnoe slovo.
CHto-to kurguzoe, s melkimi starinnymi ukrasheniyami. Mednyj nepovorotlivyj
churban, pozelenevshij churban.
Tosklivyj grohot vnizu, tam, za oknom. SHCHelknuli, perestupiv, kopyta. A
oni sidyat zdes', troe, prizhavshis' k stene. Bespoleznaya strel'ba konchena.
- Ustanavlivayut orudie, - govorit Mister. - Teper' derzhis'!
Orudie - da, eto ne pushka, pravda. Dlinnoe, blestyashchee, otpolirovannoe,
s kruglym otverstiem. Dal'nobojnaya mashina. Baron podnimaet golovu.
- Otchego ya dolzhen umeret'? A! Otchego?..
- Ottogo, chto vy hnychete! - zlobno obryvaet Mister. - A? A otchego vy
hnychete? A? Otchego?..
Baron vzdragivaet i zatihaet, vshlipyvaya. Eshche est' vremya. Molchat'
strashno. Nado govorit', govorit' mnogo, horosho, proniknovenno. Rasskazat'
im svoyu zhizn', skudnuyu, bednuyu zhizn', bez lyubvi, bez laski. Razvernut'
opustoshennuyu dushu, zaglyanut' tuda samomu i ponyat', kak vse eto vyshlo.
Revolyuciya - kakoe moguchee slovo! Konechno, on vzyalsya za nee ne potomu,
chtoby veril v spasitel'nost' respublikanskogo stroya. Net! Lyudi vezde skoty.
No ved' v nej tak mnogo zhizni, dvizheniya, podŽema. O smerti, razumeetsya, ne
bylo i mysli; naprotiv, mysli vse byli veselye, polnye zhizni, sladkie,
poeticheskie mysli. Kak vse eto zaputano, slozhno! Esli by on ne hotel zhit',
ne tomilsya po yarkoj, interesnoj, slozhnoj zhizni, razve sdelalsya by on
revolyucionerom? Da net zhe, net!.. I kak sdelat', chtoby zhit', ne umiraya,
vsegda?
Surok vstal, podoshel k oknu, vyglyanul v nego i prisel, pochti upal.
Sejchas vse konchitsya. Pryamo na nego snizu ustavilis' nemigayushchim, slepym
vzglyadom chernye dula. Pokazal pal'cem i skazal chto-to soldatu soldat. No
ved' tam, dal'she, za morem raznocvetnyh krysh, gde klubitsya dorozhnaya pyl',
stoit malen'kij belyj domik, v'etsya plyushch; u okna sidit zhenshchina i derzhit na
kolenyah puhlen'kuyu zabavnicu. Znachit, sovershenno nepopravimo?
Koncheno! O, kak tyazhelo, smertel'no tyazhelo tam, vnutri! Nu, vse ravno!
Na stole, sredi posudy i gazet, lezhit nenuzhnyj, ostyvshij karabin.
Patronov net. Da zdravstvuet veseloe bezumie! Da zdravstvuet rodina!
Dolzhno byt', poslednie slova on vykriknul, potomu chto ih povtoril
Mister otchetlivym, zvonkim krikom. A esli otdat' rodinu, otdat' vse za
malen'kij belyj domik?
- Slushajte! Slushajte! - napryagaet slabyj golos Baron, drozha ot
bessil'noj zhalosti i toski. - Tovarishchi!..
- Budem besstrashny, - govorit Surok. - Mister! My umrem, kak chestnye
grazhdane!..
- Konechno, - shepchet Mister. - Ruku!..
Oni zhmut drug drugu holodnye, syrye ruki, besheno sdavlivaya pal'cy.
Glaza ih vstrechayutsya. Kazhdyj ponimaet drugogo. No ved' nikto ne uznaet ni
myslej ih, ni toski. Pravda ne pomozhet, a malen'kij, nevinnyj obman - komu
ot nego ploho? A smert', ot kotoroj ne uvernesh'sya, skrasitsya hriplym,
otchayannym krikom, hvaloj svobode.
- Da zdravstvuet rodina!..
- O, oni najdut tol'ko nashi trupy, - govorit Mister, - no my ne umrem!
V ume i serdce gryadushchih pokolenij nashe budushchee!
Blednaya, tosklivaya ulybka iskazhaet ego lico. Tak kogda-to nachinalis'
ego stat'i, ili priblizitel'no tak. Vse ravno.
Baron podymaetsya na lokte. Torzhestvennyj, strashnyj mig - smert', i eti
dva glupca hotyat uverit' sebya, chto smert' ih komu-to nuzhna? I vot sejchas
zhe, sejchas otravit' ih torzhestvennoe bezumie nelepost'yu svoej zhizni,
nenuzhnoj samomu sebe politiki i otchayannym, zhivotnym strahom! Kak budto oni
ne boyatsya! Ne hotyat zhit'?! Lguny, trusy!..
Mgnovenie zloradnogo kolebaniya, i vdrug istina dushi chelovecheskoj,
ostraya, kak lezvie britvy, pronizyvaet mozg Barona:
Da... dlya chego kipyatit'sya? Razve emu eto pomozhet?
Na ulice plyvut shorohi, polzayut dalekie golosa. Vot-vot... mozhet byt',
uzhe celyat. Vse ravno!
Trusy oni ili net, kto znaet? ZHizn' ih emu neizvestna. A slova ih -
krasivye, stal'nye shchity, kotoryh ne probit' istericheskim krikom i ne
dobrat'sya do serdca. Zamiraet ono ot straha ili stuchit rovno, ne vse li
ravno? Est' shchity, legkie, zvonkie shchity, pust'!
I on umret vse ravno, sejchas. A esli, umiraya, kriknet te zhe slova, chto
oni, kto uznaet mysli ego, Barona, ego otchayanie, strah i tosku? Nikto! On
plakal? Da! No plakal prosto ot boli.
- Da zdravstvuet rodina! Da zdravstvuet svoboda!
Tri golosa slilis' vmeste. I dushi, polnye agoniej smerti, v toske o
zhizni i schast'e sudorozhno zabilis', skovannye korotkimi, hriplymi slovami.
A na ulice oprokinulsya ogromnyj zhelezom nagruzhennyj voz, gromyhnuli,
sodrognuvshis', steny, i dymnye, urodlivye breshi, vmeste s tuchami kirpichej i
pyli, zaziyali v prostenkah tret'ego etazha.
Tretij etazh. Vpervye - v zhurnale "Nedelya "Sovremennogo slova", 1908, |
1. Rasskaz posvyashchen N.Byhovskomu - chlenu partii eserov, s kotorym A.S.Grin
podderzhival svyaz' v 1902-1906 godah.
Insurgent - povstanec.
YU.Kirkin
Last-modified: Mon, 26 May 2003 05:50:04 GMT