Irina Polyanskaya. Sneg idet tiho-tiho
---------------------------------------------------------------
© Copyright Irina Polyanskaya
Email: antic(a)comail.ru
Date: 24 Dec 2003
---------------------------------------------------------------
Esli by Boris Danilovich sam ne ponyal, chto s nim proishodit, nashlis' by
lyudi, kotorye dali b emu pochuvstvovat', chto otnyne on v etom mire chuzhoj,
zastoyavshijsya v prihozhej gost', kotorogo hozyajka kvartiry, napiraya na nego
byustom, derzha v odnoj ruke svertok s pirozhkami, a drugoj otpiraya dver',
ottesnyaet v temnotu koridora, a hozyain, podzhav hvost, podaet plashch vinovatym,
skomkannym dvizheniem, kotoroe v perspektive, v dushe razvorachivaetsya v to zhe
reshitel'noe ottalkivanie proch', v koridor ulichnyh fonarej, pod sonnyj sneg,
zasypayushchij gostya, nishchego, prohozhego s golovoj, poka on ne dogadaetsya
zasnut'. I nado bylo yavit' teper' ottalkivayushchemu ego miru esli ne poslednyuyu
svoyu gordost', to hotya by poslushanie. Ne protyagivat' zhe k nim ruki s
mol'boj, potomu chto nichego, krome gorsti snega, ne polozhat. Lyudi pochtitel'no
otstupili ot nego, kak by ochishchaya emu prostranstvo dlya kakih-to poslednih del
i dum. I on dolzhen byl soskol'znut' po zimnemu puti v polnom odinochestve,
tochno nes v sebe pozornuyu tajnu, kak prokazhennyj. Oni perestali smotret' emu
v glaza; dazhe sosed, s kotorym celuyu vechnost' igrali v shahmaty, sdelalsya
zanyat.
To, chto sluchilos', trebovalo glubokogo, chistogo i yasnogo odinochestva, a
ne etoj tyagostnoj poludremy, ne etoj toski gladiatora, vidyashchego suetlivoe
mel'kanie lic vokrug svoej areny. |to gniloe odinochestvo ne moglo vypravit'
mysl', poslat' ee k svoemu istochniku - k serdcu, i ottuda uzhe rasseyat'
skvoz' dzhungli drugih chelovecheskih chuvstv, mnenij, samolyubiya, kak utro po
miru, svoi luchi. No odno otkrytie Boris Danilovich vse zhe sdelal: on ponyal,
chto zrya schital samogo sebya i svoih znakomyh intelligentnymi lyud'mi. Pered
licom naplyvayushchego snega s nego sletela bravada, ischezli obychnaya ego
boltlivost', milaya rasseyannost'. Smerti nechego bylo stesnyat'sya, kak vracha,
kotorym on kogda-to byl, chto uzhe ne imelo znacheniya. Imela znachenie
intelligentnost' - umenie umirat', a on umirat' ne umel, stesnyalsya zaranee
svoego tela, kotoroe vposledstvii dolzhno bylo uchastvovat' v merzkom
obryade-spektakle upryatyvaniya ego pod zemlyu, a tam predstoyalo uchastvovat' v
otvratitel'nom processe rastvoreniya s zemlej. I chtoby sovladat' s etoj
mysl'yu, nuzhna byla intelligentnost', prostota, videnie istiny, a ne
mel'teshenie ee na kakoj-to stranice, ne ten' ee v glazah kakogo-to cheloveka.
Kogda prishel syn i zadal emu vopros: chto podarit' tebe, papa, na den'
rozhdeniya, kotoryj budet vesnoj, u otca ne hvatilo intelligentnosti i on
skazal synu pustym golosom: "Da ladno tebe". YAsno ved' bylo im oboim, chto do
vesny emu ne dotyanut'. Syn otvernulsya, i otec skazal myagche: "Cvety podari".
Tut do nego doshlo, ch t o on skazal, zhelaya uteshit' syna, i v glazah ego
poyavilos' zatravlennoe vyrazhenie. Syn stal vynimat' svertki s proviziej iz
portfelya. "CHto eto u tebya?" - "Zapisnuyu knizhku sebe kupil, krasivaya veshchica",
- skazal syn, rasseyanno povertev knizhku. "Podari-ka ee mne, - skazal otec, -
ya hochu zapisat' koe-kakie mysli". -"Derzhi", - skazal syn, i na etom oni
rasstalis'. Mezhdu prochim, syn ne hotel uhodit', otec sam ottesnyal ego v
glub' koridora, derzha synovij portfel' v odnoj ruke, drugoj uzhe nashchupyvaya
dvernoj zamok, vytalkival svoego mal'chika na holod, pod ledyanye zvezdy. Syn
shel i dumal o tom, chto otec ego v tom smysle schastlivyj chelovek, chto pered
smert'yu imeet vozmozhnost' o chem-to podumat', razobrat'sya v samom sebe,
podyshat' moroznym vozduhom naposledok i vspomnit' detstvo. Togda kak on,
syn, vse vremya zhivet kak tonet, zadyhayas', hvataetsya slabeyushchej rukoj to za
tot kust, to za etot, to za etu zhenshchinu, to za tu, to za odnu rabotu, to za
druguyu, chtoby hvatilo na alimenty toj zhenshchine i na zhizn' etoj, tak i ujdet v
konce koncov pod vodu, kogda poslednij puzyrek vozduha lopnet na poverhnosti
reki, togda kak otec zhil kak chelovek i umiraet kak chelovek zhe, sobiraetsya
dazhe obstavit' svoyu smert' s nekotoroj torzhestvennost'yu, kak semejnyj
prazdnik...
Otec umer v konce fevralya. V bol'nice, kuda priehali za telom, a potom
na pohoronah lyudi pochtitel'no otstupali ot syna, ochishchaya prostranstvo dlya
synov'ej skorbi, kotoroj vse ravno bylo tesno ot okruzhivshih ego so vseh
storon lic, ser'eznyh glaz i rtov, iz kotoryh klubami shel par. ZHizn' s ee
bytovymi podrobnostyami otstupila ot nego na tri dnya, zamerla, kak udav s
raskrytoj past'yu pered dudochkoj, no iz raskrytoj pasti klubilsya teplyj par.
On znal, kakie mysli sejchas royatsya v golovah provozhavshih ego otca: mysli o
teplom zakutke restorana, o dlinnom, zastavlennym sned'yu stole, v izgolov'e
kotorogo, prislonennyj k kolonne, stoit portret ulybayushchegosya, otmahivayushchego
ot lica papirosnyj dym otca. O chem eshche mogli oni dumat', ispolnivshie svoj
dolg, kotoryj, kstati skazat', ne tak-to legko bylo ispolnit', potomu chto
avtobus iz pohoronnogo byuro zaplutal v snegopade i pripolz na dva chasa
pozzhe, kogda lyudi uzhe dostatochno namayalis' na moroze. Syn brosil v yamu
gorst' ledyanoj zemli, skoree snega, provozhayushchie sdelali to zhe samoe, i
ekskavator vzrevel, stalkivaya v yamu ostal'nuyu zemlyu. Lyudi, okruzhavshie syna,
otstupili, starayas' ne raspleskat' do konca pominok vyrazhenie uchastiya, i syn
ostalsya odin na odin so svezhim holmom, kotoryj s nezhnost'yu, prisushchej vsemu
dejstvitel'no zhivomu, myagko prikryl sneg. Nad snegopadom stoyali nevidimye
zvezdy, i ni odna ne mogla dostignut' teper' ego serdca svoim svetom i
napolnit' ego hot' na mgnovenie; zato to tam, to zdes' tusklymi ogon'kami
vspyhivali glaza lyudej, i syn zaoziralsya, tochno zatravlennyj imi.
Priglushenno, kak pokashlivanie v partere, zvuchali golosa. I tiho-tiho shel
sneg. SHel, no tiho-tiho, ne imeya celi vperedi, pamyati - pozadi. CHego emu
bylo shumet', kuda speshit'?..
CHerez neskol'ko dnej, razbiraya s zhenoj veshchi otca, on natknulsya na
podarennuyu im otcu dva mesyaca nazad zapisnuyu knizhku. Vernee, ee vytashchila iz
pis'mennogo stola zhena, poderzhala pochtitel'no i ostorozhno raskryla, no syn
vyhvatil u nee iz ruk knizhku i spryatal v karman svoego pidzhaka. Koe-kakie
veshchi i knigi oni prihvatili srazu, v nogah u nego stoyala upakovannaya posuda,
on priderzhival ee rukami i v to zhe vremya chuvstvoval kozhej zapisnuyu knizhku,
slovno ona izluchala teplo, i dumal: "CHto ty ponyal? CHto?" Ona izluchala teplo,
kak staraya, proniknutaya dobrym soderzhaniem veshch', on slyshal tihij shelest
stranic, predstavlyal zhivoj, melkij pocherk otca.
Doma syn zapersya v vannoj i dostal knizhku, raskryl ee na seredine. Bylo
pusto. On raskryl ee blizhe k nachalu, i emu otchego-to sdelalos' strashno: i
eti stranicy okazalis' chistymi. On prolistal eshche neskol'ko stranic: pusto. I
emu sdelalos' tak zhutko, tochno on zavis v pustote, v nebytii bolee polnom,
chem to, v kotorom nahodilsya otec. On otmel proch' eshche neskol'ko zanesennyh
snegom stranic i ochutilsya v samom nachale knizhki, gde na pervoj stranice
sverhu byla napisana odna-edinstvennaya fraza: "Sneg idet tiho-tiho".
1
2
Last-modified: Mon, 29 Dec 2003 07:50:31 GMT