Horhe Luis Borhes. Poruka
---------------------------------------------------------------
OCR: Phiper
---------------------------------------------------------------
Noch'. YUzhnyj gorod. Algebra svetil,
nevedomyh skital'cu Odisseyu,
i chelovek v popytkah vnov' sobrat'
relikvii togo bogoyavlen'ya,
chto bylo poslano emu davnym-
davno za numerovannoyu dver'yu
otelya nad britanskoyu rekoj,
begushchej vek za vekom, kak drugaya,
nezrimaya reka vremen. Tela
ni radostej, ni tyagostej ne pomnyat.
A on vse zhdet i grezit, v polusne
perebiraya nishchie detali:
devich'e imya, svetloe pyatno
volos, figuru bez lica, potemki
bezvestnogo zakata, melkij dozhdik
i vosk cvetov na mramore stola,
i steny bledno-rozovogo tona.
My -- vremya. My -- zhivoe voploshchen'e
toj Geraklitovoj starinnoj frazy.
My -- kapli, a ne tverdye almazy.
My -- vlaga ne zatona, a techen'ya.
My -- vody s mimoletnymi chertami
efesca, k nim pripavshego. Dvizhen'e
kolyshet i menyaet otrazhen'ya
na gladi, peremenchivoj kak plamya.
My -- reki, chto dorogoyu zavetnoj
begut k moryam. Potemki besprosvetny.
Minuet vse. Nichto ne povtoritsya.
Svoej monety pamyat' ne chekanit.
No chto-to potajnoe v nas ne kanet
i chto-to plachushchee ne smiritsya.
Gryadushchie i proshlye zakaty
Slivayutsya, do strannosti ediny.
Oni -- steklo, ch'i sirye glubiny
Ne znayut ni zabveniya, ni daty.
Oni lish' zerkalo, gde spit bezmernyj
Zakat, chto nebesa hranyat vekami.
I v etom nebe zhdut tebya s klinkami,
Zarej, vesami, ryboj i cisternoj, --
Proobrazom vsego. Tak mirozdan'e
Opisyval Plotin v "Devyaterice".
Byt' mozhet, v nas, oskolkah, otrazitsya
Hotya by iskra Bozh'ego blistan'ya.
V okne vse tot zhe vecher skorotechnyj --
Razveyavshijsya, dlyashchijsya i vechnyj.
Tot labirint ischez. Uzhe ne budet
ni strojnyh evkaliptovyh allej,
ni letnego navesa nad verandoj,
ni bditel'nyh zerkal, ne upuskavshih
lyuboe chuvstvo na lyubom lice,
lyuboj nalet. Pustoe krohoborstvo
chasov, razrosshayasya kaprifol',
besedka, prostodushnyj mramor statuj,
dvojnik zakata, zasvistavshij drozd,
balkonchik s bashnej, glad' vody v fontane
teper' byloe. Ty skazal -- byloe?
No esli net nachala i konca
i zhdet nas lish' nevedomaya summa
luchistyh dnej i sumrachnyh nochej,
to my i est' gryadushchee byloe.
My -- vremya, neprestannaya reka,
Ushmal' i Karfagen, i vrosshij v zemlyu
latinskij val, i kanuvshij vo t'mu
sad, pominaemyj teper' stihami.
I
V malejshem oblake -- ves' mir so vseyu
bezdonnost'yu. Ono -- steklo i kamen'
soborov, vozdvigavshihsya vekami
i stertyh imi, ili "Odisseya",
kak more zyblyushchayasya: segodnya
vcherashnej ne uznaesh'. V Zazerkal'e
glaza ne to uvidyat, chto iskali,
i den' tvoj labirinta bezyshodnej.
Nedolgovechny my, napominaya
teh oblakov izmenchivyj i smutnyj
zakatnyj ocherk. Roza pominutno
pered toboj uzhe opyat' inaya.
Ty -- oblako, i more, i zabven'e,
i vse, chto za chertoj ischeznoven'ya.
II
To rozoveet kromka vyreznaya,
to groznyj kryazh, cherneya shishakami,
polneba zakryvaet. Oblakami
oni zovutsya, obliki menyaya.
SHekspir odno iz nih sravnil s drakonom.
I, v slove otchekanivshis' kogda-to,
ono gorit ognem togo zakata,
plyvya segodnya etim nebosklonom.
CHto sozdaet i dvizhet ih? Sluchajnyj
kapriz prirody? Ili Bog, byt' mozhet,
tasuet eti prizraki i mnozhit,
vpletaya nit'yu v svoj syuzhet beskrajnyj?
Ili bessmyslenny i teni eti,
I ty, na nih smotryashchij na rassvete?
On prigvozhden k krestu. Svisayut nogi.
Vse tri raspyat'ya -- ravnoj vysoty.
Hristos ne v centre. On -- vsego lish' tretij.
On s chernoj borodoj i ne pohozh
Na pozdnie svoi izobrazhen'ya.
Surovyj iudej. YA ne vstrechal
Ego ni razu, no iskal godami
I, skol'ko b ni ostalos', budu vpred'.
On muchitsya, ne proroniv ni zvuka.
Izranen lob kolyuchkami venca.
Emu ne slyshno, kak nad nim smeyutsya:
Agoniya ne vnove dlya tolpy,
Ne vse l' ravno -- ego ili drugaya?
On prigvozhden k krestu. Mel'kayut mysli
O carstvii, obeshchannom emu,
O zhenshchine, poteryannoj naveki.
Ni gnostikov, ni bogoslovov on
Ne znaet, ni Edinogo v treh licah,
Ni Okkamova lezviya, ni hramov,
Ni liturgii, ni porfir, ni mitr,
Ni Gutruma, kreshchennogo mechom,
Ni palacha i gibnushchih za veru,
Ni krestonoscev i ni ZHanny D'Ark,
Ni pap, blagoslovlyayushchih oruzh'e.
On znaet, chto ne bog, a chelovek
I chto umret. No muchaet ne eto,
A stal' gvozdej -- vot chto bol'nej vsego.
Ved' on ne grek, ne rimlyanin. On stonet.
Nam ostayutsya divnyj blesk metafor
I tainstvo proshchen'ya, bez sleda
Stirayushchego proshloe. (Tak pishet
Odin irlandec, broshennyj v zastenok.)
Dusha, tomyas', toropit svoj konec.
Smerkaetsya. Ego uzhe ne stalo.
Lish' muha propolzaet po plechu...
I chto mne, kazhetsya, v ego muchen'yah,
Kogda ya sam zdes' muchayus' sejchas?
Kioto, 1984
Otel'nyj nomer, tot zhe, chto vsegda
Odin iz poldnej, tyagotyashchih telo,
tomya i razymaya. Vkus vody,
lish' na sekundu osvezhivshej gorlo.
Svetyashchayasya pelena, slepyh
ne pokidayushchaya dnem i noch'yu.
Konverty s adresami mertvecov.
Neulovimost' sna i snovidenij.
Rejn ili Rona za oknom vnizu.
Davno privychnye nedugi. Vse, chto,
dolzhno byt', slishkom melko dlya stihov.
I vot hudozhnik vstal pered belenoj
stenoj, byt' mozhet (ya ne isklyuchayu),
neobozrimoj, vtajne razmechaya
gromadu, chtoby kist'yu neuklonnoj
vmestit' ves' mir, vsyu pestrotu i cel'nost':
vesy, tatar, vorota, giacinty,
prestoly, stellazhi i labirinty,
Ushmal' i yakor', nol' i bespredel'nost'.
Poverhnost' zapolnyalas'. I fortuna,
venchaya shchedro trud ego nesladkij,
dala tvorcu uvidet' zavershen'e.
Neveki pokidaya mir podlunnyj,
on razlichil v tumannom besporyadke
svoe tochnejshee izobrazhen'e.
Borhes Horhe Luis. Poruka
Perevod B.Dubina
Nachalo ee uvodit v samyj centr Evropy.
Izvestna i data -- 1291 god.
Ee skrepili lyudi raznyh rodov, ispovedavshie raznuyu veru i govorivshie na
raznyh yazykah.
Oni prinyali dikovinnoe reshenie -- zhit' razumom.
Reshili zabyt' razlichiya i podcherknut' shodstvo.
Vnachale oni byli soldatami Sodruzhestva, a potom -- prosto naemnikami u
nego na sluzhbe, poskol'ku ostavalis' nishchimi, privykli voevat' i nikogda ne
zabyvali, chto lyubaya chelovecheskaya zateya -- vsego lish' sueta suet.
Sredi nih byl Vinkel'rid, podstavivshij grud' kop'yam vraga, chtoby spasti
druzej.
Sredi nih byli vrachi, svyashchenniki, advokaty, no byli i Paracel's,
Am'el', YUng, Paul' Klee.
V centre Evropy, na holmah Evropy, god za godom rosla tverdynya razuma i
nesokrushimoj very.
Segodnya v nej dvadcat' dva kantona. Poslednij, ZHenevskij, -- odna iz
moih rodin.
A zavtra budet ves' mir.
Mozhet byt', eto lish' pustye slova, no esli by oni
stali prorocheskimi..
Borhes Horhe Luis. 1982 god
Perevod B.Dubina
V glubine polok, za sherengoj knig, nakopilas' pyl'. Videt' ee ya ne
mogu, no pod rukoj -- chto-to vrode pautinki.
|to mel'chajshaya chast' togo hitrospleten'ya, kotoroe my zovem mirovoj
istoriej ili kosmicheskim processom. Hitrospleten'ya, kuda vhodyat zvezdy,
predsmertnye hripy, pereseleniya narodov, marshruty moreplavatelej, luny,
svetlyaki, bdeniya, karty, nakoval'ni, Karfagen i SHekspir.
Vhodit v nego i eta stranichka, tak i ne stavshaya stihami, i son, kotoryj
videl pod utro i uzhe pozabyl.
Est' li u hitrospleten'ya cel'? SHopengauer schital ee takoj zhe
neulovimoj, kak lica ili l'vy, uvidennye vdrug v risunke oblakov. Tak est'
cel' u hitrospleten'ya? V lyubom sluchae ona ne imeet nichego obshchego s moral'yu:
moral' -- vydumka lyudej, chuzhdaya nepostizhimym bogam.
Mozhet byt', shchepotka pyli -- takoe zhe neobhodimoe zveno etogo
hitrospleten'ya, kak gruzhennye zolotom korabli imperij ili dymok narda
Borhes Horhe Luis. Abramovic
Perevod B.Dubina
Nynche vecherom, na holme Svyatogo Petra, pochti u samoj vershiny,
besstrashnaya i pobednaya muzyka ellinskoj rechi povedala nam, chto smert' kuda
neveroyatnej zhizni, a stalo byt', dusha zhivet i posle raspada tela. Govorya
inache, Mariya Kodama, Izabel' Mone i ya sideli sejchas ne vtroem, kak kazalos'
s vidu. Nas bylo chetvero, i ty, Moris, tozhe byl vmeste s nami. Bokaly
krasnogo vina podnyalis' v tvoyu chest'. Nas ne tomil ni tvoj golos, ni kasan'e
ruki, ni pamyat' o tebe. Ty zhe byl zdes', ne proiznosya ni slova i, dumayu,
ulybayas' nashemu strahu i udivlen'yu pered takim ochevidnym faktom, chto nikto
na svete ne umiraet. Ty byl zdes', ryadom, a vmeste s toboyu -- sonmy teh, kto
pochil s otcami svoimi, kak skazano v tvoem Pisanii. Vmeste s toboj byli
sonmy tenej, pivshih iz yamy pered Ulissom, i sam Uliss, i vse, kto ushel do
ili posle nego libo grezil ob ushedshih. Zdes' byli vse -- i moi predki, i
Geraklit, i Jorik. Kak zhe mogut umeret' zhenshchina, muzhchina ili rebenok, esli v
kazhdom iz nih -- stol'ko vesen i list'ev, stol'ko knig i ptic, stol'ko
rassvetov i zakatov?
Nynche vecherom mne bylo darovano schast'e plakat', kak vsem zhivushchim,
chuvstvuya, kak po shchekam skatyvayutsya slezy, i ponimaya, chto na zemle net
nichego, obrechennogo smerti i ne ostavlyayushchego sleda. Nynche vecherom, ne
proiznosya ni slova, ty, Abramovich, otkryl mne, chto v smert' podobaet
vstupat' kak v prazdnik
Borhes Horhe Luis. CHej-to budushchij son
Perevod B.Dubina
CHto uvidit vo sne nepredvoshitimoe budushchee? CHto Alonso Kihano ostanetsya
Don Kihotom, dazhe ne pokidaya svoego sela i biblioteki. CHto minuta pered
probuzhdeniem Ulissa mozhet byt' bogache poemy o ego trudah. Uvidit celye
pokoleniya, slyhom ne slyhavshie imeni Uliss. Uvidit sny kuda otchetlivej
segodnyashnej yavi. Uvidit, chto my v silah sotvorit' lyuboe chudo, a ne delaem
etogo, poskol'ku v voobrazhenii ono gorazdo real'nej. Uvidit miry takoj moshchi,
chto trel' odnoj-edinstvennoj tamoshnej pticy mozhet ubit' tam cheloveka.
Uvidit, chto zabvenie i pamyat' -- dejstvie voli, a ne vmeshatel'stvo ili
prihot' sluchaya. CHto mozhno smotret' vsem telom, kak vo t'me pomerkshih mirov
-- svoih oslabevshih glaz -- mechtal Mil'ton. Uvidit mir bez mashin i bez etoj
hrupkoj mashiny -- nashego tela. ZHizn' -- ne son, no, kak pisal Novalis, mozhet
kogda-nibud' dorasti do sna
Borhes Horhe Luis. Fragmenty glinyanoj tablichki, obnaruzhennoj i
prochitannoj |dmundom Bishopom
Perevod B.Dubina
...CHas bez edinoj teni. S vershiny dnya Bog Mel'kart pravit morem
Karfagena. Gannibal -- mech
Mel'karta.
Tri fanegi zolotyh kolec -- ukrasheniya shesti tysyach rimlyan, pavshih v
Apulii, -- stoyat u prichala.
Kogda grozd'ya nal'yutsya osen'yu, ya prodiktuyu poslednij stih.
Da budet slaven Baal, Bog mnogih nebes, da slavitsya Tinnit, lik Baala,
oni prinesli Karfagenu pobedu i darovali mne nasledie predkov --
neischerpaemyj punicheskij yazyk, kotoryj stanet yazykom vsego mira i ch'i bukvy
oberegayut ot zla.
YA ne pogib v boyu, kak moi synov'ya, vozglavlyavshie boj; mne ne dano
predat' ih zemle, no dolgimi nochami ya koval pesn' o dvuh vojnah i
samozabvenii bitvy.
More teper' nashe. CHto ponimayut v more eti rimlyane?
Mramor Rima drozhit; on slyshal postup' nashih
boevyh slonov.
Posle narushennyh dogovorov i lzhivyh slov my
pereshli na yazyk mecha.
Mech teper' tvoj, rimlyanin: on -- u tebya v grudi.
YA pel purpur Tira, materi gorodov. Pel trudy otkryvshih azbuku i
borozdivshih morya. Pel koster proslavlennoj caricy. Pel vesla, i machty, i
mnogotrudnye buri...
Bern, 198
Borhes Horhe Luis. Obladanie proshlym
Perevod B.Dubina
Znayu, v zhizni poteryano stol'ko, chto ne soschitat', -- eti poteri i est'
moe segodnyashnee dostoyanie. Znayu, mne ne uvidet' ni zolotogo, ni chernogo;
nedostizhimye, oni dlya menya dorozhe, chem dlya lyubogo iz zryachih. Moj otec umer,
teper' on vsegda so mnoj. Govoryat, ya chitayu Suinberna ego golosom. Umershie
prinadlezhat nam odnim; v nashem vladenii -- odni poteri. Ilion pal, no zhivet
v oplakavshih ego gekzametrah. Izrail' pal, ostavshis' drevnej toskoj po domu.
Lyuboe stihotvorenie gody prevratyat v elegiyu. Samye vernye nashi podrugi --
ushedshie: oni nepodvlastny ni ozhidaniyu s ego smutoj, ni trevogam i straham
nadezhdy. Edinstvennyj podlinnyj raj -- poteryannyj
Borhes Horhe Luis. Predislovie
Perevod B.Dubina
Vryad li kto udivitsya, ne najdya v knige cheloveka, perevalivshego za
vosem'desyat, pervoj sredi stihij -- ognya. Carica na poroge smerti upodoblyaet
sebya vozduhu i ognyu, ya chashche vsego chuvstvuyu sebya prahom, bessil'nym prahom. I
vse-taki prodolzhayu pisat'. A chto mne eshche ostaetsya krome etoj -- v konce
koncov, schastlivoj -- sud'by? Radost' pishushchego i dostoinstva (ili ogrehi)
napisannogo -- veshchi raznye. Lyuboj iz chelovecheskih trudov, po mneniyu
Karlejlya, nemnogogo stoit -- krome samogo, truda.
Nikakoj esteticheskoj programmy u menya net. Proizvedenie samo diktuet
avtoru nuzhnuyu formu: stih ili prozu, maneru barochnuyu ili prostuyu. Teoriya
mozhet okazat'sya zamechatel'nym podspor'em (vspomnim Uitmena), a mozhet
porodit' chudovishch ili poprostu muzejnye eksponaty. Opyat'-taki vspomnim
vnutrennij monolog u Dzhojsa ili, v obshchem i celom, neperenosimogo "Polifema".
S godami ubezhdaesh'sya, chto krasota (i schast'e) vovse ne dikoviny. Dnya ne
prohodit, chtoby my -- pust' na mig -- ne pobyvali v rayu. Lyubomu, dazhe samomu
seromu, poetu rano ili pozdno udaetsya luchshaya v mirovoj literature stroka
(ravno kak i mnozhestvo hudshih). Krasota -- ne privilegiya velikih odinochek.
Vryad li sredi soroka stihotvorenij etoj knigi ne taitsya hotya by edinstvennaya
stroka, dostojnaya projti s toboj do poslednej minuty.
V knige mnogo snov. Oni -- ne prihot' i ne vydumka, a nevol'nye dary
nochej ili, tochnee, zor'. Esli ya chto i pribavil, to razve odnu-druguyu detal',
kak etogo trebuet, nachinaya s Defo, nashe vremya.
Diktuyu eti slova na odnoj iz moih rodin --: v ZHeneve.
9 yanvarya 1985 g
Borhes Horhe Luis. Skazachnaya nit'
Perevod B.Dubina
|tu nit' Ariadna svoej rukoj vlozhila v ruku Tezeyu (v drugoj u nego byl
mech), chtoby on soshel v labirint, otyskal ego centr, cheloveka s golovoj byka
ili, kak predpochel Dante, byka s golovoj cheloveka, ubil ego i sumel potom,
posle podviga, rasputat' hitrospleteniya kamnya i vozvratit'sya naruzhu, k nej,
lyubimoj.
Vse tak i sluchilos'. Tezej ved' ne mog znat', chto etot labirint -- lish'
malaya chast' drugogo, labirinta vremeni, gde v naznachennom meste ego ozhidaet
Medeya.
Potom nit' zateryalas', zateryalsya i sam labirint. I teper' nikomu ne
izvestno, chto vokrug nas -- zataennyj stroj labirinta ili gibel'nyj haos.
Nashe chudesnoe prednaznachenie -- voobrazhat', budto labirint i nit'
sushchestvuyut. My nikogda ne derzhali niti v rukah; byt' mozhet, ona mel'kala
(chtoby tut zhe ischeznut') v mig otkroven'ya, v muzykal'noj fraze, vo sne, v
sovokupnosti slov, imenuemyh filosofiej, ili v prostom, beshitrostnom
schast'e.
Knoss, 198
Borhes Horhe Luis. Son, prisnivshijsya v |dinburge
Perevod B.Dubina
Na rassvete mne prisnilsya son, ot kotorogo ya ne v silah otdelat'sya i v
kotorom popytayus' razobrat'sya.
Ty uzhe zachat. Na pustynnom gorizonte -- chto-to vrode
pyl'nyh klassov, a mozhet byt' -- pyl'nyh skladov, i v etih klassah ili
skladah -- parallel'nye ryady shkol'nyh dosok dlinoj v kilometry ili tysyachi
kilometrov, na kotoryh vyvedeny melom bukvy i cifry. Skol'ko dosok vsego --
neizvestno, ponyatno tol'ko, chto ih mnogo i odni uzhe ispisany, a drugie --
pochti chistye. Dveri, kak v YAponii, razdvizhnye, oni -- iz prorzhavevshego
metalla. Samo stroenie krugloe, no takih gigantskih razmerov, chto so storony
krivizna nezametna i steny kazhutsya pryamymi. Pridvinutye drug k drugu doski
-- mnogo vyshe chelovecheskogo rosta i dohodyat do gladkogo oshtukaturennogo
potolka, srednego mezhdu belesym i serovatym. Sleva na kazhdoj doske -- slova,
sledom za nimi -- cifry. Slova razmeshcheny drug pod drugom, kak v slovare.
Pervoe slovo -- Aar, nazvanie reki v Berne. Za nim -- arabskie cifry;
sostavlennoe imi chislo ogromno, no ne beskonechno. Ono s tochnost'yu
pokazyvaet, skol'ko raz v zhizni ty uvidish' etu reku, skol'ko raz v zhizni
prochtesh' ee nazvanie na karte, skol'ko raz v zhizni o nej podumaesh'.
Poslednee slovo, kazhetsya, Cvingli, ono slishkom daleko. Eshche na odnoj
beskonechnoj doske napisano neverness, i ryadom s inozemnym slovom tozhe stoit
cifra. V etih znachkah -- vsya tvoya zhizn'. Kazhduyu sekundu kakoj-to ryad cifr
obryvaetsya. Ty ischerpaesh' chislo raz, otpushchennyh tebe na vkus imbirya, no
zhizn' eshche ne konchitsya. Ischerpaesh' chislo, otpushchennoe na gladkost' stekla, no
kakoe-to vremya budesh' zhit'. Ischerpaesh' chislo otvedennyh tebe udarov serdca i
tol'ko togda umresh'
Borhes Horhe Luis. Zelen' kiparisa
Perevod B.Dubina
U menya est' vrag. Kak on pronik ko mne v dom noch'yu chetyrnadcatogo
aprelya 1977 goda, ne znayu. Emu prishlos' odolet' dve dveri: odnu, tyazheluyu, na
vhode i druguyu -- v skromnoj kvartire. On zazheg svet i oborval moj koshmar,
iz kotorogo pomnyu teper' tol'ko sad. Ne povyshaya golosa, prikazal vstavat' i
odevat'sya. Konec byl predreshen, mesto kazni -- nepodaleku. Ot straha ya molcha
povinovalsya. On byl nizhe, no krepche menya, nenavist' delala ego eshche sil'nej.
Za dolgie gody on sovsem ne peremenilsya, razve chto v temnuyu shevelyuru
zakralos' neskol'ko sedyh volos. Ego perepolnyala sumrachnaya radost'. On
vsegda nenavidel menya i vot, nakonec, ub'et. Kot Beppo glyadel na nas iz
svoej vechnosti, no dazhe lapoj ne shevel'nul, chtoby mne pomoch'. Ne shelohnulis'
ni sinij oblivnoj tigr v spal'ne, ni charodei i duhi v tomah "Tysyachi i odnoj
nochi". Ostavat'sya sovsem odnomu ne hotelos'. YA poprosil razresheniya vzyat'
knigu. Bibliya byla by slishkom. Ruka vyhvatila iz dvenadcati tomov |mersona
odin, naudachu. CHtoby ne shumet', my spustilis' po lestnice. YA schital
stupen'ku za stupen'koj. I zametil, chto on staraetsya ne prikasat'sya ko mne,
slovno boitsya zarazy.
U doma na uglu CHarkas i Majpu zhdala kareta. Ceremonnym, no
besprekoslovnym zhestom mne prikazali vojti. Voznica znal dorogu i tut zhe
hlestnul konya. Put' byl dolgim i, kak legko ponyat', molchalivym. YA boyalsya (a
mozhet byt', nadeyalsya), chto on ne konchitsya nikogda. Noch' stoyala lunnaya,
yasnaya, bez malejshego veterka. Krugom -- ni dushi. Vdol' prizemistyh domov po
obe storony dorogi tyanulas' glinobitnaya izgorod'. "Uzhe YUg", -- podumal ya.
Vysoko v temnote mayachili bashennye chasy; ni cifr, ni strelok na ciferblate ne
bylo. Ni odnoj ulicy my, skol'ko pomnyu, ne peresekali. Po neischerpaemomu
primeru eleatov, ya ne chuvstvoval ni straha, ni straha pered strahom, ni
straha pered strahom etogo straha, no, kogda dverca raspahnulas', pri vyhode
chut' ne upal. My podnyalis' po kamennym stupenyam. Nad zabotlivo
podstrizhennymi gazonami gusto temneli derev'ya. On podvel menya k odnomu i
prikazal lech' na travu navznich', raskinuv ruki krestom. Lezha, ya razglyadel
vdali kapitolijskuyu volchicu i tut
zhe ponyal, gde my. Derevom smerti stal dlya menya kiparis. Na pamyat' sama
soboj prishla znamenitaya stroka: "Quantum lenta solent inter viburna
cupressi".
YA vspomnil, chto slovo "lenta" zdes' oznachaet "gibkaya", no zelen' moego
dereva gibkost'yu ne otlichalas'. Hvoinki byli odinakovye, zhestkie,
glyancevitye, nezhivye. Na kazhdoj vidnelas' monogramma. YA pochuvstvoval toshnotu
i slabost'. No ponimal: tol'ko sobrav vse sily, ya smogu spastis'. Spastis'
sam i, mozhet byt', pogubit' ego. Oderzhimyj zloboj, on uzhe ne smotrel ni na
chasy, ni na chudovishchnye krony. YA vypustil iz ruk svoj talisman i uhvatilsya za
travu. V pervyj i poslednij raz nado mnoj blesnul klinok. I tut ya prosnulsya;
levaya ruka ceplyalas' za stenu komnaty.
"Strannyj koshmar", -- podumal ya i opyat' nyrnul v son. Utrom ya obnaruzhil
sredi knig bresh': toma |mersona, vzyatogo s soboj vo sne, na meste ne bylo.
Dnej cherez desyat' mne peredali, chto nedavno moj vrag ushel noch'yu iz doma i
poka ne vozvrashchalsya. I ne vernetsya. Zamurovannyj v moem sne, on tak i budet
s uzhasom otkryvat' dlya sebya pod nevidimoj lunoj etot gorod so slepymi
chasami, mishurnymi vechnymi derev'yami i drugimi podrobnostyami, kotorym net ni
imeni, ni konca
Last-modified: Tue, 22 Nov 2005 17:03:12 GMT