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Патрик Зюскинд. Парфюмер (На немецком языке)

Patrick Suskind. Das Parfum

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     Патрик Зюскинд.  Парфюмер. На немецком языке. 1998
     OCR, Spellcheck: Илья Франк, http://frank.deutschesprache.ru
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ERSTER TEIL
1
     Im achtzehnten Jahrhundert lebte in  Frankreich ein Mann,  der  zu  den
genialsten   und   abscheulichsten   Gestalten  dieser   an   genialen   und
abscheulichen Gestalten nicht armen  Epoche gehurte.  Seine  Geschichte soll
hier  erzuhlt werden. Er hieß Jean-Baptiste Grenouille, und wenn  sein
Name im  Gegensatz  zu  den  Namen  anderer genialer Scheusale,  wie etwa de
Sades, Saint-Justs, Fouches, Bonapartes usw., heute in Vergessenheit geraten
ist,  so   sicher   nicht  deshalb,  weil   Grenouille  diesen   beruhmteren
Finstermunnern an Selbstuberhebung, Menschenverachtung, Immoralitut, kurz an
Gottlosigkeit  nachgestanden hutte, sondern  weil  sich sein Genie und  sein
einziger Ehrgeiz auf ein Gebiet beschrunkte, welches in der Geschichte keine
Spuren hinterlusst: auf das fluchtige Reich der Geruche.

     Zu der  Zeit, von der wir  reden,  herrschte in den Studten ein fur uns
moderne Menschen kaum  vorstellbarer Gestank.  Es stanken die  Straßen
nach Mist, es stanken die Hinterhufe nach Urin, es stanken die Treppenhuuser
nach  fauligem Holz und nach  Rattendreck,  die Kuchen nach verdorbenem Kohl
und  Hammelfett; die ungelufteten Stuben  stanken  nach muffigem Staub,  die
Schlafzimmer  nach fettigen Laken,  nach feuchten Federbetten  und  nach dem
stechend  sußen  Duft  der  Nachttupfe.  Aus  den  Kaminen  stank  der
Schwefel,  aus  den  Gerbereien   stanken  die   utzenden  Laugen,  aus  den
Schlachthufen  stank  das   geronnene  Blut.   Die  Menschen   stanken  nach
Schweiß und nach ungewaschenen Kleidern; aus dem Mund stanken sie nach
verrotteten Zuhnen,  aus  ihren  Mugen nach Zwiebelsaft und  an den Kurpern,
wenn sie nicht mehr  ganz jung waren,  nach altem Kuse und nach saurer Milch
und  nach  Geschwulstkrankheiten.  Es  stanken  die  Flusse, es stanken  die
Plutze, es  stanken die  Kirchen,  es  stank  unter den Brucken und  in  den
Palusten. Der  Bauer stank wie der Priester,  der  Handwerksgeselle  wie die
Meistersfrau, es stank der gesamte  Adel, ja  sogar der Kunig stank, wie ein
Raubtier stank er, und die Kunigin wie eine alte Ziege, sommers wie winters.
Denn der zersetzenden Aktivitut der Bakterien war im achtzehnten Jahrhundert
noch keine Grenze  gesetzt, und so gab es keine menschliche Tutigkeit, keine
aufbauende und keine zersturende, keine uußerung des aufkeimenden oder
verfallenden Lebens, die nicht von Gestank begleitet gewesen wure.

     Und naturlich war in Paris der Gestank am grußten, denn Paris war
die grußte Stadt  Frankreichs. Und innerhalb von Paris wiederum gab es
einen  Ort,  an  dem  der  Gestank  ganz besonders  infernalisch  herrschte,
zwischen  der  Rue  aux  Fers und der  Rue de  la  Ferronnerie, numlich  den
Cimetiere des Innocents. Achthundert Jahre lang hatte man hierher die  Toten
des Krankenhauses Hotel-Dieu  und  der umliegenden Pfarrgemeinden verbracht,
achthundert Jahre lang  Tag fur Tag  die Kadaver zu Dutzenden  herbeigekarrt
und  in lange Gruben geschuttet, achthundert  Jahre lang in den  Gruften und
Beinhuusern Knuchelchen  auf  Knuchelchen  geschichtet. Und erst sputer,  am
Vorabend  der Franzusischen Revolution,  nachdem  einige  der  Leichengruben
gefuhrlich eingesturzt waren  und  der Gestank des uberquellenden  Friedhofs
die  Anwohner  nicht  mehr zu  bloßen  Protesten,  sondern  zu  wahren
Aufstunden trieb, wurde er  endlich geschlossen und aufgelassen,  wurden die
Millionen Knochen und Schudel in  die Katakomben von Montmartre geschaufelt,
und man errichtete an seiner Stelle einen Marktplatz fur Viktualien.

     Hier nun, am allerstinkendsten  Ort des gesamten Kunigreichs, wurde  am
17.  Juli   1738   Jean-Baptiste  Grenouille  geboren.  Es  war  einer   der
heißesten  Tage des  Jahres. Die  Hitze lag wie Blei uber dem Friedhof
und quetschte den nach einer  Mischung aus fauligen Melonen  und verbranntem
Hurn  riechenden Verwesungsbrodem in  die benachbarten  Gassen.  Grenouilles
Mutter  stand, als die  Wehen  einsetzten, an einer Fischbude in der Rue aux
Fers  und schuppte Weißlinge,  die  sie  zuvor ausgenommen  hatte. Die
Fische, angeblich  erst am Morgen aus der Seine gezogen,  stanken bereits so
sehr, dass ihr  Geruch den Leichengeruch uberdeckte. Grenouilles Mutter aber
nahm weder den Fisch- noch  den Leichengeruch wahr, denn ihre Nase war gegen
Geruche im huchsten Maße abgestumpft, und außerdem schmerzte ihr
Leib,  und  der   Schmerz   tutete  alle  Empfunglichkeit  fur  uußere
Sinneseindrucke. Sie  wollte nur  noch, dass der Schmerz aufhure, sie wollte
die  eklige Geburt  so  rasch als muglich hinter sich  bringen. Es war  ihre
funfte. Alle vorhergehenden hatte sie hier an der Fischbude absolviert,  und
alle  waren  Totgeburten  oder  Halbtotgeburten  gewesen,  denn  das blutige
Fleisch, das da herauskam, unterschied sich nicht viel von dem Fischgekruse,
das  da schon lag, und lebte auch  nicht viel  mehr,  und abends wurde alles
mitsammen  weggeschaufelt und hinubergekarrt zum Friedhof oder  hinunter zum
Fluss.  So sollte es auch heute sein, und Grenouilles Mutter,  die noch eine
junge Frau war, gerade  Mitte  zwanzig, die noch ganz hubsch aussah und noch
fast  alle Zuhne  im  Munde  hatte  und auf dem  Kopf  noch  etwas  Haar und
außer der Gicht und der Syphilis und einer leichten Schwindsucht keine
ernsthafte Krankheit;  die noch hoffte, lange zu leben, vielleicht funf oder
zehn  Jahre lang,  und  vielleicht  sogar  einmal zu  heiraten und wirkliche
Kinder zu  bekommen  als ehrenwerte Frau  eines verwitweten Handwerkers oder
so...  Grenouilles Mutter wunschte, dass alles schon voruber wure.  Und  als
die Presswehen einsetzten,  hockte  sie sich  unter ihren  Schlachttisch und
gebar dort,  wie schon vier  Mal zuvor  und nabelte mit dem Fischmesser  das
neugeborene Ding ab. Dann aber, wegen der Hitze  und  des  Gestanks, den sie
als  solchen   nicht  wahrnahm,   sondern   nur  als  etwas  Unertrugliches,
Betuubendes - wie ein Feld von Lilien oder wie ein enges  Zimmer,  in dem zu
viel Narzissen stehen -, wurde sie ohnmuchtig, kippte zur Seite,  fiel unter
dem Tisch hervor mitten  auf die Straße  und  blieb  dort  liegen, das
Messer in der Hand.

     Geschrei, Gerenne,  im  Kreis  steht die glotzende  Menge, man holt die
Polizei.  Immer noch  liegt  dieFrau mit  dem  Messer in der  Hand  auf  der
Straße, la ngsam kommt sie zu sich.
     Was ihr geschehen sei?
     "Nichts."
     Was sie mit dem Messer tue?
     "Nichts."
     Woher das Blut an ihren Rucken komme?
     "Von den Fischen."
     Sie steht auf, wirft das Messer weg und geht davon, um sich zu waschen.

     Da  fungt, wider  Erwarten,  die  Geburt  unter  dem  Schlachttisch  zu
schreien an. Man schaut nach,  entdeckt unter einem  Schwurm von Fliegen und
zwischen Gekruse und  abgeschlagenen  Fischkupfen das Neugeborene,  zerrt es
heraus. Von Amts wegen wird es einer Amme gegeben,  die Mutter festgenommen.
Und  weil sie gestundig  ist  und  ohne weiteres zugibt, dass  sie  das Ding
bestimmt wurde haben verrecken lassen, wie sie es im ubrigen schon  mit vier
anderen  getan  habe,  macht  man  ihr den  Prozess,  verurteilt  sie  wegen
mehrfachen Kindermords und schlugt ihr ein paar Wochen sputer auf  der Place
de Greve den Kopf ab.

     Das  Kind hatte zu  diesem Zeitpunkt  bereits  das dritte  Mal die Amme
gewechselt.  Keine  wollte es lunger als ein  paar  Tage behalten. Es sei zu
gierig, hieß es, sauge fur zwei, entziehe den anderen Stillkindern die
Milch und damit ihnen, den Ammen, den Lebensunterhalt, da  rentables Stillen
bei einem einzigen Suugling unmuglich  sei. Der  zustundige Polizeioffizier,
ein gewisser La Fosse, war die Sache alsbald leid und wollte das Kind  schon
zur  Sammelstelle  fur  Findlinge  und  Waisen  in  der   uußeren  Rue
Saint-Antoine  bringen  lassen,  von wo  aus  tuglich  Kindertransporte  ins
staatliche  Großfindelheim  von  Rouen  abgingen.  Da  nun aber  diese
Transporte  von  Lasttrugern  vermittels Bastkiepen durchgefuhrt  wurden, in
welche  man  aus  Rationalitutsgrunden  bis zu vier  Suuglinge  gleichzeitig
steckte; da deshalb die Sterberate unterwegs außerordentlich hoch war;
da  aus  diesem  Grund  die  Kiepentruger  angehalten  waren,  nur  getaufte
Suuglinge  zu befurdern und nur solche, die  mit einem ordnungsgemußen
Transportschein versehen waren, welcher in Rouen abgestempelt werden musste;
da  das  Kind Grenouille aber weder getauft  war  noch uberhaupt einen Namen
besaß,  den  man  ordnungsgemuß  in  den  Transportschein  hutte
eintragen  kunnen;  da  es  ferner  seitens  der Polizei nicht gut  angungig
gewesen  wure,  ein  Kind   anonymiter  vor  den  Pforten  der  Sammelstelle
auszusetzen,  was  allein  die Erfullung der  ubrigen  Formalituten erubrigt
haben wurde...  -  aus einer Reihe  von Schwierigkeiten  burokratischer  und
verwaltungstechnischer Art also, die sich bei der Abschiebung des Kleinkinds
zu  ergeben  schienen, und  weil  im  ubrigen  die  Zeit drungte,  nahm  der
Polizeioffizier La Fosse von seinem ursprunglichen Entschluss wieder Abstand
und gab Anweisung, den Knaben  bei irgendeiner kirchlichen Institution gegen
Aushundigung einer Quittung  abzugeben,  damit man ihn dort taufe  und  uber
sein weiteres Schicksal entscheide. Im  Kloster von Saint-Merri in  der  Rue
Saint-Martin wurde  man  ihn  los.  Er  erhielt  die  Taufe  und  den  Namen
Jean-Baptiste. Und weil der Prior an diesem Tage gute  Laune hatte und seine
karitativen Fonds noch nicht erschupft waren, ließ man das  Kind nicht
nach Rouen exportieren, sondern auf Kosten des Klosters aufpuppeln. Es wurde
zu diesem Behuf  einer  Amme namens Jeanne  Bussie in  der  Rue  Saint-Denis
ubergeben, welche bis  auf weiteres drei Franc pro Woche fur ihre Bemuhungen
erhielt.

2
     Einige Wochen  sputer stand die Amme Jeanne Bussie mit einem Henkelkorb
in  der  Hand vor der Pforte des  Klosters von  Saint-Merri  und  sagte  dem
uffnenden Pater  Terrier,  einem  etwa  funfzigjuhrigen kahlkupfigen, leicht
nach  Essig riechenden  Munch  "Da!"  und  stellte  den  Henkelkorb  auf die
Schwelle.
     "Was  ist  das?" sagte Terrier  und  beugte  sich  uber  den  Korb  und
schnupperte daran, denn er vermutete Essbares.
     "Der Bastard der Kindermurderin aus der Rue aux Fers!"
     Der Pater kramte mit dem Finger im Henkelkorb herum, bis er das Gesicht
des schlafenden Suuglings freigelegt hatte.
     "Gut schaut er aus. Rosig und wohlgenuhrt."
     "Weil er sich an mir vollgefressen hat. Weil  er mich  leergepumpt  hat
bis  auf  die Knochen.  Aber  damit ist  jetzt Schluss. Jetzt kunnt  Ihr ihn
selber weiterfuttern mit Ziegenmilch, mit  Brei,  mit Rubensaft.  Er  frisst
alles, der Bastard."
     Pater Terrier war ein gemutlicher Mann. In seine Zustundigkeit fiel die
Verwaltung des klusterlichen Karitativfonds, die Verteilung von Geld an Arme
und Bedurftige. Und er erwartete, dass man ihm dafur Danke sagte und ihn des
weiteren nicht belustigte.  Technische Einzelheiten  waren ihm sehr zuwider,
denn  Einzelheiten  bedeuteten  immer Schwierigkeiten,  und  Schwierigkeiten
bedeuteten  eine Sturung seiner  Gemutsruhe,  und  das konnte er  gar  nicht
vertragen. Er urgerte sich, dass er  die Pforte uberhaupt geuffnet hatte. Er
wunschte, dass diese Person ihren Henkelkorb  nuhme und nach Hause ginge und
ihn in Ruhe ließe mit ihren Suuglingsproblemen.
     Langsam richtete  er sich  auf und  sog mit  einem Atemzug den Duft von
Milch  und  kusiger Schafswolle  ein, den die Amme  verstrumte.  Es war  ein
angenehmer Duft.
     "Ich verstehe nicht, was du willst. Ich verstehe wirklich nicht, worauf
du  hinauswillst.  Ich  kann  mir nur  vorstellen, dass  es  diesem Suugling
durchaus nicht schaden  wurde, wenn er  noch geraume Zeit an  deinen Brusten
luge."
     "Ihm nicht", schnarrte die Amme  zuruck, "aber mir. Zehn Pfund habe ich
abgenommen und  dabei gegessen fur drei.  Und  wofur?  Fur drei Franc in der
Woche!"
     "Ach, ich verstehe", sagte Terrier fast erleichtert, "ich bin im Bilde:
Es geht also wieder einmal ums Geld."
     "Nein!" sagte die Amme.
     "Doch! Immer geht es ums Geld. Wenn an diese Pforte geklopft wird, geht
es ums Geld. Einmal wunschte ich mir, dass ich  uffnete, und es  stunde  ein
Mensch da, dem  es um etwas  anderes ginge. Jemand, der beispielsweise  eine
kleine Aufmerksamkeit vorbeibruchte. Beispielsweise etwas Obst oder ein paar
Nusse.  Es  gibt doch  im Herbst eine  Menge  Dinge,  die  man vorbeibringen
kunnte. Blumen vielleicht.  Oder wenn bloß jemand kume und  freundlich
sagte:  >Gott  zum  Gruße, Pater Terrier,  ich wunsche Ihnen  einen
schunen Tag!< Aber das werde ich  wohl  nie mehr  erleben.  Wenn  es kein
Bettler ist, dann ist es ein Hundler, und wenn es kein Hundler ist, dann ist
es ein Handwerker, und wenn er kein  Almosen will, dann  prusentiert er eine
Rechnung. Ich kann schon gar nicht mehr auf die Straße gehen. Wenn ich
auf  die  Straße  gehe,  bin  ich  nach drei  Schritten umzingelt  von
Individuen, die Geld wollen!"
     "Nicht von mir", sagte die Amme.
     "Aber ich  sage dir eines: Du bist nicht die  einzige Amme im Sprengel.
Es gibt  Hunderte von erstklassigen Ziehmuttern, die sich darum reißen
werden, diesen entzuckenden Suugling fur  drei Franc pro  Woche an die Brust
zu   legen   oder   ihm   Brei   oder   Sufte   oder   sonstige   Nuhrmittel
einzuflußen..."
     "Dann gebt ihn einer von denen!"
     "...  Andrerseits  ist  es nicht  gut, ein Kind so herumzuschubsen. Wer
weiß, ob es mit anderer  Milch so gut gedeiht wie mit  deiner. Es  ist
den  Duft  deiner Brust gewuhnt,  musst  du  wissen, und den  Schlag  deines
Herzens."
     Und abermals nahm er  einen  tiefen  Atemzug  vom warmen Dunst, den die
Amme  verstrumte,  und  sagte dann,  als er merkte, dass seine  Worte keinen
Eindruck auf sie gemacht hatten:
     "Nimm jetzt das Kind mit nach Hause! Ich werde die Sache  mit dem Prior
besprechen.  Ich werde  ihm vorschlagen, dir kunftig vier Franc in der Woche
zu geben."
     "Nein", sagte die Amme.
     "Also gut: funf!"
     "Nein."
     "Wie viel verlangst du  denn noch?" schrie Terrier sie  an. "Funf Franc
sind ein Haufen  Geld fur die untergeordnete Aufgabe,  ein  kleines Kind  zu
ernuhren!"
     "Ich will  uberhaupt kein Geld", sagte  die Amme. "Ich will den Bastard
aus dem Haus haben."
     "Aber warum denn, liebe Frau?" sagte Terrier und fingerte wieder in dem
Henkelkorb herum. "Er ist doch ein allerliebstes Kind. Er sieht rosa aus, er
schreit nicht, er schluft gut, und er ist getauft."
     "Er ist vom Teufel besessen."
     Rasch zog Terrier seine Finger aus dem Korb.
     "Unmuglich!  Es ist  absolut  unmuglich, dass  ein  Suugling vom Teufel
besessen  ist.  Ein  Suugling  ist kein  Mensch, sondern  ein  Vormensch und
besitzt noch  keine voll  ausgebildete Seele.  Infolgedessen  ist er fur den
Teufel uninteressant. Spricht  er vielleicht schon? Zuckt es in  ihm? Bewegt
er Dinge im Zimmer? Geht ein ubler Gestank von ihm aus?"
     "Er riecht uberhaupt nicht", sagte die Amme.
     "Da  hast du es! Das  ist ein eindeutiges Zeichen.  Wenn  er vom Teufel
besessen wure, musste er stinken."
     Und  um die  Amme zu beruhigen und seinen  eigenen  Mut unter Beweis zu
stellen, hob Terrier den Henkelkorb hoch und hielt ihn sich unter die Nase.
     "Ich rieche nichts Absonderliches", sagte  er,  nachdem  er  eine Weile
geschnuppert hatte, "wirklich nichts Absonderliches. Mir scheint allerdings,
als ob da etwas aus der Windel ruche." Und er hielt ihr den  Korb hin, damit
sie seinen Eindruck bestutige."Das meine ich nicht", sagte die Amme unwirsch
und  schob den Korb von sich. "Ich meine nicht das, was in  der Windel  ist.
Seine Exkremente riechen wohl. Er selbst, der Bastard selbst, riecht nicht."
     "Weil er gesund ist", rief Terrier, "weil er gesund ist, deshalb riecht
er  nicht!  Nur  kranke  Kinder  riechen,  das ist doch bekannt. Bekanntlich
riecht ein  Kind, das  Blattern hat, nach  Pferdedung,  und  eines,  welches
Scharlachfieber hat, nach alten  upfeln, und  ein schwindsuchtiges Kind, das
riecht nach Zwiebeln.  Es ist gesund, das ist alles, was ihm fehlt. Soll  es
denn stinken? Stinken denn deine eigenen Kinder?"
     "Nein", sagte  die Amme. "Meine Kinder  riechen so,  wie Menschenkinder
riechen sollen."
     Terrier stellte den Henkelkorb vorsichtig auf den Boden zuruck, denn er
fuhlte,  wie  die ersten  Wallungen von Wut  uber  die Widerborstigkeit  der
Person  in  ihm aufstiegen.  Es  war  nicht auszuschließen, dass er im
Fortgang  des Disputes  beide  Arme zur  freieren Gestik benutigte,  und  er
wollte nicht, dass der Suugling  dadurch Schaden  nuhme. Vorerst  allerdings
verknotete  er seine  Hunde  hinter  dem  Rucken, streckte  der  Amme seinen
spitzen Bauch entgegen und fragte scharf: "Du behauptest also zu wissen, wie
ein Menschenkind, das ja  immerhin auch - daran muchte ich  erinnern,  zumal
wenn es getauft ist - ein Gotteskind ist, zu riechen habe?"
     "Ja", sagte die Amme.
     "Und  behauptest  ferner,  dass, wenn es  nicht ruche, wie du meintest,
dass es riechen solle - du, die Amme Jeanne Bussie aus der Rue  Saint-Denis!
-,  es dann  ein Kind des Teufels  sei?"  Er schwang die Linke hinter seinem
Rucken hervor  und  hielt  ihr  drohend  den gebogenen  Zeigefinger  wie ein
Fragezeichen vors Gesicht. Die Amme uberlegte.  Es war ihr nicht recht, dass
das Gespruch mit einem  Mal zu einem theologischen Verhur ausartete, bei dem
sie nur unterliegen konnte.
     "Das will ich nicht  gesagt haben", antwortete sie ausweichend. "Ob die
Sache etwas  mit dem  Teufel zu tun hat  oder  nicht,  das musst  Ihr selbst
entscheiden, Pater Terrier, dafur  bin ich nicht  zustundig. Ich  weiß
nur eins: dass mich vor diesem Suugling  graust, weil  er  nicht riecht, wie
Kinder riechen sollen."
     "Aha",  sagte  Terrier  befriedigt und  ließ  seinen  Arm  wieder
zuruckpendeln. "Das mit dem  Teufel nehmen wir also wieder zuruck. Gut. Aber
nun sage  mir gefulligst: Wie  riecht  ein Suugling denn, wenn er so riecht,
wie du glaubst, dass er riechen solle? Na?"
     "Gut riecht er", sagte die Amme.
     "Was  heisst  >gut<?" brullte Terrier sie an. "Gut riecht vieles.
Ein  Bund  Lavendel  riecht gut.  Suppenfleisch riecht gut.  Die  Gurten von
Arabien riechen gut. Wie riecht ein Suugling, will ich wissen?"
     Die Amme zugerte. Sie wusste wohl,  wie Suuglinge rochen, sie wusste es
ganz genau, sie hatte doch  schon Dutzende  genuhrt, gepflegt,  geschaukelt,
gekusst...  sie konnte  sie  nachts  mit  der  Nase  finden,  sie  trug  den
Suuglingsgeruch selbst jetzt deutlich in  der Nase. Aber sie hatte  ihn noch
nie mit Worten bezeichnet.
     "Na?" bellte Terrier und knipste ungeduldig an seinen Fingernugeln.
     "Also -",  begann die Amme, "es ist nicht ganz leicht zu sagen, weil...
weil, sie  riechen nicht  uberall gleich,  obwohl  sie uberall gut  riechen,
Pater, verstehen Sie, also  an den Fußen  zum Beispiel, da riechen sie
wie ein glatter warmer Stein -  nein eher wie Topfen... oder wie Butter, wie
frische Butter, ja genau: wie  frische Butter  riechen  sie.  Und am  Kurper
riechen  sie wie ... wie eine Galette, die man in Milch  gelegt hat.  Und am
Kopf,  da oben,  hinten  auf dem Kopf, wo das  Haar  den  Wirbel macht,  da,
schauen  Sie, Pater,  da, wo bei  Ihnen nichts mehr ist...", und  sie tippte
Terrier,  der  uber diesen Schwall  detaillierter Dummheit  fur einen Moment
sprachlos geworden war  und gehorsam den Kopf gesenkt hatte, auf die Glatze,
"...  hier, genau  hier,  da  riechen sie  am besten.  Da  riechen sie  nach
Karamel, das riecht so suß, so wunderbar, Pater, Sie machen sich keine
Vorstellung! Wenn man sie da  gerochen hat, dann liebt man sie, ganz  gleich
ob es die eignen  oder  fremde sind. Und  so und nicht anders  mussen kleine
Kinder  riechen. Und wenn sie nicht so  riechen,  wenn sie da oben gar nicht
riechen, noch weniger  als kalte  Luft, so  wie der da, der Bastard, dann...
Sie  kunnen  das  erkluren,  wie Sie  wollen,  Pater,  aber ich" -  und  sie
verschrunkte  entschlossen die Arme  unter  ihrem Busen  und  warf  einen so
angeekelten Blick auf den Henkelkorb  zu ihren Fußen, als enthielte er
Kruten -, "ich, Jeanne Bussie, werde das da nicht mehr zu mir nehmen!"
     Pater Terrier hob langsam den gesenkten Kopf und fuhr  sich ein paarmal
mit dem Finger uber die Glatze, als  wolle  er dort Haare ordnen, legte  den
Finger wie zufullig unter seine Nase und schnupperte nachdenklich.
     "Wie  Karamel...?"  fragte  er   und  versuchte,  seinen  strengen  Ton
wiederzufinden...  "Karamel! Was weisst  du von Karamel? Hast  du schon  mal
welches gegessen?"
     "Nicht  direkt",  sagte  die  Amme.  "Aber  ich  war  einmal  in  einem
großen Hotel in der  Rue  Saint-Honore  und  habe  zugesehen,  wie  es
gemacht wurde aus geschmolzenem Zucker und Rahm. Es roch so gut, dass ich es
nicht mehr vergessen habe."
     "Jaja. Schon recht",  sagte Terrier und  entfernte den Finger  von  der
Nase. "Bitte  schweige  jetzt!  Es  ist fur  mich uberaus anstrengend,  mich
weiterhin  auf diesem  Niveau mit  dir  zu  unterhalten. Ich stelle fest, du
weigerst dich, aus welchen Grunden auch immer, den dir anvertrauten Suugling
Jean-Baptiste  Grenouille weiter zu  ernuhren,  und  erstattest ihn  hiermit
seinem provisorischen Vormund, dem Kloster von Saint-Merri zuruck. Ich finde
das betrublich, aber ich kann es wohl nicht undern. Du bist entlassen."
     Damit  packte  er  den Henkelkorb,  nahm  noch  einen Atemzug  von  dem
verwehenden warmen, wolligen Milchdunst und warf  das Tor  ins Schloss. Dann
ging er in sein Buro.

3
     Pater Terrier  war ein gebildeter Mann. Er  hatte  nicht  nur Theologie
studiert,  sondern  auch  die  Philosophen  gelesen  und  beschuftigte  sich
nebenbei mit  Botanik  und Alchemie. Er  hielt einiges  auf die Kraft seines
kritischen  Geistes. Zwar  wure  er  nicht  so weit  gegangen, wie manche es
taten,  die Wunder, die  Orakel  oder die  Wahrheit der  Texte der  Heiligen
Schrift  in  Frage  zu stellen,  auch wenn sie strenggenommen  mit  Vernunft
allein nicht zu erkluren waren,  ja dieser  sogar  oft direkt widersprachen.
Von  solchen Problemen  ließ er lieber seine Finger,  sie waren ihm zu
ungemutlich  und wurden ihn nur  in die  peinlichste Unsicherheit und Unruhe
sturzen,  wo  man  doch,  gerade um  sich seiner  Vernunft zu  bedienen, der
Sicherheit und der Ruhe bedurfte. Was er aber aufs entschiedenste bekumpfte,
waren die  abergluubischen Vorstellungen des einfachen  Volkes:  Hexerei und
Kartenlesen, Amulettgetrage, buser Blick,  Beschwurungen, Vollmondhokuspokus
und was sie sonst noch alles trieben - es war ja tief deprimierend zu sehen,
dass   solche  heidnischen  Gebruuche   nach   uber  tausendjuhriger  fester
Installation der christlichen Religion  immer  noch nicht ausgerottet waren!
Auch   die   meisten   Fulle   von   sogenannter   Teufelsbesessenheit   und
Satansbundelei  erwiesen sich  bei  nuherer Betrachtung als  abergluubisches
Spektakel. Zwar, die Existenz des Satans selbst zu  leugnen, seine Macht  zu
bezweifeln  -  so  weit  wurde  Terrier  nicht  gehen;  solche  Probleme  zu
entscheiden,  die  die  Grundfesten  der Theologie  beruhrten,  waren andere
Instanzen berufen als ein kleiner einfacher Munch. Auf der anderen Seite lag
es klar  zutage, dass, wenn eine einfultige Person wie jene Amme behauptete,
sie habe einen Teufelsspuk entdeckt, der Teufel nie und nimmer seine Hand im
Spiel haben  konnte.  Gerade dass sie ihn entdeckt zu haben glaubte, war ein
sicherer Beweis dafur, dass da nichts Teuflisches  zu entdecken war, denn so
dumm stellte sich der Teufel auch wieder nicht an, dass er sich von der Amme
Jeanne  Bussie  entlarven ließ.  Und noch  dazu mit der Nase! Mit  dem
primitiven Geruchsorgan, dem niedrigsten der Sinne! Als ruche die Hulle nach
Schwefel und das Paradies nach Weihrauch und Myrrhe! Schlimmster Aberglaube,
wie in dunkelster heidnischster  Vorzeit, als  die  Menschen noch  wie Tiere
lebten, als sie  noch  keine scharfen  Augen besaßen, die  Farbe nicht
kannten, aber Blut riechen  zu kunnen glaubten, meinten, Freund von Feind zu
erriechen,  von  kannibalischen  Riesen  und  Werwulfen  gewittert  und  von
Erinnyen gerochen zu werden, und ihren scheußlichen Guttern stinkende,
qualmende Brandopfer brachten. Entsetzlich! >Es sieht  der  Narr mit  der
Nase< mehr  als mit den  Augen,  und  wahrscheinlich musste das Licht der
gottgegebenen Vernunft noch  tausend weitere Jahre leuchten, ehe die letzten
Reste des primitiven Glaubens verscheucht waren.
     "Ach, und das  arme kleine Kind! Das unschuldige Wesen! Liegt in seinem
Korb und schlummert,  ahnt nichts von den ekligen Verduchtigungen, die gegen
es erhoben werden. Du ruchest nicht, wie Menschenkinder riechen sollen, wagt
die  unverschumte  Person  zu  behaupten.  Ja,  was  sagen  wir  denn  dazu?
Duziduzi!"
     Und er  wiegte den Korb  sachte auf den Knien, streichelte dem Suugling
mit dem Finger uber den  Kopf und sagte von Zeit  zu Zeit "duziduzi", was er
fur einen auf  Kleinkinder zurtlich und beruhigend wirkenden Ausdruck hielt.
"Nach Karamel sollst du riechen, so ein Unsinn, duziduzi!"
     Nach  einer Weile zog er den  Finger  zuruck, hielt ihn sich  unter die
Nase,  schnupperte, roch  aber nichts  als das  Sauerkraut,  das er  mittags
gegessen  hatte. Er  zugerte  einen  Moment,  blickte sich um,  ob ihn  auch
niemand beobachte, hob den Korb empor, senkte seine  dicke Nase hinein. Ganz
knapp,  so  dass  die  dunnen rutlichen Kindshaare  seine Nustern kitzelten,
schnoberte er uber den  Kopf  des Suuglings, in der Erwartung, einen  Geruch
aufzusaugen.  Er wusste  nicht so recht,  wie  Suuglinge am Kopf zu  riechen
hatten. Naturlich nicht nach Karamel, so  viel stand fest, denn Karamel  war
ja geschmolzener Zucker, und  wie sollte  ein Suugling, der bisher nur Milch
getrunken hatte, nach geschmolzenem  Zucker  riechen.  Nach Milch kunnte  er
riechen, nach Ammenmilch. Aber er roch nicht nach Milch. Nach Haaren  konnte
er   riechen,  nach  Haut  und  Haaren  und  vielleicht  nach  ein  bisschen
Kinderschweiß. Und  Terrier schnupperte und  stellte sich darauf  ein,
Haut,  Haare und ein  bisschen Kinderschweiß zu riechen.  Aber er roch
nichts. Beim besten Willen nichts. Wahrscheinlich riecht ein Suugling nicht,
dachte er, so wird das  sein. Ein Suugling, sofern reinlich gehalten, riecht
eben nicht, genausowenig wie er  spricht, luuft oder  schreibt.  Diese Dinge
kommen erst mit dem  Alter. Strenggenommen strumt der Mensch sogar erst Duft
aus,  wenn er pubertiert. So  ist das und nicht anders. Schreibt nicht schon
Horaz  "Es buckelt der Jungling, es  duftet erbluhend  die Jungfrau wie eine
weiße  Narzisse..."?-  und  die  Rumer  verstanden  etwas  davon!  Der
Menschenduft ist immer ein fleischlicher Duft  - also ein sundiger Duft. Wie
sollte  also  ein  Suugling,  der doch  noch  nicht  einmal  im  Traume  die
fleischliche  Sunde  kennt,  riechen?  Wie sollte er riechen?  Duziduzi? Gar
nicht!
     Er hatte den Korb wieder auf die Knie gestellt und hutschte ihn sachte.
Das Kind schlief noch immer fest. Seine rechte Faust schaute unter der Decke
hervor, klein und rot,  und zuckte manchmal ruhrend gegen die Wange. Terrier
luchelte  und  kam  sich  plutzlich  sehr gemutlich  vor.  Fur einen  Moment
gestattete er  sich den phantastischen Gedanken, er selbst sei der Vater des
Kindes.  Er wure  kein  Munch  geworden,  sondern ein normaler  Burger,  ein
rechtschaffener Handwerker vielleicht, hutte ein Weib  genommen, ein  warmes
wollig und milchig duftendes Weib, und  hutte mit ihr einen Sohn gezeugt und
hutschte  ihn  nun  hier  auf  seinen  eigenen  Knien,  sein  eigenes  Kind,
duziduziduzi... Es war ihm wohl bei diesem Gedanken. Der Gedanke hatte etwas
so  Ordentliches. Ein Vater hutscht seinen Sohn  auf den Knien, duziduzi, es
war ein Bild so alt  wie die  Welt und  immer ein neues und richtiges  Bild,
solange die  Welt bestand, ach  ja! Es  wurde Terrier ein  bisschen warm ums
Herz und sentimental im Gemut.
     Da erwachte das Kind. Es erwachte zuerst mit der Nase. Die winzige Nase
bewegte  sich, sie zog sich nach oben und schnupperte.  Sie sog die Luft ein
und schnaubte sie in kurzen Stußen aus,  wie bei  einem unvollkommenen
Niesen. Dann rumpfte sich die Nase, und  das Kind  tat  die Augen  auf.  Die
Augen   waren    von   unbestimmter   Farbe,   zwischen   austerngrau    und
opalweiß-cremig,  von einer  Art schleimigem  Schleier  uberzogen  und
offenbar noch nicht sehr gut zum Sehen geeignet. Terrier hatte den Eindruck,
dass sie ihn gar nicht gewahrten.  Anders die Nase. Wuhrend die matten Augen
des Kindes ins Unbestimmte schielten, schien die Nase ein bestimmtes Ziel zu
fixieren, und Terrier hatte das sehr  sonderbare Gefuhl, als sei dieses Ziel
er,  seine  Person, Terrier selbst.  Die  winzigen  Nasenflugel um die  zwei
winzigen  Lucher  mitten  im  Gesicht  des  Kindes  bluhten  sich  wie  eine
aufgehende  Blute. Oder eher wie die  Nupfe jener kleinen  fleischfressenden
Pflanzen, die man im botanischen Garten des Kunigs hielt. Und wie von diesen
schien ein unheimlicher Sog von ihnen  auszugehen.  Es war Terrier, als sehe
ihn das  Kind  mit  seinen Nustern,  als sehe es ihn  scharf und prufend an,
durchdringender,  als man  es mit Augen kunnte, als verschlunge es etwas mit
seiner Nase, das von ihm,  Terrier,  ausging, und das  er nicht zuruckhalten
und  nicht verbergen konnte... Das geruchlose  Kind roch ihn schamlos ab, so
war es! Es  witterte ihn aus!  Und  er kam sich mit  einem Mal stinkend vor,
nach Schweiß und Essig, nach Sauerkraut und ungewaschenen Kleidern. Er
kam  sich  nackt  und  hußlich  vor,  wie begafft  von  jemandem,  der
seinerseits  nichts  von  sich preisgab.  Selbst durch seine Haut schien  es
hindurchzuriechen, in  sein Innerstes  hinein.  Die  zartesten  Gefuhle, die
schmutzigsten Gedanken lagen  bloß vor dieser  gierigen kleinen  Nase,
die noch gar keine rechte Nase war, sondern nur ein  Stups, ein sich stundig
kruuselndes  und  bluhendes  und bebendes winziges  luchriges Organ. Terrier
schauderte. Er ekelte sich. Er verzog nun seinerseits die Nase wie vor etwas
ubelriechendem,  mit  dem  er  nichts   zu  tun  haben  wollte.  Vorbei  der
anheimelnde Gedanke,  es  handle  sich ums eigne Fleisch und Blut. Zerstoben
das  sentimentale  Idyll  von  Vater  und  Sohn  und  duftender  Mutter. Wie
weggerissen  der gemutlich  umhullende  Gedankenschleier, den er sich um das
Kind und  sich selbst zurecht phantasiert  hatte: Ein  fremdes, kaltes Wesen
lag auf  seinen Knien, ein feindseliges Animal, und  wenn er  nicht  ein  so
besonnener und von Gottesfurcht und rationaler Einsicht geleiteter Charakter
gewesen wure, so  hutte er es  in einem Anflug von Ekel wie eine  Spinne von
sich geschleudert.
     Mit einem Ruck stand Terrier  auf und setzte den Korb auf den Tisch. Er
wollte  das  Ding loshaben,  muglichst schnell, muglichst  gleich, muglichst
sofort.
     Und da begann es zu schreien. Es kniff  die Augen zusammen, riss seinen
roten Schlund auf und kreischte  so  widerwurtig  schrill, dass Terrier  das
Blut in den Adern erstarrte. Er schuttelte den Korb  mit ausgestreckter Hand
und schrie "Duziduzi", um das Kind zum Schweigen zu bringen, aber es brullte
nur noch lauter und wurde ganz blau im Gesicht und sah aus, als wolle es vor
Brullen zerplatzen.
     Weg   damit!  dachte  Terrier,   augenblicklich   weg   mit   diesem...
>Teufel<  wollte  er  sagen  und riss sich zusammen  und  verkniff  es
sich,... weg mit diesem Unhold, mit diesem  unertruglichen Kind! Aber wohin?
Er kannte ein Dutzend Ammen und Waisenhuuser  im Quartier, aber das  war ihm
zu nah, zu dicht  auf der Haut war ihm das,  weiter  weg musste das Ding, so
weit, dass  man's nicht hurte, so weit,  dass  man's  ihm nicht  jede Stunde
wieder vor die Ture stellen  konnte,  nach  Muglichkeit  musste  es in einen
anderen  Sprengel, ans andere Ufer noch besser, am  allerbesten extra muros,
in  den Faubourg  Saint-Antoine, das war's!, dahin kam  der schreiende Balg,
weit nach Osten, jenseits der Bastille, wo man nachts die Tore schloss.
     Und er raffte seine Soutane und ergriff den brullenden  Korb und rannte
davon,  rannte durch das Gassengewirr zur Rue du Faubourg Saint-Antoine, die
Seine hinauf nach Osten, zur Stadt hinaus, weit, weit hinaus bis  zur Rue de
Charonne  und diese fast bis zum Ende,  wo er, in  der Nuhe des Klosters der
Madeleine de Trenelle, die  Adresse  einer gewissen  Madame Gaillard kannte,
welche  Kostkinder jeglichen Alters  und jeglicher Art aufnahm,  solange nur
jemand dafur zahlte,  und dort gab er  das immer  noch  schreiende Kind  ab,
zahlte fur ein Jahr im voraus und floh zuruck in die Stadt, warf, im Kloster
angekommen, seine  Kleider wie etwas Beflecktes ab, wusch sich von Kopf  bis
Fuß und  kroch in  seiner Kammer ins Bett, wo  er viele Kreuze schlug,
lange betete und endlich erleichtert entschlief.

4
     Madame Gaillard, obwohl  noch keine dreißig  Jahre alt, hatte das
Leben schon hinter sich.  uußerlich sah  sie so alt  aus, wie es ihrem
wirklichen Alter entsprach, und zugleich doppelt und  dreimal und hundertmal
so alt, numlich wie die Mumie eines Mudchens; innerlich aber war sie  lungst
tot. Als Kind hatte sie von ihrem Vater einen Schlag mit dem Feuerhaken uber
die  Stirn  bekommen,  knapp  oberhalb  der  Nasenwurzel,  und  seither  den
Geruchssinn verloren und jedes Gefuhl  fur menschliche Wurme und menschliche
Kulte und uberhaupt jede Leidenschaft. Zurtlichkeit war ihr mit diesem einen
Schlag ebenso fremd geworden  wie Abscheu, Freude so fremd wie Verzweiflung.
Sie  empfand nichts, als  sie  sputer ein Mann beschlief, und ebenso nichts,
als sie ihre Kinder gebar. Sie trauerte nicht uber die, die ihr starben, und
freute sich nicht an denen,  die ihr  blieben. Als ihr  Mann  sie  prugelte,
zuckte  sie  nicht,  und  sie  verspurte  keine  Erleichterung,  als  er  im
Hotel-Dieu  an der  Cholera starb.  Die  zwei  einzigen Sensationen, die sie
kannte,  waren  eine ganz leichte Gemutsverdusterung,  wenn  die  monatliche
Migrune  nahte, und  eine ganz  leichte  Gemutsaufhellung, wenn die  Migrune
wieder wich. Sonst spurte diese abgestorbene Frau nichts.
     Auf   der  anderen  Seite...   oder  vielleicht  gerade   wegen   ihrer
vollkommenen   Emotionslosigkeit,   besaß   Madame    Gaillard   einen
gnadenlosen Ordnungs-  und Gerechtigkeitssinn. Sie bevorzugte keines der ihr
anvertrauten  Kinder  und   benachteiligte  keines.  Sie  verabreichte  drei
Mahlzeiten am Tag und keinen kleinsten Happen mehr. Sie windelte die Kleinen
dreimal am Tag  und nur bis zum zweiten  Geburtstag. Wer danach  noch in die
Hose schiss, erhielt eine vorwurfslose Ohrfeige  und eine  Mahlzeit weniger.
Exakt die Hulfte des Kostgelds verwandte  sie fur  die  Zuglinge, exakt  die
Hulfte behielt sie fur  sich. Sie versuchte in billigen Zeiten nicht,  ihren
Gewinn zu erhuhen; aber sie legte  in harten Zeiten nicht einen einzigen Sol
zu, auch nicht, wenn  es auf  Leben  und  Tod ging. Das Geschuft hutte  sich
sonst fur sie nicht mehr gelohnt. Sie brauchte das  Geld. Sie hatte sich das
ganz genau ausgerechnet.  Im Alter  wollte sie  sich  eine  Rente kaufen und
daruberhinaus  noch  so  viel besitzen, dass  sie es sich leisten konnte, zu
Hause zu sterben und nicht im Hotel-Dieu zu verrecken wie ihr Mann. Sein Tod
selbst  hatte  sie  kaltgelassen. Aber  ihr  graute  vor diesem uffentlichen
gemeinsamen Sterben mit  Hunderten von  fremden  Menschen.  Sie wollte  sich
einen  privaten  Tod  leisten,  und  dazu  brauchte  sie die volle Marge vom
Kostgeld: Zwar,  es gab Winter, da starben ihr von den zwei  Dutzend kleinen
Pensionuren drei  oder vier. Doch damit lag sie immer noch  erheblich besser
als die meisten  anderen privaten  Ziehmutter und  ubertraf die großen
staatlichen  oder  kirchlichen  Findelhuuser, deren  Verlustquote  oft  neun
Zehntel betrug, bei weitem. Es gab ja auch viel Ersatz. Paris produzierte im
Jahr uber zehntausend  neue Findelkinder, Bastarde und Waisen. So ließ
sich mancher Ausfall verschmerzen.
     Fur den  kleinen Grenouille war das Etablissement  der  Madame Gaillard
ein Segen. Wahrscheinlich  hutte  er nirgendwo anders uberleben kunnen. Hier
aber, bei  dieser  seelenarmen  Frau gedieh er.  Er  besaß  eine  zuhe
Konstitution.  Wer  wie  er die  eigene  Geburt  im  Abfall uberlebt  hatte,
ließ sich  nicht  mehr  so leicht  aus  der Welt  bugsieren. Er konnte
tagelang wussrige Suppen essen, er kam  mit der dunnsten Milch aus,  vertrug
das  faulste Gemuse  und  verdorbenes Fleisch.  Im  Verlauf seiner  Kindheit
uberlebte  er  die  Masern, die Ruhr,  die  Windpocken,  die  Cholera, einen
Sechsmetersturz in einen Brunnen und die  Verbruhung der Brust mit kochendem
Wasser. Zwar trug  er Narben  davon und  Schrunde und Grind und einen leicht
verkruppelten Fuß, der ihn  hatschen machte, aber er lebte. Er war zuh
wie ein resistentes Bakterium und genugsam wie ein Zeck, der still auf einem
Baum sitzt und von einem  winzigen  Blutstrupfchen lebt,  das er vor  Jahren
erbeutet hat. Ein minimales Quantum an  Nahrung und Kleidung brauchte er fur
seinen Kurper. Fur  seine Seele brauchte er nichts. Geborgenheit, Zuwendung,
Zurtlichkeit, Liebe - oder wie die ganzen Dinge hießen, deren ein Kind
angeblich  bedurfte  -   waren  dem  Kinde  Grenouille  vullig  entbehrlich.
Vielmehr, so scheint uns, hatte  er sie sich selbst entbehrlich  gemacht, um
uberhaupt leben zu kunnen, von Anfang an. Der Schrei nach seiner Geburt, der
Schrei unter  dem Schlachttisch hervor, mit  dem  er  sich in Erinnerung und
seine Mutter aufs Schafott gebracht hatte, war kein instinktiver Schrei nach
Mitleid  und Liebe  gewesen. Es war ein wohlerwogener, fast muchte man sagen
ein reiflich  erwogener Schrei gewesen, mit dem  sich das Neugeborene  gegen
die Liebe und dennoch fur das Leben entschieden hatte. Unter den obwaltenden
Umstunden war  dieses ja auch  nur ohne  jene muglich,  und hutte  das  Kind
beides gefordert, so wure  es zweifellos alsbald elend zugrunde gegangen. Es
hutte  damals  allerdings auch  die  zweite  ihm  offenstehende  Muglichkeit
ergreifen und  schweigen und den Weg von der  Geburt zum Tode ohne den Umweg
uber das  Leben wuhlen  kunnen, und es hutte damit  der Welt und sich selbst
eine Menge Unheil erspart. Um aber so bescheiden abzutreten,  hutte es eines
Mindestmaßes   an   eingeborener   Freundlichkeit   bedurft,  und  die
besaß  Grenouille  nicht. Er  war  von  Beginn  an  ein  Scheusal.  Er
entschied sich fur das Leben aus reinem Trotz und aus reiner Boshaftigkeit.
     Selbstverstundlich entschied er sich  nicht, wie ein erwachsener Mensch
sich  entscheidet, der  seine  mehr oder weniger  große  Vernunft  und
Erfahrung gebraucht, um zwischen verschiedenen  Optionen zu  wuhlen. Aber er
entschied  sich doch vegetativ, so wie eine  weggeworfene Bohne entscheidet,
ob sie nun keimen soll oder ob sie es besser bleiben lusst.
     Oder wie jener Zeck auf dem Baum, dem doch  das Leben nichts anderes zu
bieten  hat als ein  immerwuhrendes uberwintern.  Der kleine  hußliche
Zeck, der seinen bleigrauen Kurper zur Kugel  formt,  um der Außenwelt
die geringstmugliche Fluche  zu bieten; der seine Haut glatt und derb macht,
um  nichts zu verstrumen,  kein bisschen von sich hinauszutranspirieren. Der
Zeck,  der sich extra klein und unansehnlich macht,  damit niemand ihn  sehe
und  zertrete.  Der einsame Zeck,  der in sich  versammelt  auf seinem Baume
hockt,  blind,  taub  und  stumm,  und  nur   wittert,  jahrelang   wittert,
meilenweit,  das  Blut  voruberwandernder  Tiere,  die er  aus eigner  Kraft
niemals  erreichen wird. Der Zeck kunnte sich fallen  lassen. Er kunnte sich
auf den Boden des Waldes  fallen lassen, mit seinen sechs winzigen  Beinchen
ein  paar  Millimeter dahin  und dorthin  kriechen  und sich unters Laub zum
Sterben legen, es wure nicht schade um ihn, weiß  Gott nicht. Aber der
Zeck, bockig, stur und eklig, bleibt hocken und lebt und wartet. Wartet, bis
ihm  der huchst unwahrscheinliche Zufall  das  Blut  in Gestalt eines Tieres
direkt unter den Baum treibt. Und dann erst gibt er seine Zuruckhaltung auf,
lusst  sich fallen  und  krallt  und  bohrt  und beisst  sich  in das fremde
Fleisch...
     So ein Zeck war das Kind Grenouille. Es lebte in sich selbst verkapselt
und wartete auf bessere Zeiten. An die Welt gab es nichts ab als seinen Kot;
kein Lucheln,  keinen Schrei, keinen Glanz des  Auges,  nicht  einmal  einen
eigenen Duft. Jede andere  Frau hutte dieses monstruse Kind verstoßen.
Nicht  so Madame  Gaillard. Sie roch  ja  nicht, dass es nicht roch, und sie
erwartete keine seelische Regung von  ihm, weil ihre eigene Seele versiegelt
war.
     Die  andern Kinder dagegen spurten sofort,  was  es mit  Grenouille auf
sich hatte. Vom ersten  Tag an war ihnen der Neue unheimlich. Sie mieden die
Kiste, in der er lag, und  ruckten auf ihren Schlafgestellen enger zusammen,
als  wure es kulter geworden  im Zimmer. Die jungeren  schrien manchmal  des
Nachts; ihnen war,  als  zuge ein Windzug durch die Kammer. Andere truumten,
es nehme ihnen  etwas den Atem. Einmal taten sich die  ulteren zusammen,  um
ihn zu ersticken. Sie  huuften Lumpen und Decken und Stroh  auf sein Gesicht
und beschwerten das ganze mit Ziegeln. Als Madame  Gaillard ihn  am nuchsten
Morgen ausgrub, war er zerknautscht und zerdruckt  und blau, aber nicht tot.
Sie versuchten  es noch  ein  paarmal, vergebens. Ihn direkt zu erwurgen, am
Hals, mit eigenen  Hunden, oder  ihm Mund oder Nase  zu verstopfen, was eine
sicherere Methode gewesen wure, das wagten sie nicht. Sie wollten ihn  nicht
beruhren.  Sie ekelten  sich  vor ihm wie vor einer  dicken Spinne,  die man
nicht mit eigner Hand zerquetschen will.
     Als er grußer wurde, gaben sie die Mordanschluge  auf. Sie hatten
wohl eingesehen,  dass er nicht zu vernichten war. Statt  dessen gingen  sie
ihm aus dem Weg, liefen davon, huteten sich in jedem Fall vor Beruhrung. Sie
hassten ihn nicht. Sie waren auch nicht eifersuchtig oder futterneidisch auf
ihn.  Fur  solche Gefuhle hutte es  im  Hause  Gaillard nicht den geringsten
Anlass gegeben. Es sturte sie ganz einfach, dass er  da war. Sie konnten ihn
nicht riechen. Sie hatten Angst vor ihm.

5
     Dabei    besaß     er,    objektiv     gesehen,    gar     nichts
Angsteinflußendes.  Er  war,   als  er  heranwuchs,   nicht  besonders
groß,  nicht  stark,  zwar   hußlich,  aber   nicht   so  extrem
hußlich,  dass man  vor ihm  hutte  erschrecken mussen.  Er  war nicht
aggressiv, nicht link, nicht  hinterhultig, er provozierte  nicht. Er  hielt
sich  lieber  abseits.  Auch  seine  Intelligenz  schien  alles  andere  als
furchterlich  zu  sein.  Erst mit  drei  Jahren begann er auf zwei Beinen zu
stehen, sein erstes Wort sprach  er mit vier, es war das Wort  "Fische", das
in einem Moment  plutzlicher Erregung aus ihm hervorbrach wie ein Echo,  als
von  ferne ein Fischverkuufer  die Rue de Charonne heraufkam und seine  Ware
ausschrie.  Die  nuchsten  Wurter,  derer  er  sich  entuußerte, waren
"Pelargonie", "Ziegenstall",  "Wirsing" und "Jacqueslorreur", letzteres  der
Name eines Gurtnergehilfen des nahegelegenen Stifts der  Filles de la Croix,
der   bei  Madame  Gaillard  gelegentlich  grubere  und   grubste   Arbeiten
verrichtete  und  sich dadurch auszeichnete, dass er sich im Leben noch kein
einziges  Mal gewaschen  hatte.  Mit  den  Zeitwurtern, den  Adjektiven  und
Fullwurtern hatte er es weniger.  Bis auf "ja" und "nein" - die  er ubrigens
sehr sput  zum ersten Mal aussprach - gab er nur Hauptwurter, ja  eigentlich
nur Eigennamen von konkreten Dingen, Pflanzen, Tieren und Menschen von sich,
und  auch  nur  dann, wenn ihn diese  Dinge,  Pflanzen,  Tiere oder Menschen
unversehens geruchlich uberwultigten.
     In  der Murzsonne auf  einem Stapel  Buchenscheite sitzend,  die in der
Wurme knackten, war es, dass er zum ersten Mal das Wort "Holz" aussprach. Er
hatte hundertmal zuvor schon Holz gesehen, das Wort schon hundertmal gehurt.
Er verstand es  auch, war er doch  im  Winter oft hinausgeschickt worden, um
Holz zu holen. Aber  der  Gegenstand  Holz  war  ihm nie  interessant  genug
vorgekommen,  als  dass  er  sich  die  Muhe  gegeben  hutte,  seinen  Namen
auszusprechen.  Das  geschah erst an  jenem  Murztag, als er auf  dem Stapel
saß.  Der Stapel war wie eine Bank  an  der Sudseite des Schuppens von
Madame  Gaillard  unter  einem uberhungenden  Dach  aufgeschichtet. Brenzlig
suß rochen die obersten Scheite, moosig duftete es aus  der Tiefe  des
Stapels  herauf, und  von der  Fichtenwand des Schuppens  fiel  in der Wurme
bruseliger  Harzduft ab. Grenouille saß  mit ausgestreckten Beinen auf
dem Stapel,  den  Rucken gegen die Schuppenwand gelehnt,  er hatte die Augen
geschlossen und  ruhrte  sich  nicht. Er  sah  nichts,  er  hurte und spurte
nichts. Er roch nur den Duft des Holzes, der um ihn herum aufstieg und  sich
unter dem  Dach wie unter einer Haube fing. Er trank diesen Duft, er ertrank
darin, imprugnierte sich damit bis in die letzte innerste Pore, wurde selbst
Holz,  wie  eine   hulzerne  Puppe,  wie  ein  Pinocchio  lag   er  auf  dem
Holzstoß, wie tot,  bis er,  nach langer Zeit,  vielleicht  nach einer
halben Stunde erst, das  Wort "Holz"  hervorwurgte. Als sei er angefullt mit
Holz bis uber beide Ohren, als stunde ihm das  Holz schon bis zum Hals,  als
habe er den Bauch, den Schlund, die Nase ubervoll von Holz, so kotzte er das
Wort heraus.  Und  das brachte ihn  zu sich, errettete ihn,  kurz bevor  die
uberwultigende  Gegenwart des  Holzes selbst,  sein  Duft, ihn zu  ersticken
drohte. Er rappelte sich auf, rutschte von  dem Stapel  herunter  und wankte
wie auf hulzernen Beinen davon. Noch Tage sputer war er  von  dem intensiven
Geruchserlebnis ganz benommen und brabbelte,  wenn  die Erinnerung daran  zu
kruftig in ihm aufstieg, beschwurend "Holz, Holz" vor sich hin.
     So lernte er  sprechen.  Mit  Wurtern, die keinen riechenden Gegenstand
bezeichneten,  mit  abstrakten  Begriffen  also,  vor  allem  ethischer  und
moralischer Natur, hatte er die grußten Schwierigkeiten. Er konnte sie
nicht behalten, verwechselte sie, verwendete sie noch als Erwachsener ungern
und  oft  falsch:  Recht,  Gewissen,  Gott,  Freude,  Verantwortung,  Demut,
Dankbarkeit  usw. -  was damit  ausgedruckt sein sollte, war  und blieb  ihm
schleierhaft.
     Andrerseits   hutte   die   gungige  Sprache  schon  bald   nicht  mehr
ausgereicht, all jene Dinge zu bezeichnen, die er als olfaktorische Begriffe
in sich versammelt hatte. Bald  roch er  nicht mehr bloß Holz, sondern
Holzsorten,  Ahornholz,  Eichenholz,  Kiefernholz,  Ulmenholz, Birnbaumholz,
altes,   junges,  morsches,  modriges,  moosiges  Holz,  ja  sogar  einzelne
Holzscheite,  Holzsplitter  und  Holzbrusel  - und roch sie  als so deutlich
unterschiedene  Gegenstunde,  wie  andre  Leute  sie  nicht mit Augen hutten
unterscheiden kunnen.  uhnlich erging es ihm  mit anderen Dingen. Dass jenes
weiße Getrunk, welches Madame Gaillard  allmorgendlich ihren Zuglingen
verabreichte,   durchweg  als  Milch  bezeichnet  wurde,  wo  es  doch  nach
Grenouilles  Empfinden  jeden Morgen durchaus anders  roch und schmeckte, je
nachdem wie warm es war, von welcher Kuh es stammte, was diese Kuh gefressen
hatte, wieviel Rahm  man ihm belassen hatte und so fort...  dass Rauch, dass
ein von  hundert  Einzelduften schillerndes, minuten-, ja sekundenweis  sich
wandelndes und zu neuer Einheit mischendes Geruchsgebilde  wie der Rauch des
Feuers  nur  eben  jenen  einen  Namen  "Rauch"  besaß...  dass  Erde,
Landschaft, Luft, die von Schritt zu Schritt und  von Atemzug zu Atemzug von
anderem Geruch erfullt und damit von andrer Identitut beseelt waren, dennoch
nur  mit  jenen  drei plumpen  Wurtern bezeichnet sein sollten  - all  diese
grotesken   Missverhultnisse   zwischen   dem    Reichtum   der   geruchlich
wahrgenommenen  Welt und  der  Armut  der  Sprache,  ließen den Knaben
Grenouille am Sinn der Sprache uberhaupt zweifeln; und  er bequemte  sich zu
ihrem  Gebrauch  nur,  wenn es  der Umgang  mit anderen  Menschen  unbedingt
erforderlich machte.
     Mit  sechs Jahren  hatte  er  seine  Umgebung olfaktorisch  vollstundig
erfasst. Es gab  im Hause der  Madame  Gaillard keinen  Gegenstand,  in  der
nurdlichen  Rue de Charonne keinen Ort, keinen Menschen, keinen Stein, Baum,
Strauch oder  Lattenzaun,  keinen  noch  so  kleinen Flecken, den  er  nicht
geruchlich kannte, wiedererkannte und mit der  jeweiligen Einmaligkeit  fest
im   Geduchtnis    verwahrte.   Zehntausend,    hunderttausend   spezifische
Eigengeruche  hatte  er  gesammelt und hielt  sie  zu seiner  Verfugung,  so
deutlich, so beliebig, dass er sich  nicht nur ihrer  erinnerte, wenn er sie
wieder roch, sondern dass er sie tatsuchlich roch, wenn er sich ihrer wieder
erinnerte; ja, mehr noch, dass er sie sogar in seiner bloßen Phantasie
untereinander neu zu  kombinieren  verstand und  dergestalt in  sich Geruche
erschuf,  die es  in  der  wirklichen  Welt  gar  nicht  gab.  Es  war,  als
besuße er ein riesiges selbsterlerntes Vokabular von Geruchen, das ihn
befuhigte,  eine schier beliebig  große  Menge  neuer  Geruchssutze zu
bilden  und  dies  in  einem  Alter, da andere  Kinder mit  den ihnen muhsam
eingetrichterten  Wurtern  die  ersten,  zur  Beschreibung  der  Welt huchst
unzulunglichen  konventionellen  Sutze  stammelten.  Am  ehesten  war  seine
Begabung vielleicht  der eines  musikalischen Wunderkindes vergleichbar, das
den Melodien und Harmonien das Alphabet der einzelnen Tune abgelauscht hatte
und nun selbst vollkommen neue Melodien und  Harmonien komponierte - mit dem
Unterschied freilich,  dass  das Alphabet der  Geruche ungleich grußer
und  differenzierter  war als das der Tune,  und mit dem Unterschied ferner,
dass sich  die schupferische Tutigkeit des Wunderkinds Grenouille allein  in
seinem Innern abspielte und von niemandem wahrgenommen werden konnte als nur
von ihm selbst.
     Nach  außen  hin  wurde  er  immer  verschlossener.  Am  liebsten
streifte er  allein  durch  den  nurdlichen  Faubourg  Saint-Antoine,  durch
Gemusegurten, Weinfelder, uber Wiesen. Manchmal kehrte er abends  nicht nach
Hause  zuruck,  blieb tagelang verschollen. Die fullige  Zuchtigung mit  dem
Stock ertrug  er  ohne Schmerzensuußerung.  Hausarrest,  Essensentzug,
Strafarbeit  konnten  sein  Benehmen  nicht undern.  Ein  eineinhalbjuhriger
sporadischer Besuch der Pfarrschule von Notre Dame de Bon Secours blieb ohne
erkennbare  Wirkung. Er lernte ein  bisschen  buchstabieren  und den  eignen
Namen schreiben, sonst nichts. Sein Lehrer hielt ihn fur schwachsinnig.
     Madame Gaillard hingegen fiel auf,  dass  er  bestimmte Fuhigkeiten und
Eigenheiten  besaß,   die  sehr  ungewuhnlich,   um  nicht   zu  sagen
ubernaturlich waren: So schien ihm die kindliche  Angst  vor der  Dunkelheit
und der  Nacht vullig  fremd  zu sein.  Man  konnte  ihn jederzeit  zu einer
Besorgung  in den Keller  schicken, wohin  sich die  anderen Kinder kaum mit
einer  Lampe  wagten,   oder   hinaus   zum   Schuppen  zum   Holzholen  bei
stockfinsterer Nacht. Und  nie  nahm er ein Licht  mit und  fand  sich  doch
zurecht und  brachte sofort das Verlangte, ohne einen falschen Griff zu tun,
ohne  zu stolpern  oder etwas umzustoßen.  Noch  merkwurdiger freilich
erschien  es, dass er,  wie  Madame Gaillard festgestellt zu  haben glaubte,
durch  Papier,   Stoff,   Holz,  ja  sogar  durch  festgemauerte  Wunde  und
geschlossene Turen  hindurchzusehen vermochte. Er wusste, wieviel und welche
Zuglinge  sich  im Schlafraum  aufhielten, ohne  ihn  betreten zu haben.  Er
wusste, dass  eine Raupe  im Blumenkohl steckte,  ehe der Kopf zerteilt war.
Und einmal, als  sie ihr Geld so  gut  versteckt  hatte, dass sie  es selbst
nicht mehr wiederfand (sie  underte ihre  Verstecke),  deutete er, ohne eine
Sekunde zu suchen, auf eine Stelle hinter dem Kaminbalken, und siehe, da war
es! Sogar in die Zukunft konnte  er sehen, indem er numlich den Besuch einer
Person lange vor ihrem Eintreffen ankundigte oder  das Nahen eines Gewitters
unfehlbar  vorauszusagen  wusste,  ehe  noch das kleinste Wulkchen am Himmel
stand. Dass  er dies alles  freilich nicht sah, nicht mit Augen sah, sondern
mit seiner immer schurfer und pruziser riechenden Nase erwitterte: die Raupe
im Kohl, das Geld hinterm Balken, die Menschen durch Wunde hindurch und uber
eine Entfernung von mehreren Straßenzugen hinweg  - darauf wure Madame
Gaillard im Traume nicht gekommen, auch wenn jener Schlag mit dem Feuerhaken
ihren Olfaktorius unbeschudigt gelassen hutte. Sie war davon uberzeugt,  der
Knabe musse - Schwachsinn hin oder her - das zweite Gesicht besitzen. Und da
sie  wusste,  dass Zwiegesichtige  Unheil  und  Tod anziehen,  wurde er  ihr
unheimlich.  Noch unheimlicher, geradezu  unertruglich war  ihr der Gedanke,
mit  jemandem unter  einem Dach zu  leben,  der die  Gabe hatte,  sorgfultig
verstecktes Geld durch Wunde und Balken hindurch zu sehen, und als sie diese
entsetzliche Fuhigkeit Grenouilles entdeckt hatte, trachtete sie danach, ihn
loszuwerden,  und  es traf  sich gut,  dass  etwa  um  die  gleiche  Zeit  -
Grenouille war acht Jahre alt - das Kloster von Saint-Merri seine juhrlichen
Zahlungen  ohne Angabe  von Grunden einstellte.  Madame  mahnte nicht  nach.
Anstandshalber  wartete  sie  noch eine Woche, und als das fullige Geld dann
immer noch nicht eingetroffen war, nahm sie den Knaben bei der Hand und ging
mit ihm in die Stadt.
     In der Rue  de  la Mortellerie, nahe dem Fluss, kannte sie einen Gerber
namens Grimal, der notorischen Bedarf an jugendlichen Arbeitskruften hatte -
nicht  an ordentlichen Lehrlingen oder Gesellen, sondern  an billigen Kulis.
Es  gab  numlich  in dem  Gewerbe  Arbeiten -  das  Entfleischen verwesender
Tierhuute,  das Mischen von giftigen Gerb- und  Furbebruhen,  das Ausbringen
utzender   Lohen   -,   die    so   lebensgefuhrlich   waren,    dass    ein
verantwortungsbewusster  Meister  nach  Muglichkeit  nicht  seine  gelernten
Hilfskrufte dafur verschwendete, sondern arbeitsloses Gesindel, Herumtreiber
oder  eben  herrenlose  Kinder,  nach  denen  im Zweifelsfalle  niemand mehr
fragte.  Naturlich  wusste  Madame  Gaillard,  dass  Grenouille  in  Grimals
Gerberwerkstatt   nach    menschlichem   Ermessen   keine   uberlebenschance
besaß. Aber sie war nicht die  Frau, sich daruber  Gedanken zu machen.
Ihre Pflicht hatte sie ja getan. Das Pflegeverhultnis war  beendet.  Was mit
dem  Zugling  weiterhin geschah, ging  sie  nichts an. Wenn er durchkam,  so
war's gut,  wenn  er  starb,  so war's  auch gut  - Hauptsache,  alles  ging
rechtens zu. Und so ließ sie sich von Monsieur Grimal die ubergabe des
Knaben schriftlich bestutigen, quittierte ihrerseits den Erhalt von funfzehn
Franc  Provision und machte  sich  wieder auf  nach  Hause  in  die  Rue  de
Charonne.  Sie  verspurte  nicht  den  geringsten  Anflug  eines  schlechten
Gewissens.  Im  Gegenteil  glaubte  sie,  nicht  nur  rechtens, sondern auch
gerecht gehandelt zu haben, denn der Verbleib eines Kindes, fur  das niemand
zahlte, wure ja notwendigerweise  zu Lasten der anderen Kinder gegangen oder
sogar zu ihren eigenen Lasten und hutte  womuglich die Zukunft  der  anderen
Kinder  gefuhrdet oder  sogar ihre  eigene Zukunft, das heisst ihren eignen,
abgeschirmten, privaten Tod, der das einzige war, was sie sich im Leben noch
wunschte.
     Da  wir Madame Gaillard an  dieser Stelle  der Geschichte verlassen und
ihr auch  sputer nicht mehr wiederbegegnen werden, wollen  wir  in ein  paar
Sutzen  das  Ende ihrer  Tage  schildern.  Madame,  obwohl  als  Kind  schon
innerlich gestorben,  wurde zu ihrem Ungluck sehr, sehr alt. Anno 1782,  mit
fast siebzig Jahren, gab  sie ihr Gewerbe auf, kaufte  sich wie vorgehabt in
eine Rente ein, saß in ihrem Huuschen und wartete auf den Tod. Der Tod
aber kam nicht. Statt seiner kam etwas, womit kein Mensch auf der Welt hutte
rechnen kunnen und  was  es im Lande noch nie  gegeben  hatte, numlich  eine
Revolution,    das    heisst     eine    rasante    Umwandlung    sumtlicher
gesellschaftlicher, moralischer und transzendentaler Verhultnisse.  Zunuchst
hatte diese Revolution keine Auswirkungen auf Madame Gaillards  persunliches
Schicksal. Dann aber - sie war nun fast achtzig  - hieß  es  mit einem
Mal, ihr Rentengeber habe emigrieren mussen, sei  enteignet und sein  Besitz
an einen Hosenfabrikanten versteigert worden. Es sah eine Weile lang noch so
aus, als habe auch dieser Wandel noch keine fatalen Auswirkungen  fur Madame
Gaillard, denn der Hosenfabrikant zahlte weiterhin punktlich die Rente. Aber
dann  kam der Tag,  da  sie  ihr Geld nicht mehr in harter Munze, sondern in
Form von kleinen bedruckten Papierbluttchen erhielt, und das war der  Anfang
ihres materiellen Endes.
     Nach Verlauf von zwei  Jahren reichte die Rente  nicht einmal mehr aus,
das Feuerholz zu bezahlen. Madame sah sich gezwungen, ihr Haus zu verkaufen,
zu lucherlich geringem Preis, denn es gab plutzlich außer ihr Tausende
von anderen  Leuten, die  ihr Haus  ebenfalls  verkaufen mussten. Und wieder
bekam  sie als  Gegenwert nur  diese bluden Bluttchen, und wieder waren  sie
nach zwei Jahren so gut wie  nichts mehr wert, und im Jahre 1797 - sie  ging
nun auf  die  Neunzig zu  - hatte sie ihr gesamtes, in muhevoller  sukularer
Arbeit zusammengescharrtes  Vermugen verloren und  hauste in einer  winzigen
mublierten  Kammer  in der Rue  des Coquilles. Und nun  erst, mit zehn-, mit
zwanzigjuhriger  Versputung,  kam  der Tod herbei  und kam in  Gestalt einer
langwierigen  Geschwulstkrankheit, die  Madame an der  Kehle packte  und ihr
erst  den  Appetit und dann die Stimme raubte, so dass  sie  mit keinem Wort
Einspruch erheben  konnte, als sie ins Hotel-Dieu fortgeschafft wurde.  Dort
brachte  man  sie  in  den   gleichen,  von  Hunderten  todkranker  Menschen
bevulkerten Saal, in dem  schon ihr Mann  gestorben  war, steckte sie in ein
Gemeinschaftsbett  zu funf  anderen  alten  wildfremden Weibern, kurperdicht
Leib  an Leib  lagen sie, und ließ sie dort drei  Wochen lang in aller
uffentlichkeit sterben. Dann  wurde sie  in einen  Sack genuht, um  vier Uhr
fruh nebst funfzig anderen  Leichen auf einen Transportkarren  geworfen  und
unter dem dunnen  Gebimmel eines Gluckchens  zum neubegrundeten Friedhof von
Clamart, eine Meile  vor  den  Toren  der Stadt, gefahren und dort in  einem
Massengrab  zur  letzten  Ruhe  gebettet, unter  einer  dicken  Schicht  von
ungeluschtem Kalk.
     Das war im Jahre 1799. Gott sei Dank ahnte Madame nichts von diesem ihr
bevorstehenden  Schicksal, als sie an jenem Tag des  Jahres 1747  nach Hause
ging  und den  Knaben Grenouille und  unsere  Geschichte verließ.  Sie
hutte womuglich ihren Glauben an die Gerechtigkeit verloren und damit an den
einzigen ihr begreiflichen Sinn des Lebens.

6
     Mit dem ersten Blick, den  er auf Monsieur Grimal  geworfen - nein, mit
dem  ersten witternden Atemzug, den er  von Grimals  Geruchsaura  eingesogen
hatte,  wusste  Grenouille,  dass  dieser  Mann  imstande war, ihn  bei  der
geringsten Unbotmußigkeit zu  Tode zu prugeln. Sein Leben  galt gerade
noch so viel  wie die Arbeit , die er verrichten konnte, es bestand nur noch
aus  der  Nutzlichkeit,  die  Grimal   ihm  beimaß.   Und  so  kuschte
Grenouille, ohne auch nur ein einziges Mal den  Versuch  einer Auflehnung zu
machen.  Von einem  Tag  zum undern verkapselte er  wieder die ganze Energie
seines Trotzes und  seiner Widerborstigkeit in  sich  selbst, verwendete sie
allein dazu, auf zeckenhafte Manier die Epoche der bevorstehenden Eiszeit zu
uberdauern:  zuh,  genugsam, unauffullig,  das Licht der  Lebenshoffnung auf
kleinster, aber  wohlbehuteter  Flamme  haltend.  Er  war nun ein Muster  an
Fugsamkeit, Anspruchslosigkeit  und Arbeitswillen, gehorchte aufs Wort, nahm
mit jeder Speise vorlieb. Abends ließ er sich brav  in  einen seitlich
an die Werkstatt gebauten Verschlag sperren, in dem Gerutschaften aufbewahrt
wurden und eingesalzne Rohhuute  hingen.  Hier schlief  er  auf  dem blanken
gestampften Erdboden. Tagsuber arbeitete  er, solange es hell war, im Winter
acht,  im  Sommer vierzehn, funfzehn,  sechzehn  Stunden:  entfleischte  die
bestialisch  stinkenden  Huute,  wusserte, enthaarte, kalkte,  utzte, walkte
sie, strich sie mit Beizkot ein, spaltete Holz, entrindete Birken und Eiben,
stieg   hinab  in  die   von  beißendem   Dunst  erfullten  Lohgruben,
schichtete, wie es ihm die Gesellen befahlen, Huute und Rinden ubereinander,
streute   zerquetschte   Gallupfel   aus,   uberdeckte   den   entsetzlichen
Scheiterhaufen mit  Eibenzweigen und Erde. Jahre sputer  musste er ihn  dann
wieder ausbuddeln  und die zu  gegerbtem Leder mumifizierten Hautleichen aus
ihrem Grab  holen. Wenn er nicht Huute ein- oder  ausgrub, dann schleppte er
Wasser.  Monatelang schleppte  er Wasser vom Fluss herauf, immer zwei Eimer,
Hunderte  von  Eimern am Tag, denn das Gewerbe verlangte Unmengen von Wasser
zum Waschen, zum Weichen, zum Bruhen, zum Furben. Monatelang hatte er  keine
trockene Faser mehr am Leibe vor lauter Wassertragen, abends troffen ihm die
Kleider von  Wasser, und  seine  Haut  war kalt, weich und aufgeschwemmt wie
Waschleder.
     Nach einem Jahr dieser mehr tierischen  als menschlichen Existenz bekam
er  den  Milzbrand,  eine  gefurchtete  Gerberkrankheit,  die  ublicherweise
tudlich  verluuft. Grimal hatte ihn  schon  abgeschrieben und  sah sich nach
Ersatz um  -  nicht  ohne  Bedauern  ubrigens,  denn einen genugsameren  und
leistungsfuhigeren Arbeiter als diesen Grenouille  hatte er noch nie gehabt.
Entgegen aller  Erwartung jedoch  uberstand  Grenouille die  Krankheit.  Ihm
blieben  nur  die  Narben der  großen schwarzen Karbunkel  hinter  den
Ohren,  am  Hals  und   an   den  Wangen,  die  ihn   entstellten  und  noch
hußlicher  machten,  als er  ohnehin  schon war.  Ihm  blieb  ferner -
unschutzbarer Vorteil - eine Resistenz  gegen den Milzbrand, so  dass er von
nun an  sogar  mit rissigen  und blutigen  Hunden  die  schlechtesten  Huute
entfleischen konnte, ohne Gefahr zu laufen, sich erneut anzustecken. Dadurch
unterschied er sich nicht nur von  den Lehrlingen und Gesellen, sondern auch
von seinen eigenen potentiellen  Nachfolgern. Und weil er  nun nicht mehr so
leicht  zu ersetzen war wie ehedem,  stieg der  Wert seiner Arbeit und damit
der Wert seines Lebens. Plutzlich musste er nicht mehr auf der  nackten Erde
schlafen, sondern  durfte sich im  Schuppen ein Holzlager bauen, bekam Stroh
daraufgeschuttet und eine eigene Decke. Zum  Schlafen  sperrte man ihn nicht
mehr  ein. Das  Essen war  auskummlicher. Grimal  hielt ihn  nicht  mehr wie
irgendein Tier, sondern wie ein nutzliches Haustier.
     Als er zwulf Jahre alt war, gab ihm Grimal den halben Sonntag frei, und
mit dreizehn durfte er sogar wochentags am Abend nach der Arbeit eine Stunde
lang weggehen und  tun, was er  wollte. Er hatte gesiegt, denn er lebte, und
er besaß  ein Quantum von Freiheit, das genugte, um weiterzuleben. Die
Zeit des uberwinterns  war vorbei. Der Zeck Grenouille regte sich wieder. Er
witterte Morgenluft. Die Jagdlust packte ihn. Das grußte Geruchsrevier
der Welt stand ihm offen: die Stadt Paris.

7
     Es war  wie im  Schlaraffenland. Allein die  nahegelegenen Viertel  von
Saint-Jacques-de-la-Boucherie    und   von    Saint-Eustache    waren    ein
Schlaraffenland.  In  den  Gassen  seitab  der Rue Saint-Denis  und  der Rue
Saint-Martin lebten die Menschen so dicht beieinander, drungte sich  Haus so
eng an Haus, funf, sechs Stockwerke hoch, dass man den Himmel nicht sah  und
die Luft unten am  Boden  wie in  feuchten  Kanulen  stand und  vor Geruchen
starrte. Es mischten sich  Menschen-  und Tiergeruche, Dunst  von  Essen und
Krankheit, von  Wasser  und  Stein  und  Asche  und  Leder,  von  Seife  und
frischgebackenem Brot und von Eiern, die man in Essig kochte, von Nudeln und
blankgescheuertem Messing, von  Salbei  und  Bier  und Trunen, von  Fett und
nassem und trockenem  Stroh. Tausende und Abertausende von Geruchen bildeten
einen unsichtbaren Brei, der die Schluchten  der  Gassen anfullte, sich uber
den Duchern nur selten, unten  am Boden niemals verfluchtigte. Die Menschen,
die dort lebten, rochen in diesem Brei nichts Besonderes mehr; er war ja aus
ihnen entstanden und  hatte sie wieder und wieder durchtrunkt, er war ja die
Luft, die sie atmeten und von der sie lebten, er war wie eine  langgetragene
warme Kleidung, die man nicht mehr riecht und nicht mehr auf der Haut spurt.
Grenouille aber roch alles  wie zum  ersten  Mal. Und er roch nicht nur  die
Gesamtheit dieses Duftgemenges,  sondern er  spaltete es  analytisch  auf in
seine  kleinsten und  entferntesten Teile  und  Teilchen. Seine  feine  Nase
entwirrte  das  Knuuel   aus  Dunst  und  Gestank  zu  einzelnen  Fuden  von
Grundgeruchen,  die  nicht  mehr  weiter  zerlegbar  waren.  Es  machte  ihm
unsugliches Vergnugen, diese Fuden aufzudruseln und aufzuspinnen.
     Oft blieb er stehen, an eine Hausmauer gelehnt oder in eine dunkle Ecke
gedrungt,   mit  geschlossenen  Augen,  halbgeuffnetem  Mund  und  gebluhten
Nustern, still wie  ein  Raubfisch  in einem großen,  dunklen, langsam
fließenden  Wasser. Und wenn endlich ein  Lufthauch ihm das Ende eines
zarten  Duftfadens  zuspielte, dann stieß  er zu und ließ  nicht
mehr los, dann roch er nichts mehr  als diesen einen Geruch, hielt ihn fest,
zog ihn in sich hinein und bewahrte ihn in sich fur alle Zeit. Es mochte ein
altbekannter Geruch sein oder eine Variation davon, es konnte  aber auch ein
ganz  neuer  sein,  einer,  der kaum oder gar  keine uhnlichkeit  mit  allem
besaß, was er bis dahin gerochen, geschweige  denn gesehen hatte:  der
Geruch von gebugelter  Seide  etwa;  der Geruch eines Tees von  Quendel, der
Geruch  eines Stucks silberbestickten  Brokats, der Geruch eines Korkens aus
einer  Flasche  mit seltenem Wein, der  Geruch eines Schildpattkamms. Hinter
solchen ihm noch unbekannten Geruchen war  Grenouille  her, sie jagte er mit
der Leidenschaft und Geduld eines Anglers und sammelte sie in sich.
     Wenn er sich am dicken Brei  der Gassen sattgerochen hatte,  ging er in
luftigeres Gelunde, wo die  Geruche dunner waren, sich mit Wind  vermischten
und entfalteten, fast wie ein Parfum: auf den  Platz der Hallen etwa,  wo in
den Geruchen abends noch  der  Tag fortlebte, unsichtbar,  aber so deutlich,
als  wuselten  da noch  im  Gedrunge  die  Hundler, als stunden da  noch die
vollgepackten  Kurbe  mit Gemuse und Eiern, die Fusser voll Wein und  Essig,
die Sucke  mit Gewurzen und  Kartoffeln und Mehl, die  Kusten mit Nugeln und
Schrauben,  die Fleischtische, die Tische voll von Stoffen  und Geschirr und
Schuhsohlen  und all  den hundert undern  Dingen, die dort tagsuber verkauft
wurden... das ganze Getriebe war  bis in die kleinste Einzelheit  prusent in
der  Luft,  die  es  hinterlassen  hatte.  Grenouille sah  den ganzen  Markt
riechend, wenn man so sagen kann. Und  er  roch ihn genauer, als mancher ihn
sehen  kunnte, denn er  nahm  ihn im nachhinein wahr und  deshalb auf huhere
Weise: als  Essenz, als  den Geist von  etwas Gewesenem, der nicht durch die
ublichen  Attribute der  Gegenwart  gesturt war,  alsda  sind  der Lurm, das
Grelle, das eklige Aneinander der leibhaftigen Menschen.
     Oder er ging dorthin,  wo man seine Mutter gekupft hatte,  zur Place de
Greve, die wie eine große Zunge in den Fluss hineinleckte. Hier lagen,
ans Ufer gezogen oder an Pfosten vertuut, die  Schiffe und rochen nach Kohle
und Korn und Heu und feuchten Tauen.
     Und  von  Westen  her kam durch diese  einzige Schneise, die der  Fluss
durch die Stadt schnitt, ein breiter Windstrom und brachte  Geruche vom Land
her, von den Wiesen bei Neuilly, von  den Wuldern zwischen Saint-Germain und
Versailles,  von  weit entfernt gelegenen  Studten wie Rouen oder  Caen  und
manchmal sogar vom Meer. Das Meer roch wie ein gebluhtes Segel,  in dem sich
Wasser, Salz  und eine  kalte  Sonne  fingen. Es roch simpel, das Meer, aber
zugleich  roch  es groß und  einzigartig, so dass  Grenouille zugerte,
seinen Geruch  aufzuspalten in  das Fischige, das Salzige, das Wussrige, das
Tangige,  das Frische und so weiter. Er  ließ den  Geruch  des  Meeres
lieber  beisammen, verwahrte  ihn als  ganzes im Geduchtnis und  genoss  ihn
ungeteilt. Der  Geruch des Meeres gefiel ihm so gut, dass er  sich wunschte,
ihn einmal  rein und unvermischt und in solchen Mengen zu  bekommen, dass er
sich dran besaufen  kunnte. Und sputer,  als er  aus Erzuhlungen erfuhr, wie
groß das Meer sei  und dass  man  darauf  tagelang mit Schiffen fahren
konnte, ohne Land zu sehen, da war ihm nichts lieber als die Vorstellung, er
suße auf so einem Schiff, hoch oben  im Korb auf dem vordersten  Mast,
und fluge dahin  durch den unendlichen Geruch  des Meeres, der ja eigentlich
gar kein Geruch war, sondern ein Atem, ein Ausatmen, das Ende aller Geruche,
und  luse sich  auf vor  Vergnugen in  diesem Atem. Aber dahin sollte es nie
kommen, denn Grenouille,  der  an  der Place  de  Greve  am  Ufer  stand und
mehrmals einen  kleinen Fetzen Meerwind,  den er in die Nase bekommen hatte,
aus- und einatmete, sollte das Meer,  das eigentliche Meer, den großen
Ozean, der  im Westen  lag, in seinem  Leben niemals sehen  und sich nie mit
diesem Geruch vermischen durfen.
     Das  Viertel zwischen Saint-Eustache  und  dem Hotel de  Ville hatte er
bald  so  genau  durchrochen, dass  er sich darin bei  stockfinsterer  Nacht
zurechtfand. Und  so dehnte er sein Jagdgebiet aus, zunuchst nach Westen hin
zum  Faubourg  Saint-Honore,  dann  die Rue  Saint-Antoine  hinauf  bis  zur
Bastille,  und schließlich  sogar auf die  andere  Seite  des  Flusses
hinuber in  das  Sorbonneviertel und in den Faubourg  Saint-Germain, wo  die
reichen Leute wohnten. Durch  die Eisengitter der Toreinfahrten roch es nach
Kutschenleder  und nach dem Puder in den  Perucken  der  Pagen, und uber die
hohen Mauern  hinweg  strich aus  den Gurten der  Duft  des Ginsters und der
Rosen  und  der  frisch  geschnittenen  Liguster.  Hier  war  es  auch, dass
Grenouille  zum ersten Mal Parfums  im  eigentlichen  Sinn des  Wortes roch:
einfache Lavendel-  oder  Rosenwusser, mit denen bei festlichen Anlussen die
Springbrunnen der Gurten gespeist wurden, aber  auch  komplexere, kostbarere
Dufte  von Moschustinktur  gemischt mit  dem  ul  von Neroli  und  Tuberose,
Joncquille,  Jasmin oder Zimt, die abends wie ein  schweres Band  hinter den
Equipagen  herwehten. Er registrierte diese  Dufte, wie  er  profane Geruche
registrierte, mit Neugier, aber ohne  besondere Bewunderung. Zwar merkte er,
dass  es  die Absicht  der Parfums war, berauschend und anziehend zu wirken,
und er erkannte die Gute  der einzelnen Essenzen,  aus denen  sie bestanden.
Aber  als  ganzes  erschienen  sie  ihm  doch  eher  grob  und  plump,  mehr
zusammengepanscht  als  komponiert,  und  er  wusste,  dass er  ganz  andere
Wohlgeruche  wurde  herstellen  kunnen,  wenn  er  nur  uber   die  gleichen
Grundstoffe verfugte.
     Viele  dieser   Grundstoffe  kannte  er  schon  von  den  Blumen-   und
Gewurzstunden des Marktes her; andere  waren ihm neu,  und diese filterte er
aus den Duftgemischen heraus und bewahrte sie namenlos im Geduchtnis: Amber,
Zibet,  Patschuli,   Sandelholz,  Bergamotte,  Vetiver,  Opoponax,   Benzoe,
Hopfenblute, Bibergeil...
     Wuhlerisch ging  er nicht  vor. Zwischen dem, was  landluufig als guter
oder schlechter Geruch bezeichnet  wurde, unterschied  er nicht, noch nicht.
Er war  gierig. Das Ziel  seiner Jagden bestand darin, schlichtweg  alles zu
besitzen,  was  die  Welt  an Geruchen  zu  bieten  hatte, und  die  einzige
Bedingung war, dass die Geruche neu seien. Der Duft eines schweißenden
Pferds   galt  ihm  ebensoviel  wie  der  zarte  grune  Geruch  schwellender
Rosenknospen, der stechende Gestank einer Wanze nicht weniger als der  Dunst
von gespicktem  Kalbsbraten, der  aus den  Herrschaftskuchen  quoll.  Alles,
alles  fraß  er,   saugte   er  in   sich  hinein.  Und  auch  in  der
synthetisierenden  Geruchskuche  seiner Phantasie, in  der  er stundig  neue
Duftkombinationen zusammenstellte, herrschte noch kein usthetisches Prinzip.
Es  waren Bizarrerien, die  er schuf und alsbald wieder  zersturte  wie  ein
Kind,  das  mit Bauklutzen  spielt,  erfindungsreich  und  destruktiv,  ohne
erkennbares schupferisches Prinzip.

8
     Am 1. September 1753,  dem  Jahrestag  der  Thronbesteigung des Kunigs,
ließ die Stadt  Paris am Pont  Royal ein  Feuerwerk  abbrennen. Es war
nicht  so  spektakulur wie das Feuerwerk zur  Feier  der  Verehelichung  des
Kunigs oder wie jenes legendure Feuerwerk aus Anlass der Geburt des Dauphin,
aber  es war immerhin ein sehr beeindruckendes Feuerwerk. Man hatte  goldene
Sonnenruder auf die  Masten  der Schiffe  montiert. Von  der  Brucke  spieen
sogenannte  Feuerstiere  einen  brennenden  Sternenregen  in den Fluss.  Und
wuhrend alluberall unter betuubendem Lurm Petarden platzten und Knallfrusche
uber  das Pflaster  zuckten,  stiegen  Raketen  in  den  Himmel  und  malten
weiße Lilien an das schwarze Firmament. Eine vieltausendkupfige Menge,
welche  sowohl  auf  der Brucke als auch auf den Quais zu beiden Seiten  des
Flusses versammelt  war, begleitete  das Spektakel mit begeisterten  Ahs und
Ohs  und  Bravos und sogar mit  Vivats - obwohl der Kunig seinen Thron schon
vor  achtunddreißig  Jahren   bestiegen   und  den  Huhepunkt   seiner
Beliebtheit lungst uberschritten hatte. So viel vermag ein Feuerwerk.
     Grenouille stand stumm im  Schatten des Pavillon  de Flore, am  rechten
Ufer, dem Pont Royal gegenuber. Er ruhrte keine Hand zum Beifall, er schaute
nicht  einmal hin, wenn die  Raketen  aufstiegen.  Er war gekommen,  weil er
glaubte,  irgend etwas Neues  erschnuppern  zu  kunnen, aber es stellte sich
bald heraus, dass das Feuerwerk geruchlich nichts zu bieten hatte. Was da in
verschwenderischer  Vielfalt funkelte  und  spruhte und  krachte und  pfiff,
hinterließ  ein  huchst  eintuniges Duftgemisch  von  Schwefel, ul und
Salpeter.
     Er war schon im Begriff, die langweilige Veranstaltung zu verlassen, um
an der Galerie des Louvre entlang heimwurts zu gehen, als ihm der Wind etwas
zutrug, etwas Winziges, kaum Merkliches, ein Bruselchen, ein Duftatom, nein,
noch weniger: eher die Ahnung eines Dufts als einen tatsuchlichen Duft - und
zugleich  doch die sichere  Ahnung  von etwas Niegerochenem.  Er trat wieder
zuruck an die Mauer, schloss  die Augen und bluhte die Nustern. Der Duft war
so  ausnehmend  zart und  fein,  dass er ihn nicht festhalten konnte,  immer
wieder entzog  er sich  der Wahrnehmung, wurde verdeckt vom  Pulverdampf der
Petarden, blockiert von den  Ausdunstungen  der Menschenmassen,  zerstuckelt
und  zerrieben  von  den  tausend  andren  Geruchen der  Stadt.  Aber  dann,
plutzlich, war er wieder da, ein kleiner Fetzen nur, eine kurze Sekunde lang
als herrliche  Andeutung zu riechen...  und  verschwand  alsbald. Grenouille
litt Qualen. Zum ersten  Mal war es nicht nur sein  gieriger Charakter,  dem
eine  Krunkung  widerfuhr,  sondern  tatsuchlich sein  Herz,  das  litt. Ihm
schwante  sonderbar, dieser Duft sei der Schlussel zur Ordnung aller anderen
Dufte,  man habe nichts  von den Duften verstanden,  wenn  man  diesen einen
nicht verstand, und er Grenouille, hutte sein Leben verpfuscht, wenn es  ihm
nicht gelunge, diesen einen  zu  besitzen. Er musste ihn haben, nicht um des
schieren Besitzes, sondern um der Ruhe seines Herzens willen.
     Ihm  wurde  fast  schlecht  vor Aufregung.  Er hatte noch nicht  einmal
herausbekommen,  aus  welcher  Richtung  der  Duft  uberhaupt kam.  Manchmal
dauerten  die Intervalle,  ehe  ihm  wieder  ein  Fetzchen  zugeweht  wurde,
minutenlang, und jedesmal uberfiel  ihn die grußliche  Angst, er hutte
ihn  auf  immer  verloren. Endlich  rettete  er  sich in  den  verzweifelten
Glauben,  der  Duft  komme  vom  anderen Ufer des  Flusses, irgendwoher  aus
sudustlicher Richtung.
     Er luste sich  von  der Mauer des Pavillon  de  Flore,  tauchte  in die
Menschenmenge ein  und  bahnte sich seinen  Weg uber  die Brucke. Alle  paar
Schritte blieb  er  stehen,  stellte sich auf die Zehenspitzen,  um uber die
Kupfe  der  Menschen  hinwegzuschnuppern,  roch  zunuchst nichts vor  lauter
Erregung, roch dann endlich doch etwas, erschnupperte sich den Duft, sturker
sogar als zuvor, wusste sich auf der richtigen Fuhrte, tauchte unter, wuhlte
sich  weiter  durch  die  Menge der Gaffer und  der  Feuerwerker,  die  alle
Augenblicke  ihre Fackeln  an die  Lunten  der  Raketen  hielten,  verlor im
beißenden Qualm  des Pulvers seinen Duft, geriet in Panik, stieß
und  rempelte  weiter und wuhlte sich fort, erreichte nach  endlosen Minuten
das andere Ufer, das Hotel de Mailly, den Quai Malaquest, die Einmundung der
Rue de Seine...
     Hier  blieb er stehen, sammelte sich und roch.  Er  hatte ihn. Er hielt
ihn  fest.  Wie  ein  Band  kam  der Geruch die  Rue de  Seine herabgezogen,
unverwechselbar  deutlich,  dennoch  weiterhin  sehr  zart  und  sehr  fein.
Grenouille  spurte, wie sein Herz pochte, und  er  wusste, dass es nicht die
Anstrengung  des Laufens war,  die  es pochen machte, sondern seine  erregte
Hilflosigkeit  vor der  Gegenwart  dieses  Geruches.  Er versuchte,  sich an
irgend  etwas   Vergleichbares   zu  erinnern  und  musste  alle  Vergleiche
verwerfen. Dieser Geruch hatte Frische;  aber nicht die Frische der Limetten
oder  Pomeranzen,  nicht   die  Frische  von  Myrrhe   oder  Zimtblatt  oder
Krauseminze oder Birken oder Kampfer oder Kiefernnadeln, nicht  von Mairegen
oder  Frostwind oder von  Quellwasser..., und er hatte zugleich Wurme;  aber
nicht wie Bergamotte, Zypresse oder  Moschus, nicht wie Jasmin und Narzisse,
nicht wie Rosenholz  und nicht wie Iris... Dieser  Geruch war eine  Mischung
aus beidem, aus Fluchtigem und Schwerem, keine Mischung davon, eine Einheit,
und dazu gering und schwach  und  dennoch solid  und tragend, wie ein  Stuck
dunner  schillernder Seide... und  auch wieder nicht wie  Seide, sondern wie
honigsuße Milch, in der sich Biskuit lust -  was  j  a nun beim besten
Willen  nicht zusammenging:  Milch  und  Seide!  Unbegreiflich  dieser Duft,
unbeschreiblich,  in keiner Weise einzuordnen, es  durfte ihn eigentlich gar
nicht  geben.  Und doch  war er  da  in herrlichster Selbstverstundlichkeit.
Grenouille  folgte ihm,  mit bunglich pochendem Herzen, denn  er ahnte, dass
nicht er  dem Duft folgte, sondern dass der  Duft ihn gefangengenommen hatte
und nun unwiderstehlich zu sich zog.
     Er ging die  Rue de Seine hinauf. Niemand war auf der Straße. Die
Huuser  standen  leer  und still.  Die  Leute  waren  unten  am  Fluss  beim
Feuerwerk.  Kein  hektischer  Menschengeruch  sturte,  kein  beißender
Pulvergestank. Die Straße duftete nach den ublichen Duften von Wasser,
Kot, Ratten  und  Gemuseabfall.  Daruber aber schwebte zart und deutlich das
Band,  das  Grenouille  leitete.  Nach  wenigen  Schritten  war  das  wenige
Nachtlicht  des  Himmels von den hohen  Huusern verschluckt,  und Grenouille
ging weiter im Dunkeln. Er  brauchte nichts zu sehen. Der  Geruch fuhrte ihn
sicher.
     Nach funfzig  Metern bog er  rechts  ab in  die  Rue  des Marais,  eine
womuglich noch dunklere, kaum eine Armspanne breite  Gasse. Sonderbarerweise
wurde der Duft nicht  sehr viel  sturker. Er wurde nur reiner,  und dadurch,
durch  seine  immer grußer  werdende Reinheit,  bekam  er  eine  immer
muchtigere  Anziehungskraft. Grenouille ging ohne  eigenen  Willen. An einer
Stelle zog ihn der Geruch  hart nach  rechts,  scheinbar mitten in die Mauer
eines Hauses hinein. Ein niedriger Gang  tat  sich auf, der in den Hinterhof
fuhrte.  Traumwandlerisch durchschritt Grenouille diesen  Gang, durchschritt
den Hinterhof,  bog um  eine  Ecke,  gelangte  in  einen zweiten,  kleineren
Hinterhof,  und  hier nun  endlich war Licht: Der Platz umfasste  nur wenige
Schritte im Geviert. An der  Mauer sprang  ein  schruges  Holzdach  vor. Auf
einem Tisch darunter  klebte  eine  Kerze. Ein  Mudchen  saß an diesem
Tisch und putzte  Mirabellen. Sie nahm die Fruchte aus  einem Korb zu  ihrer
Linken,  entstielte und entkernte sie mit einem Messer und ließ sie in
einen Eimer fallen. Sie mochte dreizehn, vierzehn Jahre alt sein. Grenouille
blieb stehen. Er wusste sofort, was die Quelle des Duftes war,  den  er uber
eine halbe Meile hinweg bis  ans  andere  Ufer  des Flusses  gerochen hatte:
nicht dieser schmuddelige  Hinterhof, nicht die  Mirabellen.  Die Quelle war
das Mudchen.
     Fur  einen Moment  war er  so verwirrt, dass er tatsuchlich dachte,  er
habe in seinem Leben noch nie etwas so Schunes gesehen  wie dieses  Mudchen.
Dabei  sah  er  nur ihre Silhouette von  hinten gegen  die Kerze.  Er meinte
naturlich,  er  habe noch  nie  so  etwas Schunes gerochen. Aber  da er doch
Menschengeruche   kannte,  viele  Tausende,  Geruche  von  Munnern,  Frauen,
Kindern,  wollte  er  nicht begreifen,  dass  ein  so  exquisiter Duft einem
Menschen entstrumen konnte. ublicherweise rochen  Menschen nichtssagend oder
miserabel. Kinder rochen fad, Munner urinus, nach scharfem Schweiß und
Kuse,   Frauen  nach   ranzigem  Fett   und  verderbendem   Fisch.  Durchaus
uninteressant, abstoßend rochen  die  Menschen... Und so  geschah  es,
dass Grenouille zum ersten Mal in seinem  Leben seiner Nase nicht traute und
die   Augen  zuhilfe  nehmen  musste,  um  zu  glauben,  was  er  roch.  Die
Sinnesverwirrung  dauerte  freilich nicht lange. Es  war tatsuchlich nur ein
Augenblick,  den er benutigte,  um  sich  optisch zu  vergewissern und  sich
alsdann   desto   ruckhaltloser  den   Wahrnehmungen   seines   Geruchssinns
hinzugeben. Nun roch  er, dass sie  ein  Mensch war, roch  den Schweiß
ihrer Achseln, das  Fett ihrer Haare, den Fischgeruch ihres Geschlechts, und
roch mit grußtem Wohlgefallen. Ihr Schweiß duftete so frisch wie
Meerwind, der Talg ihrer Haare  so  suß wie Nussul, ihr Geschlecht wie
ein  Bouquet  von  Wasserlilien,  die Haut wie  Aprikosenblute...,  und  die
Verbindung  all dieser Komponenten ergab ein Parfum so reich, so balanciert,
so zauberhaft, dass alles, was Grenouille bisher an Parfums gerochen, alles,
was er  selbst in seinem Innern an  Geruchsgebuuden  spielerisch  erschaffen
hatte, mit einem Mal zu schierer Sinnlosigkeit verkam. Hunderttausend  Dufte
schienen  nichts mehr wert vor diesem einen Duft. Dieser eine war das huhere
Prinzip, nach  dessen Vorbild  sich die undern ordnen  mussten.  Er war  die
reine Schunheit.
     Fur  Grenouille stand fest, dass ohne den  Besitz des Duftes sein Leben
keinen  Sinn mehr hatte.  Bis in die kleinste Einzelheit,  bis in die letzte
zarteste Verustelung  musste  er  ihn kennenlernen; die bloße komplexe
Erinnerung  an ihn  genugte nicht. Er wollte wie mit einem  Prugestempel das
apotheotische Parfum  ins  Kuddelmuddel seiner schwarzen  Seele pressen,  es
haargenau erforschen  und fortan nur noch nach den inneren Strukturen dieser
Zauberformel denken, leben, riechen.
     Er ging langsam auf das Mudchen zu, immer nuher, trat unter das Vordach
und blieb einen Schritt hinter ihr stehen. Sie hurte ihn nicht.
     Sie hatte rote Haare  und trug ein graues Kleid ohne urmel.  Ihre  Arme
waren  sehr  weiß und ihre Hunde gelb  vom Saft  der  aufgeschnittenen
Mirabellen. Grenouille stand  uber  sie  gebeugt  und  sog  ihren Duft jetzt
vullig unvermischt ein, so wie er aufstieg  von ihrem Nacken, ihren  Haaren,
aus  dem Ausschnitt ihres Kleides, und ließ ihn in  sich hineinstrumen
wie einen sanften Wind. Ihm  war noch nie so wohl gewesen. Dem Mudchen  aber
wurde es kuhl.
     Sie  sah  Grenouille  nicht. Aber  sie  bekam  ein  banges Gefuhl,  ein
sonderbares Frusteln,  wie man es bekommt, wenn  einen plutzlich  eine  alte
abgelegte  Angst befullt.  Ihr war, als  herrsche da ein kalter Zug in ihrem
Rucken,  als  habe  jemand  eine   Ture  aufgestoßen,   die  in  einen
riesengroßen kalten Keller fuhrt. Und sie  legte ihr Kuchenmesser weg,
zog die Arme an die Brust und wandte sich um.
     Sie war so starr vor Schreck, als sie ihn sah, dass er viel Zeit hatte,
ihr seine  Hunde um den Hals zu legen. Sie  versuchte keinen  Schrei, ruhrte
sich nicht, tat keine abwehrende  Bewegung. Er seinerseits sah sie nicht an.
Ihr  feines  sommersprossenubersprenkeltes  Gesicht,  den  roten  Mund,  die
großen  funkelnd grunen Augen sah  er nicht, denn er hielt seine Augen
fest geschlossen, wuhrend er sie wurgte, und  hatte nur die eine Sorge,  von
ihrem Duft nicht das geringste zu verlieren.
     Als  sie  tot  war,  legte  er  sie   auf  den  Boden  mitten  in   die
Mirabellenkerne, riss ihr Kleid auf, und  der Duftstrom wurde zur Flut,  sie
uberschwemmte  ihn  mit  ihrem  Wohlgeruch. Er sturzte sein Gesicht auf ihre
Haut und fuhr mit weitgebluhten Nustern von  ihrem Bauch zurBrust, zum Hals,
in ihr  Gesicht  und durch die  Haare und  zuruck zum  Bauch,  hinab an  ihr
Geschlecht, an ihre Schenkel, an ihre weißen Beine. Er roch sie ab vom
Kopf bis an die Zehen, er sammelte die letzten Reste ihres Dufts am Kinn, im
Nabel und in den Falten ihrer Armbeuge.
     Als  er sie welkgerochen  hatte,  blieb  er noch eine  Weile  neben ihr
hocken, um sich zu versammeln, denn  er  war ubervoll  von  ihr.  Er  wollte
nichts von  ihrem Duft verschutten. Erst musste er die innern Schotten dicht
verschließen. Dann stand er auf und blies die Kerze aus...... Um diese
Zeit  kamen die ersten  Heimkehrer singend und vivatrufend die Rue  de Seine
herauf. Grenouille roch sich im Dunkeln auf die Gasse und zur Rue des Petits
Augustins  hinuber, die parallel zur Rue  de  Seine  zum Fluss fuhrte. Wenig
sputer  entdeckte  man   die  Tote.  Geschrei  erhob  sich.  Fackeln  wurden
angezundet. Die Wache kam. Grenouille war lungst am anderen Ufer.
     In dieser Nacht erschien  ihm sein Verschlag wie  ein  Palast und seine
Bretterpritsche wie ein Himmelbett. Was Gluck sei, hatte er in  seinem Leben
bisher  nicht  erfahren.  Er  kannte  allenfalls  sehr seltene Zustunde  von
dumpfer  Zufriedenheit.  Jetzt aber zitterte  er vor  Gluck und  konnte  vor
lauter  Gluckseligkeit nicht schlafen. Ihm war, als wurde er zum zweiten Mal
geboren, nein, nic  ht zum zweiten,  zum ersten  Mal,  denn bisher hatte  er
bloß animalisch existiert in  huchst nebuluser Kenntnis seiner selbst.
Mit dem heutigen Tag aber schien ihm, als wisse er  endlich, wer er wirklich
sei: numlich nichts anderes als  ein  Genie; und dass  sein  Leben Sinn  und
Zweck und Ziel und huhere Bestimmung habe:  numlich keine geringere, als die
Welt der Dufte zu revolutionieren; und dass er allein auf der Welt dazu alle
Mittel besitze:  numlich seine exquisite Nase, sein phunomenales  Geduchtnis
und, als Wichtigstes  von allem, den  prugenden Duft dieses Mudchens aus der
Rue des  Marais, in  welchem zauberformelhaft alles enthalten war, was einen
großen  Duft,  was  ein  Parfum  ausmachte:  Zartheit,  Kraft,  Dauer,
Vielfalt und erschreckende, unwiderstehliche Schunheit. Er hatte den Kompass
fur sein  kunftiges Leben  gefunden. Und wie  alle genialen Scheusale, denen
durch ein uußeres Ereignis ein gerades Geleis  ins Spiralenchaos ihrer
Seelen  gelegt  wird,  wich Grenouille von  dem, was  er als Richtung seines
Schicksals erkannt zu haben glaubte, nicht  mehr ab.  Jetzt  wurde ihm klar,
weshalb er so zuh und verbissen  am  Leben hing: Er musste ein  Schupfer von
Duften sein. Und nicht nur  irgendeiner.  Sondern der grußte Parfumeur
aller Zeiten.
     Noch in derselben Nacht inspizierte er, wachend erst und dann im Traum,
das  riesige  Trummerfeld  seiner  Erinnerung. Er prufte  die Millionen  und
Abermillionen  von  Duftbauklutzen  und  brachte sie  in eine  systematische
Ordnung: Gutes zu Gutem, Schlechtes  zu Schlechtem, Feines zu Feinem, Grobes
zu Grobem, Gestank zu Gestank, Ambrosisches  zu Ambrosischem. Im Verlauf der
nuchsten Woche wurde diese Ordnung immer feiner, der Katalog der Dufte immer
reichhaltiger und differenzierter, die Hierarchie immer deutlicher. Und bald
schon konnte er beginnen, die ersten planvollen Geruchsgebuude aufzurichten:
Huuser, Mauern,  Stufen,  Turme, Keller, Zimmer,  geheime  Gemucher...  eine
tuglich sich  erweiternde, tuglich sich  verschunende und perfekter  gefugte
innere Festung der  herrlichsten  Duftkompositionen. Dass  am Anfang  dieser
Herrlichkeit  ein  Mord  gestanden  hatte, war ihm, wenn  uberhaupt bewusst,
vollkommen gleichgultig. An das Bild des Mudchens aus der Rue des Marais, an
ihr Gesicht, an  ihren Kurper, konnte er sich schon nicht mehr erinnern.  Er
hatte ja das Beste von ihr aufbewahrt und sich zu eigen gemacht: das Prinzip
ihres Dufts.

9
     Zu jener Zeit gab  es in Paris ein gutes Dutzend  Parfumeure. Sechs von
ihnen lebten  am rechten  Ufer,  sechs  am linken Ufer,  und  einer  akkurat
dazwischen, numlich auf dem Pont au Change, welcher das rechte Ufer  mit der
Ile  de  la Citu verband.  Diese Brucke war  zu  beiden Seiten so  dicht mit
vierstuckigen  Huusern  bebaut, dass  man  beim uberschreiten  den Fluss  an
keiner Stelle zu  Gesicht bekam, sondern sich auf einer  ganz normalen, fest
fundierten  und obendrein  noch uußerst eleganten Straße wuhnte.
In der  Tat galt der Pont au Change  fur eine der feinsten Geschuftsadressen
der Stadt. Hier  befanden sich die renommiertesten  Luden,  hier saßen
die Goldschmiede, die Ebenisten, die besten Peruckenmacher und Taschner, die
Verfertiger feinster Dessous und Strumpfe, Rahmenmacher, Reitstiefelhundler,
Epaulettensticker,  Goldknupfegießer und  Bankiers.  Und hier lag auch
das Geschufts- und  Wohnhaus  des Parfumeurs  und Handschuhmachers  Giuseppe
Baldini. uber  sein  Schaufenster spannte sich ein pruchtiger grunlackierter
Baldachin, daneben hing Baldinis  Wappen, ganz in Gold, ein goldener Flacon,
aus dem ein Strauß von goldenen Blumen wuchs, und vor der Ture lag ein
roter Teppich,  der ebenfalls  Baldinis  Wappen trug, als goldene Stickerei.
uffnete  man  die Ture, dann  erklang ein persisches  Glockenspiel, und zwei
silberne  Reiher  begannen,  aus  ihren  Schnubeln  Veilchenwasser  in  eine
vergoldete Schale  zu speien, die  ihrerseits  die  Flakonform  von Baldinis
Wappen besaß.
     Hinter dem Kontor aus hellem  Buchsbaum  aber stand Baldini selbst, alt
und  starr  wie   eine  Suule,   in  silberbepuderter   Perucke  und  blauem
goldbetresstem  Rock.  Eine  Wolke  von  Frangipaniwasser,  mit dem  er sich
allmorgendlich  bespruhte,  umgab ihn  geradezu sichtbar  und  ruckte  seine
Person in nebelhafte Ferne.  In seiner Unbeweglichkeit sah  er aus wie  sein
eignes Inventar. Nur wenn das Glockenspiel erklang und wenn die Reiher spien
- beides  geschah nicht allzu oft -,  wurde plutzlich  Leben in ihn  kommen,
wurde  seine Gestalt in  sich zusammensinken, klein  und wuselig werden  und
unter vielen Bucklingen hinter dem Kontor hervorgesaust kommen,  so schnell,
dass die  Frangipaniwasserwolke kaum zu  folgen  vermuchte,  und den  Kunden
bitten, Platz zu nehmen zur Vorfuhrung erlesenster Dufte und Kosmetika.
     Baldini  hatte  deren  Tausende.  Sein  Angebot  reichte  von  Essences
absolues, Blutenulen, Tinkturen, Auszugen,  Sekreten,  Balsamen,  Harzen und
sonstigen  Drogen  in  trockener,  flussiger oder  wachsartiger  Form,  uber
diverse  Pomaden,   Pasten,  Puder,  Seifen,  Cremes,  Sachets,  Bandolinen,
Brillantinen, Bartwichsen, Warzentropfen  und Schunheitspflusterchen bis hin
zu Badewussern,  Lotionen,  Riechsalzen,  Toilettenessigen  und einer Unzahl
echter Parfums. Doch Baldini  begnugte sich  nicht mit diesen  Produkten der
klassischen Schunheitspflege.  Sein  Ehrgeiz  bestand darin, in seinem Laden
alles  zu versammeln,  was  irgendwie duftete oder in  irgendeiner Weise dem
Duft  diente. Und so fanden sich neben  Ruucherpastillen,  Ruucherkerzen und
Ruucherbundern  auch  sumtliche  Gewurze vom  Anissamen bis  zur  Zimtrinde,
Sirups, Likure und Obstwusser, Weine aus Zypern, Malaga und Korinth, Honige,
Kaffees,  Tees,   getrocknete  und   kandierte   Fruchte,  Feigen,  Bonbons,
Schokoladen,  Maronen, ja sogar eingelegte Kapern,  Gurken und Zwiebeln  und
marinierter Thunfisch.  Und  dann wieder  duftender Siegellack, parfumiertes
Briefpapier,   nach   Rosenul   riechende  Liebestinte,  Schreibmappen   aus
spanischem  Leder,  Federhalter aus weißem  Sandelholz,  Kustchen  und
Truhen   aus  Zedernholz,   Potpourris  und   Schalen   fur   Blutenblutter,
Weihrauchbehulter  aus  Messing, Flakons  und Tiegelchen  aus  Kristall  mit
geschliffenen Stupseln  aus Bernstein, riechende  Handschuhe, Taschentucher,
mit Muskatblute  gefullte  Nuhnadelkissen und  moschusbedampfte Tapeten, die
ein Zimmer lunger als einhundert Jahre mit Duft erfullen konnten.
     Naturlich hatten all  diese Waren nicht  im pompusen,  zur Straße
(oder zur Brucke) hin gelegenen Laden Platz,  und so mussten, in  Ermanglung
eines Kellers,  nicht nur der Speicher des Hauses, sondern der gesamte erste
und  zweite Stock  sowie fast  sumtliche zum Fluss hin  gelegenen  Ruume des
Erdgeschosses als Lager dienen. Die Folge davon  war,  dass im Hause Baldini
ein unbeschreibliches  Chaos von  Duften herrschte. So erlesen  die Qualitut
der  einzelnen Produkte war - denn Baldini kaufte nur allererste Qualitut -,
so  unertruglich   war   ihr  geruchlicher   Zusammenklang,   gleich   einem
tausendkupfigen  Orchester,  in  welchem  jeder  Musiker  eine andre Melodie
fortissimo spielt. Baldini selbst und seine Angestellten waren  gegen dieses
Chaos abgestumpft wie alternde Dirigenten, die ja sumtlich schwerhurig sind,
und auch seine Frau,  die im dritten Stock wohnte und diesen erbittert gegen
ein weiteres Vordringen der Lagerruume verteidigte,  nahm die vielen Geruche
kaum noch  als sturend wahr. Anders der Kunde, der  zum  ersten Mal Baldinis
Laden betrat.  Ihm schlug  das herrschende  Duftgemisch  wie eine Faust  ins
Gesicht,  machte  ihn,  je  nach  Konstitution,  exaltiert   oder  benommen,
verwirrte in jedem Falle seine Sinne derart,  dass er oft nicht mehr wusste,
weshalb  er  uberhaupt  gekommen   war.   Laufburschen  vergaßen  ihre
Bestellungen. Trutzigen Herren wurde es mulmig. Und manche Dame erlitt einen
halb  hysterischen, halb klaustrophobischen  Anfall,  sank  in Ohnmacht  und
konnte  nur  noch  mit  schurfstem  Riechsalz  aus  Nelkenul,  Ammoniak  und
Kampfersprit wiederhergestellt werden.
     Unter diesen Umstunden war es eigentlich  nicht verwunderlich, dass das
persische  Glockenspiel  von  Giuseppe  Baldinis  Ladenture  immer  seltener
erklang und die silbernen Reiher immer seltener spien.

10
     "Chenier!" rief Baldini  hinter dem  Kontor hervor, wo er seit  Stunden
suulenstarr  gestanden und  die  Ture  angestarrt hatte,  "ziehen  Sie  Ihre
Perucke an!" Und zwischen Olivenulfussern und hungenden Schinken aus Bayonne
erschien Chenier, Baldinis Geselle, etwas junger als dieser, aber auch schon
ein alter  Mann,  und kam nach vorn in die feinere Abteilung  des Ladens. Er
zog  seine  Perucke aus der Rocktasche und stulpte sie sich uber. "Sie gehen
aus, Herr Baldini?"
     "Nein",  sagte Baldini,  "ich  werde mich  fur einige Stunden  in  mein
Arbeitszimmer zuruckziehen und wunsche, absolut nicht gesturt zu werden."
     "Ah, ich verstehe! Sie entwerfen ein neues Parfum."
     baldini So  ist es. Zur Beduftung einer spanischen  Haut fur den Grafen
Verhamont. Er verlangt etwas vollkommen Neues. Er verlangt  etwas wie... wie
... ich glaube, es hieß >Amor und Psyche<, was er verlangte, und
stammt  angeblich  von diesem... diesem Stumper aus der Rue Saint-Andre  des
Arts, diesem... diesem... chenier Pelissier.
     baldini Ja. Pelissier. Richtig. So heisst der Stumper.
     >Amor und Psyche< von Pelissier. Kennen Sie es?
     chenier  Jaja.  Dochdoch.   Man  riecht  es  jetzt  uberall.  An  jeder
Straßenecke  riecht  man  es.  Aber  wenn  Sie  mich  fragen  - nichts
Besonderes! Es kann sich bestimmt  in keiner Weise messen  mit  dem, welches
Sie komponieren werden, Herr Baldini.
     baldini Naturlich nicht.
     chenier  Es  riecht  uußerst  gewuhnlich,  dieses   >Amor  und
Psyche<.
     baldini Vulgur?
     chenier Durchaus  vulgur, wie alles  von Pelissier. Ich  glaube, es ist
Limettenul darin.
     baldini Wirklich? Was noch?
     chenier Orangenblutenessenz vielleicht. Und vielleicht Rosmarintinktur.
Aber ich kann es nicht sicher sagen.
     baldini Es ist mir auch vullig gleichgultig.
     chenier Naturlich.
     baldini  Es  ist mir  schnurzegal, was der  Stumper  Pelissier in  sein
Parfum gepanscht hat. Ich werde mich nicht einmal davon inspirieren lassen!
     chenier Da haben Sie Recht, Monsieur.
     baldini Wie Sie wissen, lasse ich mich nie inspirieren. Wie Sie wissen,
erarbeite ich meine Parfums.
     chenier Ich weiß, Monsieur.
     baldini Gebure sie allein aus mir!
     chenier Ich weiß.
     baldini  Und  ich gedenke, fur den Grafen Verhamont etwas zu  kreieren,
was wirklich Furore macht.
     chenier Davon bin ich uberzeugt, Herr Baldini.
     baldini Sie ubernehmen den  Laden.  Ich  brauche Ruhe.  Halten Sie  mir
alles vom Leibe, Chenier...
     Und damit schlurfte er, nun gar nicht mehr statuarisch, sondern, wie es
seinem Alter zukam, gebeugt, ja  fast wie geprugelt, davon und stieg langsam
die  Treppe zum ersten Stock hinauf, wo sein Arbeitszimmer lag. Chenier nahm
den  Platz hinterm  Kontor  ein,  stellte sich  genauso  hin, wie zuvor  der
Meister gestanden hatte, und  schaute mit starrem Blick zur Ture. Er wusste,
was in  den  nuchsten Stunden passieren wurde: numlich gar nichts  im Laden,
und oben im  Arbeitszimmer Baldinis  die ubliche  Katastrophe. Baldini wurde
seinen blauen, von Frangipaniwasserdurchtrunkten Rock ausziehen, sich an den
Schreibtisch setzen und  auf eine  Eingebung warten.  Diese  Eingebung wurde
nicht  kommen.  Er  wurde hierauf  an  den  Schrank mit  den  Hunderten  von
Probefluschchen  eilen  und   aufs  Geratewohl  etwas  zusammenmixen.  Diese
Mischung wurde missraten. Er wurde fluchen,  das Fenster aufreißen und
sie in den Fluss hinunterwerfen. Er  wurde etwas anderes probieren, auch das
wurde missraten, er wurde nun schreien und  toben und in dem schon betuubend
riechenden Zimmer  einen Heulkrampf  bekommen.  Er  wurde gegen  sieben  Uhr
abends elend herunterkommen, zittern und weinen und sagen:
     "Chenier, ich habe keine Nase mehr, ich kann das Parfum  nicht geburen,
ich kann die spanische Haut fur den Grafen nicht liefern,  ich bin verloren,
ich bin  innerlich tot, ich will sterben, bitte, Chenier, helfen  Sie mir zu
sterben!" Und Chenier wurde  vorschlagen, dass man zu Pelissier  schickte um
eine Flasche >Amor  und Psyche<, und Baldini wurde zustimmen unter der
Bedingung,  dass  kein Mensch  von  dieser  Schande  erfuhre,  Chenier wurde
schwuren, und nachts wurden  sie heimlich das Leder fur den Grafen Verhamont
mit  dem fremden  Parfum  beduften.  So  wurde es sein und nicht anders, und
Chenier wunschte nur, er hutte das ganze Theater  schon hinter sich. Baldini
war  kein  großer Parfumeur  mehr.  Ja, fruher, in seiner Jugend,  vor
dreißig, vierzig  Jahren, da hatte er >Rose des Sudens< erfunden
und >Baldinis galantes Bouquet< zwei wirklich große Dufte, denen
er sein Vermugen  verdankte. Aber jetzt war er alt und verbraucht und kannte
die Moden der Zeit nicht mehr und den neuen Geschmack der Menschen, und wenn
er uberhaupt noch  einmal  einen eigenen Duft zusammenstoppelte, dann war es
vollkommen  demodiertes,  unverkuufliches Zeug,  das  sie  ein  Jahr  sputer
zehnfach verdunnten und als Springbrunnenwasserzusatz verhukerten. Schade um
ihn,  dachte Chenier  und  uberprufte den  Sitz  seiner  Perucke im Spiegel,
schade um den alten Baldini; schade um sein schunes Geschuft, denn er wird's
herunterbringen; und schade um mich, denn bis  er's  heruntergebracht  haben
wird, bin ich zu alt, um es zu ubernehmen...

11
     Zwar  hatte Giuseppe Baldini seinen duftenden Rock ausgezogen, aber nur
aus alter Gewohnheit. Der Duft des Frangipaniwassers sturte ihn schon lungst
nicht mehr beim  Riechen, er  trug  ihn ja schon  seit  Jahrzehnten mit sich
herum und nahm ihn uberhaupt nicht  mehr wahr. Er  hatte auch  die  Ture des
Arbeitszimmers zugeschlossen und  sich  Ruhe ausgebeten, aber er setzte sich
nicht an den Schreibtisch,  um zu grubeln und auf eine Eingebung  zu warten,
denn er wusste viel besser als Chenier, dass er keine Eingebung haben wurde;
er hatte numlich  noch nie eine gehabt. Zwar war er alt und  verbraucht, das
stimmte, und auch kein großer Parfumeur  mehr; aber er wusste, dass er
im Leben noch nie einer  gewesen war. >Rose  des  Sudens< hatte er von
seinem  Vater  geerbt und das  Rezept fur  >Baldinis galantes Bouquet<
einem  durchreisenden Genueser  Gewurzhundler  abgekauft. Die ubrigen seiner
Parfums waren altbekannte Gemische. Erfunden hatte er noch nie etwas. Er war
kein  Erfinder.  Er war ein sorgfultiger Verfertiger von bewuhrten Geruchen,
wie ein Koch  war er, der mit  Routine und guten  Rezepten  eine große
Kuche macht  und doch noch nie ein  eigenes Gericht erfunden hat. Den ganzen
Hokuspokus mit Labor und Experimentieren und Inspiration und Geheimnistuerei
fuhrte  er  nur  auf,  weil  das  zum stundischen  Berufsbild  eines  Maitre
Parfumeur et Gantier  gehurte. Ein Parfumeur,  das war ein halber Alchimist,
der Wunder  schuf, so  wollten es die Leute - gut  so! Dass seine Kunst  ein
Handwerk  war wie jedes andere auch, das wusste nur  er  selbst, und das war
sein  Stolz.  Er wollte  gar kein  Erfinder  sein. Erfindung  war  ihm  sehr
suspekt, denn sie bedeutete immer den  Bruch einer Regel. Er dachte auch gar
nicht daran, fur den Grafen Verhamont ein neues Parfum zu erfinden. Er wurde
sich allerdings auch nicht am Abend von Chenier  uberreden  lassen, >Amor
und Psyche< von Pelissier  zu besorgen. Er hatte  es schon.  Da stand es,
auf dem  Schreibtisch  vor  dem Fenster,  in einem  kleinen  Glasflakon  mit
geschliffenem  Stupsel.  Schon vor  ein  paar Tagen  hatte  er  es  gekauft.
Naturlich nicht  persunlich. Er konnte doch  nicht  persunlich  zu Pelissier
gehen und  ein Parfum  kaufen! Sondern durch einen Mittelsmann,  und  dieser
wieder durch einen Mittelsmann... Vorsicht war  geboten. Denn Baldini wollte
das Parfum nicht einfach  zum Beduften  der spanischen  Haut verwenden, dazu
hutte  die  geringe  Menge  auch  gar  nicht  ausgereicht.  Er  hatte  etwas
Schlimmeres im Sinn: Er wollte es kopieren.
     Das  war ubrigens  nicht  verboten.  Es  war nur  außerordentlich
unfein.  Das  Parfum eines  Konkurrenten  heimlich  nachzumachen  und  unter
eigenem Namen zu verkaufen,  war schrecklich unfein.  Aber noch unfeiner war
es, sich dabei ertappen zu lassen,  und darum  durfte  Chenier nichts  davon
wissen, denn Chenier war geschwutzig.
     Ach, wie schlimm, dass man sich als rechtschaffener Mann gezwungen sah,
so krumme  Wege  zu  gehen! Wie schlimm,  dass man das  Kostbarste,  was man
besaß, die  eigene Ehre, auf  so  schubige Weise  befleckte!  Aber was
sollte er tun? Immerhin war der Graf Verhamont ein Kunde, den er keinesfalls
verlieren durfte. Er hatte ja  ohnehin kaum noch einen Kunden. Er musste der
Kundschaft ja schon wieder nachlaufen wie zu Beginn der zwanziger Jahre, als
er  am Anfang  seiner  Karriere  stand  und  mit  dem  Bauchladen durch  die
Straßen zog. Weiß  Gott  kam er, Giuseppe Baldini,  Inhaber  der
grußten   Duftstoffhandlung  von   Paris,   in  bester  Geschuftslage,
finanziell nur noch uber die Runden,  wenn er mit dem Kufferchen in der Hand
Hausbesuche  machte.  Und das  gefiel ihm gar  nicht, denn er war schon weit
uber  sechzig  und  hasste es,  in kalten  Vorzimmern  zu warten  und  alten
Marquisen Tausendblumenwasser  und  Vierruuberessig vorzufuhren  oder  ihnen
eine  Migrunesalbe  aufzuschwatzen.   Außerdem  herrschte   in  diesen
Vorzimmern  eine  ganz  ekelhafte  Konkurrenz.  Da  war dieser Emporkummling
Brouet  aus  der  Rue  Dauphine,  der  von  sich  behauptete,  er  habe  das
grußte  Pomadenprogramm  Europas; oder Calteau aus der Rue Mauconseil,
der es  zum  Hoflieferanten der  Comtesse  von  Artois gebracht hatte;  oder
dieser    vullig    unberechenbare   Antoine   Pelissier    aus    der   Rue
Saint-Andre-des-Arts, der in jeder Saison einen neuen  Duft lancierte,  nach
welchem die ganze Welt  verruckt war. >So ein Parfum von Pelissier konnte
den ganzen Markt in Unordnung bringen. War in einem Jahr Ungarisches  Wasser
in Mode, und  hatte sich  Baldini entsprechend mit Lavendel, Bergamotte  und
Rosmarin eingedeckt, um  den  Bedarf  zu befriedigen  - so kam Pelissier mit
>Air  de Musc< heraus, einem  ultraschweren Moschusduft.  Jeder Mensch
musste  plutzlich tierisch  riechen, und  Baldini  konnte sein  Rosmarin  zu
Haarwasser verarbeiten  und  den Lavendel in  Riechsuckchen nuhen. Hatte  er
dagegen fur das nuchste  Jahr entsprechende Mengen  an  Moschus,  Zibet  und
Castoreum  bestellt,  so  fiel   es   Pelissier   ein,   ein  Parfum  namens
>Waldblume<  zu  kreieren,  was prompt ein  Erfolg  wurde.  Und  hatte
Baldini  endlich in nuchtelangen Versuchen oder durch hohe Bestechungsgelder
herausgefunden, woraus  >Waldblumen<  bestand  - da trumpfte Pelissier
schon wieder auf mit >Turkische Nuchte< oder >Lissabonner  Duft<
oder >Bouquet de  la  Cour< oder weiß  der Teufel  womit  sonst.
Dieser Mensch war auf  jeden  Fall in  seiner  zugellosen  Kreativitut  eine
Gefahr fur das  ganze  Gewerbe.  Man wunschte  sich  die Rigiditut des alten
Zunftrechts zuruck.  Man  wunschte  sich die  drakonischsten Maßnahmen
gegen diesen Aus-Der-Reihe-Tunzer, gegen diesen Duftinflationur. Das  Patent
gehurte ihm entzogen, ein saftiges Berufsverbot auferlegt..., und  uberhaupt
sollte der Kerl erst einmal eine Lehre machen! Denn ein gelernter Parfumeur-
und  Handschuhmachermeister war er nicht,  dieser Pelissier. Sein Vater  war
nichts  als  ein Essigsieder  gewesen,  und  Essigsieder war auch Pelissier,
nichts anderes. Und  bloß weil er als Essigsieder berechtigt  war, mit
Spirituosen umzugehen, konnte  er uberhaupt ins Gehege der echten Parfumeure
einbrechen und darin herumwuten  wie ein Stinktier. - Wozu  brauchte man  in
jeder  Saison einen  neuen Duft? War das nutig? Das Publikum war fruher auch
sehr zufrieden gewesen  mit Veilchenwasser und einfachen Blumenbouquets, die
man vielleicht alle zehn Jahre einmal geringfugig underte.  Jahrtausendelang
hatten die  Menschen mit Weihrauch und Myrrhe,  ein paar Balsamen,  ulen und
getrockneten Wurzkruutern vorlieb genommen. Und auch als sie gelernt hatten,
mit Kolben und Alambic zu destillieren, vermittels Wasserdampf den Kruutern,
Blumen  und Hulzern  das  duftende  Prinzip in Form von  utherischem  ul  zu
entreißen,  es   mit  eichenen  Pressen  aus   Samen  und  Kernen  und
Fruchtschalen  zu  quetschen  oder  mit  sorgsam  gefilterten   Fetten   den
Blutenbluttern zu entlocken, war die Zahl der Dufte noch bescheiden gewesen.
Damals wure eine Figur wie Pelissier gar nicht  muglich gewesen, denn damals
brauchte es schon zur Erzeugung einer  simplen Pomade Fuhigkeiten, von denen
sich dieser  Essigpanscher  gar nichts truumen ließ. Man musste  nicht
nur destillieren  kunnen, man musste  auch  Salbenmacher sein und Apotheker,
Alchimist und Handwerker, Hundler, Humanist und Gurtner zugleich. Man musste
Hammelnierenfett  von  jungem  Rindertalg  unterscheiden   kunnen  und   ein
Viktoriaveilchen  von  einem  solchen  aus Parma. Man musste die lateinische
Sprache beherrschen. Man musste wissen, wann der Heliotrop zu ernten ist und
wann das Pelargonium bluht und dass  die Blute  des Jasmins  mit aufgehender
Sonne  ihren  Duft  verliert.  Von  diesen  Dingen  hatte  dieser  Pelissier
selbstredend keine Ahnung. Wahrscheinlich hatte er Paris noch nie verlassen,
in seinem Leben bluhenden Jasmin noch nie gesehen. Geschweige  denn, dass er
einen  Schimmer  von  der  gigantischen  Schufterei  besaß,  deren  es
bedurfte, um aus  hunderttausend Jasminbluten einen kleinen Klumpen Concrete
oder ein paar Tropfen Essence Absolue herauszuwringen. Wahrscheinlich kannte
er nur  diese, kannte Jasmin nur als konzentrierte dunkelbraune Flussigkeit,
die in  einem kleinen Fluschchen neben vielen anderen Fluschchen, aus  denen
er seine Modeparfums  mixte, im Tresorschrank  stand. Nein,  eine Figur  wie
dieser  Schnusel Pelissier hutte  in  den  guten alten handwerklichen Zeiten
kein Bein auf den Boden gebracht. Dazu fehlte ihm alles: Charakter, Bildung,
Genugsamkeit   und   der   Sinn   fur   zunftische   Subordination.    Seine
parfumistischen Erfolge verdankte er einzig und allein einer Entdeckung, die
vor  nunmehr  zweihundert  Jahren der  geniale  Mauritius Frangipani  -  ein
Italiener ubrigens! - gemacht hatte und die  darin  bestand, dass Duftstoffe
in  Weingeist  luslich  sind.  Indem  Frangipani  seine Riechpulverchen  mit
Alkohol  vermischte und  damit ihren  Duft  auf eine  fluchtige  Flussigkeit
ubertrug,  hatte  er  den  Duft befreit  von  der  Materie, hatte  den  Duft
vergeistigt, den Duft als reinen Duft erfunden, kurz: das Parfum erschaffen.
Was  fur  eine Tat!  Welch epochale  Leistung! Vergleichbar wirklich nur den
grußten Errungenschaften des Menschengeschlechts wie der Erfindung der
Schrift durch  die Assyrer, der  euklidischen Geometrie, den Ideen des Plato
und der Verwandlung  von  Trauben in Wein durch die  Griechen. Eine wahrhaft
prometheische Tat! Und  doch,  wie alle großen Geistestaten  nicht nur
Licht, sondern auch Schatten werfen und der  Menschheit neben Wohltaten auch
Verdruss und Elend  bereiten,  so hatte leider auch die herrliche Entdeckung
Frangipanis  uble Folgen: Denn  nun,  da  man  gelernt  hatte, den Geist der
Blumen  und  Kruuter,  der  Hulzer, Harze  und  der  tierischen  Sekrete  in
Tinkturen festzubannen und auf Fluschchen abzufullen, entglitt die Kunst des
Parfumierens  nach und nach den  wenigen  universalen handwerklichen Kunnern
und stand  Quacksalbern  offen,  sofern sie  nur  eine  leidlich  feine Nase
besaßen, wie zum Beispiel diesem Stinktier Pelissier.  Ohne sich darum
zu bekummern, wie der wunderbare Inhalt seiner Fluschchen je entstanden war,
konnte er einfach  seinen olfaktorischen Launen  folgen und zusammenmischen,
was ihm gerade einfiel oder was das Publikum gerade wunschte.
     Bestimmt   besaß    dieser    Bastard   Pelissier    mit   seinen
funfunddreißig  Jahren schon jetzt ein grußeres Vermugen als er,
Baldini, es sich in der dritten  Generation durch  harte  beharrliche Arbeit
endlich angehuuft hatte. Und  Pelissiers  nahm  tuglich zu,  wuhrend  seins,
Baldinis,  sich tuglich verminderte. So  etwas  wure fruher doch  gar  nicht
muglich gewesen! Dass ein angesehener Handwerker und eingefuhrter Commergant
um seine schiere Existenz  zu  kumpfen  hatte,  das gab  es doch  erst  seit
wenigen  Jahrzehnten! Seitdem uberall und in  allen  Bereichen die hektische
Neuerungssucht  ausgebrochen  ist,  dieser  hemmungslose  Tatendrang,  diese
Experimentierwut, diese  Großmannssucht im  Handel, im  Verkehr und in
den Wissenschaften!
     Oder der Geschwindigkeitswahnsinn! Wozu brauchte man  die  vielen neuen
Straßen,  die uberall gebuddelt wurden, und  die neuen  Brucken? Wozu?
War es von Vorteil, wenn man  bis Lyon in einer Woche reisen konnte? Wem war
daran  gelegen?  Wem nutzte  es? Oder uber den Atlantik zu  fahren, in einem
Monat nach Amerika zu rasen - als  wure man nicht  jahrtausendelang sehr gut
ohne  diesen Kontinent ausgekommen.  Was  hatte der zivilisierte  Mensch  im
Urwald der Indianer verloren oder bei den Negern? Sogar nach Lappland gingen
sie,  das  lag im Norden, im ewigen  Eise, wo  Wilde lebten, die rohe Fische
fraßen. Und noch einen weiteren  Kontinent wollten sie  entdecken, der
angeblich in  der Sudsee  lag,  wo immer das  war. Und wozu dieser Wahnsinn?
Weil  die anderen es auch taten, die Spanier, die verfluchten Englunder, die
impertinenten Hollunder,  mit  denen man sich dann herumschlagen musste, was
man  sich  uberhaupt  nicht leisten  konnte.  300000  Livres kostet  so  ein
Kriegsschiff gut  und gerne, und  versenkt ist es  in funf Minuten mit einem
einzigen Kanonenschuss,  auf  Nimmerwiedersehn, bezahlt von unseren Steuern.
Den  zehnten  Teil  auf  alle  Einkunfte  verlangt  der  Herr Finanzminister
neuerdings, und das ist ruinus,  auch wenn man diesen Teil nicht zahlt, denn
schon die ganze Geisteshaltung ist verderblich.
     Das Ungluck  des Menschen  ruhrt  daher,  dass er nicht still in seinem
Zimmer bleiben will, dort, wo er hingehurt. Sagt Pascal. Aber Pascal war ein
großer Mann gewesen, ein Frangipani des  Geistes, ein Handwerker recht
eigentlich, und  ein solcher ist heute  nicht mehr  gefragt. Jetzt lesen sie
aufwieglerische Bucher von Hugenotten  oder  Englundern. Oder sie  schreiben
Traktate  oder sogenannte  wissenschaftliche Großwerke, in  denen  sie
alles und jedes in Frage stellen. Nichts mehr soll stimmen, alles soll jetzt
plutzlich anders sein. In  einem Glas  Wassers sollen neuerdings ganz kleine
Tierchen schwimmen, die man fruher nicht gesehen hat; die Syphilis soll eine
ganz normale Krankheit sein und keine Strafe Gottes mehr; Gott soll die Welt
nicht an sieben Tagen erschaffen haben, sondern in Jahrmillionen, wenn er es
uberhaupt war; die Wilden sind Menschen  wie wir; unsere Kinder erziehen wir
falsch; und die Erde ist nicht mehr rund wie bisher, sondern oben und  unten
platt wie eine Melone  -  als ob  es  darauf ankume! In  jedem  Bereich wird
gefragt und gebohrt und  geforscht und geschnuffelt und herumexperimentiert.
Es genugt nicht mehr, dass man sagt, was  ist und wie es ist - es muss jetzt
alles  noch  bewiesen  werden,   am   besten  mit  Zeugen  und  Zahlen   und
irgendwelchen lucherlichen  Versuchen.  Diese  Diderots und d'Alemberts  und
Voltaires und Rousseaus und wie die Schreiberlinge alle hießen - sogar
geistliche  Herren  sind darunter  und Herren  von Adel!  -,  sie  haben  es
wahrhaft geschafft,  ihre  eigne  perfide Ruhelosigkeit, die schiere Lust am
Nichtzufriedensein und des um alles in der Welt Sich-nicht-begnugen-kunnens,
kurz:  das grenzenlose Chaos, das in ihren Kupfen herrscht, auf die  gesamte
Gesellschaft auszudehnen!
     Wo  man  hinsah,  herrschte Hektik. Leute  lasen Bucher,  sogar Frauen.
Priester hockten im Kaffeehaus. Und wenn die Polizei mal eingriff und  einen
dieser Oberschurken ins Gefungnis steckte, dann heulten die Verleger auf und
reichten Petitionen ein, und huchste Herren und Damen machten ihren Einfluss
geltend, bis man ihn nach ein paar Wochen wieder freisetzte oder ins Ausland
ziehen ließ,  wo  er dann  hemmungslos  weiterpamphletisierte.  In den
Salons  palaverte man nur noch uber  Kometenbahnen  und  Expeditionen,  uber
Hebelkraft und  Newton, uber Kanalbau, Blutkreislauf und den Durchmesser des
Erdballs.
     Und  selbst der  Kunig ließ  sich irgendeinen neumodischen Unsinn
vorfuhren, eine Art  kunstliches Gewitter namens Elektrizitut:  Im Angesicht
des  ganzen Hofes rieb ein Mensch an einer Flasche, und es funkte, und Seine
Majestut,  so hurt man, zeigte  sich tief  beeindruckt. Unvorstellbar,  dass
sein  Urgroßvater,  der  wahrhaft  große  Ludwig,  unter  dessen
segensreicher  Herrschaft Baldini lange Jahre noch das Gluck hatte gelebt zu
haben,  eine so  lucherliche Demonstration vor  seinen Augen geduldet hutte!
Aber das war der Geist der neuen Zeit, und buse wurde alles enden!
     Denn wenn man  schon ungeniert und auf die frechste  Art die  Autoritut
von Gottes Kirche in Zweifel ziehen konnte; wenn man uber  die  nicht minder
gottgewollte  Monarchie  und  die geheiligte  Person  des Kunigs sprach, als
seien beide bloß variable  Posten in einem ganzen Katalog  von anderen
Regierungsformen,  die  man  nach  Gusto  auswuhlen  kunne;  wenn  man  sich
schließlich noch so  weit verstieg, wie das geschah, Gott selbst,  den
Allmuchtigen, Ihn Huchstpersunlich, als  entbehrlich hinzustellen und  allen
Ernstes  zu behaupten, es seien Ordnung, Sitte und das Gluck auf  Erden ohne
Ihn zu  denken, rein aus  der  eingeborenen Moralitut  und der Vernunft  der
Menschen selber... o Gott, o Gott! - dann allerdings brauchte man sich nicht
zu  wundern, wenn sich alles  von  oben  nach unten  kehrte  und die  Sitten
verlotterten   und   die   Menschheit  das  Strafgericht  dessen,  den   sie
verleugnete,  auf sich  herabzog. Buse wird es enden. Der große  Komet
von  1681, uber  den sie  sich lustig gemacht  haben, den sie als nichts als
einen Haufen von Sternen bezeichnet  haben, er  war eben doch ein  warnendes
Vorzeichen  Gottes  gewesen, denn er hatte jetzt  wusste  man es  ja  -  ein
Jahrhundert der  Auflusung  angezeigt,  der  Zersetzung, des  geistigen  und
politischen und religiusen Sumpfes, den sich die Menschheit selber schuf, in
dem sie dereinst selbst versinken wird  und in dem nur noch  schillernde und
stinkende Sumpfbluten gediehen wie dieser Pelissier!
     Er stand am Fenster, der  alte Mann Baldini, und schaute mit gehussigem
Blick  gegen die  schrugstehende  Sonne  auf  den  Fluss  hinaus.  Lastkuhne
tauchten unter ihm auf und glitten langsam nach Westen auf den Pont Neuf und
den Hafen  vor den  Galerien  des Louvre  zu. Keiner  wurde hier  gegen  die
Strumung herauf gestakt, sie nahmen den Flussarm  auf der  anderen Seite der
Insel. Hier strumte alles nur weg, die leeren und die beladenen Schiffe, die
Ruderboote und die flachen Kuhne der Fischer, das schmutzigbraune Wasser und
das golden gekruuselte,  alles strumte weg, langsam, breit und unaufhaltsam.
Und  wenn  Baldini ganz  steil  nach unten  blickte, hart  an  der  Hauswand
entlang,  dann  war  es,  als suge das strumende Wasser die  Fundamente  der
Brucke davon, und es schwindelte ihm.
     Es war ein Fehler gewesen,  das Haus auf  der Brucke zu kaufen, und ein
doppelter Fehler,  eines  auf  der westlich gelegenen Seite zu  nehmen.  Nun
hatte  er  dauernd den wegstrumenden Fluss  vor Augen, und es  war  ihm, als
strume er  selbst und sein Haus und  sein  in vielen Jahrzehnten  erworbener
Reichtum davon wie der Fluss und als sei er zu alt und zu schwach, sich noch
gegen diese gewaltige Strumung zu stemmen. Manchmal, wenn er auf  dem linken
Ufer zu tun  hatte, im Viertel um die Sorbonne oder  bei Saint-Sulpice, dann
ging er nicht uber die Insel und den Pont Saint-Michel, sondern er nahm  den
lungeren Weg  uber den Pont Neuf, denn diese Brucke war unbebaut.  Und  dann
stellte  er sich  an  die ustliche Brustung  und  schaute  flussaufwurts, um
wenigstens  ein  Mal  alles  auf sich zustrumen zu  sehen;  und  fur  einige
Augenblicke schwelgte er in der  Vorstellung, die Tendenz seines Lebens habe
sich umgekehrt, die  Geschufte  florierten, die Familie gediehe,  die Frauen
flugen ihm zu und seine Existenz, statt zu zerrinnen, mehre und mehre sich.
     Aber dann, wenn er den Blick nur ein klein wenig hob, sah er in einigen
hundert Metern Entfernung sein eigenes Haus  gebrechlich schmal und hoch auf
dem Pont  au Change, und er sah das Fenster seines  Arbeitszimmers im ersten
Stock und sah  sich selbst dort  am Fenster stehen, sah sich hinaussehen auf
den Fluss  und das wegstrumende Wasser beobachten, wie jetzt. Und  damit war
der schune Traum verflogen,  und  Baldini, auf dem Pont Neuf stehend, wandte
sich ab, niedergeschlagener  als  zuvor, niedergeschlagen wie jetzt,  da  er
sich vom Fenster abwendete, zum Schreibtisch ging und sich setzte.

12
     Vor  ihm  stand  der Flakon  mit  Pelissiers  Parfum.  Die  Flussigkeit
schimmerte goldbraun im Sonnenlicht, klar, ohne  die geringste Trubung. Ganz
unschuldig sah sie  aus,  wie heller  Tee - und  enthielt  doch  neben  vier
Funfteln Alkohol ein Funftel eines geheimnisvollen Gemisches, das eine ganze
Stadt in Aufregung versetzen konnte. Dieses Gemisch wiederum mochte aus drei
oder aus  dreißig  verschiedenen  Stoffen bestehen,  die in einem ganz
bestimmten von unzuhligen muglichen Volumenverhultnissen zueinander standen.
Es war die Seele des Parfums  - soweit man bei einem Parfum dieses eiskalten
Geschuftemachers  Pelissier von Seele reden konnte -, und ihren  Aufbau galt
es nun herauszufinden.
     Baldini schneuzte sich sorgfultig  die Nase und ließ die Jalousie
am Fenster etwas herunter, denn das direkte Sonnenlicht war jedem Riechstoff
und jeder feineren geruchlichen  Konzentration abtruglich. Aus der Schublade
des Schreibtischs holte er ein frisches weißes  Spitzentaschentuch und
entfaltete es. Dann  uffnete  er den Flakon durch  eine  leichte Drehung des
Stupsels. Den  Kopf hielt  er  dabei  weit zuruck und kniff  die Nasenflugel
zusammen,  denn  er  wollte  um  Gottes   willen  nicht  einen  vorschnellen
Geruchseindruck   direkt  aus  der  Flasche  erwischen.  Parfum  musste   in
entfaltetem,  luftigem  Zustand  gerochen werden, niemals  konzentriert.  Er
sprenkelte einige Tropfen auf das Taschentuch, wedelte es durch die Luft, um
den Alkohol davonzujagen, und  hielt es sich  dann unter die Nase. Mit  drei
ganz kurzen, ruckartigen  Stußen riss er den Duft  in sich hinein  wie
ein Pulver, blies  ihn sofort wieder aus, fuchelte sich Luft zu, schnuffelte
noch  einmal im Dreierrhythmus  und  nahm zum Abschluss  einen  ganz  tiefen
Atemzug, den er langsam und mehrmals verhaltend, gleichsam ihn wie uber eine
lange flache Treppe gleiten lassend, ausstrumte. Er warf das Taschentuch auf
den Tisch und ließ sich gegen die Sessellehne zuruckfallen.
     Das Parfum  war ekelhaft gut. Dieser miserable Pelissier war leider ein
Kunner. Ein  Meister,  Gott  sei's  geklagt, und wenn er  tausendmal  nichts
gelernt  hatte!  Baldini  wunschte, es  wure von  ihm,  dieses >Amor  und
Psyche<.  Es  war  keine  Spur  ordinur.  Absolut  klassisch,  rund   und
harmonisch war es. Und trotzdem faszinierend neu. Es  war frisch, aber nicht
reißerisch.  Es  war blumig,  ohne schmalzig zu sein.  Es  besaß
Tiefe, eine herrliche, haftende,  schwelgerische, dunkelbraune  Tiefe -  und
war doch kein bisschen uberladen oder schwulstig.
     Baldini stand fast ehrfurchtig auf und hielt  sich das Taschentuch noch
einmal unter die Nase. "Wunderbar, wunderbar..." murmelte er und schnuffelte
gierig, "es hat einen heiteren Charakter, es ist lieblich, es ist  wie  eine
Melodie,  es  macht  direkt  gute  Laune...  Unsinn,  gute  Laune!"  Und  er
schleuderte  das Tuchlein wutend auf den Tisch zuruck,  wandte  sich  ab und
ging  in  die  hinterste  Ecke  des  Zimmers,  als  schume  er  sich  seiner
Begeisterung.
     Lucherlich! Sich zu solchen  Elogen hinreißen zu  lassen. >Wie
eine Melodie.  Heiter. Wunderbar.  Gute  Laune.<  - Bludsinn!  Kindischer
Bludsinn.  Eindruck  des   Augenblicks.  Alter  Fehler.   Temperamentsfrage.
Wahrscheinlich italienisches Erbteil. Urteile nicht, solange du riechst! Das
ist die erste Regel, Baldini, alter Schafskopf! Rieche, wenn du riechst, und
urteile,  wenn  du gerochen  hast!  >Amor und  Psyche< ist  ein  nicht
unebenes   Parfum.   Ein   durchaus   gelungenes  Produkt.   Ein   geschickt
zusammengestelltes  Machwerk.  Um nicht  zu sagen  ein Blendwerk.  Und etwas
anderes als ein Blendwerk war von einem Mann wie Pelissier auch gar nicht zu
erwarten. Naturlich fabrizierte ein  Kerl  wie Pelissier kein Dutzendparfum.
Der  Schurke blendete mit  huchster Kunnerschaft, verwirrte  den Geruchssinn
mit perfekter Harmonie,  ein Wolf im Schafspelz klassischer Geruchskunst war
dieser  Mensch,  mit einem  Wort:  ein  Scheusal  mit Talent.  Und  das  war
schlimmer als ein Pfuscher mit dem rechten Glauben.
     Aber du, Baldini, wirst  dich nicht beturen lassen. Du warst nur  einen
Augenblick  lang  uberrascht  vom  ersten   Eindruck   des  Machwerks.  Aber
weiß  man  denn,  wie  es  in einer Stunde  riechen wird,  wenn  seine
fluchtigsten Substanzen sich verflogen haben und sein Mittelbau hervortritt?
Oder  wie es heute Abend riechen wird, wenn nur noch jene schweren,  dunklen
Komponenten wahrzunehmen sind, die jetzt geruchlich  wie  im Zwielicht unter
angenehmen Blutenschleiern liegen? Wart es ab, Baldini!
     Die  zweite  Regel sagt:  Das  Parfum  lebt in der Zeit;  es hat  seine
Jugend,  seine  Reife  und  sein  Alter. Und  nur  wenn  es  in  allen  drei
verschiedenen Lebensaltern auf gleich angenehme Weise Duft verstrumt, ist es
als gelungen zu bezeichnen.  Wie oft hatten wir  nicht schon den  Fall, dass
eine Mischung,  die wir machten, bei  der ersten Probe herrlich frisch roch,
nach kurzer Zeit nach faulem Obst und endlich nur noch ekelhaft  nach reinem
Zibet, das wir zu hoch dosierten. Vorsicht uberhaupt mit Zibet! Ein  Tropfen
zu viel schafft Katastrophen. Alte Fehlerquelle. Wer weiß - vielleicht
hat Pelissier zu viel Zibet  erwischt? Vielleicht  bleibt bis heut Abend von
seinem ambitiusen >Amor und Psyche< nur noch ein Hauch von Katzenpisse
ubrig? Wir werden's sehn.
     Wir werden's riechen.  So wie  ein  scharfes  Beil den Holzklotz in die
kleinsten  Scheite teilt,  wird  unsre Nase  sein  Parfum in jede Einzelheit
zerspalten. Dann  wird sich zeigen, dass  dieser angebliche  Zauberduft  auf
sehr  normalem, wohlbekanntem  Weg  entstanden ist. Wir, Baldini, Parfumeur,
werden  dem Essigmischer Pelissier auf die  Schliche kommen. Wir werden  ihm
die Maske von der Fratze  reißen und dem  Neuerer  beweisen, wozu  das
alte Handwerk in der  Lage  ist.  Haargenau  wird es ihm nachgemischt,  sein
modisches Parfum.  Es  wird unter  unsern Hunden  neu entstehen, so  perfekt
kopiert,  dass  es  der  Windhund  selbst  nicht   mehr  von  seinem  eignen
unterscheiden   kann.  Nein!  Das  genugt  uns  nicht!  Wir  werden's   noch
verbessern! Wir werden  ihm Fehler nachweisen  und sie ausmerzen  und es ihm
auf  diese Weise unter die Nase  reiben: Du bis ein Pfuscher, Pelissier! Ein
kleiner Stinker bist du! Ein Emporkummling im Duftgewerbe, und sonst nichts!
     An die  Arbeit jetzt,  Baldini! Die Nase  geschurft  und  gerochen ohne
Sentimentalitut! Den Duft zerlegt nach den Regeln der Kunst! Bis heute Abend
musst  du  im  Besitz  der  Formel  sein!  Und  er  sturzte  zuruck  an  den
Schreibtisch, holte Papier, Tinte und ein frisches Taschentuch heraus, legte
sich alles zurecht und begann seine analytische Arbeit. Das geschah so, dass
er das mit frischem Parfum getrunkte Tuch rasch unter der Nase vorbeizog und
aus  der  voruberfliegenden Duftwolke  den  einen  oder anderen  Bestandteil
aufzufangen suchte,  ohne allzusehr von  der  komplexen Mischung aller Teile
abgelenkt zu  sein; um dann, wuhrend er das Taschentuch  mit  ausgestrecktem
Arm  weit  von  sich hielt,  den Namen des gefundenen  Bestandteils rasch zu
notieren und  hierauf  neuerdings das  Tuch  an  der  Nase vorbeifliegen  zu
lassen, das nuchste Duftfragment zu erhaschen und so fort...

13
     Er arbeitete  zwei  Stunden lang ununterbrochen.  Und immer  hektischer
wurden  seine Bewegungen, immer  fahriger das Gekrakel  seiner Feder auf dem
Papier, immer huher die Dosen des Parfums,  das  er aus dem  Flakon  in sein
Taschentuch schuttete und sich unter die Nase hielt.
     Er  roch  jetzt  kaum  noch  etwas,  er  war  lungst  betuubt  von  den
utherischen   Substanzen,  die  er  einatmete,  konnte   nicht  einmal  mehr
wiedererkennen,  was er zu  Beginn seines Probierens zweifelsfrei analysiert
zu haben glaubte. Er wusste, dass es sinnlos war, weiterzuriechen. Er  wurde
nie herausbekommen,  woraus dieses neumodische  Parfum  zusammengesetzt war,
heute schon  uberhaupt nicht mehr, aber auch  morgen nicht,  wenn sich seine
Nase, so Gott wollte, wieder erholt haben wurde. Er hatte dieses zersetzende
Riechen  nie gelernt.  Es  war ihm eine unselig widerwurtige  Beschuftigung,
einen  Duft  zu zerspalten; ein Ganzes, ein  gut oder weniger  gut Gefugtes,
aufzuteilen in  seine  simplen Fragmente.  Es  interessierte ihn  nicht.  Er
wollte nicht mehr.
     Aber  mechanisch fuhr seine Hand fort,  mit  jener  tausendmal  geubten
zierlichen Bewegung das Spitzentaschentuch zu  trunken, es zu  schutteln und
rasch   am  Gesicht  vorbeizuwedeln,  und  mechanisch  riss   er  bei  jedem
Voruberflug  eine  Portion  duftgetrunkter  Luft  in  sich  hinein,  um  sie
kunstgerecht  verhalten  ausstrumen zu lassen.  Bis ihn endlich seine eigene
Nase von der Qual befreite, indem sie von innen her  allergisch schwoll  und
sich wie  mit  einem wuchsernen Pfropfen selbst verschloss.  Jetzt konnte er
gar nichts mehr riechen,  kaum noch atmen. Wie von  einem schweren Schnupfen
zugelutet  war die Nase,  und  in seinen  Augenwinkeln sammelten sich kleine
Trunen.  Gott  im Himmel sei  Dank!  Nun  konnte er guten Gewissens ein Ende
machen. Nun hatte er  seine Pflicht getan, nach  besten Kruften, nach  allen
Regeln  der Kunst, und war, wie schon  so oft, gescheitert. Ultra posse nemo
obligatur. Feierabend. Morgen  fruh  wurde er zu Pelissier schicken  um eine
große Flasche >Amor und Psyche< und damit die spanische Haut fur
den  Grafen  Verhamont beduften, wie bestellt.  Und  danach  wurde  er  sein
Kufferchen  nehmen,  mit  den  altmodischen  Seifen, Sentbons,  Pomaden  und
Sachets, und  seine  Runde machen durch die Salons  greiser Herzoginnen. Und
eines Tages wurde die letzte greise Herzogin gestorben  sein und damit seine
letzte Kundin. Und dann wurde er selbst ein Greis  sein und wurde sein  Haus
verkaufen  mussen,  an  Pelissier   oder  an   irgendeinen   anderen  dieser
aufstrebenden Hundler,  vielleicht bekume  er  noch ein  paar tausend  Livre
dafur. Und wurde ein, zwei Koffer packen und mit seiner alten Frau, wenn die
bis dahin  noch nicht tot war, nach Italien  reisen.  Und wenn  er die Reise
uberlebte, wurde er sich ein  kleines Huuschen auf  dem  Lande  bei  Messina
kaufen, wo es billig war. Und dort wurde er sterben, Giuseppe Baldini, einst
grußter Parfumeur von Paris,  in bitterster  Armut, wann immer Gott es
gefiel. Und so war es gut.
     Er  stupselte  den Flakon zu, legte die Feder  aus der Hand und wischte
sich ein letztes  Mal  mit  dem  getrunkten Taschentuch uber  die  Stirn. Er
spurte die Kuhle  des verdunstenden Alkohols,  sonst nichts  mehr. Dann ging
die Sonne unter.
     Baldini erhob sich.  Er uffnete  die Jalousie,  und sein Kurper tauchte
bis herab  zu den Knien ins Abendlicht  und gluhte auf wie  eine abgebrannte
glosende Fackel. Er  sah den tiefroten Saum der Sonne hinterm Louvre und das
zartere Feuer auf den Schieferduchern der Stadt. Unter ihm der Fluss glunzte
wie Gold  , die Schiffe  waren verschwunden. Und es kam wohl  ein Wind  auf,
denn uber die Wasserfluche fielen die Buen wie Schuppen, und es glitzerte da
und  dort und  immer  nuher,  als streue  eine  riesige Hand  Millionen  von
Louisdor-Stucken ins Wasser, und  die  Richtung des  Flusses schien sich fur
einen  Moment  umgekehrt  zu   haben:  er   strumte  auf  Baldini  zu,  eine
gleißende  Flut  von  purem  Gold.  Baldinis  Augen waren  feucht  und
traurig. Eine  Weile lang stand er still und beobachtete das herrliche Bild.
Dann,  plutzlich, riss  er das  Fenster auf, schlug  die beiden  Flugel weit
auseinander und warf den Flakon mit Pelissiers Parfum in hohem Bogen hinaus.
Er sah,  wie  er  aufplatschte  und  fur einen  Augenblick  den  glitzernden
Wasserteppich zerriss.
     Frische Luft strumte  ins Zimmer. Baldini schupfte Atem und merkte, wie
sich die Schwellung seiner Nase luste. Dann  schloss er das Fenster. Fast im
gleichen Moment wurde es Nacht, ganz  plutzlich. Das goldglunzende Bild  der
Stadt  und des  Flusses erstarrte  zu einer aschgrauen Silhouette. Im Zimmer
war es  mit  einem  Schlag  duster  geworden. Baldini  stand  wieder  in der
gleichen Haltung wie zuvor und starrte zum Fenster hinaus. "Ich werde morgen
nicht zu Pelissier schicken", sagte er und umklammerte mit beiden Hunden die
Ruckenlehne  seines Stuhles.  "Ich werde  es nicht tun.  Und ich werde  auch
nicht meine Tour durch die Salons machen. Sondern ich werde morgen zum Notar
gehen und  mein  Haus und  mein  Geschuft  verkaufen. Das werde  ich  tun. E
basta!"
     Er  hatte einen trotzigen,  bubenhaften  Gesichtsausdruck bekommen  und
fuhlte sich auf einmal sehr glucklich.  Er  war  wieder der alte, der  junge
Baldini, mutig, und entschlossen wie je, dem Schicksal die Stirn zu bieten -
auch wenn das Stirnbieten in diesem Fall nur Ruckzug war. Und wenn schon! Es
blieb ja nichts  anderes ubrig. Die  dumme Zeit ließ keine andre Wahl.
Gott  gibt gute  und schlechte  Zeiten,  aber er  will nicht,  dass  wir  in
schlechten Zeiten  jammern  und  wehklagen, sondern  dass wir  uns  munnlich
bewuhren. Und Er hatte ein Zeichen gegeben. Das blutrot-goldene Trugbild der
Stadt  war eineWarnung  gewesen:  Handle, Baldini,  eh es zu sput  ist! Noch
steht dein Haus fest, noch  sind  deine Lager  gefullt, noch wirst  du einen
guten Preis  fur dein niedergehendes Geschuft erzielen  kunnen.  Noch liegen
die Entscheidungen in  deiner Hand. In Messina bescheiden alt zu werden, das
ist zwar  nicht dein Lebensziel gewesen -  aber es ist  doch ehrenwerter und
gottgefulliger  als  in Paris  pompus zugrunde zu gehen. Sollen die Brouets,
Calteaux und Pelissiers ruhig triumphieren. Giuseppe Baldini ruumt das Feld.
Aber er tat es aus freien Stucken und ungebeugt!
     Er  war jetzt  direkt stolz auf sich.  Und unendlich  erleichtert.  Zum
ersten Mal seit vielen Jahren wich  der subalterne Krampf aus seinem Rucken,
der den Nacken verspannte und die Schultern immer devoter gewulbt hatte, und
er stand ohne Anstrengung aufrecht, gelust und frei und  freute  sich.  Sein
Atem  ging  leicht durch die  Nase.  Er  nahm  den  Geruch  von >Amor und
Psyche<, der das  Zimmer  beherrschte, deutlich wahr, aber  er ließ
sich nichts mehr  von ihm anhaben.  Baldini hatte  sein Leben  geundert  und
fuhlte sich wunderbar. Er wurde jetzt zu seiner Frau hinaufgehen und sie von
seinen   Entschlussen   in   Kenntnis  setzen   und  dann   nach  Notre-Dame
hinuberpilgern und eine Kerze anzunden,  um Gott zu  danken fur den gnudigen
Fingerzeig  und fur die unglaubliche Charaktersturke, die  Er ihm,  Giuseppe
Baldini, verliehen hatte.
     Mit beinahe jugendlichem Elan warf  er  die Perucke  auf  seinen kahlen
Schudel, schlupfte  in den blauen Rock, ergriff den  Leuchter,  der  auf dem
Schreibtischstand, und verließ  das Arbeitszimmer. Er hatte gerade die
Kerze am Talglicht des  Treppenhauses angezundet, um sich den Weg hinauf zur
Wohnung zu beleuchten, als er es unten im Erdgeschoss klingeln hurte. Es war
nicht  das  schune persische Geluute der  Ladentur,  sondern die scheppernde
Klingel des  Dienstboteneingangs,  ein  ekelhaftes  Geruusch, das ihn  schon
immer  gesturt  hatte. Oft  wollte  er das Ding  entfernen  und  durch  eine
angenehmere  Glocke  ersetzen  lassen,  aber  dann war  es ihm  immer um die
Ausgabe leid gewesen, und jetzt, fiel ihm plutzlich ein, und er kicherte bei
dem Gedanken, jetzt war's egal; er  wurde die aufdringliche Klingel samt dem
Haus verkaufen. Sollte sein Nachfolger sich daruber urgern!
     Wieder schepperte die Klingel.  Er lauschte  nach unten. Offenbar hatte
Chenier  den  Laden  schon  verlassen.  Auch das  Dienstmudchen machte keine
Anstalten zu kommen. So stieg Baldini selbst hinab, um zu uffnen.
     Er riss  den Riegel  zuruck, schwenkte die  schwere  Tur auf  - und sah
nichts.  Die Dunkelheit verschluckte den Schein der Kerze vollstundig. Dann,
sehr allmuhlich, konnte  er  eine  kleine Gestalt  ausmachen,  ein Kind oder
einen halbwuchsigen Jungen, der etwas uber dem Arm trug.
     "Was willst du?"
     "Ich komme von  Maitre Grimal, ich bringe das Ziegenleder",  sagte  die
Gestalt  und trat  nuher und hielt Baldini den abgewinkelten Arm mit einigen
ubereinandergehungten Huuten  entgegen. Im Lichtschein  erkannte Baldini das
Gesicht  eines  Jungen  mit  ungstlich lauernden Augen.  Seine  Haltung  war
geduckt.  Es schien, als verstecke  er  sich hinter seinem vorgehaltenen Arm
wie einer, der Schluge erwartet. Es war Grenouille.

14
     Das  Ziegenleder  fur die  spanische  Haut!  Baldini erinnerte sich. Er
hatte die Huute vor ein paar  Tagen bei Grimal  bestellt, feinstes weichstes
Waschleder fur die Schreibunterlage des Grafen Verhamont, funfzehn Franc das
Stuck. Aber jetzt brauchte er sie  eigentlich nicht mehr, er konnte sich das
Geld sparen. Andrerseits, wenn er  den Jungen einfach zuruckschickte...? Wer
weiß  -  es  kunnte  einen  ungunstigen  Eindruck  machen,  man  wurde
vielleicht  reden,  Geruchte kunnten  entstehen: Baldini  sei  unzuverlussig
geworden, Baldini bekomme keine  Auftruge  mehr,  Baldini  kunne  nicht mehr
zahlen... und so etwas  war nicht  gut,  nein, nein, denn  so  etwas druckte
womuglich den Verkaufswert des Geschufts. Es  war  besser,  diese  nutzlosen
Ziegenhuute anzunehmen.  Niemand  brauchte  zur  Unzeit  zu  erfahren,  dass
Giuseppe Baldini sein Leben geundert hatte.
     "Komm herein!"
     Er  ließ den  Jungen  eintreten,  und  sie gingen  in  den  Laden
hinuber,  Baldini  mit  dem  Leuchter  voran, Grenouille  mit seinen  Huuten
hinterdrein. Es war das erste Mal,  dass Grenouille  eine Parfumerie betrat,
einen  Ort,  wo  Geruche nicht Beiwerk  waren, sondern  ganz  unverblumt  im
Mittelpunkt des Interesses standen. Naturlich  kannte er  sumtliche Parfum -
und  Drogenhandlungen  der  Stadt,  nuchtelang  war  er   vor  den  Auslagen
gestanden,  hatte seine  Nase  an die Spalten  der Turen gedruckt. Er kannte
sumtliche  Dufte, die hier  gehandelt wurden, und hatte sie in seinem Innern
schon  oft  zu herrlichsten  Parfums zusammengedacht. Es  erwartete ihn also
nichts  Neues. Aber  ebenso  wie ein  musikalisches Kind  darauf brennt, ein
Orchester aus der  Nuhe zu sehen  oder  einmal  in der Kirche auf die Empore
hinaufzusteigen, zum  verborgenen Manual  der  Orgel, so  brannte Grenouille
darauf, eine Parfumerie von innen  zu sehen, und er  hatte, als er hurte, es
solle  Leder  zu  Baldini  geliefert  werden,  alles  daran  gesetzt,  diese
Besorgung ubernehmen zu durfen.
     Und nun  stand er in Baldinis Laden, an dem  Ort  von Paris, an dem die
grußte Anzahl professioneller  Dufte auf engstem Raum  versammelt war.
Viel sah  er nicht im voruberfliegenden  Kerzenlicht, nur  kurz den Schatten
des Kontors mit der Waage, die beiden Reiher  uber dem Becken, einen  Sessel
fur  die Kunden, die dunklen Regale an  den Wunden, das kurze Aufblinken von
Messinggerut und weißen Etiketten auf Glusern und Tiegeln; und er roch
auch nicht mehr, als er schon von der Straße her  gerochen hatte. Aber
er spurte  sofort den Ernst, der in diesen Ruumen herrschte, fast muchte man
sagen, den heiligen Ernst, wenn das Wort "heilig" fur Grenouille  irgendeine
Bedeutung besessen  hutte;  den  kalten Ernst  spurte er,  die handwerkliche
Nuchternheit, den  trockenen  Geschuftssinn, die an  jedem Mubel,  an  jedem
Gerut, an  den Bottichen und Flaschen und Tupfen  klebten.  Und  wuhrend  er
hinter  Baldini herging, in Baldinis  Schatten, denn Baldini nahm sich nicht
die  Muhe, ihm zu leuchten, uberkam  ihn der Gedanke,  dass er hierhergehure
und  nirgendwo anders hin, dass er  hier bleiben werde, dass er von hier die
Welt aus den Angeln heben wurde.
     Dieser Gedanke war  naturlich von geradezu  grotesker Unbescheidenheit.
Es  gab   nichts,   aber   schon  wirklich  rein  gar  nichts,   was   einen
dahergelaufenen Gerbereihilfsarbeiter dubioser Abkunft, ohne Verbindung oder
Protektion,  ohne   die  geringste  stundische  Position,  zu  der  Hoffnung
berechtigte, in der renommiertesten Duftstoffhandlung von Paris Fuß zu
fassen; um  so weniger,  als, wie wir  wissen,  die  Auflusung des Geschufts
bereits beschlossene Sache war. Aber  es handelte sich ja auch nicht um eine
Hoffnung,  die  sich  in  Grenouilles  unbescheidenen  Gedanken  ausdruckte,
sondern um eine  Gewissheit. Diesen Laden, so  wusste  er, wurde er nur noch
verlassen, um seine  Kleider bei Grimal  abzuholen, und dann nicht mehr. Der
Zeck  hatte  Blut  gewittert.  Jahrelang  war  er  still  gewesen,  in  sich
verkapselt, und hatte  gewartet. Jetzt ließ er sich fallen  auf Gedeih
und Verderb, vollkommen  hoffnungslos. Und deshalb  war seine Sicherheit  so
groß.
     Sie  hatten  den   Laden  durchquert.  Baldini  uffnete  den  nach  der
Flussseite gelegenen Hinterraum,  der teils als Lager,  teils als  Werkstatt
und  Labor  diente,  wo die Seifen gekocht und die Pomaden  geruhrt und  die
Riechwusser  in bauchigen  Flaschen gemischt wurden. "Da!" sagte er und wies
auf einen großen Tisch, der vor dem Fenster stand, "da leg sie hin!"
     Grenouille trat aus Baldinis Schatten  heraus, legte die  Leder auf den
Tisch, sprang dann rasch wieder zuruck und stellte sich zwischen Baldini und
die  Tur.  Baldini  blieb  noch eine Weile stehen. Er hielt die  Kerze etwas
beiseite, damit keine Wachstropfen  auf den Tisch fielen, und strich mit dem
Fingerrucken uber die glatte Fluche des Leders. Dann schlug  er  das oberste
um  und fuhr uber  die samtige, zugleich rauhe und weiche Innenseite. Es war
sehr  gut, dieses Leder.  Wie geschaffen fur  eine spanische Haut. Es  wurde
sich beim Trocknen  kaum  verziehen, es wurde,  wenn man es  richtig mit dem
Falzbein strich, wieder geschmeidig werden, er spurte das sofort, wenn er es
nur zwischen Daumen und  Zeigefinger  druckte; es konnte Duft fur funf  oder
zehn Jahre aufnehmen; es war ein sehr, sehr gutes  Leder  - vielleicht wurde
er Handschuhe  daraus  machen,  drei Paar fur sich und drei  Paar  fur seine
Frau, fur die Reise nach Messina.
     Er zog seine Hand  zuruck. Ruhrend sah der Arbeitstisch aus: wie  alles
bereit lag;  die Glaswanne fur das Duftbad, die Glasplatte zum Trocknen, die
Reibschalen  zum  Anmischen  der  Tinktur, Pistill und  Spatel,  Pinsel  und
Falzbein und Schere. Es  war,  als  schliefen die Dinge  nur, weil es dunkel
war,  und als wurden  sie  morgen  wieder lebendig. Vielleicht sollte er den
Tisch  mitnehmen  nach  Messina?  Und einen  Teil seines  Werkzeugs, nur die
wichtigsten Stucke...? Man saß und arbeitete sehr gut an diesem Tisch.
Er bestand aus Eichenbrettern,  und  das Gestell ebenfalls, und er war  quer
verstrebt, da zitterte und wackelte nichts an diesem Tisch, dem machte keine
Suure etwas aus und kein ul und kein  Messerschnitt - und ein Vermugen wurde
es  kosten,  ihn nach Messina  zu bringen! Selbst mit dem Schiff! Und  darum
wird er verkauft, der Tisch, morgen wird er verkauft, und alles, was darauf,
darunter und  daneben ist, wird ebenfalls verkauft!  Denn er, Baldini, hatte
zwar ein sentimentales Herz, aber er hatte auch einen starken Charakter, und
deshalb wurde er, so schwer  es ihm fiel, seinen Entschluss durchfuhren; mit
Trunen in den Augen gab er alles weg, aber er wurde es trotzdem tun, denn er
wusste, dass es richtig war, er hatte ein Zeichen bekommen.
     Er drehte  sich um, um  zu  gehen.  Da stand dieser kleine  verwachsene
Mensch in  der  Tur, den hatte er  fast schon vergessen. "Es ist gut", sagte
Baldini.  "Richte  dem  Meister  aus, das Leder ist  gut.  Ich  werde in den
nuchsten Tagen vorbeikommen, um zu bezahlen."
     "Jawohl", sagte Grenouille und blieb stehen und verstellte Baldini, der
sich  anschickte, seine Werkstatt zu verlassen, den Weg. Baldini stutzte ein
wenig, hielt aber in seiner Ahnungslosigkeit das  Verhalten des Jungen nicht
fur Chuzpe, sondern fur Schuchternheit.
     "Was ist?" fragte er. "Hast du mir noch etwas zu bestellen? Nun? Sag es
nur!" Grenouille stand geduckt und schaute Baldini  mit  jenem Blick an, der
scheinbar  ungstlichkeit  verriet,  in  Wirklichkeit  aber  einer  lauernden
Gespanntheit entsprang.
     "Ich  will bei  Ihnen  arbeiten, Maitre  Baldini.  Bei Ihnen,  in Ihrem
Geschuft will ich arbeiten."
     Das war nicht bittend gesagt, sondern  fordernd, und es war auch  nicht
eigentlich gesagt, sondern herausgepresst,  hervorgezischelt, schlangenhaft.
Und wieder verkannte Baldini  das unheimliche Selbstbewusstsein  Grenouilles
als  knabenhafte  Unbeholfenheit.  Er luchelte  ihn freundlich an. "Du  bist
Gerberlehrling, mein  Sohn", sagte er, "ich habe keine Verwendung fur  einen
Gerberlehrling. Ich habe  selbst einen Gesellen, und einen Lehrling  brauche
ich nicht."
     "Sie  wollen  diese  Ziegenleder riechen machen, Maitre Baldini?  Diese
Leder, die ich Ihnen  gebracht habe, die wollen Sie  doch  riechen  machen?"
zischelte Grenouille,  als  habe er Baldinis Antwort  gar nicht zur Kenntnis
genommen.
     "In der Tat", sagte Baldini.
     "Mit  >Amor und  Psyche<  von  Pelissier?" fragte  Grenouille und
duckte  sich  noch tiefer zusammen. Jetzt zuckte ein milder Schrecken  durch
Baldinis  Kurper.  Nicht  weil er sich  fragte, woher der  Bursche  so genau
Bescheid  wusste, sondern einfach wegen der Namensnennung dieses  verhassten
Parfums, an dessen Entrutselung er heute gescheitert war.
     "Wie  kommst  du auf  die  absurde Idee,  ich  wurde ein fremdes Parfum
benutzen, um..."
     "Sie  riechen  danach!" zischelte  Grenouille.  "Sie tragen es  auf der
Stirn, und  in der rechten Rocktasche haben  Sie ein  Tuch, das ist getrunkt
davon. Es ist nicht gut, dieses >Amor und Psyche<, es ist schlecht, es
ist zu viel Bergamotte darin und zu viel Rosmarin und zu wenig Rosenul."
     "Aha", sagte Baldini,  der  von  der  Wendung des Gespruchs  ins Exakte
vullig uberrascht war, "was noch?"
     "Orangenblute,  Limette,  Nelke, Moschus, Jasmin, Weingeist  und etwas,
von dem ich den Namen  nicht kenne, hier, sehen Sie, da! In dieser Flasche!"
Und er deutete mit dem Finger ins Dunkle. Baldini hielt  den Leuchter in die
angegebene Richtung, sein Blick folgte dem  Zeigefinger des Jungen  und fiel
auf eine Flasche im Regal, die mit einem graugelben Balsam gefullt war.
     "Storax?" fragte er.
     Grenouille nickte. "Ja. Das ist drin. Storax." Und dann krummte er sich
wie von einem Krampf zusammengezogen und murmelte  mindestens ein dutzendmal
das Wort >Storax< vor sich hin:
     "Storaxstoraxstoraxstorax..."
     Baldini hielt  die Kerze gegen das storaxkruchzende Huuflein Mensch und
dachte: Entweder ist er besessen,  oder  er  ist  ein betrugerischer Gauner,
oder  er ist ein  begnadetes Talent.  Denn dass die  angegebenen  Stoffe  in
richtiger  Zusammensetzung  das  Parfum   >Amor  und  Psyche<  ergeben
konnten, war durchaus muglich; es  war sogar wahrscheinlich. Rosenul,  Nelke
und  Storax  - nach  diesen drei  Komponenten  hatte er heute  Nachmittag so
verzweifelt gesucht; mit ihnen fugten sich die anderen Teile der Komposition
-  die  auch  er erkannt  zu haben glaubte -  wie Segmente zu einem hubschen
runden  Kuchen. Es  war  jetzt  nur  noch  die  Frage,  in  welchem  exakten
Verhultnis zueinander man sie fugen musste. Um das herauszufinden, wurde er,
Baldini,  tagelang  herumexperimentieren mussen,  eine entsetzliche  Arbeit,
fast noch schlimmer als das bloße Identifizieren  der Teile,  denn nun
galt  es,  zu messen und zu wugen  und zu  notieren und dabei  doch hullisch
aufzupassen,  denn  die  kleinste  Unaufmerksamkeit - ein  Zittern  mit  der
Pipette, ein  Fehler  beim Tropfenzuhlen - konnte alles verderben. Und jeder
verpatzte Versuch war grußlich teuer. Jede verdorbene Mischung kostete
ein  kleines  Vermugen...  Er wollte  den  kleinen Menschen  auf  die  Probe
stellen,  wollte  ihn nach  der  exakten Formel  von >Amor und Psyche<
fragen. Wenn  er sie  wusste, auf  Gramm  und  Tropfen  genau - dann  war er
offenkundig  ein  Betruger,  der  sich  auf  irgendeine Weise das Rezept von
Pelissier  ergaunert hatte, um sich bei  Baldini  Zutritt  und Anstellung zu
verschaffen.  Erriet er sie aber ungefuhr, dann war er ein  Geruchsgenie und
forderte als solches Baldinis professionelles Interesse  heraus. Nicht  dass
Baldini  seinen  gefassten  Entschluss, das Geschuft  aufzugeben,  in  Frage
stellte!  Es kam ihm nicht auf das  Parfum  von  Pelissier  als solches  an.
Selbst wenn der Bursche es ihm literweise  verschaffte, Baldini dachte nicht
im  Traum daran, die spanische  Haut des Grafen Verhamont damit zu beduften,
aber... Aber  man  war  doch  nicht sein Leben lang Parfumeur gewesen, hatte
sich nicht ein Leben lang mit der Zusammensetzung von Duften beschuftigt, um
von einer  Stunde  zur  anderen seine ganze  professionelle Leidenschaft  zu
verlieren! Es interessierte ihn jetzt, die Formel dieses verfluchten Parfums
herauszubekommen,  und  mehr noch,  das Talent dieses unheimlichen Jungen zu
erforschen, der ihm  einen  Duft von der Stirne abgelesen  hatte.  Er wollte
wissen, was da dahintersteckte. Er war ganz einfach neugierig.
     "Du hast, so scheint  es,  eine  feine Nase, junger  Mann",  sagte  er,
nachdem Grenouille mit seinem Gekruchze  aufgehurt hatte, und trat zuruck in
die Werkstatt, um den Leuchter vorsichtig auf  dem Arbeitstisch abzustellen,
"eine zweifellos feine Nase, aber..."
     "Ich  habe   die  beste   Nase  von  Paris,  Maitre  Baldini",schnarrte
Grenouille dazwischen. "Ich kenne  alle Geruche der Welt, alle, die in Paris
sind, alle,  nur kenne ich  von manchen die Namen nicht, aber ich  kann auch
die Namen lernen, alle Geruche, die Namen  haben, das sind  nicht viele, das
sind nur einige Tausende, ich werde sie alle lernen, ich werde den Namen des
Balsams  nie  vergessen,  Storax,  der  Balsam   heisst  Storax  heisst  er,
Storax..."
     "Schweig!" rief Baldini, "unterbrich mich  nicht,  wenn ich spreche! Du
bist  vorlaut und  anmaßend.  Kein  Mensch kennt  tausend Geruche beim
Namen.  Selbst  ich  kenne nicht  tausend  beim  Namen,  sondern nur  einige
hundert, denn  mehr  gibt es nicht  in  unserem Gewerbe als einige  hundert,
alles andre ist nicht Geruch, sondern Gestank!"
     Grenouille,  der  sich wuhrend seiner  lungeren  eruptiven Zwischenrede
beinahe kurperlich entfaltet,  in der  Erregung  sogar  fur einen Moment mit
beiden Armen im Kreis gefuchtelt hatte, um das  >alles, alles<, was er
kenne, zu umschreiben, klappte bei Baldinis Entgegnung augenblicks wieder in
sich  zusammen  wie  eine  kleine  schwarze  Krute  und  verharrte  auf  der
Turschwelle, bewegungslos lauernd.
     "Ich bin mir", fuhr Baldini fort, "selbstverstundlich lungst daruber im
klaren, dass >Amor  und Psyche< aus  Storax,  Rosenul  und Nelke sowie
Bergamott  und  Rosmarinextrakt  et cetera besteht.  Um  das herauszufinden,
bedarf es, wie gesagt,  bloß einer leidlich  feinen  Nase, und es  mag
durchaus  sein,  dass Gott dir  eine leidlich feine  Nase  gegeben  hat, wie
vielen, vielen  anderen Menschen  auch -  namentlich  in  deinem  Alter. Der
Parfumeur jedoch"  - und hier hob Baldini  den  Zeigefinger und wulbte seine
Brust  heraus  - "der Parfumeur jedoch braucht mehr als eine  leidlich feine
Nase.  Er  braucht  ein  uber  viele  Jahrzehnte  geschultes,  unbestechlich
arbeitendes Riechorgan,  das  ihn  in Stand  versetzt, auch  komplizierteste
Geruche nach Art und Menge sicher zu entrutseln, ebenso wie neue, unbekannte
Duftgemische  zu  kreieren. Eine solche Nase" - und er tippte mit dem Finger
an die seine "hat man nicht,  junger Mann! Eine solche Nase erwirbt man sich
mit Ausdauer und Fleiß. Oder kunntest du mir vielleicht auf Anhieb die
exakte Formel von >Amor und Psyche< nennen? Nun? Kunntest du das?"
     Grenouille antwortete nicht.
     "Kunntest  du  sie mir vielleicht ungefuhr verraten?" sagte Baldini und
beugte sich ein wenig vor, um die Krute in der Tur genauer zu sehen, "nur so
in etwa, schutzungsweise? Nun? Sprich, du beste Nase von Paris!"
     Doch Grenouille schwieg.
     "Siehst  du?"   sagte  Baldini   gleichermaßen   befriedigt   wie
enttuuscht und richtete sich  wieder  auf, "du  kannst  es nicht.  Naturlich
nicht. Wie solltest  du es auch kunnen.  Du bist wie einer, der  beim  Essen
schmeckt, ob Kerbel oder Petersilie in der  Suppe ist. Nun gut das ist schon
etwas. Aber deshalb bist du noch lange kein Koch. In jeder Kunst und auch in
jedem Handwerk - merke dir das, bevor du gehst! - gilt das Talent so gut wie
nichts, aber  alles  die Erfahrung, die durch Bescheidenheit und Fleiß
erworben wird."
     Er  griff  nach dem  Leuchter  auf dem Tisch, als Grenouilles gePresste
Stimme von der Tur her schnarrte:
     "Ich weiß nicht, was eine Formel  ist, Mahre, das weiß  ich
nicht, sonst weiß ich alles!"
     "Eine Formel ist das A und O jeden  Parfums", erwiderte Baldini streng,
denn er  wollte  dem Gespruch nun  ein Ende machen. "Sie ist  die akribische
Anweisung, in welchem Verhultnis die einzelnen Ingredienzen zu mischen sind,
damit der  eine gewunschte,  unverwechselbare  Duft  entstehe;  das  ist die
Formel. Sie ist das Rezept - wenn du dieses Wort besser verstehst." "Formel,
Formel", kruchzte Grenouille  und wurde etwas grußer  in der Tur, "ich
brauche keine  Formel. Ich  habe das Rezept in meiner  Nase. Soll ich es fur
Sie mischen, Maitre, soll ich es mischen, soll ich?"
     "Wie  denn?" rief Baldini mit ziemlicher Lautsturke und hielt dem  Gnom
die Kerze vors Gesicht. "Wie denn mischen?"
     Grenouille zuckte zum ersten Mal nicht mehr zuruck. "Aber sie sind doch
alle da, die man  braucht, die Geruche,  sind doch alle da, in diesem Raum",
sagte  er und deutete wieder ins Dunkle. "Rosenul da! Orangenblute da! Nelke
da! Rosmarin da...!"
     "Freilich sind sie da!" brullte Baldini. "Alle sind  sie  da! Aber  ich
sage dir doch, Holzkopf, das nutzt nichts, wenn man die Formel nicht hat!"
     "...Jasmin  da!  Weingeist  da!  Bergamotte  da! Storax  da!"  kruchzte
Grenouille  weiter  und deutete bei jedem Namen  auf  einen anderen Punkt im
Raum, wo es so dunkel war, dass man den Schatten der Regale mit den Flaschen
huchstens ahnen konnte.
     "Du  siehst  wohl auch bei Nacht,  he?"  fuhr  Baldini ihn an, "du hast
nicht nur die  feinste  Nase, sondern auch  die schurfsten Augen  von Paris,
wie? Wenn du nur leidlich gute Ohren hast, dann  mach sie auf, denn ich sage
dir: Du bist  ein  kleiner  Betruger.  Wahrscheinlich  hast du  irgend etwas
aufgeschnappt bei Pelissier, hast  was  ausspioniert,  wie? Und  glaubst, du
kunntest mich hinters Licht fuhren?"
     Grenouille stand jetzt  ganz auseinandergefaltet,  sozusagen in  voller
Kurpergruße in der  Ture, mit leicht  auseinandergestellten Beinen und
leicht  abgespreizten Armen, so dass er aussah wie eine schwarze Spinne, die
sich an Schwelle und Rahmen festkrallte. "Geben Sie mir zehn Minuten", sagte
er in ziemlich flussiger Rede, "und  ich werde Ihnen das Parfum >Amor und
Psyche<  herstellen. Jetzt  gleich und hier in diesem Raum. Maitre, geben
Sie mir funf Minuten!"
     "Du glaubst,  ich  lasse dich in meiner  Werkstatt herumpantschen?  Mit
Essenzen, die ein Vermugen wert sind? Dich?"
     "Ja", sagte Grenouille.
     "Pah!" rief  Baldini  und  stieß  dabei  den ganzen Atem, den  er
hatte, auf einmal heraus. Dann  holte  er tief  Luft,  sah den spinnenhaften
Grenouille  lange  an und uberlegte. Im Grunde ist es egal, dachte  er, denn
morgen hat sowie soalles ein Ende. Ich weiß zwar, dass er  das, was er
behauptet,  nicht  kann,  ja  gar  nicht  kunnen  kann, er  wure  denn  noch
grußer als der  große Frangipani. Aber  warum soll  ich mir das,
was  ich weiß, nicht noch  vor Augen  demonstrieren lassen?  Womuglich
kommt mir  sonst in Messina eines  Tages  man wird ja manchmal  sonderbar im
Alter  und versteift sich auf die  verrucktesten Ideen  -  der Gedanke,  ich
hutte  ein  olfaktorisches  Genie,  ein Wesen,  auf  dem  die  Gnade  Gottes
uberreichlich ruhte, ein Wunderkind, als  solches nicht  erkannt... - Es ist
ganz  ausgeschlossen.  Nach  allem,  was  mir  der  Verstand  sagt,  ist  es
ausgeschlossen - aber Wunder gibt es, das steht fest. Nun, wenn ich dereinst
sterbe in Messina, und auf dem  Sterbelager kommt mir der Gedanke: Damals in
Paris, an  jenem Abend, hast du vor einem Wunder die Augen zugemacht...? Das
wure nicht sehr  angenehm, Baldini!  Soll der  Narr die paar Tropfen Rosenul
und Moschustinktur verkleckern, du selbst huttest sie auch verkleckert, wenn
dich das  Parfum  von  Pelissier noch  wirklich interessierte. Und  was sind
schon die paar Tropfen - wiewohl teuer, sehr, sehr teuer! -  gemessen an der
Sicherheit des Wissens und an einem ruhigen Lebensabend?
     "Pass auf!" sagte er mit kunstlich strenger Stimme, "pass auf! Ich... -
wie heisst du uberhaupt?"
     "Grenouille", sagte Grenouille. "Jean-Baptiste Grenouille."
     "Aha", sagte Baldini.  "Also pass auf,  Jean-Baptiste  Grenouille!  Ich
habe es  mir uberlegt. Du  sollst  die Gelegenheit bekommen, jetzt,  sofort,
deine Behauptung  zu beweisen. Dies ist  zugleich eine Gelegenheit fur dich,
durch ein  eklatantes Scheitern  die Tugend der  Bescheidenheit  zu  lernen,
welche  - in deinem  jungen Alter vielleicht  verzeihlicherweise  noch  kaum
entwickelt - eine  unabdingbare  Voraussetzung fur  dein sputeres Fortkommen
als Mitglied deiner Zunft und deines Standes, als Ehemann, als Untertan, als
Mensch und als ein guter Christ sein wird. Ich bin  bereit,  dir diese Lehre
auf meine Kosten  zu erteilen, denn aus  bestimmten Grunden  bin  ich  heute
spendabel  aufgelegt, und,  wer  weiß, vielleicht wird mir eines Tages
die  Ruckerinnerung an diese Szene etwas Heiterkeit  bereiten.  Aber  glaube
nicht, du  kunntest mich ubertulpeln!  Giuseppe Baldinis Nase ist alt,  aber
sie ist scharf, scharf genug, auch den kleinsten Unterschied zwischen deiner
Mixtur und diesem  Produkt  hier"  -  und dabei  zog  er sein  >Amor  und
Psyche< -  getrunktes Tuchlein aus der Tasche  und wedelte  es Grenouille
vor die  Nase - "sofort  festzustellen. Tritt  nuher, beste Nase von  Paris!
Tritt nuher an diesen Tisch und zeige, was du kannst! Doch gib acht, dass du
mir nichts umstußt und herunterwirfst! Ruhre mir nichts an!  Erst will
ich  mehr  Licht machen. Wir wollen große Beleuchtung haben fur dieses
kleine Experiment, nicht wahr?"
     Und  damit  nahm er zwei andere Leuchter, die  am Rand des großen
Eichentisches  standen,  und  zundete sie  an. Er postierte  sie  alle  drei
nebeneinander an der hinteren Lungsseite,  schob das Leder  beiseite, ruumte
den mittleren  Teil des Tisches frei. Dann, mit zugleich ruhigen und raschen
Griffen, holte er die Gerute, die das Geschuft erforderte, von einem kleinen
Gestell: die große bauchige Mischflasche,  den glusernen Trichter, die
Pipette,  das  kleine  und  das  große   Messglas,   und  stellte  sie
wohlgeordnet vor sich auf die Eichenplatte.
     Grenouille hatte  sich inzwischen vom Turrahmen  gelust. Schon  wuhrend
Baldinis  pompuser  Rede  war  das  Versteifte, lauernd Verdruckte  von  ihm
abgefallen. Er  hurte nur die  Zustimmung, nur das  Ja, mit dem innern Jubel
eines   Kindes,  das  sich  ein  Zugestundnis  ertrotzt  hat  und  auf   die
Einschrunkungen,  Bedingungen  und moralischen Ermahnungen,  die  sich daran
knupfen, pfeift. Locker  dastehend, einem  Menschen zum ersten Mal uhnlicher
als einem Tier, ließ er den Rest von Baldinis  Suada uber sich ergehen
und  wusste, dass  er diesen Mann,  der ihm nun  nachgab,  schon uberwultigt
hatte.
     Wuhrend  Baldini  noch  mit   seinen  Kerzenleuchtern   auf  dem  Tisch
hantierte, schlupfte Grenouille schon in das seitliche Dunkel der Werkstatt,
wo die  Regale mit den kostbaren Essenzen, ulen und  Tinkturen  standen, und
griff  sich,  der sicheren Witterung  seiner Nase  folgend,  die  benutigten
Fluschchen von  den Borden. Neun waren es  an der Zahl: Orangenblutenessenz,
Limettenul, Nelken- und Rosenul,  Jasmin-, Bergamotte- und  Rosmarinextrakt,
Moschustinktur und Storaxbalsam,  die er sich rasch  herunterpfluckte und am
Rand des Tisches  zurechtstellte.  Als letztes schleppte er einen Ballon mit
hochprozentigem  Weingeist heran. Dann stellte  er sich hinter Baldini,  der
noch  immer mit beduchtiger Pedanterie seine  Mischgefuße arrangierte,
dieses Glas  ein wenig  dahin  ruckte, jenes noch  ein  wenig dorthin, damit
alles seine gute altgewohnte Ordnung habe und sich im vorteilhaftesten Licht
der Leuchter prusentiere - und wartete, zitternd vor Ungeduld, dass der Alte
sich entferne und ihm Platz mache.
     "So!" sagte  Baldini  endlich  und trat  zur  Seite.  "Hier  ist  alles
aufgereiht,  was   du   fur   dein   -   nennen  wir   es  freundlicherweise
>Experiment<  benutigst.  Zerbrich mir  nichts, vertropfe mir  nichts!
Denn  merke:  Diese  Flussigkeiten,  mit denen du  jetzt  funf  Minuten lang
hantieren darfst, sind von einer Kostbarkeit  und Seltenheit, wie du sie nie
wieder in deinem Leben in so konzentrierter Form in Hunden halten wirst!"
     "Wie  viel soll  ich  Ihnen  machen,  Maitre?"  fragte  Grenouille."Was
machen...?"  sagte  Baldini, der seine Rede noch  nicht beendet hatte.  "Wie
viel von  dem Parfum?"  schnarrte  Grenouille,  "wie viel davon  wollen  Sie
haben? Soll ich diese dicke Flasche bis zum Rand vollfullen?" Und er deutete
auf eine Mischflasche, die gut und gerne drei Liter fasste.
     "Nein, das  sollst du nicht!" schr ie Baldini entsetzt,  und  es schrie
aus ihm die ebenso tief verwurzelte wie spontane Angst vor der Verschwendung
seines Eigentums. Und als geniere  er sich  uber diesen entlarvenden Schrei,
brullte er gleich hinterher:  "Und  in die Rede fallen  sollst du  mir  auch
nicht!" um  dann in ruhigerem, ironisch eingefurbtem Ton fortzufahren: "Wozu
brauchen wir drei Liter  von einem Parfum, das wir beide nicht  schutzen? Im
Grunde  genugte ein halber Messbecher  voll.  Da  solch  kleine  Quantituten
jedoch unpruzis zu mischen sind, will ich dir gestatten, eine Drittelfullung
der Mischflasche anzusetzen."
     "Gut",  sagte Grenouille. "Ich werde diese Flasche zu einem Drittel mit
>Amor und Psyche< fullen. Aber, Maitre Baldini, ich mache es auf meine
Art. Ich  weiß nicht, ob das die zunftige Art ist, denn die kenne  ich
nicht, aber ich mache es auf meine Art."
     "Bitte!" sagte  Baldini, der wusste, dass es bei  diesem Geschuft nicht
meine oder deine, sondern eben nur eine, eine  einzig mugliche und  richtige
Art gab, die darin bestand, in Kenntnis der Formel und unter  entsprechender
Umrechnung  auf  die zu erzielende  Endmenge ein aufs  Exakteste vermessenes
Konzentrat aus  den verschiedenen  Essenzen herzustellen, welches  daraufhin
mit Alkohol in einem wiederum exakten Verhultnis, das meistens zwischen eins
zu zehn  und eins  zu zwanzig schwankte,  zum endgultigen Parfum vergeistigt
werden musste.  Eine andre  Art, das wusste er,  gab es nicht.  Und  deshalb
musste  ihm  das, was er  nun  zu  sehen  bekam  und  was  er  zunuchst  mit
sputtischer Distanz, dann mit Verwirrung und schließlich nur noch  mit
hilflosem  Erstaunen  beobachtete,  als  schieres Wunder erscheinen. Und die
Szene utzte sich so in sein Geduchtnis  ein, dass er sie bis ans Ende seiner
Tage nicht mehr vergaß.

15
     Der  kleine  Mensch  Grenouille  entkorkte als  erstes  den  Ballon mit
Weingeist. Er hatte Muhe, das schwere Gefuß hochzuwuchten. Fast bis in
Kopfhuhe musste er  es heben,  denn so  hoch  stand die Mischflasche mit dem
aufgesetzten Glastrichter,  in  den er, ohne Zuhilfenahme eines Messbechers,
den Alkohol direkt aus  dem  Ballon  goss.  Baldini schauderte  vor so  viel
geballtem  Unvermugen:   Nicht  nur,   dass  der   Kerl  die  parfumistische
Weltordnung  auf den  Kopf stellte, indem er mit  dem  Lusungsmittel anfing,
ohne das zu lusende  Konzentrat zu besitzen - er war auch kaum physisch dazu
in der Lage! Er zitterte vor Anstrengung, und Baldini rechnete  jeden Moment
damit,  dass  der schwere  Ballon  herunterkrachen und alles  auf  dem Tisch
zertrummern werde. Die Kerzen,  dachte  er, um Gottes willen, die Kerzen! Es
wird eine Explosion geben,  er wird mein  Haus  abbrennen...! Und er  wollte
schon hinsturzen,  um dem  Verruckten  den  Ballon  zu entreißen,  als
Grenouille ihn selber absetzte, heil  zu Boden brachte und wieder verkorkte.
In  der Mischflasche schwankte  die leichte klare Flussigkeit  - es war kein
Tropfen  danebengegangen. Fur ein  paar Momente verschnaufte sich Grenouille
und   machte   dabei   ein  so   zufriedenes   Gesicht,  als  habe   er  den
beschwerlichsten Teil der Arbeit schon  hinter sich. Und in der Tat ging das
Folgende mit  einer derartigen Geschwindigkeit vonstatten, dass Baldini  mit
den Augen kaum folgen konnte, geschweige denn eine Reihenfolge oder auch nur
einen irgendwie geregelten Ablauf des Geschehens hutte erkennen kunnen.
     Anscheinend  wahllos griff Grenouille in die Reihe der  Flakons mit den
Duftessenzen, riss  die  Glasstupsel  heraus, hielt sich den Inhalt fur eine
Sekunde  unter  die Nase,  schuttete dann von  diesem,  trupfelte von  einem
anderen, gab einen Schuss  von einem dritten Fluschchen in den Trichter  und
so fort. Pipette, Reagenzglas, Messglas, Luffelchen  und Ruhrstab - all  die
Gerute, die  den komplizierten Mischprozess fur  den Parfumeur  beherrschbar
machen, ruhrte  Grenouille kein  einziges Mal an. Es war, als spiele er nur,
als pritschle und pansche er wie ein Kind, das  aus Wasser,  Gras und  Dreck
einen scheußlichen Sud kocht und  dann behauptet,  es sei eine  Suppe.
Ja, wie ein Kind, dachte Baldini;  er sieht auch mit  einem Mal aus wie  ein
Kind,  trotz  seinen klobigen  Hunden, trotz seinem  vernarbten,  zerkerbten
Gesicht und  der knolligen Altmunnernase. Ich  habe ihn fur  ulter gehalten,
als er ist, und jetzt kommt er mir  junger vor; wie drei oder vier kommt  er
mir vor;  wie diese  unzugunglichen, unbegreiflichen,  eigensinnigen kleinen
Vormenschen, die, angeblich unschuldig, nur an sich selber denken, die alles
auf der Welt sich despotisch unterordnen wollen und es wohl auch tun wurden,
wenn man sie in  ihrem Grußenwahn gewuhren ließe und nicht durch
strengste erzieherische Maßnahmen nach und  nach disziplinierte und an
die  selbstbeherrschte  Existenz  des  Vollmenschen  heranfuhrte. Ein  solch
fanatisches Kleinkind steckte in diesem jungen Mann, der mit gluhenden Augen
am Tisch stand und seine ganze Umgebung vergessen hatte, offenbar  gar nicht
mehr wusste, dass es noch  etwas andres gab in der Werkstatt außer ihm
und diesen Flaschen, die er mit  behender Tapsigkeit an den Trichter fuhrte,
um sein  wahnsinniges  Gebruu  zu mischen,  von  dem er  hinterher todsicher
behaupten wurde - und auch  noch daran glaubte! - es sei das erlesene Parfum
>Amor und Psyche<.  Es schauderte  Baldini,  als er dem im flackernden
Kerzenlicht  so grußlich verkehrt und so grußlich  selbstbewusst
hantierenden Menschen zusah: Seinesgleichen  - so dachte er, und ihm war fur
einen  Moment  wieder  so  traurig  und  elend  und  wutend  zumute  wie  am
Nachmittag, als er auf die in der Dummerung rotgluhende Stadt geblickt hatte
seinesgleichen  hutte  es  fruher  nicht  gegeben;  das war ein  ganz  neues
Exemplar  der  Gattung,  wie es  nur  in  dieser maroden, verlotterten  Zeit
entstehen  konnte...  Aber er  sollte seine  Lehre  bekommen, der prupotente
Bursche! Zusammenputzen wurde er ihn am Ende dieser lucherlichen Auffuhrung,
dass  er  davonschlich als  das  geduckte  Huuflein  Nichts,  als welches er
gekommen war. Geschmeiß! Man  durfte sich uberhaupt mit niemandem mehr
einlassen heutzutage, denn es wimmelte von lucherlichem Geschmeiß!
     So  beschuftigt war Baldini mit seiner inneren Empurung und seinem Ekel
vor der Zeit,  dass  er  nicht recht  begriff, was es  bedeuten sollte,  als
Grenouille plutzlich sumtliche Flakons verstupselte, den  Trichter  aus  der
Mischflasche zog, die Flasche selbst mit einer Hand am Halse packte, sie mit
der  flachen  linken  Hand verschloss  und heftig schuttelte.  Erst als  die
Flasche mehrmals durch die Luft  gewirbelt  war,  ihr  kostbarer Inhalt  wie
Limonade vom Bauch in den Hals und zuruck sturzte, stieß Baldini einen
Wut- und Entsetzensschrei  aus.  "Halt!" kreischte  er.  "Genug  jetzt!  Hur
augenblicklich auf! Basta! Stell sofort  die Flasche auf den Tisch und ruhre
nichts mehr an, verstehst du, nichts mehr! Ich muss wahnsinnig gewesen sein,
mir dein turichtes Geschwutz uberhaupt  anzuhuren. Die Art und Weise, wie du
mit  den Dingen umgehst,deine Grobheit,  dein  primitiver Unverstand  zeigen
mir,  dass du ein Stumper bist, ein  barbarischer  Stumper und ein  lausiger
frecher  Rotzbengel obendrein.  Du  taugst nicht  mal zum  Limonadenmischer,
nicht einmal zum  einfachsten Lakritzwasserverkuufer taugst  du,  geschweige
denn  zum Parfumeur! Sei froh, sei dankbar  und zufrieden,  wenn  dich  dein
Meister weiterhin mit Gerberbruhe panschen lusst! Wage es nicht noch einmal,
hurst du mich? Wage es nicht noch einmal, deinen Fuß uber die Schwelle
eines Parfumeurs zu setzen!"
     So  sprach Baldini. Und wuhrend er noch sprach,  war der  Raum  um  ihn
herum  schon  duftgesuttigt  von  >Amor  und  Psyche<.  Es  gibt  eine
uberzeugungskraft des Duftes, die sturker ist als Worte, Augenschein, Gefuhl
und Wille.  Die uberzeugungskraft des Duftes ist nicht  abzuwehren, sie geht
in uns hinein wie die  Atemluft in unsere Lungen, sie erfullt uns, fullt uns
vollkommen aus, es gibt kein Mittel gegen sie.
     Grenouille hatte  die Flasche abgesetzt, die mit Parfum  benetzte  Hand
vom Hals  genommen  und an  seinem  Rocksaum abgewischt.  Ein,  zwei Schritt
zuruck,  das  linkische  Zusammenklappen  seines   Kurpers   unter  Baldinis
Standpauke schlugen genugend Wellen in der Luft,  um den neugeschaffnen Duft
ringsum  zu  verbreiten. Mehr war nicht nutig.  Zwar, Baldini tobte noch und
zeterte und schimpfte; doch mit jedem Atemzug fand seine uußerlich zur
Schau gestellte  Wut  im  Innern  weniger  Nahrung.  Ihm  schwante, dass  er
widerlegt war, weswegen seine Rede sich gegen Ende nur noch in hohles Pathos
steigern  konnte. Und  als  er schwieg, eine  Weile  lang geschwiegen hatte,
brauchte es gar nicht mehr Grenouilles Bemerkung: "Es ist fertig." Er wusste
es ohnehin.
     Aber trotzdem,  obwohl  ihn  mittlerweile  von  allen  Seiten  her  die
>Amor-und-Psyche<-schwere  Luft  umwallte,   trat  er  an   den  alten
Eichentisch, um eine Probe vorzunehmen. Zog ein frisches, schneeweißes
Spitzentuchlein aus der Rocktasche, aus der linken, entfaltete es und tupfte
darauf ein paar Tropfen,  die er mit der langen Pipette aus der Mischflasche
gezogen  hatte.  Schwenkte  das  Tuchlein am  ausgestreckten  Arm, um es  zu
aerieren, und  zog es dann mit der geubten zierlichen  Bewegung unter seiner
Nase  hindurch,  den  Duft  in sich  einsaugend. Wuhrend  er  ihn  ruckweise
ausstrumen  ließ,  setzte er  sich auf einen  Hocker. Er war zuvor von
seinem  - Wutausbruch noch tiefrot  im Gesicht gewesen  - mit einem Mal ganz
blass geworden.  "Unglaublich", murmelte er leise  vor sich hin, "bei Gott -
unglaublich."
     Und wieder und  wieder druckte  er  die Nase  gegen  das  Tuchlein  und
schnuffelte  und schuttelte  den Kopf und  murmelte  "unglaublich.":  Es war
>Amor  und  Psyche<,   ohne   den   geringsten  Zweifel  >Amor  und
Psyche<, das hassenswert  geniale Duftgemisch, so  pruzise  kopiert, dass
nicht  einmal Pelissier selber  es von seinem  Produkt  wurde  unterscheiden
kunnen. "Unglaublich..."
     Klein und blass  saß der große  Baldini auf dem Hocker  und
sah lucherlich aus mit  seinem  Tuchlein  in  der  Hand,  das  er  wie  eine
verschnupfte Jungfer gegen  die  Nase druckte. Die Sprache hatte es  ihm nun
vollstundig verschlagen.  Er  sagte nicht einmal "unglaublich" mehr, sondern
stieß nur noch,  indem  er fortwuhrend leise nickte und auf den Inhalt
der Mischflasche  starrte, ein  monotones "Hm, hm, hm...hm, hm, hm...hm, hm,
hm.." aus. Nach einer Weile nuherte sich Grenouille und trat lautlos wie ein
Schatten an den Tisch.
     "Es  ist  kein   gutes  Parfum",  sagte  er,  "es  ist   sehr  schlecht
zusammengesetzt, dieses Parfum."
     "Hm, hm,  hm", sagte  Baldini,  und  Grenouille  fuhr  fort: "Wenn  Sie
erlauben, Maitre, will ich es verbessern. Geben Sie mir eine Minute, und ich
mache Ihnen ein anstundiges Parfum daraus!"
     "Hm,  hm,  hm",  sagte  Baldini und nickte.  Nicht  weil er  zustimmte,
sondern weil er eben in einem so hilflos apathischen Zustand war, dass er zu
allem und jedem  "hm,  hm, hm" gesagt und  genickt hutte. Und er nickte auch
weiter  und  murmelte "hm,  hm, hm" und machte keine Anstalten einzugreifen,
als Grenouille  zum  zweiten  Mal  zu mischen  anfing,  ein zweites  Mal den
Weingeist  aus  dem Ballon  in die  Mischflasche  goss,  zum  bereits  darin
befindlichen Parfum  hinzu,  zum zweiten  Mal  den  Inhalt  der  Flakons  in
scheinbar wahlloser Reihenfolge und Menge in den Trichter kippte. Erst gegen
Ende der Prozedur - Grenouille schuttelte die Flasche diesmal nicht, sondern
schwenkte sie  nur sachte  wie ein  Cognacglas, vielleicht mit Rucksicht auf
Baldinis  Zartgefuhl,  vielleicht  weil  ihm der  Inhalt  diesmal  kostbarer
erschien - erst jetzt also, als die Flussigkeit schon fertig  in der Flasche
kreiselte, erwachte Baldini aus seinem betuubten Zustand und erhob sich, das
Tuchlein freilich immer noch vor die Nase gepresst, als wolle er  sich gegen
einen neuerlichen Angriff auf sein Inneres wappnen.
     "Es ist fertig,  Maitre", sagte Grenouille.  "Jetzt  ist  es  ein recht
guter Duft."
     "Jaja,  schon gut,  schon gut",  erwiderte Baldini  und winkte  ab  mit
seiner freien Hand.
     "Wollen  Sie  nicht eine  Probe  nehmen?"  gurgelte Grenouille  weiter,
"wollen Sie nicht, Maitre? Keine Probe?"
     "Sputer, bin jetzt nicht aufgelegt zu einer Probe... habe andere Sachen
im Kopf. Geh jetzt! Komm!"
     Und er nahm einen der Leuchter und  ging zur Tur hinaus, hinuber in den
Laden. Grenouille  folgte ihm. Sie  kamen in den schmalen Korridor, der  zum
Dienstboteneingang  fuhrte. Der Alte  schlurfte  auf die Pforte zu, riss den
Riegel zuruck und uffnete. Er trat beiseite, um den Jungen hinauszulassen.
     "Darf ich nun bei Ihnen arbeiten, Maitre, darf ich?" fragte Grenouille,
schon auf der Schwelle stehend, wieder geduckt, wieder lauernden Auges.
     "Ich  weiß   es  nicht",   sagte  Baldini,  "ich  werde   daruber
nachdenken. Geh!"
     Und  dann war Grenouille verschwunden, mit einem Mal weg, weggeschluckt
von  der  Dunkelheit.  Baldini stand da  und  glotzte  in die  Nacht. In der
rechten Hand hielt er den Leuchter, in  der linken das  Tuchlein, wie einer,
der Nasenbluten hat, und hatte  doch nur Angst.  Rasch riegelte er die  Ture
zu. Dann nahm er das schutzende Tuch vom Gesicht, schob es in die Tasche und
ging durch den Laden in die Werkstatt zuruck. Der Duft war so himmlisch gut,
dass  Baldini  schlagartig das Wasser in die Augen  trat. Er  brauchte keine
Probe zu  nehmen, er stand nur am Werktisch vor der Mischflasche und atmete.
Das Parfum war herrlich. Es war im Vergleich zu >Amor und  Psyche< wie
eine  Sinfonie im Vergleich  zum  einsamen Gekratze einer Geige.  Und es war
mehr.  Baldini schloss die Augen  und  sah  sublimste Erinnerungen  in  sich
wachgerufen.  Er sah  sich als einen jungen Menschen durch abendliche Gurten
von Neapel gehen; er  sah sich in den Armen  einer Frau mit schwarzen Locken
liegen und sah  die Silhouette eines Strauchs von Rosen auf dem Fenstersims,
uber das ein Nachtwind ging; er hurte versprengte Vugel singen und von Ferne
die Musik aus einer Hafenschenke; er hurte Flusterndes ganz dicht am Ohr, er
hurte ein  Ich  lieb dich  und  spurte,  wie  sich ihm  vor Wonne die  Haare
struubten, jetzt!  jetzt in diesem  Augenblick!  Er riss  die  Augen auf und
stuhnte vor  Vergnugen. Dieses  Parfum war  kein  Parfum, wie man es  bisher
kannte. Das  war kein  Duft, der besser riechen machte, kein  Sentbon,  kein
Toilettenartikel.  Das  war ein vullig  neuartiges Ding, das eine ganze Welt
aus  sich  erschaffen  konnte,  eine   zauberhafte,  reiche  Welt,  und  man
vergaß mit einem Schlag  die Ekelhaftigkeiten  um sich her  und fuhlte
sich so reich, so wohl, so frei, so gut...
     Die  gestruubten Haare an Baldinis Arm  legten sich, und eine beturende
Seelenruhe ergriff  Besitz von ihm. Er nahm das Leder, das  Ziegenleder, das
am Rand  des Tisches lag und nahm ein Messer und  schnitt das Leder zu. Dann
legte er  die Stucke  in die  Wanne aus Glas und  ubergoss sie mit dem neuen
Parfum. Er sturzte eine  Glasplatte auf die  Wanne, zog den Rest  des Duftes
auf zwei Fluschchen, die er mit Etiketts versah, darauf schrieb er den Namen
>Nuit Napolitaine<. Dann luschte er das Licht und ging.
     Oben  bei  seiner  Frau beim Essen sagte er nichts. Vor  allem sagte er
nichts von dem hochheiligen Entschluss, den er am Nachmittag gefasst  hatte.
Auch seine Frau sagte nichts, denn sie merkte, dass er heiter war, und damit
war sie sehr zufrieden. Er ging auch nicht  mehr hinuber nach Notre-Dame, um
Gott zu danken fur seine Charaktersturke.  Ja, er vergaß an diesem Tag
sogar zum ersten Mal, zur Nacht zu beten.

16
     Am nuchsten Morgen ging  er schnurstracks zu Grimal.Als erster bezahlte
er das Ziegenleder,  und zwar den vollen Preis,  ohne Murren  und  ohne  die
geringste  Feilscherei.  Und   dann   lud  er   Grimal  zu   einer   Flasche
Weißwein in  die Tour  d'Argent  ein  und  handelte  ihm  den Lehrling
Grenouille ab. Selbstverstundlich  verriet er nicht, weshalb er  ihn  wollte
und wozu er ihn brauchte.  Er schwindelte etwas daher von einem großen
Auftrag in Duftleder,  zu dessen Bewultigung er einer ungelernten Hilfskraft
bedurfe. Einen genugsamen  Burschen  brauche er, der ihm einfachste  Dienste
verrichte,  Leder zuschneide und  so weiter.  Er bestellte noch eine Flasche
Wein und bot zwanzig Livre als Entschudigung  fur  die Unannehmlichkeit, die
er Grimal durch den  Ausfall  Grenouilles verursachte. Zwanzig  Livre  waren
eine enorme Summe. Grimal schlug sofort ein. Sie gingen  in die Gerberei, wo
Grenouille sonderbarerweise  schon  mit  gepacktem  Bundel  wartete, Baldini
zahlte seine zwanzig Livre und nahm ihn, im  Bewusstsein, das beste Geschuft
seines Lebens gemacht zu haben, gleich mit.
     Grimal, der seinerseits uberzeugt war, das beste Geschuft seines Lebens
gemacht  zu haben,  kehrte in  die Tour  d'Argent zuruck,  trank  dort  zwei
weitere Flaschen Wein, zog dann gegen Mittag in den Lion d'Or am andern Ufer
um und besoff sich dort so hemmungslos, dass er, als er sput nachts abermals
in die Tour  d'Argent umziehen wollte,  die Rue Geoffroi L'Anier mit der Rue
des Nonaindieres verwechselte und somit, statt, wie er gehofft hatte, direkt
auf den Pont Marie zu  stoßen, verhungnisvollerweise auf den  Quai des
Ormes geriet, von wo aus er der Lunge nach mit dem Gesicht voraus ins Wasser
platschte wie in ein weiches Bett. Er war augenblicklich tot. Der Fluss aber
brauchte  noch  geraume  Zeit, ihn  vom seichten Ufer  weg, an den vertuuten
Lastkuhnen vorbei, in die sturkere  mittlere Strumung zu ziehen, und erst in
den  fruhen Morgenstunden  schwamm  der Gerber  Grimal,  oder vielmehr seine
nasse Leiche, in flotterer Fahrt flussabwurts, gen Westen.
     Als   er  den   Pont   au  Change  passierte,   lautlos,  ohne  an  den
Bruckenpfeiler anzuecken, ging  Jean-Baptiste Grenouille zwanzig Meter  uber
ihm gerade zu  Bett. Er  hatte in  der hinteren Ecke von Baldinis  Werkstatt
eine Pritsche hingestellt bekommen, von der  er  nun Besitz ergriff, wuhrend
sein  ehemaliger Brotherr, alle  viere von  sich gestreckt, die  kalte Seine
hinunter schwamm. Wohlig rollte er sich  zusammen  und machte sich klein wie
der Zeck. Mit beginnendem Schlaf versenkte er sich tiefer und tiefer in sich
hinein und hielt triumphalen Einzug  in seiner inneren Festung,  auf der  er
sich  ein  geruchliches  Siegesfest  ertruumte, eine gigantische  Orgie  mit
Weihrauchqualm und Myrrhendampf, zu Ehren seiner selbst.

17
     Mit dem Erwerb von Grenouille begann der Aufstieg des  Hauses  Giuseppe
Baldini zu nationalem, ja europuischem Ansehen.  Das  persische Glockenspiel
stand nicht mehr  still,  und die Reiher  hurten nicht mehr auf zu speien im
Laden auf dem Pont au Change.
     Am  ersten  Abend  noch  musste  Grenouille  einen großen  Ballon
>Nuit Napolitaine< ansetzen, von dem im Laufe des folgenden Tages uber
achtzig  Flakons  verkauft wurden. Der Ruf  des Duftes  verbreitete sich mit
rasender Geschwindigkeit.  Chenier bekam ganz glasige  Augen  vom Geldzuhlen
und einen schmerzenden  Rucken von den tiefen Bucklingen, die  er verrichten
musste, denn es erschienen hohe und huchste Herrschaften, oder zumindest die
Diener von hohen und  huchsten Herrschaften. Und  einmal flog  sogar die Tur
auf,  dass es  nur so  schepperte,  und  herein  trat der  Lakai des  Grafen
d'Argenson und  schrie,  wie  nur Lakaien  schreien  kunnen,  dass  er  funf
Flaschen  von dem  neuen  Duft haben  wolle, und Chenier zitterte  noch eine
Viertelstunde sputer  vor Ehrfurcht,  denn der Graf d'Argenson war Intendant
und Kriegsminister Seiner Majestut und der muchtigste Mann von Paris.
     Wuhrend  Chenier im Laden allein dem Ansturm der  Kundschaft ausgesetzt
war,  hatte  sich  Baldini  mit  seinem  neuen  Lehrling  in  der  Werkstatt
eingeschlossen. Chenier gegenuber rechtfertigte er diesen Umstand  mit einer
phantastischen  Theorie,  die  er  als "Arbeitsteilung und Rationalisierung"
bezeichnete. Jahrelang, so erklurte er, habe  er geduldig mitangesehen,  wie
Pelissier und  seinesgleichen zunftverachtende  Gestalten ihm die Kundschaft
abspenstig gemacht und das Geschuft versaut hutten.  Jetzt  sei sein Langmut
zu  Ende. Jetzt  nehme er die  Herausforderung  an und  schlage  wider diese
frechen  Parvenus zuruck,  und  zwar  mit deren eigenen  Mitteln:  Zu  jeder
Saison, jeden Monat, wenn es sein musste auch jede Woche, werde er mit neuen
Duften auftrumpfen, und  mit was fur welchen! Er wolle aus dem vollen seiner
kreativen Ader schupfen. Und dazu sei es nutig, dass er - unterstutzt allein
von  einer  ungelernten  Hilfskraft  -  ganz  und  ausschließlich  die
Produktion  der  Dufte betreibe,  wuhrend  Chenier sich ausschließlich
deren Verkauf  zu  widmen habe. Mit  dieser modernen  Methode werde  man ein
neues Kapitel  in der  Geschichte der Parfumerie aufschlagen, die Konkurrenz
hinwegfegen  und unermesslich  reich  werden  -  ja,  er  sage  bewusst  und
ausdrucklich "man", denn er gedenke, seinen altgedienten Gesellen  an diesen
unermesslichen Reichtumern mit einem bestimmten Prozentsatz zu beteiligen.
     Vor  wenigen Tagen noch hutte Chenier solche Reden seines Meisters  als
Anzeichen eines  beginnenden Alterswahnsinns gedeutet. Jetzt ist er reif fur
die Charitu<, hutte er gedacht, >jetzt kann's nicht mehr lange dauern,
bis er das  Pistill endgultig  aus der Hand legt. <  Nun aber  dachte  er
nichts mehr. Er kam gar nicht mehr dazu, er hatte einfach zu viel zu tun. Er
hatte  so  viel zu tun, dass er abends vor Erschupfung kaum noch in der Lage
war, die pralle Kasse auszuleeren und sich seinen Anteil abzuzweigen. Er kam
nicht im Traum darauf zu zweifeln, dass  es mit rechten  Dingen zuging, wenn
Baldini  beinahe  tuglich  mit  irgendeinem neuen Duft  aus seiner Werkstatt
trat.
     Und  was  fur  Dufte  waren  das!  Nicht   nur  Parfums  der  huchsten,
allerhuchsten Schule,  sondern  auch Cremes und Puder, Seifen, Haarlotionen,
Wusser, ule ... Alles, was zu duften hatte, duftete jetzt neu und anders und
herrlicher als je zuvor. Und auf alles, aber wirklich alles,  selbst auf die
neuartigen  Dufthaarbunder,   die   Baldinis  kuriose   Laune   eines  Tages
hervorbrachte, sprang das Publikum los wie behext, und Preise spielten keine
Rolle. Alles,  was Baldini produzierte, wurde ein Erfolg. Und der Erfolg war
dermaßen uberwultigend, dass Chenier ihn wie ein Naturereignis hinnahm
und nicht mehr nach  seinen  Ursachen forschte. Dass etwa der neue Lehrling,
der unbeholfene Gnom, der in der Werkstatt  hauste wie  ein Hund und den man
manchmal, wenn  der  Meister  heraustrat,  im  Hintergrund stehen und Gluser
wischen  und Murser  putzen sah - dass dieses Nichts von Mensch etwas zu tun
haben sollte mit dem sagenhaften Aufbluhen des Geschufts, das hutte  Chenier
nicht einmal dann geglaubt, wenn man es ihm gesagt hutte.
     Naturlich hatte  der  Gnom alles damit zu tun. Das, was  Baldini in den
Laden brachte und Chenier  zum Verkauf uberließ, war nur ein Bruchteil
dessen, was Grenouille hinter verschlossenen  Turen zusammenmischte. Baldini
kam mit dem Riechen nicht mehr  nach.  Es war ihm manchmal  eine regelrechte
Qual,  unter den Herrlichkeiten, die Grenouille hervorbrachte,  eine Wahl zu
treffen.  Dieser  Zauberlehrling  hutte  alle  Parfumeure   Frankreichs  mit
Rezepten versorgen kunnen,  ohne sich zu wiederholen, ohne auch nur  ein Mal
etwas Minderwertiges  oder auch nur Mittelmußiges  hervorzubringen.  -
Das heisst, mit Rezepten,  also Formeln, hutte er sie eben  nicht  versorgen
kunnen, denn  zunuchst  komponierte  Grenouille  seine  Dufte noch auf  jene
chaotische  und vullig unprofessionelle Manier,  die  Baldini  schon kannte,
indem er numlich  aus  der  freien  Hand  in scheinbar wildem  Durcheinander
Ingredienzien   mischte.   Um   das  verruckte   Geschuft,  wenn  nicht   zu
kontrollieren, so  doch wenigstens  begreifen zu kunnen,  verlangte  Baldini
eines Tages  von  Grenouille,  er  muge sich,  auch wenn  er das fur unnutig
halte,  beim Ansetzen  seiner Mischungen der Waage,  des Messbechers und der
Pipette  bedienen; er muge sich ferner  angewuhnen, den Weingeist  nicht als
Duftstoff  zu   begreifen,   sondern  als  Lusungsmittel,  welches  erst  im
nachhinein  zuzusetzen sei; und  ermuge schließlich um  Gottes  willen
langsam  hantieren, gemuchlich und langsam, wie es sich fur einen Handwerker
gehure.
     Grenouille tat  das. Und  zum ersten Mal  war Baldini  in der Lage, die
einzelnen Handhabungen des Hexenmeisters zu  verfolgen und zu dokumentieren.
Mit Feder  und Papier saß  er neben  Grenouille  und  notierte,  immer
wieder  zur  Langsamkeit  mahnend,  wie  viel  Gramm  von  diesem,  wie viel
Messstriche von jenem, wie viel Tropfen von einem dritten  Ingredienz in die
Mischflasche  wanderten. Auf diese sonderbare Weise, indem  er numlich einen
Vorgang  nachtruglich  mit  eben  jenen  Mitteln  analysierte,   ohne  deren
vorherigen  Gebrauch  er eigentlich  gar  nicht  hutte  stattfinden  durfen,
gelangte Baldini  endlich  doch in den Besitz der synthetischen  Vorschrift.
Wie Grenouille ohne diese in der Lage war, seine Parfums zu mixen, blieb fur
Baldini  zwar weiterhin ein  Rutsel,  vielmehr ein  Wunder, aber  wenigstens
hatte  er  das Wunder jetzt  auf  eine Formel gebracht und damit seinen nach
Regeln   durstenden    Geist   einigermaßen    befriedigt   und   sein
parfumistisches Weltbild vor dem vollstundigen Kollaps bewahrt.
     Nach  und  nach  entlockte  er  Grenouille  die  Rezepturen  sumtlicher
Parfums,   die  dieser   bisher   erfunden   hatte,  und   er   verbot   ihm
schließlich  sogar, neue Dufte anzusetzen,  ohne dass er, Baldini, mit
Feder  und  Papier  zugegen war, den Prozess  mit Argusaugen beobachtete und
Schritt  fur  Schritt dokumentierte. Seine Notizen,  bald viele Dutzende von
Formeln,  ubertrug  er   dann  penibel  mit   gestochener  Schrift  in  zwei
verschiedene  Buchlein,  deren  eines er in  seinen feuerfesten  Geldschrank
einschloss und deren anderes er stundig bei  sich trug und mit dem er nachts
auch  schlafen ging.  Das  gab  ihm Sicherheit. Denn nun konnte  er, wenn er
wollte,  Grenouilles Wunder  selber nachvollziehen, die ihn,  als er sie zum
erstenmal  erlebte,  tief  erschuttert  hatten.  Mit  seiner   schriftlichen
Formelsammlung glaubte er, das entsetzliche schupferische Chaos, welches aus
dem Innern seines Lehrlings hervorquoll, bannen  zu kunnen.  Auch  hatte die
Tatsache, dass er nicht  mehr bloß blude staunend, sondern beobachtend
und  registrierend  an   den  Schupfungsakten  teilnahm,  auf  Baldini  eine
beruhigende  Wirkung  und sturkte  sein  Selbstvertrauen. Nach  einer  Weile
glaubte  er gar von sich, zum Gelingen der sublimen Dufte nicht unwesentlich
beizutragen. Und wenn er sie erst einmal in seine Buchlein eingetragen hatte
und im  Tresor und dicht  am eigenen Busen  verwahrte, zweifelte er  sowieso
nicht mehr daran, dass sie nun ganz und gar sein eigen seien.
     Aber auch Grenouille  profitierte von dem  disziplinierenden Verfahren,
das ihm  von  Baldini aufgezwungen wurde.  Er  selbst war zwar nicht  darauf
angewiesen. Er musste  nie eine alte Formel nachschlagen, um ein Parfum nach
Wochen  oder  Monaten zurekonstruieren, denn er vergaß  Geruche nicht.
Aber er erlernte mit der obligatorischen Verwendung von Messbecher und Waage
die Sprache der  Parfumerie, under spurte instinktiv, dass ihm  die Kenntnis
dieser  Sprache  von  Nutzen sein  konnte.  Nach wenigen Wochen  beherrschte
Grenouille nicht nur die Namen sumtlicher Duftstoffe  in Baldinis Werkstatt,
sondern  er  war  auch  in  der  Lage,  die  Formel  seiner  Parfums  selbst
niederzuschreiben und umgekehrt, fremde Formeln  und Anweisungen in  Parfums
und  sonstige Riecherzeugnisse  zu  verwandeln.  Und  mehr noch! Nachdem  er
einmal gelernt  hatte,  seine parfumistischen  Ideen  in  Gramm  und Tropfen
auszudrucken,   bedurfte   er   nicht   einmal  mehr   des   experimentellen
Zwischenschritts. Wenn Baldini ihm auftrug, einen neuen Duft, sei es fur ein
Taschentuchparfum,  fur ein Sachet, fur eine  Schminke zu kreieren, so griff
Grenouille nicht mehr zu Flakons und Pulvern, sondern er setzte sich einfach
an den Tisch und schrieb die Formel direkt nieder. Er hatte gelernt, den Weg
von seiner inneren Geruchsvorstellung zum fertigen Parfum um die Herstellung
der  Formel zu erweitern.  Fur ihn war das ein Umweg. In den Augen der Welt,
das heisst in  Baldinis Augen, jedoch  war  es ein  Fortschritt. Grenouilles
Wunder blieben  dieselben.  Aber die Rezeptur, mit  denen er sie nun versah,
nahmen ihnen den  Schrecken, und das war  von Vorteil.  Je besser Grenouille
die handwerklichen Griffe  und Verfahrensweisen beherrschte,  je normaler er
sich in  der  konventionellen Sprache  der Parfumerie  auszudrucken  wusste,
desto weniger furchtete und  beargwuhnte ihn der Meister. Bald hielt Baldini
ihn zwar noch  fur einen ungewuhnlich  begabten Geruchsmenschen, nicht  mehr
aber  fur  einen  zweiten  Frangipani   oder  gar  fur  einen   unheimlichen
Hexenmeister, und Grenouille war das  nur  recht.  Der handwerkliche Komment
diente ihm als willkommene  Tarnung. Er lullte  Baldini geradezu  ein  durch
sein  vorbildliches  Verfahren beim  Wugen  der  Zutaten, beim Schwenken der
Mischflasche, beim Betupfen des weißen  Probiertuchleins. Er konnte es
fast schon so  zierlich  schutteln,  so elegant an  der Nase  voruberfliegen
lassen  wie  der Meister. Und gelegentlich,  in  wohldosierten  Intervallen,
beging er Fehler, die so beschaffen waren, dass Baldini sie bemerken musste:
Vergaß  zu filtrieren,  stellte  die  Waage falsch ein, schrieb  einen
unsinnig hohen Prozentsatz von Ambertinktur in eine Formel... und ließ
sich den Fehler verweisen, um  ihn dann geflissentlichst  zu korrigieren. So
gelang es  ihm, Baldini  in der Illusion  zu  wiegen,  es gehe letzten Endes
alles doch  mit rechten Dingen zu. Er  wollte den Alten ja nicht verprellen.
Er  wollte ja wirklich von ihm lernen. Nicht das Mischen von  Parfums, nicht
die rechte Komposition eines Duftes,  naturlich nicht! Auf diesem Gebiet gab
es niemand auf der Welt,  der ihn etwas  hutte  lehren  kunnen, und  die  in
Baldinis  Laden  vorhandenen  Ingredienzien  hutten  auch bei  weitem  nicht
ausgereicht,  seine  Vorstellungen  eines wirklich großen  Parfums  zu
verwirklichen. Was er bei  Baldini an  Geruchen  realisieren  konnte,  waren
Spielereien verglichen mit den  Geruchen, die er  in sich  trug  und die  er
eines  Tages zu realisieren gedachte. Dazu aber, das wusste er, bedurfte  es
zweier   unabdingbarer  Voraussetzungen:  Die  eine  war  der  Mantel  einer
burgerlichen  Existenz;  mindestens  des Gesellentums, in dessen  Schutz  er
seinen  eigentlichen  Leidenschaften frunen  und  seine  eigentlichen  Ziele
ungesturt verfolgen konnte. Die andre war die Kenntnis  jener handwerklichen
Verfahren,  nach  denen man Duftstoffe herstellte, isolierte, konzentrierte,
konservierte  und somit fur eine huhere Verwendung uberhaupt  erst verfugbar
machte. Denn Grenouille besaß zwar in der Tat die beste Nase der Welt,
sowohl  analytisch  als  auch  visionur, aber er besaß noch  nicht die
Fuhigkeit, sich der Geruche dinglich zu bemuchtigen.

18
     Und  so  ließ er  sich denn  willig unterweisen  in der Kunst des
Seifenkochens  aus Schweinefett, des  Handschuhnuhens  aus  Waschleder,  des
Pudermischens    aus   Weizenmehl   und    Mandelkleie    und    gepulverten
Veilchenwurzeln.    Rollte   Duftkerzen   aus   Holzkohle,   Salpeter    und
Sandelholzspunen.  Presste  orientalische Pastillen  aus Myrrhe,  Benzoe und
Bernsteinpulver.   Knetete   Weihrauch,  Schellack,  Vetiver  und  Zimt   zu
Ruucherkugelchen.  Siebte  und  spaltete  Poudre  Imperiale  aus  gemahlenen
Rosenbluttern, Lavendelblute, Kaskarillarinde.  Ruhrte Schminken, weiß
und  aderblau, und formte Fettstifte, karmesinrot, fur die Lippen. Schlummte
feinste  Fingernagelpulver und Zahnkreiden, die nach Minze schmeckten. Mixte
Kruuselflussigkeit  fur   das   Peruckenhaar   und  Warzentropfen  fur   die
Huhneraugen, Sommersprossenbleiche fur die Haut und Belladonnaauszug fur die
Augen, Spanischfliegensalbe fur die Herren und Hygieneessig fur die Damen...
Die   Herstellung  sumtlicher  Wusserchen  und   Pulverchen,  Toilette-  und
Schunheitsmittelchen, aber  auch von Tee- und  Wurzmischungen, von  Likuren,
Marinaden  und  dergleichen,  kurz,  alles,  was  Baldini  ihn  mit   seinem
großen uberkommenen  Wissen zu lehren  hatte,  lernte Grenouille, ohne
sonderliches Interesse zwar, doch klaglos und mit Erfolg.
     Mit besonderem Eifer war er hingegen bei der Sache, wenn Baldini ihn im
Anfertigen  von  Tinkturen,  Auszugen  und  Essenzen unterwies.  Unermudlich
konnte   er  Bittermandelkerne  in   der   Schraubenpresse  quetschen   oder
Moschuskurner stampfen  oder fette graue Amberknollen  mit  dem  Wiegemesser
hacken oder  Veilchenwurzeln  raspeln, um die Spune dann in feinstem Alkohol
zu  digerieren. Er  lernte  den  Gebrauch  des Scheidetrichters  kennen, mit
welchem   man  das  reine  ul   gepresster  Limonenschalen  von  der  truben
Ruckstandsbruhe  trennte.  Er  lernte Kruuter und  Bluten zu  trocknen,  auf
Rosten  in  schattiger Wurme,  und das raschelnde  Laub in wachsversiegelten
Tupfen  und  Truhen  zu   konservieren.  Er   erlernte  die  Kunst,  Pomaden
auszuwaschen,  Infusionen herzustellen, zu filtrieren, zu konzentrieren,  zu
klarifizieren und zu rektifizieren.
     Freilich war Baldinis Werkstatt  nicht dazu geeignet, dass man darin in
großem Stile Bluten- oder Kruuterule fabrizierte. Es hutte in Paris ja
auch die  notwendigen Mengen  frischer Pflanzen  kaum  gegeben. Gelegentlich
jedoch, wenn frischer Rosmarin, wenn Salbei,  Minze oder  Anissamen am Markt
billig zu haben  waren oder wenn ein grußerer  Posten Irisknollen oder
Baldrianwurzel,  Kummel,  Muskatnuss  oder  trockne Nelkenblute eingetroffen
war,  dann  regte  sich   Baldinis  Alchimistenader,  und  er  holte  seinen
großen  Alambic hervor,  einen  kupfernen  Destillierbottich mit  oben
aufgesetztem Kondensiertopf  - einen  sogenannten  Maurenkopfalambic, wie er
stolz verkundete  -,  mit dem er schon vor  vierzig Jahren an  den sudlichen
Hungen Liguriens  und auf  den Huhen des  Luberon auf freiem Felde  Lavendel
destilliert  habe. Und  wuhrend  Grenouille das  Destilliergut zerkleinerte,
heizte Baldini in hektischer Eile - denn rasche Verarbeitung war das A und O
des  Geschufts -  eine gemauerte Feuerstelle ein, auf  die er den  kupfernen
Kessel, mit einem  guten Bodensatz  Wasser gefullt, postierte.  Er warf  die
Pflanzenteile hinein, stopfte den doppelwandigen Maurenkopf  auf den Stutzen
und  schloss zwei Schluuchlein fur zu- und  abfließendes Wasser  daran
an.  Diese raffinierte Wasserkuhlungskonstruktion, so erklurte er,  sei erst
nachtruglich von ihm eingebaut  worden,  denn seinerzeit auf dem  Felde habe
man  selbstverstundlich mit  bloßer zugefuchelter Luft  gekuhlt.  Dann
blies er das Feuer an.
     Allmuhlich begann es, im Kessel zu  brodeln. Und nach einer Weile, erst
zaghaft trupfchenweise, dann in fadendunnem Rinnsal, floss Destillat aus der
dritten  Ruhre  des  Maurenkopfs  in eine  Florentinerflasche,  die  Baldini
untergestellt hatte. Es sah zunuchst recht unansehnlich aus, wie eine dunne,
trube Suppe. Nach  und  nach aber, vor allem wenn die gefullte Flasche durch
eine neue ausgetauscht und ruhig beiseite  gestellt worden  war, schied sich
die  Bruhe in zwei verschiedene  Flussigkeiten: unten stand das Bluten- oder
Kruuterwasser, obenauf  schwamm  eine  dicke  Schicht von ul. Goss  man  nun
vorsichtig durch  den unteren  Schnabelhals der Florentinerflasche  das  nur
zart duftende Blutenwasser ab, so blieb das reine ul zuruck, die Essenz, das
starke  riechende  Prinzip  der  Pflanze.  Grenouille  war von  dem  Vorgang
fasziniert.  Wenn je  etwas  im  Leben  Begeisterung  in  ihm entfacht hatte
freilich  keine  uußerlich sichtbare, sondern eine verborgene,  wie in
kalter Flamme brennende Begeisterung  -,  dann war  es dieses Verfahren, mit
Feuer, Wasser und Dampf und  einer ausgeklugelten Apparatur  den Dingen ihre
duftende Seele zu entreißen. Diese duftende  Seele, das utherische ul,
war  ja  das  Beste  an  ihnen,  das   einzige,  um  dessentwillen  sie  ihn
interessierten.  Der  blude  Rest:  Blute,  Blutter, Schale,  Frucht, Farbe,
Schunheit,  Lebendigkeit  und  was  sonst  noch an  uberflussigem  in  ihnen
steckte, das  kummerte ihn nicht. Das war nur Hulle und Ballast. Das gehurte
weg.
     Von Zeit zu Zeit, wenn das Destillat  wussrig klar geworden war, nahmen
sie den Alambic vom Feuer,  uffneten ihn und  schutteten das  zerkochte Zeug
heraus. Es sah schlapp aus und blass wie aufgeweichtes Stroh, wie gebleichte
Knochen kleiner Vugel, wie Gemuse, das zu lang gekocht  hat, fad und fasrig,
matschig, kaum noch  als es selbst erkenntlich, eklig leichenhaft und so gut
wie  vollstundig des  eigenen Geruchs beraubt.  Sie  warfen  es zum  Fenster
hinaus in  den  Fluss.  Dann  beschickten sie mit  neuen  frischen Pflanzen,
fullten Wasser nach und setzten den Alambic zuruck auf  die Feuerstelle. Und
wieder  begann der  Kessel zu brodeln,  und  wieder rann  der Lebenssaft der
Pflanzen  in  die Florentinerflaschen.  So  ging  es  oft  die  ganze  Nacht
hindurch.  Baldini besorgte den  Ofen, Grenouille  behielt  die Flaschen  im
Auge, mehr war nicht zu tun in der Zeit zwischen den Wechseln.
     Sie saßen auf Schemeln ums  Feuer, im Banne des plumpen Bottichs,
beide gebannt,  wenn auch aus sehr verschiedenen Grunden. Baldini genoss die
Glut  des Feuers  und das flackernde  Rot  der Flammen und  des  Kupfers, er
liebte  das Knistern des brennenden Holzes, das Gurgeln des  Alambics,  denn
das  war wie fruher.  Da konnte man ins  Schwurmen  kommen!  Er  holte  eine
Flasche  Wein  aus  dem  Laden, denn  die  Hitze  machte  ihn  durstig,  und
Weintrinken, das war  auch wie fruher. Und dann fing  er an, Geschichten  zu
erzuhlen,  von  damals,  endlos. Vom  spanischen  Erbfolgekrieg,  an  dessen
Verlauf  er, gegen  die  usterreicher  kumpfend,  maßgeblich beteiligt
gewesen sei; von den Camisards, mit denen er  die  Cevennen unsicher gemacht
habe;  von der  Tochter eines Hugenotten  im Esterei, die  vom  Lavendelduft
berauscht ihm zu Willen gewesen sei;  von einem Waldbrand, den  er  dabei um
ein Haar entfacht und der dann wohl die  gesamte Provence in  Brand gesteckt
hutte, so  sicher wie das Amen  in  der  Kirche,  denn es ging ein  scharfer
Mistral;  und vom Destillieren erzuhlte er, immer  wieder davon, auf  freiem
Feld, nachts, beim  Mondschein,  bei  Wein  und bei Zikadengeschrei, und von
einem Lavendelul, das er dabei erzeugt  habe,  so fein und kruftig, dass man
es ihm mit Silber auf gewogen habe; von seiner Lehrzeit in Genua, von seinen
Wanderjahren und von der Stadt  Grasse,  in der es so viele Parfumeure  gebe
wie anderswo Schuster, und so  reiche darunter, dass sie lebten wie Fursten,
in pruchtigen Huusern mit schattigen Gurten und Terrassen und holzgetufelten
Esszimmern, in denen sie speisten von porzellanenen Tellern mit Goldbesteck,
und so fort...
     Solche Geschichten  erzuhlte  der alte  Baldini und trank Wein dazu und
bekam vom  Wein  und von der Feuerglut und  von der Begeisterung uber  seine
eignen Geschichten ganz feuerrote Buckchen. Grenouille  aber, der etwas mehr
im Schatten  saß,  hurte gar nicht  zu. Ihn interessierten keine alten
Geschichten,  ihn  interessierte  ausschließlich der  neue Vorgang. Er
starrte  unausgesetzt auf  das  Ruhrchen  am  Kopf des Alambics, aus dem  in
dunnem Strahl das Destillat rann. Und indem er es anstarrte, stellte er sich
vor, er selbst sei so ein Alambic, in dem  es brodele wie in  diesem und aus
dem  ein  Destillat  hervorquelle  wie   hier,  nur   eben  besser,   neuer,
ungewohnter,  ein Destillat von jenen exquisiten Pflanzen, die er  selbst in
seinem Innern  gezogen  hatte, die dort bluhten, ungerochen  außer von
ihm  selbst, und  die mit  ihrem  einzigartigen  Parfum  die  Welt  in einen
duftenden  Garten  Eden  verwandeln kunnten,  in welchem fur ihn  das Dasein
olfaktorisch einigermaßen ertruglich wure. Ein großer Alambic zu
sein,  der alle  Welt mit  seinen selbsterzeugten Destillaten uberschwemmte,
das war der Wunschtraum, dem Grenouille sich hingab.
     Wuhrend  aber  Baldini,  vom  Wein  entzundet,  immer  ausschweifendere
Geschichten  davon erzuhlte,  wie  es  fruher  gewesen  war, und sich  immer
hemmungsloser   in   die   eigenen   Schwurmereien  verstrickte,  ließ
Grenouille  bald   ab  von  seiner  bizarren  Phantasie.  Er  verbannte  die
Vorstellung  vom  großen  Alambic  furs  erste  aus  seinem  Kopf  und
uberlegte  stattdessen,  wie  er  sich  seine  neuerworbenen Kenntnisse  fur
nuherliegende Ziele nutzbar machen kunnte.

19
     Nicht lang, und er war ein Spezialist auf dem Gebiet des Destillierens.
Er fand heraus - und seine  Nase  half ihm dabei mehr als Baldinis Regelwerk
-, dass  die Hitze des Feuers von  entscheidendem Einfluss auf die Gute  des
Destillates  war.  Jede Pflanze, jede  Blute, jedes Holz  und jede  ulfrucht
verlangten eine  besondere Prozedur. Mal musste schurfster Dampf entwickelt,
mal nur mußig stark gebrodelt werden, und  manche Blute gab ihr Bestes
erst, wenn man sie auf kleinster Flamme schwitzen ließ.
     uhnlich wichtig war  die Aufbereitung. Minze und Lavendel konnte man in
ganzen Buscheln destillieren. Andres wollte fein verlesen sein,  zerpfluckt,
gehackt, geraspelt, gestampft oder sogar als Maische angesetzt, bevor  es in
den   Kupferkessel  kam.  Manches   aber  ließ  sich  uberhaupt  nicht
destillieren, und das erbitterte Grenouille aufs uußerste.
     Baldini  hatte  ihm,  als er  sah,  wie sicher Grenouille die Apparatur
beherrschte, freie Hand im Umgang mit dem  Alambic gelassen,  und Grenouille
hatte diese Freiheit weidlich genutzt. Wuhrend  er tagsuber  Parfums mischte
und sonstige  Duft-  und Wurzprodukte fertigte,  beschuftigte er sich nachts
ausschließlich  mit der geheimnisvollen Kunst des  Destillierens. Sein
Plan war, vollkommen neue Geruchsstoffe zu produzieren, um damit  wenigstens
einige  der  Dufte,  die er in seinem  Innern  trug,  herstellen zu  kunnen.
Zunuchst  hatte  er  auch  kleine   Erfolge.  Es  gelang  ihm,  ein  ul  von
Brennesselbluten  und  von  Kressesamen  zu  erzeugen,  ein Wasser  von  der
frischgeschulten  Rinde  des  Holunder-Strauchs  und  von  Eibenzweigen. Die
Destillate  uhnelten  zwar im Duft den Ausgangsstoffen kaum noch, waren aber
immerhin noch interessant genug, um fur weitere Verarbeitung zu taugen. Dann
allerdings  gab  es  Stoffe, bei  denen das  Verfahren vollstundig versagte.
Grenouille  versuchte  etwa,  den  Geruch  von  Glas  zu  destillieren,  den
lehmig-kuhlen Geruch  glatten  Glases,  der von normalen  Menschen gar nicht
wahrzunehmen  ist.  Er   besorgte  sich  Fensterglas  und  Flaschenglas  und
verarbeitete  es  in  großen  Stucken, in Scherben, in Splittern,  als
Staub - ohne den geringsten Erfolg. Er destillierte  Messing, Porzellan  und
Leder, Korn  und Kieselsteine. Schiere Erde  destillierte er.  Blut und Holz
und  frische  Fische.  Seine eigenen Haare.  Am Ende  destillierte er  sogar
Wasser, Wasser  aus der Seine, dessen eigentumlicher Geruch ihm wert schien,
aufbewahrt  zu  werden. Er glaubte, mit Hilfe  des Alambics kunne er  diesen
Stoffen ihren  charakteristischen Duft entreißen, wie das bei Thymian,
bei Lavendel und  beim Kummelsamen muglich war. Er wusste ja nicht, dass die
Destillation nichts  anderes war als  ein  Verfahren zur Trennung gemischter
Substanzen in  ihre fluchtigen und  weniger  fluchtigen Einzelteile und dass
sie fur die Parfumerie  nur  insofern von Nutzen war, als sie das  fluchtige
utherische ul gewisser Pflanzen  von ihren duftlosen oder  duftarmen  Resten
absondern konnte. Bei Substanzen, denen dieses utherische ul abging, war das
Verfahren der Destillation  naturlich vullig sinnlos. Uns heutigen Menschen,
die  wir  physikalisch  ausgebildet  sind,  leuchtet  das  sofort  ein.  Fur
Grenouille jedoch war diese Erkenntnis das muhselig errungene Ergebnis einer
langen Kette von enttuuschenden Versuchen. uber Monate hinweg hatte er Nacht
fur  Nacht am  Alambic  gesessen  und  auf jede erdenkliche  Weise versucht,
mittels Destillation radikal neue Dufte  zu erzeugen, Dufte, wie  es sie  in
konzentrierter Form auf Erden noch nicht gegeben hatte. Und bis auf ein paar
lucherliche  Pflanzenule war nichts  dabei herausgekommen.  Aus  dem tiefen,
unermesslich reichen Brunnen  seiner  Vorstellung  hatte er  keinen einzigen
Tropfen  konkreter  Duftessenz  gefurdert, von  allem,  was  ihm  geruchlich
vorgeschwebt hatte, nicht ein Atom realisieren kunnen.
     Als er sich  uber  sein  Scheitern klargeworden  war,  stellte  er  die
Versuche ein und wurde lebensbedrohlich krank.

20
     Er  bekam hohes  Fieber, das  in den  ersten Tagen  von Ausschwitzungen
begleitet war  und  sputer, als  genugten  die Poren der  Haut  nicht  mehr,
unzuhlige Pusteln erzeugte.  Grenouilles Kurper  war ubersut von diesenroten
Bluschen. Viele von ihnen platzten auf und ergossen ihren  wussrigen Inhalt,
um  sich dann  wieder  von neuem zu  fullen.  Andere wuchsen sich  zu wahren
Furunkeln aus,  schwollen dick  rot an und rissen  wie Krater auf und spieen
dickflussigen  Eiter  aus und mit gelben  Schlieren durchsetztes Blut.  Nach
einer Weile sah Grenouille aus wie ein von innen gesteinigter  Murtyrer, aus
hundert  Wunden schwurend. Da  machte sich Baldini naturlich Sorgen. Es wure
ihm sehr unangenehm gewesen, seinen kostbaren Lehrling ausgerechnet in einem
Augenblick zu verlieren, wo er  sich  anschickte,  seinen  Handel  uber  die
Grenzen der Hauptstadt, ja sogar des ganzen Landes auszudehnen.  Denn in der
Tat geschah es immer huufiger, dass nicht nur aus der  Provinz, sondern auch
von auslundischen  Hufen  Bestellungen eingingen fur jene neuartigen  Dufte,
nach denen  Paris verruckt war; und Baldini  trug sich mit dem Gedanken, zur
Bewultigung  dieser  Nachfrage  eine  Filiale im  Faubourg  Saint-Antoine zu
grunden, eine veritable kleine Manufaktur, wo die  gungigsten Dufte  en gros
gemischt  und en  gros in nette kleine Flakons  gefullt,  von netten kleinen
Mudchen verpackt  nach Holland,  England  und ins Deutsche  Reich verschickt
werden  sollten.  Fur  einen in  Paris ansussigen Meister  war  ein  solches
Unterfangen nicht gerade legal, aber  neuerdings  verfugte Baldini  ja  uber
Protektion huheren Orts, seine raffinierten Dufte hatten sie ihm verschafft,
nicht  nur beim Intendanten, sondern auch  bei so wichtigen Persunlichkeiten
wie Monsieur  dem Zollpuchter von Paris und einem  Mitglied  des kuniglichen
Finanzkabinetts und Furderer wirtschaftlich florierender Unternehmen wie dem
Herrn Feydeau de Brou. Dieser hatte sogar  kunigliches  Privileg in Aussicht
gestellt,  das  Beste, was man  sich uberhaupt wunschen konnte, war es  doch
eine  Art Passepartout  zur Umgehung sumtlicher staatlicher  und stundischer
Bevormundung,  das Ende  aller geschuftlichen Sorgen und eine ewige Garantie
fur sicheren, unangefochtenen Wohlstand.
     Und dann  gab es noch einen  anderen Plan,  mit  dem Baldini  schwanger
ging,  einen  Lieblingsplan,  eine  Art Gegenprojekt  zu der  Manufaktur  im
Faubourg Saint-Antoine,  die, wenn nicht Massenware, so doch  fur  jedermann
kuufliche  produzierte:  Er  wollte  fur  eine  ausgewuhlte  Zahl  hoher und
huchster Kundschaft persunliche Parfums kreieren, vielmehr  kreieren lassen,
Parfums, die, wie angeschneiderte Kleider, nur zu einer Person  passten, nur
von  dieser  verwendet  werden  durften und  allein  ihren  erlauchten Namen
trugen. Er stellte sich ein >Parfum de la Marquise de Cernay< vor, ein
>Parfum  de  la  Marechale  de   Villars<,  ein  >Parfum   du   Duc
d'Aiguillon< und so fort. Er  truumte von  einem >Parfum de Madame  la
Marquise de  Pompadour<, ja sogar von einem >Parfum  de  Sa Majeste le
Roi<   im   kustlichgeschliffenen  achatenen   Flakon   mit   ziselierter
Goldfassung   und   dem  auf  der   Innenseite   des  Fußes  verborgen
eingravierten Namen >Giuseppe  Baldini,  Parfumeur<. Des  Kunigs Namen
und  sein  eigener auf  ein  und demselben Gegenstand. Zu  solch  herrlichen
Vorstellungen  hatte sich Baldini  verstiegen! Und nun  war Grenouille krank
geworden.  Wo doch Grimal, Gott hab  ihn selig, geschworen hatte, dem  fehle
nie etwas, der halte alles aus, sogar die  schwarze Pest stecke der weg. War
mir nichts, dir nichts krank auf den Tod. Wenn er sturbe? Entsetzlich!  Dann
sturben mit ihm die herrlichen  Plune von  der Manufaktur,  von  den  netten
kleinen Mudchen, vom Privilegium und vom Parfum des Kunigs.
     Also beschloss Baldini, nichts unversucht zu lassen, um das teure Leben
seines   Lehrlings  zu  retten.   Er  ordnete   eine   Umsiedlung   von  der
Werkstattpritsche in ein sauberes  Bett im Obergeschoß des Hauses  an.
Er ließ  das Bett  mit Damast  beziehen. Er half  eigenhundig mit, den
Kranken die enge Stiege hinaufzutragen, obwohl ihn unsuglich vor den Pusteln
und den schwurenden Furunkeln ekelte. Er befahl seiner Frau, Huhnerbruhe mit
Wein zu kochen. Er schickte nach dem renommiertesten Arzt im Quartier, einem
gewissen Procope, der im voraus bezahlt werden  musste, zwanzig Franc! damit
er sich uberhaupt herbemuhte.
     Der  Doktor kam,  hob mit spitzen  Fingern das Laken hoch,  warf  einen
einzigen Blick auf  Grenouilles Kurper,  der wirklich aussah wie von hundert
Kugeln zerschossen, und verließ das Zimmer, ohne seine Tasche, die der
Assistent ihm stundig nachtrug, auch nur geuffnet zu haben. Der Fall, begann
er zu  Baldini,  sei  vullig klar. Es  handle  sich  um  eine  syphilitische
Spielart der schwarzen Blattern untermischt mit eiternden  Masern in  stadio
ultimo.  Eine Behandlung sei schon deshalb nicht vonnuten, da ein  Schnepper
zum Aderlass an dem sich zersetzenden Leib, der  einer Leiche uhnlicher  sei
als einem lebenden Organismus, gar nicht mehr ordnungsgemuß angebracht
werden kunne.  Und  obwohl  der fur den  Krankheitsverlauf charakteristische
pestilenzartige  Gestank  noch  nicht  wahrzunehmen  sei  -  was  allerdings
verwundere  und  vom  streng wissenschaftlichen Standpunkt  aus  gesehen ein
kleines Kuriosum darstelle -, kunne am Ableben  des Patienten innerhalb  der
kommenden  achtundvierzig Stunden nicht der geringste  Zweifel herrschen, so
wahr  er Doktor Procope  heiße. Worauf  er sich abermals zwanzig Franc
auszahlen ließ fur  absolvierten Besuch  und erstellte Prognose - funf
Franc  davon ruckzahlbar  fur den  Fall,  dass man ihm  den Kadaver mit  der
klassischen Symptomatik  zu Demonstrationszwecken uberließ  - und sich
empfahl.   Baldini   war   außer  sich.  Er  klagte  und  schrie   vor
Verzweiflung. Er biss sich in die Finger vor Wut uber sein Schicksal. Wieder
einmal wurden ihm die Plune fur den ganz,  ganz großen Erfolg kurz vor
dem   Ziel   vermasselt.   Seinerzeit,  da  waren's   Pelissier  und   seine
Spießgesellen mit ihrem Erfindungsreichtum gewesen. Jetzt war's dieser
Junge  mit seinem unerschupflichen Fundus an neuen Geruchen, dieser mit Gold
gar nicht  aufzuwiegende kleine  Dreckskerl, der ausgerechnet  jetzt, in der
geschuftlichen Aufbauphase, die  syphilitischen Blattern bekommen musste und
die eitrigen Masern in  stadio ultimo!  Ausgerechnet jetzt!  Warum nicht  in
zwei Jahren? Warum nicht in  einem?  Bis  dahin  hutte  man  ihn ausplundern
kunnen wie  eine Silbermine, wie  einen  Goldesel. In  einem  Jahr hutte  er
getrost sterben durfen. Aber nein! Er starb jetzt, Herrgottsakrament, binnen
achtundvierzig Stunden!
     Fur einen kurzen  Moment  erwog  Baldini den Gedanken,  nach Notre-Dame
hinuberzupilgern, eine Kerze  anzuzunden  und von der Heiligen Mutter Gottes
Genesung fur Grenouille herbeizuflehen. Aber dann ließ er den Gedanken
fallen, denn  die  Zeit drungte zu  sehr.  Er lief  um Tinte und Papier  und
verscheuchte  seine Frau  aus dem  Zimmer  des Kranken. Er wolle selbst  die
Wache halten. Dann ließ er sich auf einem Stuhl neben dem Bett nieder,
die  Notizblutter auf  den Knien, die tintenfeuchte Feder in  der Hand,  und
versuchte,  Grenouille eine parfumistische Beichte  abzunehmen. Er muge doch
um Gottes willen die Schutze, die er in seinem Innern trage, nicht sang- und
klanglos mit sich nehmen! Er  muge doch jetzt in seinen  letzten Stunden ein
Testament zu treuen Hunden hinterlassen, damit der Nachwelt nicht die besten
Dufte  aller   Zeiten  vorenthalten  blieben!  Er,   Baldini,  werde  dieses
Testament, diesen Formelkanon der sublimsten aller je gerochnen Dufte,  treu
verwalten und zum Bluhen bringen. Er werde unsterblichen Ruhm an Grenouilles
Namen heften, ja, er werde - und hiermit  schwure er's bei allen Heiligen  -
den  besten  dieser  Dufte dem Kunig selbst  zu Fußen  legen, in einem
achatenen Flakon  mit  ziseliertem Gold  und  eingravierter Widmung  >Von
Jean-Baptiste Grenouille, Parfumeur  in Paris<. - So sprach, oder besser:
so   flusterte   Baldini  in   Grenouilles  Ohr,  beschwurend,  flehentlich,
schmeichelnd und unausgesetzt.
     Aber es war alles umsonst. Grenouille gab nichts von sich als wussriges
Sekret und blutigen Eiter. Stumm lag er im Damast  und entuußerte sich
dieser ekelhaften  Sufte, nicht  aber seiner Schutze,  seines Wissens, nicht
der  geringsten  Formel  eines  Dufts.  Baldini  hutte  ihn erwurgen  mugen,
erschlagen hutte er  ihn mugen,  herausgeprugelt  aus  dem moribunden Kurper
hutte er  am liebsten die  kostbaren Geheimnisse, wenn's Aussicht auf Erfolg
gehabt... und wenn es seiner Auffassung von christlicher Nuchstenliebe nicht
so eklatant widersprochen hutte.
     Und so suuselte und flutete  er denn weiter in den sußesten Tunen
und umhutschelte den Kranken und tupfte ihm mit kuhlen Tuchern - wiewohl  es
ihn  grauenhafte uberwindung kostete -  die schweißnasse Stirn und die
gluhenden Vulkane der Wunden,  und luffelte ihm Wein  in den Mund,  um seine
Zunge  zum Sprechen zu bringen,  die ganze  Nacht  hindurch - vergebens.  Im
Morgengrauen  gab er es auf.  Er fiel erschupft in einen Sessel  am  anderen
Ende des Zimmers und  starrte, nicht einmal  mehr  wutend, sondern  nur noch
stiller Resignation ergeben,  auf den kleinen sterbenden  Kurper Grenouilles
druben im Bett, den er weder  retten noch berauben konnte, aus dem er nichts
mehr  fur  sich  bergen  konnte,  dessen  Untergang  er  nur  noch  tatenlos
mitansehen musste wie  ein  Kapitun  den Untergang  des Schiffs, das  seinen
ganzen Reichtum mit in die Tiefe reißt.
     Da uffneten sich mit einem Mal die Lippen des Todkranken, und mit einer
Stimme,  die  in ihrer Klarheit und Festigkeit von  bevorstehendem Untergang
wenig ahnen ließ,  sprach er: "Sagen Sie, Maitre:  Gibt es  noch andre
Mittel als  das  Pressen  oder  Destillieren,  um aus einem  Kurper Duft  zu
gewinnen?"
     Baldini,  der  glaubte,  dass  die Stimme  seiner  Einbildung oder  dem
Jenseits entsprungen war, antwortete mechanisch: "Ja, die gibt es."
     "Welche?" fragte es vom Bett her, und Baldini riss die muden Augen auf.
Regungslos  lag  Grenouille  in  den  Kissen.  Hatte die  Leiche gesprochen?
"Welche?"  fragte es wieder, und diesmal erkannte Baldini die  Bewegung  auf
Grenouilles Lippen. "Jetzt  ist es aus", dachte er, "jetzt geht's dahin, das
ist der Fieberwahn oder die  Todesagonie."  Und  er stand auf, ging zum Bett
hinuber und beugte sich uber  den Kranken. Der hatte die Augen  geuffnet und
sah Baldini mit dem gleichen seltsam lauernden Blick an,  mit dem er ihn bei
der ersten Begegnung fixiert hatte.
     "Welche?" fragte er.
     Da gab  Baldini  seinem  Herzen  einen Stoß  -  er  wollte  einem
Sterbenden den  letzten  Willen nicht  versagen - und  antwortete:  "Es gibt
deren drei, mein  Sohn: Die enfleurage u chaud, die  enfleurage  u froid und
die  enfleurage  u  l'huile. Sie sind  dem Destillieren in  vieler  Hinsicht
uberlegen,  und man bedient  sich ihrer  zur  Gewinnung der  feinsten  aller
Dufte: des Jasmins, der Rose und der Orangenblute."
     "Wo?" fragte Grenouille.
     "Im Suden", antwortete Baldini. "Vor allem in der Stadt Grasse."
     "Gut", sagte Grenouille.
     Und damit schloss er die Augen. Baldini  richtete sich  langsam auf. Er
war sehr deprimiert. Er suchte seine Notizblutter zusammen, auf die er keine
einzige  Zeile geschrieben  hatte, und  blies die  Kerze aus.  Draußen
tagte es  schon. Er war hundemude.  Man hutte einen  Priester  kommen lassen
sollen, dachte er. Dann machte er mit der Rechten ein fluchtiges Zeichen des
Kreuzes und ging hinaus.Grenouille aber war alles andere als tot. Er schlief
nur sehr  fest  und truumte tief und  zog  seine Sufte in sich zuruck. Schon
begannen  die Bluschen  auf seiner  Haut  zu  verdorren, die Eiterkrater  zu
versiegen,  schon begannen sich seine Wunden zu schließen. Im  Verlauf
einer Woche war er genesen.

21
     Am liebsten wure  er gleich weggegangen nach Suden, dorthin, wo man die
neuen Techniken lernen konnte, von denen ihm der Alte gesprochen hatte. Aber
daran war  naturlich gar nicht zu denken. Er war ja  nur ein  Lehrling,  das
heißt ein Nichts. Strenggenommen, so erklurte ihm Baldini - nachdem er
seine  anfungliche  Freude  uber  Grenouilles  Wiederauferstehung uberwunden
hatte  -,  strenggenommen war er  noch  weniger  als ein  Nichts,  denn  zum
ordentlichen  Lehrling   gehurten  tadellose,   numlich   eheliche  Abkunft,
standesgemuße  Verwandtschaft und ein Lehrvertrag, was er  alles nicht
besitze.  Wenn  er,  Baldini,  ihm  dennoch eines  Tages  zum  Gesellenbrief
verhelfen  wolle,  so  nur in  Anbetracht von Grenouilles nicht alltuglicher
Begabung, eines tadellosen kunftigen Verhaltens und  wegen seiner, Baldinis,
unendlichen  Gutherzigkeit,  die  er,  auch  wenn  sie ihm  oft  zum Schaden
gereicht habe, niemals verleugnen kunne.
     Es   hatte   freilich   mit   der  Einlusung  dieses  Versprechens  der
Gutmutigkeit gute  Weile, numlich knappe drei Jahre. In dieser Zeit erfullte
sich  Baldini mit Grenouilles Hilfe seine hochfliegenden Truume. Er grundete
die Manufaktur  im Faubourg Saint-Antoine, setzte sich mit seinen exklusiven
Parfums   bei   Hofe  durch,   bekam   kunigliches  Privileg.  Seine  feinen
Duftprodukte wurden bis nach Petersburg verkauft, bis nach Palermo, bis nach
Kopenhagen. Eine moschusschwangere Note war sogar in Konstantinopel begehrt,
wo  man doch  weiß Gott genug  eigene Dufte besaß. In den feinen
Kontoren  der  Londoner City duftete es  ebenso nach Baldinis Parfums wie am
Hofe  von  Parma, im Warschauer Schloss nicht anders als im  Schlusschen des
Grafen von und zur Lippe-Detmold. Baldini war, nachdem er sich bereits damit
abgefunden hatte,  sein Alter in bitterer Armut bei Messina  zu  verbringen,
mit   siebzig   Jahren  zum  unumstritten  grußten  Parfumeur  Europas
aufgestiegen und zu einem der reichsten Burger von Paris.
     Anfang des  Jahres 1756  - er hatte sich unterdessen  das Nebenhaus auf
dem Pont  au Change zugelegt, ausschließlich zum Wohnen, denn das alte
Haus  war  nun  buchstublich bis unters Dach mit  Duftstoffen und Spezereien
vollgestopft -  eruffnete  er  Grenouille,  dass  er  nun  gewillt  sei, ihn
freizusprechen,  allerdings nur  unter drei  Bedingungen:  Erstens durfe  er
sumtliche  unter  Baldinis Dach  entstandenen Parfums  kunftig  weder selbst
herstellen noch ihre Formel  an Dritte weitergeben;  zweitens musse er Paris
verlassen  und durfe  es  zu Baldinis  Lebzeiten nicht wieder betreten;  und
drittens habe er uber die beiden ersten Bedingungen absolutes Stillschweigen
zu bewahren. Dies alles solle er beschwuren bei sumtlichen Heiligen, bei der
armen Seele seiner Mutter und bei seiner eigenen Ehre.
     Grenouille, der weder eine Ehre hatte  noch an  Heilige oder gar an die
arme Seele  seiner  Mutter glaubte, schwor. Er hutte  alles  geschworen.  Er
hutte jede Bedingung Baldinis akzeptiert, denn er wollte diesen lucherlichen
Gesellenbrief  haben, der  es  ihm  ermuglichte,  unauffullig zu  leben  und
unbehelligt  zu  reisen  und  Anstellung  zu  finden.  Das  andere  war  ihm
gleichgultig. Was waren  das auch schon  fur  Bedingungen!  Paris nicht mehr
betreten? Wozu  brauchte er  Paris!  Er  kannte es ja  bis  in  den  letzten
stinkenden  Winkel,  er  fuhrte  es  mit  sich,  wohin  immer  er  ging,  er
besaß  Paris,  seit  Jahren.  -  Keinen  von  Baldinis   Erfolgsduften
herstellen,  keine  Formeln  weitergeben?  Als  ob er nicht  tausend  andere
erfinden kunnte, ebenso gute und bessere, wenn er nur wollte! Aber er wollte
ja gar nicht. Er hatte ja gar  nicht vor, in  Konkurrenz zu  Baldini oder zu
irgendeinem anderen  der burgerlichen Parfumeure  zu  treten.  Er war  nicht
darauf  aus, mit seiner Kunst das große Geld zu  machen,  nicht einmal
leben  wollte er  von ihr, wenn's  anders muglich  war zu  leben.  Er wollte
seines  Innern sich entuußern, nichts  anderes, seines Innern,  das er
fur wunderbarer hielt als  alles, was die uußere Welt zu bieten hatte.
Und deshalb waren Baldinis Bedingungen fur Grenouille keine Bedingungen.
     Im Fruhjahr zog er  los, an einem Tag im Mai, fruhmorgens. Er hatte von
Baldini  einen  kleinen  Rucksack bekommen,  ein  zweites  Hemd,  zwei  Paar
Strumpfe, eine große Wurst, eine Pferdedecke und funfundzwanzig Franc.
Das  sei  weit mehr, als er zu geben verpflichtet sei, sagte Baldini,  zumal
Grenouille fur die profunde Ausbildung, die er genossen, keinen Sol Lehrgeld
bezahlt  habe. Verpflichtet  sei er  zu  zwei Franc  Weggeld, zu  sonst  gar
nichts. Aber  er kunne eben seine Gutmutigkeit so wenig  verleugnen  wie die
tiefe Sympathie, die sich  im Lauf der Jahre in seinem Herzen fur den  guten
Jean-Baptiste  angesammelt habe.  Er  wunsche  ihm  viel  Gluck  auf  seiner
Wanderschaft und ermahne  ihn noch einmal eindringlich, seines Schwurs nicht
zu vergessen. Damit brachte er ihn an die Tur des Dienstboteneingangs, wo er
ihn einst empfangen hatte, und entließ ihn.
     Die Hand gab er ihm nicht, so weit war es mit der Sympathie auch wieder
nicht her. Er hatte ihm noch nie die Hand  gegeben. Er hatte uberhaupt immer
vermieden, ihn zu beruhren, aus einer Art frommem Ekel, so, als bestunde die
Gefahr,  dass er sich anstecke an  ihm,  sich besudele. Er  sagte  nur  kurz
adieu.  Und  Grenouille  nickte  und duckte  sich  weg und  ging  davon. Die
Straße war menschenleer.

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22
     Baldini schaute ihm nach, wie er die Brucke hinunterhatschte, zur Insel
hinuber, klein, gebuckt, den Rucksack wie einen  Buckel tragend, von  hinten
aussehend wie ein alter Mann. Druben am Parlamentspalast, wo  die Gasse eine
Biegung  machte, verlor er ihn aus den  Augen und war  außerordentlich
erleichtert.
     Er hatte  den  Kerl nie  gemocht,  nie, jetzt konnte er es sich endlich
eingestehen.  Die ganze Zeit,  die er ihn unter  seinem Dach beherbergt  und
ausgeplundert  hatte, war ihm nicht wohl gewesen. Ihm war zumute gewesen wie
einem unbescholtenen  Menschen, der zum ersten Mal etwas Verbotenes tut, ein
Spiel mit  unerlaubten Mitteln spielt. Gewiss, das Risiko, dass man  ihm auf
die   Schliche   kam,  war  klein  und  die  Aussicht  auf  den  Erfolg  war
riesengroß gewesen; aber  ebenso groß waren auch Nervositut  und
schlechtes Gewissen.  Tatsuchlich  war in all den Jahren kein Tag vergangen,
an dem  er nicht von der  unangenehmen Vorstellung verfolgt gewesen wure, er
musse auf irgendeine Weise dafur bezahlen, dass er sich mit  diesem Menschen
eingelassen  hatte.  Wenn's nur  gutgeht! so  hatte  er  sich  immer  wieder
ungstlich  vorgebetet,  wenn's mir nur  gelingt, dass ich  den Erfolg dieses
gewagten Abenteuers einheimse, ohne die Zeche dafur zu  bezahlen! Wenn's mir
nur  gelingt! Es ist zwar nicht recht, was ich  tue, aber Gott wird ein Auge
zudrucken, bestimmt  wird Er  es tun! Er  hat mich im Verlaufe meines Lebens
oftmals hart genug  gestraft,  ohne jeden Anlass, also  wure es nur gerecht,
wenn Er sich dies mal konziliant verhielte. Worin besteht denn mein Vergehen
schon, wenn es uberhaupt eines ist? Huchstens darin, dass ich mich ein wenig
außerhalb der Zunftordnung bewege, indem ich  die wunderbare  Begabung
eines Ungelernten  exploitiere und seine Fuhigkeit  als meine eigne ausgebe.
Huchstens darin, dass  ich  um  ein  Kleines  vom  traditionellen  Pfad  der
handwerklichen Tugend abgewichen bin. Huchstens  darin,  dass ich heute tue,
was ich gestern noch verdammt habe. Ist das ein Verbrechen? Andere  betrugen
ihr Leben  lang. Ich  habe nur ein paar Jahre  ein bisschen geschummelt. Und
auch  nur,  weil mir der Zufall die  einmalige Gelegenheit dazu gegeben hat.
Vielleicht war  es nicht einmal  der Zufall, vielleicht war  es Gott selbst,
der  mir den Zauberer ins Haus geschickt hat, zur Wiedergutmachung  fur  die
Zeit   der  Erniedrigung  durch  Pelissier  und  seine  Spießgesellen.
Vielleicht  richtet sich  die guttliche Fugung  uberhaupt  nicht  auf  mich,
sondern gegen  Pelissier! Das  kunnte  sehr  wohl muglich sein!  Wie  anders
numlich wure Gott imstande,  Pelissier zu strafen, als dadurch, dass er mich
erhuhte? Mein  Gluck wure infolgedessen das Mittel guttlicher Gerechtigkeit,
und als solches durfte ich nicht nur, ich musste es  akzeptieren, ohne Scham
und ohne die geringste Reue...
     So hatte Baldini in den vergangenen Jahren  oft gedacht, morgens,  wenn
er die schmale Treppe in den  Laden  hinunterstieg, abends,  wenn er mit dem
Inhalt der Kasse heraufkam und die schweren Gold- und Silbermunzen in seinen
Geldschrank  zuhlte, und nachts, wenn er  neben  dem  schnarchenden  Gerippe
seiner Frau lag und aus lauter Angst vor seinem Gluck nicht schlafen konnte.
     Aber  jetzt,  endlich,  war es vorbei mit den  sinistren Gedanken.  Der
unheimliche Gast war fort und wurde nie mehr wiederkehren. Der Reichtum aber
blieb  und war fur  alle  Zukunft sicher. Baldini legte  die  Hand auf seine
Brust und spurte durch den Stoff  des Rocks das Buchlein uber seinem Herzen.
Sechshundert  Formeln waren darin aufgezeichnet, mehr als ganze Generationen
von  Parfumeuren  jemals  wurden  realisieren  kunnen.  Wenn  er heute alles
verlure,  so  kunnte  er  allein  mit  diesem  wunderbaren  Buchlein  binnen
Jahresfrist abermals ein  reicher Mann  sein.  Wahrlich, was konnte er  mehr
verlangen!
     Die Morgensonne fiel uber die Giebel der gegenuberliegenden Huuser gelb
und  warm  auf sein Gesicht.  Immer  noch  schaute  Baldini nach  Suden  die
Straße  hinunter   in  Richtung  Parlamentspalastes   war  einfach  zu
angenehm, dass von Grenouille nichts mehr zu sehen war! - und beschloss, aus
einem  uberbordenden  Gefuhl  von  Dankbarkeit  noch  heute  nach Notre-Dame
hinuberzupilgern, ein Goldstuck in  den  Opferstock  zu werfen, drei  Kerzen
anzuzunden und seinem Herrn auf den Knien zu danken, dass Er ihn mit so viel
Gluck uberhuuft und vor Rache verschont hatte.
     Aber  dummerweise  kam  ihm  dann  wieder  etwas  dazwischen,  denn  am
Nachmittag, als er sich  gerade auf  den Weg  in die Kirche  machen  wollte,
wurde das Gerucht laut, die Englunder  hutten  Frankreich den Krieg erklurt.
Das war  zwar  an und fur  sich  nichts Beunruhigendes. Da Baldini aber just
dieser Tage eine Sendung mit Parfums nach London expedieren wollte, verschob
er  den  Besuch  in  Notre-Dame  und  ging  stattdessen  in  die  Stadt,  um
Erkundigungen  einzuholen,  und  anschließend in  seine  Manufaktur im
Faubourg Saint-Antoine, um die Sendung nach London furs erste zu stornieren.
Nachts im Bett, kurz vor dem  Einschlafen, hatte er  dann eine geniale Idee:
Er    wollte    in    Anbetracht     der     bevorstehenden    kriegerischen
Auseinandersetzungen um die Kolonien in  der Neuen Welt ein Parfum lancieren
unter dem Namen >Prestige  du Quebecs einen harzigheroischen Duft, dessen
Erfolg - das stand fest  - ihn fur den Wegfall des Englandgeschufts mehr als
entschudigen wurde.  Mit  diesem sußen Gedanken in seinem dummen alten
Kopf,  den  er erleichtert auf das  Kissen bettete,  unter welchem  sich der
Druck des Formelbuchleins angenehm spurbar machte, entschlief Maitre Baldini
und wachte in seinem Leben nicht mehr auf.
     In  der  Nacht numlich  geschah eine kleine  Katastrophe,  welche,  mit
gebuhrender Verzugerung, den  Anlass dazu  gab, dass nach und nach sumtliche
Huuser auf  sumtlichen Brucken der Stadt  Paris  auf kuniglichen  Befehl hin
abgerissen werden mussten: Ohne erkennbare Ursache brach der Pont au  Change
auf seiner westlichen Seite zwischen dem dritten und vierten Pfeiler in sich
zusammen.  Zwei  Huuser  sturzten  in  den  Fluss,  so  vollstundig  und  so
plutzlich, dass keiner der Insassen gerettet werden konnte. Glucklicherweise
handelte es sich nur um zwei Personen, numlich um Giuseppe Baldini und seine
Frau  Teresa. Die Bediensteten hatten sich, erlaubt oder unerlaubt,  Ausgang
genommen. Chenier, der  erst in den fruhen  Morgenstunden leicht angetrunken
nach  Hause kam - vielmehr nach Hause kommen wollte,  denn das  Haus war  ja
nicht  mehr  da  -,  erlitt  einen  nervusen  Zusammenbruch.  Er hatte  sich
dreißig Jahre  lang der Hoffnung hingegeben,  von Baldini,  der  keine
Kinder  und Verwandte  hatte, im Testament als  Erbe eingesetzt zu sein. Und
nun,  mit  einem  Schlag, war das gesamte Erbe  weg, alles, Haus,  Geschuft,
Rohstoffe,  Werkstatt,  Baldini  selbst  -  ja  sogar   das  Testament,  das
vielleicht noch Aussicht auf das Eigentum an der Manufaktur gegeben hutte!
     Nichts  wurde gefunden, die Leichen nicht,  der Geldschrank nicht,  die
Buchlein mit den  sechshundert Formeln nicht. Das einzige, was von  Giuseppe
Baldini,  Europas  grußtem  Parfumeur,   zuruckblieb,   war  ein  sehr
gemischter Duft von  Moschus,  Zimt, Essig,  Lavendel  und  tausend  anderen
Stoffen, der noch mehrere Wochen lang den Lauf  der Seine von Paris bis nach
Le Havre uberschwebte.

ZWEITER TEIL

23
     Zu  der  Zeit,  da  das  Haus  Giuseppe Baldini  sturzte,  befand  sich
Grenouille  auf der Straße nach  Orleans. Er hatte den Dunstkreis  der
großen Stadt hinter sich gelassen, und mit jedem Schritt, den er  sich
weiter  von ihr  entfernte, wurde  die  Luft um  ihn her klarer, reiner  und
sauberer. Sie dunnte sich gleichsam  aus.  Es hetzten sich nicht mehr  Meter
fur  Meter  Hunderte, Tausende  verschiedener  Geruche in rasendem  Wechsel,
sondern die wenigen, die es  gab - der Geruch der sandigen Straße, der
Wiesen, der Erde, der Pflanzen,  des Wassers -,  zogen in langen Bahnen uber
das   Land,  langsam  sich  bluhend,  langsam  schwindend,  kaum  je  abrupt
unterbrochen.
     Grenouille   empfand  diese   Simplizitut   wie   eine  Erlusung.   Die
gemuchlichen Dufte schmeichelten seiner Nase. Zum ersten Mal in seinem Leben
musste  er  nicht  mit  jedem  Atemzug  darauf  gefasst  sein,   ein  Neues,
Unerwartetes, Feindliches zu wittern, oder ein  Angenehmes zu verlieren. Zum
ersten  Mal konnte er fast frei atmen, ohne  dabei immer lauernd riechen  zu
mussen. >Fast< sagen  wir, denn wirklich frei strumte naturlich nichts
durch Grenouilles  Nase.  Es blieb, auch wenn er nicht den  kleinsten Anlass
dazu hatte, immer  eine instinktive Reserviertheit in ihm wach  gegen alles,
was  von  außen kam und in  ihn  eingelassen werden sollte. Sein Leben
lang, selbst in den wenigen Momenten, in denen er Anklunge  von so etwas wie
Genugtuung,  Zufriedenheit,  ja vielleicht  sogar Gluck  erlebte,  atmete er
lieber  aus  als  ein  -  wie  er  ja  auch   sein  Leben  nicht  mit  einem
hoffnungsvollen  Atemholen  begonnen  hatte, sondern mit einem  murderischen
Schrei.  Aber  von   dieser   Einschrunkung  abgesehen,  die  bei  ihm  eine
konstitutionelle Beschrunkung  war, fuhlte sich  Grenouille,  je  weiter  er
Paris hinter sich ließ, immer wohler, atmete  er immer  leichter, ging
er immer  beschwingteren Schritts und raffte sich sogar sporadisch  zu einer
geraden Kurperhaltung auf, so  dass er von  ferne betrachtet beinahe wie ein
gewuhnlicher Handwerksbursche aussah, also wie ein ganz normaler Mensch.
     Am befreiendsten empfand er die Entfernung von den  Menschen.  In Paris
lebten mehr Menschen  auf  engstem Raum als in irgendeiner anderen Stadt auf
der Welt.  Sechs-, siebenhunderttausend Menschen  lebten in  Paris. Auf  den
Straßen  und  Plutzen wimmelte  es  von  ihnen, und  die  Huuser waren
vollgepfropft  mit ihnen vom Keller  bis unter die Ducher. Es gab kaum einen
Winkel  in Paris,  der  nicht  vor  Menschen  starrte,  keinen  Stein,  kein
Fleckchen Erde, das nicht nach Menschlichem roch.
     Dass es dieser geballte Menschenbrodem war, der ihn achtzehn Jahre lang
wie  gewitterschwule  Luft bedruckt hatte, das wurde  Grenouille erst  jetzt
klar, da er sich ihm zu entziehen begann. Bisher hatte er immer geglaubt, es
sei die Welt im allgemeinen, von der er  sich  wegkrummen musse. Es war aber
nicht die Welt,  es  waren  die Menschen.  Mit der Welt, so schien  es,  der
menschenleeren Welt, ließ sich leben.
     Am   dritten   Tag   seiner   Reise   geriet   er   ins   olfaktorische
Gravitationsfeld von Orleans.  Lange noch bevor irgendein sichtbares Zeichen
auf  die Nuhe der Stadt hindeutete, gewahrte Grenouillle die Verdichtung des
Menschlichen in der Luft und entschloss sich, entgegen seiner ursprunglichen
Absicht,  Orleans zu meiden. Er wollte sich die frischgewonnene Atemfreiheit
nicht schon so bald wieder vom stickigen Menschenklima verderben lassen.  Er
machte  einen großen Bogen  um  die Stadt, stieß bei Chuteauneuf
auf die Loire und uberquerte sie bei Sully. Bis dorthin reichte seine Wurst.
Er   kaufte   sich  eine  neue  und  zog  dann,  den  Flusslauf  verlassend,
landeinwurts.
     Er  mied jetzt nicht mehr  nur die Studte,  er mied auch die Durfer. Er
war  wie  berauscht  von  der   sich  immer  sturker   ausdunnenden,   immer
menschenferneren Luft. Nur um sich neu zu verproviantieren, nuherte er  sich
einer Siedlung oder einem alleinstehenden Gehuft, kaufte Brot und verschwand
wieder in den Wuldern. Nach einigen Wochen wurden ihm selbst die Begegnungen
mit den wenigen Reisenden auf den abgelegenen Wegen zu viel, ertrug er nicht
mehr den punktuell auftretenden Geruch  der Bauern,  die auf den Wiesen  das
erste Gras muhten. ungstlich wich er jeder  Schafherde aus, nicht der Schafe
wegen,  sondern  um  den  Geruch  der  Hirten  zu  umgehen.  Er  schlug sich
querfeldein,  nahm meilenweite  Umwege  in Kauf, wenn  er  eine noch Stunden
entfernte Schwadron Reiter auf sich zukommen roch. Nicht weil er, wie andere
Handwerksburschen   und  Herumtreiber,  furchtete,   kontrolliert  und  nach
Papieren gefragt und womuglich zum Kriegsdienst verpflichtet zu werden  - er
wusste nicht einmal, dass  Krieg war -, sondern einzig  und allein, weil ihn
vor dem Menschengeruch der Reiter ekelte. Und so kam es ganz von alleine und
ohne besonderen Entschluss, dass sein Plan, auf schnellstem Wege nach Grasse
zu  gehen,  allmuhlich  verblasste;  der  Plan  luste sich sozusagen  in der
Freiheit auf, wie alle anderen Plune und  Absichten. Grenouille wollte nicht
mehr irgendwohin, sondern nur noch weg, weg von den Menschen.
     Schließlich  wanderte  er nur noch nachts.  Tagsuber  verkroch er
sich  ins  Unterholz,  schlief  unter Buschen,  im  Gestrupp,  an  muglichst
unzugunglichen   Orten,  zusammengerollt   wie   ein   Tier,  die  erdbraune
Pferdedecke  uber Kurper und Kopf  gezogen,  die Nase  in die  Ellbogenbeuge
verkeilt  und abwurts  zur  Erde gerichtet, damit  auch nicht  der  kleinste
fremde Geruch seine Truume sturte. Bei Sonnenuntergang erwachte er, witterte
nach allen  Himmelsrichtungen, und erst, wenn er sicher gerochen hatte, dass
auch der letzte Bauer sein Feld verlassen und auch der wagemutigste Wanderer
vor der hereinbrechenden Dunkelheit eine  Unterkunft aufgesucht hatten, erst
wenn die  Nacht  mit  ihren vermeintlichen Gefahren  das  Land von  Menschen
reingefegt hatte,  kam Grenouille  aus  seinem Versteck  hervorgekrochen und
setzte seine  Reise fort. Er brauchte kein Licht, um zu sehen. Schon fruher,
als  er noch  tagsuber  gewandert war, hatte  er oft stundenlang  die  Augen
geschlossen gehalten und war nur der Nase nach gegangen. Das grelle Bild der
Landschaft, das Blendende, die Plutzlichkeit und die Schurfe des  Sehens mit
den Augen schmerzten ihn. Allein das Mondlicht ließ  er sich gefallen.
Das Mondlicht kannte keine Farben und zeichnete nur schwach die Konturen des
Gelundes. Es uberzog das  Land mit schmutzigem Grau und erdrosselte fur eine
Nacht lang das Leben. Diese wie in Blei  gegossene  Welt, in der sich nichts
regte als  der Wind, der manchmal wie  ein  Schattenuber  die grauen  Wulder
fiel,  und in der  nichts  lebte als die  Dufte der  nackten Erde,  war  die
einzige Welt, die er  gelten  ließ, denn sie uhnelte  der  Welt seiner
Seele.
     So zog er in sudliche  Richtung. Ungefuhr in sudliche Richtung, denn er
folgte keinem magnetischen Kompass, sondern nur dem Kompass seiner Nase, der
ihn  jede Stadt, jedes Dorf,  jede  Siedlung umgehen ließ.  Wochenlang
traf er  keinen Menschen. Und  er hutte sich im beruhigenden  Glauben wiegen
kunnen, er sei allein auf der dunklen oder vom kalten Mondlicht beschienenen
Welt, wenn nicht der feine Kompass ihn eines Besseren belehrt hutte.
     Auch  nachts gab es Menschen. Auch in den entlegensten Gebieten gab  es
Menschen.  Sie  hatten sich nur in ihre Schlupfwinkel  zuruckgezogen wie die
Ratten und  schliefen. Die  Erde  war nicht  rein  von ihnen, denn selbst im
Schlaf  dunsteten sie ihren Geruch  aus,  der durch die offenen Fenster  und
durch die Ritzen  ihrer Behausungen hinaus ins  Freie drungte  und  die sich
scheinbar selbst  uberlassene Natur  verpestete.  Je mehr sich Grenouille an
die  reinere  Luft  gewuhnt  hatte,  desto empfindlicher  traf  ihn  so  ein
Menschengeruch, der  plutzlich,  vullig unerwartet, nuchtens daherflatterte,
scheußlich   wie   Adelgestank,   und   die  Anwesenheit   irgendeiner
Hirtenunterkunft oder einer  Kuhlerkate oder einer Ruuberhuhle verriet.  Und
er  fluchtete  weiter, immer sensibler  reagierend  auf  den immer  seltener
werdenden Geruch  des  Menschlichen.  So  fuhrte  ihn  seine  Nase in  immer
abgelegenere  Gegenden  des  Landes,  entfernte ihn  immer  weiter  von  den
Menschen und trieb ihn immer heftiger dem Magnetpol der grußtmuglichen
Einsamkeit entgegen.

24
     Dieser Pol,  numlich der menschenfernste Punkt  des ganzen Kunigreichs,
befand sich im Zentralmassiv der Auvergne, etwa funf Tagesreisen sudlich von
Clermont, auf  dem Gipfel eines zweitausend  Meter hohen Vulkansnamens Plomb
du Cantal.
     Der Berg  bestand aus einem  riesigen Kegel bleigrauen Gesteins und war
umgeben von einem endlosen, kargen, nur von  grauem Moos und grauem Gestrupp
bewachsenen Hochland, aus dem hier und da  braune  Felsspitzen wie verfaulte
Zuhne  aufragten  und  ein  paar  von  Brunden  verkohlte Buume.  Selbst  am
helllichten Tage war diese Gegend von so trostloser Unwirtlichkeit, dass der
urmste  Schafhirte  der  ohnehin  armen Provinz  seine  Tiere nicht  hierher
getrieben hutte. Und bei Nacht gar, im bleichen Licht des Mondes, schien sie
in ihrer  gottverlassenen ude nicht mehr von dieser Welt zu sein. Selbst der
weithin gesuchte auvergnatische  Bandit Lebrun hatte es  vorgezogen, sich in
die  Cevennen durchzuschlagen und dort ergreifen  und vierteilen  zu lassen,
als sich am  Plomb  du  Cantal zu verstecken,  wo  ihn  zwar  sicher niemand
gesucht  und  gefunden hutte,  wo er aber  ebenso sicher  den  ihm schlimmer
erscheinenden   Tod   der  lebenslangen  Einsamkeit   gestorben   wure.   In
meilenweitem Umkreis  des Berges  lebten kein  Mensch und  kein ordentliches
warmblutiges Tier, bloß ein paar Fledermuuse  und ein  paar  Kufer und
Nattern. Seit Jahrzehnten hatte niemand den Gipfel bestiegen.
     Grenouille erreichte den Berg in einer Augustnacht des Jahres 1756. Als
der Morgen graute, stand er auf dem Gipfel. Er wusste noch nicht, dass seine
Reise hier zu Ende war. Er dachte,  dies sei nur eine Etappe auf dem  Weg in
immer noch reinere Lufte,  und  er drehte sich im Kreise und  ließ den
Blick seiner  Nase  uber  das  gewaltige Panorama  des  vulkanischen udlands
streifen:  nach Osten hin, wo  die  weite Hochebene von Saint-Flour und  die
Sumpfe des  Flusses Riou lagen; nach  Norden hin, in  die Gegend, aus der er
gekommen  und  wo  er tagelang durch  karstiges Gebirge  gewandert war; nach
Westen, von woher der leichte Morgenwind ihm nichts als den Geruch von Stein
und hartem Gras entgegentrug; nach Suden schließlich, wo die Ausluufer
des  Plomb  sich  meilenweit hinzogen  bis  zu  den  dunklen Schluchten  der
Truyere.   uberall,   in   jeder   Himmelsrichtung,  herrschte  die  gleiche
Menschenferne, und zugleich hutte jeder  Schritt  in  jede  Richtung  wieder
grußere Menschennuhe  bedeutet. Der Kompass  kreiselte.  Er  gab keine
Orientierung mehr an. Grenouille war am Ziel. Aber zugleich war er gefangen.
     Als die Sonne aufging, stand er immer noch am gleichen Fleck und  hielt
seine Nase  in  die Luft.  Mit verzweifelter Anstrengung  versuchte er,  die
Richtung  zu erschnuppern, aus der das bedrohlich Menschliche  kam, und  die
Gegenrichtung, in  die er weiterfliehen musste. In jeder Richtung  argwuhnte
er, doch  noch einen  verborgenen Fetzen menschlichen Geruchs  zu entdecken.
Doch  da war nichts. Da war nur  Ruhe, wenn man  so sagen  kann, geruchliche
Ruhe. Ringsum herrschte nur  der  wie ein leises Rauschen  wehende, homogene
Duft  der toten Steine, der grauen Flechten und der durren Gruser, und sonst
nichts.
     Grenouille brauchte sehr lange Zeit, um zu glauben, was  er nicht roch.
Er war auf sein  Gluck nicht vorbereitet. Sein Misstrauen wehrte  sich lange
gegen die  bessere  Einsicht. Er  nahm sogar, wuhrend die Sonne stieg, seine
Augen  zuhilfe   und  suchte  den  Horizont  nach   dem  geringsten  Zeichen
menschlicher  Gegenwart  ab, nach  dem  Dach  einer Hutte,  dem  Rauch eines
Feuers,  einem Zaun,  einer Brucke, einer Herde. Er hielt die  Hunde an  die
Ohren und lauschte, nach dem Dengeln  einer Sense etwa oder dem Gebell eines
Hundes oder dem Schrei eines Kindes. Den ganzen Tag uber verharrte er in der
gluhendsten Hitze auf dem Gipfel  des Plomb du Cantal und wartete vergeblich
auf das kleinste Indiz. Erst als die Sonne  unterging,  wich sein Misstrauen
allmuhlich einem immer  sturker  werdenden Gefuhl  der Euphorie: Er war  dem
verhassten Odium entkommen!  Er war tatsuchlich vollstundig  allein! Er  war
der einzige Menschauf der Welt!
     Ein ungeheurer Jubel  brach in ihm aus. So wie ein Schiffbruchiger nach
wochenlanger  Irrfahrt  die  erste  von Menschen  bewohnte Insel  ekstatisch
begrußt, feierte Grenouille seine Ankunft auf dem Berg der Einsamkeit.
Er schrie  vor Gluck. Rucksack, Decke, Stock warf er  von sich und trampelte
mit  den Fußen auf den  Boden, warf die Arme in  die Huhe,  tanzte  im
Kreis, brullte  seinen  eigenen Namen in alle vier Winde, ballte die Fuuste,
schuttelte sie triumphierend gegen das  ganze weite unter  ihm liegende Land
und gegen die sinkende Sonne, triumphierend, als hutte er sie persunlich vom
Himmel  verjagt. Er  fuhrte sich auf wie  ein Wahnsinniger, bis  tief in die
Nacht hinein.

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     Die nuchsten Tage verbrachte er damit, sich auf dem Berg einzurichten -
denn das stand fur ihn fest, dass er diese begnadete Gegend so schnell nicht
mehr  verlassen wurde. Als erstes schnupperte  er nach Wasser und fand es in
einem Einbruch etwas unterhalb  des Gipfels, wo es  in einem  dunnen Film am
Fels entlangrann. Es  war nicht viel, aber wenn er geduldig eine Stunde lang
leckte, hatte er seinen  Feuchtigkeitsbedarf fur einen Tag gestillt. Er fand
auch Nahrung,  numlich kleine Salamander und Ringelnattern, die  er, nachdem
er ihnen  den Kopf  abgeknipst hatte,  mit Haut und Knochen verschlang. Dazu
aß  er   trockene  Flechten   und  Gras  und  Moosbeeren.  Diese  nach
burgerlichen  Maßstuben  vullig  undiskutable Ernuhrungsweise verdross
ihn  nicht im mindesten.  Schon in den letzten Wochen  und Monaten hatte  er
sich nicht mehr  von  menschlich gefertigter Nahrung wie Brot und  Wurst und
Kuse  ernuhrt, sondern, wenn  er  Hunger verspurte, alles zusammengefressen,
was  ihm  an irgendwie Essbarem  in die Quere gekommen  war.  Er  war nichts
weniger  als ein Gourmet. Er hatte  es uberhaupt nicht mit dem  Genuss, wenn
der Genuss in  etwas anderem als dem  reinen kurperlosen Geruch bestand.  Er
hatte es auch nicht mit der Bequemlichkeit und wure zufrieden gewesen,  sein
Lager auf blankem Stein einzurichten. Aber er fand etwas Besseres.
     Nahe der Wasserstelle  entdeckte er  einen naturlichen  Stollen, der in
vielen engen  Windungen  in  das Innere des Berges fuhrte, bis er nach  etwa
dreißig  Metern an  einer  Verschuttung  endete.  Dort,  am  Ende  des
Stollens, war es so eng, dass Grenouilles Schultern  das Gestein  beruhrten,
und so niedrig, dass  er nur  gebuckt  stehen konnte. Aber er konnte sitzen,
und  wenn  er  sich krummte,  konnte  er sogar liegen.  Das  genugte  seinem
Bedurfnis nach Komfort vollkommen. Denn der Ort  hatte unschutzbare Vorzuge:
Am Ende des Tunnels herrschte selbst  tagsuber  stockfinstere Nacht,  es war
totenstill, und die Luft atmete eine feuchte, salzige Kuhle. Grenouille roch
sofort,  dassnoch  kein lebendes  Wesen  diesen Platz  je betreten hatte. Es
uberfiel  ihn beinahe ein  Gefuhl  von heiliger  Scheu, als er ihn in Besitz
nahm.  Sorgsam breitete er seine Pferdedecke auf  den  Boden, als bedecke er
einen Altar, und legte sich darauf. Er fuhlte sich himmlisch wohl. Er lag im
einsamsten Berg Frankreichs funfzig Meter tief unter der Erde wie in  seinem
eigenen Grab. Noch nie im  Leben hatte er sich so sicher gefuhlt - schon gar
nicht im Bauch seiner  Mutter. Es mochte draußen die  Welt verbrennen,
hier  wurde er  nichts  davon merken. Er begann still zu  weinen.  Er wusste
nicht, wem er danken sollte fur so viel Gluck. In der folgenden Zeit ging er
nur  noch ins Freie,  um  an der  Wasserstelle zu lecken,  sich rasch seines
Urins  und seiner Exkremente zu entledigen, und um  Echsen  und Schlangen zu
jagen.  Nachts waren  sie leicht  zu erwischen, denn sie  hatten  sich unter
Steinplatten oder  in kleine Huhlen zuruckgezogen, wo er sie mit seiner Nase
aufspurte.
     Zum Gipfel hinauf stieg er wuhrend der ersten Wochen wohl noch ein paar
Mal,  um  den Horizont  abzuwittern.  Bald aber  war  dies mehr eine lustige
Gewohnheit als eine Notwendigkeit geworden, denn kein einziges Mal hatte  er
Bedrohliches gerochen. Und so stellte  er schließlich die  Exkursionen
ein und war  nur noch darauf bedacht, so schnell wie muglich in  seine Gruft
zuruckzukehren,   wenn  er   die  furs  schiere   uberleben   allernutigsten
Verrichtungen hinter sich gebracht hatte. Denn hier, in der  Gruft, lebte er
eigentlich.  Das heißt, er saß weit uber zwanzig  Stunden am Tag
in  vollkommener  Dunkelheit  und  vollkommener  Stille   und   vollkommener
Bewegungslosigkeit  auf seiner Pferdedecke am  Ende des  steinernen  Ganges,
hatte den Rucken gegen das Gerull gelehnt, die Schultern zwischen die Felsen
geklemmt, und genugte sich selbst.
     Man weiß  von  Menschen, die  die Einsamkeit suchen: Bußer,
Gescheiterte, Heilige oder Propheten. Sie ziehen sich vorzugsweise in Wusten
zuruck, wo  sie von Heuschrecken und wildem Honig leben. Manche  wohnen auch
in  Huhlen und Klausen  auf  abgelegenen  Inseln oder  hocken  sich  - etwas
spektakulurer - in Kufige,  die auf Stangen  montiert  sind und hoch in  den
Luften schweben. Sie  tun das, um Gott nuher zu sein. Sie kasteien sich  mit
der Einsamkeit  und tun Buße durch sie.  Sie handeln im  Glauben,  ein
gottgefulliges Leben  zu  fuhren.  Oder  sie warten monate-  oder  jahrelang
darauf, dass ihnen in der Einsamkeit eine guttliche Mitteilung zukomme,  die
sie dann eiligst unter den Menschen verbreiten wollen.
     Nichts  von alledem traf auf Grenouille zu. Er hatte mit Gott nicht das
geringste  im  Sinn.  Er  bußte  nicht  und  wartete  auf keine huhere
Eingebung.  Nur  zu  seinem  eigenen,  einzigen  Vergnugen   hatte  er  sich
zuruckgezogen, nur,  um sich selbst  nahe  zu  sein.  Er  badete  in  seiner
eigenen, durch nichts mehr  abgelenkten Existenz und fand das herrlich.  Wie
seine eigene Leiche  lag er in der Felsengruft,  kaum noch atmend, kaum dass
sein Herz  noch  schlug - und lebte doch so intensiv und ausschweifend,  wie
nie ein Lebemann draußen in der Welt gelebt hat.

26
     Schauplatz dieser  Ausschweifungen war  - wie kunnte  es  anders sein -
sein inneres Imperium, in das  er  von  Geburt an die Konturen aller Geruche
eingegraben  hatte,  denen er jemals  begegnet  war. Um sich in  Stimmung zu
bringen, beschwor  er  zunuchst die  fruhesten, die  allerentlegensten:  den
feindlichen, dampfigen Dunst der Schlafstube von Madame Gaillard; das ledrig
verdorrte Odeur  ihrer Hunde;  den essigsauren  Atem des Pater  Terrier; den
hysterischen, heißen mutterlichen Schweiß  der  Amme Bussie; den
Leichengestank des Cimetiere des  Innocents; den Murdergeruch seiner Mutter.
Und er schwelgte in  Ekel und Hass, und  es struubten sich  seine  Haare vor
wohligem Entsetzen.
     Manchmal,  wenn  ihn dieser Aperitif der Abscheulichkeiten  noch  nicht
genugend in Fahrt  gebracht  hatte, gestattete  er sich auch  einen  kleinen
geruchlichen  Abstecher  zu  Grimal  und  kostete  vom  Gestank  der  rohen,
fleischigen Huute und der Gerbbruhen,  oder er imaginierte den  versammelten
Brodem von sechshunderttausend Parisern in der schwulen lastenden  Hitze des
Hochsommers.
     Und  dann  brach mit  einem  Mal - das  war  der Sinn  der ubung  - mit
orgastischer  Gewalt  sein angestauter  Hass hervor. Wie ein Gewitter zog er
her  uber  diese  Geruche,  die es gewagt  hatten,  seine erlauchte Nase  zu
beleidigen. Wie Hagel auf ein Kornfeld  drosch er auf sie ein, wie ein Orkan
zerstuubte  er  das Geluder  und ersuufte  es  in einer riesigen reinigenden
Sintflut destillierten Wassers. So gerecht war sein Zorn. So groß  war
seine Rache. Ah!  Welch sublimer Augenblick!  Grenouille, der kleine Mensch,
zitterte vor Erregung, sein Kurper krampfte sich in  wollustigem Behagen und
wulbte sich auf, so dass er fur einen Moment mit  dem Scheitel an  die Decke
des  Stollens  stieß,  um  dann langsam zuruckzusinken  und  liegen zu
bleiben,  gelust und  tief  befriedigt. Er war wirklich zu angenehm,  dieser
eruptive  Akt  der  Extinktion  aller  widerwurtigen  Geruche,  wirklich  zu
angenehm... Fast war ihm diese Nummer das liebste  in der ganzen Szenenfolge
seines inneren  Welttheaters,  denn  sie vermittelte  das  wunderbare Gefuhl
rechtschaffener Erschupfung, das nur den wirklich großen, heldenhaften
Taten folgt.
     Er  durfte nun eine Weile lang guten  Gewissens ruhen. Er streckte sich
aus; kurperlich, so gut es eben  ging im engen steinernen Gelass.  Innerlich
jedoch,  auf den  reingefegten  Matten seiner  Seele ,  da  streckte er sich
bequem der vollen Lunge nach und duste dahin und ließ sich feine Dufte
um  die Nase  spielen:  ein wurziges  Luftchen etwa, wie von Fruhlingswiesen
hergetragen;  einen  lauen   Maienwind,   der   durch   die  ersten   grunen
Buchenblutter weht; eine Brise vom Meer,  herb wie gesalzene Mandeln. Es war
sputer Nachmittag, als  er sich erhob - sozusagen sputer Nachmittag, denn es
gab naturlich keinen Nachmittag oder  Vormittag oder  Abend  oder Morgen, es
gab kein Licht und keine Finsternis, es gab auch keine  Fruhlingswiesen  und
keine grunen Buchenblutter...  es gab uberhaupt  keine Dinge in  Grenouilles
innerem Universum,  sondern nur  die Dufte von Dingen.  (Darum  ist es  eine
fauon de parler, von diesem Universum als einer Landschaft zu sprechen, eine
aduquate freilich und die einzig mugliche,  denn unsere Sprache  taugt nicht
zur Beschreibung der riechbaren Welt.) - Es war also sputer Nachmittag, will
sagen ein  Zustand und Zeitpunkt in Grenouilles  Seele, wie  er im Suden  am
Ende der Siesta  herrscht,  wenn die mittugliche Luhmung langsam abfullt von
der  Landschaft  und  das zuruckgehaltne  Leben  wieder  beginnen will.  Die
wutentbrannte Hitze  -  Feindin der  sublimen Dufte  -  war  verflogen,  das
Dumonenpack  vernichtet.  Die inneren Gefilde  lagen blank  und weich in der
lasziven Ruhe  des Erwachens und warteten, dass der  Wille ihres Herrn  uber
sie kume.
     Und Grenouille erhob sich -  wie gesagt - und schuttelte den Schlaf aus
seinen  Gliedern. Er stand  auf, der große  innere Grenouille, wie ein
Riese stellte er sich hin, in seiner ganzen Pracht und Gruße, herrlich
war er anzuschauen - fast schade, dass ihn keiner sah! -, und blickte in die
Runde, stolz und hoheitsvoll:
     Ja! Dies war sein Reich! Das einzigartige Grenouillereich! Von ihm, dem
einzigartigen Grenouille erschaffen und beherrscht, von ihm verwustet,  wann
es ihm gefiel, und wieder aufgerichtet,  von ihm ins Unermessliche erweitert
und mit dem  Flammenschwert verteidigt gegen jeden Eindringling.  Hier  galt
nichts als sein Wille, der Wille des großen, herrlichen, einzigartigen
Grenouille. Und nachdem die  ublen Gestunke der Vergangenheit  hinweggetilgt
waren,  wollte  er  nun, dass  es  dufte  in seinem Reich. Und  er ging  mit
muchtigen  Schritten   uber  die   brachen   Fluren   und   sute  Duft   der
verschiedensten  Sorten,  verschwenderisch  hier,  sparsam dort,  in  endlos
weiten   Plantagen  und  kleinen  intimen  Rabatten,  den  Samen  faustweise
verschleudernd oder  einzeln an eigens ausgewuhlten Plutzen  versenkend. Bis
in  die  entlegensten  Regionen   seines  Reiches   eilte  der   Große
Grenouille, der rasende Gurtner, und bald  war kein  Winkel mehr, in  den er
kein Duftkorn geworfen hutte.
     Und als er  sah,  dass es gut war und  dass das  ganze Land  von seinem
guttlichen Grenouillesamen durchtrunkt war,  da ließ  der  Große
Grenouille  einen  Weingeistregen herniedergehen, sanft und  stetig, und  es
begann  alluberall zu keimen und zu  sprießen, und die Saat trieb aus,
dass es  das Herz erfreute. Schon wogte es uppig auf den  Plantagen, und  in
den verborgenen Gurten  standen die Stengel im Saft.  Die Knospen der Bluten
platzten schier aus ihrer Hulle. Da gebot der Große Grenouille Einhalt
dem  Regen. Und es geschah. Und er schickte die milde Sonne seines  Luchelns
uber das  Land, worauf sich mit  einem Schlag die millionenfache Pracht  der
Bluten  erschloss,  von  einem Ende  des Reichs  bis zum anderen,  zu  einem
einzigen bunten Teppich, geknupft aus Myriaden von kustlichen Duftbehultern.
Und der Große Grenouille sah, dass es gut war,  sehr, sehr gut. Und er
blies  den  Wind  seines Odems  uber  das Land.  Und  die  Bluten, liebkost,
verstrumten  Duft und  vermischten  ihre  Myriaden  Dufte  zu  einem stundig
changierenden   und   doch  in  stundigem  Wechsel   vereinten   universalen
Huldigungsduft  an  Ihn, den  Großen,  den  Einzigen,  den  Herrlichen
Grenouille, und dieser, auf einer goldduftenden Wolke thronend, sog den Odem
schnuppernd wieder ein, und der Geruch des  Opfers war ihm angenehm.  Und er
ließ  sich  herab,  seine Schupfung  mehrmals zu segnen, was  ihm  von
dieser   mit   Jauchzen    und   Jubilieren   und   abermaligen   herrlichen
Duftausstußen  gedankt  wurde. Unterdessen war es Abend geworden,  und
die Dufte  verstrumten sich weiter und mischten sich in der Bluue der  Nacht
zu immer  phantastischeren Noten. Es  stand eine  wahre Ballnacht  der Dufte
bevor mit einem gigantischen Brillantduftfeuerwerk.
     Der Große Grenouille aber war etwas  mude geworden und guhnte und
sprach: "Siehe, ich  habe  ein  großes Werk getan,  und es gefullt mir
sehr gut. Aber wie alles Vollendete beginnt es mich  zu langweilen. Ich will
mich zuruckziehen  und mir zum Abschluss  dieses arbeitsreichen Tages in den
Kammern  meines Herzens noch eine kleine Begluckung gunnen." Also sprach der
Große Grenouille und segelte, wuhrend das  einfache Duftvolk unter ihm
freudig tanzte und feierte,  mit weitausgespannten Flugeln  von der goldenen
Wolke herab uber das nuchtliche Land seiner Seele nach Haus in sein Herz.

27
     Ach,  es war  angenehm,  heimzukehren!  Das Doppelamt des  Ruchers  und
Weltenerzeugers strengte  nicht schlecht an, und sich danach von der eigenen
Brut stundenlang  feiern zu lassen, war auch nicht die reinste Erholung. Der
guttlichen Schupfungs-  und Reprusentationsverpflichtungen mude, sehnte sich
der Große Grenouille nach huuslichen Freuden.
     Sein Herz war ein  purpurnes Schloss. Es lag in einer steinernen Wuste,
getarnt hinter  Dunen, umgeben von einer  Oase aus Sumpf  und hinter  sieben
steinernen Mauern.  Es war nur im Flug  zu erreichen. Es besaß tausend
Kammern und  tausend Keller  und  tausend feine  Salons, darunter einen  mit
einem einfachen  purpurnen  Kanapee, auf welchem  Grenouille,  der nun nicht
mehr der  Große Grenouille war, sondern  Grenouille  ganz  privat oder
einfach der liebe Jean-Baptiste, sich  von  der Muhsal des Tages  auszuruhen
pflegte.
     In den  Kammern des Schlosses aber standen Regale  vom Boden bis hinauf
an die Decke, und  darin befanden sich alle Geruche, die Grenouille im Laufe
seines  Lebens  gesammelt hatte, mehrere Millionen.  Und  in den Kellern des
Schlosses, da ruhten in Fussern die besten  Dufte seines Lebens. Sie wurden,
wenn   sie   gereift  waren,  auf  Flaschen   gezogen   und  lagen  dann  in
kilometerlangen  feuchtkuhlen  Gungen,  geordnet nach Jahrgang und Herkunft,
und es waren  ihrer  so viele,  dass ein  Leben  nicht reichte,  sie alle zu
trinken.
     Und  als der liebe Jean-Baptiste, endlich heimgekehrt in sein chez soi,
im purpurnen Salon auf  seinem simplen anheimelnden Sofa lag - die  Stiefel,
wenn man so will, endlich ausgezogen hatte -,  klatschte er in die Hunde und
rief seine Diener herbei, die  unsichtbar, unfuhlbar, unhurbar und vor allem
unriechbar,  also vollstundig imaginure  Diener  waren, und befahl ihnen, in
die Kammern  zu gehen und aus der großen Bibliothek der Geruche diesen
oder jenen Band zu besorgen und  in den Keller zu steigen und ihm zu trinken
zu  holen.  Es  eilten die imaginuren  Diener, und  in peinigender Erwartung
krampfte sich  Grenouilles Magen  zusammen. Es war ihm  plutzlich zumute wie
einem  Trinker,  den  am  Tresen  die  Angst  befullt,  man kunnte  ihm  aus
irgendeinem  Grund  das  bestellte  Glas  Schnaps verweigern. Was,  wenn die
Keller und Kammern mit einem Mal leer, was, wenn der  Wein  in  den  Fussern
verdorben  war? Warum ließ  man  ihn  warten? Warum kam man nicht?  Er
brauchte das Zeug sofort, er brauchte es dringend, er war suchtig danach, er
wurde auf dem Fleck sterben, wenn er es nicht bekume.
     Aber ruhig, Jean-Baptiste! Ruhig, Lieber! Man kommt ja, man bringt, was
du begehrst.  Schon fliegen die Diener  herbei. Sie  tragen auf unsichtbarem
Tablett  das  Buch  der  Geruche,  sie  tragen  in  weißbehandschuhten
unsichtbaren  Hunden  die  kostbaren  Flaschen,  sie  setzen  sie  ab,  ganz
behutsam, sie verneigen sich, und sie verschwinden.
     Und  alleine   gelassen,  endlich  -  mal  wieder!   -  allein,  greift
Jean-Baptiste nach den ersehnten Geruchen, uffnet die erste Flasche, schenkt
sich ein  Glas voll bis zum Rand, fuhrt es an  die Lippen und trinkt. Trinkt
das Glas kuhlen Geruchs in einem Zug  leer, und  es  ist kustlich! Es ist so
erlusend gut, dass dem  lieben Jean-Baptiste  vor  Wonne das  Wasser  in die
Augen  schießt  und  er  sich  sofort  das  zweite  Glas  dieses Dufts
einschenkt:  eines Dufts  aus dem  Jahr 1752, aufgeschnappt im Fruhjahr, vor
Sonnenaufgang  auf dem Pont Royal,  mit nach Westen  gerichteter Nase, woher
ein leichter Wind  kam, in dem sich Meergeruch, Waldgeruch und ein wenig vom
teerigen  Geruch der Kuhne mischten, die  am Ufer lagen. Es war der Duft der
ersten  zu Ende  gehenden  Nacht, die  er,  ohne Grimals Erlaubnis, in Paris
herumstreunend verbracht hatte. Es war der frische Geruch des sich nuhernden
Tages, des ersten Tagesanbruchs, den  er in  Freiheit erlebte. Dieser Geruch
hatte  ihm  damals die Freiheit  verheißen.  Er hatte ihm ein  anderes
Leben verheißen.  Der  Geruch jenes  Morgens  war fur  Grenouille  ein
Hoffnungsgeruch. Er verwahrte ihn sorgsam. Und er trank tuglich davon.
     Nachdem er das zweite Glas geleert hatte,  fiel alle Nervositut, fielen
Zweifel  und  Unsicherheit von ihm  ab,  und es erfullte ihn  eine herrliche
Ruhe. Er presste seinen Rucken gegen die weichen Kissen des Kanapees, schlug
ein Buch auf und  begann, in seinen Erinnerungen zu  lesen. Er  las  von den
Geruchen  seiner  Kindheit, von  den Schulgeruchen,  von  den  Geruchen  der
Straßen  und Winkel  der Stadt,  von  Menschengeruchen. Und  angenehme
Schauer durchrieselten ihn,  denn es waren durchaus die verhassten  Geruche,
die exterminierten, die da beschworen wurden. Mit angewidertem Interesse las
Grenouille  im  Buch  der  ekligen  Geruche, und  wenn  der  Widerwille  das
Interesse uberwog,  so klappte er  es einfach zu, legte es  weg und nahm ein
anderes.
     Nebenher trank er ohne Pause von den edlen Duften. Nach der Flasche mit
dem Hoffnungsduft entkorkte er  eine aus dem Jahre 1744, die gefullt war mit
dem warmen  Holzgeruch vor  dem  Haus  der  Madame Gaillard. Und nach diesem
trank  er  eine  Flasche   sommerabendlichen  Dufts,   parfumdurchweht   und
blutenschwer, aufgelesen am Rande eines Parks in Saint-Germain-des-Pres anno
1753.
     Er  war nun muchtig  angefullt von  Duften.  Die  Glieder  lagen  immer
schwerer in den Kissen. Sein Geist benebelte sich wunderbar. Und doch war er
noch nicht am Ende  des Gelages. Zwar konnten seine Augen  nicht mehr lesen,
war ihm das Buch lungst  aus  der Hand geglitten - aber er wollte den  Abend
nicht beschließen, ohne  noch  die  letzte Flasche,  die  herrlichste,
geleert zu haben: Es war der Duft des Mudchens aus der Rue des Marais...
     Er trank ihn andachtsvoll und setzte sich zu  diesem Zweck aufrecht auf
das Kanapee,  obwohl ihm das schwerfiel, denn  der purpurne Salon  schwankte
und kreiste um  ihn bei jeder Bewegung. In  schulerhafter  Haltung, die Knie
aneinandergepresst, die Fuße dicht an  dicht  gestellt, auf den linken
Oberschenkel seine linke  Hand gelegt - so trank  der  kleine Grenouille den
kustlichsten Duft aus den  Kellern seines Herzens, Glas  um  Glas, und wurde
immer trauriger  dabei. Er wusste, dass er zu viel trank. Er wusste, dass er
so viel Gutes nicht  vertrug. Und trank  doch, bis die Flasche leer war:  Er
ging durch den dunklen Gang von der  Straße in  den Hinterhof. Er ging
auf  den  Lichtschein zu.  Das Mudchen saß und schnitt die  Mirabellen
auf. Von weit her krachten die Raketen und Petarden des Feuerwerks...
     Er stellte  das Glas ab und blieb noch, von der Sentimentalitut und vom
Suff wie versteinert, ein  paar Minuten lang sitzen, so lange, bis auch  der
letzte  Nachgeschmack  von  der Zunge verschwunden war. Er glotzte  vor sich
hin. In  seinem Hirn war  es plutzlich  so leer wie  in  den Flaschen.  Dann
kippte  er um, seitlich  aufs purpurne Kanapee und versank  von einem Moment
zum anderen in einen betuubenden Schlaf.
     Zur gleichen Zeit  schlief auch  der uußere Grenouille auf seiner
Pferdedecke ein. Und sein  Schlaf war ebenso abgrundtief wie der des inneren
Grenouille, denn die herkuleischen Taten und Exzesse von diesem hatten jenen
nicht weniger erschupft -  schließlich waren beide ja ein und dieselbe
Person.
     Als  er aufwachte allerdings, wachte  er nicht auf  im  purpurnen Salon
seines  purpurnen Schlosses hinter den sieben Mauern und  auch  nicht in den
fruhlingshaften  Duftgefilden  seiner  Seele,  sondern einzig und allein  im
Steinverlies am Ende des Tunnels auf dem harten Boden in der Finsternis. Und
ihm  war speiubel  vor Hunger und  Durst und frustelig  und elend wie  einem
suchtigen Trinker nach durchzechter Nacht. Auf allen vieren kroch er aus dem
Stollen.
     Draußen war irgendeine Tageszeit, meistens  die  beginnende  oder
die endende Nacht, aber selbst bei Mitternacht stach  ihm die Helligkeit des
Sternenlichts  wie Nadeln in  die  Augen.  Die  Luft  erschien  ihm staubig,
raß, lungenbrennend, die Landschaft  hart, er  stieß sich an den
Steinen. Und selbst  die zartesten Geruche  wirkten  streng und beizend  auf
seine weltentwuhnte Nase. Grenouille, der Zeck, war empfindlich geworden wie
ein Krebs, der  sein  Muschelgehuuse  verlassen  hat  und nackt durchs  Meer
wandert.
     Er ging zur Wasserstelle, leckte die  Feuchtigkeit von  der  Wand, ein,
zwei Stunden lang, es war eine Tortur, die Zeit nahm kein Ende, die Zeit, in
der ihm  die wirkliche  Welt auf  der  Haut  brannte. Er riss sich ein  paar
Fetzen  Moos  von  den Steinen, wurgte sie in  sich hinein, hockte sich hin,
schiss wuhrend er fraß schnell, schnell, schnell musste alles gehen -,
und  wie  gejagt, wie wenn er ein  kleines  weichfleischiges  Tier wure  und
droben am Himmel kreisten schon die Habichte, lief er zuruck zu seiner Huhle
bis ans  Ende des Stollens,  wo  die  Pferdedecke lag.  Hier  war er endlich
wieder sicher.
     Er lehnte sich zuruck gegen  die Schutte von Gerull, streckte die Beine
aus und  wartete.  Er  musste  seinen Kurper  jetzt ganz still halten,  ganz
still,  wie ein Gefuß, das von zu viel Bewegung uberzuschwappen droht.
Allmuhlich gelang es ihm,  den Atem zu zugeln. Sein  aufgeregtes Herz schlug
ruhiger, der innere Wellenschlag ließ langsam nach. Und plutzlich fiel
die Einsamkeit wie eine schwarze Spiegelfluche  uber sein Gemut. Er  schloss
die Augen. Die  dunkle Ture in sein Inneres tat sich  auf,  und er trat ein.
Die nuchste Vorstellung des grenouillschen Seelentheaters begann.

28
     So ging  es Tag  fur Tag, Woche  fur Woche, Monat fur Monat. So ging es
sieben ganze Jahre lang.
     Wuhrend dieser Zeit herrschte in der uußeren Welt Krieg, und zwar
Weltkrieg. Man  schlug  sich  in  Schlesien  und  Sachsen,  in  Hannover und
Belgien, in Buhmen und Pommern. Die Truppen des Kunigs starben in Hessen und
Westfalen, auf den Balearen, in Indien, am Mississippi und in Kanada, sofern
sie nicht schon auf der Fahrt dorthin dem  Typhus erlagen. Der Krieg kostete
einer  Million  Menschen   das   Leben,  den  Kunig   von  Frankreich   sein
Kolonialreich  und  alle  beteiligten  Staaten so  viel Geld, dass sie  sich
schließlich schweren Herzens entschlossen, ihn zu beenden.
     Grenouille wure einmal  in dieser Zeit, im Winter, fast  erfroren, ohne
es  zu  merken. Funf Tage lag er im purpurnen  Salon, und als er im  Stollen
erwachte, konnte er  sich vor  Kulte nicht mehr  bewegen.  Er schloss sofort
wieder  die  Augen,  um  sich  zu  Tode  zu  schlafen.  Doch  dann  kam  ein
Wettersturz, taute ihn auf und rettete ihn.
     Einmal war der Schnee so hoch, dass er nicht mehr die Kraft hatte, sich
bis zu den Flechten durchzuwuhlen.  Da ernuhrte er sich von  steifgefrorenen
Fledermuusen.
     Einmal lag ein toter Rabe vor der Huhle. Den aß er. Das waren die
einzigen  Vorkommnisse,  die er  von  der  uußeren Welt  in den sieben
Jahren zur Kenntnis nahm. Ansonsten  lebte er  nur in  seinem  Berg, nur  im
selbstgeschaffenen Reich  seiner Seele. Und er  wure bis zu seinem Tode dort
geblieben  (denn  es mangelte ihm  an nichts), wenn  nicht  eine Katastrophe
eingetreten  wure,  die  ihn  aus  dem  Berg  vertrieben  und  in  die  Welt
zuruckgespieen hutte.

29
     Die Katastrophe war kein  Erdbeben, kein Waldbrand, kein Bergrutsch und
kein  Stolleneinsturz.  Sie  war uberhaupt keine  uußere  Katastrophe,
sondern  eine  innere, und  daher  besonders peinlich,  denn  sie blockierte
Grenouilles bevorzugten Fluchtweg. Sie  geschah im Schlaf.  Besser gesagt im
Traum. Vielmehr im Traum im Schlaf im Herz in seiner Phantasie.
     Er lag  auf dem Kanapee im purpurnen Salon und schlief. Um ihn  standen
die leeren Flaschen. Er hatte enorm  viel getrunken, zum  Abschluss gar zwei
Flaschen  vom Duft des rothaarigen  Mudchens. Wahrscheinlich war das zu viel
gewesen,  denn sein Schlaf,  wiewohl  von  todesuhnlicher Tiefe, war diesmal
nicht traumlos, sondern von  geisterhaften Traumschlieren durchzogen.  Diese
Schlieren  waren deutlich erkennbare Fetzen eines Geruchs.  Zuerst zogen sie
nur in dunnen Bahnen an Grenouilles  Nase vorbei,  dann wurden  sie dichter,
wolkenhaft. Es war nun,  als stunde er inmitten  eines  Moores,  aus dem der
Nebel  stieg. Der  Nebel stieg  langsam  immer  huher. Bald  war  Grenouille
vollkommen  umhullt  von  Nebel,  durchtrunkt  von  Nebel,  und zwischen den
Nebelschwaden war  kein bisschen freie Luft  mehr. Er musste, wenn  er nicht
ersticken wollte, diesen Nebel einatmen. Und der Nebel  war, wie gesagt, ein
Geruch. Und Grenouille wusste  auch, was fur  ein Geruch. Der Nebel war sein
eigener Geruch. Sein, Grenouilles, Eigengeruch war der Nebel.
     Und nun war das Entsetzliche, dass  Grenouille, obwohl er wusste,  dass
dieser  Geruch sein  Geruch war, ihn  nicht riechen  konnte. Er konnte sich,
vollstundig in sich selbst ertrinkend, um alles in der Welt nicht riechen!
     Als ihm das klargeworden war, schrie er so furchterlich laut, als wurde
er  bei lebendigem  Leibe  verbrannt.  Der  Schrei zerschlug die  Wunde  des
Purpursalons,  die  Mauern des  Schlosses, er fuhr aus  dem Herzen uber  die
Gruben und  Sumpfe und Wusten hinweg, raste uber  die nuchtliche  Landschaft
seiner Seele wie ein Feuersturm, gellte  aus seinem Mund hervor,  durch  den
gewundenen Stollen,  hinaus in  die  Welt, weithin  uber  die  Hochebene von
Saint-Flour es war, als schriee der Berg. Und Grenouille erwachte von seinem
eigenen Schrei. Im Erwachen schlug er um sich, als musse er den unriechbaren
Nebel vertreiben,  der  ihn  ersticken  wollte.  Er  war  zutode geungstigt,
schlotterte am  ganzen Kurper  vor schierem Todesschrecken. Hutte der Schrei
nicht  den Nebel  zerrissen, dann  wure  er  an sich selber ertrunken -  ein
grauenvoller Tod. Ihn schauderte, wenn er daran zuruckdachte. Und wuhrend er
noch  schlotternd  saß  und  versuchte,  seine  konfusen verungstigten
Gedanken zusammenzufangen, wusste er schon eines ganz  sicher: Er wurde sein
Leben  undern, und  sei es  nur deshalb, weil er einen so  furchtbaren Traum
kein zweites Mal truumen wollte. Er wurde das zweite Mal  nicht  uberstehen.
Er warf sich die Pferdedecke uber die  Schultern und kroch hinaus ins Freie.
Draußen war gerade  Vormittag, ein Vormittag  Ende Februar.  Die Sonne
schien. Das  Land roch nach  feuchtem  Stein, Moos und Wasser.  Im  Wind lag
schon  ein  wenig Duft von Anemonen.  Er hockte sich  vor der  Huhle auf den
Boden. Das  Sonnenlicht  wurmte ihn. Er  atmete  die  frische  Luft ein.  Es
schauderte  ihn  immer  noch,  wenn  er  an den  Nebel zuruckdachte,  dem er
entronnen war, und es schauderte  ihn vor  Wohligkeit, als er die Wurme  auf
dem Rucken spurte.  Es  war doch  gut, dass  diese  uußere  Welt  noch
bestand,  und  sei's nur als ein Fluchtpunkt. Nicht auszudenken  das Grauen,
wenn  er  am  Ausgang  des Tunnels keine  Welt mehr vorgefunden  hutte! Kein
Licht, keinen Geruch, kein Garnichts - nur noch  diesen entsetzlichen Nebel,
innen, außen, uberall...
     Allmuhlich wich der  Schock. Allmuhlich lockerte  sich  der  Griff  der
Angst, und  Grenouille begann sich sicherer zu fuhlen. Gegen Mittag hatte er
seine  Kaltblutigkeit wiedergewonnen. Er legte Zeige-  und  Mittelfinger der
linken Hand unter die Nase und atmete zwischen den Fingerrucken hindurch. Er
roch die feuchte, anemonenwurzige Fruhlingsluft.  Von seinen Fingern roch er
nichts. Er drehte die Hand um und schnupperte an ihrer Innenseite. Er spurte
die Wurme der Hand, aber er roch nichts. Nun krempelte er den zerschlissenen
urmel seines Hemdes hoch, vergrub die Nase in der  Ellbogenbeuge. Er wusste,
dass dies  die Stelle war, wo alle  Menschen nach  sich  selber riechen.  Er
jedoch roch  nichts. Er roch  auch nichts unter seiner Achsel, nichts an den
Fußen,  nichts  am  Geschlecht,  zu  dem er sich,  so  weit  es  ging,
hinunterbeugte.  Es war grotesk: Er, Grenouille, der  jeden anderen Menschen
meilenweit erschnuppern  konnte,  war nicht imstande,  sein weniger als eine
Handspanne  entferntes  eigenes Geschlecht  zu riechen!  Trotzdem  geriet er
nicht  in Panik, sondern sagte sich, kuhl uberlegend, das folgende:  "Es ist
nicht so, dass ich nicht rieche, denn alles riecht. Es ist vielmehr so, dass
ich nicht rieche, dass ich rieche, weil ich  mich seit meiner Geburt  tagaus
tagein  gerochen habe  und  meine Nase  daher  gegen  meinen eigenen  Geruch
abgestumpft ist. Kunnte ich meinen Geruch, oder wenigstens einen Teil davon,
von  mir  trennen  und  nach einer  gewissen  Zeit  der  Entwuhnung  zu  ihm
zuruckkehren, so wurde ich ihn - und also mich - sehr wohl riechen kunnen."
     Er legte die Pferdedecke ab und zog seine  Kleider aus der das, was von
seinen Kleidern noch ubriggeblieben war, die Fetzen, die Lumpen zog er  aus.
Sieben Jahre lang hatte  er sie nicht vom  Leib genommen. Sie  mussten durch
und  durch getrunkt sein von seinem Geruch. Er warf sie auf einen Haufen vor
den Eingang der Huhle und entfernte sich. Dann stieg er, zum ersten Mal seit
sieben Jahren, wieder auf den Gipfel des Berges hinauf. Dort stellte er sich
an dieselbe Stelle, an der er damals bei seiner Ankunft gestanden war, hielt
die Nase  nach  Westen und ließ  sich den Wind um den  nackten  Kurper
pfeifen. Seine Absicht war, sich vollkommen  auszuluften, sich  so sehr  mit
Westwind - und das  hieß mit dem Geruch von Meer und feuchten Wiesen -
vollzupumpen, dass dieser den Geruch seines eigenen Kurpers uberwog und sich
somit  ein  Duftgefulle  zwischen  ihm,   Grenouille,  und  seinen  Kleidern
herstellen muge, welches er dann deutlich wahrzunehmen in der Lage wure. Und
um muglichst  wenig  Eigengeruch in  die  Nase  zu bekommen,  beugte  er den
Oberkurper nach vorn, machte  den Hals  so lang  es ging gegen den  Wind und
streckte die  Arme nach hinten. Er sah aus wie ein Schwimmer, kurz bevor  er
ins Wasser springt.
     In  dieser  uußerst  lucherlichen  Haltung verharrte  er  mehrere
Stunden lang,  wobei sich seine  lichtentwuhnte madenweiße Haut  trotz
der noch schwachen Sonne  langustenrot furbte. Gegen  Abend stieg er  wieder
zur Huhle hinab. Schon von  weitem sah  er den Kleiderhaufen liegen. Auf den
letzten Metern hielt er sich die Nase zu und uffnete sie erst wieder, als er
sie  dicht uber den Haufen  gesenkt hatte. Er machte die Schnuffelprobe, wie
er  sie  bei Baldini gelernt  hatte, riss  die Luft  ein und  ließ sie
etappenweise wieder ausstrumen. Um  den  Geruch zu  fangen,  bildete er  mit
seinen beiden  Hunden eine Glocke uber den  Kleidern, in  die  er wie  einen
Kluppel seine Nase steckte.  Er stellte alles mugliche an, um seinen eigenen
Geruch aus den Kleidern herauszuriechen. Aber der Geruch war nicht darin. Er
war entschieden nicht  darin. Tausend  andre Geruche waren darin. Der Geruch
von Stein, Sand, Moos, Harz, Rabenblut - sogar der Geruch  der Wurst, die er
vor  Jahren  in  der  Nuhe  von  Sully  gekauft  hatte,  war  noch  deutlich
wahrnehmbar. Die Kleider  enthielten ein olfaktorisches Tagebuch der letzten
sieben, acht Jahre. Nur seinen eigenen Geruch, den Geruch dessen, der sie in
dieser Zeit ohne Unterlass getragen hatte, enthielten sie nicht.
     Nun  wurde ihm doch etwas bang. Die  Sonne war  untergegangen. Er stand
nackt am Eingang des Stollens, an  dessen dunklem Ende er sieben  Jahre lang
gelebt hatte.  Der Wind blies kalt, und er fror, aber er  merkte nicht, dass
er  fror, denn in ihm  war  eine  Gegenkulte, numlich Angst.  Es  war  nicht
dieselbe Angst, die er im Traum empfunden hatte, diese grußliche Angst
des Ansich-selbst-Erstickens, die es  um jeden Preis abzuschutteln  galt und
der er hatte  entfliehen kunnen. Was  er jetzt empfand,  war die Angst, uber
sich selbst  nicht Bescheid zu wissen. Sie war jener  Angst entgegengesetzt.
Ihr  konnte  er  nicht entfliehen, sondern er musste  ihr  entgegengehen. Er
musste - und wenn auch die  Erkenntnis furchtbar war - ohne  Zweifel wissen,
ob er einen Geruch besaß oder nicht. Und zwar jetzt gleich. Sofort.
     Er ging zuruck in den Stollen.  Nach  ein paar Metern schon  umgab  ihn
vullige Dunkelheit, doch er fand sich zurecht wie im  hellsten Licht.  Viele
tausend Male war  er  den Weg gegangen, kannte jeden Tritt und jede Windung,
roch jede niederhungende Felsnase und jeden kleinsten vorspringenden  Stein.
Den Weg zu  finden war nicht schwierig. Schwierig war, gegen die  Erinnerung
an den klaustrophobischen Traum anzukumpfen, die wie  eine Flutwelle  in ihm
hoch und huher schwappte, je weiter er voranschritt. Aber er  war mutig. Das
heißt, er bekumpfte mit der Angst,  nicht zu wissen, die Angst vor dem
Wissen, und es gelang ihm, weil er wusste,  dass er keine Wahl hatte. Als er
am Ende des Stollens angekommen war, dort wo die Gerullverschuttung anstieg,
fielen beide ungste von ihm  ab. Er  fuhlte sich ruhig,  sein  Kopf war ganz
klar und seine Nase geschurft wie ein Skalpell. Er hockte sich nieder, legte
die Hunde  uber die  Augen  und  roch. An diesem  Ort, in diesem  weltfernen
steinernen  Grab, hatte er sieben Jahre lang gelegen. Wenn irgendwo  auf der
Welt, so  musste  es  hier nach  ihm riechen.  Er  atmete langsam. Er prufte
genau. Er ließ sich Zeit mit dem Urteil. Eine Viertelstunde lang blieb
er hocken. Er hatte ein untrugliches Geduchtnis und wusste genau, wie es vor
sieben Jahren  an dieser Stelle  gerochen hatte: steinig und nach  feuchter,
salziger Kuhle und so rein, dass kein  lebendes Wesen, Mensch oder Tier, den
Platz jemals betreten haben konnte... Genau so aber roch es auch jetzt.
     Er blieb  noch eine Weile hocken,  ganz ruhig, nur leise mit dem  Kopfe
nickend. Dann drehte er sich um und ging, zunuchst gebuckt, und als die Huhe
des  Stollens es zuließ,  in  aufrechter  Haltung,  hinaus ins  Freie.
Draußen zog er seine Lumpen  an (die Schuhe waren ihm schon vor Jahren
vermodert), legte sich  die Pferdedecke uber die Schultern und verließ
noch in derselben Nacht den Plomb du Cantal in sudlicher Richtung.

30
     Er  sah furchterlich aus. Die Haare reichten ihm bis zu den Kniekehlen,
der  dunne Bart  bis zum  Nabel. Seine Nugel  waren wie Vogelkrallen, und an
Armen und Beinen,  wo  die  Lumpen nicht  mehr  hinreichten,  den  Kurper zu
bedecken, fiel ihm die Haut in Fetzen ab.
     Die ersten Menschen, denen er begegnete, Bauern auf einem Feld nahe der
Stadt  Pierrefort, rannten schreiend davon,  als sie ihn sahen. In der Stadt
selbst dagegen machte  er Sensation. Die Leute liefen zu Hunderten zusammen,
um   ihn  zu   begaffen.  Manche   hielten   ihn   fur   einen   entkommenen
Galeerenstrufling. Manche sagten, er sei gar kein richtiger  Mensch, sondern
eine Mischung aus einem Menschen und einem Buren, eine Art Waldwesen. Einer,
der  fruher zur See gefahren war, behauptete, er sehe aus wie der Angehurige
eines  wilden Indianerstammes  in Cayenne, welches jenseits des großen
Ozeans  liege. Man  fuhrte  ihn  dem Burgermeister  vor. Dort  wies  er  zum
Erstaunen der Versammelten seinen Gesellenbrief vor, machte seinen Mund  auf
und erzuhlte  in  ein wenig  kollernden Worten  - denn  es waren die  ersten
Worte,  die  er  nach  siebenjuhriger  Pause   von  sich  gab  -,  aber  gut
verstundlich,  dass  er  auf seiner  Wanderschaft  von  Ruubern  uberfallen,
verschleppt  und sieben Jahre lang  in einer Huhle  gefangengehalten  worden
sei. Er  habe  in  dieser  Zeit  weder das Sonnenlicht  noch  einen Menschen
gesehen,  sei mittels eines von unsichtbarer Hand ins Dunkle herabgelassenen
Korbes ernuhrt und  schließlich mit  einer Leiter befreit worden, ohne
zu wissen, warum, und ohne seine Entfuhrer oder Retter  je gesehen zu haben.
Diese Geschichte hatte er sich  ausgedacht, denn  sie schien ihm glaubhafter
als  die  Wahrheit,  und  sie  war  es  auch, denn  dergleichen  ruuberische
uberfulle  geschahen  in den Bergen der  Auvergne, des Languedoc  und in den
Cevennen  durchaus  nicht  selten.  Jedenfalls nahm  sie  der  Burgermeister
anstandslos  zu Protokoll  und  erstattete uber den  Vorfall Bericht an  den
Marquis  de la  Taillade-Espinasse, Lehensherrn  der Stadt  und Mitglied des
Parlaments in Toulouse.
     Der Marquis hatte  schon mit vierzig Jahren dem Versailler Hofleben den
Rucken   gekehrt,   sich  auf  seine   Guter   zuruckgezogen  und  dort  den
Wissenschaften  gelebt.  Aus seiner  Feder stammte ein bedeutendes Werk uber
dynamische Nationalukonomie, in welchem er die Abschaffung aller Abgaben auf
Grundbesitz und  landwirtschaftliche Erzeugnisse sowie die Einfuhrung  einer
umgekehrt  progressiven  Einkommenssteuer  vorschlug,  die  den  urmsten  am
hurtesten   traf   und   ihn   somit   zur   sturkeren   Entfaltung   seiner
wirtschaftlichen  Aktivituten   zwang.   Durch  den  Erfolg   des  Buchleins
ermuntert,  verfasste  er  ein  Traktat  uber die Erziehung  von Knaben  und
Mudchen im  Alter zwischen funf  und  zehn  Jahren, wandte  sich hierauf der
experimentellen Landwirtschaft zu und  versuchte, durch die  ubertragung von
Stiersamen    auf    verschiedene    Grassorten    ein    animalovegetabiles
Kreuzungsprodukt zur  Milchgewinnung zu zuchten, eine  Art  Euterblume. Nach
anfunglichen  Erfolgen,  die  ihn  sogar  zur  Herstellung eines  Kuses  aus
Grasmilch  befuhigten, der von der Wissenschaftlichen Akademie  von Lyon als
>von ziegenhaftem Geschmack, wenngleich ein wenig bitterer< bezeichnet
wurde, musste er seine Versuche wegen der enormen Kosten des hektoliterweise
uber  die  Felder  verspruhten  Stiersamens einstellen.  Immerhin hatte  die
Beschuftigung mit  agrarbiologischen  Problemen sein Interesse nicht  nur an
der  sogenannten Ackerscholle, sondern  an der Erde  uberhaupt und  an ihrer
Beziehung zur Biosphure geweckt.
     Kaum hatte er die praktischen  Arbeiten an der Milcheuterblume beendet,
sturzte er sich mit ungebrochenem  Forscherelan auf einen großen Essay
uber die  Zusammenhunge zwischen  Erdnuhe und Vitalkraft. Seine  These  war,
dass sich Leben nur in einer  gewissen  Entfernung von  der Erde  entwickeln
kunne,  da  die  Erde  selbst  stundig  ein   Verwesungsgas  verstrume,  ein
sogenanntes  "fluidum  letale", welches die Vitalkrufte lahme  und uber kurz
oder lang vollstundig  zum Erliegen bringe.  Deshalb  seien  alle  Lebewesen
bestrebt, sich durch Wachstum  von  der Erde zu  entfernen, wuchsen also von
ihr weg und nicht etwa in sie  hinein;  deshalb trugen sie ihre wertvollsten
Teile himmelwurts: das Korn die  uhre, die Blume ihre Blute, der Mensch  den
Kopf; und deshalb mussten sie auch,  wenn das Alter sie beuge und wieder zur
Erde  hinkrumme, unweigerlich dem Letalgas  verfallen, in das sie sich durch
den Zerfallsprozess nach ihrem Tode schließlich selbst verwandelten.
     Als dem Marquis de la Taillade-Espinasse zu  Ohren kam, es habe sich in
Pierrefort ein Individuum gefunden, welches sieben Jahre lang in einer Huhle
- also  vullig umschlossen vom Verwesungselement Erde gehaust habe,  war  er
außer sich vor Entzucken und  ließ Grenouille  sofort zu sich in
sein  Laboratorium  bringen,  wo  er  ihn  einer  grundlichen   Untersuchung
unterzog. Aufs  Anschaulichste fand er seine Theorie bestutigt: Das  fluidum
letale   hatte  Grenouille  schon  dermaßen  angegriffen,   dass  sein
funfundzwanzigjuhriger  Kurper  deutlich greisenhafte  Verfallserscheinungen
aufwies.  Einzig  die  Tatsache -  so  erklurte Taillade-Espinasse  -,  dass
Grenouille wuhrend  seiner  Gefangenschaft Nahrung  von erdfernen  Pflanzen,
vermutlich  Brot  und  Fruchte,  zugefuhrt  worden  seien,  habe  seinen Tod
verhindert. Nun  kunne der fruhere Gesundheitszustand nur  wiederhergestellt
werden durch die grundliche Austreibung des Fluidums  vermittels  eines  von
ihm, Taillade-Espinasse, ersonnenen Vitalluftventilations-  Apparates. Einen
solchen habe er im Speicher  seines Stadtpalais  in  Montpellier stehen, und
wenn    Grenouille    bereit     wure,     sich    als    wissenschaftliches
Demonstrationsobjekt zur  Verfugung  zu stellen, wolle er ihn nicht nur  von
seiner hoffnungslosen Erdgasverseuchung befreien, sondern ihm auch noch  ein
gutes Stuck Geld zukommen lassen...
     Zwei  Stunden  sputer  saßen  sie   im  Wagen.  Obwohl  sich  die
Straßen  in  einem  miserablen  Zustand befanden,  schafften  sie  die
vierundsechzig Meilen nach Montpellier in knapp zwei Tagen, denn der Marquis
ließ  es sich  trotz  seines  vorgeschrittenen  Alters  nicht  nehmen,
persunlich auf Kutscher und Pferde einzupeitschen und bei mehreren Deichsel-
und Federbruchen selbst mit Hand anzulegen; so begeistert war er von  seiner
Trouvaille, so begierig, sie raschestens  einer gebildeten uffentlichkeit zu
prusentieren.  Grenouille  hingegen  durfte die  Kutsche  kein einziges  Mal
verlassen. Er hatte in seinen Lumpen,  von einer mit  feuchter Erde und Lehm
getrunkten Decke vollstundig umhullt, dazusitzen. Zu essen bekam  er wuhrend
der  Reise rohes  Wurzelgemuse. Auf  diese Weise  hoffte  der  Marquis,  die
Erdfluidumverseuchung noch eine Weile im Idealzustand zu konservieren.
     In  Montpellier  angekommen,  ließ  er Grenouille  sofort in  den
Keller  seines  Palais  verbringen,  verschickte  Einladungen  an  sumtliche
Mitglieder   der   medizinischen   Fakultut,   des   Botanikervereins,   der
Landwirtschaftsschule,    der    chemo-physikalischen    Vereinigung,    der
Freimaurerloge  und  der ubrigen Gelehrtengesellschaften,  deren  die  Stadt
nicht weniger  als ein Dutzend  besaß. Und einige Tage sputer -  genau
eine Woche  nachdem  er  die  Bergeinsamkeit  verlassen hatte  -  fand  sich
Grenouille  auf einem  Podest in  der großen Aula der Universitut  von
Montpellier  einer  vielhundertkupfigen   Menge  als  die  wissenschaftliche
Sensation des Jahres prusentiert.
     In seinem Vortrag bezeichnete ihn  Taillade-Espinasse als  den lebenden
Beweis  fur die  Richtigkeit der  letalen Erdfluidumtheorie. Wuhrend er  ihm
nach  und  nach  die Lumpen  vom  Leibe riss, erklurte er  den  verheerenden
Effekt, den das Verwesungsgas auf Grenouilles Kurper ausgeubt habe:  Da sehe
man Pusteln und Narben, hervorgerufen durch Gasverutzung; dort auf der Brust
ein  riesiges  glunzendrotes Gaskarzinom;  allenthalben eine  Zersetzung der
Haut; und sogar eine deutliche fluidale  Verkruppelung des Skeletts, die als
Klumpfuß  und  Buckel  sichtbar hervortrete.  Auch  seien  die inneren
Organe Milz, Leber, Lunge, Galle  und Verdauungstrakt  schwer gasgeschudigt,
wie die Analyse einer  Stuhlprobe, die sich in einer Schussel zu Fußen
des  Demonstranten fur  jedermann  zugunglich befinde, zweifelsfrei erwiesen
habe.  Zusammenfassend  kunne  daher  gesagt  werden, dass die  Luhmung  der
Vitalkrufte  aufgrund siebenjuhriger Verseuchung  durch  >fluidum  letale
Taillade< schon  so  weit  fortgeschritten sei, dass Demonstrant - dessen
uußere Erscheinung im  ubrigen  bereits signifikant maulwurfhafte Zuge
aufweise - mehr  als  ein dem Tode denn als ein  dem Leben zugewandtes Wesen
bezeichnet werden musse. Dennoch mache  Referent sich anheischig, den an und
fur sich  Todgeweihten mittels einer Ventilationstherapie in Kombination mit
Vitaldiut innerhalb  von  acht  Tagen wieder soweit  herzustellen, dass  die
Anzeichen  fur  eine  vollstundige  Heilung  jedermann in die Augen springen
werde, und fordere  die Anwesenden auf, sich vom Erfolg dieser Prognose, der
dann  freilich  als  gultiger  Beweis   fur   die  Richtigkeit  der  letalen
Erdfluidumstheorie angesehen werden musse, binnen Wochenfrist zu uberzeugen.
     Der  Vortrag  war  ein  Riesenerfolg. Heftig applaudierte das  gelehrte
Publikum dem  Referenten und  defilierte  dann am  Podest  vorbei,  auf  dem
Grenouille stand. In seiner konservierten Verwahrlosung und mit seinen alten
Narben und Verkruppelungen sah er tatsuchlich  so beeindruckend furchterlich
aus,  dass  ihn jedermann fur  halb  verwest und  unrettbar  verloren hielt,
obwohl er  selbst sich durchaus gesund und kruftig fuhlte. Manche der Herren
beklopften ihn fachmunnisch,  vermaßen ihn, schauten  ihm in Mund  und
Auge. Einige richteten das  Wort an ihn  und erkundigten  sich  nach  seinem
Huhlenleben  und  nach seiner jetzigen Befindlichkeit. Er hielt sich  jedoch
streng an eine im  voraus erteilte Anweisung des Marquis und antwortete  auf
solche Fragen nur mit einem  gepressten Rucheln,  wobei er mit beiden Hunden
hilflose Gesten gegen seinen  Kehlkopf machte, um damit kundzutun, dass auch
dieser bereits vom >fluidum letale Taillade< zerfressen sei.
     Am Ende der Veranstaltung packte ihn  Taillade-Espinasse wieder ein und
verfrachtete ihn nach Hause auf den Speicher seines  Palais. Dort schloss er
ihn  im  Beisein einiger ausgewuhlter Doktoren der medizinischen Fakultut in
den Vitalluftventilationsapparat, einen  aus  dichtverfugten Fichtenbrettern
gefertigten Verschlag, der mittels eines weit uber das Dach hinausreichenden
Ansaugekamins mit  letalgasfreier Huhenluft  durchflutet wurde, welche durch
eine am  Boden angebrachte  Lederventilklappe wieder entweichen  konnte.  In
Betrieb  gehalten wurde die  Anlage  von einer Staffel von Bediensteten, die
Tag und  Nacht dafur sorgten,  dass  die  im  Kamin eingebauten Ventilatoren
nicht zur Ruhe  kamen.  Und wuhrend  Grenouille  auf diese  Weise von  einem
stundigen reinigenden  Luftstrom  umgeben  war, wurden  ihm  in  stundlichem
Abstand     durch     ein     seitlich     eingearbeitetes    doppelwandiges
Luftschleusenturchen  diutetische  Speisen  erdferner Provenienz dargeboten:
Taubenbruhe,  Lerchenpastete,  Ragout von  Flugenten, eingemachtes Baumobst,
Brot  von extra  hochwachsenden Weizensorten,  Pyrenuenwein, Gemsenmilch und
Eischaumcreme von Huhnern, die im Dachboden des Palais gehalten wurden.
     Funf   Tage   lang  dauerte   diese   kombinierte   Entseuchungs-   und
Revitalisierungskur. Dann ließ der Marquis  die Ventilatoren  anhalten
und verbrachte  Grenouille in einen Waschraum, wo er in Budern von lauwarmem
Regenwasser   mehrere   Stunden  eingeweicht   und   schließlich   mit
Nussulseife  aus  der  Andenstadt Potosi  von Kopf  bis  Fuß gewaschen
wurde. Man schnitt  ihm die Finger- und Zehennugel, reinigte seine Zuhne mit
feingeschlummtem Dolomitenkalk, rasierte ihn, kurzte und kummte seine Haare,
coiffierte und puderte  sie. Ein Schneider wurde bestellt, ein Schuster, und
Grenouille  bekam ein seidenes Hemd  verpasst, mit  weißem  Jabot  und
weißen Ruschen  an den Manschetten, seidene  Strumpfe,  Rock, Hose und
Weste aus blauem Samt und schune Schnallenschuhe von  schwarzem Leder, deren
rechter geschickt den verkruppelten Fuß  kaschierte. Huchsteigenhundig
legte  der  Marquis  weiße  Talkumschminke  auf  Grenouilles  narbiges
Gesicht,  tupfte  ihm  Karmesin  auf  Lippen  und  Wangen  und  verlieh  den
Augenbrauen mit Hilfe eines weichen Stifts von Lindenholzkohle eine wirklich
edle Wulbung.  Dann stuubte er ihn mit seinem persunlichen Parfum ein, einer
ziemlich  simplen  Veilchennote,  trat einige  Schritte zuruck und  brauchte
lange Zeit, sein Entzucken in Worte zu fassen.
     "Monsieur",  begann  er  endlich, "ich bin von mir  begeistert. Ich bin
erschuttert uber  meine  Genialitut. Ich  habe  an  der  Richtigkeit  meiner
fluidalen  Theorie  zwar  nie  gezweifelt;  naturlich  nicht;  sie  aber  in
praktizierter  Therapie  so herrlich bestutigt zu finden,  erschuttert mich.
Sie waren ein  Tier,  und ich  habe einen  Menschen aus  Ihnen gemacht. Eine
geradezu guttliche Tat. Erlauben Sie, dass ich geruhrt bin! - Treten Sie vor
diesen Spiegel dort, und schauen  Sie sich an! Sie werden  zum ersten Mal in
Ihrem  Leben   erkennen,  dass  Sie  ein   Mensch   sind;   kein   besonders
außergewuhnlicher oder irgendwie  hervorragender, aber  doch  immerhin
ein  ganz passabler Mensch.  Gehen  Sie,  Monsieur! Schauen Sie sich an, und
bestaunen Sie das Wunder, das ich an Ihnen vollbracht habe!"
     Es war das erste  Mal,  dass  jemand  "Monsieur" zu  Grenouille  gesagt
hatte.
     Er ging zum Spiegel und sah hinein. Bis  dato hatte er auch noch nie in
einen Spiegel gesehen. Er sah einen Herrn in  feinem blauem Gewand vor sich,
mit  weißem  Hemd   und  Seidenstrumpfen,  und  er  duckte  sich  ganz
instinktiv, wie er sich immer vor solch  feinen  Herren  geduckt hatte.  Der
feine  Herr  aber  duckte  sich  auch,  und  indem  Grenouille  sich  wieder
aufrichtete, tat  der  feine Herr dasselbe, und  dann erstarrten  beide  und
fixierten sich.
     Was  Grenouille  am meisten  verbluffte, war  die  Tatsache, dass er so
unglaublich normal  aussah. Der Marquis hatte Recht: Er  sah nicht besonders
aus,  nicht  gut, aber auch nicht besonders  hußlich. Er war ein wenig
klein  geraten, seine Haltung war ein  wenig linkisch, das Gesicht ein wenig
ausdruckslos, kurz, er sah aus wie Tausende von  anderen Menschen auch. Wenn
er  jetzt  hinunter auf die Straße ginge, wurde  kein Mensch sich nach
ihm umdrehen. Nicht einmal  ihm selbst wurde ein solcher, wie er  jetzt war,
irgendwie auffallen, wenn  er ihm begegnete. Es  sei denn, er wurde riechen,
dass dieser jemand, außer nach Veilchen, sowenig ruche wie der Herr im
Spiegel und er selbst, der davorstand.
     Und   doch   waren   vor   zehn   Tagen  die   Bauern   noch  schreiend
auseinandergelaufen bei seinem Anblick. Er  hatte sich damals  nicht  anders
gefuhlt als jetzt, und jetzt, wenn er die Augen schloss, fuhlte er sich kein
bisschen  anders  als  damals.  Er  sog die  Luft  ein, die an seinem Kurper
aufstieg und roch  das schlechte Parfum und den Samt und das  frischgeleimte
Leder  seiner Schuhe; er roch  das Seidenzeug, den Puder,  die Schminke, den
schwachen Duft der Seife aus  Potosi. Und plutzlich wusste er, dass es nicht
die  Taubenbruhe und  der  Ventilationshokuspokus gewesen  waren,  die einen
normalen Menschen aus ihm gemacht hatten, sondern einzig und allein die paar
Kleider, der Haarschnitt und das bisschen kosmetischer Maskerade.
     Er uffnete blinzelnd die Augen und sah, wie der Monsieur im Spiegel ihm
zublinzelte  und  wie ein  kleines  Lucheln um  seine  karmesinroten  Lippen
strich, ganz so, als wolle er  ihm signalisieren, dass er ihn nicht gunzlich
unsympathisch finde. Und auch Grenouille fand, dass der Monsieur im Spiegel,
diese  als Mensch verkleidete,  maskierte, geruchlose Gestalt, nicht so ganz
ohne sei;  zumindest schien  ihm,  als kunnte sie wurde man  ihre Maske  nur
vervollkommnen -  eine  Wirkung  auf  die  uußere  Welt  tun,  wie er,
Grenouille, sie sich selbst nie zugetraut hutte. Er  nickte  der  Gestalt zu
und  sah,  dass  sie,  wuhrend  sie wieder  nickte,  verstohlen die  Nustern
bluhte...

31
     Am folgenden Tag  -  der Marquis war  gerade  dabei, ihm die  nutigsten
Posen,  Gesten und  Tanzschritte fur  den bevorstehenden  gesellschaftlichen
Auftritt  beizubringen  -  fingierte Grenouille  einen  Schwindelanfall  und
sturzte scheinbar vollkommen entkruftet und wie von  Erstickung  bedroht auf
einem Diwan nieder.
     Der Marquis war außer  sich. Er schrie  nach  den Dienern, schrie
nach Luftwedeln und tragbaren Ventilatoren, und  wuhrend die  Diener eilten,
kniete  er  an   Grenouilles   Seite  nieder,   fuchelte   ihm   mit  seinem
veilchenduftgetrunkten  Taschentuch  Luft  zu  und beschwor, bebettelte  ihn
regelrecht, doch  ja sich wieder aufzurichten, doch ja nicht jetzt die Seele
auszuhauchen,  sondern  damit,  wenn  irgend  muglich, noch  bis  ubermorgen
hinzuwarten,  da  sonst  das  uberleben  der  letalen   Fluidaltheorie  aufs
uußerste gefuhrdet sei.
     Grenouille wand und krummte sich, keuchte, uchzte, fuchtelte mit seinen
Armen  gegen  das Taschentuch,  ließ  sich schließlich  auf sehr
dramatische Weise vom Diwan fallen und verkroch sich in die entlegenste Ecke
des Zimmers.  "Nicht dieses  Parfum!"  rief er  wie mit  allerletzter Kraft,
"nicht dieses  Parfum! Es  tutet mich!" Und  erst als Taillade-Espinasse das
Taschentuch  aus dem Fenster und seinen  ebenfalls nach  Veilchen riechenden
Rock  ins  Nebenzimmer  geworfen hatte, ließ  Grenouille seinen Anfall
abebben  und  erzuhlte mit ruhiger  werdender Stimme,  dass er als Parfumeur
eine berufsbedingt empfindliche Nase besitze und immer schon, besonders aber
jetzt in der  Zeit  der Genesung,  auf gewisse Parfums sehr heftig reagiere.
Dass ausgerechnet der Duft  des Veilchens, einer an und fur  sich lieblichen
Blume, ihm  so stark zusetze, kunne er  sich nur  dadurch erkluren, dass das
Parfum  des  Marquis  einen   hohen   Bestandteil  an  Veilchenwurzelextrakt
enthalte,  welcher  wegen  seiner  unterirdischen  Herkunft auf  eine  letal
fluidal angegriffene Person wie ihn,  Grenouille, verderblich  wirke.  Schon
gestern, bei der ersten Applikation des  Duftes, habe er sich ganz blumerant
gefuhlt und heute, als  er den Wurzelgeruch  abermals wahrgenommen habe, sei
ihm gar gewesen, als stoße man ihn zuruck in das entsetzliche stickige
Erdloch, in  dem  er  sieben  Jahre vegetiert  habe.  Seine  Natur habe sich
dagegen empurt, anders kunne er  nicht sagen, denn  nachdem ihm einmal durch
die  Kunst des  Herrn  Marquis ein  Leben als  Mensch  in fluidalfreier Luft
geschenkt worden sei, sturbe er lieber  sofort, als dass er sich noch einmal
dem  verhassten  Fluidum  ausliefere. Noch  jetzt  krampfe sich alles in ihm
zusammen,  wenn er  bloß  an  das  Wurzelparfum  denke. Er glaube aber
zuversichtlich, dass er augenblicklich wiederhergestellt sein wurde, wenn es
ihm  der Marquis gestatte, zur vollstundigen Austreibung des  Veilchenduftes
ein eigenes  Parfum zu entwerfen. Er denke dabei an  eine besonders leichte,
aerierte Note, die hauptsuchlich aus erdfernen Ingredienzen wie Mandel-  und
Orangenblutenwasser,  Eukalyptus,  Fichtennadelul  und  Zypressenul bestehe.
Einen  Spritzer nur von  einem  solchen  Duft  auf  seine Kleider,  ein paar
Tropfen nur an Hals und  Wangen - und er  wure ein  fur allemal gefeit gegen
eine Wiederholung des peinlichen Anfalls, der ihn soeben ubermannt habe...
     Was  wir  hier der Verstundlichkeit  halber  in ordentlicher indirekter
Rede wiedergeben, war in Wirklichkeit ein halbstundiger, von vielen  Hustern
und  Keuchern  und  Atemnuten  unterbrochener blubbernder  Wortausbruch, den
Grenouille  mit  Gezittre  und  Gefuchtle  und Augenrollen  untermalte.  Der
Marquis  war  schwer  beeindruckt.  Mehr  noch  als  die  Leidenssymptomatik
uberzeugte ihn die feine Argumentation seines Schutzlings, die ganz im Sinne
der letal fluidalen Theorie  vorgebracht  war. Naturlich das Veilchenparfum!
Ein widerlich erdnahes, ja sogar unterirdisches Produkt!  Wahrscheinlich war
er selbst, der es  seit Jahren benutzte,  schon infiziert davon. Hatte keine
Ahnung,  dass er sich  Tag fur Tag durch  diesen Duft dem Tode nuherbrachte.
Die  Gicht, die Steifheit seines Nackens, die Schlaffheit seines Glieds, das
Humorrhoid, der  Ohrendruck, der faule Zahn - all  das kam zweifelsohne  von
dem Gestank der fluidaldurchseuchten Veilchenwurzel. Und dieser kleine dumme
Mensch, das Huuflein Elend in der Zimmerecke dort, hatte ihn daraufgebracht.
Er war geruhrt. Am liebsten wure  er  zu ihm gegangen,  hutte ihn aufgehoben
und an sein aufgeklurtes Herz gedruckt. Aber er  furchtete, noch  immer nach
Veilchen zu duften,  und so schrie er abermals nach  den Dienern und befahl,
alles Veilchenparfum aus dem Hause zu entfernen, das ganze Palais zu luften,
seine Kleider im Vitalluftventilator zu  entseuchen und Grenouille sofort in
seiner Sunfte  zum  besten Parfumeur der Stadt zu bringen.  Genau dies  aber
hatte Grenouille mit seinem Anfall bezweckt.
     Das Duftwesen hatte  alte  Tradition in Montpellier,  und  obwohl es in
jungster Zeit im Vergleich zur Konkurrenzstadt Grasse etwas heruntergekommen
war, lebten doch noch etliche gute Parfumeur- und Handschuhmachermeister  in
der  Stadt.  Der angesehenste unter ihnen, ein gewisser Runel, erklurte sich
im Hinblick  auf  die Geschuftsbeziehungen  mit  dem Hause desMarquis  de la
Taillade-Espinasse, dessen  Seifen-, ul- und  Duftstofflieferant er war,  zu
dem außergewuhnlichen Schritt bereit, sein Atelier fur eine Stunde dem
in  der  Sunfte  herbeigeschafften  sonderbaren   Pariser  Parfumeurgesellen
abzutreten. Dieser ließ sich nichts erkluren, wollte gar nicht wissen,
wo  er was zu  finden habe,  er kenne sich schon aus,  sagte er, finde  sich
schon zurecht;  und  schloss sich in der  Werkstatt ein und blieb  dort eine
gute Stunde, wuhrend Runel  mit dem Haushofmeister des Marquis auf  ein paar
Gluser Wein in eine Schenke ging und dort erfahren musste, weswegen man sein
Veilchenwasser nicht mehr riechen kunne.
     Runels Werkstatt und Laden waren bei weitem nicht so uppig ausgestattet
wie seinerzeit Baldinis Duftstoffhandlung in Paris. Mit den paar Blutenulen,
Wussern  und   Gewurzen   hutte  ein   durchschnittlicher   Parfumeur  keine
großen  Sprunge  machen  kunnen.  Grenouille  jedoch erkannte mit  dem
ersten schnuppernden Atemzug, dass  die  vorhandenen Stoffe fur seine Zwecke
durchaus hinreichten. Er wollte keinen großen Duft kreieren; er wollte
kein  Prestigewusserchen  zusammenmischen  wie damals fur Baldini, so eines,
das hervorstach aus  dem Meer  des  Mittelmaßes  und die  Leute  kirre
machte. Nicht einmal  ein einfaches  Orangenblutenduftchen,  wie dem Marquis
versprochen,  war  sein eigentliches Ziel. Die gungigen Essenzen von Neroli,
Eukalyptus und  Zypressenblatt sollten den eigentlichen  Duft,  den  er sich
herzustellen vorgenommen hatte, nur kaschieren:  dies aber war der  Duft des
Menschlichen. Er wollte sich,  und wenn es vorluufig auch nur ein schlechtes
Surrogat  war, den  Geruch  der  Menschen  aneignen,  den  er  selber  nicht
besaß. Freilich den Geruch der Menschen gab es nicht, genausowenig wie
es das menschliche Antlitz gab. Jeder Mensch roch anders, niemand wusste das
besser als Grenouille,  der Tausende und Abertausende von Individualgeruchen
kannte und Menschen schon von Geburt an  witternd unterschied. Und doch - es
gab ein parfumistisches  Grundthema des  Menschendufts, ein ziemlich simples
ubrigens:  ein   schweißig-fettes,  kusigsuuerliches,  ein  im  ganzen
reichlich  ekelhaftes Grundthema,  das  allen  Menschen  gleichermaßen
anhaftete und uber welchem erst  in feinerer Vereinzelung die Wulkchen einer
individuellen Aura schwebten.
     Diese  Aura aber, die huchst komplizierte, unverwechselbare Chiffre des
persunlichen   Geruchs,  war   fur   die  meisten  Menschen   ohnehin  nicht
wahrnehmbar.  Die meisten  Menschen  wussten nicht, dass  sie sie  uberhaupt
besaßen,  und taten uberdies alles,  um sie unter  Kleidern oder unter
modischen  Kunstgeruchen zu verstecken. Nur jener Grundduft,  jene primitive
Menschendunstelei, war ihnen wohlvertraut, in ihr nur lebten sie und fuhlten
sich geborgen,  und wer nur den eklen allgemeinen Brodem von sich gab, wurde
von ihnen schon als ihresgleichen angesehen.
     Es war ein seltsames Parfum, das Grenouille an diesem Tag kreierte. Ein
seltsameres  hatte  es bis dahin  auf der Welt  noch nicht gegeben. Es  roch
nicht  wie  ein Duft, sondern wie  ein  Mensch,  der duftet. Wenn man dieses
Parfum in einem dunklen Raum gerochen hutte, so hutte man geglaubt, es stehe
da ein zweiter Mensch. Und wenn ein Mensch, der selber wie  ein Mensch roch,
es  verwendet hutte, so  wure  dieser uns  geruchlich  vorgekommen wie  zwei
Menschen oder, schlimmer noch,  wie ein  monstruses  Doppelwesen,  wie  eine
Gestalt,  die  man  nicht  mehr  eindeutig  fixieren  kann,  weil  sie  sich
verschwimmend unscharf darstellt wie ein Bild vom Grunde eines Sees, auf dem
die Wellen zittern.
     Um diesen  Menschenduft zu imitieren - recht ungenugend,  wie er selber
wusste,  aber doch geschickt  genug,  um andere zu  tuuschen  -, suchte sich
Grenouille die ausgefallensten Ingredienzen in Runels Werkstatt zusammen. Da
war  ein  Huufchen  Katzendreck hinter  der  Schwelle  der Tur, die  zum Hof
fuhrte, noch ziemlich frisch. Davon nahm er ein halbes Luffelchen und gab es
zusammen  mit  einigen  Tropfen  Essig  und zerstoßenem  Salz  in  die
Mischflasche.  Unter  dem  Werktisch  fand  er  ein  daumennagelgroßes
Stuckchen Kuse, das offenbar von einer Mahlzeit Runels stammte. Es war schon
ziemlich  alt,  begann,  sich  zu zersetzen und strumte einen  beißend
scharfen  Duft aus. Vom  Deckel der Sardinentonne, die im hinteren Teil  des
Ladens stand, kratzte  er ein fischig-ranzig-riechendes Etwas ab, vermischte
es  mit  faulem  Ei und  Castoreum,  Ammoniak,  Muskat,  gefeiltem Hurn  und
angesengter Schweineschwarte,  fein gebruselt. Dazu gab er ein relativ hohes
Quantum  Zibet, mischte diese  entsetzlichen Zutaten mit Alkohol, ließ
digerieren  und  filtrierte  ab  in eine  zweite  Flasche.  Die  Bruhe  roch
verheerend.  Sie stank kloakenhaft, verwesend, und wenn man ihre Ausdunstung
mit einem Fucherschlag von reiner  Luft vermischte, so war's, als stunde man
an einem heißen Sommertag in der Rue aux Fers in Paris, Ecke Rue de la
Lingerie, wo sich die Dufte von den Hallen, vom Cimetiere des  Innocents und
von den uberfullten Huusern trafen.
     uber diese grauenvolle  Basis, die an und fur sich eher kadaverhaft als
menschenuhnlich roch, legte  Grenouille nun eine  Schicht von  ulig-frischen
Duften: Pfefferminz, Lavendel, Terpentin, Limone,  Eukalyptus,  die er durch
ein  Bouquet  von  feinen Blutenulen wie  Geranium,  Rose, Orangenblute  und
Jasmin  zugleich zugelte  und angenehm kaschierte. Nach  weiterer Verdunnung
mit  Alkohol und  etwas  Essig war  von dem  Fundament,  auf  dem  die ganze
Mischung ruhte, nichts Ekelhaftes mehr zu riechen. Der latente Gestank hatte
sich  durch die  frischen  Ingredienzen  bis  ins  Unmerkliche verloren, das
Ekelhafte war vom Duft der Blumen geschunt, ja beinahe interessant geworden,
und,  sonderbar,  von  Verwesung war  nichts  mehr  zu  riechen,  nicht  das
geringste mehr.  Es schien im Gegenteil ein heftiger beschwingter  Duft  von
Leben von dem Parfum auszugehen.
     Grenouille fullte es auf zwei Flakons, die er verstupselte  und zu sich
steckte. Dann wusch er die Flaschen,  Murser, Trichter und Luffel sorgfultig
mit  Wasser, rieb sie mit Bittermandelul ab, um alle geruchlichen Spuren  zu
verwischen, und nahm  eine zweite Mischflasche.  In ihr komponierte er rasch
ein anderes Parfum,  eine  Art Kopie des ersten, das  ebenfalls aus frischen
und aus blumigen Elementen bestand, bei dem jedoch die Basis nichts mehr von
dem Hexensud  enthielt, sondern ganz konventionell etwas Moschus, Amber, ein
klein wenig  Zibet und  ul von Zedernholz. Fur sich  genommen roch es vullig
anders als das erste flacher, unbescholtener, unvirulenter - denn  es fehlte
ihm die Komponente  des imitierten Menschendufts. Doch wenn ein gewuhnlicher
Mensch  es  applizierte und es sich mit seinem  eigenen Geruch vermuhlte, so
wurde es von  dem,  das Grenouille ausschließlich fur sich  geschaffen
hatte, nicht mehr zu unterscheiden sein.
     Nachdem er auch  das  zweite Parfum auf Flakons  gefullt hatte,  zog er
sich nackt aus und besprengte seine Kleider mit  jenem ersten. Dann betupfte
er sich selbst damit unter  den Achseln, zwischen den Zehen,  am Geschlecht,
auf  der  Brust,  an  Hals,  Ohren  und  Haaren,  zog  sich  wieder  an  und
verließ die Werkstatt.

32
     Als  er die  Straße  betrat, bekam  er  plutzlich Angst, denn  er
wusste, dass er zum ersten  Mal in seinem  Leben einen  menschlichen  Geruch
verbreitete. Er selbst aber fand, dass  er stinke, ganz  widerwurtig stinke.
Und er konnte sich nicht  vorstellen, dass andere Menschen seinen Duft nicht
ebenfalls als stinkend  empfunden, und wagte es nicht, direkt in die Schenke
zu gehen, wo Runel und der Haushofmeister des  Marquis auf  ihn warteten. Es
schien  ihm  weniger riskant,  die neue  Aura erst  in  anonymer Umgebung zu
erproben.
     Durch die engsten und dunkelsten Gassen schlich er zum Fluss  hinunter,
wo  die  Gerber und  die  Stoffurber  ihre  Ateliers besaßen  und  ihr
stinkendes Geschuft betrieben.  Wenn  ihm  jemand begegnete, oder wenn er an
einem  Hauseingang  voruberkam,  wo  Kinder  spielten   oder   alte   Frauen
saßen, zwang er sich,  langsamer zu gehen und  seinen  Duft  in  einer
großen geschlossenen Wolke um sich her zu tragen.
     Er war von Jugend an  gewohnt, dass Menschen, die an ihm vorubergingen,
keinerlei  Notiz  von ihm  nahmen,  nicht  aus  Verachtung -  wie  er einmal
geglaubt hatte -, sondern weil sie nichts von seiner  Existenz bemerkten. Es
war kein Raum um ihn gewesen, kein Wellenschlag, den er, wie andre Leute, in
der Atmosphure schlug, kein Schatten, sozusagen, den er uber das Gesicht der
andern Menschen  hutte  werfen  kunnen.  Nur  wenn  er direkt  mit  jemandem
zusammengestoßen   war,   im  Gedrunge  oder   urplutzlich  an   einer
Straßenecke, dann hatte es  einen  kurzen  Augenblick der  Wahrnehmung
gegeben; und  mit Entsetzen meistens prallte der  Getroffene zuruck, starrte
ihn, Grenouille, fur ein paar  Sekunden  an, als sehe  er ein Wesen, das  es
eigentlich  nicht  geben  durfte, ein Wesen, das, wiewohl unleugbar da,  auf
irgendeine Weise nicht prusent war -  und suchte  dann das  Weite und  hatte
seiner augenblicks wieder vergessen...
     Jetzt  aber,  in  den Gassen Montpelliers, spurte  und  sah  Grenouille
deutlich  -  und jedesmal,  wenn  er es wieder  sah,  durchrieselte  ihn ein
heftiges Gefuhl von Stolz -, dass er eine Wirkung auf die Menschen  ausubte.
Als er an einer Frau voruberging, die uber einen  Brunnenrand gebeugt stand,
bemerkte er, wie sie fur einen Augenblick den Kopf hob,  um zu sehen, wer da
sei, und sich dann,  offenbar beruhigt,  wieder  ihrem Eimer  zuwandte.  Ein
Mann, der mit dem Rucken zu ihm stand, drehte  sich um und schaute ihm  eine
ganze Weile lang neugierig nach. Kinder,  denen  er begegnete,  wichen aus -
nicht  ungstlich,  sondern um  ihm  Platz  zu  machen;  und selbst  wenn sie
seitlich aus  den  Hauseingungen  gelaufen kamen und  unvermittelt  auf  ihn
stießen,    erschraken    sie    nicht,    sondern    schlupften   wie
selbstverstundlich an ihm vorbei,  als hutten  sie eine Vorahnung von seiner
sich nuhernden Person gehabt.
     Durch  mehrere solche Begegnungen lernte  er, die Kraft und Wirkungsart
seiner  neuen  Aura  pruziser  einzuschutzen, und  wurde selbstsicherer  und
kecker. Er ging rascher auf die Menschen zu, strich dichter an ihnen vorbei,
spreizte gar einen Arm ein wenig weiter ab und streifte wie zufullig den Arm
eines Passanten. Einmal rempelte er, scheinbar aus Versehen, einen  Mann an,
den er  uberholen wollte. Er blieb stehen, entschuldigte sich, und der Mann,
der  noch gestern  von Grenouilles plutzlicher  Erscheinung  wie  vom Donner
geruhrt gewesen wure, tat, als sei nichts geschehen, nahm die Entschuldigung
an, luchelte sogar kurz und klopfte Grenouille auf die Schulter.
     Er  verließ die  Gassen  und  trat  auf  den Platz  vor  dem  Dom
Saint-Pierre.  Die  Glocken luuteten.  Zu beiden Seiten des Portals drungten
sich Menschen. Eine Trauung  war eben zu Ende.  Man  wollte die Braut sehen.
Grenouille lief hin  und mischte sich  unter die Menge.  Er  drungte, bohrte
sich  in sie  hinein, dorthin wollte  er,  wo  die  Menschen  am  dichtesten
standen, hautnah  sollten sie  um ihn sein, direkt unter die Nasen wollte er
ihnen seinen eigenen  Duft reiben.  Und  er spreizte  die Arme mitten in der
drangvollen Enge und spreizte die  Beine und riss sich den Kragen auf, damit
der Duft ungehindert von seinem Kurper abstrumen kunne...  und seine  Freude
war  grenzenlos,  als er merkte,  dass die andern  nichts merkten,  rein gar
nichts,  dass all  diese Munner und Frauen  und Kinder,  die ringsum an  ihn
gepresst  standen,  sich  so leicht  betrugen  ließen  und  seinen aus
Katzenscheiße,  Kuse und Essig zusammengepantschten  Gestank  als  den
Geruch  von ihresgleichen inhalierten und ihn,  Grenouille, die Kuckucksbrut
in ihrer Mitte, als einen Menschen unter Menschen akzeptierten.
     An  seinen Knien  spurte er ein Kind, ein kleines Mudchen, das zwischen
den Erwachsenen verkeilt  stand. Er hob es hoch, in heuchlerischer Fursorge,
und nahm es auf  den Arm, damit es besser sehen kunne. Die Mutter duldete es
nicht nur, sie dankte es ihm, und die Kleine jauchzte vor Vergnugen.
     So stand  Grenouille wohl eine Viertelstunde im  Schoß der Menge,
ein  fremdes Kind  gegen die scheinheilige Brust  gedruckt.  Und wuhrend die
Hochzeitsgesellschaft vorbeizog, begleitet vom druhnenden  Glockengeluut und
vom Jubel der  Menschen, uber die ein Regen von Munzen herabprasselte, brach
in  Grenouille  ein  anderer  Jubel los,  ein  schwarzer  Jubel,  ein  buses
Triumphgefuhl, das  ihn zittern  machte und  berauschte  wie ein Anfall  von
Geilheit, und  er hatte Muhe, es nicht wie  Gift  und Galle uber  all  diese
Menschen herspritzen zu  lassen  und  ihnen jubelnd ins Gesicht zu schreien:
dass er keine Angst vor ihnen habe; ja kaum noch sie hasse; sondern  dass er
sie  mit ganzer  Inbrunst verachte, weil  sie stinkend dumm waren;  weil sie
sich von ihm belugen und  betrugen  ließen; weil sie nichts waren, und
er war alles!  Und wie zum Hohn presste  er das Kind  enger an sich,  machte
sich  Luft und schrie mit den  undern im  Chor: "Hoch die Braut! Es lebe die
Braut! Es lebe das herrliche Paar!"
     Als die Hochzeitsgesellschaft  sich entfernt hatte und  die  Menge sich
aufzulusen  begann,  gab er  das Kind  seiner Mutter zuruck und  ging in die
Kirche, um sich von seiner Erregung zu erholen und auszuruhen. Im Innern des
Domes  stand die  Luft  voll  Weihrauch,  der in  kalten  Schwaden aus  zwei
Ruucherpfannen zu beiden Seiten des Altars  hervorquoll  und  sich  wie eine
erstickende Decke uber die  zarteren  Geruche  der Menschen legte,  die eben
noch hier gesessen hatten. Grenouille hockte  sich auf eine  Bank  unter dem
Chor.
     Mit  einem  Mal  kam  eine  große Zufriedenheit uber  ihn.  Keine
trunkene, wie er sie damals  im Schuße des Berges  bei seinen einsamen
Orgien empfunden hatte, sondern eine sehr kalte und nuchterne Zufriedenheit,
wie sie das Bewusstsein der eigenen Macht gebiert. Er wusste jetzt,  wozu er
fuhig war. Mit geringsten Hilfsmitteln hatte  er, dank seinem eigenen Genie,
den  Duft  des  Menschen  nachgeschaffen und  ihn auf Anhieb  gleich so  gut
getroffen,  dass  selbst  ein Kind  sich von ihm hatte tuuschen  lassen.  Er
wusste jetzt, dass er noch  mehr  vermochte. Er wusste, dass er  diesen Duft
verbessern konnte.  Er  wurde  einen Duft  kreieren kunnen,  der  nicht  nur
menschlich, sondern ubermenschlich war, einen Engelsduft, so unbeschreiblich
gut  und  lebenskruftig,  dass,  wer  ihn  roch,  bezaubert  war   und  ihn,
Grenouille, den Truger dieses Dufts, von ganzem Herzen lieben musste.
     Ja, lieben sollten sie  ihn, wenn sie im Banne  seines Duftes  standen,
nicht nur ihn als ihresgleichen  akzeptieren, ihn lieben  bis  zum Wahnsinn,
bis  zur Selbstaufgabe, zittern vor  Entzucken sollten sie, schreien, weinen
vor Wonne, ohne zu wissen, warum, auf die Knie  sollten sie sinken wie unter
Gottes  kaltem Weihrauch, wenn sie nur ihn, Grenouille, zu riechen  bekamen!
Er  wollte  der  omnipotente  Gott des Duftes sein, so wie er  es  in seinen
Phantasien gewesen war, aber nun in der  wirklichen Welt  und uber wirkliche
Menschen. Und er wusste, dass dies in seiner  Macht stand. Denn die Menschen
konnten die Augen zumachen  vor der Gruße, vor dem  Schrecklichen, vor
der Schunheit und die  Ohren verschließen vor Melodien oder beturenden
Worten. Aber  sie konnten sich nicht dem Duft entziehen.  Denn der Duft  war
ein Bruder des Atems. Mit ihm ging er in  die Menschen ein, sie konnten sich
seiner nicht erwehren, wenn sie leben wollten. Und mitten in sie hinein ging
der Duft, direkt ans  Herz, und unterschied dort  kategorisch uber Zuneigung
und Verachtung, Ekel und Lust, Liebe und Hass.  Wer die Geruche beherrschte,
der beherrschte die Herzen der Menschen.
     Ganz  gelust  saß Grenouille auf der Bank im Dom von Saint-Pierre
und  luchelte. Er war nicht euphorischer Stimmung,  als er den Plan  fasste,
Menschen zu beherrschen. Es war kein wahnsinniges Flackern in  seinen Augen,
und keine verruckte Grimasse uberzog sein Gesicht. Er war  nicht von Sinnen.
So klaren und heiteren  Geistes war er, dass er sich fragte, warum uberhaupt
er  es wollte. Und  er sagte sich, dass er es wolle, weil er durch und durch
buse  sei. Und  er luchelte  dabei  und  war  sehr  zufrieden.  Er  sah ganz
unschuldig aus, wie irgendein Mensch, der glucklich ist.
     Eine Weile lang blieb er so sitzen, in anduchtiger Ruhe, und atmete die
weihrauchsatte  Luft  in  tiefen Zugen  ein.  Und wieder  ging  ein heiteres
Schmunzeln uber  sein  Gesicht: Wie  miserabel dieser Gott  doch  roch!  Wie
lucherlich  schlecht doch der  Duft gemacht  war, den  dieser Gott von  sich
verstrumen ließ. Nicht einmal echter Weihrauchduft war es, was aus den
Pfannen qualmte.  Schlechtes Surrogat war es, verfulscht mit Lindenholz  und
Zimtstaub und  Salpeter. Gott stank. Gott war ein  kleiner armer Stinker. Er
war betrogen, dieser Gott, oder er war selbst ein Betruger, nicht anders als
Grenouille - nur ein um so viel schlechterer!

33
     Der Marquis de la Taillade-Espinasse war entzuckt von dem neuen Parfum.
Es  sei,  so sagte  er, selbst fur ihn  als Entdecker  des letalen Fluidums,
verbluffend zu sehen,  welch eklatanten  Einfluss ein so nebensuchliches und
fluchtiges Ding  wie ein  Parfum,  je nachdem, ob  es aus erdverbundnen oder
erdentruckten  Provenienzen  stamme,   auf  den  allgemeinen  Zustand  eines
Individuums nehme. Grenouille, der noch vor wenigen Stunden blass  und einer
Ohnmacht nahe hier gelegen, sehe so frisch und bluhend aus wie nur irgendein
gesunder  Mensch  seines Alters,  ja, man kunne sagen,  dass er - mit  allen
Einschrunkungen,  die  bei einem  Manne seines Standes  und seiner  geringen
Bildung angebracht  seien - fast  so etwas wie Persunlichkeit gewonnen habe.
Auf jeden Fall werde er, Taillade-Espinasse, im Kapitel uber vitale Diutetik
seiner demnuchst erscheinenden Abhandlung zur fluidalen Letaltheorie von dem
Vorfall Mitteilung  machen. Zunuchst wolle er  sich nun aber selbst mit  dem
neuen Duft parfumieren.
     Grenouille hundigte  ihm  die  beiden Flakons  mit dem  konventionellen
Blutenduft  aus,  und  der Marquis  besprengte  sich damit.  Er zeigte  sich
hochbefriedigt von der Wirkung. Ein wenig sei ihm, so gestand er, nachdem er
jahrelang von dem entsetzlichen  Veilchenduft wie von Blei belastet gewesen,
als wuchsen  ihm  blutene Flugel;  und  wenn  er  nicht  irre,  so lasse der
grußliche Schmerz seines Knies  ebenso  nach wie das Sausen der Ohren;
alles in allem  fuhle er  sich beschwingt,  ionisiert und  um etliche  Jahre
verjungt.  Er  ging auf  Grenouille  zu,  umarmte ihn und  nannte ihn  "mein
fluidaler  Bruder", hinzufugend,  es  handle sich  dabei  keineswegs um eine
gesellschaftliche,  sondern  um  eine rein spirituelle  Anrede in  conspectu
universalitatis fluidi letalis, vor welchem - und vor welchem allein! - alle
Menschen gleich  seien; auch plane er - und dies sagte er, indem er sich von
Grenouille  luste,  und  zwar  sehr  freundschaftlich,  nicht im  geringsten
angewidert,  fast  wie  von   seinesgleichen   luste   -  ,  in  Bulde  eine
internationale suprastundische  Loge zu  grunden, deren  Ziel  es  sei,  das
fluidum  letale  vollstundig zu uberwinden, um  es  in kurzester Zeit  durch
reines  fluidum  vitale  zu  ersetzen,   und  als  deren  ersten  Proselyten
Grenouille zu gewinnen  er  schon jetzt verspreche. Dann ließ  er sich
die Rezeptur fur das Blutenparfum auf einen Zettel schreiben, steckte diesen
zu sich und schenkte Grenouille funfzig Louisdor.
     Punktlich  eine  Woche nach  seinem  ersten  Vortrag  prusentierte  der
Marquis  de la Taillade-Espinasse seinen Schutzling abermals in der Aula der
Universitut. Der Andrang war ungeheuer. Ganz Montpellier war gekommen, nicht
allein  das   wissenschaftliche,  auch  und   gerade  das  gesellschaftliche
Montpellier, darunter viele Damen, die  den sagenhaften Huhlenmenschen sehen
wollten.  Und  obwohl die  Gegner  Taillades,  hauptsuchlich  Vertreter  des
>Freundeskreises der botanischen  Universitutsgurten<  und  Mitglieder
des  >Vereins  zur   Furderung  der  Agrikultur<,  all  ihre  Anhunger
mobilisiert  hatten, wurde die Veranstaltung  ein fulminanter Erfolg. Um dem
Publikum  Grenouilles  Zustand  vor  Wochenfrist ins  Geduchtnis  zu  rufen,
ließ  Taillade-Espinasse   zunuchst  Zeichnungen  kursieren,  die  den
Huhlenmenschen in seiner ganzen Hußlichkeit und Verkommenheit zeigten.
ann ließ er den  neuen Grenouille hereinfuhren, im  schunen samtblauen
Rock  und seidenen  Hemd,  geschminkt, gepudert und frisiert;  und schon die
Art,  wie  er  ging, aufrecht  numlich  und  mit  zierlichen  Schritten  und
elegantem Huftschwung,  wie er ganz  ohne  fremde Hilfe  das Podest erklomm,
sich tief verbeugte,  bald hier-, bald dorthin  luchelnd nickte,  ließ
alle Zweifler und  Kritiker verstummen.  Selbst die Freunde  der botanischen
Universitutsgurten schwiegen  betreten.  Zu eklatant war die Verunderung, zu
uberwultigend  das   Wunder,  das  hier   offenbar  geschehen  war:  Wo  vor
Wochenfrist ein  geschundenes, verrohtes Tier gekauert hatte, da stand jetzt
wahrhaftig ein zivilisierter, wohlgestalter  Mensch.  Es breitete  sich eine
fast  anduchtige Stimmung  im  Saale  aus, und  als  Taillade-Espinasse  zum
Vortrag anhob, herrschte vollkommene Stille.  Er entwickelte  abermals seine
sattsam  bekannte  Theorie  des  letalen  Erdfluidums, erluuterte dann,  mit
welchen mechanischen  und  diutetischen Mitteln  er es  aus  dem  Kurper des
Demonstranten vertrieben und durch  Vitalfluidum  ersetzt habe, und forderte
schließlich alle Anwesenden  auf, Freunde wie Gegner, angesichts solch
uberwultigender  Evidenz den  Widerstand gegen die neue Lehre aufzugeben und
gemeinsam  mit  ihm,  Taillade-Espinasse, das buse  Fluidum zu bekumpfen und
sich dem guten  vitalen Fluidum  zu uffnen. Hierbei breitete er die Arme aus
und schlug die Augen gen Himmel, und viele der gelehrten Munner taten es ihm
gleich, und die Frauen weinten.
     Grenouille stand auf dem Podest und hurte nicht zu.  Er beobachtete mit
grußter Genugtuung die Wirkung eines ganz anderen Fluidums, eines viel
realeren:  seines eignen. Er hatte  sich, den ruumlichen Erfordernissen  der
Aula  entsprechend,  sehr  stark  parfumiert,  und  die  Aura  seines Duftes
strahlte, kaum dass  er das Podium bestiegen hatte, muchtig von  ihm  ab. Er
sah sie - in der Tat sah er sie sogar mit  Augen! - die zuvorderst sitzenden
Zuschauer  erfassen, sich weiter nach hinten fortpflanzen  und  endlich  die
letzten Reihen und die Galerie erreichen. Und wen sie erfasste - das Herz im
Leibe sprang Grenouille vor Freude  -, den verunderte sie sichtbar. Im Banne
seines  Duftes,  aber  ohne  sich  dessen bewusst  zu  sein, wechselten  die
Menschen ihren  Gesichtsausdruck,  ihr  Gehabe, ihr Gefuhl. Wer ihn zunuchst
nur mit bassem Erstaunen beglotzt hatte, der  sah ihn  nun mit milderem Auge
an;  wer  zuruckgelehnt   in  seinem  Stuhl  verharrt  hatte,  mit  kritisch
gefurchter Stirn  und bedeutend herabgezogenen Mundwinkeln, der lehnte  sich
jetzt lockerer nach vorn und bekam ein kindlich gelustes Gesicht; und selbst
in den Gesichtern der ungstlichen, der Verschreckten, der Allersensibelsten,
die seinen ehemaligen Anblick nur mit Entsetzen und seinen jetzigen immerhin
noch  mit  gehuriger  Skepsis  ertragen  konnten,  zeigten sich Anfluge  von
Freundlichkeit, ja Sympathie,  als sein  Duft  sie  erreichte.  Am Ende  des
Vertrags  erhob sich  die ganze Versammlung  und brach in frenetischen Jubel
aus.  "Es  lebe  das vitale  Fluidum!  Es lebe Taillade-Espinasse!  Hoch die
fluidale  Theorie!  Nieder  mit  der  orthodoxen Medizin!"  - so schrie  das
gelehrte  Volk  von  Montpellier,  der bedeutendsten  Universitutsstadt  des
franzusischen Sudens, und der  Marquis  de  la Taillade-Espinasse  hatte die
grußte Stunde seines Lebens.
     Grenouille aber, der nun von seinem Podest herunterstieg und sich unter
die Menge  mischte, wusste, dass die  Ovationen eigentlich  ihm  galten, ihm
Jean-Baptiste Grenouille allein, auch wenn keiner  der Jubler  im Saal davon
etwas ahnte.

34
     Er blieb noch  einige Wochen in  Montpellier. Er hatte  eine  ziemliche
Beruhmtheit erlangt  und  wurde in die  Salons  eingeladen, wo man ihn  nach
seinem Huhlenleben und nach seiner Heilung durch den Marquis befragte. Immer
wieder  musste  er  die  Geschichte  von  den  Ruubern   erzuhlen,  die  ihn
verschleppt hatten, und  von dem Korb, der herabgelassen wurde, und von  der
Leiter. Und jedesmal schmuckte er sie pruchtiger aus und erfand neue Details
hinzu.  So bekam  er wieder eine gewisse ubung  im Sprechen - freilich  eine
sehr beschrunkte, denn mit  der Sprache hatte er es zeitlebens  nicht - und,
was ihm wichtiger war, einen routinierteren Umgang mit der Luge.
     Im Grunde, so  stellte er fest, konnte  er den Leuten erzuhlen, was  er
wollte. Wenn sie einmal Vertrauen gefasst hatten - und sie fassten Vertrauen
zu ihm mit  dem ersten  Atemzug,  den  sie  von  seinem  kunstlichen  Geruch
inhalierten  -, dann glaubten sie alles. Er bekam des weiteren  eine gewisse
Sicherheit im gesellschaftlichen Umgang, wie er sie  niemals besessen hatte.
Sie  druckte  sich sogar kurperlich aus. Es  war, als sei er gewachsen. Sein
Buckel schien zu schwinden. Er ging beinahe vollkommen aufrecht. Und wenn er
angesprochen wurde, so zuckte er nicht mehr zusammen, sondern blieb aufrecht
stehen und hielt den auf  ihn gerichteten Blicken stand.  Freilich, es wurde
in dieser  Zeit kein  Mann von Welt aus ihm, kein Salonluwe oder  souveruner
Gesellschafter.  Aber es fiel doch zusehends  das Verdruckte,  Linkische von
ihm ab  und machte einer  Haltung Platz,  die als  naturliche Bescheidenheit
oder  allenfalls als eine leichte  angeborene Schuchternheit  gedeutet wurde
und die auf manchen Herrn und manche Dame einen anruhrenden  Eindruck machte
-  man  hatte damals in mondunen Kreisen ein Faible  furs Naturliche und fur
eine Art ungehobelten Charmes.
     Anfang Murz packte  er seine Sachen und zog davon, heimlich, eines Tags
in  aller  Fruh,  kaum dass die  Tore  geuffnet waren,  bekleidet  mit einem
unscheinbaren  braunen  Rock,  den  er  am  Vortag  auf dem  Altkleidermarkt
erworben  hatte, und einem schubigen Hut,  der sein Gesicht  halb verdeckte.
Niemand erkannte ihn, niemand sah oder bemerkte ihn, denn er hatte an diesem
Tag  mit  Vorbedacht  auf sein Parfum verzichtet. Und  als der Marquis gegen
Mittag Nachforschungen anstellen  ließ, schworen die  Wachen Stein und
Bein, sie  hutten zwar  alle muglichen  Leute  die  Stadt verlassen gesehen,
nicht  aber  jenen  bekannten   Huhlenmenschen,   der  ihnen  ganz  bestimmt
aufgefallen  wure. Der  Marquis ließ daraufhin verbreiten,  Grenouille
habe   Montpellier   mit   seinem    Einverstundnis    verlassen,   um    in
Familienangelegenheiten nach  Paris  zu reisen. Insgeheim  urgerte  er  sich
allerdings  furchterlich,  denn er  hatte  vorgehabt,  mit  Grenouille  eine
Tournee  durch  das ganze Kunigreich zu unternehmen, um  Anhunger  fur seine
Fluidaltheorie zu werben.
     Nach einiger  Zeit beruhigte er sich wieder, denn sein Ruhm verbreitete
sich  auch ohne Tournee, fast ohne sein  Zutun. Es erschienen lange  Artikel
uber das fluidum letale Taillade im >Journal des Suavans< und sogar im
>Courier  de  l'Europe<,  und  von  weit  her  kamen   letalverseuchte
Patienten, um sich von ihm heilen zu lassen. Im Sommer 1764  grundete er die
erste >Loge des vitalen Fluidums<,  die in Montpellier 120  Mitglieder
zuhlte und Zweigstellen in Marseille  und  Lyon einrichtete. Dann  beschloss
er,  den Sprung nach Paris zu wagen, um von dort die ganze zivilisierte Welt
fur seine Lehre  zu erobern, wollte  vorher aber noch zur propagandistischen
Unterstutzung  seines  Feldzugs  eine  fluidale  Großtat  vollbringen,
welche die Heilung  des Huhlenmenschen sowie alle anderen Experimente in den
Schatten stellte,  und  ließ  sich  Anfang Dezember  von einer  Gruppe
unerschrockener  Adepten  zu  einer   Expedition  auf  den  Pic  du  Canigou
begleiten,  der auf  demselben Meridian wie  Paris  lag und fur den huchsten
Berg  der Pyrenuen galt. Der an der Schwelle zum Greisenalter stehende  Mann
wollte sich auf den 2800 Meter hohen Gipfel tragen lassen und sich dort drei
Wochen lang  der  schiersten,  frischesten Vitalluft aussetzen,  um,  wie er
verkundigte, punktlich am  Heiligen Abend  als kregler Jungling  von zwanzig
Jahren wieder herabzusteigen.
     Die  Adepten  gaben schon kurz hinter Vernet, der  letzten menschlichen
Siedlung am Fuße des furchterlichen Gebirges,  auf. Den Marquis jedoch
focht nichts an.  In der Eiseskulte seine Kleider von sich werfend und laute
Jauchzer ausstoßend,  begann er  den Aufstieg allein.  Das letzte, was
von  ihm gesehen wurde, war seine Silhouette,  die mit ekstatisch zum Himmel
erhobenen Hunden und singend im Schneesturm verschwand.
     Am Heiligen Abend warteten die Junger vergebens auf die Wiederkunft des
Marquis de la Taillade-Espinasse. Er kam weder als Greis  noch als Jungling.
Auch im Fruhsommer des nuchsten  Jahres, als sich die Wagemutigsten  auf die
Suche  machten  und den noch immer verschneiten Gipfel  des  Pic du  Canigou
erklommen,  fand  sich  nichts  mehr  von  ihm,  kein  Kleidungsstuck,  kein
Kurperteil, kein Knuchelchen.
     Seiner Lehre  tat dies freilich  keinen Abbruch. Im Gegenteil.  Es ging
bald die Sage,  er  habe  sich  auf der  Spitze  des  Berges mit  dem ewigen
Vitalfluidum  vermuhlt, sich in  es und  es in  sich  aufgelust  und schwebe
fortan unsichtbar,  aber in ewiger Jugend uber den Gipfeln der Pyrenuen, und
wer hinaufsteige zu ihm, der werde  seiner teilhaftig  und  bliebe ein  Jahr
lang  von Krankheit und vom Prozess des Alterns  verschont. Bis weit ins 19.
Jahrhundert  hinein wurde Taillades Fluidaltheorie an  manchem medizinischen
Lehrstuhl  verfochten  und  in   vielen  okkulten   Vereinen   therapeutisch
angewendet. Und noch heute gibt es zu beiden Seiten der Pyrenuen, namentlich
in Perpignan  und Figueras, geheime Tailladistenlogen, die  sich  einmal  im
Jahr treffen, um den Pic du Camgou zu besteigen.
     Dort zunden sie ein großes  Feuer an, vorgeblich aus  Anlass  der
Sonnenwende  und zu Ehren des heiligen Johannes - in Wirklichkeit  aber,  um
ihrem Meister Taillade-Espinasse und seinem großen Fluidum zu huldigen
und um das ewige Leben zu erlangen.

DRITTER TEIL

35
     Wuhrend Grenouille  fur die erste Etappe seiner Reise durch  Frankreich
sieben Jahre  gebraucht hatte,  brachte  er die zweite in weniger als sieben
Tagen  hinter sich. Er mied die belebten Straßen  und die Studte nicht
mehr, er machte keine Umwege. Er hatte einen Geruch, er hatte Geld, er hatte
Selbstvertrauen, und er hatte es eilig.
     Schon  am Abend des Tages, da er Montpellier verlassen hatte, erreichte
er Le Grau-du-Roi, eine kleine Hafenstadt  sudwestlich von Aigues-Mortes, wo
er sich  auf  einen  Lastensegler  nach  Marseille einschiffte. In Marseille
verließ er den Hafen gar nicht erst, sondern suchte gleich ein Schiff,
das ihn weiter die Kuste entlang nach Osten brachte. Zwei Tage sputer war er
in Toulon, nach drei weiteren Tagen in Cannes. Den Rest des Weges ging er zu
Fuß.  Er folgte  einem Pfad, der landeinwurts nach  Norden fuhrte, die
Hugel hinauf.
     Nach zwei Stunden stand er auf der Kuppe, und vor ihm breitete sich ein
mehrere Meilen umfassendes Becken aus,  eine Art  riesiger  landschaftlicher
Schussel,  deren  Umgrenzung  ringsum  aus  sanft  ansteigenden  Hugeln  und
schroffen  Bergketten  bestand  und  deren  weite Mulde mit frischbestellten
Feldern, Gurten und  Olivenhainen uberzogen war.  Es  lag ein vullig eignes,
sonderbar  intimes Klima uber dieser Schussel.  Obwohl das Meer  so nah war,
dass  man es von den Hugelkuppen  aus  sehen  konnte,  herrschte hier nichts
Maritimes,   nichts   Salzig-Sandiges,   nichts  Offenes,   sondern   stille
Abgeschiedenheit,  ganz  so,  als  wure man  viele Tagesreisen von der Kuste
entfernt.  Und obwohl nach Norden zu  die großen Gebirge  standen, auf
denen  noch  der  Schnee  lag und noch lange liegen wurde,  war  hier nichts
Rauhes oder  Karges zu spuren und kein kalter Wind.  Der Fruhling war weiter
vorangeschritten als in Montpellier. Ein milder  Dunst deckte die Felder wie
eine gluserne Glocke. Aprikosen- und Mandelbuume bluhten, und die warme Luft
durchzog der Duft von Narzissen.
     Am anderen Ende  der  großen  Schussel,  vielleicht  zwei  Meilen
entfernt, lag, oder  besser gesagt, klebte  an den ansteigenden Bergen  eine
Stadt.  Sie  machte  aus der Entfernung gesehen  keinen  besonders  pompusen
Eindruck. Da  war kein muchtiger Dom, der  die Huuser  uberragte, bloß
ein kleiner Stumpen von Kirchturm, keine dominierende Feste, kein auffallend
pruchtiges Gebuude.  Die  Mauern  schienen alles andere als  trutzig, da und
dort  quollen die Huuser uber  ihre Begrenzung hinaus, vor allem nach  unten
zur Ebene hin, und verliehen dem Weichbild ein etwas zerfleddertes Aussehen.
Es war, als sei  dieser Ort schon zu oft erobert und wieder entsetzt worden,
als sei  er es mude,  kunftigen Eindringlingen noch  ernsthaften  Widerstand
entgegenzusetzen  - aber  nicht  aus Schwuche,  sondern  aus Lussigkeit oder
sogar aus einem Gefuhl von Sturke. Er sah aus, als habe er es nicht nutig zu
prunken.  Er   beherrschte  die  große  duftende  Schussel  zu  seinen
Fußen, und das schien ihm zu genugen.
     Dieser zugleich  unansehnliche und  selbstbewusste  Ort  war die  Stadt
Grasse,   seit   einigen   Jahrzehnten   unumstrittene    Produktions-   und
Handelsmetropole  fur  Duftstoffe, Parfumeriewaren, Seifen und ule. Giuseppe
Baldini   hatte   ihren   Namen   immer   mit   schwurmerischer   Verzuckung
ausgesprochen.  Ein  Rom der  Dufte  sei  die Stadt,  das  gelobte  Land der
Parfumeure, und wer nicht seine Sporen hier verdient  habe, der trage  nicht
zu Recht den Namen Parfumeur.
     Grenouille  sah  mit  sehr nuchternem Blick  auf die Stadt  Grasse.  Er
suchte kein gelobtes Land der Parfumerie, und ihm ging das Herz nicht auf im
Angesicht des Nestes,  das da druben an den Hungen klebte.  Er war gekommen,
weil er wusste, dass es  dort einige  Techniken der Duftgewinnung  besser zu
lernen gab als anderswo. Und diese wollte er sich aneignen, denn er brauchte
sie fur  seine Zwecke.  Er zog den Flakon mit seinem  Parfum aus der Tasche,
betupfte  sich  sparsam  und  machte  sich auf den Weg.  Anderthalb  Stunden
sputer, gegen Mittag, war er in Grasse.
     Er aß in einem Gasthof am oberen Ende der Stadt, an der Place aux
Aires. Der Platz  war der  Lunge nach von einem  Bach durchschnitten, an dem
die Gerber  ihre  Huute  wuschen,  um sie  anschließend  zum  Trocknen
auszubreiten.  Der  Geruch  war  so stechend, dass  manchem  der  Guste  der
Geschmack  am Essen verging. Ihm,  Grenouille,  nicht.  Ihm  war der  Geruch
vertraut, ihm gab  er ein Gefuhl von Sicherheit. In  allen Studten suchte er
immer zuerst  die Viertel  der Gerber auf. Es war ihm dann, als sei er,  aus
der Sphure  des  Gestankes kommend und von dort aus die anderen Regionen des
Orts erkundend, kein Fremdling mehr.
     Den  ganzen  Nachmittag  uber  durchstreifte  er  die  Stadt.  Sie  war
unglaublich schmutzig, trotz oder vielmehr gerade wegen des  vielen Wassers,
das aus  Dutzenden von Quellen und Brunnen sprudelte, in ungeregelten Buchen
und Rinnsalen  stadtabwurts gurgelte und  die Gassen unterminierte  oder mit
Schlamm uberschwemmte. Die Huuser standen in manchen Vierteln so dicht, dass
fur die Durchlusse und Treppchen  nur  noch  eine  Elle weit Platz blieb und
sich die im Schlamm watenden Passanten aneinander vorbeipressen mussten. Und
selbst auf den Plutzen  und den wenigen breiteren  Straßen konnten die
Fuhrwerke einander kaum ausweichen.
     Dennoch, bei allem Schmutz,  bei aller  Schmuddligkeit und Enge,  barst
die  Stadt  vor  gewerblicher  Betriebsamkeit.   Nicht  weniger  als  sieben
Seifenkochereien  machte Grenouille bei  seinem  Rundgang  aus,  ein Dutzend
Parfumerie-   und  Handschuhmachermeister,  unzuhlige   kleinere  Destillen,
Pomadeateliers  und Spezereien und schließlich einige sieben  Hundler,
die Dufte en gros vertrieben.
     Dies    waren    nun    allerdings    Kaufleute,    die    uber   wahre
Duftstoffgroßkontore verfugten. Anzusehen war es ihren Huusern oftmals
kaum.   Die  zur  Straße  hin   gelegenen  Fassaden  sahen  burgerlich
bescheiden aus. Doch was dahinter lagerte, auf Speichern und in riesenhaften
Kellern, an Fussern  von  ul,  an Stapeln  von  feinster  Lavendelseife,  an
Ballons  von Blutenwussern, Weinen, Alkoholen, an  Ballen von Duftleder,  an
Sucken und Truhen und Kisten, vollgestopft mit Gewurzen... - Grenouille roch
es in allen Einzelheiten  durch die dicksten Mauern -, das waren Reichtumer,
wie sie Fursten nicht besaßen. Und wenn er schurfer hinroch, durch die
zur Straße gelegenen prosaischen Geschufts- und  Lagerruume  hindurch,
dann entdeckte er, dass auf der Ruckseite dieser kleinkarierten Burgerhuuser
sich  Gebuulichkeiten  der  luxuriusesten  Art  befanden.  Um  kleine,  aber
reizende  Gurten,  in denen Oleander und Palmen gediehen  und  zierliche von
Rabatten  umfasste Springbrunnen  gur  gelten, dehnten  sich, meist U-furmig
nach   Suden   gebaut,   die   eigentlichen    Flugel   der   Anwesen   aus:
sonnendurchflutete,    seidentapetenbespannte    Schlafgemucher    in    den
Obergeschossen, pruchtige  mit exotischem  Holz  getufelte  Salons zu ebener
Erde und Speisesule, bisweilen terrassenhaft  ins Freie vorgebaut, in  denen
tatsuchlich,   wie  Baldini   erzuhlt   hatte,  mit  goldenem   Besteck  von
porzellanenen  Tellern  gegessen  wurde.  Die  Herren,  die   hinter  diesen
bescheidenen  Kulissen  wohnten,  rochen  nach  Gold  und nach  Macht,  nach
schwerem gesichertem Reichtum, und sie rochen sturker danach als  alles, was
Grenouille  bisher  auf seiner  Reise  durch die Provinz  in dieser Hinsicht
gerochen hatte.
     Vor einem der camouflierten  Palazzi blieb er  lungere Zeit stehen. Das
Haus befand sich am Anfang der Rue Droite, einer Hauptstraße,  die die
Stadt in  ihrer  ganzen Lunge von  Westen nach Osten durchzog. Es war  nicht
außergewuhnlich  anzusehen,  wohl  etwas breiter  und behubiger an der
Front  als  die  Nachbargebuude,  aber  durchaus  nicht  imposant.  Vor  der
Toreinfahrt stand ein  Wagen  mit Fussern, die uber  eine  Pritsche entladen
wurden. Ein zweites Fuhrwerk wartete. Ein Mann ging mit Papieren ins Kontor,
kam  mit  einem  anderen Mann  wieder  heraus,  beide  verschwanden  in  der
Toreinfahrt. Grenouille stand  an der gegenuberliegenden  Straßenseite
und  sah  dem  Treiben  zu. Was da  vor sich ging, interessierte  ihn nicht.
Trotzdem blieb er stehen. Irgendetwas hielt ihn fest.
     Er  schloss die  Augen und konzentrierte sich auf die  Geruche, die ihm
von dem Gebuude gegenuber  zuflogen. Da waren die Geruche  der Fusser, Essig
und  Wein,  dann  die hundertfultigen schweren  Geruche des Lagers, dann die
Geruche des Reichtums, die aus den Mauern transpirierten wie feiner goldener
Schweiß, und schließlich  die Geruche eines Gartens, der auf der
anderen Seite des Hauses liegen musste. Es war nicht leicht, diese  zarteren
Dufte des Gartens  aufzufangen,  denn sie zogen nur in dunnen Streifen  uber
den  Giebel  des Hauses hinweg herab auf die Straße. Grenouille machte
Magnolien aus,  Hyazinthen, Seidelbast und  Rhododendron... - aber da schien
noch etwas anderes zu sein,  etwas murderisch  Gutes,  was  in diesem Garten
duftete, ein Geruch so  exquisit, wie er ihn  in  seinem Leben noch nicht  -
oder  doch nur  ein einziges Mal - in die  Nase  bekommen hatte... Er musste
nuher an diesen Duft heran.
     Er  uberlegte,  ob  er  einfach  durch die Toreinfahrt  in das  Anwesen
eindringen sollte. Aber da waren unterdessen so  viele Leute mit dem Abladen
und dem Kontrollieren der Fusser  beschuftigt, dass  er  sicher  aufgefallen
wure. Er entschloss sich, die Straße zuruckzugehen, um eine Gasse oder
einen  Durchlaß  zu finden, der vielleicht an der Querseite des Hauses
entlangfuhrte. Nach wenigen Metern hatte er  das Stadttor am  Beginn der Rue
Droite erreicht. Er durchschritt es, hielt sich scharf links und  folgte dem
Verlauf der Stadtmauer bergabwurts. Nicht weit, und er roch den Garten, erst
schwach,  noch  mit  der  Luft der Felder  vermischt,  dann  immer  sturker.
Schließlich wusste er, dass er ihm ganz nahe war.  Der Garten  grenzte
an  die  Stadtmauer. Er war direkt neben ihm. Wenn  er ein wenig zurucktrat,
konnte er uber die Mauer hinweg die obersten Zweige der Orangenbuume sehen.
     Wieder schloss er die Augen. Die Dufte des Gartens fielen uber ihn her,
deutlich und klar konturiert wie  die farbigen Bunder eines Regenbogens. Und
der eine, der kostbare, der,  auf den es ihm ankam, war darunter. Grenouille
wurde es heiß vor Wonne  und kalt vor Schrecken. Das Blut stieg ihm zu
Kopfe  wie einem  ertappten  Buben,  und  es  wich zuruck in  die Mitte  des
Kurpers, und es stieg wieder und wich  wieder, und er  konnte nichts dagegen
tun. Zu  plutzlich war diese Geruchsattacke gekommen.  Fur einen Augenblick,
fur einen Atemzug  lang,  fur die Ewigkeit  schien  ihm, als  sei  die  Zeit
verdoppelt  oder radikal verschwunden,  denn er wusste nicht mehr, war jetzt
jetzt und war hier hier, oder war nicht vielmehr jetzt damals und hier dort,
numlich  Rue des Marais  in  Paris,  September  1753: Der  Duft, der aus dem
Garten heruberwehte, war der  Duft  des rothaarigen Mudchens, das  er damals
ermordet hatte. Dass  er diesen Duft in der Welt wiedergefunden hatte, trieb
ihm  Trunen der Gluckseligkeit in die  Augen - und dass  es nicht wahr  sein
konnte, ließ ihn zu Tode erschrecken.
     Ihm  schwindelte, und er taumelte ein wenig  und musste sich  gegen die
Mauer stutzen und langsam  an  ihr  herab  in die Hocke gleiten lassen. Sich
dort versammelnd und seinen Geist  bezuhmend, begann er, den fatalen Duft in
kurzeren, weniger riskanten Atemzugen einzuziehen. Und er stellte fest, dass
der  Duft hinter der  Mauer dem Duft  des  rothaarigen Mudchens zwar  extrem
uhnlich, aber nicht vollkommen gleich war. Freilich stammte er ebenfalls von
einem  rothaarigen Mudchen,  daran  war kein Zweifel muglich. Grenouille sah
dieses Mudchen in seiner olfaktorischen Vorstellung  wie auf einem Bilde vor
sich: Es saß nicht still,  sondern es sprang hin und her,  es erhitzte
sich und kuhlte sich wieder ab, offenbar  spielte es  ein Spiel, bei dem man
sich  rasch  bewegen und rasch wieder stillstehen musste - mit einer zweiten
Person    ubrigens   von    vullig    unsignifikantem   Geruch.   Es   hatte
blendendweiße Haut. Es hatte  grunliche Augen. Es hatte Sommersprossen
im Gesicht, am Hals und an  den Brusten... das heisst  - Grenouille  stockte
fur einen  Moment der Atem,  dann schnupperte er heftiger und versuchte, die
Geruchserinnerung an das Mudchen aus der Rue des Marais zuruckzudrungen -...
das heißt, dieses  Mudchen hatte noch gar keine Bruste im wahren Sinne
des Wortes! Es hatte kaum beginnende Ansutze von Brusten. Es hatte unendlich
zart und gering duftende,  von Sommersprossen  umsprenkelte, sich vielleicht
erst seit  wenigen  Tagen,  vielleicht  erst  seit  wenigen Stunden,... seit
diesem  Augenblick  eigentlich erst, sich zu  dehnen beginnende Huubchen von
Brustchen. Mit  einem Wort:  Das Mudchen war noch ein Kind. Aber was fur ein
Kind!
     Grenouille  stand  der  Schweiß  auf der Stirn.  Er wusste,  dass
Kinder   nicht    sonderlich    rochen,    ebensowenig    wie    die    grun
aufschießenden  Blumen  vor ihrer Blute.  Diese aber, diese fast  noch
geschlossene  Blute  hinter  der  Mauer, die gerade eben  erst, und noch von
niemandem  als  ihm,  Grenouille,  bemerkt,  die  ersten  duftenden  Spitzen
hervortrieb, duftete schon jetzt so haarstruubend himmlisch, dass, wenn  sie
sich erst  zu ganzer Pracht entfaltet haben wurde, sie ein Parfum verstrumen
wurde, wie es  die Welt noch  nicht gerochen  hatte. Sie  riecht schon jetzt
besser, dachte Grenouille, als damals  das Mudchen aus der Rue des  Marais -
nicht  so  kruftig, nicht  so  voluminus, aber  feiner,  facettenreicher und
zugleich  naturlicher. In  ein  bis zwei  Jahren  aber  wurde dieser  Geruch
gereift sein und  eine Wucht bekommen, der sich kein Mensch, weder Mann noch
Frau,  wurde  entziehen kunnen.  Und  die  Leute  wurden  uberwultigt  sein,
entwaffnet, hilflos  vor dem  Zauber dieses  Mudchens, und  sie wurden nicht
wissen, warum.  Und  weil sie dumm  sind und  ihre  Nasen  nur zum Schnaufen
gebrauchen kunnen, alles und jedes aber mit ihren Augen zu erkennen glauben,
wurden sie sagen, es  sei, weil dieses Mudchen Schunheit besitze  und Grazie
und Anmut. Sie wurden in  ihrer Beschrunktheit seine ebenmußigen  Zuge
ruhmen, die schlanke Figur, den tadellosen Busen. Und ihre Augen, wurden sie
sagen,  seien  wie  Smaragde  und  die Zuhne  wie Perlen  und  ihre  Glieder
elfenbeinglatt - und  was der idiotischen Vergleiche noch mehr sind. Und sie
wurden sie zur Jasminkunigin kuren, und  sie wurde gemalt werden von  bluden
Portrutisten,  ihr  Bild  wurde begafft werden, man wurde sagen, sie sei die
schunste   Frau   Frankreichs.    Und   Junglinge   werden   nuchtelang   zu
Mandolinenklungen  heulend unter  ihrem Fenster sitzen... dicke  reiche alte
Munner  auf den Knien rutschend ihren Vater um  ihre  Hand  anbetteln... und
Frauen  jeden Alters werden bei ihrem Anblick  seufzen  und im Schlaf  davon
truumen, nur einen Tag lang so  verfuhrerisch auszusehen  wie sie.  Und  sie
werden  alle  nicht  wissen, dass  es nicht  ihr Aussehen ist,  dem  sie  in
Wahrheit  verfallen  sind,  nicht  ihre   angeblich  makellose  uußere
Schunheit, sondern einzig  ihr unvergleichlicher,  herrlicher  Duft! Nur  er
wurde es wissen, er Grenouille, er allein. Er wusste es ja jetzt schon.
     Ach! Er wollte diesen Duft haben! Nicht auf  so  vergebliche, tuppische
Weise haben wie damals den Duft  des  Mudchens aus der Rue  des  Marais. Den
hatte er ja nur in  sich  hineingesoffen und damit zersturt. Nein, den  Duft
des Mudchens hinter der Mauer wollte  er sich  wahrhaftig aneignen;  ihn wie
eine  Haut  von  ihr abziehen  und zu seinem  eigenen Duft  machen.  Wie das
geschehen sollte, wusste er noch nicht. Aber er hatte ja zwei Jahre Zeit, es
zu lernen. Es  konnte im Grunde nicht schwieriger  sein, als den Duft  einer
seltenen Blume zu rauben.
     Er stand auf. Anduchtig fast, als verließe er etwas Heiliges oder
eine Schluferin, entfernte er sich, geduckt,  leise, dass  niemand ihn sehe,
niemand ihn  hure,  niemand  auf seinen kustlichen Fund aufmerksam werde. So
floh  er an  der Mauer entlang bis ans entgegengesetzte  Ende der  Stadt, wo
sich das  Mudchenparfum  endlich verlor und  er  an  der Porte des  Feneants
wieder Einlass  fand. Im Schatten der Huuser blieb er stehen.  Der stinkende
Dunst der Gassen gab ihm Sicherheit  und half ihm, die Leidenschaft, die ihn
uberfallen  hatte,  zu bundigen.  Nach einer  Viertelstunde  war  er  wieder
vollkommen ruhig geworden. Furs erste, dachte er, wurde er nicht mehr in die
Nuhe des Gartens hinter der Mauer gehen. Es war  nicht nutig. Es erregte ihn
zu sehr. Die Blume  dort gedieh ohne  sein Zutun, und  auf welche Weise  sie
gedeihen wurde,  wusste er ohnehin. Er durfte sich nicht zur Unzeit an ihrem
Duft  berauschen.  Er  musste  sich  in  Arbeit  sturzen.  Er  musste  seine
Kenntnisse erweitern und seine handwerklichen Fuhigkeiten vervollkommnen, um
fur die Zeit der Ernte gerustet zu sein. Er hatte noch zwei Jahre Zeit.

36
     Nicht  weit  von  der  Porte  des  Feneants, in der Rue  de  la  Louve,
entdeckte Grenouille ein kleines Parfumeuratelier und fragte nach Arbeit.
     Es  erwies sich,  dass der  Patron, Maitre Parfumeur Honore Arnulfi, im
vergangenen  Winter  verstorben  war  und  dass  seine  Witwe, eine lebhafte
schwarzhaarige Frau von vielleicht dreißig Jahren, das Geschuft allein
mit Hilfe eines Gesellen fuhrte.
     Madame Arnulfi, nachdem  sie lange  uber die schlechten Zeiten und uber
ihre  prekure  wirtschaftliche  Lage geklagt hatte, erklurte, dass sie  sich
zwar eigentlich  keinen  zweiten  Gesellen leisten kunne,  andrerseits  aber
wegen  der  vielen  anfallenden  Arbeit  dringend  einen brauche;  dass  sie
außerdem einen zweiten Gesellen hier bei sich im Hause gar nicht wurde
beherbergen  kunnen,  andrerseits  aber  uber  eine  kleine Kabane auf ihrem
Olivengarten hinter dem Franziskanerkloster - keine  zehn Minuten von hier -
verfuge, in welcher ein anspruchsloser junger Mensch zur Not wurde nuchtigen
kunnen; dass sie ferner  zwar  als ehrliche  Meisterin um ihre Verantwortung
fur das leibliche  Wohl  ihrer  Gesellen wisse,  sich  aber andrerseits ganz
außerstande sehe, zwei warme Mahlzeiten am Tag zu gewuhren - mit einem
Wort: Madame Arnulfi  war - was  Grenouille freilich  schon  lungst gerochen
hatte - eine Frau von  gesundem Wohlstand und gesundem Geschuftssinn. Und da
es ihm selber auf Geld nicht ankam und er sich mit zwei Franc Lohn pro Woche
und den ubrigen durftigen Bedingungen zufrieden erklurte, wurden sie schnell
einig. Der erste Geselle wurde gerufen, ein riesenhafter Mann namens  Druot,
von dem  Grenouille  sofort erriet, dass er  gewohnt war,  Madames  Bett  zu
teilen,  und  ohne dessen Konsultation  sie offenbar gewisse  Entscheidungen
nicht  traf.  Er stellte sich  vor Grenouille hin, der  in Gegenwart  dieses
Hunen  geradezu  lucherlich  windig  aussah,  breitbeinig,  eine  Wolke  von
Spermiengeruch  verbreitend,  musterte ihn, fasste ihn scharf  ins Auge, als
wolle  er  auf  diese  Weise  irgendwelche  unlauteren Absichten oder  einen
muglichen Nebenbuhler erkennen,  grinste  schließlich herablassend und
gab mit einem Nicken sein Einverstundnis.
     Damit  war  alles geregelt.  Grenouille  erhielt einen  Hundedruck, ein
kaltes Abendbrot,  eine Decke  und  den  Schlussel  fur  die  Kabane,  einen
fensterlosen Verschlag, der  angenehm  nach altem Schafmist und Heu roch und
in dem er sich,  so gut es ging, einrichtete.  Am nuchsten Tag trat er seine
Arbeit bei Madame Arnulfi an.
     Es war die Zeit der Narzissen. Madame Arnulfi ließ die Blumen auf
eigenen kleinen Parzellen Landes ziehen, die sie unterhalb  der Stadt in der
großen Schussel besaß, oder  sie kaufte  sie von den Bauern, mit
denen sie um jedes Lot erbittert feilschte. Die Bluten wurden schon in aller
Fruh geliefert,  kurbeweise  in das  Atelier geschuttet, zehntausendfach, in
voluminusen,   aber   federleichten  duftenden   Haufen.  Druot  unterdessen
verflussigte in einem großen  Kessel Schweine- und Rindertalg zu einer
cremigen  Suppe,  in die  er,  wuhrend  Grenouille  unaufhurlich  mit  einem
besenlangen  Spatel  ruhren  musste,   scheffelweise  die   frischen  Bluten
schuttete. Wie zu Tode erschreckte Augen lagen sie fur eine Sekunde  auf der
Oberfluche und erbleichten  in dem Moment, da der Spatel sie unterruhrte und
das warme Fett sie umschloss. Und fast im selben Moment waren sie auch schon
erschlafft  und verwelkt, und offenbar kam der Tod so  rasch  uber sie, dass
ihnen gar keine andere Wahl mehr blieb, als ihren  letzten duftenden Seufzer
eben  jenem Medium  einzuhauchen,  das  sie  ertrunkte;  denn  -  Grenouille
gewahrte  es  zu seinem  unbeschreiblichen Entzucken -  je mehr Bluten er in
seinem Kessel unterruhrte, desto sturker duftete das Fett. Und zwar waren es
nicht etwa  die toten  Bluten, die im Fett weiterdufteten, nein, es war  das
Fett selbst, das sich den Duft der Bluten angeeignet hatte.
     Mitunter wurde die Suppe  zu dick,  und  sie mussten  sie  rasch  durch
große  Siebe  gießen,  um  sie  von den ausgelaugten Leichen  zu
befreien  und fur  frische  Blutenbereit  zu  machen.  Dann scheffelten  und
ruhrten und seihten  sie weiter, den ganzen  Tag uber  ohne Pause, denn  das
Geschuft duldete keine Verzugerung, bis gegen  Abend der ganze  Blutenhaufen
durch den Fettkessel gewandert war. Die  Abfulle wurden - damit auch  nichts
verloren ginge -  mit kochendem Wasser uberbruht und in  einer Spindelpresse
bis zum  letzten Tropfen ausgewrungen, was immerhin noch ein zart  duftendes
ul abgab. Das Gros des Duftes aber, die Seele eines Meeres  von  Bluten, war
im   Kessel   verblieben,   eingeschlossen   und   bewahrt  im  unansehnlich
grauweißen, nun langsam erstarrenden Fett.
     Am kommenden Tag wurde  die Mazeration, wie  man diese Prozedur nannte,
fortgesetzt, der Kessel wieder angeheizt, das Fett verflussigt und mit neuen
Bluten beschickt. So ging es mehrere Tage lang von fruh bis sput. Die Arbeit
war anstrengend. Grenouille hatte bleierne Arme, Schwielen an den Hunden und
Schmerzen im Rucken, wenn er abends in seine Kabane wankte.  Druot, der wohl
dreimal so kruftig wie  er war,  luste ihn kein einziges Mal beim Ruhren ab,
sondern begnugte  sich, die  federleichten Bluten  nachzuschutten,  auf  das
Feuer aufzupassen  und gelegentlich, der Hitze  wegen, einen Schluck trinken
zu gehen. Aber Grenouille muckte nicht auf. Klaglos ruhrte er die Bluten ins
Fett, von morgens bis abends, und spurte wuhrend des Ruhrens die Anstrengung
kaum, denn er war immer aufs neue fasziniert von dem Prozess, der sich unter
seinen Augen und  unter seiner Nase abspielte: dem raschen Welken der Bluten
und der Absorption ihres Duftes.
     Nach einiger Zeit entschied Druot, dass das  Fett nun gesuttigt sei und
keinen weiteren Duft mehr absorbieren kunne. Sie luschten das Feuer, seihten
die schwere Suppe zum letzten Mal ab und fullten sie in Tiegel aus Steingut,
wo sie sich alsbald zu einer herrlich duftenden Pomade verfestigte.
     Dies  war  die  Stunde  von  Madame Arnulfi, die kam, um  das  kostbare
Produkt zu prufen, zu beschriften und die Ausbeute genauestens nach Qualitut
und  Quantitut  in ihren  Buchern  zu verzeichnen.  Nachdem  sie die  Tiegel
huchstpersunlich  verschlossen, versiegelt  und in die kuhlen  Tiefen  ihres
Kellers  getragen  hatte,  zog  sie  ihr  schwarzes  Kleid  an,  nahm  ihren
Witwenschleier   und   machte   die   Runde   bei    den   Kaufleuten    und
Parfumhandelshuusern der  Stadt. Mit  bewegenden Worten  schilderte sie  den
Herren  ihre  Situation als alleinstehende  Frau,  ließ sich  Angebote
machen, verglich die Preise, seufzte und verkaufte endlich -  oder verkaufte
nicht. Parfumierte Pomade,  kuhl gelagert, hielt  sich lange. Und  wenn  die
Preise jetzt  zu  wunschen  ubrigließen,  wer  weiß,  vielleicht
kletterten sie im  Winter  oder nuchsten Fruhjahr in die Huhe.  Auch  war zu
uberlegen, ob man nicht, statt diesen Pfeffersucken zu verkaufen, mit andern
kleinen Produzenten gemeinsam eine Ladung Pomade nach Genua verschiffen oder
sich  an  einem Konvoi  zur  Herbstmesse  in Beaucaire  beteiligen  sollte -
riskante   Unternehmungen,   gewiss,   doch  im   Erfolgsfall  uußerst
eintruglich. Diese verschiedenen  Muglichkeiten  wog  Madame Arnulfi sorgsam
gegeneinander ab, und manchmal verband sie sie auch und verkaufte einen Teil
ihrer  Schutze,  hob einen anderen auf und  handelte mit  einem  dritten auf
eigenes Risiko. Hatte sie allerdings  bei ihren  Erkundigungen  den Eindruck
gewonnen, der Pomademarkt  sei ubersuttigt und werde sich in absehbarer Zeit
nicht zu  ihren  Gunsten verknappen, so eilte  sie wehenden  Schleiers  nach
Hause  und  gab  Druot  den Auftrag,  die ganze Produktion  einer  Lavage zu
unterziehen und sie in Essence Absolue zu verwandeln.
     Und   dann  wurde  die  Pomade  wieder  aus   dem  Keller   geholt,  in
verschlossenen  Tupfen  aufs  Vorsichtigste erwurmt, mit feinstem  Weingeist
versetzt und  vermittels  eines  eingebauten Ruhrwerks,  welches  Grenouille
bediente, grundlich durchgemischt und  ausgewaschen. Zuruck  in  den  Keller
verbracht, kuhlte  diese Mischung  rasch aus, der  Alkohol  schied  sich vom
erstarrenden Fett der Pomade  und  konnte in eine Flasche abgelassen werden.
Er stellte  nun  quasi ein Parfum  dar,  allerdings von enormer  Intensitut,
wuhrend die  zuruckbleibende  Pomade  den grußten  Teil  ihres  Duftes
verloren  hatte.  Abermals also war der  Blutenduft  auf  ein anderes Medium
ubergegangen.  Doch  damit  war  die  Operation  noch  nicht zu  Ende.  Nach
grundlicher Filtrage durch Gazetucher, in denen auch die kleinsten Klumpchen
Fett zuruckgehalten wurden,  fullte Druot den parfumierten Alkohol in  einen
kleinen Alambic und destillierte  ihn uber dezentestem Feuer langsam ab. Was
nach der Verfluchtigung des  Alkohols in  der  Blase  zuruckblieb,  war eine
winzige Menge blass  gefurbter Flussigkeit,  die Grenouille wohlbekannt war,
die er aber in dieser Qualitut und  Reinheit weder bei Baldini noch etwa bei
Runel  gerochen  hatte:  Das  schiere  ul  der  Bluten,  ihr  blanker  Duft,
hunderttausendfach  konzentriert zu  einerkleinen  Pfutze  Essence  Absolue.
Diese  Essenz  roch  nicht  mehr  lieblich.  Sie  roch  beinahe  schmerzhaft
intensiv,  scharf und  beizend. Und doch genugte  schon  ein Tropfen  davon,
aufgelust in  einem Liter  Alkohol, um sie wieder zu  beleben und ein ganzes
Feld von Blumen geruchlich wiederauferstehen zu lassen.
     Die Ausbeute war furchterlich gering. Gerade drei kleine Flakons fullte
die  Flussigkeit  aus  der  Destillierblase.  Mehr  war  von  dem  Duft  von
hunderttausend Bluten nicht ubriggeblieben als drei kleine Flakons. Aber sie
waren  ein Vermugen wert, schon hier in Grasse. Und um wie  viel  mehr noch,
wenn  man sie  nach Paris verschickte oder  nach  Lyon, nach Grenoble,  nach
Genua oder Marseille! Madame Arnulfi  bekam einen schmelzend  schunen  Blick
beim  Anschauen dieser  Fluschchen, sie liebkoste sie mit Augen, und als sie
sie nahm und mit fugig  geschliffenen  Glaspfropfen verstupselte,  hielt sie
den Atem  an, um nur ja nichts vom kostbaren Inhalt zu  verblasen. Und damit
auch  nach  dem  Verstupseln  nicht  das  kleinste  Atom  verdunstenderweise
entweiche, versiegelte sie die  Pfropfen mit  flussigem Wachs und umkapselte
sie mit einer Fischblase,  die sie am  Flaschenhals  fest  verschnurte. Dann
stellte sie sie in ein wattegefuttertes Kustchen und brachte sie  im  Keller
hinter Schloss und Riegel.

37
     Im April mazerierten sie Ginster  und Orangenblute, im Mai ein Meer von
Rosen,   deren   Duft   die  Stadt  fur   einen  ganzen   Monat   in   einen
cremigsußen unsichtbaren  Nebel tauchte. Grenouille arbeitete  wie ein
Pferd.  Bescheiden, mit  fast sklavenhafter Bereitschaft  fuhrte er all  die
untergeordneten  Tutigkeiten aus,  die Druot ihm  auftrug. Aber  wuhrend  er
scheinbar  stumpfsinnig  ruhrte, spachtelte,  Bottiche  wusch, die Werkstatt
putzte  oder Feuerholz schleppte, entging seiner Aufmerksamkeit  nichts  von
den wesentlichen  Dingen  des  Geschufts,  nichts  von der Metamorphose  der
Dufte. Genauer  als  Druot  es  je vermocht hutte, mit seiner Nase  numlich,
verfolgte und uberwachte Grenouille die Wanderung der Dufte von den Bluttern
der  Bluten uber das  Fett  und den  Alkohol bis  in  die kustlichen kleinen
Flakons. Er roch, lange ehe Druot  es bemerkte, wann  sich das Fett zu stark
erhitzte,  er  roch, wann die  Blute  erschupft, wann  die  Suppe  mit  Duft
gesuttigt war,  er roch, was im  Innern der Mischgefuße geschah und zu
welchem pruzisen Moment  der Destillationsprozess beendet werden musste. Und
gelegentlich gab er sich zu verstehen,  freilich ganz unverbindlich und ohne
seine unterwurfige Attitude abzulegen. Ihm komme so  vor, sagte er, als  sei
das Fett jetzt  womuglich zu heiß geworden; er  glaube fast, man kunne
demnuchst abseihen; er habe es irgendwie im Gefuhl,  als  sei der Alkohol im
Alambic  jetzt  verdunstet...  Und Druot,  der  zwar nicht gerade  fabelhaft
intelligent, aber  auch nicht  vullig dumpfkupfig  war, bekam  mit der  Zeit
heraus, dass er mit  seinen  Entscheidungen justament  dann am  besten fuhr,
wenn er  das  tat oder  anordnete,  was Grenouille gerade "so glaubte"  oder
"irgendwie  im  Gefuhl"  hatte.  Und  da  Grenouille  niemals  vorlaut  oder
besserwisserisch  uußerte, was er  glaubte oder im Gefuhl  hatte,  und
weil er niemals  und  vor allem niemals in  Gegenwart von  Madame Arnulfi  -
Druots Autoritut und  seine pruponderante Stellung als  des  ersten Gesellen
auch  nur  ironisch in  Zweifel  gezogen  hutte, sah  Druot  keinen  Anlass,
Grenouilles Ratschlugen nicht zu folgen,  ja, ihm  sogar nicht  mit der Zeit
immer mehr Entscheidungen ganz offen zu uberlassen.
     Immer huufiger  geschah  es,  dass Grenouille  nicht mehr  nur  ruhrte,
sondern zugleich auch beschickte, heizte und siebte, wuhrend Druot auf einen
Sprung in  die  >Quatre Dauphins< verschwand, fur ein Glas  Wein, oder
hinauf zu  Madame, um dort nach dem Rechten zu sehn. Er wusste, dass er sich
auf Grenouille verlassen  konnte. Und Grenouille, obwohl er  doppelte Arbeit
verrichtete,  genoss  es,  allein  zu sein,  sich  in  der  neuen  Kunst  zu
perfektionieren und  gelegentlich  kleine  Experimente zu  machen.  Und  mit
diebischer  Freude  stellte er  fest,  dass  die  von  ihm bereitete  Pomade
ungleich  feiner,  dass  seine  Essence Absolue  um Grade reiner war als die
gemeinsam mit Druot erzeugte.
     Ende   Juli   begann  die   Zeit   des   Jasmins,  im  August  die  der
Nachthyazinthe. Beide Blumen waren von so  exquisitem  und zugleich fragilem
Parfum,  dass ihre  Bluten nicht  nur  vor  Sonnenaufgang  gepfluckt  werden
mussten, sondern  auch die  speziellste, zarteste  Verarbeitung erheischten.
Wurme  verminderte  ihren  Duft,   das   plutzliche   Bad   im  heißen
Mazerationsfett hutte  ihn  vullig  zersturt.  Diese  edelsten aller  Bluten
ließen sich ihre Seele nicht  einfach entreißen,  man musste sie
ihnen regelrecht abschmeicheln. In  einem  besonderen Beduftungsraum  wurden
sie  auf  mit  kuhlem  Fett  bestrichene  Platten  gestreut oder  locker  in
ulgetrunkte Tucher gehullt und mussten sich  langsam zu Tode  schlafen. Erst
nach  drei oder vier Tagen waren  sie verwelkt und hatten ihren Duft  an das
benachbarte Fett und  ul abgeatmet. Dann  zupfte man  sie vorsichtig ab  und
streute frische  Bluten  aus.  Der  Vorgang  wurde  wohl  zehn,  zwanzig Mal
wiederholt,  und bis sich die Pomade sattgesogen hatte und  das  duftende ul
aus  den Tuchern abgepresst werden  konnte,  war es September geworden.  Die
Ausbeute war  noch um ein Wesentliches geringer  als bei der Mazeration. Die
Qualitut  aber einer  solchen durch kalte Enfleurage gewonnenen  Jasminpaste
oder eines Huile Antique  de Tubereuse ubertraf die  jedes  anderen Produkts
der  parfumistischen Kunst  an  Feinheit und Originaltreue. Namentlich  beim
Jasmin  schien es, als  habe sich der sußhaftende, erotische Duft  der
Blute auf  den Fettplatten wie in  einem  Spiegel abgebildet und strahle nun
vullig naturgetreu zuruck - cum grano salis  freilich. Denn Grenouilles Nase
erkannte selbstverstundlich  noch  den Unterschied zwischen  dem  Geruch der
Blute  und  ihrem konservierten Duft:  Wie ein  zarter  Schleier lag da  der
Eigengeruch  des  Fetts -  es mochte  so rein sein, wie es wollte - uber dem
Duftbild  des  Originals,  milderte  es,  schwuchte das Eklatante sanft  ab,
machte vielleicht  sogar seine Schunheit fur gewuhnliche  Menschen uberhaupt
erst  ertruglich...  In  jedem  Falle aber  war  die  kalte  Enfleurage  das
raffinierteste und wirksamste Mittel, zarte Dufte einzufangen.  Ein besseres
gab  es  nicht.  Und wenn die  Methode  auch nicht genugte, Grenouilles Nase
vollkommen  zu uberzeugen, so wusste er doch, dass sie zur  Dupierung  einer
Welt von Dumpfnasen tausendmal hinreichte.
     Schon nach kurzer  Zeit  hatte er seinen Lehrmeister Druot, ebenso  wie
beim Mazerieren, auch  in der Kunst der kalten Beduftung uberflugelt und ihm
dies  auf  die  bewuhrte,  unterwurfig  diskrete  Weise  klargemacht.  Druot
uberließ  es ihm gerne,  hinaus  zum Schlachthof zu gehen und dort die
geeignetsten  Fette zu kaufen, sie zu  reinigen,  auszulassen, zu filtrieren
und ihr Mischverhultnis zu bestimmen - eine fur Druot immer huchst diffizile
und gefurchtete Aufgabe,  denn  ein  unreines, ranziges oder  zu  sehr  nach
Schwein,  Hammel  oder Rind riechendes  Fett  konnte die  kostbarste  Pomade
ruinieren.  Er  uberließ  es  ihm,  den  Abstand  der  Fettplatten  im
Beduftungsraum,  den  Zeitpunkt  des Blutenwechsels, den  Suttigungsgrad der
Pomade zu bestimmen, uberließ  ihm bald alle  prekuren Entscheidungen,
die  er, Druot, uhnlich wie  seinerzeit  Baldini,  immer  nur  ungefuhr nach
angelernten Regeln treffen konnte, die Grenouille aber mit dem Wissen seiner
Nase traf - was Druot freilich nicht ahnte.
     "Er hat eine gluckliche Hand",  sagte  Druot,  "er hat ein gutes Gefuhl
fur  die  Dinge." Und  manchmal  dachte er auch:  "Er ist  ganz einfach viel
begabter als ich, er  ist ein hundertmal besserer  Parfumeur."  Und zugleich
hielt er ihn fur einen ausgemachten Trottel,  da Grenouille, wie er glaubte,
nicht das geringste Kapital  aus  seiner Begabung schlug, er aber, Druot, es
mit seinen bescheideneren Fuhigkeiten  demnuchst  zum Meister bringen wurde.
Und  Grenouille besturkte  ihn  in dieser Meinung, gab sich  mit Fleiß
dummlich, zeigte nicht den geringsten  Ehrgeiz, tat, als wisse er gar nichts
von  seiner  eigenen   Genialitut,  sondern  als  handle  er  nur  nach  den
Anordnungen des viel  erfahreneren Druot, ohne den er  ein  Nichts wure. Auf
diese Weise kamen sie recht gut miteinander aus.
     Dann  wurde es Herbst und  Winter. In der Werkstatt ging es ruhiger zu.
Die Blutendufte  lagen in  Tiegeln und Flakons gefangen im Keller, und  wenn
nicht  Madame  die  eine  oder andre Pomade auszuwaschen wunschte oder einen
Sack getrockneter Gewurze destillieren ließ, war nicht mehr allzu viel
zu  tun.  Oliven  gab  es noch,  Woche  fur Woche ein paar Kurbe  voll.  Sie
pressten ihnen das  Jungfernul ab  und gaben  den Rest in  die  ulmuhle. Und
Wein,   von   dem  Grenouille  einen  Teil   zu   Alkohol  destillierte  und
rektifizierte.
     Druot  ließ sich immer weniger  blicken. Er tat seine Pflicht  im
Bett  von Madame,  und  wenn  er  erschien,  nach  Schweiß  und  Samen
stinkend, so nur, um alsbald in die >Quatre Dauphins< zu verschwinden.
Auch   Madame   kam  selten  herunter.  Sie   beschuftigte  sich  mit  ihren
Vermugensangelegenheiten und mit der  Umarbeitung  ihrer  Garderobe  fur die
Zeit nach dem Trauerjahr. Oft sah Grenouille tagelang  niemanden außer
der Magd, bei der er mittags Suppe bekam und abends Brot und Oliven. Er ging
kaum   aus.  Am   korporativen  Leben,  namentlich  den   regelmußigen
Gesellentreffen und  Umzugen beteiligte er sich  gerade so huufig,  dass  er
weder   durch   seine  Abwesenheit  noch  durch  seine  Gegenwart   auffiel.
Freundschaften  oder  nuhere  Bekanntschaften  hatte er  keine, achtete aber
peinlich darauf, nicht womuglich als arrogant oder  außenseiterisch zu
gelten. Er uberließ es den  anderen Gesellen,  seine  Gesellschaft fad
und unergiebig  zu finden. Er war  ein Meister in  der Kunst, Langeweile  zu
verbreiten  und sich  als  unbeholfenen Trottel zu  geben -  freilich nie so
ubertrieben, dass man sich mit Genuss  uber  ihn lustig  machen oder ihn als
Opfer fur irgendeinen der derben  Zunftspuße gebrauchen  hutte kunnen.
Es gelang  ihm, als vollstundig uninteressant zu gelten.  Man ließ ihn
in Ruhe. Und nichts anderes wollte er.

38
     Er verbrachte seine Zeit im  Atelier. Druot gegenuber behauptete er, er
wolle  ein  Rezept  fur  Kulnisches Wasser  erfinden. In  Wirklichkeit  aber
experimentierte  er  mit  ganz  anderen  Duften.  Sein  Parfum,  das  er  in
Montpellier gemischt  hatte,  ging, obwohl er  es  sehr sparsam  verwendete,
allmuhlich zu  Ende. Er kreierte  ein neues. Aber diesmal  begnugte  er sich
nicht   mehr   damit,   aus   hastig   zusammengesetzten   Materialien   den
Menschengrundgeruch  schlecht und  recht zu  imitieren,  sondern  er  setzte
seinen  Ehrgeiz  daran,  sich  einen persunlichen  Duft oder  vielmehr  eine
Vielzahl persunlicher Dufte zuzulegen.
     Zunuchst  machte er sich  einen  Unauffulligkeitsgeruch, ein mausgraues
Duftkleid fur  alle Tage, bei dem der kusigsuuerliche Duft des  Menschlichen
zwar  noch vorhanden war, sich aber gleichsam nur noch wie durch  eine dicke
Schicht von  leinenen und  wollenen Gewundern, die uber  trockne Greisenhaut
gelegt  sind, an die Außenwelt verstrumte. So riechend  konnte er sich
bequem unter Menschen begeben. Das Parfum war stark  genug, um die  Existenz
einer Person olfaktorisch zu begrunden, und zugleich  so  diskret,  dass  es
niemanden  behelligte. Grenouille  war  damit  geruchlich  eigentlich  nicht
vorhanden   und  dennoch  in   seiner  Prusenz   immer   aufs  Bescheidenste
gerechtfertigt - ein  Zwitterzustand, der ihm  sowohl im  Hause  Arnulfi als
auch bei seinen gelegentlichen Gungen durch die Stadt sehr zupass kam.
     Bei  gewissen  Gelegenheiten freilich erwies sich  der bescheidene Duft
als hinderlich. Wenn  er im  Auftrag  von Druot Besorgungen zu machen  hatte
oder fur sich selbst  bei  einem Hundler  etwas Zibet  oder ein paar  Kurner
Moschus kaufen wollte, konnte es geschehen, dass man ihn in seiner perfekten
Unauffulligkeit entweder  vullig  ubersah  und nicht bediente oder zwar sah,
aber falsch  bediente  oder  wuhrend des Bedienens wieder vergaß.  Fur
solche Anlusse hatte  er sich ein etwas  rasseres,  leicht schweißiges
Parfum zurechtgemixt, mit einigen olfaktorischen  Ecken und Kanten,  das ihm
eine derbere Erscheinung verlieh und die Leute  glauben machte,  es  sei ihm
eilig und  ihn  trieben dringende  Geschufte.  Auch mit einer  Imitation von
Druots  aura  seminalis, die er  mittels Beduftung  eines fettigen Leintuchs
durch   eine  Paste  von  frischen  Enteneiern  und  angegorenem  Weizenmehl
tuuschend uhnlich herzustellen wusste,  hatte er gute Erfolge, wenn es darum
ging, ein gewisses Maß an Aufmerksamkeit zu erregen.
     Ein anderes Parfum aus seinem  Arsenal war ein mitleiderregender  Duft,
der  sich  bei Frauen mittleren und huheren  Alters bewuhrte. Er  roch  nach
dunner Milch und sauberem weichem Holz. Grenouille wirkte damit -  auch wenn
er unrasiert, finsterer Miene und  bemuntelt auftrat - wie ein armer blasser
Bub  in   einem  abgewetzten  Juckchen,  dem  geholfen  werden  musste.  Die
Marktweiber, wenn sie seiner anruchig wurden, steckten ihm Nusse und trockne
Birnen zu, weil er  so  hungrig  und hilflos aussah, wie sie fanden. Und bei
der Frau des Metzgers,  einer an und  fur sich unerbittlich strengen Vettel,
durfte er sich alte stinkende Fleisch- und Knochenreste aussuchen und gratis
mitnehmen, denn sein Unschuldsduft ruhrte ihr mutterliches Herz. Aus  diesen
Resten  wiederum  bezog  er  durch  direktes  Digerieren  mit   Alkohol  die
Hauptkomponente eines Geruchs, den er sich zulegte, wenn er unbedingt allein
und gemieden sein  wollte.  Der Geruch schuf  um ihn eine  Atmosphure leisen
Ekels,  einen fauligen  Hauch, wie  er  beim Erwachen aus alten ungepflegten
Mundern  schlugt. Er war  so wirkungsvoll, dass sogar der  wenig zimperliche
Druot sich unwillkurlich  abwenden und das Freie aufsuchen musste, ohne sich
freilich ganz deutlich  bewusst zu werden, was ihn wirklich abgestoßen
hatte.  Und  ein paar  Tropfen des Repellents, auf  die Schwelle  der Kabane
getruufelt,  genugten,  jeden  muglichen  Eindringling,  Mensch  oder  Tier,
fernzuhalten.
     Im   Schutz  dieser  verschiedenen  Geruche,  die  er   je   nach   den
uußeren Erfordernissen wie die Kleider wechselte und die ihm alle dazu
dienten, in der  Welt der Menschen unbehelligt zu  sein  und in seinem Wesen
unerkannt  zu  bleiben,  widmete  sich  Grenouille  nun  seiner   wirklichen
Leidenschaft: der subtilen Jagd nach  Duften.  Und  weil er ein großes
Ziel vor der Nase  hatte und noch uber ein Jahr lang Zeit, ging er nicht nur
mit brennendem  Eifer, sondern auch ungemein planvoll und  systematisch  vor
beim  Schurfen  seiner Waffen,  beim Ausfeilen  seiner  Techniken,  bei  der
allmuhlichen  Perfektionierung seiner Methoden. Er fing  dort an,  wo er bei
Baldini aufgehurt hatte, bei der Gewinnung der Dufte lebloser Dinge:  Stein,
Metall, Glas, Holz, Salz, Wasser, Luft...
     Was damals  mit Hilfe des groben  Verfahrens  der Destillation kluglich
misslungen war, gelang nun dank der starken  absorbierenden Kraft der Fette.
Einen  messingnen  Turknauf,  dessen  kuhl-schimmliger,  belegter  Duft  ihm
gefiel,  umkleidete Grenouille fur  ein paar Tage mit Rindertalg. Und siehe,
als  er  den  Talg herunterschabte  und prufte,  so  roch  er, in  zwar sehr
geringem  Maße, aber doch  eindeutig nach eben jenem Knauf. Und selbst
nach  einer  Lavage in Alkohol  war  der Geruch  noch  da,  unendlich  zart,
entfernt, vom Dunst  des  Weingeists uberschattet und auf der Welt  wohl nur
von  Grenouilles  feiner  Nase  wahrnehmbar  aber  eben  doch  da,  und  das
hieß: zumindest  im Prinzip verfugbar. Hutte er zehntausend Knuufe und
wurde er sie tausend Tage lang mit Talg umkleiden,  er kunnte einen winzigen
Tropfen  Essence  Absolue  von Messingknaufduft  erzeugen,  so  stark,  dass
jedermann die Illusion des Originals ganz unabweisbar vor der Nase hutte.
     Das  gleiche gelang  ihm mit dem porusen Kalkduft  eines Steins, den er
auf dem Olivenfeld  vor seiner Kabane gefunden  hatte. Er mazerierte ihn und
gewann ein kleines  Butzchen Steinpomade,  deren infinitesimaler  Geruch ihn
unbeschreiblich   ergutzte.  Er  kombinierte  ihn  mit  anderen,  von  allen
muglichen Gegenstunden aus dem Umkreis seiner Hutte abgezogenen Geruchen und
produzierte   nach  und   nach   ein   olfaktorisches  Miniaturmodell  jenes
Olivenhains hinter dem  Franziskanerkloster, das er in einem winzigen Flakon
verschlossen mit sich fuhren und wann es  ihm  gefiel geruchlich auferstehen
lassen konnte.
     Es waren virtuose Duftkunststucke,  die  er  vollbrachte,  wunderschune
kleine Spielereien,  die  freilich niemand  außer ihm  selbst wurdigen
oder  uberhaupt  nur zur Kenntnis nehmen konnte. Er selbst aber war entzuckt
von den sinnlosen Perfektionen, und es gab in seinem Leben weder fruher noch
sputer  Momente eines tatsuchlich unschuldigen  Glucks wie zu jener Zeit, da
er  mit spielerischem Eifer  duftende  Landschaften,  Stilleben  und  Bilder
einzelner Gegenstunde erschuf. Denn bald ging er zu lebenden Objekten uber.
     Er machte Jagd  auf Winterfliegen, Larven, Ratten, kleinere Katzen  und
ertrunkte sie  in warmem Fett.  Nachts schlich er  sich in  Stulle, um Kuhe,
Ziegen und  Ferkel  fur  ein paar  Stunden  mit fettbeschmierten Tuchern  zu
umhullen oder in ulige Bandagen  einzuwickeln.  Oder er  stahl  sich  in ein
Schafgehege, um heimlich ein Lamm  zu scheren, dessen  duftende  Wolle er in
Weingeist   wusch.  Die  Ergebnisse  waren   zunuchst   noch   nicht   recht
befriedigend.  Denn  anders  als  die  geduldigen  Dinge   Knauf  und  Stein
ließen  sich  die  Tiere  ihren  Duft  nur widerwillig  abnehmen.  Die
Schweine schabten die  Bandagen an den Pfosten ihrer  Koben  ab.  Die Schafe
schrien, wenn er sich nachts  mit  dem  Messer nuherte. Die Kuhe schuttelten
stur  die  fetten  Tucher  von  den  Eutern.  Einige  Kufer,  die  er  fing,
produzierten,  wuhrend er sie  verarbeiten wollte, eklig  stinkende Sekrete,
und   Ratten,   wohl  aus   Angst,   schissen   ihm  in  seine  olfaktorisch
hochempfindlichen  Pomaden.  Jene Tiere,  die  er  mazerieren wollte, gaben,
anders als die Bluten, ihren Duft nicht klaglos oder nur  mit  einem stummen
Seufzer ab, sondern wehrten sich verzweifelt gegen das Sterben, wollten sich
partout nicht unterruhren  lassen,  strampelten  und  kumpften und erzeugten
dadurch  unverhultnismußig  hohe Mengen Angst- und Todesschweiß,
die das arme Fett  durch  ubersuuerung verdarben.  So  konnte man  naturlich
nicht  vernunftig arbeiten. Die  Objekte  mussten  ruhiggestellt werden, und
zwar so plutzlich, dass sie gar nicht  mehr dazu kamen, Angst zu haben  oder
sich zu widersetzen. Er musste sie tuten.
     Als  erstes  probierte  er  es mit  einem kleinen Hund.  Druben vor dem
Schlachthaus lockte er ihn mit einem Stuck Fleisch von seiner Mutter weg bis
in die Werkstatt, und wuhrend das Tier mit freudig erregtem Hecheln nach dem
Fleisch in Grenouilles Linker schnappte, schlug er ihm mit einem Holzscheit,
den er in der Rechten hielt,  kurz  und derb auf den Hinterkopf. Der Tod kam
so plutzlich uber  den kleinen  Hund, dass  der  Ausdruck des Glucks noch um
seine  Lefzen  und in  seinen  Augen  war,  als  Grenouille  ihn  lungst  im
Beduftungsraum auf einen Rost zwischen die Fettplatten gebettet hatte, wo er
nun seinen reinen, von  Angstschweiß ungetrubten Hundeduft verstrumte.
Freilich galt es aufzupassen! Leichen, ebenso wie abgepfluckte Bluten, waren
rasch  verderblich. Und  so hielt Grenouille bei seinem  Opfer  Wache,  etwa
zwulf Stunden  lang, bis er bemerkte, dass  die  ersten Schlieren  des  zwar
angenehmen, doch  verfulschend riechenden Leichendufts aus  dem  Kurper  des
Hundes quollen. Sofort unterbrach er die Enfleurage, schaffte die Leiche weg
und  barg  das wenige beduftete Fett in  einem Kessel, wo  er  es sorgfultig
auswusch. Er destillierte den Alkohol bis auf die Menge eines Fingerhutes ab
und  fullte  diesen  Rest  in  ein  winziges  Glasruhrchen. Das Parfum  roch
deutlich  nach dem feuchten,  frischtalgigen und ein wenig scharfen Duft des
Hundefells, es roch sogar erstaunlich stark danach. Und  als Grenouille  die
alte  Hundin vom  Schlachthaus daran schnuppern ließ, da  brach sie in
Freudengeheul aus und winselte und wollte ihre Nustern  nicht mehr  von  dem
Ruhrchen nehmen. Grenouille aber verschloss es dicht und steckte es zu  sich
und trug es noch lange bei sich als Erinnerung an jenen Tag des Triumphs, an
dem es  ihm zum ersten  Mal gelungen war, einem lebenden  Wesen die duftende
Seele zu rauben.
     Dann, sehr allmuhlich  und mit uußerster Vorsicht, machte er sich
an  die  Menschen heran.  Er  pirschte zunuchst  aus  sicherer  Distanz  mit
weitmaschigem Netz, denn es kam  ihm weniger darauf an, große Beute zu
machen, als vielmehr, das Prinzip seiner Jagdmethode zu erproben.
     Mit  seinem leichten Duft der Unauffulligkeit getarnt,  mischte er sich
im  Wirtshaus zu  den  >Quatre  Dauphins<  abends unter die  Guste und
heftete winzige Fetzen ul- und fettgetrunkten  Stoffs unter Bunke und Tische
und in verborgene  Nischen. Ein paar Tage sputer sammelte er  sie wieder ein
und  prufte. Tatsuchlich  atmeten  sie  neben allen muglichen Kuchendunsten,
Tabaksqualm- und Weingeruchen auch ein  wenig Menschenduft ab. Er blieb aber
sehr vage  und verschleiert, war mehr die  Ahnung  eines allgemeinen Brodems
als ein persunlicher Geruch. Eine uhnliche Massenaura, doch  reiner und  ins
Erhaben-  Schwitzige  gesteigert,  war in  der  Kathedrale  zu gewinnen,  wo
Grenouille  seine Probefuhnchen am 24.  Dezember unter den  Bunken aushungte
und sie am 26. wieder einholte, nachdem nicht weniger als sieben Messen uber
ihnen  abgesessen  worden  waren:  Ein  schauerliches   Duftkonglomerat  aus
Afterschweiß, Menstruationsblut, feuchten Kniekehlen und  verkrampften
Hunden,   durchmischt    mit   ausgestoßner   Atemluft   aus   tausend
chorsingenden und avemarianuschelnden Kehlen  und dem beklemmenden Dampf des
Weihrauchs  und  der  Myrrhe  hatte  sich  auf  den  imprugnierten  Fetzchen
abgebildet:     schauerlich    in    seiner    nebulusen,    unkonturierten,
ubelkeiterregenden Ballung und doch schon unverkennbar menschlich.
     Den   ersten  Individualgeruch  ergatterte  Grenouille  im  Hospiz  der
Charite.  Es gelang ihm,  das eigentlich zur Verbrennung bestimmte Bettlaken
eines  frisch  an Schwindsucht verstorbenen Sucklergesellen zu entwenden, in
welchem dieser zwei Monate umhullt gelegen  war. Das Tuch war  so stark  vom
Eigentalg des Sucklers durchsogen, dass  es  dessen  Ausdunstungen wie  eine
Enfleuragepaste  absorbiert  hatte und direkt  der  Lavage unterzogen werden
konnte.  Das  Resultat war gespenstisch: Unter Grenouilles  Nase erstand der
Suckler aus der Weingeistsolution olfaktorisch von den Toten auf,  schwebte,
wenngleich durch die eigentumliche Reproduktionsmethode  und die zahlreichen
Miasmen  seiner Krankheit  schemenhaft entstellt, doch  leidlich erkenntlich
als  individuelles  Duftbild  im  Raum:  ein kleiner  Mann von dreißig
Jahren,   blond,  mit   plumper  Nase,  kurzen  Gliedern,   platten  kusigen
Fußen,  geschwollenem  Geschlecht,  galligem  Temperament  und   fadem
Mundgeruch -  kein  schuner Mensch,  geruchlich, dieser Suckler, nicht wert,
wie jener  kleine Hund, lunger aufbewahrt zu werden. Und  dennoch ließ
ihn  Grenouille  eine ganze  Nacht  lang  als  Duftgeist  durch seine Kabane
flattern und schnupperte ihn immer wieder  an,  begluckt  und tiefbefriedigt
vom  Gefuhl der Macht, die er  uber die Aura  eines undern Menschen gewonnen
hatte. Am nuchsten Tag schuttete er ihn weg.
     Noch  einen Test  unternahm er  in  diesen Wintertagen.  Einer  stummen
Bettlerin, die durch die Stadt zog, bezahlte  er einen Franc dafur, dass sie
einen Tag lang mit verschiedenen Fett- und ulmischungen pruparierte Luppchen
auf  der  nackten  Haut  trug.  Es  fand  sich,  dass eine  Kombination  von
Lammnierenfett und mehrfach  geluutertem Schweins- und Kuhtalg im Verhultnis
zwei zu funf zu drei unter Hinzufuhrung geringer  Mengen  von Jungfernul fur
die Aufnahme des menschlichen Geruchs am besten geeignet war.
     Damit  ließ es Grenouille bewenden. Er verzichtete  darauf,  sich
irgendeines lebenden Menschen im ganzen zu bemuchtigen und ihn parfumistisch
zu verarbeiten. So etwas wure immer mit Risiken  verbunden gewesen und hutte
keine  neuen  Erkenntnisse gebracht.  Er  wusste, dass er  nun die Techniken
beherrschte, eines Menschen Duft zu rauben,  und es war nicht nutig, dass er
es sich erneut bewies.
     Des  Menschen Duft  an  und  fur  sich  war ihm  auch gleichgultig. Des
Menschen Duft  konnte er hinreichend gut  mit  Surrogaten imitieren.  Was er
begehrte,  war  der  Duft  gewisser  Menschen:  jener uußerst seltenen
Menschen numlich, die Liebe inspirieren. Diese waren seine Opfer.

39
     Im Januar ehelichte die Witwe Arnulfi ihren ersten  Gesellen  Dominique
Druot,  der  damit zum  Maitre Gantier et Parfumeur avancierte. Es  gab  ein
großes  Essen  fur  die  Gildenmeister,  ein  bescheideneres  fur  die
Gesellen,  Madame  kaufte eine  neue  Matratze  fur  ihr Bett, das  sie  nun
offiziell mit Druot teilte, und holte ihre bunte  Garderobe aus dem Schrank.
Sonst blieb alles beim alten. Sie behielt den guten alten Namen Arnulfi bei,
behielt das ungeteilte  Vermugen, die finanzielle Leitung des Geschufts  und
die Schlussel zum Keller;  Druot erfullte  tuglich seine sexuellen Pflichten
und erfrischte sich danach beim Wein; und Grenouille, obwohl nun  erster und
einziger  Geselle,  verrichtete  das   Gros  der  anfallenden   Arbeit   fur
unverundert kleinen Lohn, bescheidene Verpflegung und karge Unterkunft.
     Das  Jahr  begann  mit der  gelben  Flut von  Kassien, mit  Hyazinthen,
Veilchenblute  und narkotischen Narzissen. An  einem  Sonntag  im Murz  - es
mochte etwa ein Jahr  seit seiner Ankunft in Grasse vergangen sein  - machte
sich Grenouille auf, nach dem Stand der Dinge im Garten hinter der Mauer  am
anderen Ende  der Stadt zu sehen.  Er war diesmal auf  den Duft vorbereitet,
wusste  ziemlich genau,  was ihn  erwartete...  und doch,  als  er  sie dann
erwitterte, an der Porte Neuve schon, auf halbem Wege erst zu  jener  Stelle
an der Mauer, da klopfte sein Herz lauter,  und  er spurte, wie  das Blut in
seinen  Adern prickelte  vor Gluck: sie  war  noch  da, die  unvergleichlich
schune Pflanze, sie  hatte den Winter unbeschadet uberdauert, stand im Saft,
wuchs,  dehnte sich, trieb pruchtigste Blutenstunde! Ihr Duft war, wie er es
erwartet hatte, kruftiger geworden, ohne an Feinheit  einzubußen.  Was
noch vor einem  Jahr sich zart versprenkelt  und vertrupfelt  hatte, war nun
gleichsam legiert zu einem  leicht pastosen Duftfluss, der in tausend Farben
schillerte  und  trotzdem jede Farbe band  und nicht mehr abriss. Und dieser
Fluss, so stellte  Grenouille selig fest, speiste sich aus sturker werdender
Quelle. Ein Jahr noch, nur noch ein Jahr,  nur noch zwulf Monate, dann wurde
diese Quelle uberborden, und  er kunnte kommen, sie zu fassen und den wilden
Ausstoß ihres Duftes einzufangen.
     Er lief an der Mauer entlang bis zur bewussten Stelle, hinter  der sich
der  Garten befand. Obwohl das Mudchen offenbar nicht im  Garten, sondern im
Haus war, in einer Kammer hinter geschlossenen Fenstern, wehte ihr  Duft wie
eine  stete  sanfte Brise herab.  Grenouille stand ganz still. Er war  nicht
berauscht oder benommen wie das erste Mal, als er sie gerochen hatte. Er war
vom Glucksgefuhl  des  Liebhabers erfullt,  der  seine Angebetete  von  fern
belauscht oder beobachtet und  weiß, er wird sie heimholen ubers Jahr.
Wahrhaftig,  Grenouille,  der  soliture  Zeck,  das  Scheusal, der  Unmensch
Grenouille, der  Liebe  nie  empfunden hatte  und Liebe  niemals inspirieren
konnte, stand an  jenem Murztag  an der Stadtmauer von Grasse und liebte und
war zutiefst begluckt von seiner Liebe.
     Freilich liebte er nicht einen Menschen, nicht etwa das Mudchen im Haus
dort hinter  der Mauer. Er liebte  den  Duft. Ihn allein und nichts anderes,
und ihn  nur als  den kunftigen eigenen. Er wurde  ihn heimholen ubers Jahr,
das schwor  er  sich  bei  seinem  Leben.  Und  nach  diesem  absonderlichen
Gelubnis, oder  Verlubnis,  diesem  sich  selbst und  seinem  kunftigen Duft
gegebenen  Treueversprechen,  verließ er den  Ort frohgemut und kehrte
durch die Porte du Cours in die Stadt zuruck.
     Als er nachts in der Kabane lag,  holte er den Duft noch einmal aus der
Erinnerung herauf- er konnte  der Versuchung nicht widerstehen - und tauchte
in ihm unter, liebkoste ihn und ließ sich selbst von ihm liebkosen, so
eng, so traumhaft nah, als besuße er ihn schon wirklich, seinen  Duft,
seinen eigenen Duft,  und er  liebte ihn an  sich  und  sich durch  ihn eine
berauschte kustliche Weile lang. Er wollte dieses selbstverliebte Gefuhl mit
in den Schlaf  hinubernehmen. Aber gerade m  dem  Moment,  als er die  Augen
schloss  und  nur  noch   einen   Atemzug  lang  Zeit  gebraucht  hutte,  um
einzuschlummern,  da verließ es ihn, war  plutzlich  weg,  und anstatt
seiner stand der kalte scharfe Ziegenstallgeruch im Raum.
     Grenouille schrak auf. "Was ist", so dachte er, "wenn dieser Duft,  den
ich besitzen werde... was ist, wenn er zu Ende geht? Es ist nicht wie in der
Erinnerung, wo alle Dufte unvergunglich sind. Der wirkliche verbraucht  sich
an die Welt. Er ist fluchtig. Und wenn er  aufgebraucht sein wird, dann wird
es die Quelle, aus der ich  ihn  genommen habe,  nicht mehr  geben.  Und ich
werde  nackt  sein  wie zuvor und  mir  mit  meinen  Surrogaten weiterhelfen
mussen. Nein, schlimmer wird es sein als zuvor! Denn ich werde ja inzwischen
ihn  gekannt  und  besessen haben, meinen eigenen herrlichen Duft,  und  ich
werde ihn nicht vergessen kunnen, denn ich vergesse nie einen Duft. Und also
werde ich  zeitlebens von  meiner Erinnerung  an ihn zehren,  wie  ich schon
jetzt,  fur einen Moment, aus meiner  Vorerinnerung an ihn, den ich besitzen
werde, gezehrt habe... Wozu also brauche ich ihn uberhaupt?"
     Dieser Gedanke war Grenouille  uußerst unangenehm. Es erschreckte
ihn  maßlos, dass  er den Duft, den er noch nicht besaß, wenn er
ihn besuße, unweigerlich  wieder verlieren musste. Wie lange  wurde er
vorhalten? Einige  Tage?  Ein paar Wochen? Vielleicht einen Monat lang, wenn
er  sich ganz sparsam  damit  parfumierte? Und dann? Er sah sich  schon  den
letzten Tropfen aus der Flasche schutteln, den Flakon mit Weingeist  spulen,
damit auch nicht der kleinste Rest verlorenginge, und sah dann, roch es, wie
sich sein  geliebter Duft fur immer und unwiederbringlich verfluchtigte.  Es
wurde sein wie ein  langsames Sterben, eine  Art umgekehrten Erstickens, ein
qualvolles   allmuhliches    Hinausverdunsten    seiner   selbst   in    die
grußliche Welt.
     Er frustelte. Es  uberkam  ihn  das Verlangen, seine  Plune aufzugeben,
hinaus in die Nacht zu gehen und davonzuziehen. uber die  verschneiten Berge
wollte  er wandern, ohne Rast, hundert Meilen weit in die Auvergne, und dort
in seine alte Huhle kriechen und sich zutode schlafen. Aber er tat es nicht.
Er blieb sitzen und  gab  dem Verlangen  nicht nach, obwohl es stark war. Er
gab ihm nicht nach, weil es ein  altes Verlangen  von ihm war, davonzuziehen
und  sich  in  einer  Huhle zu  verkriechen.  Erkannte  das  schon.  Was  er
allerdings noch nicht kannte, war  der Besitz eines  menschlichen Duftes, so
herrlich  wie  der  Duft des  Mudchens  hinter der Mauer. Und  wenn  er auch
wusste,  dass  er den Besitz dieses Duftes  mit  seinem anschließenden
Verlust wurde entsetzlich teuer bezahlen mussen, so schienen ihm doch Besitz
und  Verlust  begehrenswerter  als der  lapidare Verzicht  auf  beides. Denn
verzichtet hatte er Zeit seines Lebens. Besessen und verloren aber noch nie.
     Allmuhlich  wichen die  Zweifel und mit ihnen das Frusteln.  Er spurte,
wie das warme Blut ihn wieder  belebte und wie der Wille, das zu tun, was er
sich vorgenommen hatte,  wieder Besitz von  ihm ergriff. Und  zwar muchtiger
als zuvor, da dieser Wille nun nicht  mehr einer  reinen Begierde entsprang,
sondern dazu noch einem  erwogenen  Entschluss. Der Zeck Grenouille, vor die
Wahl  gestellt,  in sich selbst  zu  vertrocknen  oder sich  fallenzulassen,
entschied sich fur das zweite,  wohl  wissend, dass dieser Fall sein letzter
sein  wurde. Er legte sich aufs Lager zuruck, wohlig ins Stroh, wohlig unter
die Decke, und kam sich sehr heroisch vor.
     Grenouille  wure   aber   nicht   Grenouille  gewesen,   wenn  ihn  ein
fatalistisch-heroisches  Gefuhl lange befriedigt hutte. Dazu besaß  er
einen  zu zuhen Selbstbehauptungswillen,  ein  zu  durchtriebenes Wesen  und
einen  zu raffinierten  Geist. Gut - er hatte sich  entschlossen, jenen Duft
des  Mudchens hinter der Mauer  zu besitzen. Und  wenn  er  ihn nach wenigen
Wochen wieder verlure  und  an  dem Verlust sturbe, so  sollte auch das  gut
sein.  Besser  aber wure  es, nicht  zu  sterben und  den  Duft trotzdem  zu
besitzen,  oder  zumindest  seinen  Verlust  so  lange  als  irgend  muglich
hinauszuzugern.  Man  musste  ihn   haltbarer   machen.   Man  musste  seine
Fluchtigkeit   bannen,   ohne  ihm  seinen   Charakter   zu  rauben   -  ein
parfumistisches Problem.
     Es gibt Dufte, die haften jahrzehntelang. Ein mit Moschus eingeriebener
Schrank,  ein mit  Zimtul getrunktes  Stuck  Leder,  eine  Amberknolle,  ein
Kustchen aus Zedernholz besitzen geruchlich fast das ewige Leben. Und andere
-  Limettenul,  Bergamotte,  Narzissen-  und  Tuberosenextrakte  und   viele
Blutendufte verhauchen sich  schon nach wenigen Stunden, wenn  man  sie rein
und  ungebunden der  Luft  aussetzt.  Der Parfumeur begegnet diesem  fatalen
Umstand, indem er die  allzu fluchtigen Dufte  durch haftende  bindet, ihnen
also gleichsam  Fesseln anlegt,  die ihren Freiheitsdrang  zugeln, wobei die
Kunst  darin  besteht, die  Fesseln so locker zu lassen, dass  der gebundene
Geruch seine Freiheit scheinbar  behult, und  sie doch so eng  zu  schnuren,
dass  er  nicht fliehen kann.  Grenouille  war  dieses  Kunststuck einmal in
perfekter Weise  beim Tuberosenul gelungen,  dessen  ephemeren Duft  er  mit
winzigen  Mengen  von Zibet,  Vanille,  Labdanum und Zypresse  gefesselt und
damit erst recht eigentlich zur  Geltung gebracht hatte.  Warum sollte etwas
uhnliches nicht auch mit  dem Duft des Mudchens muglich sein? Weshalb sollte
er  diesen  kostbarsten  und  fragilsten  aller  Dufte   pur  verwenden  und
verschwenden? Wie plump! Wie außerordentlich unraffiniert!  Ließ
man Diamanten  ungeschliffen? Trug man Gold in Brocken um den Hals?  War er,
Grenouille, etwa  ein  primitiver  Duftstoffruuber  wie Druot  und  wie  die
anderen Mazeratoren,  Destillierer und Blutenquetscher?  Oder  war  er nicht
vielmehr der grußte Parfumeur der Welt?
     Er schlug sich vor den  Kopf vor Entsetzen,  dass er nicht schon fruher
darauf  gekommen war:  Naturlich durfte dieser einzigartige  Duft nicht  roh
verwendet werden. Er musste ihn fassen wie  den  kostbarsten  Edelstein. Ein
Duftdiadem musste  er  schmieden,  an  dessen erhabenster  Stelle,  zugleich
eingebunden  in andere Dufte und sie  beherrschend, sein Duft  strahlte. Ein
Parfum  wurde er  machen  nach  allen  Regeln  der  Kunst, und der Duft  des
Mudchens hinter der Mauer sollte die Herznote sein.
     Als  Adjuvantien  freilich,  als  Basis-,  Mittel-  und  Kopfnote,  als
Spitzengeruch  und als Fixateur waren nicht Moschus und Zibet, nicht Rosenul
oder Neroli geeignet,  das stand fest.  Fur  ein  solches  Parfum,  fur  ein
Menschenparfum, bedurfte es anderer Ingredienzen.

40
     Im Mai  desselben Jahres  fand  man  in  einem  Rosenfeld, halben  Wegs
zwischen  Grasse und dem  ustlich  gelegenen Flecken Opio, die nackte Leiche
eines  funfzehnjuhrigen  Mudchens.  Es  war mit  einem  Knuppelhieb  auf den
Hinterkopf erschlagen worden. Der Bauer, der es entdeckt  hatte, war von dem
grausigen Fund so verwirrt, dass  er sich  fast selbst in Verdacht  brachte,
indem er dem Polizeilieutenant  mit zitternder  Stimme  meldete, er habe  so
etwas Schunes noch  nie gesehen - wo er doch  eigentlich hatte sagen wollen,
er habe so etwas Entsetzliches noch nie gesehen.
     Tatsuchlich war  das Mudchen von exquisiter Schunheit. Es gehurte jenem
schwerblutigen Typ von Frauen an,  die wie aus dunklem Honig sind, glatt und
suß und ungeheuer klebrig; die mit  einer  zuhflussigen  Geste,  einem
Haarwurf,  einem einzigen langsamen Peitschenschwung ihres  Blickes den Raum
beherrschen und  dabei ruhig wie im Zentrum  eines Wirbelsturmes stehen, der
eigenen  Gravitationskraft scheinbar  unbewusst,  mit der sie Sehnsuchte und
Seelen von Munnern wie von Frauen  unwiderstehlich an sich reißen. Und
sie  war  jung,  blutjung,  der Reiz  des Typus  war  noch nicht  ins Sumige
verflossen. Noch waren ihre schweren Glieder  glatt und fest, die Bruste wie
aus  dem Ei gepellt, und ihr  fluchiges Gesicht,  vom schwarzen starken Haar
umflogen, besaß noch zarteste Konturen und geheimste Stellen. Das Haar
selbst  freilich  war  weg.  Der  Murder  hatte  es  ihr  abgeschnitten  und
mitgenommen, ebenso wie die Kleider.
     Man verduchtigte die  Zigeuner. Den  Zigeunern  war  alles  zuzutrauen.
Zigeuner  woben  bekanntlich   Teppiche  aus  alten  Kleidern  und  stopften
Menschenhaar in ihre Kissen und fertigten aus  Haut und Zuhnen von Gehenkten
kleine Puppen. Fur ein so perverses Verbrechen kamen nur  Zigeuner in Frage.
Es  waren  aber  zu der Zeit  keine Zigeuner da, weit und breit  nicht,  das
letzte Mal hatten Zigeuner die Gegend im Dezember durchzogen.
     In  Ermangelung von Zigeunern  verduchtigte  man daraufhin italienische
Wanderarbeiter.  Italiener waren aber auch keine da, fur sie war es  zu fruh
im  Jahr, sie wurden  erst  im Juni  zur  Jasminernte ins Land  kommen,  sie
konnten's   also   nicht   gewesen  sein.  Schließlich   gerieten  die
Peruckenmacher  in  Verdacht, bei  denen  man nach dem  Haar  des ermordeten
Mudchens  fahndete. Vergeblich. Dann sollten es die Juden gewesen sein, dann
die angeblich geilen  Munche  des Benediktinerklosters  -  die freilich alle
schon  weit  uber  siebzig  waren  -,  dann  die   Zisterzienser,  dann  die
Freimaurer, dann die Geisteskranken  aus der  Charitu, dann die Kuhler, dann
die Bettler und zu guter Letzt der sittenlose Adel, insbesondere der Marquis
von Cabris,  denn der war schon  zum dritten Mal verheiratet, veranstaltete,
wie es  hieß,  in seinen Kellern orgiastische Messen  und trank  dabei
Jungfrauenblut,  um  seine Potenz  zu steigern.  Konkretes  ließ  sich
freilich  nicht beweisen. Niemand  hatte  den  Mord beobachtet,  Kleider und
Haare  der  Toten wurden nicht gefunden.  Nach  einigen  Wochen stellte  der
Polizeilieutenant seine Nachforschungen ein.
     Mitte Juni kamen die Italiener, viele mit  ihren Familien, um  sich als
Pflucker zu  verdingen.  Die  Bauern beschuftigten sie  zwar, verboten aber,
eingedenk des Mordes, ihren Frauen und Tuchtern den Umgang mit ihnen. Sicher
war  sicher.  Denn  obwohl  die  Wanderarbeiter  fur  den  geschehenen  Mord
tatsuchlich nicht verantwortlich waren, so hutten sie doch prinzipiell dafur
verantwortlich sein kunnen, und deshalb war es besser, vor ihnen auf der Hut
zu sein.
     Nicht  lange nach  Beginn der Jasminernte geschahen zwei weitere Morde.
Wieder waren  die  Opfer  bildschune  Mudchen,  wieder  gehurten  sie  jenem
schwerblutigen  schwarzhaarigen  Typus an, wieder  fand  man  sie  nackt und
geschoren  und  mit einer stumpfen Wunde am  Hinterkopf in den Blumenfeldern
liegen. Wieder fehlte  vom Tuter  jede Spur. Die Nachricht verbreitete  sich
wie  ein  Lauffeuer,  und  es  drohten  schon  Feindseligkeiten  gegen   das
zugezogene  Volk  auszubrechen,  als  bekannt  wurde,   dass   beide   Opfer
Italienerinnen waren, Tuchter eines Genueser Tagluhners.
     Nun legte sich die  Furcht uber das Land. Die Leute wussten nicht mehr,
auf wen  sie ihre ohnmuchtige Wut richten sollten. Wohl gab  es noch welche,
die die Irren oder den obskuren  Marquis verduchtigten, aber so recht wollte
niemand daran glauben, denn  jene standen Tag  und Nacht unter Aufsicht, und
dieser war schon vor langer Zeit nach Paris abgereist. Also ruckte man nuher
zusammen. Die Bauern uffneten  den Zugewanderten, die  bis  dahin auf freiem
Feld gelagert hatten, ihre Scheunen. Die Studter richteten  in jedem Viertel
einen nuchtlichen  Patrouillendienst ein.  Der Polizeilieutenant  versturkte
die  Wachen an den Toren. Doch alle Vorkehrungen nutzten nichts. Wenige Tage
nach dem  Doppelmord fand man wieder eine  Mudchenleiche, ebenso zugerichtet
wie die vorigen. Diesmal  handelte es sich um  eine sardische Wuscherin  aus
dem bischuflichen  Palais,  die nahe  dem  großen Wasserbecken an  der
Fontaine de la Foux, also direkt vor den Toren der  Stadt, erschlagen worden
war. Und obwohl die Konsuln, von der erregten Burgerschaft gedrungt, weitere
Maßnahmen  ergriffen - schurfste Kontrollen an den Toren,  Versturkung
der Nachtwachen, Ausgangsverbot  fur alle  weiblichen Personen nach Einbruch
der Dunkelheit -, verging  in diesem  Sommer keine  Woche mehr, in der nicht
die Leiche eines jungen Mudchens gefunden wurde.  Und immer waren es solche,
die gerade erst  begonnen  hatten, Frauen  zu  sein, und immer  waren es die
schunsten und meist jener dunkle, haftende  Typus. - Obwohl der Murder  bald
auch  nicht  mehr  den  in  der  einheimischen  Bevulkerung  vorherrschenden
weichen, weißhuutigen und etwas beleibteren Mudchenschlag verschmuhte.
Sogar  brunette,  sogar dunkelblonde  - sofern sie  nicht zu mager  waren  -
fielen ihm neuerdings  zum Opfer. Er spurte sie uberall auf, nicht mehr  nur
im Umland von Grasse, sondern mitten in  der Stadt, ja sogar in den Huusern.
Die  Tochter  eines  Tischlers  wurde  in  ihrer  Kammer  im  funften  Stock
erschlagen  aufgefunden, und niemand im Haus  hatte  das geringste  Geruusch
gehurt,  und  keiner  der  Hunde,  die  sonst  jeden  Fremden  witterten und
verbellten, hatte  angeschlagen. Der Murder schien unfassbar, kurperlos, wie
ein Geist zu sein.
     Die Menschen empurten sich und beschimpften die Obrigkeit. Das kleinste
Gerucht fuhrte zu Zusammenrottungen. Ein fahrender Hundler, der Liebespulver
und  andere  Quacksalbereien  verkaufte, wurde  fast  massakriert,  denn  es
hieß,  seine  Mittelchen  enthielten gemahlenes Mudchenhaar.  Auf  das
Hotel de Cabris und auf das Hospiz der Charitu wurden Brandanschluge verubt.
Der  Tuchhundler Alexandre Misnard erschoss  seinen  eigenen Hausdiener  bei
dessen nuchtlicher Heimkehr, weil er ihn  fur den beruchtigten Mudchenmurder
hielt. Wer es sich leisten konnte, schickte seine heranwachsenden Tuchter zu
entfernten Verwandten  oder  in Pensionate nach  Nizza, Aix oder Marseille .
Der  Polizeilieutenant  wurde  auf  Drungen  des  Stadtrats  seines  Postens
enthoben. Sein Nachfolger ließ die Leichen der geschorenen Schunheiten
von einem urztekollegium  auf  ihren virginalen Zustand untersuchen. Es fand
sich, dass sie alle unberuhrt geblieben waren.
     Sonderbarerweise vermehrte diese Erkenntnis  das Entsetzen, anstatt  es
zu  mindern, denn  insgeheim hatte jedermann  angenommen,  dass die  Mudchen
missbraucht  worden seien.  Man hutte dann wenigstens ein Motiv des  Murders
gekannt. Nun wusste man nichts mehr, nun  war man vullig ratlos. Und  wer an
Gott glaubte, rettete sich ins  Gebet, es  muge  doch wenigstens das  eigene
Haus von der teuflischen Heimsuchung verschont bleiben.
     Der Stadtrat, ein Gremium der dreißig reichsten und angesehensten
Großburger und  Adligen von Grasse, in ihrer Mehrzahl  aufgeklurte und
antiklerikale  Herren, die  den Bischof bisher einen guten Mann hatten  sein
lassen und aus den Klustern und Abteien am liebsten Warenlager oder Fabriken
gemacht hutten - die  stolzen,  muchtigen Herren  des Stadtrats ließen
sich  in  ihrer  Not herbei,  Monseigneur den Bischof  in  einer unterwurfig
abgefassten Petition zu bitten, er muge das  mudchenmordende Monster, dessen
die weltliche  Macht nicht  habhaft werden  kunne, verfluchen  und  mit Bann
belegen, ebenso,  wie  es sein  erlauchter  Vorgunger im Jahre 1708 mit  den
entsetzlichen Heuschrecken gemacht  habe, die damals das Land bedrohten. Und
in  der  Tat  wurde Ende September der Grasser Mudchenmurder, der bis  dahin
nicht  weniger  als  vierundzwanzig  der   schunsten  Jungfrauen  aus  allen
Schichten des Volkes hinweggerafft hatte,  per  schriftlichem Anschlag sowie
mundlich  von  sumtlichen  Kanzeln  der  Stadt,  darunter  der  Kanzel   von
Notre-Dame-du-Puy,  durch  den Bischof  persunlich  in feierlichen Bann  und
Fluch getan.
     Der Erfolg war durchschlagend. Die Morde  hurten auf, von einem Tag zum
anderen.  Oktober und November vergingen ohne  Leiche. Anfang Dezember kamen
Berichte aus Grenoble,  dass dort  neuerdings ein Mudchenmurder  umgehe, der
seine Opfer erdrossle  und  ihnen  die  Kleider  in Fetzen vom Leibe und die
Haare in  Buscheln vom Kopfe reiße. Und  obwohl diese grobschluchtigen
Verbrechen keineswegs in Einklang mit den sauber ausgefuhrten Grasser Morden
standen,  war  doch alle  Welt davon uberzeugt, es  handle  sich um ein  und
denselben  Tuter. Die Grasser  schlugen drei Kreuze  vor Erleichterung, dass
die  Bestie nicht mehr bei  ihnen, sondern im  sieben  Tagereisen entfernten
Grenoble wutete. Sie organisierten einen Fackelzug zu Ehren des Bischofs und
hielten  am  24. Dezember  einen großen  Dankgottesdienst ab.  Zum  1.
Januar 1766 wurden die versturkten Sicherheitsvorkehrungen gelockert und die
nuchtliche   Ausgangssperre   fur  Frauen   aufgehoben.   Mit  unglaublicher
Schnelligkeit  kehrte  die  Normalitut  ins  uffentliche  und private  Leben
zuruck. Die Angst war wie weggeblasen, niemand redete mehr von  dem  Grauen,
das noch vor wenigen Monaten Stadt und Umland beherrscht hatte. Nicht einmal
in  den betroffenen  Familien sprach man noch  davon. Es  war, als habe  der
bischufliche Fluch nicht nur den Murder, sondern auch jede Erinnerung an ihn
verbannt. Und den Menschen war es recht so.
     Nur wer eine Tochter hatte, die gerade in das wundersame Alter kam, der
ließ  sie immer noch nicht gerne ohne Aufsicht, dem  wurde bange, wenn
es dummerte,  und  morgens, wenn  er sie gesund und munter vorfand,  war  er
glucklich - freilich ohne sich den Grund dafur recht eingestehen zu wollen.

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     Einen Mann aber gab  es in Grasse, der  traute dem  Frieden  nicht.  Er
hieß Antoine Richis, bekleidete das Amt des Zweiten Konsuls und wohnte
in einem stattlichen Anwesen am Beginn der Rue Droite.
     Richis  war  Witwer und  hatte eine Tochter namens  Laure. Obwohl keine
vierzig  Jahre  alt  und  von  ungebrochner  Vitalitut,  gedachte  er   eine
neuerliche Verehelichung  noch einige Zeit hinauszuschieben.  Erst wollte er
seine Tochter  an den  Mann bringen.  Und zwar  nicht an den  ersten besten,
sondern an  einen von Stande. Es  gab  da  einen  Baron von Bouyon, Besitzer
eines Sohnes und  eines Lehens bei Vence, von guter  Reputation und lausiger
Finanzlage, mit dem  Richis  schon Abmachungen uber eine kunftige Heirat der
Kinder getroffen hatte. Wenn  Laure  dann  unter der  Haube wure, wollte  er
selbst seine  freierlichen  Fuhler  in Richtung  der hochangesehenen  Huuser
Dree, Maubert oder Fontmichel ausstrecken - nicht weil er eitel  war und auf
Teufel komm  raus ein  adeliges  Bettgemahl besitzen musste, sondern weil er
eine  Dynastie  grunden  und  seine Nachkommenschaft  auf ein Geleise setzen
wollte,  welches  zu  huchstem  gesellschaftlichem  Ansehen  und politischem
Einfluss  fuhrte. Dazu  brauchte er noch mindestens zwei Suhne,  deren einer
sein Geschuft ubernahm, wuhrend der andere via juristische Laufbahn und  das
Parlament in  Aix selbst in den  Adel aufruckte. Solche Ambitionen konnte er
jedoch als Mann seines Standes nur dann mit Aussicht  auf Erfolg hegen, wenn
er  seine  Person  und  seine Familie  aufs  engste  mit der provenzalischen
Nobilitut verband.
     Was  ihn uberhaupt  zu derartig hochfliegenden  Plunen berechtigte, war
sein  sagenhafter Reichtum.  Antoine Richis war der mit Abstand vermugendste
Burger weit und breit. Er besaß Latifundien nicht nur im Grasser Raum,
wo er  Orangen,  ul,  Weizen und  Hanf anbauen ließ, sondern  auch bei
Vence und gegen Antibes zu, wo er verpachtet hatte. Er besaß Huuser in
Aix, Huuser auf dem  Lande, Anteile an Schiffen, die nach Indien fuhren, ein
stundiges Kontor in Genua und das grußte Handelslager fur  Duftstoffe,
Spezereien, ule und Leder Frankreichs.
     Das Kostbarste jedoch,  was Richis besaß, war seine  Tochter. Sie
war sein einziges  Kind, gerade  sechzehn Jahre  alt, mit dunkelroten Haaren
und grunen Augen. Sie hatte ein so entzuckendes Gesicht, dass Besucher jeden
Alters und  Geschlechts augenblicks erstarrten und den Blick  nicht mehr von
ihr nehmen konnten,  ihr Gesicht geradezu leckten mit den Augen, als leckten
sie Eis  mit der  Zunge,  und  dabei  den  fur solch  leckende Beschuftigung
typischen Ausdruck von  dummlicher  Hingegebenheit annahmen. Selbst  Richis,
wenn  er  die  eigne  Tochter  ansah,  ertappte  sich  dabei,  dass  er  fur
unbestimmte Zeit, fur eine  Viertelstunde, fur eine halbe Stunde vielleicht,
die Welt und damit seine Geschufte vergaß - was ihm sonst nicht einmal
im Schlaf passierte -, sich  vollkommen aufluste in des herrlichen  Mudchens
Betrachtung und  hinterher  nicht mehr zu sagen  wusste, was  er  eigentlich
getan hatte. Und neuerdings -  er nahm  es mit Unbehagen wahr -, abends beim
Zubettbringen oder manchmal morgens, wenn er ging, um sie zu wecken, und sie
lag noch schlafend, wie von Gotteshunden  hingelegt, und  durch den Schleier
ihres Nachtgewands druckten sich die Formen ihrer  Huften  und  ihrer Bruste
ab, und  aus  dem Geviert von Busen,  Achselschwung,  Ellenbogen und glattem
Unterarm, in  das sie ihr Gesicht gelegt hatte, stieg ihr ausgestoßner
Atem ruhig und heiß... - da ballte es sich ihm elend im Magen, und die
Kehle  wurde ihm  eng, und er schluckte, und, weiß Gott! er verfluchte
sich, dass  er  der  Vater  dieser  Frau war  und  nicht ein Fremder,  nicht
irgendein Mann, vor  dem  sie  so luge wie jetzt vor ihm, und der  sich ohne
Bedenken an sie, auf sie, in sie legen kunnte mit all seiner Begehrlichkeit.
Und  der Schweiß brach ihm aus, und seine  Glieder zitterten, indes er
diese grauenvolle Lust in sich erwurgte und sich hinabbeugte  zu ihr, um sie
mit keuschem vuterlichem Kuss zu wecken.
     Im  vergangenen  Jahr,  zur   Zeit  der  Morde,   waren  solch   fatale
Anfechtungen  noch nicht  uber  ihn gekommen. Der Zauber,  den seine Tochter
damals auf  ihn ausgeubt hatte, war - so wollte ihm  wenigstens  scheinen  -
noch ein  kindlicher Zauber gewesen. Und deshalb hatte er auch nie ernstlich
befurchtet,  dass  Laure  Opfer  jenes Murders  werden kunnte,  der, wie man
wusste,  weder Kinder  noch Frauen, sondern ausschließlich  erwachsene
jungfruuliche  Mudchen anfiel. Zwar  hatte  er  die Bewachung seines  Hauses
versturkt, die Fenster des Obergeschosses mit neuen Gittern  versehen lassen
und die  Zofe angewiesen,  ihre Schlafkammer  mit  Laure zu teilen. Aber  es
widerstrebte ihm,  sie wegzuschicken, wie es seine Standesgenossen mit ihren
Tuchtern, ja sogar mit ihren ganzen Familien taten. Er fand dieses Verhalten
veruchtlich und unwurdig eines Mitglieds des Rates und Zweiten Konsuln, der,
wie  er  meinte, seinen  Mitburgern  ein  Vorbild an Gelassenheit,  Mut  und
Unbeugsamkeit  sein  sollte. Außerdem war er ein Mann, der sich  seine
Entschlusse nicht von anderen  vorschreiben ließ,  nicht von einer  in
Panik geratenen Menge und schon gar nicht  von einem einzelnen anonymen Lump
von  Verbrecher. Und so war er wuhrend  der ganzen schrecklichen  Zeit einer
der wenigen in der Stadt  gewesen,  die gegen das  Fieber der  Angst  gefeit
waren und einen kuhlen Kopf  behielten. Doch dies, sonderbarerweise, underte
sich  nun.  Wuhrend  numlich die  Menschen draußen, als hutten sie den
Murder  schon gehenkt,  das Ende seines  Treibens feierten und  die unselige
Zeit bald ganz vergaßen, kehrte in  das Herz Antoine Richis' die Angst
ein wie ein hußliches Gift. Lange Zeit wollte er sich's nicht zugeben,
dass es die Angst war, die  ihn bewog, lungst fullige Reisen hinauszuzugern,
ungern das Haus zu verlassen, Besuche und Sitzungen abzukurzen, damit er nur
rasch wieder  heimkehren kunne. Er  entschuldigte sich  vor  sich selbst mit
Unpußlichkeit und  uberarbeitung, gestand sich  wohl auch zu,  dass er
ein wenig besorgt sei, wie eben jeder Vater besorgt ist, der eine Tochter in
mannbarem Alter besitzt, eine durchaus normale Sorge... War denn nicht schon
der  Ruhm ihrer Schunheit  nach draußen gedrungen?  Reckten sich nicht
schon die Hulse, wenn man mit ihr sonntags in die Kirche ging? Machten nicht
schon gewisse  Herren  im Rat Avancen, im eigenen  Namen  oder  in dem ihrer
Suhne...?

42
     Aber dann, eines Tages im Murz,  saß Richis im Salon und sah, wie
Laure hinaus in  den  Garten ging. Sie  trug ein blaues Kleid, uber das  ihr
rotes  Haar fiel, es loderte im Sonnenlicht, er hatte sie noch nie so  schun
gesehen. Hinter einer Hecke verschwand sie.  Und  dann dauerte es vielleicht
nur  zwei Herzschluge  lunger,  als  er erwartet  hatte,  bevor  sie  wieder
auftauchte  - und er war  zutode erschrocken, denn er hatte zwei Herzschluge
lang gedacht, er habe sie fur immer verloren.
     In der gleichen Nacht wachte  er aus einem entsetzlichen Traum auf,  an
dessen Inhalt er sich nicht mehr erinnern  konnte, der aber mit Laure zu tun
hatte, und er sturzte in ihr Zimmer, uberzeugt, sie sei  tot, luge gemordet,
geschundet und geschoren im Bett - und fand sie unversehrt.
     Er  ging  zuruck in  sein  Gemach,  schweißnass  und  bebend  vor
Aufregung,  nein,  nicht vor Aufregung,  sondern  vor Angst,  jetzt  endlich
gestand er es sich ein, dass die schiere Angst ihn  gepackt hatte, und indem
er es  sich eingestand, wurde er ruhiger und klarer im Kopf. Wenn er ehrlich
war,  so hatte  er von  Anfang  an nicht an  die  Wirkung  des bischuflichen
Bannfluchs  geglaubt;  auch nicht  daran, dass der Murder jetzt in  Grenoble
umgehe; auch nicht daran, dass er die Stadt uberhaupt verlassen hatte. Nein,
er lebte  noch  hier,  mitten  unter den  Grassern, und irgendwann  wurde er
wieder  zuschlagen.  Im  August   und  September  hatte  Richis  einige  der
ermordeten Mudchen gesehen. Der Anblick hatte ihn entsetzt und zugleich, wie
er  zugeben musste, fasziniert,  denn  sie  waren  alle, und jede  auf  sehr
spezielle  Weise,  von  ausgesuchter  Schunheit  gewesen. Niemals  hutte  er
gedacht, dass  es  in Grasse so viel  unerkannte  Schunheit  gab. Der Murder
hatte  ihm  die  Augen  geuffnet.  Der  Murder besaß  einen exquisiten
Geschmack. Und er besaß ein System. Nicht nur, dass die Morde alle auf
die  gleiche ordentliche Weise  ausgefuhrt waren, auch  die Wahl  der  Opfer
verriet eine beinahe ukonomisch planende Absicht. Zwar wusste Richis  nicht,
was  der  Murder eigentlich von seinem Opfer  begehrte, denn ihr Bestes: die
Schunheit und den  Reiz  ihrer  Jugend  konnte  er  ihnen  ja  nicht geraubt
haben... oder doch? Auf jeden Fall aber schien ihm der Murder, so absurd das
klingen  mochte, kein destruktiver  Geist  zu sein, sondern  ein  sorgfultig
sammelnder. Wenn  man sich numlich  - so  dachte Richis all  die Opfer nicht
mehr  als  einzelne  Individuen, sondern  als  Teile eines  huheren Prinzips
vorstellte und sie wie in idealistischer Weise ihre jeweiligen Eigenschaffen
als  zu einem einheitlichen Ganzen verschmolzen  duchte, dann musste das aus
solchen  Mosaiksteinen   zusammengesetzte   Bild  das  Bild   der  Schunheit
schlechthin sein, und der Zauber, der von ihm ausginge, wure nicht  mehr von
menschlicher, sondern von  guttlicher  Art. (Wie wir  sehen, war Richis  ein
aufgeklurt  denkender Mensch, der auch vor blasphemischen Schlussfolgerungen
nicht  zuruckschreckte,  und  wenn  er  nicht  in  geruchlichen, sondern  in
optischen Kategorien dachte, so kam er doch der Wahrheit sehr nahe.)
     Gesetzt nun den Fall - so dachte Richis weiter -, der Murder  war solch
ein Sammler von Schunheit und arbeitete am Bildnis  der  Vollkommenheit, und
sei es auch nur  in der Phantasie seines kranken Hirns; gesetzt  ferner,  er
war ein Mann von huchstem  Geschmack und perfekter Methode, wie er es in der
Tat  zu  sein schien,  dann  konnte  man  nicht annehmen, dass  er  auf  den
kostbarsten  Baustein  zu jenem  Bildnis verzichtete, den  es  auf  Erden zu
finden  gab: auf die Schunheit  von Laure. Sein  ganzes bisheriges  Mordwerk
wure nichts wert ohne sie. Sie war der Schlussstein seines Gebuudes.
     Richis,  wuhrend er  diese  entsetzliche  Folgerung  zog,  saß im
Nachtgewand auf seinem Bett und wunderte sich daruber, wie ruhig er geworden
war. Er  frustelte und  zitterte nicht mehr. Die unbestimmte Angst, die  ihn
seit  Wochen  geplagt  hatte,  war  verschwunden  und dem  Bewusstsein einer
konkreten Gefahr gewichen: Des Murders Sinn und Trachten  war  ganz offenbar
auf Laure  gerichtet, von Anfang an. Und alle andern Morde waren Beiwerk fur
diesen letzten krunenden Mord. Zwar blieb  unklar, welchen materiellen Zweck
die  Morde haben sollten und ob  sie einen  solchen uberhaupt besaßen.
Aber  das  Wesentliche, numlich des  Murders systematische  Methode und sein
ideelles  Motiv,  hatte  Richis  durchschaut.  Und  je  lunger  er   daruber
nachdachte,  desto besser gefielen  ihm beide und  desto  grußer wurde
seine Hochachtung vor  dem Murder -  eine Hochachtung freilich, die sogleich
wie  aus einem blanken Spiegel auf ihn selbst zuruckstrahlte,  denn immerhin
war er, Richis, es ja gewesen, der mit  seinem  feinen analytischen Verstand
dem Gegner auf die Schliche gekommen war.
     Wenn  er, Richis,  selbst  ein  Murder wure und von des Murders  selben
leidenschaftlichen Ideen  besessen,  hutte  er auch  nicht  anders  vorgehen
kunnen,  als  jener  bisher  vorgegangen  war, und wurde  wie  dieser  alles
daransetzen,  sein Wahnsinnswerk  durch einen Mord an Laure, der herrlichen,
der einzigartigen, zu krunen.
     Dieser letzte Gedanke  gefiel ihm ganz besonders gut.  Dass  er in  der
Lage war, sich gedanklich in die Lage  des kunftigen Murders  seiner Tochter
zu  versetzen,  machte ihn dem  Murder numlich haushoch uberlegen. Denn  der
Murder,  das stand fest, war bei  all seiner Intelligenz gewiss nicht in der
Lage, sich in  Richis' Lage zu  versetzen  -  und sei's nur, weil er  gewiss
nicht ahnen  konnte,  dass Richis  sich lungst  in seine,  des Murders  Lage
versetzt hatte. Im  Grunde war das nicht anders als im Geschuftsleben auch -
mutatis mutandis,  versteht sich. Einem Konkurrenten,  dessen Absichten  man
durchschaut hatte, war man uberlegen; von ihm ließ man sich nicht mehr
aufs Kreuz  legen; nicht,  wenn man  Antoine  Richis  hieß, mit  allen
Wassern  gewaschen war und  eine Kumpfernatur besaß. Schließlich
waren  ihm  der grußte Duftstoffhandel  Frankreichs, sein Reichtum und
das Amt  des Zweiten Konsuls nicht gnadenhalber in den Schoß gefallen,
sondern er hatte sie sich erkumpft, ertrotzt, erschlichen, indem er Gefahren
beizeiten erkannt, die Plune der Konkurrenten schlau erraten und Widersacher
ausgestochen  hatte.  Und  seine  kunftigen  Ziele,  die Macht und Nobilitut
seiner  Nachkommenschaft, wurde er ebenso  erreichen. Und nicht anders wurde
er die  Plune jenes  Murders durchkreuzen, seines Konkurrenten um den Besitz
an  Laure - und wure es nur  deshalb, weil  Laure  auch den  Schlussstein im
Gebuude seiner,  Richis', eigenen Plune bildete. Er liebte sie, gewiss; aber
er brauchte sie auch. Und was er brauchte zur Verwirklichung seiner huchsten
Ambitionen, das ließ  er  sich  von niemandem entwinden, das hielt  er
fest mit Zuhnen und mit Klauen.
     Nun  war ihm  wohler. Nachdem es ihm  gelungen  war, seine  nuchtlichen
uberlegungen betreffs Kampf mit dem Dumon auf die Ebene einer geschuftlichen
Auseinandersetzung herabzudrucken, spurte er, wie frischer Mut,  ja  ubermut
ihn  erfasste. Verflogen war  der  letzte  Rest von Angst, verschwunden  das
Gefuhl von  Verzagtheit und  grumlicher  Sorge,  das ihn  wie  einen senilen
Tattergreis gequult hatte, weggeblasen der Nebel von dusteren  Ahnungen,  in
dem er seit Wochen herumtappte.  Er befand sich  auf vertrautem Terrain  und
fuhlte sich jeder Herausforderung gewachsen.

43
     Erleichtert, vergnugt fast,  sprang er aus dem Bett, zog am Klingelband
und  befahl  seinem   schlaftrunken  hereintaumelnden  Diener,  Kleider  und
Proviant zu packen, da  er geduchte, bei  Tagesanbruch  in Begleitung seiner
Tochter  nach Grenoble zu  reisen. Dann zog er  sich  an  und  scheuchte das
ubrige Personal aus den Betten.
     Mitten  in der Nacht erwachte das  Haus in  der Rue  Droite zu  emsigem
Leben. In der  Kuche  flammten die  Feuer auf,  durch die Gunge huschten die
aufgeregten Mugde, treppauf treppab eilte der Diener, in  den Kellergewulben
klapperten  die  Schlussel des Lagerverwalters, im  Hof  leuchteten Fackeln,
Knechte liefen  um Pferde, andere  zerrten die Maultiere aus den Stullen, es
wurde gezuumt, gesattelt, gerannt  und geladen - man  hutte  glauben kunnen,
die austrosardischen Horden seien plundernd und sengend im Anmarsch wie anno
1746 und der Hausherr  ruste in panischer Eile zur Flucht. Doch  keineswegs!
Der  Hausherr  saß  souverun  wie  ein  Marschall  von  Frankreich  am
Schreibtisch  seines  Kontors,  trank  Milchkaffee  und  erließ  seine
Anweisungen an die stundig hereinsturzenden  Domestiken. Nebenher schrieb er
Briefe  an den Burgermeister und Ersten Konsul,  an seinen Notar,  an seinen
Anwalt,  an seinen Bankier  in Marseille,  an  den  Baron de  Bouyon und  an
diverse Geschuftspartner.
     Gegen sechs  Uhr  fruh hatte  er die Korrespondenz erledigt und alle zu
seinen  Plunen notwendigen  Verfugungen  getroffen.  Er steckte zwei  kleine
Reisepistolen zu sich, schnallte  sich seinen Geldgurtel um und sperrte  den
Schreibtisch zu. Dann ging er seine Tochter wecken.
     Um acht setzte sich die kleine Karawane in Bewegung. Richis ritt voran,
er war pruchtig anzusehen in einem weinroten, goldbetressten Rock, schwarzer
Redingote und schwarzem Hut mit kessem Federbusch. Ihm folgte seine Tochter,
bescheidener gekleidet,  aber  so  strahlend  schun, dass  das Volk  auf der
Straße  und  an den Fenstern nur Augen  fur sie hatte, dass anduchtige
Ahs und Ohs  durch die  Menge  gingen  und  die  Munner  ihren  Hut  zogen -
scheinbar vor dem zweiten Konsul, in  Wahrheit aber vor ihr, der kuniglichen
Frau. Dann kam,  fast unbeachtet,  die  Zofe, dann  Richis' Diener mit  zwei
Packpferden - die Verwendung eines Wagens verbot  sich wegen des  beruchtigt
schlechten  Zustands  der Grenobler Route -,  und  den  Abschluss des  Zuges
bildeten  ein Dutzend mit  allen  muglichen  Waren beladene  Maultiere unter
Aufsicht zweier Knechte. An der  Porte du Cours prusentierten die Wachen das
Gewehr und ließen  es erst  wieder  sinken,  als das  letzte  Maultier
vorubergetippelt war. Kinder liefen hinterher, noch eine  ganze  Weile lang,
winkten dem Tross  nach,  der sich  langsam auf dem steilen, gewundenen  Weg
bergwurts entfernte.
     Auf  die  Menschen  machte der  Auszug des Antoine  Richis  mit  seiner
Tochter  einen seltsam  tiefen  Eindruck.  Ihnen war, als hutten  sie  einem
archaischen Opfergang beigewohnt. Es hatte sich herumgesprochen, dass Richis
nach Grenoble reiste, in jene Stadt also, wo neuerdings das  mudchenmordende
Monster  hauste. Die Leute wussten nicht,  was sie davon halten sollten. War
es struflicher Leichtsinn, was Richis tat, oder bewundernswerter Mut? War es
eine Herausforderung  oder eine Besunftigung der Gutter? Sie ahnten nur sehr
undeutlich,  dass  sie das  schune Mudchen mit  den roten Haaren soeben  zum
letzten Mal gesehen hatten. Sie ahnten, dass Laure Richis verloren war.
     Diese Ahnung sollte sich  als  richtig erweisen, obwohl sie auf  vullig
falschen  Voraussetzungen   beruhte.  Richis  zog  numlich  keineswegs  nach
Grenoble. Der pompuse Auszug  war nichts als  eine Finte gewesen. Anderthalb
Meilen  nordwestlich  von Grasse,  in der  Nuhe  des  Dorfes  Saint-Vallier,
ließ   er  anhalten.   Er  hundigte  seinem  Diener   Vollmachten  und
Begleitschreiben aus  und befahl  ihm,  den  Maultiertreck  allein  mit  den
Knechten nach Grenoble zu bringen.
     Er selbst wandte sich mit Laure und der Zofe  in Richtung Cabris, wo er
eine  Mittagspause  einlegte,  und ritt  dann  quer durch  das  Gebirge  des
Tanneron  nach  Suden.  Der  Weg  war uußerst  beschwerlich,  aber  er
gestattete  es,  Grasse  und das Grasser  Becken  in einem weiten westlichen
Bogen zu umgehen und  bis  zum Abend unerkannt die Kuste zu erreichen...  Am
folgenden  Tag  -  so  Richis'  Plan  - wollte er  sich  mit Laure nach  den
Lerinischen  Inseln  ubersetzen  lassen,  auf  deren   kleinerer   sich  das
wohlbefestigte Kloster Saint-Honorat  befand.  Es  wurde von einem  Huuflein
greiser,  aber  noch  durchaus wehrfuhiger Munche bewirtschaftet, mit  denen
Richis  gut  bekannt war, denn  er kaufte und vertrieb schon seit Jahren die
gesamte   klusterliche  Produktion  an  Eukalyptuslikur,  Pinienkernen   und
Zypressenul.  Und  eben  dort,  im  Kloster  Saint-Honorat,  dem  neben  dem
Zuchthaus    von   Chateau   d'If    und   dem   Staatsgefungnis   der   Ile
Sainte-Mar-guerite  wohl  sichersten Ort  der  Provence,  gedachte  er seine
Tochter furs erste unterzubringen. Er  selbst wurde unverzuglich wieder aufs
Festland  zuruckkehren,  Grasse  diesmal  via  Antibes  und  Cagnes  ustlich
umgehen, um noch  am Abend  desselben  Tages in Vence  einzutreffen. Dorthin
hatte  er  bereits  seinen   Notar  bestellt  zwecks  einer   zu  treffenden
Vereinbarung mit dem Baron  de Bouyon  uber  die Verehelichung  ihrer Kinder
Laure und  Alphonse. Er wollte Bouyon ein  Angebot machen, das  dieser nicht
wurde ablehnen kunnen: ubernahme  von  Schulden  in  Huhe  von  40000 Livre,
Mitgift bestehend aus einer Summe in gleicher Huhe sowie diversen Lundereien
und einer ulmuhle bei Maganosc, eine juhrliche Rente von 3000  Livre fur das
junge Paar.  Einzige Bedingung Richis' war, dass die Ehe innerhalb von  zehn
Tagen eingegangen und  am  Hochzeitstag vollzogen wurde,  und  dass das Paar
anschließend Wohnung in Vence nahm.
     Richis wusste,  dass er durch ein so eiliges Vorgehen den Preis fur die
Verbindung   seines   Hauses   mit   dem   Haus   derer  von   Bouyon   ganz
unverhultnismußig in die Huhe  trieb. Bei lungerem Zuwarten  hutte  er
sie  billiger bekommen.  Gebettelt  hutte  der Baron darum, die Tochter  des
burgerlichen Großhundlers durch seinen Sohn standesmußig erhuhen
zu  durfen, denn der Ruhm von Laures Schunheit wurde ja noch wachsen, ebenso
wie Richis'  Reichtum  und wie  Bouyons finanzielle Misere. Aber sei's drum!
Nicht der Baron war bei diesem  Handel der  Gegner, sondern  der  unbekannte
Murder war  es. Ihm galt  es das  Geschuft  zu versalzen. Eine  verheiratete
Frau,  defloriert  und womuglich  schon  geschwungert, passte  nicht mehr in
seine exklusive  Galerie. Der letzte Mosaikstein wure  blind geworden, Laure
hutte fur den  Murder jeden  Wert verloren,  sein Werk wure gescheitert. Und
diese Niederlage sollte er zu spuren bekommen! Richis wollte die Hochzeit in
Grasse abhalten, mit großem Pomp und in aller uffentlichkeit. Und wenn
er seinen Gegner  auch nicht kannte und niemals kennen  wurde, so  sollte es
ihm doch ein Genuss sein, zu wissen, dass  dieser dem Ereignis beiwohnte und
mit  eignen  Augen  zusehen  musste,  wie ihm  das  Begehrteste vor der Nase
weggeschnappt wurde.
     Der Plan  war  fein ausgedacht.  Und wieder  mussen wir Richis'  Gespur
bewundern, mit  dem er  der  Wahrheit nahekam. Denn  in  der  Tat hutte  die
Heimfuhrung  der Laure  Richis durch  den Sohn des Baron  de Bouyon fur  den
Grasser  Mudchenmurder eine vernichtende Niederlage  bedeutet. Aber noch war
der Plan nicht verwirklicht. Noch hatte Richis seine Tochter nicht unter die
rettende  Haube gebracht. Noch hatte er sie nicht in das sichere Kloster von
Saint-Honorat  ubergesetzt.  Noch  schlugen sich die  drei Reiter durch  das
unwirtliche Gebirge des Tanneron. Manchmal waren die Wege so  schlecht, dass
man von den Pferden absitzen musste. Es ging alles sehr langsam. Gegen Abend
hofften sie  das Meer bei Napoule zu erreichen, einem  kleinen Ort  westlich
von Cannes.

44
     Zu dem Zeitpunkt, da Laure Richis mit ihrem Vater Grasse verließ,
befand sich Grenouille am andern Ende der Stadt  im Arnulfischen Atelier und
mazerierte Jonquillen. Er  war allein, und er war guter Dinge. Seine Zeit in
Grasse  neigte  sich  dem  Ende  zu.  Der  Tag des  Triumphes  stand  bevor.
Draußen  in  der  Kabane  lagen  in  einem wattegepolsterten  Kustchen
vierundzwanzig winzige Flakons  mit  der  zu  Tropfen  geronnenen  Aura  von
vierundzwanzig   Jungfrauen  -   kostbarste  Essenzen,  die  Grenouille   im
vergangenen  Jahr  durch  kalte  Fettenfleurage  der Kurper,  Digerieren von
Haaren  und  Kleidern,  Lavage  und  Destillation gewonnen  hatte.  Und  die
funfundzwanzigste, die  kustlichste  und wichtigste,  wollte  er  sich heute
holen. Er hatte schon ein Tiegelchen mit mehrfach gereinigtem Fett, ein Tuch
von feinstem Leinen und einen  Ballon hochrektifizierten Alkohols fur diesen
letzten Fischzug vorbereitet.  Das Terrain war aufs genaueste  sondiert.  Es
herrschte Neumond.
     Er wusste, dass  ein Einbruchsversuch in das gut  gesicherte Anwesen an
der Rue  Droite sinnlos  war. Deshalb wollte  er sich schon  bei Anbruch der
Dummerung, ehe noch die Tore geschlossen wurden, einschleichen und im Schutz
der eigenen Geruchlosigkeit, die ihn wie eine Tarnkappe der Wahrnehmung  von
Mensch und Tier  entzog, in  irgendeinem Winkel des Hauses verbergen. Sputer
dann, wenn  alles  schlief,  wurde  er,  vom Kompass  seiner  Nase durch die
Dunkelheit gefuhrt,  zur Kammer seines  Schatzes hinaufsteigen. Er wurde ihn
an  Ort und Stelle  im fettgetrunkten Tuch verarbeiten. Nur Haar und Kleider
wurde  er wie gewuhnlich  mitnehmen,  da  diese  Teile  direkt in  Weingeist
ausgewaschen  werden konnten,  was  sich bequemer  in  der Werkstatt  machen
ließ.  Fur  die  Endverarbeitung  der Pomade und das Abdestillieren zu
Konzentrat veranschlagte er eine weitere Nacht. Und wenn alles gutging - und
er hatte keinen Grund, daran zu zweifeln, dass alles gutgehen  wurde -, dann
war  er  ubermorgen im Besitz  sumtlicher Essenzen fur  das beste Parfum der
Welt, und er wurde Grasse verlassen als der bestriechende Mensch auf Erden.
     Gegen Mittag war er mit seinen Jonquillen fertig. Er luschte das Feuer,
deckte den Fettkessel zu und ging vor die Werkstatt, um sich abzukuhlen. Der
Wind kam von Westen.
     Schon  mit dem ersten Atemzug merkte er, dass etwas nicht stimmte.  Die
Atmosphure  war  nicht   in  Ordnung.  Im   Duftkleid   der   Stadt,  diesem
vieltausendfudig gewebten Schleier,  fehlte der goldene  Faden.  Wuhrend der
letzten  Wochen  war  dieser  duftende  Faden  so  kruftig   geworden,  dass
Grenouille  ihn  sogar noch  jenseits  der  Stadt bei seiner Kabane deutlich
wahrgenommen  hatte.  Jetzt  war  er  weg, verschwunden, durch  intensivstes
Schnuppern nicht mehr aufzuspuren. Grenouille war wie geluhmt vor Schreck.
     Sie  ist tot, dachte  er.  Dann, noch  entsetzlicher:  Es  ist mir  ein
anderer zuvorgekommen. Ein anderer hat meine  Blume abgerupft und ihren Duft
an sich  gebracht!  Einen Schrei brachte er  nicht heraus,  dazu  war  seine
Erschutterung  zu  groß,  aber  zu  Trunen reichte es,  die in  seinen
Augenwinkeln schwollen und plutzlich beiderseits der Nase herabsturzten.
     Da kam Druot aus den >Quatre Dauphins< zum Mittagessen nach Hause
und  erzuhlte en  passant, heute  fruh  sei  der  Zweite  Konsul  mit  zwulf
Maultieren und einer Tochter nach Grenoble gezogen. Grenouille schluckte die
Trunen  hinunter und rannte  davon, quer durch die Stadt zur Porte du Cours.
Auf dem Platz vor  dem Tor hielt er an  und schnupperte. Und  im reinen, von
den  Stadtgeruchen unberuhrten Westwind  fand er tatsuchlich seinen goldenen
Faden wieder,  dunn und schwach zwar, aber  dennoch unverkennbar. Allerdings
wehte der  geliebte Duft nicht von Nordwesten  her,  wohin die  Straße
nach Grenoble fuhrte, sondern eher  aus Richtung Cabris  -  wo nicht gar aus
Sudwesten.
     Grenouille  fragte  die  Wache, welche  Straße  der Zweite Konsul
genommen habe.  Der Posten  wies nach  Norden.  Nicht die Straße  nach
Cabris? Oder die andere, die  sudlich nach Auribeau und La Napoule fuhrte? -
Bestimmt nicht, sagte der Posten, er habe es mit eigenen Augen gesehen.
     Grenouille rannte  zuruck  durch  die  Stadt zu  seiner Kabane,  packte
Leintuch, Pomadentopf, Spatel,  Schere und  eine  kleine  glatte  Keule  aus
Olivenholz in seinen Reisesack und  machte sich unverzuglich  auf den Weg  -
nicht auf den  Weg  nach Grenoble, sondern  auf den Weg, den ihm  seine Nase
wies: nach Suden.
     Dieser Weg,  der direkte Weg nach Napoule, fuhrte an den Ausluufern des
Tanneron entlang durch die Flusssenken von Frayere und Siagne. Er war bequem
zu  gehen.  Grenouille  kam  rasch voran.  Als zu  seiner  Rechten  Auribeau
auftauchte, oben an den Bergkuppen hungend, roch er, dass er die Fluchtenden
fast eingeholt  hatte. Wenig sputer war er  auf gleicher  Huhe mit ihnen. Er
roch sie jetzt einzeln, er  roch  sogar den Dunst ihrer Pferde.  Sie konnten
huchstens eine  halbe  Meile  westlich sein, irgendwo  in  den  Wuldern  des
Tanneron. Sie hielten nach Suden, aufs Meer zu. Genau wie er.
     Gegen  funf Uhr nachmittag erreichte Grenouille La Napoule. Er  ging in
das   Gasthaus,  aß  und  bat  um  ein  billiges  Lager.  Er  sei  ein
Gerbergeselle aus Nizza, sagte er, auf dem Weg  nach Marseille . Er kunne im
Stall nuchtigen, hieß  es. Dort legte er sich  in  eine Ecke und ruhte
aus. Er roch, dass die drei  Reiter  sich nuherten.  Er brauchte nur noch zu
warten.
     Zwei Stunden  sputer  - es  dummerte schon stark kamen sie  an. Um  ihr
Inkognito  zu wahren,  hatten sie die Kleider gewechselt.  Die beiden Frauen
trugen nun dunkle Gewunder und Schleier, Richis einen schwarzen Rock. Er gab
sich  als Edelmann  aus, kommend von Castellane;  morgen  wolle  er  auf die
Lerinischen Inseln ubersetzen,  der Wirt solle fur  ein Boot sorgen, das bei
Sonnenaufgang bereitstunde. Ob außer ihm und seinen Leuten noch andere
Guste im Haus seien? Nein, sagte der Wirt,  nur ein Gerbergeselle aus Nizza,
der nuchtige im Stall.
     Richis schickte die Frauen auf die Zimmer. Er selbst ging in den Stall,
um noch etwas aus den  Satteltaschen zu holen, wie er sagte. Zunuchst konnte
er  den Gerbergesellen  nicht finden,  er musste  sich vom  Rossknecht  eine
Laterne geben lassen. Dann sah  er  ihn, in einem Winkel auf Stroh und einer
alten  Decke  liegend,  den  Kopf  gegen  seinen  Reisesack  gelehnt,   tief
schlafend.  Er sah so  vollkommen  unscheinbar  aus, dass  Richis fur  einen
Moment den Eindruck hatte,  er sei gar nicht vorhanden, sondern nur eine von
den   schwankenden  Schatten   der  Laternenkerze   hingeworfene   Schimure.
Jedenfalls stand fur Richis augenblicklich  fest, dass  von  diesem geradezu
ruhrend harmlosen Wesen nicht die geringste Gefahr zu befurchten war, und er
entfernte sich leise, um seinen Schlaf nicht  zu sturen, und kehrte ins Haus
zuruck.
     Das Abendessen nahm er gemeinsam mit seiner Tochter auf dem Zimmer ein.
Er  hatte sie uber  Zweck und Ziel der seltsamen Reise nicht aufgeklurt, und
er tat  es auch jetzt nicht, obwohl  sie ihn darum bat. Morgen werde  er sie
einweihen, sagte er, und sie kunne sich darauf verlassen, dass alles, was er
plane und tue, zu ihrem Besten und zukunftigen Gluck ausschlagen werde.
     Nach  dem  Essen  spielten  sie  einige Partien L'hombre,  die er  alle
verlor, weil  er statt in seine Karten immerfort in ihr  Gesicht schaute, um
sich an ihrer Schunheit  zu ergutzen. Gegen neun  Uhr brachte  er sie in ihr
Zimmer, das dem seinen gegenuberlag, kusste sie zur Nacht und versperrte die
Ture von außen. Dann ging er selbst zu Bett.
     Er war mit einem Mal sehr mude  von den Anstrengungen des Tages und der
vergangenen Nacht  und zugleich sehr  zufrieden  mit  sich und  dem Gang der
Dinge.  Ohne den geringsten Gedanken  der Sorge, ohne  dustere Ahnungen, wie
sie ihn noch bis gestern  jedesmal nach  dem  Luschen der  Lampe gequult und
wach gehalten hatten, schlief  er sofort  ein, und schlief ohne  Traum, ohne
Gestuhn,  ohne  krampfhaftes  Zucken oder  nervuses  Um-  und  Umwulzen  des
Kurpers. Zum ersten Mal seit  langer Zeit fand Richis einen tiefen, ruhigen,
erquickenden Schlaf.
     Um die  gleiche Zeit  erhob sich Grenouille von seinem Lager im  Stall.
Auch  er  war  zufrieden  mit  sich und dem Gang der Dinge und  fuhlte  sich
uußerst erfrischt,  obwohl er keine Sekunde lang geschlafen hatte. Als
Richis  in  den  Stall gekommen war, um ihn aufzusuchen,  hatte er sich  nur
schlafend gestellt,  um  den Eindruck von  Harmlosigkeit, den er an  und fur
sich  schon   wegen   seines   Unauffulligkeitsgeruchs   ausstrahlte,   noch
augenscheinlicher zu machen. Anders als Richis ihn, hatte ubrigens er Richis
uußerst   pruzise  wahrgenommen,  olfaktorisch  numlich,  und  Richis'
Erleichterung angesichts seiner war ihm keineswegs entgangen.
     Und so  hatten sich beide  bei  ihrer kurzen  Begegnung gegenseitig von
ihrer Arglosigkeit uberzeugt,  zu Unrecht und zu Recht, und  das war gut so,
wie  Grenouille   fand,  denn   seine  scheinbare  und   Richis'   wirkliche
Arglosigkeit erleichterten  ihm, Grenouille, das  Geschuft - eine Anschauung
ubrigens, die Richis im umgekehrten Fall durchaus geteilt hutte.

45
     Mit professioneller Beduchtigkeit ging Grenouille  ans Werk. Er uffnete
den  Reisesack, entnahm  ihm Leintuch, Pomade und Spatel,  breitete das Tuch
uber die Decke, auf der er gelegen hatte, und begann es mit der Fettpaste zu
bestreichen. Das war eine Arbeit, die ihre Zeit brauchte, denn es kam darauf
an, das  Fett hier  in dickerer, dort  in  dunnerer Schicht  aufzutragen, je
nachdem, an welche  Stelle des Kurpers  die  jeweilige  Partie des Tuches zu
liegen  kume.  Mund  und  Achsel,  Brust, Geschlecht  und  Fuße  gaben
grußere Duftmengen  ab als  etwa  Schienbeine,  Rucken  und  Ellbogen;
Handfluchen  grußere  als  Handrucken; Brauen grußere  als Lider
etc.  -  und mussten  dementsprechend kruftiger mit  Fett  versehen  werden.
Grenouille modellierte  also gleichsam ein  Duftdiagramm des zu behandelnden
Kurpers  auf das Leintuch, und dieser Teil der Arbeit war ihm eigentlich der
befriedigendste, denn es handelte sich um  eine kunstlerische  Technik,  die
Sinne,  Phantasie und  Hunde  gleichermaßen beschuftigte und obendrein
den Genuss des zu erwartenden Endergebnisses auf ideelle Weise vorwegnahm.
     Als er das ganze Tupfchen Pomade aufgebraucht hatte, tupfte  er noch da
und dort, nahm an einer Stelle des Tuches  Fett  ab, fugte an  einer anderen
zu, retuschierte, uberprufte  noch  einmal die modellierte  Fettlandschaft -
mit der Nase ubrigens, nicht mit den Augen, denn  das ganze Geschuft spielte
sich in vollkommener Finsternis ab,  was  vielleicht ein  weiterer Grund fur
Grenouilles  ausgeglichen  freudige  Stimmung  war. In  dieser  Neumondnacht
lenkte ihn nichts ab.  Die  Welt  war nichts als  nur  Geruch und  ein wenig
Brandungsgeruusch vom Meer her. Er war in seinem Element. Dann schlug er das
Tuch   zusammen  wie  eine   Tapete,   so  dass   die   befetteten   Fluchen
aufeinanderlagen. Es war ihm dies eine schmerzliche Handlung, denn er wusste
wohl, dass sich selbst  bei  aller Vorsicht Teile der ausgeformten  Konturen
dadurch  abplatteten und  verschoben. Aber es  gab keine andere Muglichkeit,
das Tuch zu transportieren. Nachdem er  es soweit gefaltet hatte, dass er es
ohne  allzugroße Behinderung uber den Unterarm  gelegt tragen  konnte,
steckte er Spatel, Schere und die kleine Olivenholzkeule zu sich und schlich
hinaus ins Freie.
     Der  Himmel war bedeckt. Im Haus brannte kein  Licht mehr. Der  einzige
Funken in dieser stockfinsteren Nacht zuckte im Osten auf dem Leuchtturm des
Forts auf der Ile Sainte-Marguerite, uber eine  Meile entfernt, ein winziger
heller Nadelstich  in rabenschwarzem Tuch. Aus  der Bucht kam  ein  leichter
fischiger Wind. Die Hunde schliefen.
     Grenouille  ging  zur  uußeren Tennenluke,  an  die  eine  Leiter
gelehnt  stand. Er  hob die  Leiter ab und  balancierte  sie aufrecht,  drei
Sprossen  unter  den freien rechten Arm  geklemmt,  den uberstand gegen  die
rechte Schulter  gepresst, uber den Hof  bis unter  ihr Fenster. Das Fenster
stand halb offen.  Als  er  die  Leiter  hinaufstieg, bequem wie  auf  einer
Treppe, begluckwunschte er sich zu dem Umstand, den Duft des  Mudchens  hier
in Napoule ernten zu durfen. In Grasse, bei vergitterten Fenstern und streng
bewachtem Haus, wure alles sehr viel  schwieriger gewesen.  Hier schlief sie
sogar allein. Er brauchte nicht einmal die Zofe auszuschalten.
     Er druckte den Fensterflugel auf, schlupfte in die Kammer und legte das
Laken ab. Dann wandte er sich dem Bett zu. Der Duft ihres Haares dominierte,
denn  sie lag  auf  dem Bauch,  und  sie hatte  das Gesicht,  vom  Armwinkel
umrahmt,  ins  Kissen  gedruckt,  so dass sich  ihr  Hinterkopf  in geradezu
idealer Weise dem Keulenschlag prusentierte.
     Das  Geruusch  des Schlages war dumpf und knirschend. Er hasste es.  Er
hasste es allein  deshalb, weil  es ein Geruusch war, ein Geruusch in seinem
ansonsten lautlosen Geschuft.  Nur mit  zusammengebissenen Zuhnen  konnte er
dieses ekelhafte Geruusch ertragen,  und nachdem  es  voruber war, stand  er
noch  eine  Weile  lang  steif  und  verbissen  da,  die  Hand um die  Keule
gekrampft,   als  furchte   er,   das   Geruusch  kunne   zuruckkehren   als
widerhallendes Echo  von irgendwoher.  Es kehrte aber nicht  zuruck, sondern
die Stille kehrte zuruck in die Kammer,  eine vermehrte Stille sogar, da nun
nicht einmal mehr der schlurfende Atem des Mudchens  ging. Und alsbald luste
sich  Grenouilles verspannte Haltung  (die  man  vielleicht  auch  als  eine
Ehrfurchtshaltung  oder  eine Art verkrampfter  Schweigeminute hutte  deuten
kunnen), und sein Kurper sank geschmeidig in sich zusammen.
     Er  steckte  die  Keule  weg  und   war  nun  nur  noch   von   emsiger
Betriebsamkeit   erfullt.   Als  erstes   faltete   er   das  Beduftungstuch
auseinander, breitete es locker mit der Ruckseite  uber Tisch und Stuhle und
achtete  darauf, dass  die Fettseite  unberuhrt  blieb.  Dann schlug er  die
Bettdecke zuruck. Der herrliche  Duft des Mudchens,  der plutzlich warm  und
massiv aufquoll, beruhrte ihn  nicht. Er kannte  ihn ja, und genießen,
genießen  bis  zum  Rausch, wurde  er  ihn  sputer,  wenn  er ihn erst
wirklich besaß. Jetzt ging es darum, muglichst viel davon einzufangen,
muglichst  wenig verstrumen  zu  lassen, jetzt waren Konzentration und  Eile
geboten.
     Mit raschen Scherenschnitten schlitzte  er das Nachtgewand  auf, zog es
ihr aus, ergriff das befettete Laken und warf  es uber ihren nackten Kurper.
Dann hob er sie hoch, strich ihr das uberhungende Tuch unter, rollte sie ein
wie ein Bucker den Strudel, falzte die Enden, umhullte sie von den Zehen bis
an  die Stirn.  Nur ihr  Haar schaute noch aus dem Mumienverband  hervor. Er
schnitt es dicht uber der Kopfhaut ab, packte es in ihr Nachthemd, das er zu
einem Bundel  verknotete. Zuletzt klappte er  ein freigelassenes Stuck  Tuch
uber den geschorenen Schudel, strich das uberlappende Ende  glatt, tupfte es
mit zartem Fingerdruck fest.  Er uberprufte  das ganze Paket. Kein  Schlitz,
kein Luchlein, kein  aufgekniffenes  Fultlein klaffte mehr, an dem der  Duft
des  Mudchens hutte  entweichen  kunnen. Sie war  perfektverpackt.  Es blieb
nichts mehr  zu  tun, als  zu  warten,  sechs Stunden lang, bis  der  Morgen
graute.
     Er nahm den  kleinen  Sessel, auf dem  ihre Kleider lagen, trug ihn ans
Bett und setzte  sich. In  dem weiten schwarzen  Gewand hing  noch der zarte
Hauch ihres Duftes, vermischt mit  dem Geruch von Anisplutzchen, die sie als
Reiseproviant in die  Tasche  gesteckt hatte. Er legte  seine Fuße auf
den Bettrand, in die Nuhe  ihrer Fuße, deckte sich mit  ihrem Kleid zu
und aß die Anisplutzchen. Er war  mude. Aber er wollte nicht schlafen,
denn es gehurte sich nicht, dass man  wuhrend der Arbeit schlief,  auch wenn
die Arbeit nur aus Warten bestand. Er erinnerte sich  an die Nuchte,  die er
in  der  Werkstatt  Baldinis  beim  Destillieren  verbracht  hatte:  an  den
rußgeschwurzten  Alambic,  an  das  flackernde  Feuer,  an  das  leise
spuckende  Geruusch,  mit  dem   das  Destillat  aus  dem  Kuhlrohr  in  die
Florentinerflasche  trupfelte.  Von Zeit  zu  Zeit hatte  man nach dem Feuer
sehen  mussen,  hatte Destillierwasser  nachfullen,  die  Florentinerflasche
wechseln, das  erschupfte Destilliergut ersetzen mussen. Und dennoch war ihm
immer  gewesen, als  wache  man nicht,  um  diese  gelegentlich  anfallenden
Tutigkeiten  zu verrichten,  sondern als habe die Wache ihren  eigenen Sinn.
Selbst  hier  in dieser Kammer, wo sich der Prozess der  Enfleurage ganz von
allein  vollzog,  ja, wo sogar ein unzeitiges  Prufen, Wenden und  Betun des
duftenden  Pakets nur  sturend  hutte wirken kunnen selbst  hier, so  schien
Grenouille, war seine wachende Gegenwart wichtig. Der Schlaf hutte den Geist
des Gelingens gefuhrdet.
     Es fiel ihm im ubrigen nicht schwer, wachzubleiben und zu warten, trotz
seiner  Mudigkeit.  Dieses  Warten  liebte er.  Auch  bei den vierundzwanzig
anderen Mudchen hatte er es geliebt, denn es war ja kein dumpfes Dahinwarten
und  auch  kein  sehnsuchtiges   Herbeiwarten,   sondern  ein  begleitendes,
sinnvolles,  gewissermaßen ein  tutiges  Warten.  Es  tat  sich  etwas
wuhrend dieses Wartens. Das  Wesentliche tat sich. Und wenn er es auch nicht
selbst tat, so  tat es sich doch durch ihn. Er hatte sein Bestes gegeben. Er
hatte  all   seine  Kunstfertigkeit  aufgebracht.   Kein   Fehler   war  ihm
unterlaufen. Das Werk war einzigartig. Es wurde  von  Erfolg gekrunt sein...
Nur noch  ein  paar Stunden warten musste er. Es befriedigte  ihn  zutiefst,
dieses Warten. Er  hatte sich in seinem Leben nie so wohl gefuhlt, so ruhig,
so ausgeglichen, so eins und  einig  mit  sich selbst - auch damals nicht in
seinem  Berg  - wie  in diesen  Stunden der  handwerklichen Pause, da  er in
tiefster Nacht bei seinen Opfern saß und wachend wartete. Es waren die
einzigen Momente, da sich in  seinem  dusteren Hirn  fast  heitere  Gedanken
bildeten.
     Sonderbarerweise gingen diese Gedanken nicht in  die Zukunft. Er dachte
nicht  an den  Duft, den er in  ein paar Stunden ernten wurde, nicht an  das
Parfum aus funfundzwanzig Mudchenauren, nicht an  kunftige Plune,  Gluck und
Erfolg. Nein,  er gedachte  seiner Vergangenheit.  Er erinnerte sich  an die
Stationen seines Lebens vom Hause der Madame  Gaillard und  dem feuchtwarmen
Holzstoß  davor  bis zu  seiner  heutigen Reise in das  kleine fischig
riechende Dorf Napoule.  Er  gedachte des Gerbers Grimal, Giuseppe Baldinis,
des Marquis de la  Taillade-Espinasse. Er  gedachte der  Stadt Paris,  ihres
großen   tausendfach  schillernden  ublen  Brodems,  er  gedachte  des
rothaarigen  Mudchens in der Rue des Marais,  des freien  Landes, des dunnen
Winds,  der Wulder. Er gedachte auch des Bergs  in der Auvergne -  er umging
diese Erinnerung keineswegs  -, seiner  Huhle,  der  menschenleeren Luft. Er
gedachte  auch  seiner  Truume.  Und  er  gedachte  all  dieser  Dinge   mit
großem Wohlgefallen. Ja, es schien ihm, wenn er  so zuruckdachte, dass
er ein vom Gluck besonders begunstigter Mensch sei  und  dass sein Schicksal
ihn auf zwar verschlungenen, doch letzten Endes richtigen Wegen gefuhrt habe
- wie wure es sonst muglich gewesen, dass er hierhergefunden hutte, in diese
dunkle Kammer,  ans  Ziel  seiner  Wunsche?  Er  war,  wenn  er sich's recht
uberlegte, ein wirklich begnadetes Individuum!
     Ruhrung stieg in ihm auf, Demut und Dankbarkeit. "Ich danke dir", sagte
er leise, "ich danke dir, Jean-Baptiste Grenouille, dass  du so bist, wie du
bist!" So ergriffen war er von sich selbst.
     Dann schloss er die Lider - nicht, um zu schlafen, sondern um sich ganz
dem Frieden dieser Heiligen Nacht hinzugeben. Der Friede erfullte sein Herz.
Aber es schien ihm, als herrsche  er auch  ringsum. Er roch den  friedlichen
Schlaf der  Zofe  im  Nebenzimmer,  den tiefbefriedigten  Schlaf des Antoine
Richis jenseits  des Ganges, er roch den friedlichen Schlummer des Wirts und
der Knechte, der Hunde, der Tiere im Stall,  des ganzen Orts und des Meeres.
Der Wind hatte sich gelegt. Alles war still. Nichts sturte den Frieden.
     Einmal  bog er seinen  Fuß zur Seite und beruhrte  ganz sacht den
Fuß von Laure. Nicht ihren  Fuß eigentlich, sondern  gerade eben
das Tuch,  das ihn  umhullte, mit der dunnen Schicht Fett darunter, die sich
mit ihrem Duft trunkte, mit ihrem herrlichen Duft, mit seinem.

46
     Als die Vugel zu schreien begannen - also noch geraume Zeit vor Anbruch
der Morgendummerung -, erhob er sich und vollendete seine Arbeit. Er  schlug
das Tuch auseinander und zog es wie ein Pflaster von der Toten ab.  Das Fett
schulte  sich gut von  der  Haut.  Nur  an  den verwinkelten Stellen blieben
einige Reste hungen, die er mit dem  Spatel abstreichen musste. Die  ubrigen
Pomadeschlieren wischte er  mit  Laures eigenem  Unterhemd  auf,  mit dem er
zuletzt  auch  noch  den  Kurper  von  Kopf  bis  Fuß  abrubbelte,  so
grundlich, dass sich selbst noch das Porenfett in Krumeln von der Haut rieb,
und mit  ihm die letzten  Fusselchen und Fitzelchen ihres Duftes. Jetzt erst
war sie fur ihn wirklich tot, abgewelkt, blass und schlaff wie Blutenabfall.
     Er warf  das Unterhemd ins große enfleurierte Tuch, in dem allein
sie  weiterlebte, legte das  Nachtgewand  mit  ihren Haaren dazu und  rollte
alles zu  einem kleinen festen  Paket zusammen,  das er  sich unter den  Arm
klemmte.  Er nahm sich  nicht die  Muhe, die Leiche auf dem Bett zuzudecken.
Und obwohl  die Nachtschwurze sich schon ins Blaugraue  der  Morgendummerung
verwandelt hatte und die Dinge im Zimmer Kontur anzunehmen begannen, warf er
keinen Blick mehr auf ihr Bett, um sie wenigstens ein einziges Mal in seinem
Leben mit Augen zu sehen. Ihre  Gestalt interessierte ihn nicht. Sie war fur
ihn als Kurper gar nicht mehr vorhanden,  nur noch als kurperloser Duft. Und
diesen trug er unterm Arm und nahm ihn mit sich.
     Leise schwang  er sich auf  die  Brustung  des  Fensters und stieg  die
Leiter  hinab. Draußen  war  wieder Wind aufgekommen,  und  der Himmel
klarte auf und goss ein kaltes dunkelblaues Licht uber das Land.
     Eine halbe Stunde sputer  schlug  die Magd  in der Kuche Feuer. Als sie
vor das Haus trat, um Holz zu holen, sah sie die angelehnte Leiter, war aber
noch zu verschlafen, sich irgendeinen Reim darauf zu machen. Kurz nach sechs
ging die  Sonne  auf.  Riesig und goldrot hob  sie sich zwischen den  beiden
Lerinischen  Inseln aus dem Meer. Keine Wolke war am Himmel. Ein strahlender
Fruhlingstag begann.
     Richis, dessen Zimmer nach Westen lag, erwachte um sieben. Er hatte zum
ersten  Mal  seit  Monaten wirklich pruchtig geschlafen  und  blieb entgegen
seiner  Gewohnheit  noch eine  Viertelstunde lang  liegen, rukelte sich  und
seufzte vor Vergnugen und lauschte dem angenehmen Rumoren, das aus der Kuche
heraufdrang.  Als  er  dann  aufstand  und  das  Fenster  weit  uffnete  und
draußen das schune Wetter gewahrte und die  frische wurzige Morgenluft
einsog und die Brandung des Meeres hurte,  da kannte  seine gute Laune keine
Grenzen mehr, und er spitzte die Lippen und pfiff eine muntere Melodie.
     Wuhrend  er  sich ankleidete, pfiff er weiter und pfiff immer noch, als
er sein Zimmer verließ  und  mit beschwingtem Schritt uber den Gang an
die Kammerture seiner Tochter  trat.  Er pochte.  Und  pochte  wieder,  ganz
leise, um  sie  nicht aufzuschrecken. Es kam keine Antwort.  Er luchelte. Er
verstand gut, dass sie noch schlief.
     Vorsichtig schob er  den  Schlussel ins  Loch und  drehte  den  Riegel,
leise, ganz leise, bedacht, sie nicht zu wecken, begierig fast, sie  noch im
Schlaf  vorzufinden,  aus dem  er  sie  wachkussen  wollte, noch einmal, zum
letzten Mal, ehe er sie einem undern Mann geben musste.
     Die Ture sprang auf, er trat ein, und das Sonnenlicht fiel ihm voll ins
Gesicht.  Die  Kammer war wie von  gleißendem  Silber  gefullt,  alles
strahlte,  und   er  musste  vor   Schmerz   fur  einen  Moment   die  Augen
schließen.
     Als er  sie wieder uffnete, sah er Laure auf dem Bett liegen, nackt und
tot und kahlrasiert und blendend weiß. Es war wie in dem Alptraum, den
er vorvergangene  Nacht in  Grasse  gehabt und  wieder  vergessen hatte, und
dessen Inhalt ihm jetzt wie ein Blitzschlag ins Geduchtnisuhr. Alles war mit
einem Mal haargenau wie in jenem Traum, nur sehr viel heller.

47
     Die  Nachricht vom Mord an Laure  Richis verbreitete sich so schnell im
Grasser Land, als hutte es geheißen "Der Kunig ist tot!" oder "Es gibt
Krieg!"  oder  "Die Piraten  sind  an der Kuste gelandet!",  und  uhnlichen,
schlimmeren  Schrecken luste sie  aus.  Mit  einem  Mal  war die  sorgfultig
vergessene Angst  wieder  da,  virulent wie im  vergangenen Herbst, mit  all
ihren  Begleiterscheinungen:   der   Panik,  der  Empurung,  der   Wut,  den
hysterischen Verduchtigungen, der Verzweiflung. Die Menschen blieben  nachts
in  den  Huusern,   sperrten  ihre  Tuchter  ein,   verbarrikadierten  sich,
misstrauten einander und  schliefen nicht mehr.  Jedermann dachte, es  werde
nun weitergehen wie damals,  jede Woche  ein Mord.  Die Zeit schien  um  ein
halbes Jahr zuruckgesetzt.
     Luhmender  noch  als vor  einem  halben Jahr war die  Angst,  denn  die
plutzliche Ruckkunft der lungst uberwunden geglaubten Gefahr verbreitete ein
Gefuhl von Hilflosigkeit unter den Menschen. Wenn selbst des  Bischofs Fluch
versagte! Wenn Antoine  Richis, der große Richis, der  reichste Burger
der  Stadt,  der  Zweite  Konsul, ein muchtiger, besonnener  Mann,  dem alle
Hilfsmittel zu Gebote standen, sein eigenes Kind nicht schutzen konnte! Wenn
des  Murders  Hand  nicht   einmal  vor   der   heiligen  Schunheit   Laures
zuruckschreckte - denn in der Tat wie  eine Heilige  erschien sie allen, die
sie gekannt hatten, vor allem jetzt, hinterher, als sie tot war. Was gab  es
da noch fur Hoffnung, dem Murder zu entgehen? Er war grausamer als die Pest,
denn vor der Pest konnte man fliehen, vor diesem  Murder aber nicht, wie das
Beispiel Richis'  bewies. Er  besaß offenbar uberirdische Fuhigkeiten.
Er stand ganz gewiss mit dem Teufel im Bund, wenn er nicht selbst der Teufel
war. Und so wussten sich viele, vor  allem die einfultigeren Gemuter, keinen
anderen Rat, als in die Kirche  zu gehen und zu beten, ein jeder Berufsstand
zu  seinem  Patron,  die Schlosser  zum  Heiligen  Aloysius, die  Weber  zum
Heiligen Krispinius, die  Gurtner zum Heiligen Antonius, die Parfumeure  zum
Heiligen  Josephus. Und  sie  nahmen ihre Frauen und  Tuchter  mit,  beteten
gemeinsam,  aßen und  schliefen  in der  Kirche,  verließen  sie
selbst  am  Tage  nicht  mehr,  uberzeugt,   im   Schutz  der  verzweifelten
Gemeinschaft und im Angesicht der Madonna die einzig mugliche Sicherheit vor
dem Ungeheuer zu finden, sofern es uberhaupt noch Sicherheit gab.
     Andere,  gewitztere Kupfe, schlossen sich,  da die Kirche bereits schon
einmal versagt  hatte,  zu okkulten Gruppen zusammen,  engagierten fur  viel
Geld eine  approbierte  Hexe aus Gourdon, verkrochen sich in eine der vielen
Kalksteingrotten des Grasser Untergrunds und veranstalteten Satansmessen, um
sich  den  Leibhaftigen   geneigt  zu  machen.  Wieder  andere,  vornehmlich
Mitglieder des gehobenen  Burgertums  und des gebildeten  Adels, setzten auf
modernste    wissenschaftliche   Methoden,   magnetisierten   ihre   Huuser,
hypnotisierten ihre  Tuchter,  bildeten  fluidale  Schweigekreise  in  ihren
Salons und versuchten,  mit gemeinschaftlich produzierten Gedankenemissionen
den   Geist   des  Murders  telepathisch   zu   bannen.  Die   Korporationen
organisierten  eine Bußprozession von Grasse nach  Napoule und zuruck.
Die  Munche  aus  den  funf Klustern der  Stadt richteten einen  permanenten
Bittgottesdienst  ein,  mit  Dauergesungen, so dass  bald an dieser, bald an
jener Ecke der Stadt  ein ununterbrochenes Lamento zu huren war, bei Tag und
bei Nacht. Gearbeitet wurde kaum noch.
     So harrte das Volk von  Grasse in fieberhafter Untutigkeit, beinahe mit
Ungeduld,  des  nuchsten  Mordanschlags.  Dass  er  bevorstand,  bezweifelte
niemand. Und  insgeheim  sehnte jeder die Schreckensnachricht herbei, in der
einzigen Hoffnung, dass sie nicht ihn selbst, sondern einen anderen betrufe.
     Die  Obrigkeit allerdings  in Stadt, Land  und Provinz  ließ sich
diesmal nicht von der hysterischen Stimmung des Volkes anstecken. Zum ersten
Mal, seitdem der Mudchenmurder  aufgetreten  war,  kam  es zu planvoller und
ersprießlicher  Zusammenarbeit  zwischen  den   Vogteien  von  Grasse,
Draguignan  und  Toulon, zwischen Magistraten, Polizei, Intendant, Parlament
und Marine.
     Der Grund fur dieses solidarische Vorgehen der Muchtigen war einerseits
die Befurchtung eines allgemeinen Volksaufstandes, andrerseits die Tatsache,
dass  man  seit dem Mord  an  Laure  Richis Anhaltspunkte  hatte,  die  eine
systematische Verfolgung des Murders uberhaupt erst ermuglichten. Der Murder
war  gesehen  worden. Offensichtlich  handelte  es  sich  um  jenen ominusen
Gerbergesellen, der sich in der Mordnacht im Stall des  Gasthofs von Napoule
aufgehalten  hatte  und  am nuchsten  Morgen  spurlos verschwunden war. Nach
ubereinstimmenden Angaben des Wirts, des Stallknechts und Richis' war er ein
unscheinbarer, kleingewachsener  Mann mit bruunlichem  Rock und grobleinenem
Reisesack.  Obwohl ansonsten die  Erinnerung  der  drei Zeugen seltsam  vage
blieb, sie  etwa Gesicht, Haarfarbe  oder  Sprache  des Mannes  nicht hutten
beschreiben kunnen, wusste  der Wirt doch  noch zu  sagen, dass ihm, wenn er
sich  nicht tuusche, an  Haltung und  Gang  des  Fremden  etwas  Linkisches,
Hinkendes  aufgefallen   sei,  wie  von  einer  Beinverletzung   oder  einem
verkruppelten Fuß.
     Mit diesen Indizien  versehen  nahmen schon gegen  Mittag  des Mordtags
zwei  Reiterabteilungen  der  Marechaussee  die Verfolgung  des  Murders  in
Richtung  Marseille auf - eine an der Kuste entlang, die andere uber den Weg
im  Landesinnern.  Die  nuhere  Umgebung  von  Napoule  ließ  man  von
Freiwilligen   durchkummen.  Zwei  Kommissionure  des  Grasser  Landgerichts
reisten  nach  Nizza,   um  dort  Nachforschungen  uber  den  Gerbergesellen
anzustellen.  In  den  Hufen von  Frejus,  Cannes  und  Antibes wurden  alle
auslaufenden Schiffe  kontrolliert,  an  der  Grenze nach Savoyen jeder  Weg
gesperrt,   Reisende   hatten   sich   auszuweisen.   Eine   steckbriefliche
Beschreibung  des  Tuters erschien  fur  die,  die lesen  konnten, an  allen
Stadttoren von  Grasse, Vence, Gourdon  und an den  Kirchturen  der  Durfer.
Dreimal  tuglich  wurde sie  ausgeschrieen.  Die  Sache  mit  dem vermuteten
Klumpfuß besturkte freilich die Ansicht,  es handle sich bei dem Tuter
um den Teufel selbst, und schurte deshalb eher die Panik in der Bevulkerung,
als dass man verwertbare Hinweise erhielt.
     Erst nachdem  der  Grasser  Gerichtsprusident im  Auftrag Richis'  eine
Belohnung  von  nicht  weniger  als  zweihundert  Livres  fur  Hinweise  zur
Ergreifung  des  Tuters ausgeschrieben  hatte,  fuhrten  Denunziationen  zur
Festnahme einiger Gerbergesellen  in Grasse,  Opio und  Gourdon,  von  denen
einer tatsuchlich  das Ungluck  hatte, zu hinken. Diesen  gedachte man schon
trotz  seinem  durch  mehrere  Zeugen  gefestigten  Alibi   der  Folter   zu
unterziehen, als  sich, am  zehnten Tag nach  geschehenem Mord, ein Mann der
Stadtwache  bei der Magistratur  meldete und  den Richtern  folgende Aussage
machte:  Am Mittag  jenes  Tages  sei er,  Gabriel Tagliasco,  Hauptmann der
Wache, an  der  Porte  du Cours  wie  gewuhnlich  Dienst  tuend,  von  einem
Individuum,  auf  welches,   wie  er  jetzt   wisse,   die   steckbriefliche
Beschreibung ziemlich passe, angesprochen und wiederholt und in  dringlicher
Weise nach dem Weg gefragt worden, auf welchem der Zweite  Konsul mit seiner
Karawane  am Morgen die  Stadt  verlassen habe.  Dem Vorfall selbst  habe er
weder  damals noch sputer irgendeine Bedeutung beigemessen,  und auch an das
Individuum hutte er  sich aus  eigener Kraft  mit  Bestimmtheit  nicht  mehr
erinnern kunnen - es sei so durchaus unbemerkenswert gewesen -,  wenn er  es
nicht gestern zufullig wieder gesehen hutte, und zwar hier in Grasse, in der
Rue de la Louve, vor  dem  Atelier des Maitre  Druot und der Madame Arnulfi,
bei  welcher Gelegenheit  ihm auch aufgefallen  sei, dass der Mensch, in die
Werkstatt  zuruckkehrend, deutlich gehinkt  habe. Eine  Stunde sputer  wurde
Grenouille  verhaftet. Der Wirt und  sein Stallknecht  aus Napoule, die sich
wegen  der  Identifizierung der anderen  Verduchtigen  in Grasse aufhielten,
erkannten  ihn  sofort   als  den   Gerbergesellen  wieder,  der  bei  ihnen
ubernachtet hatte: Dieser sei's und kein anderer, dieser  musse der gesuchte
Murder sein.
     Man   untersuchte  die   Werkstatt,  man  untersuchte  die   Kabane  im
Olivengarten  hinter dem Franziskanerkloster. In einer Ecke, kaum versteckt,
lagen das  zerschnittene  Nachtgewand, das Unterhemd und die roten Haare der
Laure Richis. Und als man den Boden aufgrub, kamen nach und nach die Kleider
und  Haare der anderen vierundzwanzig Mudchen zum Vorschein.  Die  Holzkeule
fand sich, mit  der  die Opfer  erschlagen  worden  waren,  und der  leinene
Reisesack.   Die   Indizien   waren   uberwultigend.  Man   ließ   die
Kirchenglocken  luuten. Der Gerichtsprusident gab durch Ausruf und  Anschlag
bekannt, dass der beruchtigte Mudchenmurder, nach dem man fast ein Jahr lang
gefahndet habe, endlich gefasst und in festem Gewahrsam sei.

48
     Zunuchst glaubten die Leute nicht an die Verlautbarung. Sie hielten sie
fur eine Finte, mit  der die Behurden ihre eigene Unfuhigkeit kaschieren und
die  gefuhrlich  gereizte  Stimmung  des  Volkes  beruhigen wollten.  Zu gut
erinnerte man sich noch der Zeit, da es geheißen hatte, der Murder sei
nach  Grenoble abgezogen. Zu fest hatte sich diesmal die Angst in die Seelen
der Menschen gefressen.
     Erst  als  am  folgenden Tag auf  dem Kirchplatz  vor  der  Pruvotu die
Beweisstucke uffentlich ausgestellt wurden  - es war ein schauerliches Bild,
die  funfundzwanzig  Gewunder  mit  den  funfundzwanzig  Haarbuscheln,   wie
Vogelscheuchen  an Stangen aufgezogen, an  der  Stirnseite  des Platzes, der
Kathedrale gegenuber, aufgereiht zu sehen - da wandelte sich die uffentliche
Meinung.
     Zu vielen Hunderten  defilierten die Menschen  an  der makabren Galerie
voruber.  Angehurige  der Opfer, die  die  Kleider wiedererkannten,  brachen
schreiend zusammen. Die  ubrige  Menge, teils  aus Sensationslust, teils  um
vullig  uberzeugt  zu sein, begehrte den Murder zu  sehen. Die Rufe nach ihm
wurden bald so  laut, die Unruhe auf dem kleinen, menschenwogenden  Platz so
bedrohlich,  dass der Prusident sich entschloss, Grenouille aus seiner Zelle
heraufbringen  zu lassen und ihn  an  einem  Fenster  des ersten Stocks  der
Pruvotu zu prusentieren.
     Als Grenouille  ans Fenster trat,  verstummte das  Gebrull. Es war  mit
einem  Mal  so vollstundig still  wie  an  einem heißen  Sommertag zur
Mittagsstunde, wenn alles draußen auf den Feldern ist oder sich in den
Schatten der  Huuser verkriecht.  Kein Tritt, kein Ruuspern,  kein Atmen war
mehr zu huren. Die Menge war nur noch Auge  und  offener  Mund, minutenlang.
Kein Mensch konnte es  fassen,  dass der windige, kleine, geduckte Mann dort
oben am Fenster, dieses Wurstchen, dieses armselige Huuflein, dieses Nichts,
uber zwei Dutzend Morde begangen haben sollte. Er  sah  einem Murder einfach
nicht  gleich.  Niemand  hutte zwar  sagen kunnen,  wie er sich den  Murder,
diesen  Teufel, eigentlich vorgestellt hatte, aber alle waren sich einig: so
nicht! Und dennoch - obwohl der Murder  den Vorstellungen der  Leute so  gar
nicht entsprach und seine Prusentation daher,  wie  man wurde meinen kunnen,
wenig uberzeugend  hutte  wirken sollen, ging paradoxerweise allein von  der
Leibhaftigkeit dieses Menschen am Fenster  und von  der Tatsache,  dass eben
nur er und  kein  anderer als Murder  prusentiert wurde,  eine  uberzeugende
Wirkung aus. Sie dachten alle:  Das kann doch nicht wahr sein! - und wussten
im selben Moment, dass es wahr sein musse.
     Freilich, erst als die Wachen das Munnlein wieder zuruck ins Dunkel des
Zimmers gezogen  hatten,  erst  als  es  also  nicht  mehr  gegenwurtig  und
sichtbar, sondern  nur noch, wenn  auch fur  kurzeste Zeit, als  Erinnerung,
fast muchte man sagen als Begriff in den Hirnen der Menschen existierte, als
Begriff eines abscheulichen Murders - da erst wich die Verbluffung der Menge
und schaffte Raum fur eine angemessene Reaktion: Die Munder klappten zu, die
tausend Augen belebten sich wieder. Und dann erscholl  es  in einem einzigen
donnernden Wut- und Racheschrei: "Wir wollen ihn  haben!"  Und sie schickten
sich an, die Pruvotu zu sturmen, um ihn mit  eigenen Hunden zu  erwurgen, zu
zerreißen und zu zerstuckeln. Die  Wachen hatten alle Muhe, das Tor zu
verrammeln und den Mob zuruckzudrungen. Grenouille wurde schleunigst in sein
Verlies gebracht. Der Prusident trat ans Fenster und versprach ein schnelles
und exemplarisch  strenges Verfahren. Trotzdem  dauerte es noch Stunden, ehe
sich die Menge verlaufen, noch  Tage, eh  sich  die  Stadt leidlich beruhigt
hatte.
     In  der  Tat  ging  der  Prozess  gegen  Grenouille uußerst zugig
vonstatten,  da  nicht nur die  Beweismittel erdruckend waren,  sondern  der
Angeklagte selbst bei  den  Vernehmungen  ohne  Umschweife  die ihm zur Last
gelegten Morde gestand.
     Allein  nach seinen  Motiven  befragt,  wusste  er  keine befriedigende
Antwort  zu geben. Er wiederholte immer nur,  er  habe die Mudchen gebraucht
und sie deshalb erschlagen. Wozu er sie gebraucht habe und was das uberhaupt
bedeuten   sollte,  "er  habe   sie  gebraucht"  -  dazu   schwieg  er.  Man
uberantwortete ihn  daraufhin  der  Folter,  hungte ihn  stundenlang an  den
Fußen   auf,   pumpte   ihm   sieben   Finten   Wasser   ein,   setzte
Fußzwingen -  ohne den  geringsten  Erfolg.  Der  Mensch schien  gegen
kurperliche Schmerzen unempfindlich, gab keinen  Laut von  sich  und  sagte,
wenn er abermals befragt wurde, nichts  als: "Ich habe sie gebraucht. "  Die
Richter  hielten  ihn  fur  geisteskrank.  Sie  setzten  die  Folter ab  und
beschlossen, das Verfahren ohne weitere Vernehmungen zu Ende zu bringen.
     Die einzige  Verzugerung, die  sich  noch  ergab, war ein  juristisches
Geplunkel  mit dem  Magistrat von Draguignan, in  dessen  Vogtei  La Napoule
gelegen  war,  und  dem Parlament  in Aix, welche beide den Prozess  an sich
bringen  wollten. Aber die Grasser Richter ließen sich die Sache nicht
mehr entwinden. Sie waren es gewesen, die den Tuter gefasst hatten, in ihrem
Zustundigkeitsbereich war die uberwiegende Anzahl der Morde begangen worden,
und ihnen drohte  der geballte  Volkszorn, wenn sie den Murder einem anderen
Gericht uberließen. Sein Blut musste in Grasse fließen.
     Am 15.  April  1766 wurde das Urteil  gefullt und  dem  Angeklagten  in
seiner Zelle verlesen:  "Der Parfumeurgeselle Jean-Baptiste Grenouille",  so
hieß es da, "soll binnen achtundvierzig Stunden auf den  Cours vor die
Tore der  Stadt gefuhrt, dort,  das Gesicht  zum  Himmel, auf  ein Holzkreuz
gebunden werden, bei lebendigem Leib zwulf Schluge mit einer eisernen Stange
erhalten,  die ihm  die  Gelenke  der  Arme,  Beine,  Huften  und  Schultern
zerschmettern, und danach auf dem Kreuze angeflochten aufgestellt werden bis
zu  seinem  Tode."  Die ubliche  Gnadenpraxis,  den  Delinquenten  nach  dem
Zerschmettern  mittels  eines  Fadens zu  erwurgen, wurde  dem Scharfrichter
ausdrucklich  untersagt,  auch  wenn der Todeskampf sich uber Tage hinziehen
sollte. Die Leiche sei  nuchtens  auf dem Schindanger zu vergraben, der  Ort
nicht zu kennzeichnen.
     Grenouille nahm  den Spruch  ohne Regung entgegen.  Der  Gerichtsdiener
fragte  ihn nach seinem letzten Wunsch. "Nichts", sagte  Grenouille; er habe
alles, was er brauche.
     Ein Priester ging in die Zelle, um ihm die Beichte abzunehmen, kam aber
schon  nach  einer Viertelstunde  unverrichteter  Dinge  wieder  heraus. Der
Verurteilte  habe  ihn  bei  der  Erwuhnung  des Namens  Gottes  so  absolut
verstundnislos angeschaut, als  hure er diesen Namen soeben zum  ersten Mal,
sich dann auf seiner Pritsche  ausgestreckt, um sofort in tiefsten Schlaf zu
versinken. Jedes weitere Wort sei sinnlos gewesen.
     In den  folgenden  zwei  Tagen kamen  viele Menschen, um  den beruhmten
Murder aus der Nuhe zu  sehen. Die Wurter ließen sie  durch die Klappe
an der Zellenture einen  Blick tun  und verlangten sechs Sol pro Blick.  Ein
Kupferstecher,  der  eine  Skizze  anfertigen  wollte,  musste   zwei  Franc
bezahlen. Das Motiv war aber eher enttuuschend. Der Gefangene, an Fuß-
und  Handgelenken angekettet,  lag  die ganze  Zeit  auf  der  Pritsche  und
schlief. Das Gesicht hatte er zur Wand  gekehrt, und er reagierte weder  auf
Klopfzeichen  noch  auf Zurufe. Der Zutritt zur  Zelle war Besuchern  strikt
verwehrt, und die Wurter wagten es  trotz  verlockender Angebote nicht, sich
uber  dies Verbot  hinwegzusetzen. Man  furchtete,  der Gefangene kunne  von
einem Angehurigen seiner Opfer zur Unzeit ermordet werden.  Aus dem gleichen
Grund durfte ihm auch kein Essen zugeschoben werden. Es hutte vergiftet sein
kunnen. Wuhrend der ganzen Gefangenschaft  erhielt Grenouille sein Essen aus
der    Gesindekuche    des    bischuflichen    Palastes,     welches     der
Gefungnisoberaufseher vorzukosten hatte. Die letzten beiden Tage aß er
freilich gar nichts. Er lag und schlief. Gelegentlich klirrten seine Ketten,
und  wenn der Wurter an die Turklappe eilte, konnte er ihn einen Schluck aus
der Wasserflasche nehmen, sich wieder aufs  Lager werfen  und weiterschlafen
sehen. Es schien, als sei dieser Mensch seines  Lebens derart mude, dass  er
nicht einmal mehr  die  letzten Stunden  davon  in wachem Zustand miterleben
wollte.
     Unterdessen  wurde   der   Cours  fur   die  Hinrichtung   vorbereitet.
Zimmerleute  bauten  ein Schafott,  drei  mal drei Meter groß und zwei
Meter hoch, mit Gelunder und einer soliden Treppe - ein  so pruchtiges hatte
man in Grasse noch nie gehabt. Dazu  eine Holztribune  fur die  Honoratioren
und  einen Zaun gegen  das  gemeine  Volk, das in gewisser  Distanz gehalten
werden sollte. Die Fensterplutze  in den Huusern  links und rechts der Porte
du Cours  und im Gebuude  der  Wache  waren lungst  zu  exorbitanten Preisen
vermietet. Sogar in der etwas seitwurts  gelegenen Charitu hatte der Gehilfe
des Scharfrichters den Kranken ihre Zimmer abgehandelt und mit  hohem Gewinn
an Schaulustige weitervermietet. Die Limonadenverkuufer mischten kannenweise
Lakritzenwasser  auf  Vorrat, der  Kupferstecher druckte seine im  Gefungnis
genommene und aus der  Phantasie  noch ein wenig  rasanter gestaltete Skizze
des Murders  in  vielen  hundert Exemplaren,  fliegende  Hundler strumten zu
Dutzenden in die Stadt, die Bucker buken Gedenkplutzchen.
     Der  Scharfrichter,  Monsieur  Papon,  der  schon  seit  Jahren  keinen
Delinquenten mehr zu zerbrechen gehabt hatte,  ließ sich eine  schwere
vierkantige Eisenstange schmieden und  ging  damit in den Schlachthof, um an
Tierkadavern  seine Hiebe zu uben. Zwulf Schluge durfte er  nur  fuhren, und
mit  diesen  mussten die zwulf Gelenke  sicher zerbrochen werden,  ohne dass
wertvolle Teile  des Kurpers, wie  etwa Brust oder Kopf, beschudigt wurden -
ein diffiziles Geschuft, das grußtes Fingerspitzengefuhl erforderte.
     Die Burger bereiteten sich auf das Ereignis wie auf einen hohen Festtag
vor. Dass  nicht  gearbeitet werden  wurde, verstand  sich von  selbst.  Die
Frauen  bugelten ihr Feiertagshabit, die  Munner staubten ihre Rucke aus und
ließen sich die Stiefel glunzend putzen. Wer eine  Militurcharge  oder
ein Amt besaß,  wer Gildenmeister war, Advokat,  Notar, Direktor einer
Bruderschaft oder sonst etwas Bedeutendes, der legte Uniform und  offizielle
Tracht an,  mit  Orden, Schurpen, Ketten und mit kreideweiß gepuderter
Perucke.  Die  Gluubigen  gedachten  sich post  festum  zum Gottesdienst  zu
versammeln, die Satansjunger  zu einer deftigen luziferischen Dankmesse, die
gebildete Noblesse  zur  magnetischen  Seance in  den  Hotels  der  Cabris',
Villeneuves  und  Fontmichels.  In  den  Kuchen  wurde  schon  gebacken  und
gebraten,  aus den Kellern Wein geholt und  vom Markt der  Blumenschmuck, in
der Kathedrale probten Organist und Kirchenchor.
     Im Hause Richis an der Rue Drohe blieb es still. Richis hatte sich jede
Zurustung  fur  den  "Tag  der  Befreiung",  als   welchen   das  Volk   den
Hinrichtungstag des Murders bezeichnete,  verbeten. Ihm war alles  ein Ekel.
Die  plutzlich  wiederaufbrechende Furcht  der  Menschen  war  ihm  ein Ekel
gewesen, ihre fiebrige Vorfreude war ihm ein Ekel. Sie selbst, die Menschen,
alle  miteinander,  waren   ihm  ein  Ekel.  Er  hatte  sich  nicht  an  der
Prusentation  des Tuters und  seiner Opfer auf dem Platz  vor der Kathedrale
beteiligt,   nicht   am  Prozess,   nicht   am   widerwurtigen  Defilee  der
Sensationslusternen vor der  Zelle  des Verurteilten. Zur Identifikation der
Haare und  Kleider seiner  Tochter hatte er das Gericht zu  sich  nach Hause
bestellt, kurz  und gefasst seine Aussage gemacht und  gebeten, man muge ihm
die Dinge  als Reliquien uberlassen, was auch geschah. Er trug sie in Laures
Kammer,  legte  das zerschnittene Nachthemd  und das Leibchen auf  ihr Bett,
breitete   die  roten   Haare  ubers  Kissen  und   setzte  sich  davor  und
verließ die Kammer Tag und  Nacht nicht mehr, als wolle er durch diese
sinnlose Wache gutmachen, was er in der Nacht von La Napoule versuumt hatte.
Er war so erfullt von Ekel, Ekel vor der  Welt und vor sich selbst,  dass er
nicht weinen konnte.
     Auch  vor dem Murder  empfand er  Ekel. Er  wollte  ihn nicht mehr  als
Menschen sehen, nur noch als  Opfer,  das geschlachtet  wurde. Erst  bei der
Hinrichtung wollte er ihn sehen,  wenn  er auf dem  Kreuz lag und die  zwulf
Schluge auf ihn niederkrachten, dann wollte er ihn sehen, ganz nah wollte er
ihn  dann sehen, er  hatte sich einen Platz  in vorderster Reihe reservieren
lassen. Und  wenn sich das Volk verlaufen hutte, nach ein paar Stunden, dann
wollte er hinaufsteigen zu ihm aufs Blutgerust und sich neben ihn setzen und
Wache halten, nuchtelang, tagelang,  wenn es  sein musste, und  ihm dabei in
die Augen schauen, dem Murder seiner Tochter, und ihm den ganzen Ekel in die
Augen  truufeln, der  in  ihm  war, den  ganzen  Ekel  in seinen  Todeskampf
hineinschutten  wie eine  brennende Suure,  so  lange, bis das Ding verreckt
war...
     Danach? Was er danach tun  wurde? Er wusste es nicht. Vielleicht wieder
sein gewohntes Leben  aufnehmen, vielleicht heiraten, vielleicht einen  Sohn
zeugen,  vielleicht  nichts  tun,  vielleicht  sterben. Es  war  ihm  vullig
gleichgultig. Daruber nachzudenken  erschien ihm so sinnlos, als  duchte  er
daruber nach, was er nach seinem eigenen Tode tun sollte: nichts  naturlich.
Nichts, was er jetzt schon wissen kunnte.

49
     Die Hinrichtung war auf funf Uhr nachmittags angesetzt. Schon am Morgen
kamen  die  ersten  Schaulustigen  und  sicherten  sich Plutze. Sie brachten
Stuhle und Trittbunkchen mit, Sitzkissen, Verpflegung, Wein und ihre Kinder.
Als gegen Mittag die Landbevulkerung aus allen  Himmelsrichtungen  in Massen
herbeistrumte, war der Cours schon so dicht besetzt, dass die Neuankummlinge
auf den terrassenfurmig ansteigenden Gurten und Feldern jenseits des Platzes
und auf der  Straße nach Grenoble lagern  mussten. Die Hundler machten
bereits gute Geschufte, man aß, man  trank, es summte und brodelte wie
bei  einem  Jahrmarkt.   Bald  waren   wohl  an  die  zehntausend   Menschen
zusammengekommen,  mehr  als  zum  Fest  der  Jasminkunigin,  mehr  als  zur
grußten  Prozession, mehr  als  jemals zuvor  in Grasse. Bis weit  die
Hunge  hinauf standen sie. Sie hingen  in  den Buumen,  sie  hockten auf den
Mauern  und  Duchern,  sie   drungten  sich  zu  zehnt,  zu  zwulft  in  den
Fensteruffnungen. Nur im  Zentrum des Cours,  geschutzt vom  Barrikadenzaun,
wie herausgestochen aus dem Teig  der Menschenmenge,  blieb noch  ein freier
Platz fur  die Tribune und fur das Schafott, das sich plutzlich  ganz  klein
ausmachte, wie ein Spielzeug oder wie die Buhne  eines  Puppentheaters.  Und
eine Gasse wurde freigehalten, vom Richtplatz zur Porte du  Cours und in die
Rue Droite hinein.
     Kurz  nach drei erschienen Monsieur Papon  und  seine Gehilfen. Beifall
rauschte  auf. Sie  trugen  das  aus  Holzbalken  gefugte  Andreaskreuz  zum
Schafott  und brachten es auf die geeignete  Arbeitshuhe, indem  sie  es mit
vier schweren  Tischlerbucken unterstutzten. Ein Tischlergeselle  nagelte es
fest. Jeder  Handgriff der  Henkersknechte und  des Tischlers wurde  von der
Menge  mit Applaus bedacht. Als dann  Papon  mit der Eisenstange herbeitrat,
das  Kreuz umging,  seine  Schritte  ausmaß, bald von dieser, bald von
jener Seite einen imaginierten Schlag fuhrte, brach regelrechter Jubel aus.
     Um  vier begann sich die Tribune zu fullen. Es gab viel feine Leute  zu
bestaunen, reiche  Herren mit  Lakaien  und  guten  Manieren,  schune Damen,
große Hute,  glitzernde Kleider.  Der gesamte Adel aus Stadt  und Land
war zugegen. Die Herren des Rats erschienen in geschlossenem  Zug, angefuhrt
von  den beiden Konsuln.  Richis  trug schwarze  Kleider, schwarze Strumpfe,
schwarzen  Hut. Hinter dem Rat marschierte  der Magistrat ein, unter Leitung
des  Gerichtsprusidenten. Als letzter kam der Bischof im  offenen Tragstuhl,
in leuchtend violettem Ornat und  grunem Hutchen. Wer noch bedeckt war, nahm
sputestens jetzt die Mutze ab. Es wurde feierlich.
     Dann  geschah etwa  zehn Minuten  lang nichts. Die Herrschaften  hatten
Platz  genommen,  das  Volk  harrte  reglos,  niemand  aß mehr,  alles
wartete. Papon und seine Knechte  standen  auf  der Buhne des Schafotts  wie
angeschraubt. Die Sonne hing  groß und gelb uber dem Esterei.  Aus dem
Grasser  Becken  kam  ein  lauer Wind und  trug den  Duft der  Orangenbluten
herauf. Es war sehr warm und geradezu unwahrscheinlich still.
     Endlich,  als  man  schon  meinte,  die  Spannung  kunne  nicht  lunger
andauern,  ohne  in  einen tausendfachen Schrei, einen Tumult,  eine Raserei
oder ein  sonstiges Massenereignis  zu zerplatzen, hurte  man in  der Stille
Pferdegetrappel und das Knirschen von Rudern.
     Die  Rue Droite  herunter kam  ein  geschlossener  zweispunniger  Wagen
gefahren,  der Wagen des  Polizeilieutenants.  Er passierte das Stadttor und
erschien,  nun  fur jedermann  sichtbar,  in der  schmalen  Gasse,  die  zum
Richtplatz fuhrte. Der Polizeilieutenant  hatte auf diese Art der Vorfuhrung
bestanden, da er anders die Sicherheit des Delinquenten nicht garantieren zu
kunnen  glaubte. ublich war  sie durchaus nicht. Das Gefungnis lag kaum funf
Minuten  vom  Richtplatz  entfernt,  und wenn  ein Verurteilter  diese kurze
Strecke, aus welchem Grunde immer,  zu Fuß  nicht mehr  bewultigte, so
hutte  es  ein  offner  Eselskarren  auch  getan.  Dass  einer  zur  eigenen
Hinrichtung  in der Karosse  vorfuhr,  mit Kutscher,  livrierten Dienern und
Reiterbegleitung, das hatte man noch nicht erlebt.
     Trotzdem  kam in der Menge nicht Unruhe  oder Unmut auf, im  Gegenteil.
Man  war  zufrieden,  dass uberhaupt etwas geschah, hielt die Sache  mit der
Kutsche  fur einen  gelungenen  Einfall, uhnlich  wie im  Theater, wo man es
schutzt,  wenn ein bekanntes Stuck auf  uberraschend  neue Weise prusentiert
wird.  Viele   fanden  sogar,   der   Auftritt  sei   angemessen.  Einem  so
außergewuhnlich     abscheulichen     Verbrecher     gebuhrte     eine
außerordentliche Behandlung. Man konnte ihn nicht wie  einen ordinuren
Straßenruuber in  Ketten  auf  den Platz zerren und erschlagen.  Daran
wure  nichts Sensationelles gewesen.  Ihn vom  Equipagenpolster weg auf  das
Andreaskreuz zu fuhren - das war von ungleich einfallsreicherer Grausamkeit.
     Die Kutsche hielt zwischen Schafott und  Tribune. Die  Lakaien sprangen
ab,  uffneten  den   Schlag  und  klappten   das  Treppchen   herunter.  Der
Polizeilieutenant stieg aus, nach ihm ein Offizier  der  Wache  und  endlich
Grenouille. Er trug einen  blauen Rock, ein  weißes  Hemd, weiße
Seidenstrumpfe und schwarze Schnallenschuhe. Er war nicht gefesselt. Niemand
fuhrte ihn am Arm. Er entstieg der Kutsche wie ein freier Mann.
     Und dann  geschah ein  Wunder. Oder so etwas uhnliches wie ein  Wunder,
numlich etwas dermaßen Unbegreifliches, Unerhurtes und  Unglaubliches,
dass  alle Zeugen es im nachhinein  als Wunder bezeichnet haben wurden, wenn
sie  uberhaupt noch jemals darauf zu sprechen gekommen wuren,  was nicht der
Fall war, da sie  sich  sputer allesamt schumten,  uberhaupt daran beteiligt
gewesen zu sein.
     Es war numlich so, dass die zehntausend Menschen auf dem Cours und  auf
den  umliegenden  Hungen  sich  von   einem  Moment  zum   anderen  von  dem
unerschutterlichen Glauben  durchtrunkt fuhlten, der  kleine Mann im  blauen
Rock, der soeben  aus der Kutsche gestiegen war, kunne unmuglich  ein Murder
sein.  Nicht  dass  sie an  seiner Identitut  zweifelten! Da  stand derselbe
Mensch, den sie vor wenigen Tagen  auf dem Kirchplatz am Fenster der Pruvotu
gesehen hatten und den sie, wuren  sie  damals seiner  habhaft geworden,  in
wutendem  Hass  gelyncht hutten. Derselbe,  der  zwei  Tage  zuvor  aufgrund
erdruckender  Beweise  und  eigenen  Gestundnisses rechtskruftig  verurteilt
worden  war. Derselbe, dessen  Erschlagung durch den  Scharfrichter sie noch
vor einer  Minute gierig ersehnt hatten. Er war's, unzweifelhaft! Und doch -
er war es auch nicht,  er konnte es nicht sein, er  konnte kein Murder sein.
Der  Mann,  der auf  dem Richtplatz stand, war die Unschuld  in Person.  Das
wussten in diesem  Moment alle vom  Bischof bis zum  Limonadenverkuufer, von
der Marquise bis zur kleinen Wuscherin, vom Prusidenten des Gerichts bis zum
Gassenjungen.
     Auch Papon  wusste  es. Und seine Fuuste, die den  Eisenstab umklammert
hielten, zitterten. Ihm  war  mit einem  Mal  so schwach in  seinen  starken
Armen, so weich in den Knien, so bang  im  Herzen  wie einem  Kind. Er wurde
diesen  Stab nicht  heben  kunnen,  niemals  im  Leben  wurde  er  die Kraft
aufbringen,  ihn  gegen den kleinen  unschuldigen  Mann  zu erheben, ach, er
furchtete den  Moment, da er heraufgefuhrt  wurde, er schlotterte, er musste
sich auf seinen murderischen Stab stutzen, um nicht vor Schwuche in die Knie
zu sinken, der große, starke Papon!
     Nicht  anders erging es den zehntausend Munnern und Frauen  und Kindern
und Greisen, die versammelt  waren: Sie wurden schwach  wie kleine  Mudchen,
die dem  Charme ihres  Liebhabers erliegen.  Es  uberkam  sie ein  muchtiges
Gefuhl von Zuneigung, von Zurtlichkeit, von toller kindischer  Verliebtheit,
ja,  weiß Gott, von Liebe zu dem kleinen Murdermann, und  sie konnten,
sie wollten nichts dagegen tun. Es war  wie ein Weinen,  gegen  das man sich
nicht wehren kann, wie ein lange zuruckgehaltenes  Weinen, das aus dem Bauch
aufsteigt  und alles Widerstundliche wunderbar  zersetzt, alles  verflussigt
und ausschwemmt. Nur noch liquide waren die Menschen, innerlich in Geist und
Seele aufgelust,  nur  noch  von amorpher  Flussigkeit, und einzig  ihr Herz
spurten sie als  haltlosen Klumpen in ihrem Innern schwanken und  legten es,
eine jede,  ein jeder, in die Hand des kleinen  Mannes im  blauen Rock,  auf
Gedeih und Verderb: Sie liebten ihn.
     Grenouille stand  nun  wohl  schon mehrere Minuten  lang am  geuffneten
Schlag  der Kutsche und  ruhrte  sich nicht. Der Lakai  neben ihm war in die
Knie  gesunken  und   sank  noch  immer  weiter  bis  hin  zu  jener  vullig
prostrativen Haltung, wie sie im Orient vor dem Sultan und vor  Allah ublich
ist. Und selbst in dieser Haltung  zitterte und schwankte er noch und wollte
weitersinken, sich flach  auf die Erde legen, in  sie hinein, unter sie. Bis
ans  andre  Ende  der  Welt  wollte er  sinken vor  lauter  Ergebenheit. Der
Offizier der  Wache und der Polizeilieutenant, beides trutzige Munner, deren
Aufgabe es gewesen wure, den  Verurteilten jetzt aufs  Blutgerust  zu fuhren
und  seinem Henker auszuliefern, konnten keine koordinierten Handlungen mehr
zustande  bringen. Sie weinten und nahmen ihre Hute ab,  setzten  sie wieder
auf, warfen sie zu Boden,  fielen sich gegenseitig in die Arme, lusten sich,
fuchtelten  unsinnig  mit den Armen in  der  Luft herum,  rangen  die Hunde,
zuckten und grimassierten wie vom Veitstanz Befallene.
     Die  weiter   entfernt   befindlichen  Honoratioren  gaben  sich  ihrer
Ergriffenheit auf kaum diskretere Weise hin. Ein jeder ließ  dem Drang
seines  Herzens  freien  Lauf.   Da  waren  Damen,  die  sich  beim  Anblick
Grenouilles die Fuuste in den  Schoß stemmten  und seufzten vor Wonne;
und andere, die  vor sehnsuchtigem Verlangen nach  dem herrlichen Jungling -
denn so  erschien er  ihnen -  sang- und klanglos  in Ohnmacht versanken. Da
waren  Herren,  die  in  einem fort von ihren Sitzen  aufspritzten  und sich
wieder niederließen und wieder aufsprangen, muchtig schnaufend und die
Fuuste um die  Degengriffe ballend, als  wollten sie ziehen, und, indem  sie
schon zogen, den Stahl wieder zuruckstießen, dass es in  den  Scheiden
nur so klapperte und knackte; und  andere, die die Augen  stumm  zum  Himmel
richteten  und  ihre  Hunde  zum  Gebet  verkrampften;  und Monseigneur, der
Bischof, der, als sei ihm ubel, mit  dem  Oberkurper vornuberklappte und die
Stirn auf seine Knie  schlug, bis ihm das grune  Hutchen vom Kopfe kollerte;
und dabei war ihm gar nicht ubel, sondern er schwelgte nur zum ersten Mal in
seinem Leben in religiusem  Entzucken,  denn  ein Wunder war  geschehen  vor
aller  Augen, der Herrgott  huchstpersunlich  war  dem  Henker  in  den  Arm
gefallen, indem  er  den als Engel offenbarte,  der vor  der Welt ein Murder
schien  - o dass dergleichen noch geschah im 18. Jahrhundert. Wie groß
war  der  Herr!  Und  wie  klein und windig  war  man selbst, der  man einen
Bannfluch gesprochen hatte, ohne daran zu glauben, bloß zur Beruhigung
des Volkes! O welche Anmaßung, o  welche Kleingluubigkeit! Und nun tat
der  Herr  ein  Wunder!  O  welch  herrliche  Demutigung,  welch  suße
Erniedrigung, welche Gnade, als Bischof von Gott so gezuchtigt zu werden.
     Das  Volk jenseits der Barrikade  gab sich unterdessen immer schamloser
dem  unheimlichen  Gefuhlsrausch  hin, den Grenouilles Erscheinen  ausgelust
hatte. Wer zu Beginn bei  seinem  Anblick nur Mitgefuhl und Ruhrung verspurt
hatte,  der  war  nun  von  nackter  Begehrlichkeit  erfullt,  wer  zunuchst
bewundert und begehrt hatte, den trieb es zur Ekstase. Alle hielten den Mann
im blauen Rock fur das schunste, attraktivste und  vollkommenste Wesen,  das
sie sich denken  konnten: Den  Nonnen erschien er als der Heiland in Person,
den  Satansgluubigen als  strahlender Herr der Finsternis,  den Aufgeklurten
als das Huchste Wesen, den  jungen Mudchen als ein Murchenprinz, den Munnern
als ein ideales  Abbild ihrer selbst. Und alle fuhlten sie  sich von  ihm an
ihrer empfindlichsten Stelle erkannt und gepackt, er hatte sie im erotischen
Zentrum  getroffen. Es  war, als  besitze der  Mann zehntausend  unsichtbare
Hunde und als habe er jedem der zehntausend  Menschen,  die ihn umgaben, die
Hand aufs Geschlecht gelegt und  liebkose es auf  just jene Weise, die jeder
einzelne, ob Mann  oder Frau, in  seinen geheimsten  Phantasien am sturksten
begehrte.
     Die   Folge   war,   dass   die   geplante   Hinrichtung    eines   der
verabscheuungswurdigsten Verbrechers seiner Zeit zum grußten Bacchanal
ausartete, das die Welt seit dem zweiten vorchristlichen Jahrhundert gesehen
hatte:  Sittsame Frauen rissen  sich die  Blusen auf, entblußten unter
hysterischen Schreien ihre Bruste, warfen sich mit hochgezogenen Rucken  auf
die  Erde.  Munner  stolperten mit irren Blicken durch  das Feld von  geilem
aufgespreiztem  Fleisch,  zerrten  mit  zitternden  Fingern   ihre  wie  von
unsichtbaren Frusten steifgefrorenen Glieder  aus der  Hose, fielen  uchzend
irgendwohin, kopulierten  in  unmuglichster Stellung und  Paarung, Greis mit
Jungfrau, Tagluhner  mit  Advokatengattin,  Lehrbub mit  Nonne,  Jesuit  mit
Freimaurerin, alles durcheinander, wie's gerade kam. Die Luft war schwer vom
sußen Schweißgeruch der Lust und laut vom Geschrei, Gegrunze und
Gestuhn der zehntausend Menschentiere. Es war infernalisch.
     Grenouille stand und luchelte.  Vielmehr  erschien es den Menschen, die
ihn  sahen,   als  luchle   er  mit   dem   unschuldigsten,   liebevollsten,
bezauberndsten und zugleich verfuhrerischsten Lucheln der Welt.  Aber es war
in   Wirklichkeit  kein  Lucheln,  sondern  ein  hußliches,  zynisches
Grinsen, das auf seinen  Lippen lag und das  seinen ganzen Triumph und seine
ganze Verachtung widerspiegelte. Er, Jean-Baptiste Grenouille, geboren  ohne
Geruch am stinkendsten Ort der Welt, stammend aus Abfall, Kot und Verwesung,
aufgewachsen  ohne  Liebe,  lebend  ohne warme menschliche Seele einzig  aus
Widerborstigkeit  und  der  Kraft  des  Ekels,  klein,  gebuckelt,  hinkend,
hußlich, gemieden,  ein  Scheusal  innen wie außen - er hatte es
erreicht,  sich vor  der Welt  beliebt  zu  machen. Was heißt beliebt!
Geliebt! Verehrt! Verguttert! Er hatte die prometheische Tat vollbracht. Den
guttlichen Funken, den  andre Menschen mir nichts, dir nichts  in die  Wiege
gelegt bekommen  und der ihm als einzigem vorenthalten worden war,  hatte er
sich durch unendliches Raffinement  ertrotzt. Mehr  noch! Er hatte ihn  sich
recht  eigentlich  selbst  in   seinem  Innern   geschlagen.  Er   war  noch
grußer als Prometheus. Er hatte sich eine Aura erschaffen, strahlender
und  wirkungsvoller,  als  sie  je ein Mensch vor  ihm  besaß.  Und er
verdankte sie niemandem - keinem  Vater, keiner Mutter und am allerwenigsten
einem gnudigen Gott - als einzig sich selbst. Er war in der Tat sein eigener
Gott,  und  ein herrlicherer Gott als jener weihrauchstinkende Gott,  der in
den Kirchen  hauste. Vor ihm lag  ein leibhaftiger Bischof auf den Knien und
winselte  vor  Vergnugen. Die Reichen und Muchtigen, die stolzen  Herren und
Damen erstarben  in  Bewunderung,  indes das Volk  im weiten Rund,  darunter
Vuter,  Mutter,  Bruder, Schwestern seiner Opfer, ihm zu Ehren und in seinem
Namen  Orgien  feierten.  Ein  Wink  von  ihm, und  alle wurden  ihrem  Gott
abschwuren und ihn, den Großen Grenouille anbeten.
     Ja, er war der Große Grenouille! Jetzt  trat's zutage. Er  war's,
wie einst  in  seinen selbstverliebten Phantasien, so jetzt in Wirklichkeit.
Er erlebte in diesem Augenblick den grußten Triumph seines Lebens.
     Und  er wurde ihm  furchterlich.  Er wurde ihm  furchterlich,  denn  er
konnte keine  Sekunde  davon genießen. In dem  Moment,  da er  aus der
Kutsche auf den sonnenhellen Platz getreten war, angetan mit dem Parfum, das
vor den Menschen beliebt macht, mit dem  Parfum, an dem  er  zwei Jahre lang
gearbeitet hatte,  dem Parfum, das zu  besitzen er sein Leben lang gedurstet
hatte... in diesem Moment, da er sah und roch, wie unwiderstehlich es wirkte
und  wie  mit  Windeseile  sich  verbreitend  es  die  Menschen  um  ihn her
gefangennahm, - in  diesem  Moment stieg  der ganze  Ekel  vor  den Menschen
wieder  in ihm auf  und vergullte ihm  seinen Triumph so  grundlich, dass er
nicht  nur keine  Freude,  sondern  nicht  einmal  das geringste Gefuhl  von
Genugtuung  verspurte.  Was er  sich immer ersehnt hatte, dass  numlich  die
undern  Menschen  ihn  liebten,  wurde  ihm im  Augenblick  seines  Erfolges
unertruglich, denn er selbst liebte sie nicht,  er hasste sie. Und plutzlich
wusste er, dass er nie in  der Liebe, sondern immer nur im Hass Befriedigung
funde, im Hassen und Gehasstwerden.
     Aber  der Hass, den er fur die Menschen empfand, blieb von den Menschen
ohne  Echo.  Je  mehr  er  sie  in  diesem  Augenblick  hasste,  desto  mehr
vergutterten  sie  ihn,  denn  sie  nahmen von  ihm nichts  wahr  als  seine
angemaßte Aura, seine  Duftmaske, sein geraubtes Parfum,  und dies  in
der Tat war zum Verguttern gut.
     Er  hutte  sie  jetzt  am  liebsten  alle vom  Erdboden  vertilgt,  die
stupiden, stinkenden, erotisierten  Menschen, genauso wie er damals  im Land
seiner  rabenschwarzen  Seele  die fremden  Geruche vertilgt  hatte. Und  er
wunschte sich, dass  sie merkten,  wie sehr er sie hasste, und dass sie  ihn
darum, um dieses seines einzigen  jemals wahrhaft empfundenen Gefuhls willen
widerhassten  und ihn  ihrerseits vertilgten,  wie  sie  es  ja ursprunglich
vorgehabt hatten. Er wollte sich ein Mal im Leben entuußern. Er wollte
ein Mal im  Leben  sein wie andere  Menschen  auch  und  sich seines  Innern
entuußern:  wie  sie  ihrer Liebe und  ihrer dummen Verehrung,  so  er
seines  Hasses. Er  wollte  ein Mal, nur ein einziges Mal, in seiner  wahren
Existenz zur Kenntnis genommen werden  und von einem  anderen Menschen  eine
Antwort erhalten auf sein einziges wahres Gefuhl, den Hass.
     Aber daraus wurde nichts.  Daraus konnte nichts werden. Und heute schon
gar nicht.  Denn  er war ja  maskiert mit dem besten Parfum der Welt, und er
trug  unter  dieser Maske  kein  Gesicht,  sondern nichts  als seine  totale
Geruchlosigkeit. Da wurde ihm plutzlich ubel, denn er fuhlte, dass die Nebel
wieder stiegen.
     Wie  damals  in  der Huhle  im  Traum  im  Schlaf im  Herzen in  seiner
Phantasie stiegen mit einem  Mal  die Nebel,  die entsetzlichen Nebel seines
eigenen Geruchs, den er nicht riechen konnte, weil er geruchlos war. Und wie
damals  wurde  ihm  unendlich bang und angst, und er  glaubte, ersticken  zu
mussen. Anders als damals aber war dies kein  Traum und kein Schlaf, sondern
die blanke Wirklichkeit. Und anders als damals lag er nicht allein in  einer
Huhle, sondern stand  auf einem Platz im Angesicht von zehntausend Menschen.
Und anders als damals  half  hier kein Schrei, der ihn erwachen  ließe
und befreite,  und half  keine Flucht  zuruck in  die  gute, warme, rettende
Welt. Denn dies, hier und jetzt, war die Welt, und dies, hier und jetzt, war
sein verwirklichter Traum. Und er selbst hatte es so gewollt.
     Die furchterlichen stickigen Nebel stiegen weiter aus dem Morast seiner
Seele,  indes um ihn das Volk in orgiastischen und orgastischen Verzuckungen
uchzte.  Ein  Mann kam  auf  ihn  zugelaufen. Von der vordersten  Reihe  der
Honoratiorentribune war er aufgesprungen, so heftig, dass ihm sein schwarzer
Hut  vom  Kopf gefallen war, und flatterte nun mit wehendem  schwarzem  Rock
uber den Richtplatz wie ein Rabe oder wie ein ruchender Engel. Es ar Richis.
     Er  wird mich tuten, dachte  Grenouille. Er ist der einzige,  der  sich
nicht von meiner  Maske tuuschen lusst. Er  kann sich nicht tuuschen lassen.
Der Duft seiner Tochter klebt an  mir, so verruterisch deutlich wie Blut. Er
muss mich erkennen und tuten. Er muss es tun.
     Und  er  breitete  seine  Arme  aus, um den  heransturzenden  Engel  zu
empfangen.  Schon glaubte er,  den Dolch- oder Degenstoß  als herrlich
prickelnden  Schlag gegen die Brust zu spuren und die Klinge, die durch alle
Duftpanzer  und stickigen  Nebel  hindurchging, mitten in  sein kaltes  Herz
hinein  - endlich,  endlich  etwas  in  seinem Herzen, etwas anderes  als er
selbst! Er fuhlte sich fast schon erlust.
     Doch dann  lag mit einem  Mal Richis an  seiner Brust,  kein  ruchender
Engel, sondern ein erschutterter, kluglich schluchzender  Richis, und umfing
ihn mit den Armen,  krallte sich regelrecht fest  an ihm, als funde er sonst
keinen   Halt   in   einem   Meer   von   Gluckseligkeit.  Kein  befreiender
Dolchstoß, kein Stich  ins  Herz, nicht einmal in Fluch oder  nur  ein
Schrei des Hasses. Statt  dessen  Richis' trunennasse  Wange an  der  seinen
klebend und ein zitternder Mund, der ihm zuwinselte: "Vergib mir, mein Sohn,
mein lieber Sohn, vergib mir!"
     Da  wurde  es  ihm  von  innen  her  weiß  vor  Augen,  und   die
uußere Welt wurde rabenschwarz. Die gefangenen Nebel gerannen zu einer
tobenden Flussigkeit  wie kochende, schuumende Milch. Sie uberfluteten  ihn,
pressten  mit  unertruglichem  Druck  gegen  die  innere  Schalenwand seines
Kurpers,  ohne  Auslass  zu  finden.  Er wollte fliehen, um  Himmels  willen
fliehen, aber wohin... Er wollte zerplatzen, explodieren wollte er, um nicht
an  sich  selbst  zu  ersticken.  Endlich  sank  er  nieder und  verlor  das
Bewusstsein.

50
     Als  er wieder zu  sich  kam,  lag er  im Bett der  Laure Richis.  Ihre
Reliquien, Kleider und ihr Haar, waren weggeruumt worden. Eine Kerze brannte
auf  dem Nachttisch. Durch das  angelehnte  Fenster hurte er  von  Ferne den
Jubel  der feiernden Stadt. Antoine Richis saß auf einem Schemel neben
dem  Bett  und  wachte.  Er hatte Grenouilles Hand  in die seine  gelegt und
streichelte sie.
     Noch bevor er die Augen aufschlug, prufte Grenouille die Atmosphure. Im
Innern war sie still. Nichts brodelte und presste mehr. Es  herrschte wieder
die  gewohnte  kalte  Nacht  in  seiner  Seele,  die  er  brauchte, um  sein
Bewusstsein frostig und klar  zu machen und nach außen zu lenken: Dort
roch er sein  Parfum.  Es  hatte  sich verundert.  Die  Spitzen  waren etwas
schwucher  geworden,  so  dass  nun  die  Herznote  von Laures  Geruch  noch
herrlicher hervortrat, ein mildes, dunkles, funkelndes Feuer. Er fuhlte sich
sicher.  Er wusste, dass er noch  fur  Stunden unangreifbar war, und uffnete
die Augen.
     Richis'  Blick  ruhte  auf ihm.  Unendliches Wohlwollen  lag  in diesem
Blick, Zurtlichkeit, Ruhrung und die hohle, dummliche Tiefe des Liebenden.
     Er  luchelte und  druckte  Grenouilles  Hand fester und sagte: "Es wird
jetzt alles gut  werden. Der Magistrat hat dein Urteil kassiert. Alle Zeugen
haben abgeschworen.  Du bist frei. Du kannst tun, was  du willst.  Aber  ich
will, dass du bei mir bleibst. Ich habe eine Tochter verloren, ich will dich
als meinen Sohn gewinnen. Du  bist ihr uhnlich. Du bist schun wie sie, deine
Haare, dein Mund, deine Hand... Ich habe die ganze Zeit deine Hand gehalten,
deine Hand  ist wie  die ihre. Und wenn ich in deine Augen sehe, so ist mir,
als schaue sie mich an. Du bist ihr  Bruder, und ich will, dass du mein Sohn
wirst, meine Freude, mein Stolz, mein Erbe. Leben deine Eltern noch?"
     Grenouille schuttelte den  Kopf, und Richis' Gesicht wurde puterrot vor
Gluck.  "Dann wirst du mein Sohn werden?"  stammelte er  und fuhr von seinem
Schemel hoch, um sich auf den Rand des Bettes zu setzen und auch Grenouilles
zweite Hand zu pressen. "Wirst du? Wirst du? Willst du  mich zu deinem Vater
haben? Sage nichts! Sprich nicht! Du bist noch zu  schwach, um  zu sprechen.
Nicke nur!"
     Grenouille nickte.  Da  brach Richis das Gluck wie roter  Schweiß
aus allen Poren, und  er beugte sich zu Grenouille herab und kusste ihn  auf
den Mund.
     "Schlaf  jetzt,  mein  lieber  Sohn!"  sagte  er,  als er  sich  wieder
aufgerichtet hatte. "Ich  werde bei dir wachen, solange bis du eingeschlafen
bist." Und  nachdem  er ihn eine lange Zeit in  stummer Seligkeit betrachtet
hatte: "Du machst mich sehr, sehr glucklich."
     Grenouille  zog  die  Mundwinkel  leicht  auseinander,  wie er  es  den
Menschen  abgeschaut  hatte,  die lucheln.  Dann  schloss er  die  Augen. Er
wartete eine Weile, ehe er  seinen Atem ruhiger und tiefer gehen ließ,
wie es  die  Schlufer  tun. Er  spurte Richis'  liebenden  Blick auf  seinem
Gesicht. Einmal spurte er, wie  Richis sich  abermals vorbeugte,  um ihn  zu
kussen, es dann  aber  unterließ,  aus Scheu, ihn  zu wecken.  Endlich
wurde  die Kerze  ausgeblasen, und Richis  schlich sich auf Zehenspitzen aus
der Kammer.
     Grenouille  blieb liegen,  bis er in  Haus und Stadt kein Geruusch mehr
hurte. Als er  dann  aufstand, dummerte es  schon. Er kleidete sich  an  und
machte sich davon, leise uber den Flur, leise die Stiege hinab und durch den
Salon  hinaus  auf  die  Terrasse.   Von  hier  aus  konnte   man  uber  die
Stadtmauersehen, uber die  Schussel  des Grasser Landes,  bei  klarem Wetter
wohl auch bis zum Meer. Jetzt  hing ein dunner  Nebel, ein Dunst  eher, uber
den Feldern, und  die Dufte, die von  dorther kamen, Gras, Ginster und Rose,
waren wie gewaschen, rein, simpel, trustlich einfach. Grenouille durchquerte
den Garten und stieg uber die Mauer.
     Oben am Cours musste er sich noch einmal durch  Menschendunste kumpfen,
ehe er das  freie Land gewann. Der ganze Platz  und die Hunge glichen  einem
riesigen verlotterten Heerlager. Zu Tausenden lagen die betrunkenen, von den
Ausschweifungen des nuchtlichen  Festes erschupften Gestalten  herum, manche
nackt, manche halb entblußt  und halb bedeckt  von Kleidern, unter die
sie sich  wie unter ein Stuck Decke verkrochen hatten. Es stank nach  saurem
Wein, nach  Schnaps, nach Schweiß und Pisse,  nach Kinderscheiße
und nach verkohltem Fleisch. Da und dort qualmten  noch die Feuerstellen, an
denen  sie gebraten, gesoffen und  getanzt hatten. Hie  und da gluckste noch
aus dem tausendfachen Geschnarche ein Lallen oder ein Geluchter auf. Es  mag
auch sein,  dass  manch  einer noch wachte  und sich  die letzten Fetzen von
Bewusstsein aus dem Gehirn zechte. Aber niemand sah Grenouille, der uber die
verstreuten  Leiber stieg, vorsichtig und rasch  zugleich, wie durch Morast.
Und  wer ihn sah, der erkannte ihn nicht. Er  duftete nicht mehr. Das Wunder
war vorbei.
     Am Ende  des  Cours  angelangt,  nahm er nicht  die  Straße  nach
Grenoble, nicht  die nach  Cabris, sondern er ging querfeldein  in westliche
Richtung davon, ohne sich noch ein  einziges  Mal umzuschauen. Als die Sonne
aufstieg, fett und gelb und stechendheiß, war er lungst verschwunden.
     Die  Grasser erwachten mit einem entsetzlichen Kater. Selbst denen, die
nicht  getrunken hatten, war bleischwer  im Kopf und  speiubel in Magen  und
Gemut.  Auf  dem Cours, in hellstem Sonnenlicht, suchten biedere Bauern nach
den  Kleidern, die  sie im Exzess  der  Orgie  von sich geschleudert hatten,
suchten  sittsame Frauen  nach  ihren  Munnern  und  Kindern, schulten  sich
wildfremde Menschen  entsetzt aus intimster Umarmung, standen sich Bekannte,
Nachbarn, Gatten plutzlich in peinlichster uffentlicher Nacktheit gegenuber.
     Vielen  erschien   dieses   Erlebnis  so  grauenvoll,  so   vollstundig
unerklurlich   und   unvereinbar   mit   ihren    eigentlichen   moralischen
Vorstellungen,  dass sie es  buchstublich im Augenblick seines  Stattfindens
aus  ihrem Geduchtnis luschten und sich infolgedessen auch sputer wahrhaftig
nicht    mehr   daran   zuruckerinnern    konnten.   Andere,    die    ihren
Wahrnehmungsapparat nicht so souverun beherrschten, versuchten, wegzuschauen
und wegzuhuren und wegzudenken was nicht ganz einfach  war, denn die Schande
war zu  offensichtlich und zu allgemein. Wer seine Habseligkeiten  und seine
Angehurigen  gefunden hatte, machte sich  so rasch und  so  unauffullig  wie
muglich davon. Gegen Mittag war der Platz wie leergefegt.
     Die Leute  in der Stadt kamen, wenn uberhaupt, erst gegen Abend aus den
Huusern, um die dringendsten Besorgungen zu erledigen. Man grußte sich
nur  fluchtig  beim Begegnen, sprach nur uber das  Belangloseste.  uber  die
Ereignisse  des  Vortags  und  der  vergangenen  Nacht  fiel  kein  Wort. So
hemmungslos und frisch  heraus  man  sich  gestern  noch  gegeben hatte,  so
schamhaft war man jetzt.  Und alle  waren so, denn alle  waren schuldig. Nie
schien das Einvernehmen unter den Grasser Burgern besser als in jener  Zeit.
Man lebte wie in Watte.
     Manche freilich  mussten sich allein kraft ihres Amtes direkter mit dem
befassen,  was geschehen war.  Die Kontinuitut des uffentlichen Lebens,  die
Unverbruchlichkeit von Recht und Ordnung erforderten rasche Maßnahmen.
Schon am Nachmittag tagte der Stadtrat. Die Herren, darunter auch der Zweite
Konsul,  umarmten  sich  stumm,  als  gelte  es,  das  Gremium  durch  diese
verschwurerische Geste neu zu konstituieren.  Dann beschloss  man una  anima
und  ohne dass  der Vorkommnisse oder gar  des  Namens Grenouille  auch  nur
Erwuhnung getan  worden wure, "die Tribune und das  Schafott auf  dem  Cours
unverzuglich  abreißen  zu lassen und  den Platz  und die  umliegenden
zertrampelten  Felder  wieder  in  ihren  vormaligen  ordentlichen   Zustand
versetzen zu lassen". Hierfur wurden hundertsechzig Livre bewilligt.
     Gleichzeitig tagte das Gericht in  der Pruvotu. Der Magistrat kam  ohne
Aussprache uberein, den "Fall G." als erledigt  zu betrachten, die Akten  zu
schließen und ohne Registratur  zu archivieren und ein neues Verfahren
gegen einen  bislang  unbekannten Murder von  funfundzwanzig  Jungfrauen  im
Grasser Raum zu  eruffnen. An  den  Polizeilieutenant erging der Befehl, die
Untersuchungen unverzuglich aufzunehmen.
     Schon   am   nuchsten  Tag   wurde   er  fundig.  Aufgrund  eindeutiger
Verdachtsmomente verhaftete man Dominique Druot, Maitre Parfumeur in der Rue
de  la Louve, in dessen Kabane ja schließlich  die  Kleider  und Haare
sumtlicher  Opfer  gefunden worden  waren.  Von seinem  anfunglichen Leugnen
ließen sich die Richter nicht  tuuschen. Nach vierzehnstundiger Folter
gestand er  alles  und bat sogar um eine muglichst baldige  Hinrichtung, die
ihm  schon  fur  den  folgenden  Tag  gewuhrt  wurde.  Man  knupfte  ihn  im
Morgengrauen auf, ohne großes Tamtam, ohne  Schafott und  Tribunen, im
Beisein  lediglich  des Henkers,  einiger  Mitglieder  des Magistrats, eines
Arztes  und  eines  Priesters.  Die  Leiche ließ man, nachdem der  Tod
eingetreten, festgestellt und protokollarisch niedergelegt war, unverzuglich
beisetzen. Damit war der Fall erledigt.
     Die Stadt  hatte ihn ohnehin schon vergessen, und  zwar so vollstundig,
dass Reisende, die in den folgenden Tagen eintrafen  und sich beiluufig nach
dem  beruchtigten  Grasser Mudchenmurder  erkundigten, nicht  einen einzigen
vernunftigen Menschen fanden, der ihnen Auskunft hutte  erteilen kunnen. Nur
ein  paar Narren aus der Charitu,  notorische Geisteskranke, plapperten noch
irgend  etwas  daher  von einem  großen Fest auf  der Place  du Cours,
dessentwegen sie hutten ihre Zimmer ruumen mussen.
     Und  bald  hatte  sich  das  Leben  gunzlich  normalisiert.  Die  Leute
arbeiteten fleißig und schliefen  gut und gingen ihren Geschuften nach
und  hielten sich rechtschaffen. Das Wasser sprudelte wie eh und  je aus den
vielen Quellen und Brunnen und schwemmte den  Schlamm durch  die Gassen. Die
Stadt  stand wieder  schubig und  stolz  an den Hungen uber dem  fruchtbaren
Becken. Die Sonne schien warm. Bald war es Mai. Man erntete Rosen.

VIERTER TEIL

51
     Grenouille ging nachts. Wie zu  Beginn seiner Reise wich er den Studten
aus, mied die  Straßen, legte  sich bei  Tagesanbruch  schlafen, stand
abends auf  und  ging weiter. Er fraß, was er  am  Wege  fand: Gruser,
Pilze, Bluten,  tote Vugel, Wurmer. Er durchzog die Provence,  uberquerte in
einem gestohlenen  Kahn die  Rhone sudlich von Orange, folgte  dem Lauf  der
Arduche bis tief in die Cevennen hinein und dann dem Allier nach Norden.
     In der  Auvergne kam er dem  Plomb  du Cantal nahe. Er sah ihn westlich
liegen, groß und silbergrau im Mondlicht, und er roch den kuhlen Wind,
der von  ihm kam.  Aber es  verlangte  ihn nicht  hinzugehen. Er hatte keine
Sehnsucht  mehr nach dem Huhlenleben. Diese Erfahrung  war ja schon  gemacht
und hatte sich als  unlebbar erwiesen. Ebenso wie die  andere Erfahrung, die
des  Lebens  unter  den  Menschen.  Man  erstickte da  und dort.  Er  wollte
uberhaupt nicht mehr  leben.  Er wollte nach  Paris gehen  und sterben.  Das
wollte er.
     Von Zeit zu  Zeit griff er in seine Tasche und schloss  die Hand um den
kleinen glusernen  Flakon  mit  seinem  Parfum. Das Fluschchen war noch fast
voll.  Fur  den  Auftritt  in  Grasse  hatte  er  bloß  einen  Tropfen
verbraucht. Der Rest wurde genugen, um die  ganze Welt zu bezaubern. Wenn er
wollte,  kunnte  er   sich  in  Paris  nicht  nur  von  Zehn-,  sondern  von
Hunderttausenden  umjubeln lassen;  oder  nach Versailles spazieren, um sich
vom Kunig  die  Fuße kussen zu lassen; dem  Papst  einen  parfumierten
Brief schreiben und sich als der neue Messias offenbaren;  in Notre-Dame vor
Kunigen und Kaisern sich selbst zum Oberkaiser salben, ja sogar zum Gott auf
Erden - falls man sich als Gott uberhaupt noch salbte...
     All das  kunnte  er tun, wenn er nur wollte.  Er besaß  die Macht
dazu. Er  hielt sie  in der Hand. Eine Macht, die sturker war als  die Macht
des  Geldes oder  die Macht  des  Terrors  oder  die  Macht  des Todes:  die
unuberwindliche  Macht, den  Menschen  Liebe  einzuflußen.  Nur  eines
konnte diese  Macht  nicht:  sie konnte  ihn  nicht vor  sich selber riechen
machen. Und mochte er auch vor der Welt durch sein Parfum erscheinen als ein
Gott  - wenn er sich selbst nicht riechen konnte und deshalb niemals wusste,
wer  er sei,  so pfiff  er drauf, auf die  Welt, auf  sich  selbst, auf sein
Parfum.
     Die Hand, die den Flakon umschlossen hatte, duftete ganz zart, und wenn
er sie  an seine Nase fuhrte und  schnupperte, dann wurde ihm wehmutig,  und
fur  ein paar Sekunden vergaß er zu laufen und blieb  stehen und roch.
Niemand weiß, wie  gut  dies Parfum wirklich  ist,  dachte er. Niemand
weiß,  wie gut es gemacht  ist. Die  andern  sind nur  seiner  Wirkung
untertan, ja, sie wissen nicht  einmal, dass es  ein Parfum ist, das auf sie
wirkt und  sie  bezaubert. Der  einzige, der es  jemals in seiner wirklichen
Schunheit  erkannt  hat, bin ich, weil ich  es  selbst  geschaffen habe. Und
zugleich bin ich  der einzige,  den  es  nicht bezaubern  kann. Ich bin  der
einzige, fur den es sinnlos ist.
     Und  ein andermal, da  war er  schon  in Burgund: Als  ich an der Mauer
stand, unterhalb des Gartens, in dem das rothaarige Mudchen spielte, und ihr
Duft zu mir heruberwehte... oder vielmehr das Versprechen  ihres Dufts, denn
ihr sputerer Duft existierte ja noch gar nicht - vielleicht war das, was ich
damals  empfand,  demjenigen  uhnlich,  was  die  Menschen  auf   dem  Cours
empfanden, als ich sie mit meinem Parfum uberschwemmte...? Aber dann verwarf
er den Gedanken:  Nein, es war  etwas anderes. Denn  ich wusste ja, dass ich
den Duft  begehrte,  nicht  das  Mudchen.  Die  Menschen aber glaubten,  sie
begehrten mich, und was sie wirklich begehrten, blieb ihnen ein Geheimnis.
     Dann dachte er nichts mehr, denn das Denken war nicht seine Sturke, und
er war auch schon im Orleanais.
     Er uberquerte die  Loire bei Sully.  Einen Tag sputer hatte er den Duft
von Paris in der Nase.  Am 25. Juni  1767 betrat  er die Stadt durch die Rue
Saint-Jacques fruhmorgens um sechs.
     Es wurde  ein heißer  Tag, der  heißeste  bisher in  diesem
Jahr.  Die  tausendfultigen Geruche und  Gestunke  quollen  wie  aus tausend
aufgeplatzten  Eiterbeulen.   Kein  Wind  regte  sich.  Das  Gemuse  an  den
Marktstunden erschlaffte, eh es Mittag war. Fleisch und Fische verwesten. In
den Gassen stand die verpestete Luft. Selbst der  Fluss schien nicht mehr zu
fließen,  sondern nur noch zu stehen und zu stinken. Es war wie am Tag
von Grenouilles Geburt.
     Er  ging  uber den Pont Neuf  ans rechte Ufer, und weiter zu den Hallen
und zum Cimetiere  des Innocents. In den  Arkaden der Gebeinhuuser lungs der
Rue aux Fers ließ er sich  nieder. Das Gelunde  des Friedhofs  lag wie
ein  zerbombtes  Schlachtfeld  vor  ihm,  zerwuhlt,  zerfurcht,  von  Gruben
durchzogen,  von Schudeln  und  Gebeinen  ubersut,  ohne Baum,  Strauch oder
Grashalm, eine Schutthalde des Todes.
     Kein lebender Mensch ließ sich blicken. Der Leichengestank war so
schwer,  dass selbst  die Totengruber  sich verzogen hatten. Sie  kamen erst
nach  Sonnenuntergang  wieder,  um  bei Fackellicht bis in die Nacht  hinein
Gruben fur die Toten des nuchsten Tages auszuheben.
     Nach Mitternacht erst - die Totengruber waren schon gegangen  - belebte
sich der Ort mit  allem muglichen Gesindel, Dieben, Murdern, Messerstechern,
Huren, Deserteuren,  jugendlichen Desperados.  Ein  kleines Lagerfeuer wurde
angezundet, zum Kochen und damit sich der Gestank verzehre.
     Als  Grenouille aus  den  Arkaden  kam und  sich  unter diese  Menschen
mischte, nahmen  sie ihn zunuchst  gar nicht  wahr. Er konnte unbehelligt an
ihr Feuer treten,  als sei  er einer von ihnen.  Das besturkte sie sputer in
der  Meinung,  es musse sich  bei ihm um einen Geist oder  einen  Engel oder
sonst etwas ubernaturliches gehandelt haben.  Denn  ublicherweise reagierten
sie huchst empfindlich auf die Nuhe eines Fremden.
     Der kleine  Mann  in  seinem blauen Rock  aber  sei  plutzlich  einfach
dagewesen,  wie aus dem Boden herausgewachsen, mit einem kleinen  Fluschchen
in  der  Hand, das er  entstupselte. Dies war  das  erste,  woran sich  alle
erinnern konnten: dass  da einer stand und ein Fluschchen  entstupselte. Und
dann  habe  er  sich  mit  dem  Inhalt  dieses  Fluschchens  uber  und  uber
besprenkelt und sei mit einem  Mal von Schunheit  ubergussen gewesen wie von
strahlendem Feuer.
     Fur einen Moment wichen sie zuruck aus Ehrfurcht  und bassem Erstaunen.
Aber im selben Moment spurten sie schon, dass das Zuruckweichen mehr wie ein
Anlaufnehmen war, dass ihre Ehrfurcht in Begehren umschlug, ihr Erstaunen in
Begeisterung.  Sie  fuhlten sich  zu  diesem  Engelsmenschen hingezogen. Ein
rabiater  Sog ging von ihm  aus, eine  reißende Ebbe,  gegen  die kein
Mensch sich  stemmen konnte, um so  weniger, als sich kein Mensch  gegen sie
hutte  stemmen  wollen,  denn  es  war der  Wille  selbst,  den  diese  Ebbe
unterspulte und in ihre Richtung trieb: hin zu ihm.
     Sie hatten einen Kreis um ihn gebildet, zwanzig, dreißig Personen
und zogen diesen Kreis nun enger und enger. Bald fasste  der Kreis sie nicht
mehr  alle,  sie begannen zu drucken,  zu  schieben  und zu drungeln,  jeder
wollte dem Zentrum am nuchsten sein.
     Und dann brach mit einem Schlag  die letzte Hemmung in ihnen, der Kreis
in sich  zusammen.  Sie sturzten  sich auf den Engel, fielen uber  ihn  her,
rissen ihn zu Boden. Jeder  wollte ihn beruhren, jeder wollte einen Teil von
ihm haben, ein Federchen,  ein  Flugelchen,  einen Funken seines wunderbaren
Feuers.  Sie  rissen ihm die  Kleider, die  Haare,  die  Haut vom Leibe, sie
zerrupften ihn, sie schlugen ihre Krallen und Zuhne in sein Fleisch, wie die
Hyunen fielen sie uber ihn her.
     Aber so ein Menschenkurper  ist ja  zuh und lusst sich nicht so einfach
auseinanderreißen, selbst  Pferde haben  da die grußte Muhe. Und
so blitzten bald die Dolche auf und stießen zu und schlitzten auf, und
uxte  und Schlagmesser sausten auf die Gelenke herab, zerhieben krachend die
Knochen. In kurzester Zeit war der Engel in dreißig Teile zerlegt, und
ein  jedes Mitglied der  Rotte  grapschte  sich ein  Stuck,  zog  sich,  von
wollustiger Gier getrieben,  zuruck und fraß es auf. Eine halbe Stunde
sputer   war   Jean-Baptiste   Grenouille  in  jeder  Faser   vom   Erdboden
verschwunden.
     Als  sich  die   Kannibalen  nach  gehabter  Mahlzeit  wieder  m  Feuer
zusammenfanden, sprach keiner ein Wort. Der eine oder andere stieß ein
wenig auf, spie ein Knuchelchen aus,  schnalzte leise mit der Zunge, stupste
mit  dem  Fuß einen  ubriggebliebenen  Fetzen des blauen  Rocks in die
Flammen: Sie  waren alle  ein  bisschen  verlegen und  trauten  sich  nicht,
einander anzusehen. Einen Mord oder ein  anderes niedertruchtiges Verbrechen
hatte jeder von ihnen, ob Mann oder Frau, schon einmal  begangen. Aber einen
Menschen aufgefressen? Zu so etwas Entsetzlichem, dachten sie, seien sie nie
und  nimmer imstande. Und sie  wunderten  sich,  wie  leicht  es  ihnen doch
gefallen  war und dass  sie,  bei aller Verlegenheit,  nicht den  geringsten
Anflug  von schlechtem  Gewissen verspurten.  Im  Gegenteil!  Es  war ihnen,
wenngleich im Magen etwas schwer, im Herzen durchaus leicht zumute. In ihren
finsteren Seelen schwankte es mit  einem  Mal so angenehm  heiter.  Und  auf
ihren  Gesichtern  lag ein mudchenhafter,  zarter  Glanz  von  Gluck.  Daher
vielleicht die Scheu, den Blick zu heben und  sich gegenseitig in die  Augen
zu sehen.
     Als sie es dann wagten, verstohlen erst und dann ganz offen, da mussten
sie lucheln.  Sie  waren außerordentlich stolz. Sie hatten zum  ersten
Mal etwas aus Liebe getan.

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Текст проверил Илья Франк




Last-modified: Tue, 07 Jan 2003 17:14:16 GMT
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