Оцените этот текст:


   -----------------------------------------------------------------------
   В кн.: "Собрание сочинений в 4-х томах. Том четвертый".
   М., "Художественная литература", 1987.
   OCR & spellcheck by HarryFan, 12 June 2002
   -----------------------------------------------------------------------

                                             Время и место вашего рождения
                                             Национальность
                                             Были ли вы
                                             Состояли ли вы
                                             Ваше участие
                                             Дата вашей смерти.




   Надо ли вспоминать о солнечном,  шумном,  воняющем  веселой  паровозной
гарью перроне, где мальчик, охваченный непонятной дрожью, держал за  палец
отца и спрашивал: "Ты вернешься к восемнадцатому?" Надо ли  вспоминать,  о
чем говорили отец с матерью, не слышавшие мальчика? "Ты мне обещал! Ты мне
обещал!" - ныл мальчик и дергал отца  за  палец.  Надо  ли  вспоминать  об
августе, который давно истаял, как след самолета в синеве?  Надо  ли  -  о
людях, испарившихся, как облака? Надо  ли  -  о  кусках  дерна,  унесенных
течением, об остроконечных  башнях  из  сырого  песка,  смытых  рекой,  об
улицах,  которых  не  существует,  о  том,   как   блестела   до   белизны
металлическая ручка на спинке трамвайного сиденья, качался пол, в открытые
окна летело громыхание Москвы, мать смотрела  сердито,  ничего  не  слыша,
мальчик вдруг закричал: "Ведь он обещал!" - и  топнул  в  отчаянии  ногой?
Надо ли - о том, как мать шлепнула его по щеке, лицо ее сморщилось,  глаза
зажмурились, и он увидел, что она плачет?
   Надо ли - о когда-то мелькнувших слезах?
   Надо ли - о том, как мальчик мечтал пойти с отцом на авиационный парад,
увидеть прекрасное зрелище не с берега, а подойти как можно ближе,  как  в
прошлом году, переплыть на лодке, пройти огородами Строгино и приблизиться
к Тушинскому полю вплотную, через картофельные  гряды,  там  очень  удобно
стоять и смотреть, задрав голову,  замечательно  видно  без  бинокля,  тем
более что бинокль остался в Москве, мама его забыла; о том,  как  отец  не
вернулся из Киева ни пятнадцатого, ни шестнадцатого,  мама  волновалась  и
разговаривала раздраженно, ждала телеграмму, мальчику говорила неправду, и
однажды он услышал, как она сказала сестре: "Проклятые лошади! Он  их  так
любит! Я уверена, он мог бы не ехать на маневры, сам напросился, не  может
жить без своих лошадок!" - но мальчик понял, что и тут неправда, хотя мама
в сердцах схватила со стола фотографию любимого отцовского коня Звездочета
и бросила ее на  пол,  так  что  рама  раскололась,  стекло  разбилось  на
множество осколков, а мама испугалась и  сидела  в  кресле,  не  двигаясь,
целый час; о том, как отец не вернулся даже накануне парада, семнадцатого,
и они с мамой поехали в город и  сидели  в  пыльной  квартире  до  вечера,
ожидая, что принесут телеграмму, но телеграмму не принесли?
   Надо ли все это?
   Мальчика звали Саша Антипов. Ему было одиннадцать  лет.  Отец  Саши  не
вернулся из Киева никогда. Мальчик Саша вырос и давно состарился.  Поэтому
никому ничего не надо.


   Он выпрыгивает из постели и босой бежит на террасу. В городе босиком не
походишь, а здесь раздолье, можно бегать босым целый день, только  вечером
мать заставляет надевать тапки, да и то не  всегда:  иногда  приезжает  из
города слишком поздно и, как она говорит, _измочаленная_, и сама  забывает
про тапки. Последнее время почти каждый вечер приезжает _измочаленная_. То
забудет привезти масло,  то  хлеба,  то  какую-нибудь  важную  книгу,  про
которую он напоминал ей двенадцать раз. "Совсем из головы вон!" -  говорит
мать и слабо машет _измочаленной_ рукой. Ему хочется рассердиться, сказать
что-нибудь злое, обидное, потому что он ужасно расстроен, мечтал  об  этой
книге весь день, но что-то его останавливает, и  он,  мужественно  подавив
огорчение, убегает во двор, к ребятам. Все дело как  раз  в  том,  что  он
обещал книгу ребятам. Они примут его за обманщика. Но ребята,  к  счастью,
тоже забыли про книгу, поэтому все улаживается. Ах, что может быть  лучше,
чем ходить босиком! В комнатах толстые шершавые доски пола холодят ступни,
но на террасе, которая залита  солнцем,  пол  уже  теплый,  а  выйдешь  на
крыльцо,  там  и  вовсе  солнцепек,  сразу  обдаст  свежим  жаром  раннего
августовского утра, запахами сада, сосны,  земли.  Он  скатывается,  стуча
пятками, по крутому и  высокому  крыльцу,  бежит  садовой  тропинкой,  еще
сыроватой после ночи, и выбегает на  большую  каменистую  дорогу,  которая
ведет к воротам. Здесь  бежать  невозможно,  дорога  стара,  разбита,  она
гораздо старее дач, вся состоит из выбоин и дыр с острыми краями;  из  нее
удобно выламывать мелкие камни для борьбы с врагами, но бежать босиком  по
этим камням опасно, и он осторожно идет обочиной, мимо  кустов  сирени  и,
миновав ворота, выходит на шоссе. Гудрон успел нагреться, через  три  часа
он станет таким горячим, что голой ногой не ступишь, тогда придется пылить
рядом, зарывая ноги в нежнейшую и пухлую от сухости, кофейного цвета пыль,
которая, чуть  тронуть,  вздымается  облаком.  Но  сейчас,  ранним  утром,
шлепать по  гудрону  одно  удовольствие.  Пробежав  шагов  полтораста,  он
сворачивает в редкий сосновый лесок,  тянущийся  по  всему  берегу.  Здесь
босые ноги вновь ступают осторожно, потому что в опавшей  хвое  попадаются
шишки, кусочки  стекла,  притаились  коварные  сосновые  корни,  только  и
ожидающие того, чтобы ударить по пальцу. И вот он на берегу на  обрыве,  а
все уже там, внизу; Алешка в красных плавках, толстый Петух  и  загорелый,
как чертик, Чуня. Он вопит им радостно, машет руками и прыгает  с  разбега
грандиозным прыжком вниз, на песок.
   - Ага, Сашке разогревать!
   - Чур, не мне!
   - Почему?
   - Я позавчера разогревал!
   - Петух, твоя очередь.
   - Моя-а? Ой, холодища... нет, бр-р!
   - Петух, ты самый жирный, тебе не страшно. Валяй разогревай.
   - Ты тоже не худенький.
   - Ладно, чего с ним разговаривать! Бросай его!
   - Держи Петуха! Стоп! Хватай за ногу... Эй, не брыкайся!
   Три  мальчика  хватают  четвертого,  самого  смуглого  и  толстого,  и,
несмотря на то что он яростно  отбивается,  вывертывается  и  орет  дурным
голосом, разносящимся далеко по реке, тащат его к воде и, зайдя до  колен,
начинают раскачивать, стараясь бросить подальше. Но он тяжел,  бросить  не
удается, к тому же он крепко вцепился в своих мучителей, и кончается  тем,
что все четверо с криками, гоготом, взметнув брызги, валятся в воду тут же
у берега. Мальчик, которого зовут Петухом, злорадно кричит:
   - Что? Разогрели? - и, вырвавшись из свалки, быстро плывет  к  середине
реки. Голова его опущена, руки загребают часто и сильно, а ноги вспенивают
воду, как хороший мотор.
   Трое тотчас бросаются в погоню.
   - Лови его! Ауп Петуху! Ауп ему!
   "Делать ауп" -  это  значит  топить.  Нажимать  на  макушку  и  вгонять
человека под воду. Саше, конечно, "ауп" не делают, он плавает не  очень-то
здорово. Но топить Петуха - милое дело. Через две минуты все  четверо  уже
далеко от берега, на середине реки, где волна прозрачна, оглушает, слепит,
где нет ничего, кроме стука в  ушах  и  густого,  забивающего  нос  запаха
речной воды и ощущения  бездны  под  ногами,  страшной,  холодящей  живот.
Догнав  Петуха,  мальчики  начинают  по  очереди  прыгать  ему  на  плечи,
вдавливая его в воду, или же, ладонью нажимая на черную блестящую макушку,
заставляют Петуха погружаться под воду, при этом все четверо, Петух  тоже,
выкрикивают: "Ауп!" Утонуть Петух не может, он слишком толст; кроме  того,
он занимается в секции плавания "Юного динамовца". Не  успев  погрузиться,
черная Петухова голова выскакивает, как пробка, на поверхность. Но все  же
после шести или семи "аупов" Петух начинает  захлебываться,  на  лице  его
исчезает улыбка и мелькает выражение  бессмысленно-испуганное,  он  кричит
что-то булькающим, неразборчивым голосом и поднимает обе руки  -  сдается.
Мальчики сразу оставляют его в покое, и только один из них вдруг  снова  в
азарте прыгает на Петуха и топит его,  но  тот  уже  не  выскакивает,  как
пробка, он появляется не сразу, отплыв в  сторону,  широко  разевает  рот,
жадно дышит, и лицо его  делается  плоским  и  скучным.  Тот  же  азартный
мальчик делает движение к Петуху,  но  его  останавливают:  "Кончай!"  Все
четверо не спеша плывут к противоположному  берегу.  Петух  плывет  позади
всех, он повернулся на спину, лежит, раскинув руки, отдыхает.
   Противоположный берег - низкий:  луговой,  прибрежное  дно  скользко  и
неприятно, в иле, в водорослях. Взбалтывая мутную  воду,  разрывая  ногами
водоросли, мальчики устало выбираются на берег, вспрыгивают по  глинистому
двухметровому откосу наверх, где начинается луг,  и  ложатся  животами  на
траву. Река еще холодна, мальчики дрожат, губы их посинели, тела вжимаются
в землю, ища тепла. Надо бы побегать, чтобы согреться, но все четверо  без
сил. Несколько минут они не двигаются,  не  разговаривают,  только  тяжело
дышат, стучат зубами и сладостно бурчат и хрипят, наслаждаясь  проникающим
в них теплом: снизу, от земли, и сверху, с безоблачного неба, откуда палит
небыстро разгорающееся августовское солнце.
   Наконец мальчик в красных плавках, Алеша,  приподнимается,  садится  на
траве, сложив ноги по-турецки, и смотрит на реку. Поросший сосной  высокий
берег с крутым песчаным спуском, откуда они приплыли, лежит сейчас в тени.
Все там лиловое, смутное, туманно-солнечное. Кто-то плещется вблизи самого
берега, но от дали не видно кто, слышны женские голоса, смех, хлопанье рук
по воде.
   Мальчик, которого зовут Чуня, тоже  садится  и,  обняв  руками  колени,
смотрит на  противоположный  берег.  Он  кажется  таким  далеким,  уютным.
Затевают спор: кто купается на том берегу?  Вглядываются  напряженно,  изо
всех сил и высказывают  предположения.  Чуня  говорит,  что  купаются  его
родичи, Петуху кажется, что Графиня со своими собачками, а Алеша говорит -
Галька Большая. Спорят, горячатся. Саша тоже, приставив ладонь  к  глазам,
заслоняясь от солнца, от блеска  реки,  пытается  что-то  увидеть  на  том
берегу, но, как ни  напрягает  зрение,  как  ни  прищуривается,  не  может
разглядеть ничего кроме лиловатой каймы леса над полосою реки и поэтому не
участвует в споре. Он близорук, у него даже есть очки; правда, надевает их
редко, только в  кино.  Зато  слух  у  него  превосходный.  Прислушавшись,
различает  чей-то  знакомый,  высокий   и   звонкий   голос:   "Немедленно
возвращайся!" Вероятно, мать Гальки Большой командует с берега.
   - Галька Большая уехала, - говорит Чуня. - Это мои полоскаются.
   - Куда уехала? Бреши!
   - Уехала, - говорит Чуня и не добавляет ничего. Но все ему  верят.  Его
отец комендант. Они живут в домике лесничества.
   - Не бреши, Чунявый... - лениво тянет Алеша, но видно, что спорить  ему
неохота.
   - А я видал, как они документы жгли.
   - Какие документы?
   - Бумаги всякие, письма. Слышим вдруг, с ихней  террасы  гарью  пахнет.
Мать говорит: полезай на чердак, посмотри в щелку, чего делают. А я  часто
в щелку смотрел. Гальку видел, мамашу ее видел, старичка ихнего,  они  его
купали по выходным. У него тут все висит, как тряпочки.
   - Ну, дальше что?
   - А то, что Галькина мать бумаги жгла. На керосинке.
   Наступило молчание - не знали, что сказать. Тайная тоска  томила  Сашу.
Ничего плохого не случилось в его жизни, но захотелось  домой  -  а  вдруг
пришла телеграмма? Правда, теперь уже все равно. Парад прошел.
   - Подглядывать, между прочим, не-хо-ро-шо, - говорит Алеша.
   - Подумаешь! Они все равно уехали.
   - Вот бродяга, все знает точно! - усмехается Алеша. - Первое лето живет
и все знает точно. Может, ты шпион? В щелки подглядываешь и все знаешь?
   - Наверное, шпион! - смеется Петух.
   Чуня вскакивает на ноги.
   - Кто шпион? - Лицо его покраснело. Он стоит, сжав кулаки.
   - Да ты.
   - Я?
   - Ну ты. А дальше? - Мальчик в красных плавках поднимается на ноги.  Он
немного ниже Чуни, но шире в плечах.
   - Дурак ты, - Чуня зло сплевывает и, не желая того, попадает  на  босую
Алешкину ногу.
   - За плевок ответишь, - говорит Алеша, поднимая правую ногу, на которую
попал плевок, и намереваясь ударить именно этой, опозоренной ногой.
   - А ты за шпиона ответишь! - кричит  Чуня  и  убегает.  Пробежав  шагов
двадцать вдоль берега по траве, он останавливается и  кричит:  -  Сами  вы
шпионы! У вас весь участок шпионский! Эй вы, шпионы, шпионы, шпиончики!
   - Ну смотри, Чунявый, мы тебе навтыкаем, - грозит кулаком Алеша.
   - На площадку не приходи, - добавляет Петух.
   Чуня скоком прыгает в воду и плывет, суматошно махая  руками,  брызгая,
торопясь, как видно, в большом страхе. Отплыв  немного,  поворачивается  и
кричит:
   - Эй вы, пончики-шпиончики! - Трое оставшихся на берегу  мечут  в  него
комья сухой глины, мечут в спешке, не целясь, и  все  мимо.  Чуня  ныряет,
спасаясь от пуль. Наверное, сам себе представляется  Чапаем,  потому  что,
выныривая на миг, орет истошно: - Вре-ешь! Не возьме-ешь!
   Мальчики один за другим бросаются за ним в  погоню.  На  середине  реки
Петух догоняет его, но в глазах Чуни такой испуг и мольба, что у Петуха не
подымается рука делать Чуне "ауп" и он лишь презрительным жестом,  ладонью
плещет Чуне в лицо и говорит:
   - Ладно, живи.
   Все  четверо  почти  одновременно  доплывают  до   берега;   задыхаясь,
отплевываясь и ковыляя по мелким камушкам, выбираются на гладкий песок,  и
первое,  что  Саша  видит,  -  знакомая  рыжая  собачонка,  прыгающая   от
нетерпения.
   - Они меня топить хотели! И  дразнили  шпионом!  -  счастливым  голосом
заливается Чуня.
   На песчаном склоне сидят двое: усатый бритоголовый отец Чуни  по  имени
Поликарпыч в черных трусах и толстая мать Чуни в  чем-то  голубом,  белая,
необмерная, в круглых складках. Мать Чуни улыбается,  отец  тоже  смеется,
лицо у него, как у кота, усатое.
   - Это как такое - топить? Разве нынче дозволено топить?
   Он хихикает, машет костлявой рукой и пытается встать. Рядом с  ними  на
одеяле еда в тарелках, патефон. Наигрывает "Марфушу". Не с  первого  раза,
но все же отец Чуни поднимается  и  делает  шаг  к  воде,  Петух  и  Алеша
бросаются наутек. А Саша не умеет убегать, стоит как вкопанный. Отец  Чуни
приближается к нему, по-прежнему улыбаясь плоским  кошачьим  ртом,  весело
играя глазами, и вдруг цепкой рукой хватает Сашу за ухо.
   - Это почему такое - топить? Разрешение имеете? Без  разрешения  никому
ничего нельзя... Ни-ни... Не дозволяю... - бормочет он, закручивая  Сашино
ухо с такой силой, что боль пронизывает Сашу от головы до пят.
   - Беги! Беги! - кричат Петух и Алеша.
   Но вырваться из железной руки невозможно.  И  пожаловаться  на  ужасную
боль нельзя. Поэтому Саша молчит, стискивает зубы, на глазах его выступают
слезы. Патефон наигрывает: "Марфуша все хлопочет, Марфуша замуж  хочет..."
Отец Чуни гнет Сашину голову к земле, все  ниже,  ниже,  стараясь  вырвать
крик о пощаде, но Саша готов умереть, но не закричать. "И будет верная она
жена..." Отец Чуни бормочет:
   - Сказано, топи, говорят, щенят, пока слепые...  Так  что  разрешают...
Можно... Пожалуйста...
   -  Отпусти  мальца,  -  слышит  Саша  голос  женщины.  -  Он  без  тебя
нахлебается.
   Пальцы разжались, и Саша, оглушенный болью,  карабкается  по  песчаному
склону наверх. Там на скамейке  над  обрывом  сидят  сестра  и  мама.  Они
смотрят  странно,  холодно,  не  возмущаются  Поликарпычем,  не   выражают
сочувствия, не восхищаются его мужеством.
   - Мы зовем тебя полчаса, - говорит мама. - Ты не слышал?
   - Нет, - говорит Саша.
   - Пойдем, быстро позавтракаешь, и поедем в Москву.
   - В Москву? - удивляется Саша. - Будем ждать телеграмму?
   - Нет, - говорит мама. - Телеграмму ждать не будем.  Просто  поедем  на
несколько дней. У меня там дела.
   Саша видит, они  обе  уже  одеты,  сестра  в  своей  красной  кофте,  в
войлочной кавказской шляпе и с сумкой, в которой книги. Он оглядывается на
реку, на луг, на все это просторное, солнечное, что он должен покинуть  на
несколько дней. Блестит в искрящемся плеске река, белым  сахарным  куполом
стоит над лугом, над  избами  в  мареве  горизонта,  над  невидимым  полем
Тушинского аэродрома круглобокое кучевое облако.  Оно  не  испарилось,  не
исчезло в синеве до сих пор; по-прежнему в августе белая гора  возвышается
над старым деревенским аэродромом, над многоэтажными домами, над излучиной
реки,  одетой  в  гранит,  чуть  заметно  под  напором   западного   ветра
передвигаясь к востоку, к центру  Москвы,  и  вслед  за  облаком  медленно
передвигается точно такая же, как когда-то, легчайшая прозрачная  тень,  и
машины внизу то ныряют в эту прозрачность, то  выскакивают  на  солнцепек,
сверкая черными и салатными лакированными частями, летя  серебряной  дугою
шоссе в Шереметьево, в Лондон, в Вену, в Бомбей, в Куала-Лумпур.  Надо  ли
вспоминать? Бог ты мой, так же глупо, как: надо ли жить? Ведь вспоминать и
жить - это цельно, слитно, не уничтожаемо одно без  другого  и  составляет
вместе некий глагол, которому названия нет.





   Это вот что: шаркающая толпа на знойном асфальте, гул  голосов,  клочья
музыки отовсюду, ее пух, ее сор, музыкальные  перышки  летают  в  воздухе,
невидимые оркестры где-то выбивают свои  перины,  обертки  мороженого  под
ногами, в урнах сам собой загорается мусор, растекание толпы, человеческий
вар в лабиринтах аллей, краткие спазмы, тугая  пульсация,  запахи  листвы,
сигарет, потных тел, шашлыков,  гниловатой  воды  пруда,  вокруг  которого
валунами сидят  бетонные  лягушки,  тихая  поднебесная  жизнь  гигантского
колеса, закупоренные в люльках счастливцы, чье-то бормотание  в  микрофон,
хохот перед зеркалами, в которых страшно себя узнать,  гром  динамика  над
площадкой, охотничий  бег  милиционера,  ныряющего  в  толпе,  постепенная
тишина, шепот деревьев, одинокие озабоченные собаки  в  пустынных  аллеях,
запах реки и лип, из-за куста  рябины  выпадение  серолицего  человека  со
спущенными штанами, хлопок выстрела, надвигается  вечер,  прохладой  дышит
овраг, лучше обойти его стороной, все это  неизведанный  континент,  здесь
есть свои джунгли, свои пещеры, свои коварные туземцы, добрые  незнакомцы,
здесь сочится, пресекаясь, чахлым ручейком мое детство...
   Я живу неподалеку, мой дом безлюден. Кончаются  уроки  в  школе,  и  я,
вместо того чтобы бежать домой - что там делать, в пустыне комнат? - иду к
Левке Гордееву, который живет во флигеле во дворе больницы, мы  садимся  в
палисаднике за дощатый "козловый" стол, вечерами  тут  забивают  козла,  и
дуемся в шахматы до потемок, пока мужики не прогоняют нас. Левка  страстно
любит шахматы. Я тоже люблю, но меньше.  Могу  без  них  обойтись.  Иногда
играю с ним безо всякой охоты, просто потому, что он  пристает.  Левка  не
похож на  шахматиста,  он  похож  на  хулигана:  мордастый,  широкоскулый,
белобрысая челка, хмурый  из-подо  лба  прищур.  И  ходит  он  хулиганской
раскачкой. Но раскачка оттого, что Левка  чуть  хромоват,  щурится  он  от
близорукости,  а  широкие   скулы   обманчивы   -   человек   он   мягкий,
нерешительный, даже, пожалуй, трусоватый. Мать свою  он  почитает,  отчима
побаивается, хотя отчим больной и жалкий, никакого вреда сделать не может,
а ребят Левка сторонится. Они его дразнят: "Эх, Гордей! Дать  по  мордей?"
Однако в шахматной игре Левка смел и упорен, что меня удивляет.  Сражается
он до последней пешки. Левкина мать кормит нас обедом. Левка  приносит  из
дома тарелки, бросает на дощатый  стол  батон,  чтобы  рвать  руками,  так
вкусней, и мы хлебаем суп, рвем батон, едим замечательную пшенную кашу или
жареную картошку, не отрываясь от шахмат. Левкина мать, Агния  Васильевна,
спрашивает одно и то же: "А твои родители где ж?" -  "В  командировке",  -
отвечаю я. "Вона как! - говорит она с некоторым  изумлением,  будто  слыша
впервые. - С кем же ты проживаешь?" - "С  бабушкой".  -  "Вона  как..."  -
Левкина мать продолжает тихо изумляться  и  покачивает  лобастой  головой,
желтовато-смуглой, похожей на грушевидную реторту  из  нашего  химического
кабинета, мне такие головы  не  нравятся,  и,  покачивая  ею,  она  шепчет
неодобрительное. Понять нельзя, к кому неодобрение относится - ко  мне,  к
бабушке, к родителям, уехавшим в командировку, или к  кому-то  еще.  Агния
Васильевна работает медсестрой в  больнице,  и,  слава  богу,  времени  на
разговоры у нее мало. Она прибегает на  полчаса  среди  дня,  готовит  еду
Левке, кормит Станислава Семеновича, Левкиного  отчима,  который  лежит  в
темной комнате на кровати и ничего не хочет: ни работать,  ни  читать,  ни
писать, ни разговаривать, ни слушать радио. В этом заключается его болезнь
- ничего не хотеть. Вечерами он запрещает зажигать свет,  и  Левка  делает
уроки на кухне.
   Станислав Семенович работал  до  болезни  на  фабрике  гравером.  Левка
рассказывает: мать  взяла  отчима  прямо  из  больницы,  он  почти  совсем
поправился, врачи хотели выписывать, да было некуда. В одиночку  Станислав
Семенович жить не мог, а жена от него почему-то отказалась. Даже в дом его
не пускала. Остался он без  кола  без  двора,  иди  куда  хочешь,  хоть  с
Крымского моста в воду, и Левкина мать его пожалела. Было это  давно.  Мой
друг ходил тогда в первый класс. Станислав Семенович иногда чувствует себя
превосходно, читает газету, разговаривает здраво и  даже  работает:  режет
печати для собственного удовольствия или по заказу, для любителей.  А  еще
работает за столом,  пишет  что-то  в  конторской  книге.  Иногда  уезжает
куда-то, нарядившись как можно лучше, в белой рубашке, с галстуком,  берет
зонт, портфель, туда засовывает одну или  две  из  своих  конторских  книг
(Левка говорит, что в этих книгах он ведет  научные  изыскания),  надевает
галоши и пропадает на целый день. Обычно возвращается еле живой, с темным,
мрачным лицом, вешает портфель на гвоздь, ложится на кровать и погружается
в молчание. И опять какая-то пружинка ломается в нем, он не  желает  утром
вставать, поворачивается к стене, накрывается с головой, только черноватый
курчавый клок торчит из-под одеяла, свет велит гасить, окно  занавесить  и
может лежать так впотьмах часами, как будто спит,  но  на  самом  деле  не
спит. Однажды я слышу фразу, которую он тихонько, но ясно произносит, лежа
лицом к стене: "Они надеются, что я..." И еще много  раз  шепотом,  как-то
трезво посмеиваясь: "Они надеются, конечно... на что, что я..." Я не  знаю
и не пытаюсь понять, кто _они_, которые почему-то надеются  на  Станислава
Семеновича.
   Станислав Семенович - невнятная принадлежность  Левкиной  жизни.  Вроде
барометра, который висит в прихожей  для  неведомой  надобности.  Левка  в
барометре ничего не понимает, никто  не  понимает,  но  все  привыкли,  не
замечают, барометр должен  висеть  в  прихожей.  Агния  Васильевна  должна
бегать с чемоданчиком на уколы. Мы с Левкой должны с отвращением  готовить
уроки, играть в шахматы, протыриваться без билета в кинотеатр  "Авангард",
пролезать сквозь пролом в железной ограде в парк.  А  Станислав  Семенович
должен лежать в темной комнате и болеть. И правда, он невероятно  больной!
Однажды увидел его в трусах - ноги у него как палочки...
   Вечером Агния Васильевна возвращается  с  работы,  мы  все  еще  стучим
фигурами, лупим по двадцать партий без передыха, хотя я  вполне  могу  без
этого обойтись, и Левкина мать вновь принимается за свое:  "А  твоя  бабка
где работает?" Я отвечал ей тысячу раз!  Но  странная  женщина  продолжает
пытать: "Приходит, говоришь, поздно? И ты  все  один?  Экой  ты  неудалый.
Неужто другой родни у вас нет?" Она не обращает внимания на наше шахматное
безумие - моя бабушка давно бы отняла шахматы, может, выбросила бы доску с
фигурами в окно, как выбросила однажды великолепный самодельный арбалет, -
она не замечает  того,  что  мы  пропадаем  в  парке  до  ночи,  воюем  со
сторожами, скрываемся от милиции, уроки наши  в  загоне,  учимся  мы  хуже
некуда, ее это не интересует, она никогда не расспрашивает о  школе,  зато
ее интересуют пустяки. "Скажи-ка, не могла бы твоя бабка достать, случаем,
маленьких попугайчиков? Страсть хочу маленьких попугайчиков! Сегодня  один
больной рассказывал..." Ее желания, новости, страхи имеют  один  источник:
"Сегодня больной рассказывал". Левка называет  ее  _чулида_.  Словцо  это,
которое я ни прежде, ни после в своей жизни не слышал, означает,  наверно,
и несуразность, и придурковатость, и какую-то нелепую, комическую доброту,
не имеющую границ.
   То она приводит блохастого пса с перебитыми  лапами,  то  какого-нибудь
уличного гнилоглазого кота. То  в  две  комнаты,  где  повернуться  негде,
втискивается  и  живет  полмесяца  орава  родственников  из  тьмутаракани,
Левкина мать спит на полу. А то говорит мне: "Слушай-ка,  а  живи  у  нас,
хотишь?" Левка рад. Ему главное - в  шахматы  резаться  с  утра  до  ночи.
"Соглашайся! Не бойсь. Моя чулида все тебе купит, чего  надо.  Она  знаешь
какая трудолюбивая..."
   Знаю, она и после работы, и в выходной тормошится, бегает, ни минуты не
отдохнет, кому банки, кому постирать, кому укол сделать,  на  это  великая
мастерица. Доктора говорили: "Лучше Агнии во всей Москве медсестры нет!" А
Левка насмешничает: "Мамаша икру мечет". Да как  было  не  метать?  Это  я
теперь понимаю. Среди ночи стучат: "Агния дома?  Агния,  умоляем!  Просим!
Заплатим сколько хотите! Агния,  милая!  Он  только  вам  доверяет!  Можно
попросить товарища Агнию?"
   Все так туго сплелось, так крепко перевязано одно с другим,  как  будто
не может существовать  отдельно:  доброта  и  безвыходность,  ликование  и
печаль, сладчайшая радость и смерть, и прочее, прочее, что  кажется  таким
далеким. Например, парк и больница. Там люди веселятся, здесь страдают,  а
граница между тем и другим - ветхий  забор  из  тонких  железных  прутьев.
Стоит его перелезть, и вы там. Я понял это давно. Тоска - это  хлам  осени
под  ногами,  музыка,  толпа  на   набережной,   красные   фонари,   скрип
дебаркадера. Опустелый дом - это дощатый стол, игра в шахматы до одурения,
усталая надоедливая женщина с некрасивой головой, похожей  на  грушу.  Это
чужое горе и ненужная доброта.
   Я живу на окраине, где новые дома стоят вразброс,  напоминая  громадные
одинокие сундуки, и хожу в школу в здании старой  гимназии,  теперь  этого
здания нет,  на  его  месте  стоит  фиолетово-зеленый  небоскреб  Комитета
Стандартов. Напротив школы, через улицу, прячутся за оградой, за деревьями
- они прячутся и поныне,  как  прятались  двести  лет  назад,  -  скучные,
нищенской желтизны каменные дома больницы, а сразу за ними,  за  двориком,
где мы дуемся в шахматы, спуск  с  холма,  начинается  парк,  его  тыльная
сторона, мусорные  задворки,  непролазная  чаща,  овраги,  свалки,  ржавое
железо, обрывистые тропки, по которым надо прыгать или мчаться  стремглав,
наподобие  горных  козлов,  или  же  красться  с  осторожностью  индейцев,
прислушиваясь к малейшему хрусту веток. Когда вечером на эстраде  пиликает
оркестр или гремит динамик на танцплощадке,  в  Левкином  флигеле  -  если
ветер с реки -  бывает  хорошо  слышно,  и  Станислав  Семенович,  сев  на
кровати, закрыв уши ладонями, шепчет: "Собачья свадьба..."
   До меня долетает шепот Левкиной матери: "Стась, а Стась, дать  поесть?"
Молчит. "Стась, щец налить?" Молчит. Но, верно,  качает  отказно  головой.
"Ничего не хотишь? Чайку? А в сад  посидеть?"  Долго  тихо,  потом  прыск,
смешок: "А меня хотишь?" Догадываюсь об ужасном, сердце мое  колотится,  я
впиваюсь слухом - ничего услышать не могу, не желаю, от страха и  унижения
бросило в пот, и все же впиваюсь помимо воли, - однако  по-прежнему  тихо,
кровать не скрипит, ничьего дыхания не слыхать, потом глухой,  как  ведро,
голос: "Убрать хочу..." - "Кого?" - "Музыку".  -  "Зачем?  Где?"  -  ахает
Левкина мать. Опять голос ведра: "Везде убрать. Не нужна..."
   А как-то вижу, сидит рядом с ним на кровати, жмет его голову  к  груди,
гладит по впалой щеке, а сама в  окно  глядит,  плачет...  Отчего  плачет?
Забыл, не помню, не догадался, не знал никогда. Теперь правды не откопать.
Сколько лет прошло. Нет их никого во флигелечке, старом  голицинском,  для
челяди, крашенном вечной охрой, ни  Левки,  ни  его  матери,  ни  больного
Станислава Семеновича,  ни  племянницы  по  имени  Миньона,  никого.  Снег
почернел, зима кончилась, парк закрыт, и музыка замолчала - каток растаял,
- и тут возникла Миньона, которую  звали  Минкой.  Из  города  Мелитополя.
Левкина двоюродная сестра. Ей лет шестнадцать, а может быть, восемнадцать,
круглая сирота, родители куда-то делись, не помню  отчего  и  куда.  Левка
сказал: _чулида_ в Мелитополь уехала,  чтоб  сеструху  в  детский  дом  не
забрали. Вернулась через неделю,  с  нею  рыжая  девчонка,  лицо  длинное,
бледное, глаза черные, как у цыганки, идет с  чемоданчиком  горделиво,  на
Агнию не глядит, как будто посторонняя, а Агния два громадных узла тащит.
   Поселилась Миньона в кладовке под лестницей,  там  всякий  скарб  стоял
ломаный. А весной,  когда  открылся  парк  -  открывается  он  обыкновенно
Первого мая для народных гуляний, но павильоны  начинают  работать  спустя
недели две, - устроили Миньону в павильон "Досуг": выдавать игры, шахматы,
домино. Сидела там с двенадцати до позднего вечера, а мы с Левкой бегали к
ней в гости. Сначала бегали просто так, брали детский бильярд или шахматы,
играли с двумя мальчишками, со взрослыми, часто с одним старичком, который
давал нам фору коня, всегда выигрывал и угощал нас  мятными  конфетами,  а
потом пришлось бегать в "Досуг" чуть ли не каждый вечер - охранять  Минку.
Потому что к  ней  приставали.  Ну,  не  только  хулиганы,  просто  всякие
мужчины, шахматисты и бильярдисты. Ведь  она  была  красавица.  И  мы  это
понимали и понимали, почему к ней пристают, и нам было ее очень жалко. Она
никогда нас ни о  чем  не  просила,  просила  Агния  Васильевна:  "Ребята,
пойдите к Миньоночке пораньше, а то у меня душа неспокойная!"  -  и  Минка
радовалась, когда мы влетали в поздний  час  в  павильон  и  рассаживались
по-хозяйски в креслах, хватали журналы, шахматы, углублялись в свои дела и
всем независимым видом показывали Минке, что и она  может  сколько  угодно
заниматься своими делами, может нас не замечать, не знакомить с мужчинами,
которые всегда крутились возле ее  столика,  говорили  любезности,  разную
чепуху, но пусть знает, _на всякий случай мы тут_.
   Левка ходил с большой палкой, а у меня в кармане лежал бронзовый  ножик
для разрезания книг, похожий на настоящий кинжал. И Минка, правда,  иногда
не замечала нас до последней минуты, когда  уже  пора  уходить,  а  иногда
говорила кому-то: "А вот  мой  брат  Лев!  А  вот  его  товарищ!"  Мужчины
поглядывали на нас безо всякого интереса. Некоторые фальшиво улыбались,  а
один неприятный субъект,  приезжавший  на  велосипеде,  брюки  его  всегда
засунуты в носки, сказал гадкую фразу: "Мальчики,  уже  поздно,  вам  пора
спать". И как было здорово, когда  он  предложил  Миньоне  сесть  на  раму
велосипеда - он, мол, довезет ее  домой,  -  а  она  отказалась!  "Нет,  -
говорит,  -  меня  пришли  встречать,  а  я  поеду  на   велосипеде?   Это
невозможно". Тот обиделся и ворчал: "Кто их просил  приходить?  Подумаешь,
телохранители, ерунда какая..."
   А сначала Миньону все жалели, потому что она много плакала. Запрется  в
чулане, никого не пускает. Ее зовут, в дверь стучат, умоляют и  упрашивают
- Левкина мать никогда ни на кого не сердилась, ругаться  не  умела,  даже
говорить громко не могла, а все только шепотом, - Миньона  не  отзывается.
Пугались сначала, не обижается ли? Не больна? Ведь  Левкина  мать  никогда
прежде Миньоны не видела, почти ничего о ней не знала, только  кое-что  из
писем сестры,  Миньониной  матери,  и  вдруг  схватилась  единым  духом  и
понеслась в Мелитополь, а спросить - зачем? Для чего чужую девчонку,  хотя
и родственницу, седьмая вода на киселе, в свою  семью  брать  и  в  чулане
селить? Теперь подумаешь: ни черта не понятно, блажь какая-то, вздор...  А
тогда все было понятно. И даже: _никак  иначе  нельзя_.  Мозги-то  легкие,
недоспелые,  одно  светлое  и  доброе  на  уме,  и  жизнь   представляется
лучезарной, несмотря на боль, на страдания. Это  потом  уж,  спустя  годы,
сообразишь вдруг и ужаснешься: как же все удалось?  Кто  же  они  -  мы  -
этакую глыбищу переворотили? И я ведь остался  один,  и  меня  покидали  в
рассветных  сумерках,  а  потом,  когда  возникла  тетя  Маруся,   забытая
родственница, - никогда не знал в точности степени мифического родства!  -
мне, дураку, бесконечная доброта и наивная  отвага  показались  в  порядке
вещей.  Ну  вот.  Агния  стучит,   волнуется,   вскрикивает   полушепотом:
"Миньоночка, ты здорова?" Наконец дверь  отворится,  по  Минке  ничего  не
видать, лицо лишь чуть бледнее обычного, глаза черные  затуманены,  глядят
не мигая. Но, хоть и не видать, догадаться можно, что плакала. На это  она
большой спец: одними губами, взглядом  беглым,  секундным  умеет  показать
одно, дать понять о другом и намекнуть еще на что-то. "Миньоночка,  неужто
опять  слезилась?"  -  всполошится  Агния,  в  лице  жар   мгновенный   от
сочувствия. Минка отрицает: "Нет, тетя Агния, не волнуйтесь, пожалуйста...
ничего подобного..." Но что-то  в  слабой  улыбке,  в  ускользающем  взоре
выдает - плакала. Не хочет признаваться, потому что горда.
   В Мелитополе Минка жила в большой квартире, а  тут  чулан  без  окон...
Левка так и понимал ее горе, а я понимал иначе. Мне казалось, я  знаю  все
ее мысли, угадываю вздохи, понимаю, почему она запирается в  чулане  и  не
желает никому отворять, но, когда она сказала: "Ты счастливый, у тебя есть
бабушка", - я изумился этим словам и подумал, что лишь теперь понял ее  до
конца. Мне и в голову не приходило, что я  счастливый!  Левкина  мать  так
Миньонку жалела, что уступила ей свою кровать  в  комнате,  а  сама  стала
спать в чулане. Мне, говорит, все равно, на каких досках  храпеть,  я  как
колода валюсь, бесчувственная. Да и когда спать? Ее и ночью дергали, то  в
больницу, то к кому-нибудь домой, укол  срочный...  В  Мелитополе  Миньона
училась в музыкальной школе, играла на пианино  -  играла  прекрасно,  сам
слышал, ее в нашу  школу  позвали  однажды  на  пионерский  костер,  Агния
постаралась, обещали какого-то кумача дать, так  Минка  целый  вечер  одна
барабанила, хоть бы что, все поразились! - и в Левкином  доме  без  музыки
она,  конечно,  скучала.  Агния  выпросила  у  какого-то  больного  старую
мандолину.  И  вот  вечерами  Миньона  на  кровати  с  мандолиной,  волосы
распущены, как у русалки, дренькает чуть слышно и слабым голосом напевает.
Уж так слабо, что слов не  понять.  Потому  что  Агния  просит:  "Тихочко,
тихочко. А то Стасю беспокойство..."
   Тут Агния разрывалась: и Минке радость дать, и Станислава Семеновича не
мучить. Он от музыки мучился. Как заиграет внизу  оркестр,  он  за  голову
хватался или зубами начинал скрипеть. Но к мандолине как-то быстро привык,
сперва  просто  слушал,  безучастно,  не   выказывая   ни   протеста,   ни
неудовольствия, потом стал  просить:  сыграй  то  или  это.  И  когда  это
случилось  впервые  и  Станислав  Семенович,  услыхав  музыку,   не   стал
содрогаться, кривить лицо и бормотать злобное, а сел на кровати, смотрел в
окно померкшими  глазами,  слушал  терпеливо,  потом  попросил:  "Нет,  ты
сыграй, что  давеча  играла,  когда  дождь  шел",  -  Левкина  мать  очень
обрадовалась.  Все  обрадовались.  Потому  что  человек   вдруг   _чего-то
захотел_. И стала  Минка  по  его  просьбе  в  свободное  время  играть  и
разговаривать с ним, и он ей стал отвечать, рассказывать про то, что он  в
своих конторских книгах писал; была там какая-то тайна,  о  чем  я  смутно
догадывался, не о самой тайне, а о том, что  писанина  его  неспроста,  не
только  ради  исторической  справки.   Заголовок   у   него   был   такой:
"Историческая справка",  это  я  сам  читал.  На  одной  конторской  книге
наклеена бумажка и на ней чернилами: "Историческая справка". Что-то насчет
прошлого Нескучного сада и Первой градской  больницы.  Нас  с  Левкой  это
совсем  не  интересовало,  а  Агния  Васильевна  полагала,   что   занятия
Станислава Семеновича есть признак болезни, и потому, когда он садился  за
свой гроссбух, огорчалась еще сильнее, чем когда он тихо и молча  лежал  в
потемках. "Господи, - шептала она, глядя с великим состраданием,  -  пошла
писать губерния..."
   Никто не желал вникать в его писания, считая их  вздором  безумца,  да,
может, они таковы и были, а когда он  собирал  свои  книги  в  портфель  и
уходил куда-то с важным видом, мы с  Левкой  хихикали.  Помню,  что  графа
Орлова он за что-то ругал и что  дом  Орлова  стоял  на  месте  теперешней
больницы. Еще помню: у графа  была  племянница,  необыкновенно  богатая  и
некрасивая, она так и не вышла замуж, потому  что  подозревала  женихов  в
том, что зарятся на богатство. Это все, что  застряло  в  памяти,  обрывки
случайно слышанного. Но Миньона  почему-то  хотела  обо  всем  этом  знать
подробно, и он ей рассказывал, даже иногда  читал  из  своих  трудов,  они
ходили по больничному двору,  гуляли  в  парке,  в  Нескучном,  и  он  все
объяснял и показывал. И потом как-то вдруг  выздоровел.  Это  произошло  в
течение одного лета. В начале июня, когда я уезжал из Москвы, он  был  еще
болен, а в сентябре, когда я вернулся,  он  был  уже  здоров  и  ходил  на
службу. В сентябре началась война. Гитлер напал на  Польшу.  В  парке  все
было как всегда -  медленно  вращалось  колесо,  шумели  деревья,  утиными
голосами кричали речные трамвайчики, люди в белых рубашках толпились возле
силомеров и, хохоча, лупили кулаками что есть  мочи  по  черной  блестящей
бабке. В павильоне "Досуг" женщина с  пышной  рыжей  прической  сидела  за
столиком и, красиво подперев  пальцами  голову,  читала  книгу;  в  первую
минуту я не узнал Миньону.
   Не помню почему, но дружба с Левкой стала понемногу  гаснуть.  Кажется,
нам наскучили  шахматы.  Я  увлекся  чем-то  другим.  Он  стал  дружить  с
Володькой Агабабовым, здоровенным детиной, второгодником, который ходил  в
парк на танцплощадку  и  знакомился  с  девчонками  старше  нас.  Он  умел
танцевать. А Левка  таскался  за  ним,  как  хвостик,  и  пытался  учиться
танцевать,  что  выглядело  смехотворно,  ибо  он  был  неуклюж  и  робок,
маленького роста, девчонки танцевать с ним не хотели. Однажды я забрел  на
танцплощадку и увидел отвратительное зрелище: Левка танцует! Мне  хотелось
от стыда провалиться сквозь землю. Но Левке был нужен тип вроде Агабабова,
который мог бы его защищать. Теперь уж ему никто не говорил: "Эй,  Гордей!
Дать по морде?" - потому что Агабабова боялись. Агабабов  брился,  у  него
был бас, как у мужчины. Он даже похвалялся тем,  что  после  танцев  водит
девчонок в овраг и делает с ними то, что мужчины делают  с  женщинами.  Но
тут он, возможно, врал. Мне хотелось так думать. Была  унизительна  мысль,
что гнусный Агабабов, который сам про себя не стеснялся говорить "Агабабов
любит бабов", продвинулся так далеко. Впрочем, наглыми действиями в классе
Агабабов пугал меня, подтверждая худшие опасения: он мог, например,  легко
и свободно  протянуть  руку  и  пощупать  заплывшие  жиром  лопатки  нашей
толстухи Мыльниковой, сидевшей перед ним. И вот этот  неприятный  человек,
перед которым Левка непристойно холуйствовал (помогал ему по математике  и
физике, то есть,  попросту  говоря,  решал  для  него  контрольные),  стал
завсегдатаем в Левкином флигеле, а я почти перестал  там  бывать.  Однажды
напросился поиграть в шахматы - раньше-то бывало наоборот, Левка просил, а
я соглашался, и то лишь оттого, что в пустом доме была тоска, а теперь  он
с некоторым колебанием согласился _на полчаса_, не больше,  потому  что  в
пять должен прийти Агабабов и они куда-то пойдут.
   Я брел знакомым путем через больничный двор с  пожелтевшими  деревьями,
под арку, тропой, уложенной старыми камнями, между которыми темнела глина,
воздух был сырой, пахнул лекарствами, и мне не хотелось идти  к  Левке.  Я
шел через силу. Ведь я его когда-то любил. Он предлагал жить у него  дома.
Между нами не случилось ничего плохого, и,  однако,  я  чувствовал  -  все
кончилось.  Левка,  зевая,   расставлял   фигуры,   а   Миньона   сказала:
"Здравствуй, Алик!" - хотя меня зовут вовсе  не  Алик.  Она  забыла.  А  я
забыл, что у нее черные  ресницы,  как  у  куклы,  и  яркие  губы.  Волосы
темно-рыжие, это я помнил всегда. Она расчесывала их, сидя перед зеркалом,
белым гребнем, и волосы трещали.  "Ого!  -  сказал  Левка,  делая  ход.  -
Сколько в тебе электричества". -  "Да,  Левик,  -  сказала  Миньона.  -  Я
электрическая женщина". Левка, конечно, ничего не заметил,  но  мне  фраза
Миньоны не понравилась и не понравилось, что она назвала себя женщиной.  Я
играл плохо и проиграл три партии подряд. Я все время попадал  в  ловушки,
потому что думал не о шахматах. Пришел Агабабов и тут же потребовал, чтобы
Миньона с ним танцевала. Она куда-то спешила, говорила,  что  ей  некогда,
опаздывает, в другой раз, но он приставал, хватал за руки,  вел  себя  как
хулиган, а Левка и не думал ее защищать.  Впрочем,  она  сама  могла  себя
защитить. Я думаю, она была не слабей Агабабова,  если  б  дело  дошло  до
борьбы. Агабабову было  пятнадцать,  а  ей  девятнадцать.  Но  он,  этакая
дубина, был одного с ней роста,  даже  повыше.  Все-таки  он  заставил  ее
танцевать, он кривлялся, орал дурным голосом  какой-то  мотив,  а  Миньона
хохотала,  пыталась  вырваться,  однако  он  держал  ее  крепко,   и   она
волей-неволей подчинялась и делала  нужные  па.  И  так  они  носились  по
комнате, с грохотом опрокидывая стулья, роняя посуду. Агабабов дико вопил,
а Миньона, смеясь, кричала: "Перестань!  Дурак!  Сумасшедший!  Лева,  уйми
его!" Левка пожимал плечами и криво улыбался. В разгар этой кутерьмы вошел
Станислав Семенович. Он был не так худ, как прежде, но показался мне седым
и старым. У него появилась  черновато-седая  чахлая  бороденка.  Станислав
Семенович повесил ржавый портфель на гвоздь, бегло оглядел  комнату,  всех
нас, и что-то вроде  улыбки  мелькнуло.  Он  сел  на  кровать  и  произнес
шепотом: "Продолжайте, продолжайте... Кстати, здесь, на Калужской,  всегда
давали балы..."
   Продолжать никому не хотелось. Была тягостная минута, я не  вытерпел  и
вышел во двор. Вскоре за мной вышли Агабабов и Левка. "Задохлик, -  сказал
Агабабов и сплюнул. - Да я, если захочу,  буду  с  ней  в  "Шестиграннике"
танцевать". Это была неслыханная похвальба. Разумеется, я не  поверил,  но
промолчал. "Шестигранник" - ресторан в парке, где вечерами творилось  черт
знает что. Потом быстрыми шагами  из  дома  вышла  Миньона,  на  ней  было
зеленое пальто, зеленый беретик, черная сумочка в руке. Миньона  пробежала
мимо нас, а когда Агабабов хотел было уцепить ее под руку, отдернула  руку
и сказала: "Отстань, мелюзга". Отворилась  дверь,  и  Станислав  Семенович
слабо крикнул: "Когда ты вернешься?" Миньона не ответила.  Начался  дождь.
Была осень. Пахло лекарствами. Все кончилось на больничном дворе, и  здесь
же, под дождем, начиналось что-то другое.  Левкина  мать  в  белом  халате
бежала вслед,  был  рыдающий  крик:  "Тебя  Стась  спрашивает!  Почему  не
отвечаешь, гадина?" - "Замолчи!" - крикнул Левка и дернул мать за  руку  с
такой силой, что она упала.
   И был зимний день, когда я прибежал в Левкин дом в последний раз. Лютый
морозный день, очень яркий, солнечный, всю ночь шел снег, и Калужская была
завалена снегом, троллейбусы еле двигались, на большой перемене мы  бежали
через улицу, и было похоже,  будто  бежим  по  снежному  полю.  Находились
дураки, которые хохотали и толкали  друг  друга  в  снег.  Я  догадывался,
отчего они радуются: можно пропустить урок химии, оттого что сейчас  бегут
к Левке. Утром один парень сказал  -  Левкина  мать  удавилась.  Я  увидел
белый, сверкающий на солнце двор и черную, настежь раскрытую дверь в  дом.
Раскрытая дверь как будто ударила - в этом доме было не  нужно  тепло!  На
дворе стояли  кружком  несколько  женщин,  а  Левка  сидел  за  "козловым"
столиком и  смотрел  в  сторону,  хотя  нас  сразу  заметил.  Мы  подошли,
поздоровались, он кивнул, продолжая смотреть в сторону. Я не знал, о чем с
ним говорить. А Левка молчал и  смотрел  в  сторону.  Я  заметил,  что  он
дрожит. Может, он сидел тут давно и замерз. Какая-то женщина  стала  звать
его в дом, но Левка сказал: "Нет!" - и на его  лице  появилась  кривоватая
улыбка, какая бывала, когда он проигрывал и должен был  сдаться.  Ведь  он
так не любил проигрывать. Он сражался до последней пешки. Я  почувствовал,
что он мой друг, я его люблю. Я положил руку ему на плечо и сказал:  "Лев,
хочешь бронзовый кинжал? На всякий  пожарный  случай?"  Он  не  ответил  и
плечом стряхнул мою руку. Уйти от него я не мог, но и  стоять  возле  него
было мучительно, а идти в дом  я  боялся.  Ребята  заходили,  смотрели  на
Левкину мать, она лежала в гробу. Потом какой-то мужчина  вышел  из  дома,
стал всех прогонять, ругался негромко, но сердито: "Вы что тут не  видели?
А ну, марш отсюда, огольцы!" Стал выталкивать ребят со двора,  отогнал  их
далеко, я тоже хотел уйти, но Левка схватил меня за руку  и  остановил.  Я
сел на скамейку.  Мороз  был  очень  сильный.  Я  начал  дрожать.  Женщина
рассказывала шепотом: "Малый воротился со школы,  а  на  чулане  на  двери
записка: "Осторожно, я здесь вишу..." Это, значит, позаботилась,  чтоб  не
напугать..." Лицо Левкиной матери было темного, йодистого цвета. Станислав
Семенович лежал, как обычно, на кровати, накрывшись с  головой  одеялом  и
повернувшись к стене, но, как только мы вошли, он живо отогнул край одеяла
и поглядел на меня. Мне кажется, он меня  не  узнал.  Он  глядел  на  меня
зорким и несколько удивленным взглядом, как на чужого.
   Станислава Семеновича вскоре  забрали  в  больницу,  а  Левка  уехал  к
родственникам в другой город. После того  зимнего  дня  я  больше  его  не
видел. Говорили, будто он  погиб  на  войне.  Агабабов  тоже  воевал,  был
летчиком, вернулся с наградами и работал в гражданской авиации  где-то  на
Кавказе. А записи в конторских книгах попали ко мне случайно,  через  одну
пожилую даму, концертмейстера областной филармонии,  которая  передала  их
мне по просьбе некой Марины Осиповны,  куда-то  уехавшей  из  Москвы.  Эта
Марина  Осиповна  тоже  работала  в  филармонии  пианисткой.  Я  не  сразу
сообразил, что Марина Осиповна - та рыжая девчонка, которую звали Миньона.
В  записях  не  было  ничего,  кроме  сбивчиво  и  нудно,  с  бесконечными
повторениями  рассказанной  истории  Нескучного  сада  и  нынешнего  Парка
культуры, но полубезумный автор доказывал, что  истинным  владельцем  всей
территории и устроителем сада был обер-провиантмейстер Николай  Максимович
Походяшин, отец которого был простой извозчик, составивший себе миллионное
состояние открытием медных рудников. Сей Походяшин, почивший в бозе  почти
двести лет назад, был понуждаем продать имение за бесценок  графу  Орлову,
по поводу чего автор записей гневно сокрушался. Кое-где  глухо  намекалось
на   то,   что   автор   является   по    материнской    линии    потомком
обер-провиантмейстера. Однако  автор  не  претендовал  ни  на  что,  кроме
установки медной - непременно медной - доски на воротах парка с  указанием
заслуг семьи Походяшиных.  В  конце  рукописи,  писанной  чернилами,  была
странная  запись  карандашом   большими   неровными   буквами:   "Но   нет
прекраснейшего, чем..." - и дальше  следовали  пустые  страницы  и  полная
неизвестность. Во время войны парк был пуст  и  тих,  на  набережной,  где
раньше  бывали  гулянья,  колыхались  громадными   серебристыми   облаками
отдыхающие аэростаты. Вечером они поднимались  на  невидимых  паутинках  в
небо и ослепительно горели на солнце. Они напоминали  чудовищного  размера
коконы, из  которых  должны  были  когда-нибудь  появиться  фантастические
бабочки. Может быть, они и появились. Я редко бываю в  парке.  И  не  имею
представления о том, что там сейчас происходит.





   Дом выходит окнами на  бульвар,  где  много  снега,  собак,  повязанных
платками бабок, стариков  с  мешками,  милиционеров,  китайцев,  продающих
розовые бумажные игрушки; в стороне чернеет, как башня, громадный каменный
человек по имени Тимирязев, а в другой стороне, очень далеко, стоит  такой
же черный Пушкин, к нему можно подойти, еще лучше подъехать  на  санках  и
увидеть,  что  он  грустный.  Нянька  Таня,  собираясь  со  мной   гулять,
спрашивает у мамы: "Куды иттить - к энтому Пушкину или к энтому  Пушкину?"
Между бульваром и домом громыхает трамвай. Дребезжание трамвая  -  первое,
что долетает до меня  из  сырого  снежного  мира.  Я  боюсь  трамвая.  Все
говорят, что он страшный. Иногда меня ставят на подоконник, я смотрю  вниз
и вижу: трамвай несется куда-то как сумасшедший, над его  крышей  сверкают
ослепительные оранжевые  искры.  Но  речь  не  обо  мне.  Речь  пойдет  об
_Антипове_, который тоже  жил  прежде  на  Тверском  бульваре  и  на  свет
появился поблизости, в родильном доме на Молчановке, но потом  переехал  в
другое место. Однако его связывало с бульваром очень многое.


   В начале сорок шестого года к Антипову приехала  мать,  которой  он  не
видел восемь лет. Когда  они  расстались,  ему  было  двенадцать,  он  был
толстенький, кудрявый, дома ходил в бархатных коротких  штанах,  очков  не
носил, хотя был близорук, в классе сидел за  первой  партой,  указательным
пальцем  часто  оттягивал  кожу  возле  угла  левого  глаза,  отчего  глаз
сощуривался и видел немного лучше, а теперь Антипову было двадцать, он был
студент второго курса, худой, с широкими костлявыми плечами, носил очки  в
некрасивой красно-коричневой оправе, про которую сестра говорила, что  она
"тараканьего цвета", дома ходил в чем попало, в обносках  лыжного  костюма
из ржавой фланели, в стариковских шлепанцах; и когда в десять часов вечера
мать позвонила в квартиру на шестом этаже незнакомого дома - во  время  ее
отсутствия дети переселились из прежней квартиры сюда, на окраину, -  и  с
колотящимся сердцем прислушивалась к шлепающим шагам в  коридоре,  которые
показались шагами старика, испугалась, о старике никто в письмах ничего не
писал, и вдруг дверь, щелкнув замком, отворилась, она увидела в полутемном
коридоре высокую очкастую фигуру мужчины, отшатнулась и ахнула: "Шурка?" -
а Антипов увидел маленькую женщину в ватнике, в  платке,  с  чемоданчиком,
сиротливо обшитым холстом, возле ее ног на полу, секунду глядел на женщину
молча, потом протянул руки и  сказал:  "Мама?"  И  в  их  слабых  вскриках
прозвучал вопросительный тон, но не потому, что не узнали друг друга, хотя
не узнать было немудрено, а потому, что мгновенным порывом было  спросить:
как было то? Как это? И как все за эти восемь лет? И можно ли,  боже  мой,
наконец, в самом-то деле, можно ли верить  глазам,  рукам  и  губам?  Мать
почувствовала, что от сына пахнет табаком,  а  сын  заметил,  что  лицо  и
одежда матери пропитаны паровозной гарью.
   Мать ехала до Москвы шесть суток. Вот об этом она и рассказывала, когда
сели пить чай вместе с сестрой Людмилой  и  Фаиной,  женой  брата  матери,
который лечился в госпитале после тяжелого ранения, а  Фаина  с  маленькой
Леночкой жила с Антиповыми в одной комнате коммунальной квартиры. Конечно,
было бы лучше пить чай без Фаины, потому что  у  Антипова,  и  особенно  у
сестры, отношения с Фаиной за последний год испортились,  но  деться  было
некуда, а на кухне одна из соседок, Околелова, устроила  глажку  и  заняла
стол. Фаина вела себя смирно и выказала  искреннюю  радость,  увидев  мать
Антипова, которую знала по рассказам, поцеловала ее,  даже  всплакнула,  а
Людмила глядела на мать странным,  испуганно-ошеломленным  взглядом  и  не
могла говорить от волнения. Они должны были пересказать друг  другу  такие
горы дней, такое множество встреч, испытаний, страданий, счастливых минут,
что  это  казалось  непосильным  делом,  не  стоит  и   браться,   и   они
бессознательно - так было легче - начали с самого простого,  с  того,  что
случилось вчера и позавчера. Они как бы откинули  навсегда  минувшее,  то,
что состарило  мать,  превратило  сестру  в  сутулую  плаксивую  тетку,  а
Антипова сделало взрослым человеком, и, смеясь, рассказывали  о  вчерашних
пустяках: о том, как сестра  ездила  в  Вешняки  на  смежное  предприятие,
перепутала накладные, потому  что  весь  день  высчитывала,  когда  придет
поезд, выходило, что завтра утром, начальница сделала ей выговор, и о том,
как Антипов убежал с  лекции,  чтобы  посидеть  над  рассказом,  надо  его
переделать и переписать, скоро он должен читать на семинаре  Киянова,  это
очень ответственно.
   А мать рассказала о том, что случилось с нею в поезде:  она  лежала  на
верхней полке, внизу двое мужчин, один, военный, как-то косо  посматривал,
и матери казалось, что он догадывается, откуда она  едет.  Она  с  ним  не
заговаривала.  Внезапным  толчком  среди  ночи  поезд  остановился.   Мать
проснулась и вдруг поняла, что это она остановила поезд - случайно во  сне
сорвала ручку тормоза. Люди в вагоне просыпались, гомонили, спрашивали:  в
чем дело? Почему стоим? Поезд  стоял  в  непроглядной  тьме.  По  коридору
быстрыми шагами кто-то шел, хлопали  двери,  резкий  голос  спрашивал:  "В
вашем купе? Здесь?" Мать в один миг со  смертельной  ясностью  представила
себе:  обнаружат  сорванный  кран,  потребуют  документы,  а  ее   главные
документы хотя и в порядке, но разрешение на въезд в Москву  не  оформлено
до конца, мать не поехала в  областной  город,  где  нужно  было  получить
подпись начальника областного управления, без которой разрешение не вполне
действительно, оно действительно при добром  отношении  и  недействительно
при казенном, при злом, а тут как раз могло проявиться  злое,  потому  что
люди озлобляются, когда непредвиденная остановка замедляет путь домой,  но
мать была невиновна, она не могла поехать в областной центр  за  подписью,
потому что пропустила бы этот поезд, пришлось бы ждать еще две недели, что
было свыше человеческих сил, и она рискнула, не будучи  рисковым  и  очень
храбрым человеком, просто не могла  ждать,  и  вот  теперь  из-за  нелепой
случайности ее  задержат,  увидят  неправильно  оформленное  разрешение  и
отдадут под суд. За самовольную остановку поезда полагается от  одного  до
пяти лет тюрьмы. Нет, подумала мать, я ничего не выдержу  больше.  Я  умру
здесь, в вагоне,  у  меня  разорвется  сердце.  Открылась  дверь  купе,  и
начальство в черном картузе просунуло голову: "У  вас  тут  что?"  Военный
взглянул на мать сурово,  посмотрел  на  начальника  в  черном  картузе  и
ответил: "У нас нормально. Все спали". Дверь захлопнулась. Начальник ушел.
Мать лежала ни жива ни мертва.  Военный  погасил  свет  в  купе,  и  жизнь
продолжалась. Антипов подумал:  из  этого  можно  сделать  рассказ.  Фаина
что-то спрашивала, как обычно, глупое, насчет военного  -  к  какому  роду
войск он принадлежал? - а Антипов уже  размышлял,  проектировал,  что  тут
изменить, что оставить.  Выходило  так,  что  рассказ  не  получится.  Это
становилось болезнью, он жил  теперь,  последние  года  полтора,  какой-то
двойной жизнью: все, что случалось с  ним,  с  его  друзьями,  с  далекими
знакомыми, о которых  он  узнавал  понаслышке,  окружал  загадочный  ореол
_возможного воплощения_. Надо было  этот  ореол  увидеть  и  тайный  смысл
разгадать. Не все годилось для воплощения, но все должно было подвергаться
моментальной проверке; как  феноменальный  счетчик  Араго,  который,  едва
завидя цифры, тут же невольно начинал  производить  в  уме  математические
действия, так и он тотчас почти  бессознательно  принимался  отгадывать  и
примерять. Для того чтобы скоропалительные догадки и  летучие  соображения
не испарялись, он завел записную  книжку  -  Борис  Георгиевич  говорил  о
пользе записных книжек  -  и  заносил  туда  мысли,  словечки,  сравнения,
анекдоты. Кто-то поразил Антипова, заявив, что для прозы  нужны  анекдоты.
Великий роман можно свести к  анекдоту.  Надо  собирать  все  подряд,  все
глупости, дурацкие истории, чепуху, авось пригодится. Он не расставался  с
книжечкой ни  днем,  ни  ночью,  делал  записи  на  лекциях,  в  метро,  в
троллейбусах,  в  пивном  баре;  однажды  его  задержали   и   потребовали
предъявить документы, потому что он записывал  в  метро,  а  рядом  сидели
двое, ведшие всю дорогу какой-то неясный разговор,  они-то  и  заподозрили
Антипова.
   И вот теперь, в четыре утра, когда решили наконец идти спать,  Антипов,
придя в комнату, где он снимал угол  за  сто  рублей  в  месяц  у  некоего
техника по наладке текстильных станков, Валерия Измаиловича, -  тот  бывал
здесь редко, почти все время ночевал у каких-то  своих  родственников  или
друзей и даже хотел от комнаты как-то избавиться, обменять ее на что-то, -
тут же сел к столу и записал в книжечку: "От мамы пахнет паровозной гарью.
Ватник несуразен, велик, с чужого плеча. Чемодан обшит мешковиной. История
с тормозом и военным, который мрачно молчал".  Подумав,  приписал:  "Может
быть, человек вернулся из немецкого плена?"
   Когда он погасил настольную лампу и лег, раздался тихий стук  в  дверь,
вошла мать. Спросила шепотом:
   - Ты спишь?
   - Нет, - ответил Антипов.
   Мать стояла возле кровати. Он почувствовал, что она  плачет  беззвучно.
Он привстал, положил руки на одеяло и сказал:
   - Мама, садись сюда... если хочешь...
   Мать продолжала стоять, неразличимая в темноте, не садилась и ничего не
говорила, он догадывался, что ее душат слезы. Потом  вдруг  наклонилась  и
спросила, можно ли  поцеловать  его.  Он  сказал:  "Да".  Мать  поцеловала
Антипова, как когда-то целовала кудрявого  мальчика  в  старой  пустоватой
комнате с высоким потолком на сон грядущий. От лица матери  уже  не  пахло
паровозной гарью, а пахло простым мылом и чем-то еще, от чего  у  Антипова
сжалось сердце. Засыпая, думал: написать рассказ "Поцелуй".  Но  "Поцелуй"
был у Чехова. Тогда, может быть, так: "На сон  грядущий".  Но  и  "На  сон
грядущий" было у кого-то. Кажется, у Хемингуэя. Сквозь сон  томило  -  все
уже написано.


   Семинар   отменили.   Киянов   заболел.   Секретарь   кафедры   Сусанна
Владимировна,  женщина  в  возрасте,  лет  сорока,   но   живая,   бойкая,
кокетливая, с черным плутовским взором,  отозвала  Антипова  в  сторону  и
зашептала:
   - Саша, вы не могли бы по просьбе  кафедры...  Собственно,  это  и  моя
личная просьба... Я вам дам талоны и деньги...  -  Быстрым  движением  она
вынула из сумочки бумажный пакетик  и  сунула  его  в  карман  антиповской
куртки. - Навестите Бориса Георгиевича, а? Он совершенно один, без  всякой
помощи, жена в больнице. Согласны? Было бы так благородно с вашей стороны!
   - А для чего деньги? - краснея, спросил  Антипов,  которому  почудилось
оскорбительное.
   - Купите, пожалуйста, хлеба, сахара и табаку. Если табаку нет, возьмите
папирос. Он  курит  иногда  "Казбек".  Зайдите  в  Елисеевский,  потом  на
Бронную. Вы знаете, где Борис Георгиевич живет?
   Антипов кивнул. Сусанна Владимировна, несмотря на ее  возраст,  немного
смущала Антипова. У нее была тонкая талия, а все, что ниже талии, поражало
необыкновенной круглотой и объемом. Антипов бормотал, соглашаясь, глядя  в
сторону. С утра его волновало ожидание вечернего чтения -  нечто  подобное
он испытывал в дни, когда надо было идти к  зубному  врачу,  -  и  теперь,
когда все отменилось, чувствовал досаду и облегчение одновременно. Поэтому
внимание его было разболтано,  и  он  не  заметил  странности:  того,  что
Сусанна Владимировна таинственно отвела его в угол - чего делать вовсе  не
нужно, коль речь идет о просьбе кафедры, -  а  бумажный  пакетик,  который
сунула ему в карман, был приготовлен заранее. Все это он сообразил  после.
Теперь же покорно пошел в Елисеевский, постоял за сахаром, потом взял хлеб
и табак  и  двинулся  назад  через  бульвар  на  Бронную.  Идти  к  Борису
Георгиевичу было боязно: вдруг тот будет недоволен? Скажет: "Зачем это  вы
себя утруждали? Я вас  не  просил".  Ведь  он  холодноватый,  язвительный,
держит своих учеников на расстоянии и даже тех, к кому благоволит - Володю
Гусельщикова, Элку Пугач и хитромудрого Квашнина, - не приглашает  в  дом.
Вроде бы потому, что жена больная. Не хочет, чтоб ее видели. У нее  бывают
приступы тяжелой депрессии. Тут Антипов догадался: все боятся к нему идти,
вот и запрягли Сашку Антипова! Потому  что  Антипов  -  новенький,  ни  он
Бориса Георгиевича, ни Борис Георгиевич его не  знает  по-настоящему.  Три
месяца  назад  Антипов  взял  на  заводе  расчет,  перевелся  с  вечернего
отделения на дневное и стал посещать семинар Киянова. Читал  у  него  лишь
раз, и результат был неясен. Не то чтобы ругали особенно, но и не хвалили.
Нет, не хвалили вовсе. Никто не проронил слова "талант". Но, правда, никто
не сказал и слова "серость", или "бездарность", или "нет никакой надежды",
или "перейти в другой институт". А Борис Георгиевич молчал, пыхтел трубкой
и произнес загадочно: "Что  такое  Антипов,  мы  узнаем,  когда  прочитаем
второй рассказ. Ренар говорил, что одну гениальную страницу может написать
каждый. Все дело в том, чтобы написать триста". И Антипов возликовал:  эти
слова можно было расценивать в том смысле, что в  рукописи  Антипова  есть
_одна гениальная страница_! Но антиповский друг Мирон  охладил  ликование:
сказал, что Борис Георгиевич любит повторять эти слова Ренара. Повторял их
раз восемь.
   Возле высокого дома номер семнадцать, на том углу, откуда ведет  ход  в
проходные дворы - именно в этом доме жил автор в раннем детстве и с высоты
третьего  этажа  тупо  и  жадно  разглядывал  снежный  бульвар  с  черными
деревьями, но Антипов о том не знал, - встретился Антипову  Витька  Котов,
он же Виктуар, он же  попросту  Кот,  бежавший  куда-то  своей  жидконогой
подпрыгивающей побежкой.
   - Ты куда? - спросил Антипов.
   - На Арбат. К одной даме. Она такой супчик рыбный делает, закачаешься!
   Антипов взял Кота под руку и повлек за  собой.  По  дороге  уговаривал:
дама не убежит, супчик можно потом разогреть, а навестить старого писателя
из  гуманных  соображений  -  знаешь  как  замечательно!  Кот   пошел   не
сопротивляясь. По дороге рассказывал  какую-то  чушь  о  своих  успехах  у
женщин, успехи достигались на  бегу,  на  ходу,  на  лестнице,  словом,  с
невероятной легкостью, и вдруг спросил:
   - Как считаешь, Киянов - писатель ничего?
   - По-моему, ничего. Я его до войны читал.
   - Ха! До войны мы всякую дребедень читали, - сказал Кот. - Что  в  руки
попадалось, то и читали.  А  по-моему,  средневатый.  У  него  языка  нет.
Интригу вяжет, а языка нет. Вот Михаил Тетерин был - это да! Его приятель.
Вот этот, говорят, был - сила! Они какой-то журнал  издавали  в  двадцатых
горах. Мне один мужик рассказывал. Тетерин, говорит, был  кумир  молодежи,
хотя выпустил всего две книги: роман "Аквариум"  и  сборник  рассказов.  А
Киянов был при нем вроде бы второй номер.
   - Что-то я такого не слышал, - сказал Антипов.
   -  Вот  услышал  от  меня.  "Спасибо"  скажи.  Спасибо,  мол,   Виктуар
Евдокимыч, что просвещаете меня, горемычного.
   - А я с тобой не согласен, - сказал Антипов. - Насчет Киянова. Что ж, и
"Звезда-полынь" - плохая книга?
   - Ты серьезно? - Котов захохотал. - Перестань!
   - По-моему, вещь недурная.
   - А по-моему, плешь.
   Антипов вспомнил: на  одном  из  последних  семинаров  Виктуару  крепко
досталось. Борис Георгиевич разнес его рассказ в пух и прах, да  и  ребята
несли. Одна Сусанна Владимировна лепетала в защиту. И Антипов сказал:
   - Сусанна, конечно, больше понимает, чем Киянов.
   - Сусанна? - Котов сделал недоумевающее лицо. - Намека не понял. Не  по
адресу, мой милый... Это не моя весовая категория...
   Остановились  перед  парадным  старого  трехэтажного  дома  на  Большой
Бронной. Кот почему-то медлил, не  поднимался,  а  Антипов  уже  стоял  на
верхней ступеньке. Парадное было распахнуто  и  чернело  изнутри  каким-то
нежильем. Антипов сюда  приходил  однажды  с  ребятами,  провожали  Бориса
Георгиевича после семинара до парадного.
   - Чего-то неохота идти... - говорит Кот в нерешительности. -  Черт  его
знает, неохота, и все.
   - Почему?
   - Ну, неохота, брат. Я ему деньги должен.  В  прошлом  году  сидел  без
стипендии, голодный как пес,  ну  и  попросил  сдуру.  Какие  деньги!  Сто
рублей. А у кого просить? Всем задолжал. Сказал: на бумагу. Роман пишу. Он
спросил: "Сколько нужно?" Сотни, говорю, две или три. Ну, говорит, это  не
на бумагу,  и  дал  сотню.  Отдать  я  ему,  конечно,  отдам,  да  все  не
получается, сам знаешь... Опять с февраля стипендию шарахнули, немецкий не
сдал.
   - Ладно, пойдем, - сказал Антипов. - Потом расскажешь.
   - Постой! Я ж говорю, неловко  идти.  Или,  как  думаешь,  ничего?  Он,
конечно, без моей сотни не обедняет, но как-то все же не то. Я ему,  когда
вижу, всякий раз говорю: "Борис Георгиевич, я все помню,  ваш  должник.  У
меня рассказ в "Молодом колхознике" приняли, получу  гонорар,  отдам".  Он
кивает - ладно, мол, хорошо. А у самого физиономия  постная.  В  последнее
время стал как-то раздраженно отвечать и глядит сердито. А тут  недавно  с
такой злостью: "Одно из двух,  Котов,  либо  отдайте  эти  несчастные  сто
рублей, либо прекратите, ради Христа, постоянно про них вспоминать".
   - Все! Пошли! - Антипов тянул Котова за руку. - Чего ты затеял  у  него
под окнами?
   - Нет, постой, дай досказать, - шептал Котов, упираясь. - Этот вопрос и
психологически интересно разобрать. Неужто он такой скупердяй? Или, может,
тут нравственный принцип! А элемент зависти ты не  допускаешь?  Для  него,
конечно, сто рублей -  несчастные,  для  меня  -  сумма.  Нет,  это  очень
загадочная история. И она мне поперек горла,  я  лучше  последнюю  рубашку
продам, лишь бы таких разговоров  не  слышать.  Я  их  вообще  не  терплю,
разговоров подобного рода. - Вдруг он  повысил  голос,  стал  чуть  ли  не
кричать, и Антипов подумал: нарочно, чтоб  услышали.  -  А  что  ж  теперь
делать, если взять негде? На семинар  к  нему  не  ходить?  Руки  на  себя
наложить? Да если по-честному, по гамбургскому счету, зачем ему эту  сотню
у бедного студента тягать? А? Как считаешь, отдавать или нет? По-моему, не
обязательно вроде...
   Антипов нашарил в кармане бумажку, протянул.
   - Отдадим, и дело с концом! Пошли!
   Котов вертел бумажку, глядя на Антипова изучающе и недобро.
   - А я раньше мая не смогу соответствовать. Они мне пятый номер обещают.
   - В мае отдашь.
   - Ну, спасибо. В мае отдам. Пока!
   - Ты куда? - удивился Антипов.
   Виктуар бежал, подпрыгивая, по мглистой улице прочь.
   - Опаздываю, Сань! Спасибо тебе! Отдам!
   Антипов смотрел ему вслед и думал: написать  рассказ  "Рыбный  супчик".
Все было ясно, кроме дамы, которая живет на Арбате.  У  Антипова  не  было
знакомых дам. Кроме, пожалуй, двух - его собственной кузины Тамары и одной
врачихи, знакомой сестры. Поднимаясь по лестнице на третий  этаж,  Антипов
обдумывал: как соединить Кота, рыбный супчик и Тамару?  Тихо  насвистывая,
нажал кнопку звонка. Дверь отомкнулась, обнаружила почти такую же темноту,
как на лестнице, щелкнул выключатель, зажглось что-то жалкое в невероятной
вышине и осветило женщину, похожую на стог, в  халате  с  головы  до  пят.
Женщина произнесла сурово и жестко, как слова вердикта:
   - Этот звонок не трогать. Им  в  нижний  звонить.  А  этот  не  трогать
никогда.
   И, шелестя и роняя сухие травинки, поплыла куда-то во тьму квартиры,  а
Антипов побрел в другую сторону наугад. Он шел по длинному  коридору  мимо
закрытых дверей и возле одной из них, сам не зная  почему,  остановился  и
постучал. Седенький приземистый человечек, то ли горбун, то ли  просто  не
имеющий шеи, уставился на Антипова в тревоге, клоня голову набок, и  вдруг
вскричал:
   - Ах да! Будьте любезны!
   Антипов пошел вслед  за  седеньким,  который  пятился  и  жестами  звал
Антипова за собой, они прошли одну комнату, другую, третью, какую-то кишку
из комнат, как в старинных дворцах; и верно, мелькало нечто дворцовое:  то
стулья с высокими спинками, то две, три картины, блеснула бронза,  но  все
выглядело как-то пыльно, неряшливо,  вразнобой.  При  этом  фотографии  на
стенах, помятые коврики, цветы в горшках. В третьей комнате на  полу  была
расстелена газета, на которой лежало две стопки трепаных книг без обложек,
каждая стопка обвязана шнурком.
   - Здесь! - сказал седенький, показывая на стопки.
   - Что это? - спросил Антипов.
   - Ради этого мы вас вызывали. Можете смотреть, юноша. Тут все  цело  до
последней странички.
   - Я студент из семинара Бориса Георгиевича... - начал Антипов.
   - Меня это не касается! - седенький жестом пресек Антипова. -  Кто  вы,
что вы, меня не интересует. Ведь вы Маркуша?
   - Нет, не Маркуша. Я принес хлеб, сахар и табак, - сказал  Антипов,  на
что-то сердясь и норовя вынуть из портфеля покупки.
   Седенький таинственным  образом  исчез,  затем  его  голос  донесся  из
глубины четвертой, еще неведомой комнаты:
   - Ваша фамилия?
   Антипов назвался.  После  паузы,  наполненной  шаркающим  движением  за
стеной, воркотней голосов, долетел знакомый хриплый слабый бас:
   - Антипов, входите, коли пришли...
   Антипов вошел. Комната оказалась угловой. Именно здесь протекала жизнь:
стоял письменный стол в бумажном хламе, в книгах, в пепле, к  одной  стене
тулился  узкий  диванчик,  к   другой   -   тонконогий   изящный   столик,
загроможденный чашками, тарелками. Борис Георгиевич  сидел  на  диванчике,
запахнувшись во что-то байковое, из-под  чего  белела  ночная  сорочка,  а
внизу торчали ноги в темно-синих хороших брюках и в штиблетах. Похоже,  он
оделся наполовину и почему-то прекратил. Лицо у Бориса Георгиевича было  и
вправду больное, опухшее, с набрякшими веками, сощуренные  глаза  смотрели
сквозь очки высокомерно и, как  показалось  Антипову,  враждебно.  Никогда
Антипов не видел у Бориса Георгиевича таких  узких  недобрых  глаз,  да  и
вообще узнать его было трудно.
   - Что это? Спасибо, положите. Бросьте там... - Киянов  махнул  рукою  в
неясном  направлении,  имея  в  виду  тонконогий  столик,  а  может  быть,
подоконник или форточку. - Напрасно вы  это.  Теперь  Гриша  тут,  он  все
достанет, не надо беспокоиться.  Впрочем,  я  вас  благодарю.  -  Сидя  на
диванчике, он попытался церемонно поклониться.
   Байковый халат, ночная сорочка и весь  болезненный,  затрапезный  облик
Бориса Георгиевича поразили Антипова - он привык видеть его элегантным,  в
красивом клетчатом пиджаке, в  рубашке  с  галстуком,  с  трубкой.  Всегда
Киянова сопровождал особый писательский запах  _благополучия_:  трубочного
табака и одеколона.  А  тут  в  комнате  воздух  был  затхловат.  И  пахло
несчастьем. Все говорило о том, что следует немедленно  уходить.  И  Борис
Георгиевич подталкивал к этому решению -  стал  вдруг  зевать  и,  залезши
рукою под сорочку, почесывать грудь. Антипов поспешно кивнул и метнулся  к
двери. Когда он пробегал третью комнату, его криком позвали назад:
   - Одну минуту, Антипов! Хотел вас спросить...  Вы  что  же,  собирались
нынче читать?
   - Да, - сказал Антипов.
   - Рассказ или отрывок?
   - Рассказ.
   - Мгм. Так, так. Рассказ. Вы сядьте на  минуту...  Гриша,  подай  стул.
Сядьте, я вас прошу.
   Борис Георгиевич  запахнулся  в  байковый  балахон,  сел  на  диванчике
удобнее, нога на ногу, уставился на  Антипова  хмурым  и,  как  показалось
Антипову, испытующим взором.
   - О чем рассказ, если не секрет?
   -  Ну,  как...  Трудно  объяснить...  О  молодом   человеке   вообще...
Описывается завод.
   - Какой завод?
   - Ну, скажем, авиационный. Который делает радиаторы.
   - Понимаю. Благодарю вас.  Очень  жаль,  что  чтение  не  состоялось...
Извините меня... Впрочем, причины уважительные... Скажите, Антипов, а  вот
с этими дарами вы  сами  догадались  притащиться  ко  мне  или  кто-нибудь
надоумил? Только честно.
   - Честно, сам не догадался. Сусанна Владимировна надоумила.
   - Что? - Борис Георгиевич даже привскочил на диванчике. - А что я  тебе
сказал, Григорий? Вот результаты твоей деятельности!
   - Борис, ничего страшного...
   - Да не надо было! Кто тебя за язык тянул? - Борис  Георгиевич  стиснул
руками голову, сполз с диванчика и стал, пошатываясь, мотаться по комнате,
бормоча: - Знаешь, кто ты такой? Ты мелкая провинциальная балда! Извините,
Антипов... Вы  ни  при  чем...  Просто  этот  гражданин  вместо  помощи  и
облегчения умеет все еще больше запутать... Ах, шут с  ним!  Реникса,  как
говорил Антон Павлович.
   - Я пойду, - сказал Антипов. - До свиданья, Борис Георгиевич.
   - Нет! Садитесь. Сейчас он принесет  лекарство,  и  я  почувствую  себя
человеком... Признайтесь, Антипов, небось смотрите на меня  и  думаете:  у
старика жидкая бороденка, как у Ван Гога... И ногти серые, нечищеные... Да
и проза у него какая-то серая. Сейчас так не пишут.  Сейчас  этак  длинно,
пышно, развесисто, под Толстого, а у старика какой-то поганый  телеграфный
стиль. А? Угадал? Неси, что ж ты стоишь!
   Горбатенький побежал, торопясь,  приседая  на  одну  ногу,  в  соседнюю
комнату.
   -  Григорий  Наумыч...  старинный  друг.  Наверное,  единственный,  кто
остался. Он бесконечно добр. Но от доброты делает глупости. Мы  учились  в
одной гимназии в  Ярославле  -  он,  я  и  Миша  Тетерин.  Слышали  такого
писателя?
   - Конечно, - сказал Антипов, - роман "Аквариум", рассказы...
   - Верно! - Киянов посмотрел с изумлением. - Рад  за  вас!  Миша,  стало
быть, существует. Это приятно...  Теперь  скажите  следующее,  Антипов!  -
Борис Георгиевич подобрался, выпрямился и  опять  стал  сверлить  Антипова
оком. - Что было вам сказано, когда просили принести эти,  эти,  эти...  -
вытянул руку и теребил пальцами в воздухе, подыскивая нужное слово, - дары
данайцев...
   - Ничего, просто сказали, что было бы хорошо... Надо бы навестить...
   - Да почем ей знать: _надо_ или _не надо_? - закричал Борис Георгиевич.
- Боже мой, какие странные люди! Видят внешние обстоятельства  и  пытаются
решать глубинные вещи! Как будто бы _надо_, а на  самом  деле  _не  надо_,
черт побери! Вот вы,  Антипов,  должны  помнить  -  поступки  и  фразы  на
поверхности, а магма внутри...
   - Так  что  не  верьте  крикам  дорогого  учителя,  -  сказал  Григорий
Наумович. - Все это кокетство. На! - Он подал Борису Георгиевичу рюмку  на
блюдце и спросил у Антипова: - Дать?
   - Зачем спрашиваешь? Неси!
   - Пусть человек пойдет в столовую и возьмет рюмку. Я ему налью.
   Антипов пошел в столовую, там было темновато, он  шарил  по  столу,  по
крышке буфета, ища рюмку. Антипов пил водку редко и через  силу.  Григорий
Наумович зажег свет и, открыв буфет, откуда пахнуло корицей, достал рюмку,
что-то при этом невнятное бормоча. Антипов вслушался: седенький  шептал  о
невзгодах Бориса Георгиевича. Валентину Павловну забрали в  больницу,  она
попадает туда регулярно, эта беда  ввергла  Бориса  Георгиевича  в  другую
беду, и кроме того, обнаружились всякие мелкие неприятности, о которых  не
хочется говорить. Недаром нам присылают хлеб и  сахар.  Он  так  и  сказал
"нам".
   - Валентина Павловна, между  нами  говоря,  плоха,  -  шептал  Григорий
Наумович. - Война ее разрушила... Гибель Димы, единственного сына, вот что
их сломило...
   - Хотите, я что-нибудь  сделаю?  -  спросил  Антипов.  -  Я  могу  быть
уборщиком, могу почистить картошку...
   - Нет, спасибо, не надо. И кроме того, в этом доме могу помогать только
я, старый хрен и друг...
   Вернулись в угловую комнату, и  Гриша  налил  Антипову  водки.  Антипов
выпил. Только сейчас он заметил портрет юноши  -  чубатого,  насмешливого,
улыбающегося, с папиросой в углу рта, в  белой  рубашке,  с  галстуком,  -
висел над диванчиком. Наверное, это был сын. Борис Георгиевич  смотрел  на
Антипова мрачно, в упор, но тот не испытывал никакого неудобства от этого.
Борис Георгиевич сказал:
   - Ну что ж? Читайте рассказ.
   - Сейчас? - удивился Антипов.
   - Конечно. Ведь он лежит, как  я  подозреваю,  в  портфеле  и  ждет  не
дождется, когда его начнут читать. Поэтому не испытывайте терпения.
   - Вашего?
   - Его. - Борис Георгиевич указал на портфель.
   Антипов понимал, что читать не нужно, что это глупость, но так хотелось
прочесть! Вынул рукопись и начал читать. Борис Георгиевич вновь водрузился
на диванчик, Гриша набросил на него плед,  и  Борис  Георгиевич,  устроясь
как-то плотно, мягко, удобно,  закинув  руку  под  голову,  стал  слушать.
Антипов  изредка  на  него  посматривал.  Большое  мясистое  лицо   Бориса
Георгиевича с набрякшими мешками щек, седыми бровями, седою щеточкой  усов
постепенно клонилось долу и принимало осоловелое выражение,  толстые  губы
раскрылись, глаза сощурились, и в комнате стал слышен едва уловимый свист,
не оставляющий сомнения в  том,  что  Бориса  Георгиевича  одолевает  сон.
Антипов прервал чтение, сказав:
   - В другой раз, Борис Георгиевич. Вы устали, я вижу...
   Борис  Георгиевич  кивнул.  По-прежнему  держа  руку  под  головой,   с
полуприкрытыми глазами, он сказал неожиданно трезво и ясно:
   - Пожалуй. Верно, я устал. Но дело вот в чем. Вы помните стихи Тютчева:
"Не то, что мните вы, природа не слепок, не бездушный лик..." Так вот,  не
то, что мните вы, литература не слепок, не фраза, не  окаянный  труд,  как
вас учат.  Литература  -  это  страдание.  Вам  не  приходилось  страдать,
Антипов? Нет? И слава богу. Но значит, пока вам нечего  сказать  людям.  А
учить вас, как делать фразу,  мне  скучно.  Извините,  Антипов!  Возможно,
завтра я стану говорить иное, но запомните, сейчас говорю истинное.
   - Мне кажется, ты  не  совсем  прав,  -  сказал  Григорий  Наумович.  -
Литература не страдание, а скорее, может быть, сострадание.
   - Это одно и то же. Милые, ничего, кроме  мысли  и  страдания,  нет  на
земле достойного литературы. Сказано же:  я  жить  хочу,  чтоб  мыслить  и
страдать... - Борис Георгиевич закрыл  ладонью  глаза.  Губы  его  сжались
пучком, приняли выражение странное, какой-то детской  обиды.  "Старость  -
это накопление обид, - подумал Антипов. - Господи, как страшно!"
   Антипов попрощался. По коридору навстречу бежал,  толкнув  в  потемках,
какой-то шумный, лохматый, топающий сапогами и  говоривший  сам  с  собой:
"Кто ж его не знает? Его  все  знают...  "Звезда-полынь"  и  прочее..."  -
"Откуда?" - спрашивал за спиной голос Григория Наумовича. "От верблюда!  -
хохотал шумный. - Маркуша, из книжного! Вообще-то пою, занимаюсь  вокалом,
а книги - так, увлечение..."  Хлопнула  дверь.  Шумный  гудел  за  стеной.
Покупающие книги веселятся, продающие  страдают.  Улица  была  пуста,  как
ночью. В немногих окнах горел свет.  Антипов  шел,  подавленный  тягостным
размышлением. Нет, ему, к сожалению, не приходилось страдать. Правда,  лет
десять назад он лишился отца, пришлось уехать из Москвы, был голод, работа
в цехе, злобность старика Терентьича, придирки начальника, однажды  избили
ребята из литейного, однажды чуть не отдали под суд, женщины  не  замечают
его,  он  некрасив,  неловок,  неудачлив,  но  все  это  были  ненастоящие
страдания. А когда будут настоящие? Неужели только с годами, со старостью?
Антипов был в отчаянии. Он чувствовал, что еще долго не станет  писателем.
Поздней ночью Антипов пришел домой, поднялся пешком на шестой этаж, открыл
дверь ключом и вошел  в  спящую  мертвым  сном  квартиру.  Проскользнув  в
комнату, взял папку рукописей и на цыпочках прошел  на  кухню,  где  можно
было зажечь свет и читать. Чтобы согреть кухню, включил  газ.  В  мусорном
ведре шуршали тараканы. Антипов читал все рассказы подряд  до  трех  часов
ночи, все более огорчаясь и испытывая отвращение  к  написанному,  где  не
было никаких страданий. Затем он стал сжигать рукописи в  газовом  пламени
над плитой, один рассказ за  другим,  что  длилось  долго.  Черные  хлопья
летали по кухне.
   Вдруг прошаркала, щурясь от  света,  Людмила  в  шлепанцах,  в  длинной
ночной рубашке и спросила:
   - Откуда дым?
   - Жгу свои произведения, - сказал Антипой.
   - А! - сказала сестра и села к столу, положив голову на руки.
   - Ты что? - спросил Антипов.
   - Не могу я с ней, - сказала сестра, не поднимая головы. - Просто не  в
силах... Она мне как чужая... Ведь так ждала маму  все  годы!  И  вот  она
вернулась...
   Сестра зарыдала неслышным, глухим  воем,  уткнувшись  в  руку.  Антипов
стоял рядом, не зная, что сказать.





   Тлела вялая, сырая зима. На бульваре было черно,  бесснежно,  по  утрам
деревья серебрились от влаги, едва переходившей в изморозь, от  земли  шел
туман, к середине дня  туман  и  изморозь  исчезали,  все  вновь  чернело,
блестело, к вечеру опять наползала мгла. Москву одолевал грипп.  Говорили,
много людей умерло от гриппа. В трамваях от сырых  воротников  шел  псиный
запах. Все кашляли, чихали, сморкались. Фаина уже несколько дней лежала  с
высокой температурой, сестра и мать за нею ухаживали, а девочку отвезли  к
знакомым, чтобы не заразилась. И в эту гнилую пору,  в  середине  февраля,
жизнь Антипова переломилась, чего никто не заметил. А он навсегда запомнил
сырой обманчивый воздух ненастоящей весны.  Запомнил  очереди  в  аптеках.
Запомнил отвар шиповника и запах чеснока, реявший в московских  квартирах.
Все это соединилось с  тем  сокровенным,  что  можно  было  бы  назвать  -
освобождение от страха. До чего это было ничтожно, как выяснилось потом! И
как это было громадно в ту сырость! Антипова одурманивал тайный  и  вязкий
страх, страх того, что он кем-то  не  станет  и  чего-то  не  сможет.  Все
опасности мира казались менее страшными, чем это - не стать  и  не  смочь.
Тем более что все вокруг кем-то понемногу становились и что-то уже могли.
   Один там, другой здесь, третий еще в каком-нибудь  жалком  журнальчике,
четвертый хвалился тем, что зарабатывает деньги на радио,  а  пятый  врал,
будто его повесть берет "Октябрь". Так же они врали о  женщинах.  А  может
быть, и не врали.  Этот  вопрос  -  врут  или  нет?  -  был  для  Антипова
мучительным, почти столь же мучительным, как страх не стать и не смочь.  И
это было то, что постоянно и бессознательно  занимало  его  ум,  что  было
фоном всех мыслей о друзьях и приятелях, но вот  только  разговаривать  об
этом он не мог ни с кем. Потому что  не  желал  бередить  запретную  боль,
отталкивал и боялся ее, старался про нее забыть. И забывал в течение  дня.
Впрочем, однажды в миг слабости  или  под  влиянием  жигулевского  пива  -
сидели в баре на Пушкинской, грызли раков -  сам  заговорил  с  Мироном  и
признался в своей тайне, которая показалась  Мирону  ерундой,  не  стоящей
внимания. Как Антипов потом раскаивался! Мирон взял тайну на вооружение  и
вроде из добрых чувств, из  желания  помочь  терзал  Антипова  советами  и
поучениями, показывая свою над ним власть. Ведь всякая тайна есть  власть.
А та, скрытно палящая  -  не  тайна,  а  рана,  -  которую  по  слабодушию
обнаружил Антипов, дала Мирону жгучую власть, и он ею пользовался,  этакая
скотина. На  семинаре  Бориса  Георгиевича,  когда  Мирон  читал  рассказ,
довольно слабенький, о любви советского солдата и польской девушки, ребята
его долбали, и Антипов тоже долбал, сказав опрометчиво: "Так  в  жизни  не
бывает!" Мирон прервал наглым смешком: "Ты у нас знаток в любовных делах!"
И сказано было с такой интонацией,  что  для  всех,  конечно,  _все  стало
ясно_. Эта реплика была равносильна предательству.  Антипов  решил  так  и
сказать Мирону после семинара, порвать с ним отношения,  но  вышло  не  до
того: все горячились, кричали, Мирон доругивался со своими  критиками,  и,
когда Антипов, улучив минуту, сказал ему тихо: "А ты все же трепло!" - тот
ничего не понял. Поглядел с недоумением и спросил: "Почему? Считаешь, надо
сокращать?" Вот так: сам того не замечая, делает мелкие пакости и искренне
изумляется, когда ему говорят: "Подлец!"
   Но самое удивительное, ведь он поистине хотел Антипову _помочь_  -  как
будто можно в таких делах _помогать_! - норовил познакомить с кем-то, чуть
ли не силой тащил в один дом, где, по его словам, жили две милые  девушки,
сочинявшие стихи: "Эта выгнутая мебель одинаково  годна  и  для  юношеских
танцев, и для старческого сна..." Но  Антипов  догадывался,  что  все  это
бывает не так. Может быть, у других так, но у него должно быть не  так.  В
глубине разумной догадки таился все тот же страх. Он отказался пойти в дом
с выгнутой мебелью, но испытал к Мирону  нечто  вроде  благодарности:  тот
проявлял заботу, как умел. Ни минуты не  сомневался  Антипов  в  том,  что
порою, когда Мирона вдруг окатывали приливы благотворения, он горячо желал
Антипову удачи и готов был оказать любую помощь, вплоть до физической.  Но
иногда точно  бес  толкал  его  насмешничать,  язвить,  показывать  тайную
власть, и Антипов старался быть в такие минуты от него подальше.  Он  мог,
например, в компании спросить, подмигивая: "Отчего такой  бледный,  Шурик?
Все амуры? Ты себя береги,  брат,  ты  нужен  отечественной  словесности".
Люди, конечно, принимали за шутку, пропускали мимо ушей, но Антипов ощущал
всю ядовитую колкость этой болтовни  и  накалялся  ненавистью,  готов  был
Мирона  ударить,  хотя,  разумеется,  не  показывал  вида.   По-настоящему
ненавидеть Мирона он не умел. И отклеиться от него не мог. В  Мироне  было
много соблазнов. И он был первый, кто привел Антипова  на  семинар  Бориса
Георгиевича, кто терпеливо  выслушивал  антиповское  мараканье  трехлетней
давности - как все начинающие, Антипов страстно  пытал  приятелей  чтением
вслух! - что-то в этих вещичках находил, чем-то умилялся и говорил, хлопая
Антипова по плечу: "Старик, ты могешь!" В прошлом году он защищал Антипова
перед дирекцией, когда грозил перевод на заочное отделение  за  участие  в
"капустнике", который дирекцию рассердил. А  однажды  на  бульваре  вдвоем
хорошо дрались с какими-то забулдыгами. Вообще в трудные поры он показывал
себя товарищем. И этот же человек мог  в  коридоре  в  присутствии  ребят,
многозначительно  глянув  на  Антипова,  сказать:  "Тот,  кто  не  спал  с
женщиной, не может стать настоящим писателем!"  Ребята  согласно  хмыкали.
Все, по-видимому, уже спали с женщинами.  Или  только  делали  такой  вид.
Антипов тоже кивнул,  соглашаясь,  хотя  внутренне  передернуло  привычной
мгновенной ненавистью: "Сукин сын! Он метнул на меня взгляд!"


   Антипов поссорился с Валерием Измаиловичем, и тот отказался сдавать ему
угол. Вот гадость: куда-то переселяться, искать крышу над головой, уезжать
от матери и сестры! Но в одной комнате, где все  стеснились  гуртом,  жить
стало невозможно. В сорок четвертом приютили Фаину, совершили благое  дело
и роковую оплошность, теперь все кончено. Она тут прописана, а у матери  и
прописки нет. Все в эти  февральские  дни  стянулось  узлом:  бездомность,
внезапная ослепительная мечта напечататься и появление  Наташи.  Никто  не
знал, почему Валерий Измаилович отказал Антипову.  Матери  Антипов  сказал
кратко: "Он антисанитарный тип. И больше ничего".  Тогда  мать  попыталась
втихомолку выяснить у Валерия Измаиловича, в чем дело, унижалась и просила
простить сына, если он в чем провинился,  но  Валерий  Измаилович  отвечал
неясно: с одной стороны, Антипов храпит, а он, как контуженный  в  голову,
храпа не выносит; с другой стороны, должен приехать племянник из Томска, а
с третьей, выходило так, будто он и не совсем уж против  сдавать  Антипову
угол, но тот сам капризничает и ведет себя грубо. Была  какая-то  туманная
чепуха. Мать встревожилась. Ей почудилось, что  сыну  угрожают  опасности.
Когда Антипов узнал, что мать пала так низко, что втайне от  него  просила
Валерия Измаиловича смилостивиться, он сказал,  что  будет  жить  у  тетки
Маргариты, у Мирона, ночевать на вокзале, где угодно, но не у этого типа.
   - А тебя, мама, прошу в  мои  дела  не  включаться!  -  сказал  Антипов
неожиданно резко. И сам испугался. Впервые повысил на мать голос.
   Она, побледнев, ушла из комнаты. Весь день Антипова  был  испорчен,  он
мучился стыдом, а мать еще добавила:
   - Не поверила Валерию Измаиловичу, а теперь  вижу  -  ты  действительно
груб.
   Он не мог ничего объяснить.
   Поздним вечером отправился ночевать к Мирону. Мать собрала в чемоданчик
белье, он положил книги, бритву, рукопись. Мать весь день скорбно молчала,
но тут не выдержала:
   - Сын, извини меня, если я ненароком... Ведь я от  тебя  отвыкла...  Ты
понимаешь, что значит - не видеть детей восемь лет...
   - Ах, мама, ерунда! - Он обнял ее и прижал к себе. - Я понимаю.
   - Нет, не понимаешь. Не можешь понять. И не дай бог...
   - Ну ладно, не обращай внимания. Ты меня тоже прости.
   - А как трудно было с Людой!
   - Я знаю. Но ведь сейчас нетрудно, правда же?
   - Да... Спустя год... Я столько плакала из-за нее, и она тоже... Ты  не
замечаешь, у тебя своя жизнь, ты занят творчеством.
   - Ах, мать... - Он усмехнулся. - Не  творчеством,  а  суетой.  Ведь  ни
черта не выходит.
   - Нет, сын, я в тебя верю, очень уважаю твою работу... Но так горько  -
хотела облегчить  вам  жизнь,  а  вместо  этого  ничего  не  могу,  только
усложняю, заняла место, и ты должен из-за меня... -  Мать  опять  была  на
грани слез, - уходить куда-то  из  дома...  Может,  мне  уехать,  хотя  бы
временно? Это тебе поможет?
   - Нет.  Это  худшее,  что  может  быть.  Но  с  тем  типом  ты  больше,
пожалуйста, не разговаривай.
   Мать кивала обещающе и сквозь слезы со страстным вниманием  глядела  на
сына - пыталась догадаться, какие темные силы ему угрожают.
   Мирон жил на Солянке, в старом доме, на втором этаже. В том  доме,  что
стоит на взгорке, на завороте Солянки  к  площади  Ногина.  Квартира  была
громадная, с запутанными коридорами,  с  бесчисленными  жильцами,  в  двух
комнатах ютилась семья Мирона - отец с матерью и младшим братом  в  одной,
Мирон занимал другую. Отец Мирона был адвокат, но какой-то мелкотравчатый,
неуспешный, работал в области, мотался по электричкам и вид имел совсем не
адвокатский - походил на  заморенного  жизнью  провинциального  счетовода,
кладовщика, ветеринара, живущего на скудную копейку. И мать  была  вровень
ему: такая же малоросленькая, согбенная,  суетливая,  с  жилистыми  руками
судомойки и прачки. Они были добрые люди. И когда Антипов приходил к  ним,
он ощущал эту особую доброту бедных  людей,  которая  во  сто  крат  слаще
доброты богатых. Его усаживали за  стол,  покрытый  клеенкой,  истертой  и
перемытой до такой степени, что рисунок  исчез,  осталась  лысая  белизна,
наливали чаю, давали хлеб, кусочек сыру, ставили на середину стола  блюдце
с леденцами и расспрашивали Антипова о матери, о сестре  очень  дотошно  и
дельно, давали  советы,  радовались  хорошим  новостям,  огорчались  из-за
дурных. Ни  мать,  ни  сестру  они  не  знали  и  никогда  не  видели,  но
интересовались их жизнью, как близкие люди. Отец Мирона  передавал  матери
Антипова всякие советы, как писать заявления,  кому  звонить,  куда  идти.
Мать Мирона передавала советы хозяйственные  и  медицинские.  Она  отлично
знала особенности московских рынков, почему-то  предпочитала  Палашовский.
Все в этой семье давали советы. Мирон говорил: "Коли обнял  девушку,  надо
держать крепко. Как можно  крепче".  Даже  тринадцатилетний  Сенька  давал
советы, где покупать дешевые рассыпные папиросы.
   Мирон будто стеснялся своих родителей. Всегда норовил поскорей  утащить
Антипова к себе. Половину его комнаты  занимал  обширный  диван,  покрытый
ковром, на этом диване  Мирон  проводил  большую  часть  времени:  тут  он
валялся с книгами, тут размышлял, лежа навзничь, закинув ногу  на  ногу  и
куря трубку, тут по ночам, а то и днями происходило нечто, о  чем  Антипов
не хотел думать. На диване впритык к стене лежало несколько подушек. Мирон
говорил, что устраивает из подушек комбинации. Антипов не  желал  об  этом
знать. Здесь же на диване Мирон иногда работал -  лежа  на  животе,  писал
карандашом в больших блокнотах, которые ему  доставал  отец.  И  здесь  он
сразу же развалился, как турецкий паша, подмял под себя  подушки,  запалил
трубку и приготовился слушать - Антипов не утерпел и  напросился  прочесть
десять  страниц  рукописи,  незаконченный  рассказ.  Всего  будет  страниц
двенадцать. Так, ерунда, ничего серьезного, для газетки "Молодой москвич".
Сусанна Владимировна сосватала. У нее там знакомый, некий Ройтек, недурной
мужик. Спрашивается: если ерунда, зачем читать в  двенадцатом  часу  ночи?
Этой странности никто не заметил: ни автор, палимый  изнутри  единственным
желанием _прочитать_, ни хозяин дома,  такой  же  воспаленный  сочинитель,
полагавший, что и он может вскоре, возможно этой  же  ночью,  обрушить  на
гостя одну, две главы новой повести. Теперь он  уж  имел  право  на  такой
немилосердный поступок.  Однако  одно  задело  хозяина  -  почему  Сусанна
сосватала с Ройтеком Антипова, а не его?
   И пока Антипов  читал  свои  десять  страниц,  хозяин  дома  предавался
размышлениям, как быть с Сусанной дальше  и  стоит  ли,  собственно,  быть
_дальше_? В том, что Ройтека пронесли мимо, проявлено  неудовольствие.  Не
приговорен же он к Сусанне, как раб к галере? Он человек вольный. Впрочем,
не безгранично. От Сусанны можно освободиться, но от Сусанны  Владимировны
- опасно, да и нельзя.
   Когда Антипов закончил чтение - Мирон почти  ничего  не  понял,  слушал
вполуха, что-то о детстве, лирическое, с рекой и лодкой, - Мирон спросил:
   - А что такое Ройтек?
   - Ройтек? -  переспросил  Антипов.  -  Он  завотделом.  Мужик  деловой,
авторитетный,  мне  понравился.  Разговаривал  вежливо.   Если,   говорит,
принесете к середине марта, попадете  в  мартовскую  литстраницу.  Да  ну,
ерунда! Я не верю. И газетка чахленькая.
   - Это верно, - сказал Мирон. - Газетка чахленькая. Если уж начинать, то
где-то по-крупному. А тут все равно что нигде.
   "Завидует", - решил Антипов. И спросил:
   - Ну, а как тебе рассказик показался?
   -  Рассказик-то?  Да  рассказик  подходящий.  В  самый  раз  для   них.
Чахленький.
   Антипов хмыкнул. Ему самому, когда  читал,  рассказ  понравился  очень.
"Вот так и надо! Я нашел что-то важное, - думал Антипов,  обрадованный.  -
Недаром Мироша загрустил".
   Мирон опять вскипятил чайник, принес в  комнату:  пили,  разговаривали,
спать  не  хотелось.  Мирон   допытывался:   отчего   ссора   с   Валерием
Измаиловичем? Антипов отвечал глухо, желания рассказывать не  было.  Мирон
приставал: как же так? Ведь он  тебя  любил?  Приглашал  в  консерваторию?
Давал деньги в долг? А вот так, пришлось дать по морде, оказался скотиной.
Говорить о Валерии Измаиловиче было несносно,  зато  хотелось  рассказать,
однако боялся, про Наташу. Ведь Мирон сердцеед,  знаток,  женщины  к  нему
льнут - так он рассказывал о себе, Антипов безоговорочно верил. Мирон  мог
бы дать нужный совет, в чем Антипов нуждался. Ах, нет, нет!  Не  в  совете
дело, черт с ним,  с  советом,  просто  поговорить,  открыться,  выпустить
пар... Томила охота исповедаться... Может, с этой  тайной  надеждой  он  и
прибежал ночевать к Мирону, а не к тетке Маргарите...  Но  удерживало  вот
что -  теперь-то  Антипов  знал!  -  Мирон  человек  легкомысленный,  ради
красного словца погубит родного отца, и тут  была  ловушка.  Мечась  между
соблазном и страхом ловушки, Антипов во  втором  часу  ночи  стал  все  же
помимо воли склоняться к соблазну. Он глухо пробормотал, что у  него  есть
сейчас _один кадр_, который, вероятно,  вполне,  может  быть,  хотя  и  не
точно, но довольно реально, не так уж плох.
   - Для чего? - спросил Мирон.
   - Ну, для любви, разумеется.
   - Для любви или для плотских наслаждений?
   - Я думаю все-таки... - Антипов умолк в затруднении, морща лоб.  -  Для
того, вероятно, но и для другого тоже... - "Она бы  услышала!"  -  подумал
он, ужасаясь.
   Мирон благородно предложил: если есть желание - рассказывай, если нет -
будем спать. Он зевал и понемногу  разоблачался,  остался  в  трусах  и  в
майке. По совести говоря, надо бы спать, но Антипова уже  потащило  -  две
недели  назад  увидел  впервые  в  Зачатьевском  переулке,   в   общежитии
театрального института, привел Котов, у него там  девчонка,  Лана,  а  эта
Лана живет в комнате с Викой, у которой подруга Наташа. Но Наташа живет не
там. Она на Ленивке, возле набережной. Там у них какая-то шпана во  дворе,
чуть с ними не  сцепился.  Они  бы  измолотили.  Наташа  в  черном  трико,
тоненькая, смуглая, изображала циркачку. Ее предки - ссыльные поляки, мать
казачка.  Она  из  Благовещенска.  Очень  талантливая.  Играла   с   одним
здоровенным усатым балбесом в тельняшке, он  изображал  силача  -  подымал
якобы штанги и гири, надувал щеки, выпучивал глаза,  потом  вдруг,  забыв,
что держит штангу, сморкался, а она, как у Пикассо, девочка на шаре. Потом
балбес вырывал свое сердце, бросал ей, она им играла, как  мячиком,  очень
здорово, нет, верно, девчонка талантливая. Только у нее, кажется,  с  этим
усачом амуры...
   - Ты ему крепко дал? - спросил Мирон.
   - Кому?
   - Валерию Измаиловичу.
   - Да при  чем  тут!  Я  рассказываю,  а  ты  не  слушаешь.  Тут  каждая
подробность важна.
   - Я слушаю. С усачом амуры...
   Антипов умолк, обиженный. Тоже разделся, лег на раскладушке возле окна.
Мирон погасил свет. Антипов, помолчав, спросил:
   - Рассказывать или нет?
   - Давай, - сказал Мирон. - Только ответь: ты ему дал, как я тебя  учил?
Крюком снизу?
   - Ну тебя к черту, - сказал Антипов. И продолжал рассказывать. Главное,
хотелось дать понять, что  Наташа  -  необыкновенная.  Она  живет  тяжелой
жизнью. Платит за комнату триста рублей. Но и зарабатывает сама: выступает
в клубах, в домах культуры с этим усатым. Да! Вышла комедия  с  Виктуаром!
Все пришли к Лане и Вике, набилось человек  десять,  вдруг  Кот  изъявляет
желание читать главу из романа. Нахально вынул рукопись,  садится  посреди
комнаты и начинает:  бу-бу-бу-бу!  Что-то  нудное.  Все  стали  потихоньку
смываться. Антипов и  Вика  сидят.  Он  к  ним:  а  вы  чего  задержались?
Освободите помещение!  А?  Остроумный  малый!  Это  он  чтобы  с  Ланочкой
остаться вдвоем...
   - Ты с ним не очень, - сказал Мирон.
   Ну ладно, не в этом дело. Не о Котике речь. Вика ужасно разозлилась,  а
Наташа смеялась. Она что-то забыла в комнате, а назад-то пути  нет  -  там
заперлись. Сели на подоконник и  стали  ждать.  Что-то  важное,  без  чего
Наташа не могла вернуться домой. Чуть ли не сумку с деньгами. А он  просто
так сидел, как товарищ Котова.  Вроде  бы  его  ждал.  Разумеется,  глупее
глупого! Вика кипела от  злости  и  наконец  ушла.  Остались  вдвоем.  Она
спрашивает: не может ли Антипов, коли он занимается литературой,  сочинить
несколько реприз для эстрады? Репризы - это то же, что анекдоты, но в виде
сценок. Чтобы усатый мог включить их в программу. Говорит: мой  друг  Боря
хорошо заплатит, за одну репризу пятьдесят, за очень удачную сто. Антипову
это, конечно, не понравилось, но все же стал вспоминать  разные  анекдоты,
то английские, то про сумасшедших, она знала все наперед, и вдруг  -  бац!
Тихим голосом рассказала такой, что он ахнул. Хотя,  конечно,  не  показал
вида. Про вдову  на  похоронах.  Медленно  и  печально.  Да,  уж  это  был
анекдотец! Тут сразу стало ясно - не анекдот, а сигнал. Надо  действовать.
Вроде красной ракеты. И руку вот так на ее руку будто случайно кладет...
   Послышалось легкое посвистывание. Мирон  спал.  Антипов  повернулся  на
бок, лицом к окну,  стал  вспоминать  и  думать:  как  бы  все  это  могло
продолжаться. И скоро заснул. Ему приснилась Сусанна Владимировна,  у  нее
были усы, липкие холодные руки, вдруг она  пришлепала  босиком  к  кровати
Антипова, разбудила его легким толчком в плечо и сказала: "Тепло,  светло,
и мухи не кусают". Ему пришлось подвинуться, и она легла рядом  с  ним  на
узкую кровать, что было неудобно. Было холодно, он  чувствовал,  как  рука
Сусанны   Владимировны   дрожит.   Душил   приторный   запах    одеколона.
Отвратительно было дышать этим запахом, он отодвигался к стене, все ближе,
вплотную,  Сусанна  Владимировна  двигалась  за  ним,  не  отпускала  его,
прилипала к нему, как сырая простыня, и шептала в ухо: "Тепло,  светло,  и
мухи не кусают". С яростью ударил локтем, Сусанна Владимировна скатилась с
кровати на пол, он бил ее ногами, она уползала, пряталась, хрипела  из-под
стола задавленным шепотом: "Человек, который не спал с женщиной..."


   Мирон дал совет: пускай Борис Георгиевич напишет два слова или хотя  бы
позвонит Ройтеку. Рассказ был закончен, назывался "Река и лодка" и казался
Антипову если не шедевром, то лучшим из того, что им создано  в  жизни.  А
иной раз мерещилось - шедевр! Нет, что верно, то верно, рассказ получился.
В  нем  были  тонкие   описания,   как   у   Паустовского,   и   разговоры
незначительные, но со смыслом, как  у  Хемингуэя.  Это  был,  в  сущности,
_рассказ ни о чем_. Не все понимали такую прозу. Мать и сестра,  когда  он
прочел им  рассказ  ночью  на  кухне,  были  озадачены:  мать  в  смущении
призналась, что не все расслышала, а сестра сказала, что рассказ  хороший,
но скучный. Зато  тетка  Маргарита,  которая  печатала  рассказ  на  своей
машинке пришла в восторг и изумление: "Шура, ты чудно пишешь! Как Анри  де
Ренье! Я так любила Анри де Ренье!" Тетка Маргарита понимала в  литературе
больше, чем мать и сестра. Ее  покойный  муж  работал  в  издательстве.  В
квартире тетки Маргариты, где Антипов нашел пристанище, книг было немного,
но все ценные - издательства "Академия".  И  кроме  того,  тетка  работала
машинисткой,  печатала  рукописи  писателям  и  драматургам.  Через   свою
знакомую она немного знала Бориса Георгиевича. Непонимание сестры и матери
совсем не огорчило Антипова, а восторг тетки Маргариты его ободрил.  Мирон
не говорил теперь, что рассказ чахленький, но и хвалил сквозь зубы. Однако
совет дал мудрый! В делах практических он гений,  это  неоспоримо.  А  как
мгновенно Мирон сообразил, что делать с Наташей! "Ты ее пригласи в субботу
ко мне. Я кое-что почитаю. Скажи, мой друг будет читать репризы.  Сочиняет
замечательные репризы. И все будет в порядке, положись  на  меня.  Старики
уедут в субботу в Малаховку".
   Вечером на семинаре Антипов напряженно  размышлял,  как  подкатиться  к
Борису Георгиевичу. Совет-то был мудрый, но выполнить нелегко.  С  Борисом
Георгиевичем  все  было  нелегко.  То  он  болен,  то  неразговорчив,   то
раздражен. Как попросишь? Однажды сказал: "Вы, друзья, обязаны пробиваться
сами. Как мы пробивались. Ни на кого  не  надеясь.  Литература  -  это  не
служба, куда поступают  по  знакомству".  А  сам,  между  прочим,  помогал
Квашнину. Носил его рукопись в журнал,  хлопотал,  дошло  до  верстки,  да
почему-то не выгорело. Главный  редактор  срубил.  Бедного  Толю  называют
"автор  нашумевшей  верстки".  Толю  неизвестно  почему  любит,  к  Володе
Гусельщикову доброжелателен, к Эллочке тоже - что странно, она  совсем  уж
инфузория! - а к остальным равнодушен. Правда,  ребята  говорят:  если  на
него нажать, он сделает.
   Антипов  размышлял,  томился,  плохо  слушал,   ребята   бубнили   свои
замечания, автор только что прочитанного рассказа, бледный,  раздавленный,
чиркал слабой рукой в блокноте, Сусанна Владимировна вела  по  обыкновению
дневник в толстой тетради самодельного  переплета  -  вести  дневник  было
совсем не обязательно, сидеть ей  тут  тоже  было  не  нужно,  однако  она
усердно записывала все речи Бориса Георгиевича, его замечания и шутки, - а
Борис Георгиевич, куря трубку, смотрел в  окно.  Настроение  у  него,  как
видно, было плохое.
   Когда все кончилось и надо было решаться - просить  Бориса  Георгиевича
или нет? - Антипов пал духом и  склонился  к  тому,  что  просить  нельзя,
дурная минута, а просить позже нет смысла, поэтому все отпадает, но  вдруг
выступил Мирон.
   - Борис Георгиевич, а вот у Антипова, - начал он тоном ябедника, тыча в
Антипова пальцем, - есть к вам  просьба.  Только  он  стесняется.  Видите,
покраснел? Достоевский написал бы: покраснел как рак...
   Борис Георгиевич бегло, без особого интереса взглянул на Антипова. Тот,
пораженный новым предательством Мирона, стоял как в столбняке.
   - Какая же просьба, Антипов?
   - Он лишился дара речи. Я объясню: у него  есть  новый  рассказ,  очень
приличный. Ему что-то обещают в одной газете, но, так как он  лопух  и  не
умеет делать дела, рассказ своим ходом не пройдет. Если бы хоть два  слова
или, может быть, звонок, чтоб подтолкнуть...
   - Кому звонок?
   Вокруг стояли члены семинара и слушали замерев.  Всем  было  любопытно,
чем кончится разговор. Большего испытания придумать было  нельзя.  Антипов
мертво глядел в пол.
   - Есть такая газета "Молодой москвич". Ну, не бог весть  что,  конечно.
Там выпускают литературную страницу... - разглагольствовал как ни в чем не
бывало Мирон. - И есть там товарищ Ройтек, завотделом...
   - Ройтек? - спросил Борис Георгиевич,  и  его  рука,  державшая  шляпу,
стала медленно подниматься. Он надел шляпу и сказал: - Ройтеку  я  звонить
не стану.
   Поклонился и пошел к выходу. За ним устремились, как всегда, Эллочка  и
Толя - проводить до Бронной. Мирон обнял  Антипова  за  плечи,  тот  резко
стряхнул  руку.  Быстрыми  шагами,  не   оглядываясь,   грохоча   рабочими
заводскими ботинками, побежал по  коридору.  Мирон  что-то  кричал  сзади.
Антипов мысленно клялся: порвать с ним раз и навсегда!  Когда  пробегал  в
ярости, в унижении и в стыде,  никого  не  видя,  мимо  двери  канцелярии,
раздался властный крик Сусанны Владимировны:
   - Антипов! Зайдите ко мне!
   Он шагнул в распахнутую дверь. Сусанна Владимировна смотрела улыбаясь и
качала укоризненно головой. Жестом показала Антипову, чтобы сел  напротив.
Когда Сусанна  Владимировна  сидела  за  обширным  столом,  она  выглядела
стройнее и выше, вид имела царственный, особенно царственной была  высокая
шея, как на почтовых марках с изображением королевских особ. Антипов  тупо
смотрел на прекрасную шею Сусанны Владимировны и слушал шепот:
   - Вы это зря затеяли. С Ройтеком я поговорю сама. У них там  сложности.
Не надо было, не посоветовавшись. Но мне нужно с вами о другом. Только  не
здесь. Можете прийти ко мне домой?
   - Могу, - сказал Антипов.
   - Завтра можете? Приходите завтра. Я буду весь день дома.  Сразу  после
занятий, хорошо? - Она протянула руку и крепко встряхнула  руку  Антипова.
Что-то в  ее  повадке  было  такое  обнадеживающее,  товарищеское,  отчего
Антипов успокоился и пошел в раздевалку, насвистывая.


   Заболела тетка Маргарита, ухаживать за нею пришла дальняя родственница,
а Антипова отослали к матери. Как-нибудь переночует. Хотя бы на  кухне.  К
Мирону не пойдет ни за какие коврижки! Дома  было  уютно,  мирно,  славно,
пекли оладьи, стоял сладкий праздничный запах, трещало масло, пахло как до
войны, когда жили без карточек, и мать с сестрой громко о чем-то судачили,
смеялись: оказывается, Фаина с дочкой уехали к брату матери на  неделю,  а
соседка  Околелова  -  в  командировку.  Так  что  квартира   принадлежала
Антиповым, кроме комнаты Валерия Измаиловича. Этот тип был дома. Гладил на
кухне брюки. Он ходил по квартире в полосатых пижамных штанах, в  майке  и
босиком. Мать старалась на него не смотреть и с  ним  не  сталкиваться,  а
сестра, наоборот, испепеляла его презирающим взглядом. Но  они  ничего  не
знали. Антипов им не рассказал.
   - Шура, я ухожу до завтрашнего вечера, так что  берите  ключ,  -  вдруг
заговорил  Валерий  Измаилович  совершенно  спокойно,  будто   ничего   не
случилось. - Пожалуйста, можете ночевать. Только возьмите чистое белье...
   Антипов смотрел на него с изумлением. Круглое печеное  личико  в  седом
бобрике еще носило след ночной схватки - тщательно запудренный под  глазом
синяк.
   - Вы меня простили? - спросил Антипов.
   - Шура, вы же знаете, я не могу сердиться  на  вас.  -  И  помолчав:  -
Долго...
   Он протягивал ключ. Антипов качнул головой. В немигающих глазах Валерия
Измаиловича стыло темное собачье выражение - готовности ко всему.
   - А вы меня не простили? - тихо спросил Валерий Измаилович.
   - Нет... - пробормотал Антипов.
   - Жаль. Я добрее вас. Ну, бог с вами! Значит, не нужно? - Он  покачивал
ключом на  веревочке.  -  Знаете,  что  удивляет:  ведь  вы  хотите  стать
писателем, а совсем не способны проникнуть в душу другого человека...
   На  другой  день  сразу  из  столовки,  которая  находилась  рядом,  на
бульваре, Антипов побежал к Сусанне. Она жила  через  два  дома,  ближе  к
Тимирязеву. Антипов бежал, охваченный тайным  смятением:  было  ясно,  что
Сусанна  Владимировна  пригласила  неспроста.  Какой-то  тут  был  умысел.
Антипова преследовало воспоминание о кошмарном сне на квартире  у  Мирона,
когда Сусанна Владимировна, превратившаяся в Валерия Измаиловича, шептала:
"Тепло, светло, и мухи не кусают". Воспоминание  не  исчезало,  постепенно
меняясь, превращаясь из гадости в нечто приторное, но сладкое.  Среди  дня
вдруг всплывали подробности: голая рука Сусанны  Владимировны,  круглый  и
мощный торс, статная шея с почтовой марки. И в те мгновения дневного  сна,
когда в памяти возникали картины, все чудовищно перепутывалось и он сам не
мог бы сказать, кого бил локтем в сырой  живот,  кого  загонял  под  стол:
Сусанну Владимировну или Валерия Измаиловича?  Надо  всем  реяла  мысль  о
Наташе. Но это было другое.
   Антипов бежал по обледенелой аллее бульвара и думал:  если  бы  Сусанна
отдала свою прекрасную шею,  но  не  стала  бы  требовать  Наташу,  он  бы
согласился. Чем ближе был дом с граненым стеклянным подъездом, тем сильнее
Антипова охватывал страх. И когда увидел  Сусанну  в  коротком  халате,  с
почти голой грудью, с крепкими, как бутылки, толстыми  в  икрах  ногами  и
босиком  -  как  Валерий  Измаилович!   -   сердце   Антипова   безнадежно
заколотилось. В руках Сусанны  была  мокрая  тряпка.  Происходила  уборка,
протирка мебели, обмахивание книжных полок. Антипов сидел на краю  дивана,
смотрел то в окно, то на книги, то на живые, обегающие  мощную  выпуклость
складки  халата  и  слушал:  с  Ройтеком  она  поговорила,  рассказ  будет
напечатан, надо только переделать и сократить.
   Она села на диван, положила на колени тряпку.  Вошла  седая  женщина  с
папиросой во рту, глянула черным пронзительным оком и  сказала:  "Саночка,
не забудь, что придут гости". Сусанна Владимировна  кивнула  и,  подождав,
пока женщина выйдет, сообщила шепотом: получено неприятное письмо. На  имя
директора. От некоего Селиманова, соседа по квартире. Он информирует,  что
Антипов враждебно настроен, читает недопустимые книги, например  эмигранта
Бунина, что его мать живет без прописки в Москве. Верно  это  или  оговор?
Антипов сказал: верно.
   - Почему не написали, Шура, про  мать?  -  шепотом  ужаснулась  Сусанна
Владимировна.
   - Потому что меня бы... - шепотом ответил  Антипов  и  осекся.  -  Сами
понимаете почему.
   - А что ж теперь делать,  Шура,  милый?  Отдавать  это  письмо  нельзя.
Хорошо, что оно попало ко мне, а не к Лене. Может, все и обойдется. Ладно.
Выброшу его к чертовой матери, порву на мелкие кусочки. Хорошо?
   Она всматривалась в него с испуганным и жадным вниманием, будто от  его
ответа все зависело. Но Антипов не знал, как поступить. Наверное,  порвать
на мелкие кусочки лучше всего. Он  видел:  под  вырезом  халата  клубилось
белое, полное, пышное, без возраста,  что  Сусанна  Владимировна  позабыла
прикрыть, но не замечал и не понимал того,  что  видит.  Мысли  гнали  его
домой. Тот сказал: тепло, светло, и мухи не кусают, и от  этого  случилось
непоправимое. Потому что мухи кусают, иногда  смертельно.  Например,  мухи
цеце.
   - Кто этот Селиманов?
   - Никто. Где-то вкалывает. Я его недавно побил. Теперь, наверно,  побью
как следует.
   - Нет! Вы с ума сошли! Вы и меня погубите, и себя. Ни в коем случае.  Я
страшно рискую...
   - А для чего рассказали?
   - Для того, чтобы вы знали. Надо знать. Я попробую скрыть,  но  человек
особой злобности захочет проверить результаты и напишет  еще  раз.  Какого
рода эта сволочь, особо злобная или так себе, средне?
   Антипов вспомнил тоскливое, собачье выражение глаз Валерия  Измаиловича
и сказал:
   - Средне.
   Провожая до двери, Сусанна Владимировна вдруг, всхлипнув, ткнулась лбом
в плечо Антипова, зашептала:
   - Господи, как мне вас жаль! -  И  громко,  обычным  властным  голосом,
каким разговаривала в канцелярии: - А Роме Ройтеку  в  редакцию  позвоните
сейчас же! Там нужны поправки! Желаю успеха!
   Антипов вышел на улицу, пересек бульвар, сел в трамвай, который  шел  в
сторону Чистых прудов, при этом толком не соображал  и  даже  забыл,  куда
едет. Он сел в трамвай для того, чтобы куда-то поехать. И  так  наугад  он
поднялся на третий  этаж  шумного  грязноватого  старого  здания,  которое
недавно вызывало трепет, а теперь он двигался по его коридорам машинально,
не глядя по сторонам, и ткнулся в беленую, как в больнице, хлипкую дверь в
полустеклянной  перегородке  в  конце   коридора.   Ройтек   был   кудлат,
седовато-рыж, но молод, краснощек, вострый нос вскидывал  высоко,  смотрел
через очки цепко, разговаривал быстро, трубку держал криво в углу рта, что
придавало лицу лихое, несколько ковбойское выражение. Ничуть не удивившись
появлению Антипова и не сказав ни слова  приветствия,  даже  не  предложив
сесть - что не было, разумеется, проявлением грубости  или  неуважения,  а
означало лишь крайнюю, _обыкновенную в газете_ степень занятости,  к  чему
молодой  литератор  должен  безропотно  привыкать,   -   Ройтек   тут   же
протараторил категорические требования: сократить вдвое,  убрать  описание
реки, убрать смерть родителей,  ввести  отъезд  на  стройку.  И,  наконец,
плавание должно стать прощанием. Если будет готово за два  дня,  пойдет  в
мартовскую "страницу". Почему-то Антипов понял, что возражать  бесполезно,
следует сказать "слушаюсь!" и бежать опрометью делать исправления. Но  как
можно сокращать и переделывать рассказ _ни о  чем_?  Кроме  того,  Антипов
никогда не уезжал на стройку и не знал, как это происходит.
   - Какое прощание вы имеете  в  виду?  -  спросил  Антипов.  -  Героя  с
девушкой?
   - Пожалуй, нет. Пусть уезжают оба. Сделай так: они уезжают  на  стройку
оба. Прощание с родными местами.
   Антипов в ошеломлении смотрел на рукопись, сворачивал ее, разворачивал,
не  находя  сил  ни  уйти,  ни  сказать  что-либо   решительное.   Наконец
пробормотал:
   - По-моему, это значит уничтожить рассказ...
   - Почему же? - спросил Ройтек и, вынув трубку из угла рта, но держа рот
по-прежнему криво, выпустил дым в лицо Антипова.
   - Роман Викторович,  есть  вещи,  которые  не  поддаются...  -  Антипов
продолжал стоять, хотя надо было бы уйти. Ройтек вновь окатил  его  струей
дыма. Антипов подумал: он меня выкуривает. Бальзак  говорил:  в  искусстве
главное - выдержка. Выдержка, о которой чернь не подозревает. Глухо, но  с
неожиданным упрямством Антипов проговорил: - Понимаете, Роман  Викторович,
этот рассказ _ни о чем_. Его надо  принимать  или  не  принимать.  Не  все
поддается переделке.
   - Вздор! Поддается  все.  Запомните,  молодой  человек,  все  настоящее
переделке поддается, а то, что не поддается, чепуха и гниль. Только  гниль
не  выдерживает  и   расползается.   Добротный   материал   всегда   можно
перелицевать.
   Антипов задумался, потом сказал:
   - Нет. Я не согласен.
   - Вы, кажется, занимаетесь в семинаре Бори Киянова? Вот  пусть  он  вам
расскажет, сколько раз он переделывал "Звезду-полынь". В  первом  варианте
это было нечто совершенно иное. Кстати, передайте ему сердечный привет!
   - Передам. До свидания.
   - Постойте! А нет ли у вас чего другого?
   Антипов ответил язвительно:
   - Боюсь,  для  вашей  газеты  ничего  подходящего  нет.  Впрочем,  есть
какие-то юмористические рассказики. На первом курсе писал.
   - Юмор? Тащите! Юмор нужен всегда!
   Ройтек  ободряюще  потряс  Антипова  за  плечи,  одновременно  легонько
направляя его к дверям.
   Придя домой, Антипов перерыл все ящики стола - в общей комнате  в  углу
стоял  его  маленький  письменный  стол,  редко  теперь   служивший   делу
отечественной словесности, потому что в комнате всегда кто-нибудь  торчал,
серьезно работать было, разумеется, нельзя, - но ничего из тех рассказиков
не нашел. По-видимому, сжег их со всем мусором год назад. Однако у  сестры
сохранился случайно экземпляр рассказа "Колышкин - счастливый  неудачник",
на студенческую тему, и Антипов  отвез  пять  пожелтевших,  из  папиросной
бумаги страниц на Чистые пруды. Он надеялся, что Ройтек  пробежит  глазами
тут же: подумаешь, пять страниц! Но у  того  не  было  лишней  минуты.  Он
кивнул и сунул папиросные листочки в стол.
   Антипов притащился домой через силу. От мглы и влаги нечем было дышать.
Почерневшие сугробы дымились, воздух был сыр и душил  испариной.  Померили
температуру - тридцать восемь и пять.


   Он болел неделю. Первые три дня трепало люто, до отшиба  памяти,  потом
стало полегче, но тяжелей  оттого,  что  одолевали  мысли.  В  них  ничего
хорошего не было. Как только яснел ум и крепла  память,  возвращалось  то,
что отлетало в часы дурноты: безнадежные встречи с Наташей, их  было  три,
не сулившие ничего, сообщение Сусанны, страх за мать, неудача с рассказом.
Пыточность мыслей состояла в том, что он не мог - не было сил - размышлять
подробно и в отдельности, а все купно, сплавом, давило монолитной  плитой,
из-под которой спастись не помогали ни порошки,  ни  отвар  шиповника,  ни
драгоценный новейший пенициллин, добытый с громадным трудом через знакомых
теткой Маргаритой. Тяжким  комом  катилось  все  вместе  -  он  неудачник,
женщины таких не любят, мать должна уехать куда-то, поэтому усатый Боря  в
тельняшке так же отвратителен, как Ройтек, как Валерий Измаилович, который
совершил гнусное предательство, за  что  Мирона  били  ногой,  он  молчал,
потому что знал, за что бьют,  это  плохо,  бить  ногой  человека  нельзя,
непоправимая глупость, Мирон мог дать хороший совет, и он любил  Антипова,
так мало людей любят Антипова, а теперь исчез навсегда, если бы не держать
силою ее руки и не прижимать к себе, она бы поцеловала сама, как тогда,  в
первый раз, на Ленивке, но он испортил, все уничтожил,  она  боится  Борю,
теперь все пропало, он замучился ждать на улице полтора часа, и потом  еще
она говорит: "Я не люблю Чехова, мне его скучно читать..."
   Выплыв однажды  из  дрема,  Антипов  увидел  сгорбленного  человека  на
коленях возле кровати, трясущего желтой плоской головой. Человек  оказался
Валерием Измаиловичем.  Бормотал  что-то  совсем  непонятное,  а  Антипов,
привстав, слабо махал на  него  рукой,  отгоняя.  Валерий  Измаилович  все
пытался антиповскую руку поймать, но ртом,  губами,  отчего  рот  его  был
открыт и он  головою  вздергивал  наподобие  собаки.  "Бейте  меня,  Шура,
колотите меня... Я последний негодяй перед вами... Бейте! Бейте!" - дергал
головою Валерий Измаилович. Антипов хотел спросить:  для  чего  он  возник
тут, в темной пустой комнате? Когда вечер? Когда все куда-то ушли? Валерий
Измаилович сам пытался объяснить, губы  прыгали,  зубами  щелкал,  городил
чушь: "И я ведь... Отец был коннозаводчик... Все  я  знаю...  Зачем  же  я
негодяй? - Вдруг захрипел, заплакал, еще сильней согнулся, почти головою в
пол. Было его жаль. Но как во сне: ни сказать, ни сделать ничего нельзя. А
может, то и был сон. - Все оттого, Шура...  Сами  знаете...  Прости  меня,
Шура! Бей! Прости!" - И опять антиповскую руку ртом ловил. Исчез куда-то.
   Когда снова вытряхнулся Антипов из забытья, никого нет,  одна  мать  за
столом, по клеенке пальцами водит, крупу перебирает. Так и не понять,  был
он тут или померещилось? Другой раз проснулся и увидел Мирона -  сидит  на
кровати.
   - Ну, как дела, обормот? - хлопал с дурацкой силой Антипова по плечу. -
Оклемался?
   - Ты откуда? - испугавшись, спросил Антипов.
   - Пришел на вас посмотреть. Мордочка похужала, но ничего. Жить  будете.
А между прочим, - понизив голос, - о вас наводят справки.
   - Кто?
   - Одна особа. Из одного заведения. Учебного, я  имею  в  виду.  Виктуар
допытывался: где ты и что с тобой? Я кратко объяснил.
   - Ну?
   - Все. Его просили узнать, удивлялись, что вы пропали.
   - А... - Антипов закрыл глаза. Накатил легкий жар. Помолчав, сказал:  -
Она сказала, что не любит Чехова.
   - Это худо. Это не годится.
   - Да. Я огорчен. Мне это  очень  не  понравилось.  -  Антипов  лежал  с
закрытыми глазами. Он был рад тому, что Мирон пришел.


   Клуб находился на окраине, за Краснопресненскими  прудами,  надо  ехать
трамваем, потом плутать черными ночными переулками, мимо заборов, складов,
в приречной котловине. Вся вода Москвы, все выжатые сугробы, мокрые  снега
стекались сюда. Антипов прыгал по лужам,  попадал  в  воду  по  щиколотку,
чертыхался, радовался, ничего не замечал и думал  о  том,  как  он  Наташу
изумит. Она сказала: найти клуб невозможно, надо быть следопытом,  к  тому
же родившимся на Красной Пресне. Но он выманил  адрес.  Зал  был  большой,
пустоватый, люди сидели не в первых, а в задних  рядах,  переговаривались,
перекрикивались, скрипели креслами, то и дело хлопали двери,  в  зале  шло
какое-то свое действие, на сцене свое: опять усатый богатырь  в  тельняшке
подымал штангу, опять сморкался, вырывал сердце, перебрасывал из ладони  в
ладонь, как пылающий уголь, опять тоненькая,  в  черном  трико  с  черными
глазами  на  шафрановом  яблочном  личике  танцевала,  играя  с  невидимым
сердцем...
   - Ты пришел? - Улыбалась, глядя на него  обведенными  тушью  громадными
красивыми глазами. - Молодец! Я рада.
   - Вы Наталью проводите? - спросил Боря.
   Антипов закивал поспешно:
   - Разумеется, провожу!
   - Тогда я исчез.
   И правда он исчез колдовским образом, мгновенно, посреди улицы. Правда,
на улице не было ни одного фонаря. Дома с погашенными окнами тоже исчезли.
Из дождевого  мрака  выползал  вяло  громыхающий  трамвай.  Наташа  сидела
напротив не улыбаясь. Она перестала улыбаться, как только  Боря  исчез.  В
трамвае ехали долго, Наташа рассказывала об училище,  о  подруге,  которая
снималась в кино, теперь ее приглашают в театр, о том,  какой  талантливый
Боря, и о том, что она сама ни о чем не мечтает, кроме того, чтобы  просто
жить в Москве. Все равно как. Пускай даже не артисткой. Незаметно  доехали
до центра, народ прибывал, тетка вдвинулась  между  Антиповым  и  Наташей,
разговаривать стало нельзя.  Антипов  уступил  тетке  место  и  встал  над
Наташей, загораживая ее от напора людей. Было приятно загораживать  ее  от
напора людей. Он смотрел на темно-зеленую,  с  поднятыми  вверх  полями  и
ямкой посередине шляпку Наташи, узкий,  из  черного  меха  воротничок,  на
тонкие руки, совсем детские, устало лежавшие на коленях, без  перчаток,  и
незнакомое чувство обнимало его, как первый в жизни хмель...
   Во дворе дома на Ленивке захотел ее обнять, как тогда, она  уклонилась,
ушла в подъезд, он смело пошел за ней и  там,  в  темноте  под  лестницей,
крепко взял за плечи и, ни слова не говоря, стал целовать. Она стояла  как
неживая. Но и не делала попыток вырваться. Потом  он  понял,  что  ей  это
нравится, она осторожно положила руку на его плечи, обняла за  шею,  стала
сама целовать робко, потом  горячей,  искусней,  ошеломительней,  потом  с
такой страстью, что его это поразило, хотя  он  не  показал  вида.  Он  не
предполагал, что поцелуи могут быть такими.  Казалось,  что  все  целуются
одинаково, ничего нового тут придумать  нельзя.  Но  то,  что  она  делала
губами и языком, было необыкновенно. Ничего похожего в жизни  Антипова  не
случалось.  Они  стояли   под   лестницей,   может   быть,   полчаса,   не
разговаривали, только целовались. Антипов чувствовал, как у него  распухли
губы. Наконец она шепнула:
   - Прощай... - И побежала по лестнице. Остановившись наверху,  спросила:
- Ты завтра не придешь? После занятий?
   - Приду.
   - Можешь немного помочь?
   - Могу. - Он мог все.
   Надо было перевезти пианино. Из квартиры, где жила  родственница  Бори,
недавно умершая, в дом на Ленивке. Антипов позвал Мирона,  а  Боря  был  с
долговязым приятелем по имени Левочка. Антипов хотел, чтоб Мирон  взглянул
опытным глазом на Наташу и на усатого Борю и  сказал  бы  -  что  все  это
значит. Можно  ли  страстно  целоваться  и  одновременно  любить  другого?
Необыкновенные поцелуи под лестницей не давали Антипову ночью спать. Мирон
осведомлялся деловито,  как  осведомляется  доктор  о  симптомах  болезни:
Антипова приглашали в дом? Сам он делал попытки? Хотел ли  как-то  развить
то, что было достигнуто под  лестницей?  Что  именно  сказал  Боря,  когда
прощались? Антипов добросовестно отвечал. Понимал, что чем точнее  ответы,
тем правильней будет диагноз. "Сами по себе  поцелуи  любого  качества  не
означают ровно ничего", - заявил Мирон. Антипов огорчился.  Ему  казалось,
что _такие_ поцелуи должны все же  кое-что  означать.  "Очень  минимально.
Почти ничего. Для нее это рутинное дело". Как ни был Антипов подозрителен,
как ни помнил про склонность Мирона  к  мелким  козням,  он,  омрачившись,
почуял: проклятый сердцеед прав. Никуда эта волна  не  вынесет.  Вчерашние
страсти умрут под  лестницей.  Гибельным  роком  прозвучало:  "Вы  Наталью
проводите?" И затем исчез с несокрушимым спокойствием.
   Нет и в помине прежнего, ни в голосе, ни во  взглядах,  ни  в  бледном,
желтоватом,  нежном,  замороженном,  чуть  раскосом  лице  с   бесцветными
лепестками губ - да было ли, боже мой? Стоя на площадке в халатике,  дрожа
от холода, шепчет в волнении:
   - Мальчики, хочу вас предупредить... Только чтоб  Боря  не  знал...  Не
давайте ему ввязываться, он ужасно горячий, начнет их кидать, а они его...
Кулаками не смогут, ножами убьют...
   Боря приехал с грузовиком. Был мрачен, оделся как работяга - в  грязный
ватник, в сапоги. Прыгнул в кабину, трое перелезли  через  борт  в  кузов.
Антипов пока еще ничего не понимал. В кузове долговязый Левочка  объяснил:
у Борискиной жены померла бабка, совсем чахлая, обнищалая, а когда-то жила
хорошо, в богатстве, муж был в промкооперации. А разве у Бориса жена?  Как
же, есть, зараза, Матильдой зовут. Она свою бабку знать не хотела, никогда
ни яблочка, ни  рубля,  а  у  бабки  другой  родни  нету,  ну  и  доходила
по-тихому. А тут Наташка явилась, душа-человек, стала ее жалеть, приезжала
к ней, то да се, и безо всяких  расчетов,  просто  от  жалости.  Она  ведь
девчонка жалостливая. Ничего ей не нужно, только дай  пожалеть.  Уж  он-то
знает. Он ее и с Бориской свел. Сделал очередную глупость. (Левочка махнул
рукой в досаде и замолк, переживая. Его серое продолговатое лицо  уличного
дебила с непомерно тяжелым  подбородком  и  черными  глазками  в  глубоких
глазницах уныло качалось от тряски грузовика и от переживаний.) Бабка  ее,
конечно, полюбила и, помирая, оставила  бумагу:  всякую  мелкую  дребедень
Матильде, заразе, а пианино Наташке. Потому  что  Наташка  на  ней  играть
умеет. Я, говорит, на ней играю, а бабка плачет.  Ну,  еще  книжку  нашли,
сорок три  рубля,  неизвестно  кому,  это  Матильде  пойдет,  как  ближней
наследнице, а тут еще дальние налетели, про них слуху не было. Как старуху
переворачивать, простыни менять, да  щи  варить,  да  на  бандуре  играть,
никого нет, а тут как псы сбежались, всю комнату перерыли, деньги  искали.
Матрацы пороли, паркет поднимали, во дураки. Кто-то болтнул,  будто  бабка
богатая. Не может, говорят, быть, чтоб не наворовала. А мы не знаем,  чего
когда было, да только теперь пусто!  Теперь  требуют:  бандуру  продать  и
деньги делить.  А  бумага,  дескать,  не  годится,  потому  что  бабка  на
последнем году тронулась. Наташке на это  дело  чихать,  она  ее  от  души
жалела, ничего ей не надо, а Бориска - нет! Он  дарма  не  отдаст.  Он  им
бандуру не уступит. Давай судиться, рядиться, а пока  у  Наташки  постоит,
как покойница желала.
   - Вот и едем брать долю, - закончил Левочка и,  выпятив  серый  тяжелый
подбородок, плюнул через борт.
   - Это значит - кольем запасаться, кирпичами?  Драка  будет?  -  спросил
Мирон.
   - Да ну... - сказал Левочка. - Отдадут. С ним не поспоришь.
   Проехали мимо  рынка,  народ  теснился  в  воротах,  мелькнули  бабы  с
красными, зелеными искусственными цветами, улица пошла  ухабистая,  как  в
селе, по обеим сторонам деревья, на тротуаре под деревьями все стояли бабы
и ребятишки с букетами, поблизости было кладбище, и вот свернули куда-то в
еще более деревенскую улочку и медленно  вкатились  во  двор  двухэтажного
дома. С лаем кинулась к машине  собака.  Простоволосая  женщина  в  черном
пальто внакидку, в галошах на босу ногу стояла в дверях с мусорным ведром.
Поглядела  на  грузовик,  на  вылезающего  из  кабины   Борю   и   сказала
неприязненно:
   - А их нету.
   - У меня ключ, - сказал Боря жестким голосом.
   Женщина качала головой, глядя на прыгавших через борт. Пошли на  второй
этаж. Левочка нес лямки. Антипов видел такие лямки и сам  ими  пользовался
на заводе, когда таскали станки. Ему хотелось выглядеть бывалым  человеком
и здоровяком, особенно в глазах Бори. Поэтому он рвался вперед,  скорее  в
дело, и шел за Борей следом, а Левочка и Мирон шли сзади.
   - Ну и втравил ты меня... - бурчал Мирон в спину  Антипова,  поднимаясь
по лестнице. - И что я за обормот? Мне это нужно? А тебе нужно?
   Боря возился с ключом в дверях.
   - Любишь работать на дядю? - шептал Мирон.
   - Почему на дядю?
   - Абсолютно на дядю.
   - Заткнись...
   Ключ не открывал. Боря ругался шепотом:
   - Суки, замок заменили... А ну! - Отойдя шага на  два,  кинулся  мощным
носорожьим корпусом в дверь, она треснула и распалась.
   В угловой комнате стоял запах гнилой воды, нафталина, смерти.  На  полу
валялось много бумаг, какие-то веревки, пуговицы, фотографии. Оторвавшийся
от проволочной ветки розовый бумажный цветок. Тряпка  висела  на  зеркале.
Забыли снять. Поднятый на попа, стоял располосованный  матрац  с  клочьями
ваты. После смерти человека издыхали вещи. Пианино, за  которым  приехали,
было отодвинуто  от  стены  -  за  ним  искали.  Оно  было  убогого  вида,
серо-черное от пыли. Подняли, потащили. Антипов  первый  схватил  лямки  и
пошел передом. Боря сзади,  Левочке  и  Мирону  делать  было  нечего.  Они
подмостились помогать на лестнице.
   - Я не жлоб... За Наташку обидно... - хрипел Боря. - Сколько она  из-за
старухи времени отняла у себя, у меня... А у самой ни шиша нет...
   - Женщину надо обеспечивать, - сказал Мирон.
   - Верно, - согласился Боря. - Вот и берем законное. Чтоб не пропадало.
   Белесый  парень  в  телогрейке,  такой  же  мазутной,   как   у   Бори,
разговаривал с шофером. Рядом стоял  старик  с  пегой  кривой  бородой,  а
поодаль кучкою жались к стене женщины. Белесый парень оглянулся и сказал:
   - Мы тебе макитру пробьем. Артист хренов.
   - Иди, иди, - ответил Боря.
   Старик с кривой бородой вдруг закричал визгливо:
   - Самоуправничать! Не дозволяю!
   - Тихо! - крикнул Мирон и погрозил  старику  пальцем.  Шофер  вылез  из
кабины, стали впятером громоздить пианино в кузов. Толкали его по  доскам.
Валил сырой снег. Женщины что-то кричали. Мирон и Левочка кричали в ответ.
Антипову было не совсем ясно: хорошо он делает или нет? Зачем  это  нужно?
Одно понимал - она попросила, и он старался сделать как можно лучше.  Было
когда-то в лесу - ушел в чащу без дороги, все дальше, дальше, в  буреломы,
в густоту, и вот уже все кругом незнакомо и неизвестно зачем. В комнате на
Ленивке Наташа плакала, обнимая Борю.  Антипов  и  Мирон  напились  водки.
Левочка с Борей ругался, требовал, чтобы тот вернул какие-то  книги,  Боря
говорил: "Отстань, шизофреник!" Ничего не помня, кроме  того,  что  Наташа
целовала его, прощаясь, Антипов вышел на  угольный  двор,  сел  на  что-то
деревянное и мокрое. Давила немыслимая усталость. Не  знал,  как  от  этой
усталости спастись. Ему казалось, что усталость можно разодрать на себе  и
сбросить, как мокрое платье. В темном провале ворот, что вели на  Ленивку,
стояли кучкой люди, курили и разговаривали.
   Антипов сидел, поеживаясь, норовя  стряхнуть  мокрое,  и  ждал,  что  в
дверях подъезда появятся Мирон, Левочка и Боря,  но  никто  не  появлялся.
Главное, надо было, чтоб появился Мирон. У него спросить:  ну  что?  Какие
впечатления, черт побери? И Антипов  упорно  и  терпеливо  сидел.  Прождав
полчаса, он побрел через ворота и оказался на улице, где ему понравилось -
тут было хорошо освещено. Витрина магазина сияла огненно. Тут  можно  было
еще немного подождать, и Антипов пересек улицу, на другой  стороне  удобно
сел на какое-то железо. Надо непременно дождаться Мирона. Вода текла  вниз
к набережной и едва  уловимо  клокотала.  Антипов  увидел,  как  из  ворот
выбежал человек, за ним бежали трое, остановились перед витриной магазина,
стало  хорошо  видно.  Один  на  голову  выше   троих.   Некоторое   время
разговаривали, потом маленький вдруг присел  за  спиной  высокого,  другой
толкнул высокого в грудь, тот упал навзничь.  А  третий,  стоявший  сзади,
ударил с разбегу и со всей силой упавшего ногой по  голове,  как  бьют  по
мячу. Трое убежали, один остался лежать.  Люди,  выходившие  из  магазина,
останавливались возле лежащего, и скоро вокруг него собралась толпа.


   Почему-то он оказался в доме на Тверском, там  были  Мирон  и  Левочка,
громко орали, кипятились, спорили  друг  с  другом,  звонили  в  больницу,
ничего не могли толком узнать. Мирон ругался по  телефону  и  кричал,  что
будет жаловаться. Сусанна вспомнила знакомого, который работал в больнице,
нашли телефон, дозвонились. Он там уже не работал. Назвал другую  фамилию:
доктор Малюткин. Мирон и Левочка пропали. Мирон не успел  ничего  сказать,
кроме загадочного "Твоя кличка -  отвались!".  Антипов  и  Сусанна  вдвоем
продолжали звонить: то занято, то  никто  не  отвечал,  наконец  ответили:
состояние крайней тяжести.  Наташа  была  там,  откуда  отвечал  голос,  и
Антипову казалось, что он слышит плач. Велели позвонить  через  три  часа.
Это значило:  в  два  ночи.  Антипов  не  мог  развязать  шнурок,  дернул,
разорвал. Погас свет. Кто-то стучал в  дверь.  Она  помогала  и  говорила:
"Дивно! Дивно!" Было не так, как он предполагал. Было стыдно своей худобы,
впалого живота.  Ровно  в  два  она  зажгла  ночник  с  розовато-оранжевым
колпаком, зашлепала к столу, стала звонить: без очков  он  туманно  видел,
какая она большая, розовато-оранжевая,  с  просторной  спиной,  с  высокой
шеей, как  на  почтовых  марках.  Она  сидела  вполоборота,  положив  одну
розовато-оранжевую ногу на другую, и покачивала ею. Соединили сразу, опять
состояние было крайней тяжести. Потом она  вышла  в  коридор,  там  кто-то
ходил, скрипнула дверь, донесся шепот: "Ты приняла лекарство?"  Она  скоро
вернулась, покурили, выпили холодного чаю и погасили свет.
   Ранним утром он брел по ветреному сырому бульвару, вдруг  будто  что-то
толкнуло,  остановился  возле  газетной  витрины  и  увидел:  "Колышкин  -
счастливый неудачник". Фельетон Александра Антипова. Прочел весь  фельетон
от строчки до строчки - все было,  как  он  написал.  Он  обрадовался,  но
ненадолго. Придя домой, лег на кровать сестры и проспал до вечера.


   Борис Георгиевич сказал: это пока еще не рассказ, а оболочка  рассказа.
Нужно наполнить оболочку  содержанием,  то  есть  мотивировками.  Тут  нет
главного: почему, собственно, человеку пробили макитру? Как  мы  дошли  до
жизни такой? Все имеет причины, чаще невидимые. Но вы должны видеть  цепь.
Антипов думал: разве кто-нибудь объяснит, почему она  появилась  и  почему
исчезла?





   Ночью разгружали баржу с  боеприпасами  в  речном  порту,  на  рассвете
поехали в казарму, тесно сидели  на  скамейках  вдоль  бортов  в  закрытом
кузове, одни дымили махрой в потемках, другие дремали, все  были  измучены
ночной работой,  и  на  полпути,  когда  проезжали  Большую  Калужскую,  я
выскочил  из  автобуса  и  побежал  к  Плетневым.  Снег  нелепо  белел  на
тротуарах, по которым в сторону центра шли люди.  Несмотря  на  рассветный
час, людей было много. Поперек улицы красноармейцы вбивали торчком рельсы.
Какая-то конная часть двигалась шагом к заставе. Я остановился и  смотрел;
лошади были крупные, задастые, вышагивали степенно,  лица  всадников  тоже
были степенны, застыли и смугловаты от легкого  морозца,  и  на  них  было
выражение  сумрачной,  тяжелой  усталости.  В  неторопливом   цоканье,   в
сумрачных лицах кавалеристов, в том, как они мерно и плавно покачивались в
седлах, была какая-то уверенность прежних, прекрасных времен. Я глядел  на
них и думал: что же сказать Оле Плетневой  _теперь_?  Когда  все  исчезло?
Когда  затуманились  дни?  Забылись  предательства?  Оля,   конечно,   же,
совершила предательство. Но это случилось в конце мая. И теперь  не  имело
значения. Все забыто. Нет, не забыто, но не  имело  значения.  Олина  мать
звонила третьего дня и сказала бабушке, что она в отчаянии, ни на  что  не
может решиться. Надо уезжать, но тащить Елизавету Гавриловну невозможно  -
совсем почти не двигается, до сих пор нет голоса, объясняются  знаками.  И
сама ни в какую не хочет. Бабушка была на Олину мать сердита, но  сказала,
что  Елизавета  Гавриловна  не  несет  ответственности   за   сомнительное
поведение дочери - я смутно догадывался в чем, но уточнять не  стал,  было
неприятно, бог с ними, я их простил, - и сказал, чтоб я сбегал к Плетневым
и помог им, если нужно. Вот я и бежал к ним, выпрыгнув из автобуса. Было в
запасе часа два. О том, что случилось в конце мая, я старался  не  думать.
Собственно, я об этом забыл. Такая ничтожная чепуха и  муть.  Очень  легко
можно подобную чепуху забыть. С Елизаветой Гавриловной бабушка дружила  со
времен царских ссылок,  называла  ее  Ласиком  и  говорила,  что  Ласик  -
замечательная женщина:  в  ссылке  выучилась  гончарному  делу  и  неплохо
подрабатывала на цветочных горшках. Ласику было восемьдесят  два.  Прошлой
зимой Ласика разбил паралич. Бабушка первое время навещала ее часто, очень
жалела, но потом энтузиазм сострадания стал стихать, и  последние  полтора
месяца  она  не  бывала  там  вовсе.  Однажды  обмолвилась:  "Плетневы  не
выдержали испытания". Может быть, и так. Но я старался об этом не думать.
   В одной квартире с  Плетневыми  жила  женщина,  похожая  на  сову.  Она
отворила дверь и спросила, глядя на меня  еще  более  круглым,  еще  более
совиным взором, чем всегда:
   - Ты ничего не слышал?
   - Где? - спросил я.
   - По радио? Только что?
   - Нет.
   - Говорят, должен выступать товарищ Пронин, из Моссовета. Я уж не знаю,
для чего и зачем, но говорят, будет выступать. Ты не слышал?
   Женщина стояла на пороге в длинном бумазейном халате, седоватые  волосы
всклокочены, сплетенные руки она прижимала к груди и хрустела пальцами,  а
черные глазки перескакивали с одного моего глаза на другой.
   - Не слышал? - повторила она.
   - Нет, - сказал я.
   - А не знаешь, зоомагазин на Арбате открыт?
   Я пожал плечами.
   - Позавчера был закрыт. Как думаешь, теперь уже не откроют?
   - Мы города не видим, - сказал я. - Мы то в казарме, то  где-нибудь  на
складах, на дежурстве.
   - Что ж нам делать? - воскликнула женщина. - Какое безобразие!
   Я сел на сундук в коридоре, ноги мои подгибались, болела спина.  Только
сейчас я почувствовал боль. Ящики были очень тяжелые. Никогда прежде я  не
таскал таких тяжелых ящиков, каждый, наверное, пудов пять. Мы  брали  ящик
вдвоем и карабкались по  трапу  на  набережную,  переднему  было  неловко,
заднему тяжело. Я чаще всего шел  задним;  мне  казалось,  что  я  сильнее
других. Там были ребята из восьмого класса, моложе меня. Почему-то  я  был
совсем спокоен и не понимал всей этой суматохи. Я сказал женщине: не  надо
впадать в панику, Москву не отдадут. Ни за что не отдадут. Только не  надо
впадать в панику. Наш ротный Усачев, старый пожарник, сказал,  что  паника
хуже пожара. Пожар можно погасить, а панику, говорит, _нельзя_.
   Женщина сказала, что она в панике из-за рыб. У нее аквариум. И  она  не
знает, что делать. Не может же она уехать,  а  рыб  оставить  на  съедение
кошке. Женщина куда-то метнулась со слабым возгласом: "Безобразие!"  Никто
из Плетневых не показывался, но я слышал голоса из дальних  комнат:  голос
Ольги Анисимовны и тонкий, высокий Олин. Они спорили о чем-то. Я  все  еще
сидел на сундуке, когда Оля выскочила из комнаты, помчалась  к  выходу  и,
увидев меня, без удивления, без "здравствуйте" крикнула:
   - Я бегу на второй этаж! Отдавать Кузьку! - Кот  был  прижат  к  груди.
Светлые пышные Олины  волосы  мелькнули  секундно  -  вдруг  я  увидел  ту
нестерпимую ночь, когда я ждал ее на веранде  до  двух  ночи.  Она  пришла
молчаливая, продрогшая, чужая, тут же легла и заснула мертвым  сном.  И  я
всю ночь мучился: "Неужели так можно? Так делают?  И  все  это  в  порядке
вещей?"
   - Бабушка велела мне зайти... - пробормотал я Оле в спину.
   - Сейчас вернусь! - крикнула Оля с лестницы.
   Я  вошел  в  комнату,  где  все  было  сдвинуто,  вещи   стояли   косо,
разбросанно, посуда лежала на диване, белье  на  столе.  Ольга  Анисимовна
кидала на пол из шкафа платья, громоздя кучей. Я  поздоровался  и  сказал,
что бабушка прислала меня помогать: что-нибудь связать,  отнести,  вынуть,
достать, погрузить, сломать, отнять у соседей и так далее.  Наверное,  тон
был дурацкий, потому что Ольга Анисимовна посмотрела удивленно. И сказала:
"Спасибо, спасибо! Вот и Маркуша обещал зайти, но мы сами не знаем,  какая
нам нужна помощь". Маркуша был двоюродный  Олин  брат.  Мне  он  не  очень
нравился. Он был крикун, толстый, шумливый и нечист на руку по части книг.
Это я знал точно. Говорила сама Оля: книгу,  которая  ему  нужна,  он  мог
просто стибрить и унести. Было холодно,  пахло  горелой  бумагой.  Гораздо
холодней, чем в нашей квартире, где, впрочем, я не был несколько дней.  На
верхнем этаже бегали, стучали, слышались громкие голоса, потолок дрожал от
тяжелых ударов. Ольга Анисимовна, сидя на  куче  платьев,  вздрагивала  от
каждого такого удара.
   - Боже мой, вчера  целый  день,  сегодня  колотят...  То  ли  расшибают
что-то, то ли сколачивают... Ящики, что ли...
   Наверху грохнула дверь. Топот на лестнице. Ольга Анисимовна смотрела на
мать, сидевшую в кресле возле окна, а Елизавета Гавриловна глядела на меня
прозрачным выпуклым глазом. Ее лицо с желтым костяным лбом было  так  туго
обтянуто кожей, что казалось неживым.
   - Мама, вот и Андрюша пришел помогать нам, - сказала Ольга  Анисимовна.
- И Нюта звонила, тоже предлагает помощь. Все нам сочувствуют  и  уверены,
что мы уезжаем. Давай собираться, мамочка. А? Давай? Уедем  ненадолго,  на
месяц, полтора, может быть, два, вернемся к Новому году. А? Мамочка?
   Костяное лицо не выражало никакого ответа.
   - Все не может решиться, - объяснила Ольга Анисимовна,  кивая  на  мать
как на неодушевленный предмет. - Утром вроде соглашалась, а  сейчас  опять
не хочет. Но ведь силой взять нельзя, не правда ли?
   - Конечно, - сказал я.
   - Была б я одна, - сказала Ольга Анисимовна, - без старых и малых, я бы
не раздумывая ушла рыть окопы или в лазарет, я не боюсь. Ни за что  бы  не
тронулась с места. А с  ними  ума  не  приложу.  Эшелон  уходит  завтра  в
двенадцать... Мама! - Ольга Анисимовна присела перед матерью на  колени  и
стала вглядываться ей в  глаза.  -  Ответь  глазами,  мамочка,  ведь  надо
решать: ты поедешь или нет? Если "да", моргни один раз, если "нет" -  два,
как всегда.
   Желтые веки старухи медленно опустились раз,  потом  еще  раз.  Наверху
опять стали колотить в пол.
   - Не хочет... - прошептала Ольга Анисимовна и  закрыла  ладонями  лицо.
Так она стояла на коленях, опустив голову, будто молясь  или  размышляя  о
чем-то в великом сокрушении,  в  это  время  зазвонил  телефон.  -  Да!  -
воскликнула Ольга Анисимовна, схватив  трубку  так  нетерпеливо  и  жадно,
словно ждала сообщения о том, что война кончилась. - Нет, нет! Здравствуй!
Да, да! Спасибо, не надо, ты управься сама,  у  нас  столько  друзей...  -
Затем последовала долгая пауза, во время которой  глаза  Ольги  Анисимовны
все более округлялись и она поводила ими то на меня,  то  на  мать.  -  Не
говори чепухи! По-моему, кто-то злонамеренно распускает слухи. Я не  верю.
- Положив трубку, сказала: - Сейчас можно придумать любой  вздор,  и  люди
будут повторять. Это моя знакомая. Тоже хочет приехать помогать. А  у  нее
двое маленьких.
   Я спросил, о каком вздоре идет речь.
   - А! - Ольга  Анисимовна  махнула  рукой.  -  Глупости!  Будто  сегодня
отключат водопровод по всему городу. И надо запасаться водой...
   В коридоре раздались голоса, вошла Оля, за нею неловко, кланяясь, вошел
бородатый мужчина, держа за руку девочку лет семи. Девочка махала  ручкой,
повторяя: "До свидания! До свидания!" Мужчина что-то бубнил, а Оля быстро,
волнуясь, рассказывала, что Кузьку отдала, ключи от стола  на  кухне  тоже
отдала, и еще что-то про шкаф, про ключи. Сказала,  что  Волковы  уезжают,
наняли огромный грузовик, загородили весь двор. Мужчина продолжал  гудеть,
мотать  бородой  и  стал  целовать  руки  Ольге  Анисимовне  и   Елизавете
Гавриловне. Девочка заплакала. В комнату  заглянула  женщина,  похожая  на
сову, и спросила: не знает ли Ольга Анисимовна хороших людей,  кому  можно
оставить аквариум с рыбками?  Ольга  Анисимовна  ей  ничего  не  ответила.
Мужчина и девочка вытолкались в  коридор.  Закрыв  за  ними  дверь,  Ольга
Анисимовна сказала:
   - Мама ехать не хочет.
   - Опять? - удивилась Оля.
   - Вот только что спрашивала.
   - Может, ты не поняла? Ведь утром она ясно ответила...
   - Спроси сама. Не знаю, что делать. Ты видела, во что превратился  этот
человек? - Ольга Анисимовна кивнула  вслед  бородатому.  -  Какой  кошмар!
Выглядит стариком, глаза безумные. Нет, не желаю поддаваться сумасшествию!
   - Надо позвонить на Воздвиженку.
   - Они предлагали ее взять, но мы не согласились, а теперь  поздно.  Они
эвакуируются. В другую больницу ее не возьмут. Будем ждать второй  эшелон?
Через три дня?
   Оля молчала. Вдруг присела перед Елизаветой Гавриловной на  корточки  и
взяла ее за руки.
   - Ласик! Ничего не бойся. Я буду с тобой, буду за тобой  ухаживать.  Ты
хочешь, чтоб я осталась с  тобой  в  Москве?  Нет?  А  поехать  с  нами  в
Камышлов? Поедем в  Камышлов,  Ласик,  хорошо?  Нет.  Ничего  не  хочет...
Погоди, хочешь тут остаться одна? Совсем одна? А кто будет тебе  помогать?
Думаешь, Зоя или Софья Александровна смогут  приходить  каждый  день?  Это
бред, Ласик, это невозможно...
   В пол наверху опять  стали  бухать.  Похоже  было,  что  бьют  топором.
Внезапно всунулась женская голова в очках, очень низко, будто женщина была
карлица  или  ходила,  согнувшись   в   три   погибели,   и   прошелестела
скороговоркой:
   - Анисимовна, чего скажу: товарищ Сталин будет выступать нынче вечером!
И даст приказ уходить с Москвы!
   - Закройте дверь! - не своим голосом закричала Ольга Анисимовна.
   - Не терпится, чтоб мы уехали, - сказала Оля. - Будет тут  шуровать.  В
первую очередь заберет, конечно, мясорубку.  Она  на  нее  давно  зарится.
Ничтожество!
   - Мясорубку я возьму, - сказала Ольга Анисимовна.
   - Еще чего!
   -  Нет,  мясорубку  возьму  непременно.  Ты  не  спорь,   мясорубка   -
необходимая вещь.
   - А я такую тяжесть таскать не намерена.
   - Хорошо, буду таскать я.
   - Мама, ты страшно наивная. Во-первых, в Камышлове не  придется  жарить
котлеты, во-вторых, мы никуда не  поедем.  Я  слышала  сегодня,  в  Москву
прибывают огромные войска из Сибири. К празднику немцев наверняка отгонят,
это точно.
   - Если бы... - Ольга Анисимовна села к  столу,  подперев  седую  старую
голову рукой, и глядела в окно. Там шел снег. Он  выпал  невероятно  рано.
Это что-нибудь да значило. Я подумал: хорошо,  что  небо  закрыто  тучами,
налета не будет.
   - В Москве теперь морские зенитки, - сказал я. - Они бьют очень далеко,
чуть ли не на десять километров.
   - А знаешь, Андрюша, мама была совсем не плоха  месяц  назад.  Она  еще
ходила, правда, с трудом, - сказала Ольга Анисимовна.
   - Как она ходила, мамочка? Пять шагов по комнате?
   - Нет, ходила все же. Могла, прости меня, сама дойти до туалета. У  нее
двигались руки.
   - Руки и сейчас двигаются.
   - Нет, сейчас мама совершенно беспомощна.
   - Неправда. Смотри!
   Худые, с согнутыми пальцами руки старухи стали медленно подниматься  и,
подержавшись немного в воздухе, упали на колени.
   - Мама, если трудно, ты, пожалуйста, не демонстрируй,  -  сказал  Ольга
Анисимовна. - Обязательно надо взять сторону Оли. Без этого ты не  можешь.
Какая ты упрямая, мама.
   - Ой, она жутко упрямая, - сказала Оля и хихикнула.
   Ольга Анисимовна поднялась со  скорбным,  торжественным  выражением  на
лице и, пристукнув кулачком по столу, сказала:
   - Что ж, дети мои, я вижу, вы настроены определенно. Я не  возражаю.  В
таком случае принимаем решение...
   Где-то рядом оглушающе, с треском разорвала воздух  зенитка.  Задрожали
стекла. Странно - стреляют днем, небо  в  тучах.  Спустя  минуту  грохнуло
снова. Опять задрожали стекла. Стреляли, верно, с  крыш  высокого  дома  у
Заставы или из парка. Включили радио - нет, тревоги не  было,  передавался
рассказ, артист читал задушевным, доверительным полушепотом, будто выдавал
секрет, но не свой.  Я  объяснил  женщинам:  прорвался  одинокий  самолет,
вероятно разведчик, вывалился из  тучи,  по  нему  и  бабахнули.  У  новых
морских зениток совсем другой звук. Они уж лупят так лупят.
   Ольга Анисимовна, наклонясь к матери, сказала жалобно:
   - Мамочка, без тебя нельзя! Эшелон предназначен для старых  большевиков
и политкаторжан. Если тебя не будет, нас никто не возьмет. Я не  возражаю,
но ты должна понять...


   Старуха  Елизавета  Гавриловна  думала:  как   они   глупы!   Несносно,
безнадежно глупы. Две бездарные молодые женщины. Не понимают простой вещи.
Как же объяснить? Еще недавно могла писать, хотя бы каракулями,  разбирали
с трудом, но все же было общение,  была  какая-то  связь.  Даже  объясняла
некоторые сложные моменты, о которых они,  бедные,  не  имели  понятия,  -
например, причины исторической вражды Германии  к  России.  Написала  одно
слово "нефть", и они поняли,  закивали  головами.  Человек  есть  животное
общественное. Как только уходит это свойство,  как  только  рубятся  нити,
связи с себе подобными - не непременно с родными, с другими людьми вообще,
- человек перестает существовать. Я теперь не  существую.  Зачем  обо  мне
заботиться? Глупые люди не хотят понять. Они меня любят. Но  любовь  не  в
том, чтобы бессмысленно ломать руки и хныкать, а в том, чтобы  догадаться,
чего любимый человек хочет больше всего. Неужели трудно  сообразить,  если
не хочет того, не хочет этого, не хочет пятого,  десятого,  тогда  что  же
остается? То, о чем боятся спросить, то и есть. Ведь, кажется, куда проще,
куда очевидней.  Старшая  Оля  не  так  глупа,  как  робка,  труслива,  ею
руководит не любовь, а душевная трусость, потому что надо сделать усилие и
даже пойти на жертву, пожертвовать величайшей привычкой жизни -  привычкой
иметь мать. Ведь вот когда я узнала о  смерти  мамы  -  в  Усть-Камне,  на
поселении, - долго мучилась, хотела  умереть  сама,  но  потом  постепенно
возвратилась к жизни. Вдруг такое  одиночество  на  пустой  земле,  адская
боль, но нельзя же, боже мой, настолько  бояться  боли,  чтобы  совсем  не
думать о близких! Как им объяснить, не имея ни языка, ни рук? То, чего они
боятся, не страшно. Это  спасение.  Николаев  приехал  вместе  с  Аней,  с
которой венчался в тюрьме после приговора, чтобы пойти с нею добровольно в
Сибирь, и его встретили холодно,  весьма  холодно,  никто  не  восторгался
благородством и мужеством, доброе, глазастое, рябое лицо, хороший  парень,
истинный пролетарий, питерский, но нельзя простить того,  что  добровольно
пошел в тюрьму, оставил боевой пост. Спорили неделями в  избе  у  Южакова.
Какие морозы! Белый туман. И  полная  тишина.  Вдруг  пушечный  выстрел  -
лопается замерзшая земля. Сильный треск поблизости, от него  вздрагиваешь,
это трескается от мороза бревенчатая стена дома. Николаев наконец  прощен,
ему разрешено пользоваться библиотекой. Но через шесть лет  снова  тот  же
вопрос: можно ли уйти от борьбы? Аня умерла, умер ребеночек, ровесник Оли,
Николаев от горя не может жить, вздумал покончить с собой. Время  тяжелое,
не ему одному невмочь - кончают с собой в Нерчинске, в Зерентуе и  у  нас.
Иннокентий утопился в Енисее. Однако вокруг  Николаева  почему-то  бешеный
спор - имеет ли право? Накалилась борьба, ждем побоища. Николаев  говорит:
"Никто не может лишить человека права уйти.  Когда  жизнь  теряет  смысл".
Застылое, обледенелое лицо, остановившийся взгляд.  Он  сидит  перед  нами
готовым мертвецом. Поняли наконец: проку от него не будет. Такой человек в
бою не союзник, а обуза. Из него вытекли все соки жизни. Как из меня.  Так
сильно он любил Аню. Борьбы нет, ничего нет, все кончилось, нет смысла, не
нужно. А как же борьба до последнего вздоха? Нет, нет,  кончилось,  борьба
исчезла. Нет никакой  борьбы.  Я  сама  дала  ему  револьвер.  Они  должны
спокойно уехать завтрашним поездом, а я  останусь  здесь.  Через  три  или
четыре дня и меня здесь не будет.  Револьвера  не  прошу.  Просто  уйти  и
оставить меня одну. Это единственно  умное,  что  можно  сделать.  Как  же
дуракам объяснить?


   Было так: она приехала по моему приглашению, мы  купались,  перебрались
паромом на другой берег, потом она попросила Олега покатать ее на лодке  и
исчезла до двух часов ночи. Ну что это было, как не предательство? Но  мне
хотелось сказать, что я ее простил. Я в самом деле ее  простил.  Однако  я
никак не мог собраться с духом заговорить об этом и дотянул до  того,  что
настала пора уходить. Усачев требовал: к двенадцати надо быть  в  казарме.
Тут меня попросили  залезть  на  антресоли  в  соседней  комнате,  я  взял
стремянку и полез. Я ворошил  в  потемках  старые  вещи,  одно  откладывал
вглубь, другое бросал на пол, искали какой-то  чемодан.  Стоя  на  верхней
перекладине и залезши с головой во мрак антресолей, я сказал Оле,  которая
держала стремянку:
   - Между прочим, я тебя простил.
   Возможно, она меня не слышала, потому  что  не  ответила.  Выбираясь  с
чемоданом в руке, я вновь сказал, обращаясь в глубину антресолей:
   - Я тебя простил.
   Она и теперь молчала. Я спрыгнул на пол, уронив  чемодан,  от  которого
шарахнулась пыль. Оля,  присев,  раскрыла  его,  он  был  набит  истлевшей
обувью. Она стала выбрасывать обувь. Когда  выбросила  последнее,  сказала
холодно:
   - Не знаю, за что меня прощать.
   Почему-то я обрадовался. Поспешно стал думать:  как  ей  сказать  самое
главное? Ведь мы расставались, и я обязан был сказать.
   - Оля, - сказал я, - мы, может, не увидимся  больше  никогда,  я  хочу,
чтоб ты знала...
   - Что?
   Я запнулся и не нашел лучшего, как пробормотать:
   - Что я тебя простил.
   Оля улыбнулась, хотела сказать что-то интересное и важное для меня,  но
тут в комнату вошли Ольга  Анисимовна  и  Маркуша.  Маркуша  был  толстый,
румяный, рыжий, в тесной гимнастерке, которая  обтягивала  его  животик  и
круглые плечи, и в старых, разбитых сапогах. Он служил в зенитных частях в
Москве, но на солдата  был  не  похож.  В  руках  Маркуша  держал  большую
брезентовую сумку.
   - Тетя Оля, я возьму только самое ценное, - говорил Маркуша, подойдя  к
шкафу и поспешно выхватывая оттуда книги и бросая  их  в  сумку.  -  Потом
верну, разумеется. А то пропадут. Надо же спасать...
   Он бросал книги, почти их не разглядывая. Наверное, прекрасно в  книгах
разбирался. Вдруг заметив меня, крикнул:
   - А, здравствуйте, доктор! И вы здесь?
   - Маркуша, - сказала Ольга  Анисимовна,  -  а  что  у  вас  говорят?  О
положении дел?
   - Положение суровое, - сказал Маркуша и запел: -  Но  сурово  брови  мы
насупим, если враг захочет нас...
   - Ну, а все-таки?
   - Не могу знать. Я не бог, не царь и не герой. А эти книжечки подальше!
- Он бросил на пол две книжки в бумажных переплетах. -  Сжечь  немедленно!
Хотя, собственно говоря... - бормотал что-то, как бы споря сам с собой,  и
пожимал  плечами.  Ольга  Анисимовна  вышла  в  другую  комнату  и  громко
заговорила с матерью. Оля вышла за ней. Маркуша  шепнул  мне:  -  Немцы  в
сорока километрах. Вам это известно, доктор?
   Ольга Анисимовна вернулась и сказала, что сегодня ехать  все  равно  не
удастся, поедут следующим эшелоном через три  дня.  Видно  было,  что  она
успокоилась. Решение принято. Спокойным голосом обратилась к дочери:
   - Пойди поставь, пожалуйста, чайник. Наконец можно выпить чайку. Только
ступай тихо, мама хочет поспать. Пускай подремлет. Маркуша, в ванной стоят
два чистых ведра, набери в них, пожалуйста, воду. На всякий случай.


   Елизавета Гавриловна не хотела спать. Она  закрыла  глаза,  потому  что
стало скучно смотреть на суету людей в комнате. Увидела: сырой,  вымерзший
за зиму откос, ярчайшая синева, бревна, вкопанные в землю, в глубине двора
дом, собака на крыльце, злобная ездовая  лайка,  и  захолонуло  от  страха
сердце. Потому что пора решаться. Идти или нет? Подняться по  крыльцу  или
плюнуть на деньги, вернуться в укромное место и ждать утра?  Утром  придет
пароход. Завтра она и Даша, переодетые монашками, должны с двумя матросами
пробраться туда и спрятаться в  кочегарке.  В  Тобольске  осмотр,  матросы
обещают спасти, вынимается доска, есть лаз  в  каморку,  которая  рядом  с
колесом. Туда никто не проникнет! И вдруг известие: вам  деньги,  лежат  в
волостном правлении,  старшина  просил  передать.  Какие  деньги,  откуда,
совершенно непонятно, идти за ними или тут хитрая  западня?  Деньги  нужны
позарез, а уж тем более такие большие, восемьдесят  рублей,  и  не  с  кем
посоветоваться. Идти или нет?  Даша  хмурит  сухонькое  скуластое  личико.
"Иди!" Старая боль. Умерла в  двадцать  первом  году  на  Украине.  Деньги
нужны, чтобы добраться до Тюмени, оттуда в Екатеринбург,  потом  в  Питер,
волостной старшина все делает медленно,  перебирает  негнущимися  корявыми
пальцами пачку переводов, читает будто по складам, смотрит бумаги, очищает
перо и уставился пьяным, болотным оком. "Откуда ждете  деньги?"  Болотное,
мутное око сощуривается испытующе. За окном ярчайшая синь,  завтра  придет
пароход, громадная жизнь, Оля никогда не узнает  этой  жизни,  внучка  Оля
тоже никогда не узнает, они глупы, родные мои, нету слез в глазах, но надо
плакать перед разлукой, пароход причалил, трап переброшен,  надо  плакать,
прощаясь. "Я жду деньги из разных мест. У меня много  друзей.  Все  пришли
меня провожать. Жду деньги из Петербурга, из Москвы,  из  Ростова,  Вятки,
может быть, они из Перми или Елизаветграда". Старшина  раздумывает.  Снова
роется корявыми пальцами в бумагах. Сощуривает мутный глаз. Всякую секунду
могут вломиться стражники, которых он вызвал, мы с Дашей скрываемся третий
день, убежали из-под надзора, и эти деньги, чтобы нас заманить в  волость,
арестовать, но вот они, вот  деньги,  можно  взять  их  в  руки  и  бежать
опрометью. "Пересчитайте". - "Да  не  нужно!  Я  верю!"  -  "Пересчитайте,
сказано!" Ледяной ветер врывается в каморку, гудит машина, шлепает колесо,
брызги влетают сквозь щель, громадная жизнь впереди, она  останавливается,
как колесо, просто брызги перестают лететь, машина не гудит,  бедные  дети
пьют чай, будто ничего не случилось. Они погибают, погибают, они погибают,
прикованные к постели, не могут двигаться, говорить, я должна кормить их с
ложечки, убирать за ними, переодевать их, выносить судно, должна по глазам
угадывать, что они хотят мне сказать, несчастные девочки, как  они  смогут
жить без меня...


   Наша казарма помещалась на Якиманке, в старом каменном здании, где была
когда-то монастырская гостиница, а перед войной в этих сводчатых  комнатах
располагался детский  сад.  И  вот  теперь  казарма  пожарной  роты.  Меня
встретили усмешками, хохотом, кто-то крикнул: "Писатель пришел!" А  Лашпек
подбежал и сунул мне под нос кулак: "Я те дам "лягушачий рот"! Я те  пасть
порву за такие слова!" Меня оледенила ужасная  догадка  -  они  нашли  мой
дневник! Я хранил его под матрацем. Ничего более дорогого и сокровенного в
жизни не было: я писал тайно  и  наспех,  иногда  зашифровывал,  что  было
сладостью  часов  дежурства  в  холодной  проходной,  где   на   шкафчике,
украшенном зайцами и  грибочками,  оставшимися  от  детского  сада,  стоял
телефон и  где  висели  две  картинки:  "Аленушка"  Васнецова  и  действия
противопожарного взвода. Ничего особенного я про ребят не писал.  Ну,  про
Леню Колыванова, что он хитрец, норовит делать работу полегче, на дровяном
складе выбирает небольшие чурбаки и таскает недалеко. Про Гудыма написал с
сочувствием, над ним все издеваются, а он не может за себя  постоять.  Про
Лашпека, что у него лягушачий рот и что он, видать, из  блатных.  Да  ведь
чистая правда! Лашпек известен во всех дворах между  Якиманкой  и  Большой
Полянкой. Он грабил  пацанов,  которые  приходили  в  кино  "Авангард"  за
билетами. А про остальных и про Усачева я  написал  и  вовсе  неплохо.  И,
однако, все они теперь смотрели на меня  злобно.  Леня  Колыванов  дразнил
меня зеленой тетрадкой, прыгая у дальней стены за кроватями.
   - Отдай! - крикнул я, ринувшись к Колыванову.
   Кто-то подставил мне ногу, и я упал.
   Теперь Лашпек размахивал зеленой тетрадкой перед моим носом.
   -  А  дневник-то  останется  у  нас!  В  нашем  архиве!  -  говорил  он
насмешливо. - Тут про одну Оленьку писано. Я ее знаю, она в  четырнадцатой
школе училась, десятый кончила. Можно  ей  показать,  на  крайний  случай.
Более, говорит, подлого человека, чем О., я в жизни не встречал...
   - Отдай,  скотина!  -  крикнул  я,  сидя  там,  куда  грохнулся,  между
кроватями.
   - Еще чего! А ключи от  квартиры,  где  деньги  лежат,  не  хочешь?  Мы
почитаем! Только почерк у тебя хреновый, как  курица  лапой.  "Бабушка,  -
говорит, - против того, чтоб  я  ее  приглашал,  потому  что  Плетневы  не
выдержали испытания..." Это кто такие - Плетневы?
   Тут меня будто чем-то подбросило с пола, я прыгнул к  Лашпеку,  схватил
его за горло, повалил на кровать, он со страшной силой ударил меня в глаз,
но я продолжал его душить, кто-то тянул  меня  сзади  за  ногу,  он  опять
ударил меня в глаз, мы скатились на пол, он хрипел, плевался, его  лапа  с
ногтями впилась в мое лицо, и мы услышали команду:
   - Отставить!
   Наш коротконогий пузанчик Усачев стоял в дверях и смотрел на нас темным
печальным взглядом.
   - Баловство кончай. С баловством опоздали...  -  Голос  у  него  всегда
глухой, плохо внятный, как будто он говорил со сна  и  не  прокашлялся.  -
Собирайтесь на дровяной склад обратно. Четыре вагона наши. Второй взвод на
дежурство, бери гидропульт, рукав, машина стоит. А двоих требовается...  -
Он обвел всех глазами, остановился на нас с Лашпеком. - Вот вы,  лохматые,
которые чертили... Пойдете в военкомат разносить повестки.
   На улице была зима. Она пала внезапно, но, казалось, она  стоит  давно.
По снежному тротуару брел человек в шубе на  меху,  в  меховом  треухе,  в
валенках, волоча тележку на колесах, на ней  стояли  один  на  другом  два
сундука, обвязанные веревкой, на верхнем лежала  боком  швейная  машина  в
футляре. Позади шла  женщина,  закутанная  в  платок,  и  толкала  тележку
палкой, упираясь в нижний сундук. Помогать этим старым людям  было  глупо,
кругом было много старых людей, и все что-нибудь  тащили.  Снег  никто  не
убирал. Но на тротуаре он был растоптан людьми. Все шли к Малому Каменному
мосту, в сторону центра. Несколько человек в черных бушлатах втаскивали  в
полуподвальные окна  мешки  с  песком.  Мы  спустились  Якиманкою  вниз  и
переулком вышли на Большую Полянку, где было многолюдней, тут  толпою  шли
женщины с детьми, один мальчик плакал, женщина  причитала,  остальные  шли
бодро, возбужденно, то шагом, то впобежку, они куда-то опаздывали, женщины
подгоняли детей, все двигались в сторону центра. А навстречу к  Серпуховке
ехали военные грузовики. Мы хотели разглядеть, что они  везут,  но  кузова
грузовиков плотно закрывал брезент.  Когда  вышли  на  набережную,  Лашпек
сказал:
   - Сучонок, ты мне глотку помял.
   - А ты мне в глаз засадил, - сказал я.
   Я не испытывал к нему зла. Мне кажется,  и  он  ко  мне  не  испытывал,
потому что как вышли на улицу, так сразу  забыли  о  ерунде.  Он  спросил,
когда мне призываться. Я сказал: через два года.  А  ему  было  через  три
месяца. И он спросил, как я думаю: не кончится ли война?  Я  сказал,  что,
думаю, еще не кончится. Думаю, кончится месяцев через шесть.
   Мы разносили повестки до вечера. В одном доме плакали, в другом угощали
конфетами, в третьем встретили на лестнице и просили потаскать вещи  вниз,
в четвертом жгли бумагу, а еще  в  каком-то  доме  нас  будто  ждали,  шла
гулянка, новобранец был пьян, требовал, чтоб мы выпили, сплясали, и Лашпек
плясал. Как только вернулись в казарму, я повалился спать. В час ночи  нас
подняли по тревоге. Пожаров не было.


   На другой день к вечеру, когда Усачев отпустил домой, я приехал в  нашу
холодную квартиру, бабушка угощала меня треской и чаем, и я у нее спросил:
почему Плетневы не выдержали испытания? Бабушка сказала, что  в  двадцатом
году Ольга и  ее  муж  Николай  проявили  излишнюю  осторожность,  что  не
понравилось моему отцу, но их простили, однако потом, когда отца не стало,
они вновь проявили осторожность; правда, теперь  это  не  имело  значения,
Николай на фронте, Ольга мучается с Елизаветой Гавриловной, и все  прежнее
стоит забыть. Как всегда, я относился к  словам  бабушки  с  сомнением.  И
нетерпеливо спросил:
   - Так что же, в конечном счете, выдержали испытание или нет?
   - Откуда я  знаю,  что  будет  в  конечном  счете?  -  сказала  бабушка
раздраженно. - Все это неинтересно. Помоги мне разбирать стол...
   Синий зимний сумрак стоял на улице. Я прибежал  на  Большую  Калужскую.
Мне отворила карлица в очках, та, что вчера заглядывала в комнату.
   - А они нынче утром сбегли.
   Как так? Ведь собирались через три дня! Я шагнул вперед, желая войти  в
квартиру, навестить Елизавету Гавриловну, но  карлица  положила  лапку  на
косяк двери.
   - А тебе чего тут не хватает?
   - Хочу старушку проведать, Елизавету Гавриловну.
   - Дак они и бабку забрали. Нету бабки. И никого тут проведывать нету.
   - Как же Елизавету Гавриловну-то? - изумился я. - Она не хотела.
   - А пришли два мужика, взяли  на  носилки  и  понесли  рабу  божию,  не
спросясь. Хочу не хочу. Ей, сказали, отдельная купе будет. Ой, бабка у них
хорошая! Я ее любила. - Карлица всхлипнула и приложила платок к глазам. Но
ее правая лапка по-прежнему упиралась в косяк. Она еще раза два всхлипнула
то ли икнула, а затем сказала спокойно: - Так что  проведывать  тут  вовсе
никого нету.
   И я ушел. Улица была мрачна, ни одной щелки не светилось  в  домах.  Не
улица, а подвал. Но зато в небе было светло - гуляли  прожектора.  Проехал
троллейбус, тоже без света, окна замаскированы бумагой, он ехал  медленно,
я догнал его и прыгнул сзади на бампер, ухватившись за поручни, к  которым
привязывают веревки от штанг. Теперь я часто ездил на бампере. Милиционеры
не останавливали меня. Я простоял на  бампере  всю  Большую  Калужскую,  а
посреди площади троллейбус остановился - пропускал пешую  колонну,  шедшую
снизу, от парка. Впереди колонны шагал человек с фонарем. В потемках  было
трудно разглядеть людей в колонне, но по тому, как вразнобой они  шли,  по
сплошному топоту, по нестройному пению можно  было  догадаться,  что  идут
ополченцы. Они пели:

   Не выйдет фашистским бандитам
   В московских дворцах пировать!
   Придется фашистским бандитам
   В московских снегах помирать!

   Я спрыгнул на землю и подошел к колонне ближе. Некоторые из троллейбуса
тоже вышли и смотрели на ополченцев. Колонна была бесконечная. Прошла одна
часть, за нею поднималась от Крымского моста  другая,  опять  впереди  шел
человек с фонарем, опять донеслось: "Не выйдет фашистским бандитам..." Тут
пели лучше, стройнее. В темноте мелькали то очки, то борода. Иные не пели,
а разговаривали вполголоса, спорили, смеялись. Вдруг грянуло мощным хором:
"В московских снегах помира-ать!" От этой  черной,  беспорядочно  топающей
толпы невоенных людей шла какая-то ветровая,  надземная  сила,  которой  я
тогда не почувствовал. Она долетела до меня  теперь,  спустя  почти  сорок
лет. И в этом ветре унеслись многие, среди них  три  женщины,  кого  я  не
успел проводить.





   Мы делали радиаторы для самолетов.
   Москва была еще глухой, безглазой, в  потемках  бродили  троллейбусы  и
трамваи, аэростаты лежали на площадях, только метро  осталось  таким,  как
прежде, в вагонах люди дремали или читали книги, магазины были тихи, рынки
бессмысленно оживлены, но громадная  тяжесть  отпустила,  люди  вздохнули,
стали понемногу мечтать - война перемогалась и прожигающим землю  ледником
отползала  на  запад.  Год  назад,   когда   я   работал   подсобником   в
заготовительном цехе, было все другое. По-другому грохотал  пневматический
молот, и другой запах был у машинного масла, у мазутных концов, у хлеба, у
махорки. И, когда я выходил после смены и плелся переулком к метро,  запах
снега и дыма был другой, чем  теперь.  Ледник  отполз  далеко.  Год  назад
Терентьичу не пришла бы в голову эта дурь насчет меня  и  Надежды.  Насчет
абразивной кладовки, где стояла железная  кровать,  на  которой  Терентьич
спал, когда оставался ночевать на заводе. Он считал, что у меня с Надеждой
роман. Старик был туповат и  подозрителен,  а  подозрительность  туповатых
людей несносна. Всех вокруг он в чем-нибудь подозревал. Про Сашку Антипова
у него сложилась легенда, будто Сашка подослан начальством следить за ним,
Терентьичем, хорошо ли он содержит инструмент и правильно ли распределяет.
Поэтому Терентьич то робел перед Сашкой, вел с ним патриотические  беседы,
объяснял, какой у него идеальный порядок на стеллажах и каким способом  он
этих достижений добился, а то взрывался вдруг раздражением, злобно ворчал:
"Присылают тут всяких... Руки пообломать..." Про нас с  Надеждой  он  тоже
временами, когда бывал  не  в  духе,  мучился  болями  в  животе,  говорил
язвительно туманные мерзости, отчего я ненатурально и вызывающе хохотал, а
Надя  расстраивалась  до  слез.  Другую  раздатчицу,  пожилую   желтолицую
Людмилу-горбунью, старик подозревал в том, что она роману потворствует  и,
когда мы уединяемся в абразивной кладовке, стоит на страже нашего покоя  и
даже закрывает окошко, так что люди из цехов не могут получить инструмент.
Надя  была  старше  меня  лет  на  десять,  казалась  немолодой,   унылой,
неинтересной, правда, со следами былой красоты  -  ей  было  лет  двадцать
восемь, - всегда озабоченной мыслями о доме, о муже-инвалиде, о  болезнях,
о картошке, а следы былой красоты выражались в усталых  бледных  глазах  и
пышных, слегка  вьющихся  ярко-золотистых  волосах,  заплетенных  в  косу,
которые она красила, о чем я  не  догадывался.  Надин  муж,  инвалид,  был
братом Людмилы-горбуньи, они жили вместе. До войны Надя работала гримершей
в театре,  а  теперь  раздатчицей  в  инструментальном  складе,  ходила  в
телогрейке, в платке, стучала сапогами, как солдат. Какой мог быть  роман?
Но старик был идиот, он даже своего  начальника  Льва  Филипповича  Зенина
подозревал черт-те в чем, никогда  не  пускал  его  на  склад  одного.  До
смешного: придет Зенин с гостями из наркомата или  с  начальниками  цехов,
бегает по складу, показывает свои богатства, а Терентьич за ним, как тень,
неотступно. Вдруг Зенин вздумает  драгоценное  сверлышко  или  чудеснейший
надфилек, какого ни на одном складе в целой Москве  нет,  гостям  всучить?
Без документа, без подписи? А то и попросту стибрят, в карман  положат,  и
до свидания - народ теперь отчаянный, инструменту нигде никакого нет.
   Мы работали по двенадцать  часов,  от  восьми  до  восьми,  потому  что
считались не отделом, а цехом. Делали радиаторы для самолетов. Я вставал в
шесть и приходил домой в десять, полтора часа в один конец на  дорогу.  Не
было времени почитать книгу. В метро я спал. Какой же мог быть роман? Да у
меня вообще их никогда не было. Я знал про них  только  из  книг,  которых
давно не читал. Представление о романах было такое же,  как  о  радиаторах
для самолетов. Я ни разу не видел готового радиатора. Сначала я  тянул  на
волочильном стане трубы, потом в кузнечном цехе отжигал концы труб,  потом
точил матрицы, потом ремонтировал штампы для матриц, но для чего  и  зачем
это нужно, понимал смутно или,  если  честно,  не  понимал  совсем.  И  не
торопился понять. Было не до того. Я думал: успею,  пойму  когда-нибудь  в
другой раз. В  выходной  я  мчался  на  Пушкинскую  площадь  и  смотрел  в
кинотеатре "Новости дня" последние фильмы. Это было важнее всего.  Гораздо
важнее романов. Дурь втемяшилась Терентьичу однажды после ночной, когда он
пришел раньше срока и застал Надю спящей в абразивной кладовке.  Я  был  в
мастерской и не слышал, как он колотил  в  дверь.  Старик  так  разозлился
из-за того, что заставили ждать, что  стал  поносить  Надю  отвратительной
бранью, она расплакалась - а она вообще слезилась легко,  -  и  я  за  нее
вступился. Он вдруг замолк, поглядел на меня с изумлением  и  сказал:  "Ах
ты, курячий сын!" Больше  ничего  не  сказал,  но  с  тех  пор  намекал  и
подшучивал ядовито. Все это был вздор, сначала я хохотал, потом  сердился,
потом перестал обращать внимание, а потом  ноябрь  сорок  третьего,  канун
праздника, освобожден Киев, по этому поводу в Москве салют. Мы побежали на
третий этаж, где разрешалось поднять светомаскировочную штору, и  смотрели
на розовые, голубые, белые вспышки  ракет,  хлопали  в  ладоши  и  кричали
"ура". Тогда салюты были в новинку. Первый прогремел в Москве  три  месяца
назад, в начале августа, по случаю взятия Орла и Белгорода. Зенитки палили
с крыши нашего завода, как будто рвались бомбы, стекла дрожали, и  на  миг
белым, меловым светом озарялись  узкий  двор  между  корпусами,  громадные
темные окна и люди внизу, стоявшие в оцепенении, глядя в  небо.  Не  могли
оторваться от неба до последнего залпа.  Я  видел  белые,  поднятые  вверх
лица. К салютам еще не привыкли, они были каким-то  ошеломительным  знаком
новой жизни, бело-розово-голубой, и, может быть, счастья,  которое  не  за
горами.
   Лев Филиппович позвал на минуту всех к себе,  на  второй  этаж,  и  дал
каждому по глотку  спирта  и  по  кусочку  сахара.  Хлебнули,  загомонили,
поздравляли друг друга со слезами на глазах, у раздатчицы Полины сын погиб
под Киевом в сорок втором, а Лев Филиппович, сам киевлянин, всю родню  там
потерял. Сашка Антипов бормотал мне в ухо:  "Мой  отец  тоже...  Поехал  в
Киев, и все..."  А  Надя,  конечно,  разнюнилась  больше  всех,  бросилась
целовать сначала Людмилу, потом меня. Горячими ладонями схватила мое лицо,
быстро прикоснулась губами к моей щеке, совсем близко к губам, так что был
настоящий молниеносный поцелуй, а других целовать не стала.  Слезы  у  нее
так и  лились,  и  она  улыбалась,  как  пьяная.  Лев  Филиппович  сказал:
"Надежда, не горячись. По  случаю  праздника,  товарищи,  можете  получить
талоны на обувь. Распишитесь". Опять мы кричали "ура", толклись  в  тесном
кабинетике Льва Филипповича и не хотели расходиться.  Но  больше  меня  не
целовали.
   Вместе с Сашкой мы шли черным сырым переулком к  метро,  мимо  табачной
фабрики, за угол, мимо  часового  завода,  радостные  люди  обгоняли  нас,
мальчишки бежали по мостовой. Сашка сказал угрюмо:
   - Эта женщина меня волнует.
   Я сразу понял, что он про Надю.
   - У тебя были романы? - спросил я.
   - Смотря что называть романами. Вообще-то были. Еще в школе.
   - Настоящие? - спросил я с сомнением.
   - Смотря что называть настоящими. В какой-то мере да.  Но  эта  женщина
волнует меня по-настоящему. Хотя она годится мне в тетки  и  у  нее  такое
несчастное, измятое лицо.
   - Но со следами былой красоты, - заметил я.
   - Пожалуй, - согласился он. - Я ж говорю, в ней что-то есть.
   - Она годится, - сказал я, - не только в тетки.
   - Годится, годится, - сказал он.
   Так  мы  поговорили  степенно,  с  достоинством  и  остались   довольны
разговором. Но мне Антипов не  нравился.  В  нем  было  что-то  вызывавшее
беспокойство. Я долго не мог понять, потом  догадался  -  он  был  слишком
похож на меня. Даже внешне: тоже в очках, молчаливый,  медлительный.  Черт
возьми, мне хотелось одному быть молчаливым и медлительным.  Мы  оказались
почти полные ровесники, я на полгода моложе. Оба жили без родителей,  я  с
бабушкой, а он со старшей сестрой и неродной теткой. И он так же,  как  я,
занимался бумагомаранием и мечтал после войны учиться в Литинституте. Я не
решался говорить вслух о своих мечтах, а для него это было простым и давно
обдуманным делом, о котором он рассуждал беспечно, как  о  том,  например,
что в ближайший выходной надо ехать в Кунцево  за  картошкой.  "В  будущем
году, когда я поступлю на заочное..." - говорил он без тени сомнения. И  я
почему-то стал поддерживать этот тон. Вдруг я уверенно  заявил  ему,  что,
для того чтобы  стать  писателем,  необязательно  учиться  в  Литературном
институте. Я, например, делать этого не собираюсь. Он стал со мной спорить
и объяснять что-то несколько свысока, как знаток. Но я отвечал  еще  более
напористо и высокомерно. Мы долго спорили, в результате  чего  выяснилось,
что перед войной оба посещали литкружок Дома пионеров в переулке  Стопани.
Но  друг  друга  не  помнили.  Это  новое  свидетельство  _похожести_   не
примирило,  а  еще  более  разожгло  соперничество,  о  котором  никто  не
догадывался, кроме нас. Впрочем, оно происходило скрытно  и,  может  быть,
бессознательно. Он не нравился мне потому, что я чуял в нем _свое плохое_.
И  ничего  не  мог  поделать  с  собой.  _Мое  плохое_   немедленно,   как
радиоприемник, настроенный на волну, откликалось на _его плохое_. Я слышал
в его голосе  похвальбу,  когда  он  говорил  о  Литинституте,  и  не  мог
удержаться, чтобы чем-то не похвалиться, хотя бы переулком Стопани, на что
он отвечал еще большей похвальбой и осведомленностью,  а  я  старался  его
осведомленность принизить. Наши судьбы были горько близки, и мы это знали,
но никогда не разговаривали о больном и горьком.  Зато  он  рассказывал  о
том, какая у них была квартира, и какая дача в Серебряном  бору,  и  какая
моторная лодка, и какой черный английский  автомобиль  приезжал  за  отцом
каждое утро, и как он лечился в поликлинике на Воздвиженке и однажды лежал
с дифтеритом в отдельной палате, приносили меню, он выбирал себе  сладкое,
и это жалкое, запоздалое тщеславие почему-то так на  меня  влияло,  что  я
тоже начинал бормотать постыдное. Например, о том, что за  отцом  приезжал
не старый рыдван, а новенькая, только что с завода "эмка". И что на  озере
мы катались не на моторной лодке, а на моторном катере. Мы хорохорились  и
похвалялись неведомо чем. А то начинали соревноваться в силе - он поднимал
двадцатикилограммовую гирю одиннадцать раз, а я девятнадцать. И я побеждал
его в перегибании рук. Только для того чтобы не отстать от него, я заметил
небрежно:  "Она  годится..."  И  он,  как  знающий  человек,   подтвердил:
"Годится, годится".
   Мы делали радиаторы для самолетов. Ни меня, ни Сашку не брали на  фронт
из-за плохого зрения, а когда после школы мы подали  заявление  в  военное
училище, нам был отказ. Поэтому ничем,  кроме  радиаторов,  мы  помочь  не
могли. В  мастерской  при  инструментальном  складе  за  темным,  каменной
прочности верстаком - он стоял здесь  еще  в  те  времена,  когда  прежний
хозяин, француз, клепал в этих корпусах велосипеды, - мы пилили квадратные
отверстия  в  матрицах,  сквозь  которые  протягивались  стальные   трубы,
становившиеся потом  ребрами  радиаторов.  Терентьич  тоже  горбатился  за
верстаком, но успевал бросать на нас косые, подозрительные взгляды. Мы ему
не нравились. Мы не так держали пилу, не так стояли у тисков и  не  так  с
ним разговаривали, как полагалось. Я  задевал  его  ненужными  шутками,  а
Сашка пускался с ним в спор. Когда Сашка появился у  нас,  Лев  Филиппович
сказал старику, чтобы  тот  давал  парню  работу  полегче,  не  перегружал
сверхурочными, потому что Сашка готовится в институт и  пишет  стихи.  Для
Терентьича все это было пустой звук. Он понял одно - начальство  хлопочет,
стало быть, парень непростой. Надо с ним быть настороже. А Лев  Филиппович
вовсе  не  хлопотал,  лишь  хотел  угодить  одному  человеку  из   главка,
могущественному в области фрезерного дела, который знал Сашкиного отца  по
гражданской войне, сохранил к нему тайное уважение и теперь  хотел  помочь
его сыну, помочь чуть-чуть, совсем немного и так, чтобы никто не знал, что
он помогает. Лев Филиппович надеялся через этого человека получить  наряды
на два  нужных  станка,  которые  другим  путем  достать  было  совершенно
немыслимо, и человек из главка пообещал, но обещания не выполнил.  Видимо,
он не смог. Лев Филиппович затаил обиду,  ссориться  с  тем  человеком  не
стал, но к Сашке Антипову охладел  заметно.  И  настали  для  Сашки  худые
времена: Лев Филиппович делал его всякой  бочке  затычкой,  гонял  в  роли
носильщика в нудные поездки с  агентом  Виктором  Ивановичем,  посылал  на
самую тяжелую, грязную работу - то в  транспортный  отдел,  то  в  бригаду
такелажников. Тут как раз прибыли из Сибири  станки  и  оборудование  двух
цехов,  эвакуированных  в  сорок  первом  году,  и  надо   было   таскать,
монтировать, людей не хватало, из каждого цеха выделяли троих, четверых, а
из  нашего  инструментального  всегда  брали  двух  станочников  и   Сашку
Антипова, иногда еще меня. Но Сашку непременно. Он ни от каких  трудов  не
отказывался. Смотришь, к концу дня идут по коридору двое:  впереди  Виктор
Иванович, сухолицый  румяный  туберкулезник,  подтянутый,  щеголеватый,  с
портфелем и с папиросой "Казбек" в золотых зубах (курить  Виктор  Иванович
давно бросил, но коробку "Казбека" носил с собой  для  угощенья  и  всегда
жевал незажженную папиросу), а позади плетется, согнувшись,  с  мешком  за
плечами, заморенный, взмокший, в запотевших очках Сашка Антипов. И лицо  у
него такое серое, безропотное и все же горделивое. Никому не жаловался  на
то, что Зенин угнетает, да, может, и не  замечал  этого.  А  в  мешках  мы
таскали  инструмент.  Лев  Филиппович  постоянно  что-то  где-то  добывал,
выпрашивал, выменивал, и два его агента без устали колесили по  московским
складам, конторам, заводам, базам, а то ездили и за  город,  в  Люберцы  и
Томилино.
   И  все  шло  чередом  до  истории  с  картошкой.  Тут  Лев   Филиппович
переборщил. Настала минута, когда выдержка его покинула - вообще-то он был
терпеливый и хитрый, отменного здоровья, по этажам и коридорам не ходил, а
бегал, в столовой с мискою щей тоже всегда впобежку, разговаривал быстро и
не очень внятно, в черных маслянистых глазах что-то неистощимо сверкало, а
на заводе он проводил дни и  ночи,  часто  ночевал  в  отделе  на  кожаном
диванчике, - и вот выдержка Льва Филипповича  покинула,  и  он  спросил  у
Сашки прямо: "Скажи, намерен ли твой родственник  выполнить  обещание?"  -
"Какой  родственник?"  -  "Который  в  главке.  Который   звонил   Василию
Аркадьевичу насчет тебя". Сашка не понимал, о чем речь. Он ничего не  знал
про главк. Никаких родственников, кроме сестры, у него в Москве  не  было.
Тут, видя Сашкино недоумение и не поверив ему,  Лев  Филиппович  заорал  в
ярости: "Да какого дьявола ты мне нужен? Мне нужны винторезные  станки,  а
не грузчик, который сочиняет стишки! Какой  от  тебя  прок  отделу?"  Крик
происходил в мастерской, неподалеку были Люда и Надя,  и  мы  все  трое  -
Терентьич  молчал  -  вступились  за  Сашку  и  сказали,  что   он   малый
трудолюбивый, исполнительный, работает хорошо и прок  от  него  есть.  Лев
Филиппович, рассердившись, убежал и  так  хлопнул  дверью,  что  задрожало
стекло, как во время зенитной пальбы. Терентьич, втайне довольный  -  даже
улыбки скрыть не мог,  -  сказал,  что,  видно,  от  Василия  Аркадьевича,
главного инженера, нашему Льву проборка. "Да разве винторезные  достанешь?
Они нынче на вес золота. Тут не психовать надо, а  головой  думать".  Весь
день Лев Филиппович был в дурном настроении, на  своих  отдельских  рычал,
цеховых кладовщиков гонял  и  распекал  по-пустому,  и  ходить  к  нему  с
"требованиями" боялись. За весь день подписал только два  "требования",  а
остальные  -  или  нету  в  наличии,  или  вам  это  без  надобности,  или
обойдетесь. Но вечером прибежал в ЦИС будто  бы  что-то  найти,  зашустрил
между стеллажами, Терентьич за ним - хоть  не  вплотную,  но  из  вида  не
упускал - и потом мимоходом Сашке: "Ты меня извини, Антипов,  погорячился.
Я тебе глупость сказал, не обращай внимания, ерунда.  Я  к  тебе  отношусь
неплохо". И Сашка добродушно ответил: "Да  ладно,  Лев  Филиппович,  я  уж
позабыл".  Он,  конечно,  не  позабыл,  но  думал  с  досадой  не  о  Льве
Филипповиче, а о сестре Людмиле. Догадался - это она  устроила  пакость  с
якобы родственником из главка. Пожали друг другу руки, и, уже  уходя,  Лев
Филиппович подмигнул Сашке и сказал вполголоса: "Ты все же насчет  станков
побеспокойся. Если я эту винторезку не достану, они мне  голову  отвинтят.
Или отрежут, как хочешь". Сашка тут прямо завопил в голос:  "Да  я-то  при
чем, Лев Филиппович? Я этого типа в глаза не видел!" Лев Филиппович  качал
рукой    успокоительно,    улыбался.    "Ничего,     ничего,     сделаешь,
познакомишься..."
   Сашка ушел домой убитый, поругался с сестрой,  не  разговаривал  с  ней
целую неделю. Она уж сама, чтобы примириться с братом и как-то ему помочь,
пошла к тому типу домой, просила насчет станков, но  тот  отказал.  Все  у
Сашки разладилось и становилось хуже.  И  чем  больше  на  него  сердилось
начальство - а Лев Филиппович, хоть вроде бы  и  извинился,  продолжал  на
Сашку дуться, копил раздражение, верил в то,  что  Сашка  силен  по  части
винторезных  станков,  но  не  хочет  действовать,   потому   что   ленив,
неблагодарен,  и  Терентьич,  заметив  перемену  начальства,   стал   тоже
придирчив и злобноват, - и чем более это становилось заметно,  тем  скорее
исчезала  моя  давешняя  неприязнь,  и  Сашка  начинал  мне  нравиться.  Я
удивлялся тому, как спокойно и миролюбиво он все переносит. Нет, я  бы  не
смог! Я бы давно расплевался с  Зениным,  а  старика  за  его  придирки  и
нудность послал бы куда подальше. И меня бы Терентьич не заставил идти  за
табаком, тем более менять табак на капусту. Дудки! У них  с  Сашкой  вышел
спор. Табачная фабрика была напротив, через переулок, и, когда грузовики с
тюками табачных листьев медленно подъезжали снизу и разворачивались, чтобы
въехать в ворота, мальчишки успевали крюками зацепить и сбросить на  землю
один или два тюка. Потом торговали листьями на Тишинском рынке или тут  же
у завода, меняли на хлеб. И на капусту. Нам давали иногда  сверх  карточек
кое-что -  например,  суфле  и  капусту.  Ведь  мы  делали  радиаторы  для
самолетов. Суфле было из сои, сладковатая  кашица,  похожая  на  раскисшее
мороженое довоенных времен. Но главное достоинство суфле, за что  все  его
любили, заключалось в том,  что  его  давали  в  подарок,  по  безлимитным
талонам. Оно так и называлось "безлимитное суфле". Его можно  было  только
съесть, набить им живот, а капусту  еще  можно  было  поменять  на  что-то
хорошее. И вот Терентьич попросил Сашку - он, впрочем, никогда  ничего  не
просил, а ворчливым тоном полуприказа сообщал свой приказ в пространство -
взять, когда пойдет обедать, его, Терентьича, кочан и поменять  у  пацанов
на листья. Сашке почему-то браться за это не  хотелось.  Он  сказал  -  не
пойду, потому что пацанов гоняют, а тех, кто  покупает,  могут  забарабать
как скупщиков краденого. Но  на  самом  деле  не  хотел,  верно,  угождать
старику. Терентьич стал над ним тихо насмехаться: "Да ты, видать, храбрец!
Вон ты какой? Забарабают его... Да весь завод покупает... А я думал,  тебя
из-за плохого зрения не берут!" Сашка молчал, терпел, потом вдруг крикнул:
"Ладно, заткнись!", схватил стариковский кочан и убежал. И было ясно,  что
непременно с ним что-то случится.
   Через десять минут Льву  Филипповичу  звонок  из  проходной,  затем  из
комендатуры.  Беда!  Лев  Филиппович  пришел  к  нам  в  мрачной   ярости,
набросился сразу на всех.  Сашку  назвал  кретином,  Терентьича  почему-то
старым кулацким валенком и с криком: "У меня от дел голова пухнет,  а  тут
еще из-за дерьма неприятности!" - помчался в заводоуправление  на  правеж.
Он мог от Сашки отречься запросто. На кой ему Сашка  нужен?  А  блюстители
порядка  решили  завести  уголовное  дело,  чтоб  другим  было  неповадно,
дирекция табачной фабрики требовала беспощадности.  Объясняли  так:  "Наша
продукция тоже военная. Табак идет на фронт. Расхитители отнимают  радость
у бойцов и подрывают  дух  армии.  Надо  судить  их  по  законам  военного
времени". И вот Сашка попал в такой переплет. Потом-то оказалось  все  еще
более  грозно!  Мы  перепугались,  Сашку  целый  день  не   выпускали   из
комендатуры,  и  мы  не  сразу  узнали,  что  произошло.  Лев   Филиппович
рассказал, возмущаясь кретинизмом Сашки: Сашку окликнул охранник, дежурный
во дворе столовой, в ту минуту,  когда  малолетний  преступник  ссыпал  из
газеты в Сашкину шапку листья. Окликнул лениво и беззлобно,  на  что  надо
было реагировать простым бегством или хотя бы уходом быстрым шагом в любую
сторону, лучше на улицу. Мальчишки это и сделали, но наш  обалдуй  остался
стоять, тупо глядя на охранника. Свидетели говорят, что было  впечатление,
что человек в столбняке. Ну, охраннику ничего не  оставалось  делать,  как
подойти и спросить: почему и на каком основании? И этот тип отвечал все по
правде. Теперь его нельзя было отпустить, и  охранник  поволок  его  через
проходную в комендатуру. Наш комендант, как известно, далеко не светильник
разума. И вот сошлись: упрямый кретин и далеко не светильник  разума.  Лев
Филиппович вошел в комнату в ту  минуту,  когда  комендант,  бешено  стуча
кулаком, допытывался: чей кочан? А Сашка, бледный, но спокойный,  твердил:
"Этого, разумеется, я вам сказать не могу". Все было вздором - и то,  чего
допытывался  комендант,  и  бессмысленное  запирательство  Сашки,  -   но,
странным образом, вздор разрастался,  тяжелел,  наливался  силой,  и  хотя
Сашку выпустили из комендатуры, была  вызвана  милиция,  и  у  него  взяли
подписку о невыезде.  А  на  другой  день,  лишь  только  Сашка  пришел  в
мастерскую, его потребовали в отдел к товарищу Смерину. И  он  провел  там
глухо весь день. Мы не знали о нем ничего.
   День был на редкость  тихий,  без  людей.  Из  цехов  не  приходили.  У
Терентьича от переживаний открылась язва, и он  лег  в  больницу.  Слесарь
Лобов, тощий  угрюмый  мужик,  страдавший  астмой,  пользуясь  отсутствием
Терентьича, весь день точил наборные, из  плексигласа  мундштуки,  а  я  к
вечеру зашел на склад: покурить и поговорить с женщинами. Надя меня чем-то
влекла. Может, тем, что глупый Терентьич продолжал нас подозревать и  даже
повесил замок на абразивной кладовке, а Надя от этого нервничала  и  стала
меня сторониться. Но теперь, когда Терентьича не было, она изменилась: без
смущения смотрела на меня, разговаривала просто и  терпеливо,  зато  меня,
как говорится, будто мытуха разбирала в ее присутствии.  Все  хотелось  ее
проверить насчет одной смутной догадки. Говорили мы про Сашку: как вначале
он всем не нравился и как теперь - хоть и с шутками, со смехом - мы его от
души жалели. Просто не верилось, что из-за пустяка -  да  все  подряд  эти
листья у мальчишек рвут - может случиться плохое. Но время  было  жесткое,
смертью насыщенное, и мы делали радиаторы  для  самолетов.  А  у  товарища
Смерина лицо было как сургуч, брови черные и усы черным квадратиком.
   Больше всех перепугалась горбатенькая Люда.
   - Ой, не верю, что Лев его выручит! Пропал парень...
   - Да ничего! - говорил Виктор Иванович беспечно, а на деле злорадствуя.
Он с Сашкой не любил ездить, потому что тот всегда заводился с ним спорить
по всякому поводу и вообще норовил показать, что он грамотней. - Постирают
малость и повесят сушиться. Он ведь упрямый козел.
   - Ой, что вы, Виктор Иванович! Он простой, Сашка...
   - Балда он, а не простой. Книг начитался, а ума не вынес. И водку  пить
не умеет. Маленькими глоточками пьет, как чай.
   - Кто его научит? Он же сирота, горемыка, - не  унималась  сердобольная
Люда. - Ни матери, ни отца...
   Прибежал Лев Филиппович, схватил какой-то инструмент и мимоходом - или,
лучше сказать, мимобегом - сообщил, что Сашка все не признается, чей кочан
и кто послал. Оттого  держат.  Хотят  добиться.  Хотят  показательный  шум
устроить и  наказать  примерно.  А  этот  тип  дурацким  поведением  своим
потворствует.
   - Они еще придумают, будто я посылал на табак менять! А  что?  Неплохая
идея! Хотя всем известно, что я не курю... - Лев Филиппович  махнул  рукою
то ли в досаде, то ли в испуге и умчался.
   И было неясно, предпринимает  ли  что-либо,  чтобы  Сашку  спасти,  или
вправду рукой махнул? Потом через секретаря  директора,  знакомую  Виктора
Ивановича,  узнали:  предпринимает.  Был  у  директора.   Разговаривал   с
парторгом завода. Ну,  и  с  Олсуфьевым,  Василием  Аркадьевичем,  главным
инженером, имел, конечно, беседу,  потому  что  Сашка  возник  отсюда,  от
Василия Аркадьевича. Но минута была невезучая - конец месяца, никому ни до
чего. Директор сказал: "Вы чужую работу на меня не наклячивайте. Я в  дела
охраны не вмешиваюсь". Сашку вечером из комендатуры не выпустили,  остался
там на ночь, а утром пришел человек и пригласил меня в заводоуправление  к
товарищу Смерину. В натопленной жарко комнатке сидел краснолицый, с черным
хохолком Смерин и, откинувшись назад,  рассматривал  меня  издали,  голову
слегка клоня набок, как художник, всматривающийся в модель.
   - Догадываетесь, зачем вызвали?
   - Нет, - сказал я. - То есть, может быть, да...
   - Может быть? Ничего себе - может быть...
   Смерин покачивал головой и хмыкал, как бы  пораженный  наглостью  моего
ответа. Я впервые был здесь и впервые  разговаривал  со  Смериным.  В  его
манере говорить отрывисто, с паузами была какая-то многозначительность. Он
будто все время предлагал собеседнику догадаться о чем-то  главном.  Вдруг
спросил:
   - Вы хороший физиономист?
   - Не знаю, - сказал я.
   - Посмотрите на карточку. Видите этого человека? На кого он похож?
   Протянул мне карточку. Мужчина средних лет, черноволосый, в  пенсне,  в
светлом тесном костюме, в белой рубашке, в  галстуке,  держит  на  коленях
кудрявого пацана лет пяти. Я сказал, что человек  незнакомый.  Никогда  не
видел.
   - Вы правы. Его не видели. А этого  видите  каждый  день.  -  Он  ткнул
пальцем в пацана. - Перед вами фотография Антипова, отца того  техника  по
инструменту, который задержан  при  попытке  купить  табак,  похищенный  с
фабрики. Будет показательный суд. Руководство фабрики взмолилось: положите
конец грабежам среди бела дня! Мы обязаны действовать и  ударить  воров  и
спекулянтов по лапам...
   И затем вопрос: кто дал Антипову приказание купить табак? Я сказал, что
не знаю. Знаю лишь, что Антипов не курит и табак ему не  нужен.  Это  было
правдой, Сашка закурил через два года. Смерину мой ответ не понравился.
   - Покрываете? - Зажмурил один глаз, а другой, черный, мохнатый, уставил
дулом в меня. - Неправильно делаете.  Зря,  зря.  Имейте  в  виду,  теперь
всякий пустяк, хотя бы такая мелочь - ну, табачку  схватили  у  мальчишек,
какой грех! - имеет другую подкладку. Ты согласен?
   - Да, - сказал я. - Хотя подкладку можно, конечно, подшить...
   - Это как?
   - Ну, как подшивают...
   Смерин ударил ладонью по столу.
   - Ты шутки брось. Подкладку не шьют, а  обнаруживают.  Понятно  вам?  А
думаете,  случайно  у  вас  в  гнездышке  Черепова  горбатая,   курильщица
неистовая, так ведь она монашкой была, пока монастырь не  закрыли  и  всем
дурам под зад... А  старичок  завскладом?  Вот  хитрая  лиса!  Все  чужими
руками. А сам чуть что - язва открылась, и в больницу нырнул. Старичок  из
раскулаченных, нам хорошо известно. Он в Москве с тридцать  второго  года.
Еще  Новикова  Надежда,  тоже  фрукт:  дома  муж-инвалид,  а  она...  чего
стесняться? Война все спишет. Ну, и вас два гаврика. И как это вас всех  в
одно место сунули? А что делать, когда людей нехватка,  скажи?  Вот  вы  и
пользуетесь,  господа  хорошие.  -  Глядел  сурово  и  черные  брови   над
переносьем сводил. - Я бы вас, конечно, сюда на работу не взял. Да за всем
не уследишь. Война, брат, великая, и победа будет громадной ценой...
   Я сидел смирно,  слушал,  вникал,  старался  понять.  Вдруг  открылось:
главное неудовольствие не против  Сашки,  не  против  бывшей  монашки  или
раскулаченного Терентьича,  а  против  Льва  Филипповича  Зенина.  И  надо
узнать: случайно или не случайно подобрались люди? Зенин,  разумеется,  не
сам подбирал, а кто-то ему  подбрасывал.  Антипова,  к  примеру,  кто?  Не
главный ли инженер Василий Аркадьевич Олсуфьев? Было бы важно уточнить.  И
насчет Череповой: не ведет ли религиозных бесед, не приносит ли каких-либо
книг? Я отвечал то, что знал. А не знал я ничего.  Олсуфьева  в  глаза  не
видел.  Религиозных  бесед  не   слышал.   Многозначительность   разговора
становилась все туманней. Дело запутывалось. В его глазах я  был  человек,
не пользующийся доверием - он сказал прямо, - и, однако, он  откровенничал
и даже просил моей помощи. Но помочь я не мог, ибо  ничего  не  знал.  Про
Олсуфьева слышал, но про его заместителя Майданникова впервые. Про табак и
капусту, с чего все началось, мы оба забыли. Но когда он неожиданно  встал
и сказал: "Вы свободны!" - я спросил: а если обойтись  без  показательного
суда? Он ответил: "Все  зависит  от  Антипова.  И  от  тебя".  Я  не  стал
выяснять, что он имеет в виду.
   Когда вернулся в мастерскую, Сашка был  там;  согнувшись  над  тисками,
пилил ожесточенно матрицу. У него всегда, когда работал, появлялось в лице
и во всей фигуре выражение судорожного и несколько суетливого  напряжения.
Терентьич учил его: "Легше, легше! Чего на тиски, как на бабу,  жмешь?"  Я
спросил у Сашки:
   - Спал ночью?
   - Почти нет.
   - Почему не отпускали?
   - Отпустили, да поздно. Метро не работало. Я там остался, да не спалось
ни черта... - Он помолчал, вытер запястьем пот со щек. Лицо было  грязное.
- Не пойму, чего хотят.
   - А все-таки?
   - Кто их знает. Наказать для примера, что ли.
   - Ну, а ты?
   - Что я? Наказывайте. - Сашка пожал плечами. - Я не возражаю.
   Шла война, были нужны самолеты, мы делали  для  них  радиаторы,  а  все
остальное не имело значения. Подошла Люда и,  глядя  на  Сашу  радостно  -
глаза лучились, - шепнула:
   - Слава тебе господи... Я за тебя молилась...
   - Ну! - сказал Сашка. - Это здорово.
   Он ждал, что в  мастерскую  придет  Надя,  но  той  было  некогда.  Она
осталась в ЦИСе главной, пока Терентьич  лечил  в  больнице  язву,  сиречь
перепуг. Через три дня Терентьич явился - исхудалый, тихий,  в  серебряной
бороде,  шаркал  по  цементному  полу,  как  истинный  старик,  ничем   не
интересовался, а на Сашку смотрел  робко  и  с  ожиданием.  Но  Сашка  ему
рассказывать не стал. Терентьич узнал от женщин.  Как-то  утром  вынул  из
кармана и протянул Сашке свернутый кольцом старый,  трепаный,  из  толстой
кожи пояс:
   - Возьми-ка... А то, гляжу, твой не  годится...  Штаны  потеряешь...  -
Глядел хмуро, без улыбки. - От сына остался.
   Сын Терентьича, сапер, погиб в сорок первом. Терентьич никогда о нем не
говорил, будто не  было  сына,  не  было  горя,  и  вообще  на  судьбу  не
жаловался. И поэтому теперь, когда заговорил да еще  подарил  сынов  пояс,
все удивились. Какая-то сила в душе Терентьича, делавшая ее, душу, тугой и
жесткой, ослабла. И перепуг еще лихорадил старика, потому что  антиповское
дело не кончилось. Старику бы посидеть в больнице  еще  деньков  пять,  но
страх за стеллажи - а вдруг  что  случится  с  замечательными  корундовыми
резцами и тончайшими, грифельного цвета надфилечками в вощеной  бумаге?  -
этот страх пересилил. Лев Филиппович целую неделю  был  мрачен,  ходил  по
коридору, не поднимая глаз, молчком, разговаривал отрывисто, и понять было
нельзя, на каком мы свете. Говорили, будто его тоже вызывал Смерин  и  Лев
Филиппович вернулся от него серый от злости и  с  маху  зарезал  громадное
"требование"  пятого  цеха  -  сократил  вдвое.  Получился  скандал,   Лев
Филиппович и начальник пятого орали друг на друга на  лестнице.  Начальник
пятого орал: "Правильно говорят, разогнать вашу шарашку пора!"
   Я боялся: разгон начнется скоро. К тому дело шло. Вечером  я  забрел  в
ЦИС, к раздатчицам,  и,  проходя  мимо  стеклянной  переборки  с  окошком,
услышал, как Надя вполголоса рассказывает: "Я  говорю,  напишите,  говорю,
наркому. Надо же, говорю, парня спасать. А он: что мне, больше всех  надо?
А мою башку кто спасет? Ах  ты,  говорю,  такой-сякой,  если,  говорю,  не
напишешь, не рассчитывай..." - тут она прыснула,  зашептала  неслышное.  И
горбунья шептала, обе смеялись. Я остановился в дверях - заходить или нет?
Шепот и прыск женщин меня не  ободрили.  Но  Люда  увидела  через  стекло,
замахала длинной, как у обезьянки, быстрой рукой.
   - Поди сюда! Поди, поди, поди!
   Я зашел и сел на ящик рядом со столиком.
   - Наш-то со Смериным поругался  -  страсть!  -  зашептала  Люда,  глаза
лучистые от волнения враскос.
   - Откуда знаете?
   - Сам рассказал. Одному человеку. Снимайте, говорит, меня  с  работы  и
отправляйте на фронт, хоть в штрафбат. Я давно прошусь. У  меня,  говорит,
немцы всю семью побили, так что на фронте мне интересней. Решайте.
   - А Смерин?
   - Не беспокойтесь, сказал, без  вас  решим.  Засорили,  говорит,  отдел
чуждым элементом. А наш ему... как же он сказал-то, Надя?
   - Он сказал: ваша забота - элементы, а моя - инструменты. Как-то  вроде
этого, остроумно.
   Женщины смеялись, поглядывая на меня лукаво. Я  понял,  какому  _одному
человеку_  Лев  Филиппович  рассказывал.  Что-то  подобное  я  подозревал,
поэтому не особенно огорчился, когда подтвердилось. Огорчился, конечно, но
не смертельно. Я спросил: будет ли Лев Филиппович выручать Сашку? Есть  ли
у него возможности? Надя сказала:
   - Будет. - И добавила, помолчав; - Возможности небольшие есть. Никакого
суда он, конечно, не хочет и будет противиться всеми  силами.  Ну,  а  что
получится...
   Она развела руками. Я поверил  всему,  что  она  сказала.  И  в  первую
очередь своей догадке. А Сашка жил в странном спокойствии, не ведая о том,
что бури вокруг него и  вокруг  всех  нас  не  стихают.  В  выходной  день
уговорились пойти в кино. Февраль был на исходе, сырой, ледяной,  скучный.
И вот, возвращаясь после сеанса - смотрели "Большой вальс", нас обоих  это
сильно растрогало или, лучше сказать,  разобрало  -  и  спускаясь  быстрым
шагом по улице Горького к метро, торопясь домой до  начала  комендантского
часа, то есть до половины двенадцатого, мы неожиданно разоткровенничались.
Я рассказал про Олю, про то, как она приехала летом ко мне и провела вечер
и ночь с моим другом, как я ее презирал, и жалел, и мучился, и  в  октябре
сорок первого с нею простился, она сейчас в эвакуации неизвестно где, но я
не могу ее забыть. Какие бы женщины ни попадались на моем пути, я мысленно
возвращаюсь к Оле. Между прочим, она  несколько  похожа  на  Дину  Дурбин.
Такой же овал лица и такая же улыбка. Нет, я не могу ее забыть,  хотя  она
меня предала. Сашка тоже рассказал историю, случившуюся недавно. Он пришел
в ЦИС, разговаривал с Надей и Людой, Терентьич болтался тут же поблизости,
у стеллажей, и вдруг погас свет. Отключили  ток  по  всему  заводу.  Внизу
перестал бухать пневматический молот, наверху стало тихо, замолчали станки
инструментального, и стеклянная переборка не звенит. Терентьич путается  в
потемках, ворчит: "Где свеча? Людмила, ищи свечу!" Люда ничего не  найдет,
тыркается, спотыкается, бедная, а Сашка сидит на  стуле  молча.  Свечу  не
нашли, Терентьич,  ворча,  ушаркал  вдоль  переборки  к  выходу,  а  Сашка
оцепенел, потому что минута единственная: Надя вблизи,  и  тихо,  и  тьма.
Вдруг голос Нади: "Саш, хочешь закурить?" Рука легкая выпорхнула из  тьмы,
прикоснулась к плечу, к щеке, к губам,  сердце  стучало,  рука  с  легкими
пальцами - в них легкое дрожание - замерла на губах, остановилась  как  бы
впопыхах, как бы в забывчивости, ощупывая тьму, на  одну  лишь  секундочку
или на две, потому что во вторую секунду он губами ответил легким пальцам.
Не успел еще ничего сообразить,  где-то  чиркали  спичкой,  скрипел  стул,
вдруг загорелось. Он сидит за раздаточным столиком, с другого края у  того
же столика Люда, а Надя далеко. Не  ее  рука.  Какие  нежные,  бестелесные
пальцы у горбуньи! Надя курит спокойно, протягивает издали папиросу  Сашке
- да ведь он не курит, Надя все забывает, - а  горбунья  закрыла  пальцами
лицо, склонила голову, черную, гладковолосую,  как  перья  старой  большой
вороны, низко к столу и лепечет что-то беззвучно.
   - Знаешь, был, конечно,  момент  ужаса...  Нет,  вру...  Неправда...  -
бормотал   Сашка.   -   Момент   какого-то   переворота...    Все    вдруг
переворотилось... Но дело в том, что Люда ведь хорошая, она самая хорошая,
наверно, среди нас... У нее пальцы добрые... Она меня пожалела...  Но  тот
миг, когда я вдруг поверил, возликовал - до безумия, понимаешь? - был  миг
такой силы... такого...
   Не  объяснил  чего.  Я  понял  -  счастья.  Это  случилось  с   ним   в
инструментальном складе в феврале сорок четвертого, днем, во мраке,  когда
обрубили ток и когда шла война, пожиравшая радиаторы для самолетов. У меня
сжалось сердце от сочувствия к нему. Сказать ему? Предупредить? Так  и  не
решился.
   Наступил март. Лев Филиппович прибежал однажды в мастерскую,  накинулся
на Терентьича и на нас с гневом:
   - Где штампы А-12? Все бросить, ремонтировать штампы! Что  за  публика?
Что за разгильдяи? Вчера русским языком было сказано: с утра все к  черту,
только штампы, штампы и штампы! И стоит ли из-за вас головой колотиться  в
стенку? А? Ну? - Он пробежал  мимо  верстака,  вернулся  бегом  обратно  и
сказал: - Антипов, можешь писать стихи дальше. Тебе будет объявлен строгий
выговор и больше ничего. Смерин меня запомнит! Пусть он скажет, где  такой
инструментальный отдел, как у нас! Где такой фонд сверла? А  такие  фрезы?
Вся Москва к нам бегает, попрошайничает. От Зенина освободиться  легко,  а
что дальше? Кстати, Антипов, я звонил твоему родственнику в главк. Имей  в
виду, он сказал, что никакой твой не родственник и тебя  не  знает.  Но  я
нажал на другие рычаги... Что вы делаете, Терентьич?! - вдруг заорал он не
своим голосом. - Кто берет для этой цели ножовку?
   Он подскочил к Терентьичу, вырвал из его рук ножовку и  отбросил  ее  с
отвращением, после чего устремился на склад, и я видел через стекло,  как,
пробегая мимо стола раздатчиц, он прикоснулся к  золотистой  голове  Нади,
потрепал ее мгновенно и исчез за углом  стеллажа.  Потом  Надя  рассказала
Люде, а Люда по секрету мне, как Лев Филиппович признался:  "Я  б  его  не
стал выручать, да вдруг вспомнил: он сирота. Я сам сирота по вине войны. А
мы, сироты, должны помогать друг  другу...  Все  кругом  сироты  и  должны
помогать..." Вот так сказал Лев  Филиппович.  Но  война  передвигалась  на
запад, легче становилось дышать. Старое должно было пропасть  навек,  а  с
каждым днем яснело и близилось новое. И предвестьем нового  случилось  то,
что было забыто, слабый знак лучших времен, а  мы  с  Сашкой  и  вовсе  не
знали, что это такое _вечеринка_.
   Пригласила Люда, ей исполнилось сорок,  и  где-то  вблизи  был  женский
праздник, и радостные дела на фронте, всякую неделю салюты, очищена  почти
целиком Украина, наши ломят на  Ленинградском  и  Волховском,  так  что  в
удобный для всех выходной _вечеринка_! Дощатый кривобокий домик в переулке
возле Нижней Масловки, недалеко  от  завода.  Вечеринка  -  это  вот  что:
сложились по пятьдесят рублей, Лев Филиппович дал сто, купили  по  талонам
водку, конфеты, несколько банок рыбных консервов  "частик",  принесли  кто
картошку, кто лук, кто свеклу, сделали винегрет, сели тесно вокруг  стола,
шумели, кричали, пили водку из рюмок, потом чай, потом опять  водку,  пели
песни, была духота, натопили ужасно, но все веселились, было необыкновенно
весело. В моей жизни ничего веселее не было. И в Сашкиной тоже.  Опять  мы
сцепились: кто кого переборет, Виктор Иванович поставил десятку  за  меня,
Лев Филиппович - за Сашку, расчистили стол, уперлись локтями, схватились и
стали жать друг друга изо всех  сил,  но  я  перехитрил,  сразу  навалился
плечом, чего никто не заметил, и он стал медленно гнуться, гнуться, и, как
ни гримасничал, ни скрипел зубами, я его придавил. Я впервые заметил,  как
злобно он может глядеть. Наверно, огорчился оттого, что придавил  его  при
Наде. Вдруг Лев Филиппович:  "А  ну,  давай  за  Антипова  отомщу!"  Рукав
закатал до локтя, маслянистый глаз сощурил, а рука у него хотя  и  тонкая,
но жилистая, в рыжих волосках, и вдруг, не успел я  путем  взяться,  напер
всем корпусом, нагло, в нарушение правил, и прижал, конечно,  мою  руку  к
столу. Что ж удивительного? Напал внезапно, как все равно Германия на нас.
Я протестовал, он хохочет: "Вот так-то! Смекалка!"
   И тут муж Нади Серафим, горбоносый, лицо в синеватых пятнах, инвалид на
костылях, который не проронил ни слова за столом и  песен  не  пел,  вдруг
произнес каким-то жутким, будто со дна реки, булькающим  голосом:  "Хотите
на спор - любого сворочу!" Сказано было так, что никто бороться с  ним  не
захотел. Вроде бы даже не  слышали.  Потому  что  все,  лишь  поглядев  на
богатырские плечи,  на  мощные  ухватистые  руки,  непомерно  развитые  от
костылей, и услышав  небывалый  голос,  поверили  -  своротит.  Один  глаз
Серафима был затекший, темною щелью, а другой  белый,  круглый,  красивый,
смотрел строго, я не сразу догадался - искусственный. Ногу и глаз  Серафим
потерял одновременно от взрыва  бомбы.  От  выпитой  водки  Серафим  сидел
покачиваясь и временами как-то глухо,  неразличимо  в  общем  шуме  гудел,
будто стонал. Люда и Надя были с  распущенными  волосами.  У  Люды  волосы
черные, а у Нади светятся, как золотой пух,  косу  расплела  и  по  плечам
разбросала. Пели в два голоса очень ладно.  У  горбуньи  голос  тоненький,
нежный, как у девочки, а Надя низко вела. В комнате Люды  -  стол  накрыли
здесь, где посвободнее, Надя с  Серафимом  помещались  в  соседней,  дверь
распахнута - стояло в углу пианино, Люда играла без  передышки.  И  откуда
силы в тщедушном тельце? Если б не горб и не лицо блеклое, желатиновое,  и
правда как девочка. Ничего монашеского я в комнате не заметил. Только  вот
икона в углу.
   -  Сейчас  полечку  отчубучу!  -  вскрикивала  Люда,   пальцы   длинные
взметывала выше головы. Пальцы летали без устали. А когда  останавливалась
на минуту - перевести дух, в рваных нотах пошуршать, - успевала  радостно,
торопясь, рассказать про молодого  человека  редкой  красоты,  скрипичного
мастера, зовут Валерьяном, который был влюблен  в  нее  до  войны,  умолял
выйти замуж, а она, глупая, отвергла. Придет, бывало, в эту комнатку - еще
мама была жива, а Серафим и Надя тут не жили, - сядет  вот  так  и  просит
тихо: "Играй, играй, милая! Слушать тебя могу без конца и  без  счета!"  И
слушает, глаза закрыв. Ресницы темные, длиннющие. А то, бывало,  устроится
прямо вот здесь, на половике, как собачка, и ну руки ловить губами  -  тут
уж не поиграешь... Я  слушал,  поражался.  Каким  надо  быть  удивительным
человеком, чтобы полюбить горбунью!
   - И все ты врешь, Людмила, - говорил  Виктор  Иванович.  -  Играешь  ты
хорошо, а врать не надо.
   - Почему же вру, Виктор Иванович? - В голосе Люды никакой обиды, все та
же радость, оглушенность. - Ничуточки не вру. Вон письма его  в  шкатулке.
Он мне каждый свободный денек весточку шлет. С Белорусского фронта.
   - Да ты небось сама пишешь?
   - Ой, Виктор Иванович!  Я  нынче  именинница,  зачем  меня  срамить?  -
Смеясь, махала обезьяньей лапкой.
   Сидели долго, до одиннадцати, вплотную до урочного часа, и  здесь,  как
на заводе, внезапно гас свет, хохотали, рассказывали впотьмах  неприличные
анекдоты, Виктор Иванович  знал  их  много,  и  такие,  что  ого-го!  Свет
зажегся, Люда побежала к соседям просить папирос  или  махорки,  а  потом,
когда вернулась, все  сидели  покойно,  удобно  и  болтали  весело  -  про
Терентьича, про его бабку, которую он боится до смерти, она его не пустила
гулять, а он  так  ее  "любит",  что  норовит  переночевать  в  абразивной
кладовке, лишь бы не  дома,  и  про  его  подозрительность,  про  то,  что
кладовка распаляет его воображение, про всю эту чепуху, -  вдруг  увидели,
как над столом стал медленно подниматься и  повис  костыль.  Серафим  безо
всякой улыбки и молча держал костыль одной рукой над столом.
   - Что ты это, Сима? - спросила Люда.
   - Опусти сейчас же! - сказала Надя.
   Серафим не убирал костыля. Направлял его в сторону Льва  Филипповича  и
теперь держал широкую рукоятку костыля с вытертой,  залоснившейся  кожаной
подушкой в точности над головой нашего начальника.
   - Что это значит? - Лев Филиппович хмыкнул и отодвинул  рукою  костыль,
но  Серафим  опять  направил  его  к  темновато-рыжей  копне  волос   Льва
Филипповича. Вообще-то никакого вреда Льву Филипповичу от костыля не было.
Костыль висел  на  расстоянии  примерно  вершка,  не  касаясь  волос.  Но,
конечно, такое висение было неприятно, разговор не вязался, все  замолкли.
Лев  Филиппович  раза  два  отбросил  костыль  рукой,  но  Серафим  упорно
возвращал его на прежнюю точку в воздухе.  Надо  сказать,  он  держал  эту
тяжесть одной рукой с легкостью. Лев Филиппович мог бы, наверно,  схватить
костыль и вырвать из рук Серафима, который сидел напротив, но тогда был бы
скандал или драка,  чего  Лев  Филиппович  не  хотел,  поэтому  он  замер,
притихший и даже как будто испуганный, не решаясь встать и уйти, чтобы  не
задеть костыль головой, и был похож на  жука,  над  которым  навис  сачок.
Затем он вдруг перестроился и попытался делать вид, что  никакого  костыля
нет, все в порядке и можно как ни в чем не бывало  продолжать  разговор  о
Терентьиче. - Нет, видите, в чем дело, - говорил он,  -  Михаил  Терентьич
человек непростой... Он попал на завод  после  долгой  жизни,  после,  ну,
скажем, разных передряг... Но, несмотря на то что, понимаете ли...
   Как ни хотел Лев Филиппович оставаться спокойным, ему это не удавалось,
он краснел, напрягал  шею,  губы  ненужно  и  бесконтрольно  сжимались,  а
костыль над головой начал подрагивать - рука Серафима устала.  Но,  может,
костыль примеривался, как лучше грохнуться на вздыбленную шевелюру. И  все
натянулось до предела, сейчас должно было что-то случиться, взрыв,  вопль.
У Серафима было мокрое застылое лицо, голова тряслась. Надя  проскользнула
к нему и, обняв, прошептала:
   - Сима, родной, зачем ты это?
   Серафим молчал. Рука его сильно дрожала.
   - Боже мой, да зачем же...
   - А вот так они висели над нами, - вдруг сообщил Серафим голосом со дна
реки. - Не нравится? Не хотите?
   - Это было давно, Сима. Не вспоминай.
   - Почему давно?
   - Давно, давно, Сима, не спорь... - шептала Надя, обнимая Серафима. - Я
была тогда под Волоколамском, на  лесоразработках...  Там  много  девчонок
погибло... Мы получали восемьсот  граммов,  и  я  привозила  хлеб  маме...
Сбегали в Москву без спроса на один день...  А  девчонки  погибали  знаете
как? Давило... Соснами... Никак мы не могли научиться...
   - Они сбросят и уходят все разом, - сказал Серафим. -  Завалятся  набок
таким макаром...
   Костыль поворотился в воздухе и, сделав плавный широкий круг над нашими
головами, опустился вниз и исчез под столом. Надя  поцеловала  Серафима  в
темя и погладила щеку в синих пятнах. Лев Филиппович встал.
   - Ну что ж, господа  офицеры...  -  Вынул  расческу,  стал  расчесывать
волосы. - Спасибо за ласку. Мы пойдем. А  картошку  я  вам  доставлю.  Мне
должны в одном месте мешок. Надо его доставить.
   Когда шли почти бегом к метро, только и говорили об истории с костылем.
Сашка сказал, что Серафим, вероятно, немного сошел с резьбы  в  результате
ранения. Но мне казалось,  что  тут  другое.  Сашка  не  догадывался.  Лев
Филиппович вздыхал: "Бедная Надежда! Жить с таким чучелом!" Сашка  сказал:
"По-моему, он хороший человек". - "Ну, хороший, и что? А с хорошим чучелом
радость?" Виктор Иванович, который считал, что обо всем  следует  говорить
прямо, без обиняков, заметил: "А вам не  надо  было,  Лев  Филиппович,  на
вечеринку приходить".  Лев  Филиппович  удивился:  "Почему  же?"  -  "Сами
знаете. Не надо было. Оттого и вышло".  Лев  Филиппович  пожимал  плечами,
головой крутил, бормотал: "Ну, не знаю, не знаю..." В метро было пусто. До
центра доехали вместе, там расстались: Лев Филиппович  поехал  к  себе  на
Кировскую, Виктор Иванович - на Курский, а мы с Сашкой - к Парку культуры,
только я выходил раньше, у Библиотеки Ленина, пересаживался на троллейбус.
Пока шли безлюдным переходом, где женщины уже мыли швабрами  пол  и  стоял
химический, ночной, подземный запах, Сашка рассказал - опять, когда  погас
свет, была такая же ерунда, как в ЦИСе. Она гладила  его  лицо,  прижимала
ладонь к губам. Понравилось ей! Но  он  ее  руку  отбросил.  И,  наверное,
грубо. Не сдержался, какое-то внезапное отвращение. Зачем она это  делает?
Теперь Сашка переживал. Он просто мучился этим воспоминанием.
   - У меня чувство, будто я ее ударил. Какая же я сволочь!
   Я его успокоил: ничего подобного, он не сволочь. Я бы сам,  может,  так
поступил.  Но  главное  вот  что:  вечеринка  удалась.   Вечеринка   вышла
замечательная. С этим он был согласен. И мы втайне верили и боялись верить
в то, что предстоит еще много замечательных вечеринок в жизни!
   С каждым месяцем мы делали все больше  радиаторов  для  самолетов.  Наш
завод получил переходящее знамя, и об этом  писали  в  газетах.  На  склад
стали  поступать  американские  инструменты  в  яркой  упаковке.  Особенно
нравились мне абразивные камни, очень красивые.  Вот  уж  Терентьичу  было
отчего трястись! В столовой на  обед  давали  свиную  тушенку.  Иногда  по
мясным талонам получали банки с розовой невиданной колбасой, ее можно было
есть ложкой, как мед. Еще лучше жарить на сковороде с картошкой. Она  была
сочная, для жарения не требовалось масла. Но эти сласти  бывали  редко,  а
главной едой, спасительной и не надоедавшей никогда, была картошка. И  те,
у кого она исчезала, испытывали беспокойство  и  страх.  Она  была  важнее
всего - важнее свиной тушенки, важнее сахара, спичек, керосина, мыла.
   Лев Филиппович сказал: в Одинцове  на  даче  есть  мешок  картошки.  Он
принадлежит ему. Хозяин  мешка  кое-чем  обязан  Льву  Филипповичу,  и  по
договоренности отплата производится картошкой. Там поблизости есть  завод,
где надо взять инструмент, две пачки сверл, их легко положить в карман. Он
выпишет командировку. Можно съездить среди  дня.  И  тут  Виктор  Иванович
вдруг уперся - у него бывали дни, когда  его  охватывало  какое-то  тупое,
раздраженное упрямство, - и сказал, что за сверлами поедет,  а  за  мешком
картошки нет.
   - Лев Филиппович, да побойтесь бога! Нельзя же так, в конце  концов!  -
заговорил он своим истовым голосом правдолюбца. -  Ведь  это  ваша  личная
картошка, не правда ли? А вы хотите в рабочее время да чужими руками.
   - Я хочу не для себя.
   - А для кого, позвольте узнать?
   - Для инвалида войны.
   - Ах, для инвалида войны! - Виктор Иванович засмеялся. - Такая любовь к
инвалидам войны! Тогда тем более не поеду. Было бы вовсе глупо.  Нет,  это
категорически невозможно - тащить мешок электричкой, еще неизвестно  какой
мешок...
   - Да не вам же тащить, Виктор Иванович! - крикнул Лев Филиппович, и его
мелкие черные глазки сверкнули гневно. - Ребята потащат.  Разве  вы  когда
что таскали?
   - Ну, не знаю, Лев Филиппович. А почему ребята  должны  таскать?  Разве
они затем пришли на наш завод, чтоб таскать вам картошку?
   - Да я их попрошу! Черт бы вас взял! - заорал Лев  Филиппович,  краснея
лицом, шеей,  белками  глаз.  -  Неужто  они  не  сделают?  Неужто  в  них
благодарности нет? Я попрошу по-дружески, после работы, в выходной день...
   Мы с Сашкой стояли тут же, но они нас как будто не замечали.
   - После работы - другое  дело.  Может,  они  и  согласятся,  -  пожимал
плечами Виктор Иванович. - Это, собственно, их дело.
   - Вот именно! Не ваше! -  гремел  Лев  Филиппович.  -  Смотрите,  какая
рабочая совесть нашлась! Давайте  отправляйтесь  в  главк  к  Супрунову  и
привозите наряды! Без нарядов  не  возвращайтесь!  А  то  любите  мотаться
попусту.
   - Я бы не согласился, - сказал Виктор Иванович, жуя папиросу.
   - Отправляйтесь, пожалуйста! - крикнул Лев Филиппович  и,  когда  агент
вышел, чертыхнулся. - Хоть бы ты скапутился от своей чахотки...
   Мы стояли молча. Ехать за картошкой нам, конечно, не хотелось. Да еще в
выходной. В рабочий день куда ни шло. Да и то. Поэтому мы не  заговаривали
с ним и, так же, как они с Виктором Ивановичем как бы не замечали нас,  мы
как бы не слышали всего разговора. Лев Филиппович потоптался в мастерской,
посуетился на складе, вернулся, но так ни о чем и  не  попросил.  Наверно,
надеялся, что мы сами предложим,  а  мы  не  предложили.  Когда  он  ушел,
Терентьич сказал:
   - Верно, ребята. Пущай сам ишачит или, на край случай, машину берет.
   Из склада неслышным шагом выпорхнула горбунья.
   - А мы тоже говорим, - зашептала, - пускай машину  в  гараже  попросит.
Зачем это нужно на себе таскать? Правда же?
   - Да ведь картошка для вас, - сказал слесарь Лобов. - Ну!
   - Почему для нас?
   - Для Серафима, для Надьки. А ты не знала?
   - Неужели знала? - Люда в некотором смущении  махнула  лапкой.  -  Я  в
ихние дела не вмешиваюсь...
   И на этом все рассосалось. Мы не набивались, он не просил. Да и  вообще
вся свара затеялась лишь потому, что Виктор  Иванович  в  тот  день  утром
встал в своей комнатке на Разгуляе в дурном настроении - болела  спина,  а
это означало худое.
   Перед выходным Сашка мне вдруг сказал, что завтра поедет в Одинцово  за
картошкой - он Льву Филипповичу  пообещал,  тот  дал  адрес.  Мне  это  не
понравилось. Тут был оттенок  штрейкбрехерства.  Ведь  мы  оба  уклонились
вначале, надо уж эту линию держать, а то выходит, что все _плохие_,  а  он
_хороший_. Я заметил иронически:
   - Нельзя подводить начальство?
   - Да, - сказал Сашка. - Не хочу. Он мне добро делал, и я помню.
   - Ну, ну, - сказал я. -  Это  замечательно:  сделать  добро  и  тут  же
попросить за него рассчитаться.
   - Он сказал, что полмешка отдаст Серафиму.  А  Серафим-то  привезти  не
может.
   - Да? - спросил я так же иронически. - С какой бы стати такая любовь  к
Серафиму? Я имею в виду не его, а тебя?
   Он взглянул на меня ошалело, и в одну секунду его взгляд стал  злобным.
Ничего не сказав,  он  отошел.  Я  занялся  своим  делом.  Мы  работали  в
мастерской. Целый час мы не сказали друг другу ни слова,  хотя  с  другими
разговаривали, заходил Виктор Иванович, обсуждали события, второй фронт, а
потом мне надо было пойти в соседний цех, и я, проходя мимо Сашки, сказал:
   - Имей в виду, будешь иметь дурацкий и глупый вид.
   Сашка не ответил. После работы мы шли к метро  врозь  -  он  торопился,
побежал вперед. Даже споткнулся, бедный. А что произошло в выходной  день,
я узнал вечером.
   Он приехал в Одинцово днем, но, пока нырял в сугробах,  искал  улицу  и
дом среди заколоченных дач,  настали  сумерки.  Наконец  отыскал  домик  с
верандой, в окне горела свеча.  Кто-то,  держа  дверь  на  цепочке,  долго
выспрашивал:  от  кого,  для  чего?  Сашка  сунул  в  дверь  записку  Льва
Филипповича. Открыл малорослый старичок  в  длинной,  чуть  не  до  колен,
вязаной  кофте,  в  валенках,  горло  обмотано  шарфом,   говорил   сипло.
Оказалось, фотограф и дальний родственник  Льва  Филипповича.  По  комнате
прыгала собачонка. На ней был вязаный жилет. В комнате стоял холод и  было
тускло от одинокой свечи. Старичок сказал, что сейчас работы мало и он  не
понимает, как он еще живет. "Но я согласен умереть хоть сегодня, - говорил
он. - Пожалуйста, я готов. Все мои близкие на том свете.  Я  за  жизнь  не
держусь". Однако мешок картошки он давать не хотел. Говорил, что  картошка
ему еще пригодится. Да, он должник Левы. Он  не  отрицает.  Но  Лева  тоже
хорош: обещал изоляционную  ленту  и  выключатели,  но  нет  ни  того,  ни
другого. "Он не дал вам изоляционной ленты?" - "Нет". - "Вот видите. Самое
большое - полведра". - "Как полведра?"  Сашка  испугался.  Ему  невероятно
хотелось привезти картошку в Москву. Они  стали  спорить,  Сашка  убеждал,
старичок упирался, потом попросил Сашку продать ему бекешу - на Сашке была
теплая старинная, времен гражданской войны, отцовская меховая бекеша, - но
Сашка говорил, что, если тот не держится за жизнь, ему не нужны ни бекеша,
ни картошка. Тогда старичок признался, что его привязывает к жизни  Сельма
- показал на собачку, которая, дрожа обрубленным хвостиком,  стояла  перед
Антиповым и неотрывно смотрела на  него,  подняв  черную  мордочку  мудрой
преданной старушонки. Так они проспорили и проторговались  до  темноты.  И
все же Сашка вырвал у фотографа мешок и в потемках попер его  на  станцию.
Мешок был из толстой прочной бумаги, на морозе бумага  трещала.  Весил  он
килограммов  пятьдесят,  по  утверждению  Сашки,  но  Сашка   всегда   все
романтизировал, поэтому,  скажем,  сорок,  не  больно  тяжел,  но  взяться
неудобно. Только на плече или на руках нести, как  ребенка.  На  спину  не
получалось, он был жесткий,  негнущийся,  и  хвоста  нет,  не  ухватиться.
Проклятый мешок! Я Сашке не завидую. Он с ним нахлебался,  пока  доковылял
до станции, ноги подгибались, сил не было подойти к кассе.  Так  и  поехал
без билета. Ух, мешок!  Я  эти  мешки  хорошо  знал:  мы  получали  в  них
американские абразивные камни.
   Семичасовая электричка оказалась битком, работяги торопились в  Москву,
в ночные смены. Сашка влез в тамбур, поставил мешок  рядом  стоймя.  Народ
подваливал на всех станциях, в тамбуре скучилась  невозможная  теснота,  и
когда  приехали  на  Белорусский  вокзал,  стали  выходить  скопом,  мешок
опрокинули. Сашка хотел крикнуть "Постойте!", но было стыдно кричать, да и
кто бы послушался? Чертыхались, спотыкались, топали по мешку, один сказал:
"Тут вроде кто-то лежит".  Другой:  "Да  пьяный  небось  скот".  А  третий
определил: "Это чей-то мешок сдался". Прокопытили его в  клочья,  картошку
раскатали по тамбуру, половину вниз, под колеса. Сашка ползал, собирал. На
вокзалах всякий свет запрещен,  хоть  глаз  выколи,  чего  соберешь?  А  я
предупреждал: будешь иметь дурацкий и глупый вид.
   Сложил кучку на перроне, стал продавать, потому что взять  не  во  что.
Представляю  себе,  как  он  униженно  бормотал:  "Кому   картошку...   По
дешевке... отдам..." - а народ мимо, мимо, всем некогда, бегут на  работу,
кто впотьмах покупать станет? Вдруг  гнилая?  Ничего  не  продал.  Насовал
сколько мог в карманы и пошел в метро. А кучка продержалась на перроне  до
утренних электричек, и тогда уж, наверное, растащили.
   Поздним вечером он свалился вдруг на мою голову, я не спал,  бабка  уже
спала, разговаривали на кухне, пили чай с сахарином, и он рассказывал  всю
эту ахинею с мешком, якобы смеясь, шутливо, но  на  самом  деле  с  тайным
отчаянием. Вид у него был обалделый. Он спросил: не могу ли я  ему  помочь
продать бекешу? Почему-то он считал, что я на рынке более  ловок.  Я  стал
его отговаривать: отличная бекеша, ее можно носить еще двадцать лет, сносу
не будет, ты что, с ума сошел, продавать такие бекеши? Но он  сказал,  что
это его твердое решение: пока ехал ко мне, обдумал все варианты  и  понял,
что бекеша - единственный выход.  На  другой  день  пошли  на  Даниловский
рынок, я изображал покупателя, и нам удалось всучить бекешу одному типу  в
обгорелой шинели за семьсот пятьдесят. Мешок картошки стоил  шестьсот.  Мы
купили еще самодельные санки и поволокли мешок по сырой,  в  тающем  снегу
Большой Серпуховской. В воздухе уже колыхалось тепло.  Зима  была  позади.
Сашка шел в телогрейке и посвистывал.
   Пришли на Кировскую, в переулок, в  двухэтажный  дом,  вход  со  двора,
потащили вдвоем по деревянной лестнице наверх. Я у Льва Филипповича раньше
не бывал. Женщина отворила дверь, показала рукой, куда идти,  и  шелестела
сзади: "И все что-то тянут, тянут..." Лев Филиппович в белой рубашке сидел
за столом и при свете  настольной  лампы,  низко  нагнувшись,  разглядывал
чертеж.
   - А, картошка приехала! - сказал Лев Филиппович. - Это хорошо. Почему в
другом мешке?
   - Да тот порвался, - пришлось пересыпать, - сказал Сашка. - Тот  совсем
пропал.
   - А! - сказал Лев Филиппович. - Это жаль. Ну, молодец. Это ты правильно
сделал.
   За занавеской хлюпала вода, что-то  постукивало,  -  наверно,  стирали.
Наверно, таз стоял на табуретке, и табуретка стучала ножками в пол.  Вдруг
вышла Надя в длинной хламиде, вроде мужской полосатой пижамы, с  рукавами,
засученными до локтей, руки были мокрые.
   - Ой! - вскрикнула  Надя  то  ли  обрадованно,  то  ли  испугавшись.  -
Наверно, не ожидали? - Она засмеялась. - Я вот начальнику помогаю.
   - Надежда мне помогает. К сожалению, не часто. Но  и  на  том  спасибо.
Сейчас будем чай пить! - сказал Лев Филиппович и вышел из комнаты.
   Сашка  мертвенно  молчал  в  своей  излюбленной   позе   столбняка,   с
полуоткрытым ртом, а я сказал:
   - Почему не ожидали? Вполне. Как раз ожидали.
   - Ребята, знаете, - шепнула Надя, - я Льва Филипповича так  жалею...  Я
вообще-то жалостливая... Кто ж ему постирает, приберется?.. У  него  всех,
всех побили, подчистую... Даже прабабку девяноста лет...
   - А нас не пожалеете? - спросил я нагло.
   - Вас? - Она опять засмеялась, и лицо было пылающее, счастливое. - Чего
вас жалеть? Вы молоденькие. Вас еще пожалеют.
   Жалеть нас было не надо. Мы делали радиаторы  для  самолетов.  И  война
приближалась к концу. Летом сорок четвертого Лев Филиппович добился  того,
чего хотел, - его отправили на фронт, больше мы о нем ничего не слыхали. И
все мы скоро разлетелись кто куда. Война сводила людей и рассыпала  навек.
С Сашкой я еще иногда встречался, а остальные исчезли. Темная  от  копоти,
заматерелая, потерявшая цвет кирпича стена бросилась мне  в  глаза,  когда
случайно - полжизни спустя - я  забрел  в  этот  переулок  за  Белорусским
вокзалом, вдруг узнал свой завод и все вспомнил.





   Она пропала весной, ушла как  снег,  ее  не  было  нигде,  ни  за  что,
никогда,  вместо  нее  сверкало  голубое  небо,  просохли  аллеи,  женщины
копались в земле на бульваре, нежная листва томилась  в  воздухе.  Настало
лето, ее по-прежнему не было. В доме на Ленивке, где она снимала  комнату,
говорили, что ничего не знают. Уехала, и концы в воду. В общежитии тоже не
знали. Подруга Вика сказала, что видела ее последний раз в начале  апреля,
она говорила об  академическом  отпуске,  после  чего  провалилась  сквозь
землю, она ведь с причудами. А после  того,  что  случилось,  стала  вовсе
"таво". Каждый день моталась на  Ваганьково,  на  кладбище.  Видели  ее  в
пивной  на  Пресне  с  какими-то  ярыжками.  Да  боже  мой,  теперь  можно
рассказывать всякие басни! Она исчезла, и все тут.  И  он  стал  понемногу
освобождаться от нее,  но  однажды,  придя  с  новым  приятелем,  румяным,
лупоглазым и крикливым книжником Маркушей - впервые увидел его когда-то  в
квартире Бориса Георгиевича, а потом улица свела, точнее, вот этот пятачок
в проезде Художественного  познакомил,  -  и  вот,  придя  с  Маркушей  на
горбатую улочку, тесную от  магазинчиков  и  толпы,  где  по  воскресеньям
толкутся книжные барыги, истинные собиратели,  пьянчужки,  жулики,  мелкие
игроки в "железку", где  все  знают  Маркушу  и  Маркуша  знает  всех,  он
встретил долговязого Левочку и спросил, не знает  ли  тот  про  Наташу.  У
Левочки было бескровное тестяное лицо, голова легонько качалась,  к  груди
он  прижимал  растрепанный  том  "Нивы",  прося  за  него  сто  пятьдесят,
недорого. Левочке деньги были нужны срочно.
   - Тебе зачем? - спросил Левочка, уставив на Антипова  мутный,  недобрый
глаз.
   -  Просто  интересуюсь,  -   сказал   Антипов.   -   Помнишь,   пианино
перетаскивали?
   - А? Ну, ну... Просто  интересуешься...  -  ворчал  Левочка.  -  Просто
знаешь что бывает... Просто! Ишь ты, тетя  Феня...  А  "Ниву"  не  желаешь
взять? Пятиалтынный?
   - Марафет, ты делом отвечай! - закричал Маркуша. - Про Наташу знаешь!
   - А ты молчи, тля. Сперва Цвейга отдай...
   И Левочка,  шлепая  галошами,  отошел  в  сторону,  ввинтился  в  кучку
книжников с портфелями, не сказал ни "да", ни "нет", забыл. Маркуша к нему
подбежал, они шушукались, Левочка мотал длинной  серой  башкой.  Но  когда
Антипов, потолкавшись и не найдя того, что нужно - искал  Бунина  в  любом
виде, - выбрался из толпы и пошел в сторону Кузнецкого,  Левочка  свистнул
и, быстро шлепая, подошел.
   - Постой-ка! Адресок есть. Сам провожал. Вещи тащил...
   - Ну?
   - Вещи - смех, одна корзинка... Два червонца...
   Антипов  подсчитал,  в  кармане  было  шестнадцать.  Левочка  дрожащими
пальцами сунул бумажки за  пазуху  и,  глядя  в  сторону,  морща  лицо,  с
ожесточением произнес:
   - Черт с тобой: Краснодарский край, станица Лабинская. А больше  ничего
не знаю, и не спрашивай.
   С этого дня затеплилась  мысль,  даже  не  мысль,  а  фантазия,  пустая
надежда: сесть бы как-нибудь в поезд, пускай  в  бесплацкартный...  Встать
перед той, как лист перед травой, внезапно, чтобы ахнула  и  сказала:  "Ты
приехал? Молодец. Я рада..." Потому что все, что происходило в его  жизни,
не имело тайны, какой обладала она, исчезнувшая. И это мучило Антипова,  и
временами - ночами - сильно. Тайна Сусанны довольно быстро рассеялась, как
речной туман поутру: пригрело  солнце,  и  вместо  таинственных  очертаний
видны некрасивые  ветлы,  старая  лодка  на  берегу,  дощатый  настил  для
полоскания белья. В Москве было влажно, душно, лето началось  с  дождей  и
жары, все разлетелись  кто  куда  -  на  практику,  в  поездки,  на  дачи,
некоторые махнули на юг наудалую, рассчитывая покантоваться и отъесться  в
богатых  колхозах  на  сборе,  например,  винограда.  И  спросить   насчет
командировки было не у кого. Но Сусанна оставалась в  городе,  и  Антипов,
поколебавшись - потому что зачем напускать туману, когда все развиднелось,
- отправился в знакомый дом, прихватив по дороге  бутылку  портвейна  "Три
семерки" и банку крабов. Боялся, что встретят холодно, не появлялся  здесь
месяца полтора,  но  выхода  не  было.  Однако  Сусанна  изумила  опять  -
вскрикнула  радостно,  обняла  душистыми  руками  и   необмерной   грудью,
прижалась щекою к щеке, в мгновенном  прижатии  было  прощение  неизвестно
чего и нечто едва  уловимое  новое,  с  оттенком  товарищества,  что  было
прекрасно.
   - Ты куда пропал, хулиган? - громко, капризно и весело спросила Сусанна
и, схватив за руку, потащила в комнату.
   За круглым столом, за которым не раз сиживал  Антипов,  а  до  Антипова
Мирон,  а  до  Мирона  еще  какие-то  товарищи,  может  быть  даже   Борис
Георгиевич, теперь сидел черный, коротко стриженный Феликс Гущин и смотрел
неулыбчиво, застылым взглядом. Эта застылость не означала ничего  плохого,
Гущин всегда смотрел так.
   - Те же и пропащая душа, Саша Антипов, - сказала Сусанна. - Надеюсь, вы
не  имеете  ничего  друг  против  друга?  Или,  как  теперь  говорят,   вы
_монтируетесь_?
   - Вполне, - сказал Антипов.
   - Мгм, - подтвердил Гущин.
   Пожали  руки.  Гущин  был  странный  тип,   держался   особняком,   был
неразговорчив, а если разговаривал, то не о том, о чем говорили все,  а  о
чем-то своем, нелепом. Голос у него  был  тихий,  и  он  будто  совсем  не
заботился о том, чтобы его слышали  и  понимали.  Писал  стихи,  вроде  бы
неплохие, но какие-то несуразные, никчемные, печатать их было нельзя - так
говорили ребята из семинара. Кроме того, Гущин занимался боксом, носил  на
пиджаке значок мастера спорта, но Мирон  утверждал,  что  значок  липовый,
Гущин не боксер, а визионер, галлюцинирует, воображает  себя  Метерлинком.
Гущин приносил в институт  перчатки  и  после  лекций  предлагал  желающим
поучиться боксерским приемам, стойке, ударам, тому, что может  пригодиться
на улице. Раза два и Антипов соблазнялся на  такие  уроки,  но  Мирон  его
высмеял. Сусанна щебетала, разливая портвейн:
   - Чудесно, что вы монтируетесь, слава богу, я устала от несоответствий.
Вы все такие особенные, каждый  сам  по  себе,  каждый  с  комплексами.  Я
думала, только у нас, баб, бывают всякие квипрокво, а теперь вижу... Вижу,
вижу! -  Хохотала,  грозя  Антипову  и  Гущину  пальцем,  точно  уличая  в
плутовстве. - Вы хуже нас, мальчики! Намного хуже, должна вам сказать!  Но
все равно люблю вас, дурачков...
   И обнаженной рукой то ли шлепала, то ли гладила Гущина по плечу.
   - Правда, любишь? - спросил Антипов, закусывая крабом.
   -  Люблю.  Вы  как  кутята,  ей-богу,  тычетесь  ее  своими  папочками,
тетрадочками туда-сюда, как слепые, беспомощные, а вас  гоняют.  Только  и
делают, что гоняют, бедных...  Ха-ха...  Хи-хи,  боже  мой,  грех  на  вас
обижаться... - Прыскала со смеху, на глазах были слезы,  и  все  старалась
выгнуться попрямей, выставить горделиво свою шею почтовой  марки.  Никогда
он не видел ее в таком состоянии. - Честно,  мальчики,  я  вас  уважаю.  Я
думаю, какую надо иметь адскую силу воли и несокрушимое честолюбие, чтобы,
несмотря ни на что, вопреки всем очевидностям, рваться...
   Тут Гущин прервал оскорбительную фразу -  не  нарочно,  а  потому,  что
думал про свое - и произнес:
   - Человек должен бояться одного - самого себя.  Не  так  ли?  Ты,  Саша
Антипов, должен бояться Саши Антипова. Вы,  Сусанна  Владимировна,  должны
бояться Сусанны Владимировны...
   - Что ты мелешь? Остановись! Вздор! - Она чмокнула Гущина в щеку.  -  С
какой стати мне  бояться  себя?  Бояться  такой  милой,  доброй,  все  еще
обаятельной женщины? - И опять хохотала, прыскала, горела пятнами,  точила
слезы и вытирала глаза пухлым запястьем.
   Антипов видел, что  пришел  зря.  Все  же  заговорил:  где  бы  достать
командировку? Никого в Москве нет,  Ройтек  уехал.  А  командировка  нужна
смертельно.
   Сусанна предостерегающе вскинула раскрытую ладонь:
   - О делах не надо! За деловые разговоры штраф. Антипов, почему ты такой
деловой?
   Ну вот, она навеселе, плохо соображает. Не надо было начинать.
   - Нет, Антипов, милый, ответь: почему ты такой  деловой?  А?  Приходишь
только по делу? - Она дергала его за руку, требовала  ответа,  а  пылавшее
лицо ежемгновенно менялось: то улыбалось, то смотрело вдруг  неприязненно.
- То устраивай тебе Ромку Ройтека,  то  еще  кого-то,  то  командировку...
Всему учи, во всем помогай... А мне надоело, хочу, чтоб  меня  учили,  мне
помогали... Нельзя же так, Сашенька, исключительно на деловой почве...
   Он краснел и мялся, униженный.
   -  Почему  ты  молчишь?  Опровергай  меня.  Скажи:   "Дорогая   Сусанна
Владимировна, это ложь..."
   - Да что опровергать... - пробормотал Антипов.
   -  Вот  за  это  люблю:  за  то,  что  честный  и  простодушный.  Такой
честненький, простодушненький эгоистик. В тебе много детского. Но ты  себя
воспитывай, вот бери пример с Феликса. Ему ничего  не  нужно.  Художник  и
дела - это гадость, это плебейство. Я вас прошу, мальчики,  я  умоляю,  не
будьте деловыми... Правда, Феликс?
   - Что? - Феликс глядел нездешними очами в пространство между Сусанной и
Антиповым и вдруг заговорил стихами: - Когда я  был  маленький,  мне  было
совсем легко, зимой я ходил в валенках, а летом пил молоко...
   Сусанна закрыла глаза. Потом было стихотворение об  атомном  взрыве,  о
конце мира. Сусанна, видно, уже слышала эти  замечательные  стихи,  потому
что шепотом комментировала:
   - Больше всего он боится бомбы... Тотальная смерть... А тут когда...
   Антипову стихи показались скучными. Когда он  поднялся  уходить,  Гущин
пригласил его во вторник в институт: там пусто, можно в зале позаниматься.
Перчатки он принесет.
   Сусанна вдруг бросилась уговаривать  Антипова  остаться,  обнимала  его
могучей рукой за шею и другой рукой,  вцепившись  в  Гущина,  тянула  того
зачем-то из-за стола. Освободиться было непросто.  Знакомый  душный  запах
духов одурял Антипова. Она говорила, что не хочет, чтоб они  расставались,
Антипов и Гущин, пусть они будут оба вместе всегда и во  всем,  они  такие
разные  и  так  монтируются.  Если  сейчас  все  они  расстанутся,   будет
невероятно глупо. Но Антипов  проявил  твердость  и  вырвался  на  простор
прихожей.
   Сусанна завязывала на его шее распустившийся галстук и, близко глядя  в
глаза, негромко, трезво сказала:
   - Не огорчайся, командировку мы сделаем. "Молодой колхозник" подойдет?
   - Да, - сказал Антипов.
   - Вот  и  хорошо,  все  будет  в  порядке.  Ты  только  попроси  Бориса
Георгиевича, чтобы написал рекомендацию, а мы сделаем письмо. Будь здоров,
милый. - Она поцеловала его в щеку. - Не пропадай! - И слегка  подтолкнула
в спину, когда он шагнул за порог.


   Гимназическая  подруга  тетки  Маргариты  принесла  пакет  -   дневники
погибшего мужа, который в давние времена  дружил  с  Кияновым.  Надо  было
Киянову передать. Разговор об этом  велся  давно,  но  подруга  -  Татьяна
Робертовна, тетка звала  ее  Таней  -  была  до  странности  нерешительна,
колебалась, мучилась, то готова отдать, то раздумала, и если уж раздумала,
то требовала, чтоб Антипов не обронил Борису Георгиевичу ни словечка.  Так
тянулось зиму, весной Татьяна Робертовна заболела,  пролежала  в  больнице
три месяца и теперь решила наконец  драгоценность  отдать.  Почему  именно
Борису Георгиевичу? Ведь Киянов  вел  себя  не  вполне  безукоризненно  по
отношению к Мише, то есть  к  Михаилу  Ивановичу  Тетерину,  мужу  Татьяны
Робертовны. Они дружили в юности, потом Миша внезапно -  после  совершенно
блестящего успеха "Аквариума" - стал знаменитым, Борис ревновал, произошло
охлаждение, а затем случилась трагедия, и Борис проявил себя, ну,  скажем,
не на сто процентов  джентльменом.  Антипов  ничего  об  этом  не  слышал.
Разумеется, в литературном мире об этом все знают. Антипов не  принадлежит
к литературному миру. Он пока еще в предбаннике. Так вот, ничего  ужасного
Боря Киянов не совершил, кроме малости: снял фамилию Миши на общей  пьесе,
написанной в тридцать четвертом году. Татьяне Робертовне стало  невозможно
с ним встречаться, он тоже не горел желанием,  сначала  позванивал,  потом
оборвал, но какие-то деньги, отчисления за пьесу, переводил почтой.  Пьеса
патриотическая, она шла  во  время  войны.  Сейчас  почти  не  идет.  Вот,
собственно,  вся  подоплека,  отчего  Татьяна  Робертовна  сомневалась   и
колебалась. А теперь решилась  из-за  своего  состояния.  Тетка  Маргарита
возразила: какое особенное состояние? Выписали из больницы, вид  отличный,
не надо на себя наговаривать.
   - Я долго не проживу.
   - Татьяна! Зачем ты так говоришь? - воскликнула тетка Маргарита сердито
и одновременно плаксиво. -  Пожалуйста,  не  говори  так.  Тем  более  что
неправда.
   - Правда. Родственников у  меня  нет,  наследников  тоже.  Литературный
музей брать не хочет. Кому оставить? Жива, правда, первая Мишина жена,  но
ты ее знаешь, я не могу с ней. Лучше уж Боре.
   Антипов рассматривал  невзрачное  мелкое  личико  в  мелких  морщинках,
мелких седоватых кудряшках ошеломленно - видел эту женщину  не  раз  и  не
знал, что она жена Тетерина, того  самого,  о  котором  он  слышал,  книги
которого пытался достать. Спросил сразу:  нет  ли  чего  почитать  Михаила
Тетерина? Читает он быстро, за ночь книгу. Полная гарантия  сохранности  и
тайны вклада. Татьяна  Робертовна  собрала  все  мелкие  складочки  вокруг
сохлого рта, что-то этими складочками томилась выразить, губы пошевелились
немного, но так и не раскрылись, молча покачала головой.  Тетка  Маргарита
за нее объяснила: ни одной книги мужа у Татьяны Робертовны не сохранилось.
Потом стали вспоминать прошлые годы, гимназию, тетка Маргарита все помнила
хорошо и говорила много, а Татьяна Робертовна вставляла  слова  изредка  и
невпопад, и все что-нибудь про Мишу. Вдруг рассказала про ту  ночь,  когда
Миша уехал в Ленинград, откуда не вернулся, какой странный  сон  приснился
ей тогда. Будто в Мишином кабинете возле книжных полок стоит коза, надо ее
доить, а она боится к козе притронуться. Миша говорит строго:  "Ты  должна
научиться. Это крайне важно". У  него  была  любимая  фраза:  "Это  крайне
важно". Но зачем же, боже мой? Я не хочу! Я не могу! "Нет, ты  можешь,  ты
будешь. Это необходимо для жизни". И вдруг она слышит,  как  коза  шепчет:
"Совсем просто. Как на швейной машине. Я вас научу". Тут она проснулась от
непонятного страха. На другой день он не позвонил ни  утром,  ни  вечером,
она сама позвонила друзьям, и они сказали, что он уехал к кому-то на дачу,
в деревню Козино. Когда услышала "Козине", сердце оборвалось - поняла, что
непременно что-то случится. Друзья  разговаривали  весело,  ни  о  чем  не
догадывались, а она уже дрожала. Два дня места себе не находила,  не  было
ни звонков, ни телеграмм, потом помчалась в Ленинград и  там  узнала.  Вот
еще почему никогда Борису не простит - ему позвонили из Ленинграда  в  тот
же день и обиняками дали понять. Так что он знал. Но ей сказать  побоялся.
И она металась в неизвестности, хотя,  если  бы  он  сказал,  если  б  она
узнала, если б не  потеряла  три  дня,  разве  что-нибудь  изменилось  бы?
Ничего, разумеется. Удар ужаса пришелся бы на  три  дня  раньше.  _Но  все
равно обязан был ей сказать_. Потом женщины  заговорили  о  болезнях  и  о
ком-то, кто лечит травами.
   Антипов ушел в комнатку, где спал, когда приходил к  тетке,  и  лег  на
диван. В комнатке стоял сладковатый запах сухой лаванды.  Тетка  говорила,
от моли. Антипов думал о Борисе Георгиевиче  с  жалостью.  Он  забыл,  что
должен к нему поехать и просить насчет командировки. А  когда  вспомнил  и
вышел в большую комнату, Татьяны Робертовны не было.
   - Мы думали, ты лег спать.  Поэтому  Таня  не  попрощалась,  -  сказала
тетка. - Знаешь, Таня решила  так:  она  дневники  пока  что  забрала.  Ты
сначала спроси, согласится ли он их взять. Ведь он может  не  согласиться,
ты понимаешь! Зачем же тогда нести?
   - Хорошо, - сказал Антипов. - Я спрошу. А если он  скажет  "да"  и  она
опять раздумает?
   - Несчастная Таня! - вздохнула тетка Маргарита и слабо махнула рукой. -
Чего ты от нее требуешь...


   Жарким воскресным днем Антипов спрыгнул с подножки  вагона  на  дощатый
перрон, вокруг был лес, пахло хвоей, сиял и  стрекотал  июльский  полдень,
пассажиры с сумками и рюкзаками тянулись  тропкой  на  бугор,  подъем  был
крутой, женщины останавливались. Антипов шел налегке, он  взял  поклажу  у
одной старухи и еще сумку у молодой женщины, которая все смеялась и что-то
рассказывала. Дорога шла лесом мимо озера. Было жарко. В озере  плескалось
много людей, несколько лодок скрипело уключинами. Местечко было  чудесное.
Старуха сказала, что они дошли, кланялась и говорила: "Дай  вам  бог!  Дай
вам бог!" - и это относилось к Антипову и к молодой женщине. Антипов отдал
старухе ее авоську, набитую коробками спичек и  буханками  хлеба.  Молодая
женщина обо всем говорила со смехом. "Меня зовут Гортензия, - говорила она
смеясь. - Можно просто Тезя". Она была  в  очках,  со  светлыми  волосами.
Спина красная  от  загара,  в  веснушках.  Гортензия  ничуть  не  стесняла
Антипова. Вообще он заметил, что в последнее время перестал  стесняться  и
конфузиться по пустякам. И даже теперь, когда шел к Киянову,  незваный,  с
просьбой, он, как ни странно, не испытывал никакой неловкости -  уж  очень
хотелось  поехать  и  найти  в  Краснодарском   крае   Наташу.   Гортензия
остановилась и сказала: "Как жарко!  Не  хотите  искупаться?"  Он  сказал:
"Нет, сейчас не хочу. На обратном пути". Гортензия  взяла  у  него  сумку,
вышла на солнцепек и сразу стала  снимать  сарафан.  Она  была  широкая  в
кости,  с  длинными  ногами.  Волосы  были  как  пакля.  Может  быть,  она
красилась. А может, они казались такими белыми на солнце. Не  сняв  очков,
побежала в воду,  плюхнулась  и  поплыла,  держа  голову  высоко.  Антипов
смотрел на нее и вспоминал Наташу. Он вспоминал Наташу даже  тогда,  когда
думал о другом. Через  полчаса  стоял  перед  калиткой  в  глухом  заборе,
нажимал кнопку звонка, слышал лай пса, потом женщина крикнула:
   - Борис, ты кого-нибудь ждешь?
   Прошло долгое время,  прежде  чем  к  калитке  подошли,  тот  же  голос
спросил:
   - Кто здесь?
   Антипов назвался.
   - А! Здравствуйте. Вы с Борисом Георгиевичем договаривались?
   - Нет, - сказал Антипов. - Но я на минуту...
   - Проходите. Только прошу вас, Антипов... - Она зашептала:  -  В  самом
деле, не засиживайтесь, хорошо? Вы извините, что  говорю  откровенно,  без
церемоний, но мы свои люди,  правда  же?  У  Бориса  Георгиевича  неважное
состояние, не хочу его утомлять. И не говорите с ним о неприятном.
   Антипов не имел понятия, о чем идет речь, но сказал: хорошо.
   Борис  Георгиевич  встретил  радушно,  сели  на  терраске,  на  теневой
стороне. В большом доме были еще две терраски, внизу и на втором этаже, но
они принадлежали другим людям, тоже  писателям.  Одного  писателя  Антипов
видел, в синих шароварах он расхаживал по дорожке, держа руки за спиной, в
глубоком  раздумье.  Какой-то  парень,  видимо  сын  писателя,  возился  с
велосипедом, поставив его колесами вверх.  Борис  Георгиевич  расспрашивал
про студентов: кто что делает, куда  уехал,  что  написал,  интересовался,
конечно, своими любимцами. Антипов рассказывал: Толя Квашнин устроился  на
лето в редакцию, отвечает на письма. Володька Гусельщиков уехал  на  Белое
море, Элла тоже куда-то уехала. А Злата печатает в  "Вечерке"  театральные
рецензии под псевдонимом Златникова. Дима Хомутович издал в Детгизе книжку
сказок.
   - Вот как? - спросил Борис Георгиевич как  бы  с  удивлением  и  поднял
бровь. Нет, он не выглядел больным или чем-то подавленным,  наоборот,  вид
имел гораздо лучше, чем в городе:  загорелый,  улыбающийся,  хотя  немного
сонный, все зевал и потягивался. Холщовый занавес на терраске надувался  и
хлопал, ветер был жаркий, пахло флоксами.
   Валентина Петровна  принесла  стакан  морса  и  бутерброд  с  кусочками
колбасы.  Колбаса  показалась  Антипову   замечательной.   Копченая,   три
маленьких твердых кусочка. Он  уже  собрался  сказать  Борису  Георгиевичу
насчет командировки  и  рекомендации  -  минута  была  удачная,  Валентина
Петровна вышла, а ему не хотелось ни о чем просить при  ней,  -  но  Борис
Георгиевич вдруг наклонился и вполголоса спросил:
   - Статейку читали? Я и не знал, что я скрытый декадент. Только  молчок,
при Валентине Петровне ни слова! Она переживает...
   Валентина Петровна вернулась, неся стакан морса и еще один бутерброд  с
колбасой. Борис Георгиевич взял бутерброд, стал вяло жевать.
   - Борис, это было для гостя. Как вам нравится? - Она засмеялась, но  за
другим бутербродом не пошла, села к столу и стала обмахиваться веером.
   Все шло хорошо. Антипов рассказывал о новостях, о том о сем, о  болезни
директора, о том, что с сентября приедут корейцы и албанцы, успел  сказать
про "Молодой колхозник", намекнуть на  рекомендацию,  и  Борис  Георгиевич
кивал благожелательно и говорил "ну да, ну да!", вдруг Валентина  Петровна
ни с того ни с сего неожиданным напором сама заговорила о запретном:
   - Я не понимаю, у вас такой благостный разговор, а между  тем  творится
бог знает что. Как вы объясняете появление таких статей, как  эта,  против
Бориса Георгиевича? Что это значит?
   - Валя! - В лице Бориса Георгиевича мелькнул испуг.
   - Вы не в курсе? Ну как же, в "Литгазете"  статья  некоего  Петренко  -
разумеется, псевдоним, но  мы  предполагаем,  кто  за  ним  скрылся,  -  о
последней очерковой книге Бориса Георгиевича...
   - Валя, я прошу! - Борис Георгиевич взял жену за плечи и твердым  шагом
увел с террасы в комнату. Закрыв дверь, вернулся и сел в свое кресло. Стал
выколачивать  трубку.  Но  дверь  слегка  отворилась,  в  щели  показалось
побледневшее, с блестящими глазами лицо Валентины Петровны.
   - Этот человек бывал у нас дома! Я поражаюсь бесстыдству людей! - Дверь
захлопнулась.
   - Не  обращайте  внимания...  -  пробормотал  Борис  Георгиевич.  Мотая
головой и мыча, как от  боли,  он  стал  ходить  по  терраске,  забыв  про
Антипова и повторяя: - Не обращайте, не надо.
   Он ходил долго, а Антипов не знал, что ему предпринять. Напоминать  про
рекомендацию было некстати. Обождать хотя бы минут десять. Чтоб не  сидеть
молча, заговорил, о чем просила Татьяна Робертовна: насчет  дневников.  Не
согласится ли Борис Георгиевич взять?
   Борис  Георгиевич  перестал  ходить  и  уставил  глаза  на  Антипова  с
изумлением.
   - Вы о ком?
   - О Татьяне Робертовне.
   - О жене Миши Тетерина, что ли?
   - Ну да.
   - Да вы-то при чем?
   - Я вам рассказывал,  вы  не  слышали.  Моя  тетка  Маргарита  Ивановна
училась с нею в гимназии...
   - А! Понимаю.
   С неожиданной стороны раздался голос Валентины Петровны, она  почему-то
оказалась в саду и стояла теперь внизу, возле террасы:
   - Не надо брать никаких бумаг.
   - Ну почему, собственно...
   - Повторяю, брать не надо.
   В  ее  голосе  звенела  нервность.  Борис  Георгиевич  сопел   трубкой,
обдумывая. Было похоже, что оба в молчании решают какую-то сложную задачу.
Антипов вдруг почуял: в воздухе этого дома и сада что-то переменилось. Так
меняется ветер, и внезапно среди теплого дня пахнет севером. Он  отчетливо
понял, что прежнего разговора не будет и что эти  люди  _хотят,  чтобы  он
ушел_. И тотчас он встал, попрощался, что-то путано объяснил насчет  того,
что опаздывает, и пошел поспешно к калитке, вовсе забыв  про  рекомендацию
для "Молодого колхозника". Борис Георгиевич молча провожал до  калитки  и,
открыв щеколду, сказал:
   - Передайте, что я не понимаю задачи с этими дневниками. Пусть  Татьяна
Робертовна позвонит и сама скажет, чего хочет.  Я  немножко  знаю  Татьяну
Робертовну и поэтому проявляю осмотрительность. Будьте здоровы!
   Он поклонился. Все было другое - и лицо,  и  взгляд.  Пройдя  несколько
шагов, Антипов вспомнил про рекомендацию, но возвращаться было невозможно.
Он затронул что-то недозволенное, и все разрушилось. "Черт меня  знает,  -
думал Антипов, - обязательно влипну в чужую историю. Это  какой-то  рок  -
влипать в чужие истории.  Ладно,  обойдусь".  Он  возвращался  на  станцию
прежней дорогой, мимо озера, и увидел беловолосую Гортензию на том  месте,
где они расстались;  рядом  на  песке  сидела  под  зонтиком  девочка  лет
четырех, тоже в  очках.  И  волосы  у  девочки  были  как  пакля.  Антипов
остановился возле них, колебался: купаться или  нет?  Было  как-то  не  до
того. Попусту потерял день. И кроме того, он страшно проголодался.  Однако
предвечерний зной томил так сильно, что он все же быстро разделся, побежал
по горячему песку и прыгнул в воду. Вода была прохладная, -  наверно,  тут
был ключ, - в воде плавали кусочки глины и отломившийся  от  берега  дерн.
Гортензия что-то кричала с берега, махала руками, но он не мог разобрать и
без очков ничего не видел - туманное,  облитое  солнцем,  телесного  цвета
пятно. Он стал медленно нырять, потом поплавал на спине,  лежал  недвижно,
раскинув в стороны руки и ноги, и думал: если бы научиться  не  влипать  в
чужие истории. Ведь он чуял, что с дневниками дело  неладно.  Недаром  она
колебалась. Что-то ее останавливало. А он по  дурацкому  простодушию  или,
лучше сказать, по дурацкой беспечности ничего  не  понял,  позволил  собой
манипулировать, вот и влип. Когда снова взглянул  на  берег,  увидел,  что
Гортензия все еще машет руками - туманное пятно верхним краем дрожало.  Он
подплыл ближе,  Гортензия  кричала:  "Дождь!  Дождь!  Уходите!"  Он  и  не
заметил, как надвинулась туча. Где-то поблизости  уже  гремело.  Гортензия
собирала вещи, схватила зачем-то его рубашку  и  брюки,  а  его  попросила
взять  на  руки  девочку.  Дождь  хлынул  внезапно  и   мощно.   Мальчишки
бесновались на середине реки, гикая, хохоча, но все, кто  был  на  берегу,
кинулись спасаться  под  навес  дощатого  павильончика  или  под  деревья,
которыми была обсажена дорога. Бежать без очков с девочкой на  руках  было
непросто. Девочка начала плакать, ее мама в купальнике с багровой спиной и
розовыми ногами неслась вперед, как физкультурница, и  смеялась.  Взбежали
по крыльцу на застекленную верандочку.  Гортензия  была  тоже  без  очков,
улыбалась бессмысленно, волосы облепили голову, она походила на мальчишку.
Гроза кипела. Все за окном стало белым, как в метель. С  треском  и  гулом
грохотал ливень,  молнии  раскалывали  округу.  Девочка  вдруг  запрыгала,
закричала, стала хлопать в ладоши, мать схватила ее и убежала  в  комнату.
Антипов сидел в трусах на чужой веранде, оглушенный шумом воды,  и  думал:
опять? Влезаю постепенно в историю? Он просидел так довольно долго,  гроза
неспешно удалялась, ливень стихал, и Гортензия вышла в байковом  халатике,
причесанная, в очках и вся розовая, пылающая, как видно, здорово  обгорела
сегодня; по-деловому спросила: "Кушать будем?" Он сказал: да. Поели котлет
с помидорами и огурцами, выпили  по  стаканчику  вишневой  наливки,  стало
хорошо, весело, пили  чай.  Гортензия  рассказывала  о  своей  жизни:  она
работала сестрой в железнодорожной поликлинике, девчонка на неделе в саду,
мужа нет, подрабатывает вязаньем, у нее тут много клиенток  среди  дачниц.
Все это сообщалось со смехом. Антипов чувствовал, что может позволить себе
с этой женщиной многое, но она ему как-то  не  нравилась.  Хотя  она  была
красивая, белокурая, со спортивной фигурой, такие женщины ему, в принципе,
нравились. Но в ней было что-то не  то.  Подъехал  мотоцикл,  затопали  по
крыльцу, вошли двое; один, белобрысый, широкий, с пологими плечами  и  без
шеи, как медведь, спросил: "Это что за какашка тут сидит? Возьми-ка  его!"
Второй взял Антипова за руку и  с  силой  дернул  из-за  стола.  Гортензия
закричала, белобрысый втолкнул ее в комнату, запер  дверь,  Антипов  успел
подумать: "Ну вот... - и  почувствовал  удар  под  ребра,  отчего  исчезло
дыхание, затмилось все, кроме догадки: - Это, наверно..." Еще был  удар  в
ухо, коленом в лицо, потащили, толкнули с  крыльца,  и  он  растянулся  на
мокрой земле. Белобрысый кричал: "Еще раз тебя застану, поедешь отсюда  на
катафалке!" Антипов не мог шевельнуться, из носа и губы текла кровь, но  в
сознании блеснула мысль: рассказ под названием "_Цепь_". Ведь  началось  с
того, что  он  предложил  женщине  понести  сумку.  Разумеется,  надо  все
усложнить, цепь событий должна быть длинной, может быть, в несколько  дней
и даже лет, герой  может  на  женщине  жениться...  Дыхание  возвращалось,
Антипов сел и огляделся - ничего подходящего вокруг не было. Он  выворотил
из земли замшелый кирпич и встал покачиваясь.  Ну,  например,  так:  герой
убивает кирпичом соперника, любовника этой  женщины,  белобрысую  сволочь.
Нет, не годится. Это на поверхности. Антипов отбросил кирпич. Ноги держали
плохо. Дверь веранды распахнулась, появился белобрысый и крикнул: "Земляк,
извини! Я думал, ты Николай. Поди сюда,  товарищ,  ударь  меня  в  ухо  по
справедливости".
   Белобрысый и его друг помогли Антипову подняться  в  дом,  посадили  за
стол, Гортензия поставила новую бутыль наливки. Белобрысого звали  Лавром,
он оказался братом Гортензии. Он ненавидел некоего Николая, с  которым  не
был знаком, но прослышал,  что  он  обижает  Гортензию.  "А  кто  сеструху
обидит, тому не жить. Я твоего Николая когда-никогда  покалечу".  У  Лавра
были  голубенькие,  глубоко  вбуравленные  медвежьи  глазки,  не   имевшие
выражения: ни злого, ни доброго, ни теплого, ни  холодного.  Работал  Лавр
шофером, в войну был разведчиком, приволок сорок восемь "языков".  Главная
страсть Лавра - защищать справедливость и наказывать нарушителей. "Вчера в
продуктовом в очереди один стал выражаться громко, я ему  раз  по-хорошему
сказал, два, он ни фига, тогда жду на улице, заталкиваю во  двор  и  давай
метелить: "Будешь знать, как выражаться в  общественном  месте!"  В  таком
духе Лавр рассказывал долго. Гортензия поглядывала  на  брата  с  каким-то
глубоким, давно задавленным ужасом. Она  не  смеялась  больше,  ничего  не
говорила, молча подавала, уносила, и Антипов ловил ее просительный взгляд.
О чем-то она его умоляла. "Тут тоже: иду озером,  гляжу,  трое  на  берегу
водочную посуду колотят. Что же вы, скоты,  делаете?  Люди  здесь  босиком
ходят, пацаны бегают, а вы посуду колотите. А ну, говорю, собирай осколки!
Чтоб все, говорю, до единого мне собрать. Они меня на смех, ну я  и  пошел
_метелить_. Уж очень злой  сделался.  Метелил-метелил,  публика  набежала,
стала их вырывать, одного  повредил,  двое  сбегли.  За  справедливость  я
глотку порву..." Вторую бутыль наливки  прикончили,  огурцы  с  помидорами
доели дочиста, и  Лавр  со  своим  другом  сели  на  мотоцикл,  затрещали,
исчезли.
   Ливень давно кончился.  Был  поздний  вечер,  звездное  небо.  Идти  на
станцию Антипов не мог. Гортензия заплакала и сказала: "Вот представь, все
детство была у него как рабыня. Одни росли, ни отца, ни матери, Ни  бабки,
ни деда. Страшно, а? - И вдруг перестала плакать, улыбнулась. - Нет, а все
же, когда чего-нибудь не хотела, чего он требовал, я стояла насмерть, и он
не мог ничего. Я не поддавалась". Антипов смотрел на  беловолосую  женщину
со смуглым, при электрическом свете мулатским цветом лица и думал: ее отец
был ботаником. Он рано умер. Он собирал гербарии. В доме сохранилось много
никому не нужных старых, ветхих гербариев. Это было опасно, и пленительно,
и пугало, и тянуло. Гортензия мучилась от ожога. Наверно, у нее  поднялась
температура. Она  попросила  помазать  обгоревшие  места  кислым  молоком,
разделась до пояса, легла на топчан, и он стал ладонью осторожно -  у  нее
все горело,  каждое  прикосновение  приносило  боль  -  обмазывать  кислым
молоком ее плечи, спину,  поясницу,  все  длинное,  пылавшее  жаром  тело.
Кончилось тем, что не спали всю ночь. Любовь пахла кислым молоком. Заснули
на рассвете, а в семь надо было везти девочку в детский сад электричкой, и
они вместе пошли на станцию ясным холодноватым утром.


   В конце  августа  Антипов  приехал  на  жаркую,  мглистую  от  зноя,  с
жемчужными гребешками гор  Кубань,  ездил  по  станицам,  сидел  в  дымных
зальцах на колхозных собраниях, мотался в степи на линейках,  исписал  две
записные книжки именами,  цифрами,  названиями,  диковинными  просьбами  в
заявлениях на листочках из школьных тетрадок, речами на собраниях, руганью
на  базах,  спорами  о  суперфосфате,  кориандре,  закладке  силосных  ям,
разведении карпа, добывания  запчастей,  поговорками  и  словечками  вроде
"кони как слепленные", или "кобыла была как  печь",  или  "это  осенью  мы
такие богачи, а весною такие старцы, что  крышу  разбираем",  или  "возьми
хорошую косу, они ее так  затрынкают",  или  "мы,  колхозники,  не  должны
бросать их в грязь лицом", или "как я пошел  ходаковать",  или  "ежедневно
при клубе  работает  _роща_"  и  тому  подобными,  неслыханно  прекрасными
выражениями; он похудел, обуглился, надышался горьким и пыльным простором,
накурился махры, выпил незнамо сколько самогона из бурака, наелся  арбузов
до конца жизни, побывал в  Усть-Лабинской,  в  Лабинской  и  в  окружающих
Лабинскую станицах, повсюду спрашивал о Наташе Станишевской, москвичке, но
следов ее не было. Он потерял надежду. Но не слишком огорчался, потому что
увиденное ошеломило его, и к середине сентября он забыл  о  том,  что  его
сюда занесло.
   И вот незадолго до возвращения домой он сидит  в  комнате  правления  в
"Красном кавалеристе", слушает разговоры, бредни, жалобы, просьбы, кое-что
записывает - не так жадно, как в первые дни,  он  и  этим  насытился,  как
арбузами, - и наблюдает за слепцом, дядькой Якимом,  как  тот  удивительно
терпеливо закуривает. Разомнет фитиль, начнет отбивать  искру  на  кремне,
ударит трижды, поднесет к губам, раздувает,  -  огонька  нет.  И  так  раз
пятнадцать размеренным спокойным движением,  а  губы  все  не  чуют  жара.
Наблюдает Антипов с почти исследовательским и возрастающим азартом - когда
иссякнет терпение? И когда мужики заметят бедолагу  и  придут  на  помощь?
Однако терпение не иссякает, а мужики захвачены шумным спором о  постройке
бани. "На кой три окна? В бане не надо, чтоб видать было.  Сделаем  два...
Котел где-то вот  здесь.  В  женской  помене  котел,  они  любят  не  дюже
париться,  в  мужской  поболе...  А  размеры  какие  вы  ракумендуете?   Я
ракумендую пятнадцать метров на пятнадцать...  Цокиль  сделаем  в  полтора
кирпича... Районный инженер не ракумендует строить мужскую  и  женскую,  а
обчую..."
   - Тебе что, дед?
   - Улик у меня есть, роечку бы мне...
   Слепой все стукает методически огнивом по кремню. Молодой парень просит
выписать помидоров. Нету помидоров. "Ну как же? Что ж я исть буду в  зиму?
Я с теткой живу, на квартире стою". Председатель, смуглый, с усами, как  у
Чапая, вскидывается грозно: "А вы почему не в степи?" Старик просит  денег
на кухвайку. Денег нема. Я тебе брюки куплю. Заявление Чумакова - сто  три
дня сторожевал в бане, а ничего не  начислили:  "Так  он  там  все  дрючки
стащил!" Другой старик: у меня воспитанница, отец и мать  побиты  немцами,
она не достигла совершенных лет, но заработала  сто  семьдесят  трудодней.
Правительство теперь говорит: проводить ласковую культуру  в  крестьянском
нашем крестьянстве. Прошу вернуть ей пшеницу за сорок пятый, сорок  шестой
годы...
   Слепой все стукает и стукает по кремню, наконец его замечают,  поднесли
огонь. Тебе чего, Яким? Три кошелки соломы. На покрытие крыши. Эх, Яким, у
нас для всех едино - хочешь соломы,  давай  сена.  Накоси  три  кошелки  -
получишь  солому.  Кому  ж  косить?  Бабка,  сами  знаете,  ноги   пухлые,
племянница не умеет, не деревенская, за  спасибо  солому  не  дают,  отказ
решительный, и можно бы уходить, но  слепой  не  уходит,  сидит,  слушает,
соображает, неожиданно вступает с дельными замечаниями. Память у него  как
книга. "Где ж этот Гринин работает?" Молчат, вспоминают. "Да в первой он!"
- вдруг говорит слепой. "А почем нынче капуста была на Лабинском  базаре?"
Опять замешательство, никто толком не знает, слепой  подсказывает:  "Бабка
Маревна говорит: по четырнадцать! И то назахватки берут..."
   Антипову рассказали: немцы палили хутор, Яким людей спасал, а у  самого
глаза пожгло. Вернулся в сорок третьем, семьи  нет,  жену  полицаи  убили,
ненавидели ее, потому что все им поперек делала, не страшилась, и  за  то,
конечно, что муж партизанил. А детей угнали то ли в Германию, то ли  здесь
куда-то в трудовой лагерь, так что пропали бесследно. Осталась одна бабка,
живут вдвоем на птицеферме за станцией, в балочке. И  загорелось  Антипову
узнать про дядьку Якима  побольше,  расспросить  про  партизанскую  жизнь,
потому что, чувствовал, тут  кроется  превосходнейший  материал.  Героизм,
самопожертвование, страдания и одиночество - что  может  быть  благодатней
для прозы! Это  гораздо  важней  всего,  что  Антипову  удалось  узнать  и
записать до сих пор, и как удачно, что он встретил слепца, хотя бы за  три
дня до отъезда. Вечер, желтеет закат, прохлада сходит  с  небес,  сушью  и
жаром дышит раскаленная за день  степь,  двое  бредут  пыльным  проселком;
впереди, постукивая палкой, не слишком быстро, но уверенно шагает  слепой.
За ним Антипов; слепой рассказывает, Антипов запоминает.
   Когда пришли немцы, в  станице  сразу  обнаружились  и  стали  главными
худшие люди. Фашизм - приход худших людей. Не требуется других объяснений.
Худшие по качеству люди - они и есть разносчики заразы. Запомнить  историю
с девушками, которых держали в подвале. И как людей побросали в  карьер  и
завалили камнями. Все это было недавно,  четыре  года  назад,  здесь,  где
сейчас тишина, звенят цикады, слабо рокочет  трактор,  боронят  пашню  под
озимые, и Яким вдруг хватает Антипова за руку, останавливает его.
   - Слухайте! - Ничего не слыхать, кроме  тихого  гула,  какой  звучит  в
тишине всякого знойного вечера в степи. - Та  пчела  же!  Слухайте  лучше!
Летают же, как бомбовозы!
   Антипов замечает: невдали пасека, едва  уловимо  доносится  оттуда  гуд
пчел. Некоторые долетают сюда,  проносятся  над  дорогой,  как  пули.  Они
собирают с подсолнуха и маленького белого  цветка,  называемого  "зябрик",
который растет, как сорная трава, на пустых полях.
   - И приходит теперь Пантелей, конюх,  -  продолжает  Яким,  -  они  его
взводным сделали, фуражку дали германскую, только без орла...
   Фашизм еще вот что - безнаказанность. Почему-то полагают,  что  им  все
дозволено. Что для них нет пределов.  А  как  это  заманчиво  для  бедного
человечества! Но тут ошибка - предел есть. Он вот в таких, как этот седой,
с обгорелым, в синеватых пятнах лицом, со светло-рыжими вислыми усами. Они
бросаются в огонь, спасают других, спасают человечество, и  это  то,  чего
фашизм не предвидит. Предел есть. Когда Яким вернулся ослепший в  станицу,
в первый день  попросил  отвести  его  на  бахчу,  нагнулся,  стал  арбузы
трогать: "Дай я их хочь пощупаю..."
   С вершины холма видны два крытых  соломой  домика,  вокруг  домиков  по
зелени рассыпались белые  крошки  -  птицеферма.  Кроме  бабки  Якима  тут
работает  еще  одна  женщина,  сейчас  больная  малярией.   Девчонка   лет
двенадцати, дочка больной, кличет  тоненьким  голоском:  "Поля-поля-поля!"
Антипов сел на неведомо откуда взявшуюся тут старинную  садовую  скамейку,
вынул книжку, карандаш, терпеливо черкает, чтоб не забыть.
   - Ну, ну? И немец, значит, вас сразу признал?
   Интересно, как за  три  недели  чуть  изменилась  речь,  проскальзывают
словечки, которых раньше Антипов не применял - "признал" вместо "узнал", -
и не нарочно,  не  подлаживаясь,  а  как-то  само  собой.  Привык  к  этим
словечкам, как к махорке, а о папиросах забыл. Яким рассказывает,  Антипов
строчит, откуда-то выскочила белая, с куцым задком собачонка и  запрыгала,
закружилась, гавкая по-дурному на небо.
   - Гоняй, гоняй их! Умница, Бельчик, - говорит Яким. - Гоняй их, чертей.
   Над низинкою кружат коршуны, медленные,  светло-коричневые,  с  темными
крыльями. Девчонка несется с трещоткой, крича весело:
   - Шугай, шугай, шугай!
   Коршуны нехотя, делая обширные петли, отдаляются ввысь, пропадают. Яким
говорит, - ненадолго, они висят тут, над фермою, целый день, и кое-что  им
порой перепадает. Из домика вышла девушка с черными распущенными  волосами
до плеч, несет таз с бельем, и Антипов видит: Наташа.
   Вскакивает, роняя наземь книжку и карандаш.
   - Ты? - говорит Наташа и  подходит,  улыбаясь,  трогает  его  спокойной
рукой. - А я знала, что ты появишься. Только думала - раньше.
   Он ошеломленно молчит. Ведь почти забыл про нее. Нет, не забыл, но  она
там, давно, в неизмеримо далеком. Забыл о том, что она здесь и что приехал
из-за нее. С изумлением глядит на  нее:  худую,  почти  тощую,  обожженную
грубым загаром, кожа облупилась на  носу,  на  резких  скулах;  в  прорехе
короткого сарафанчика видно темное  от  загара  тело.  И  видно,  что  под
платьем нет ничего. Как же она тут ходит, при мужчине? Да ведь слепой...
   - Я стала некрасивая?
   Он покачал головой.
   - Глупо! Как будто была красавицей... Ты смотришь на меня,  как  собака
на жука, озадаченно... Повернув голову набок... - она показывает.
   Он видит смеющийся рот, белые зубы. Берет его за руку и  ведет  в  дом.
Большая старуха сидит  на  мятой  постели;  должно  быть,  лежала,  сейчас
поднялась, села и кивает, трясет космочками,  шепчет  добродушное,  у  нее
коричневое,  в  керамических  складках,  широкое  книзу  лицо   и   узкий,
непроглядно черный кавказский  глаз.  Такой  же,  как  у  Наташи.  Она  ее
прабабушка. Наташа говорила, кто-то у нее из черкесов. И откуда все это? И
надолго ли? Прабабка плоха, и невозможно уехать. Еще недавно,  год  назад,
она ходила за птицей, была совсем  ничего,  а  теперь  ноги  как  чурбаки.
Прабабке семьдесят восемь лет.
   А Яким - вот он вползает, стуча палкою по порожку,  -  прабабкин  внук,
точнее сказать - внучатый племянник. Наташе он двоюродный дядя. И ему, как
и бабке, помощи ждать неоткуда, родные погибли. Ему жениться надо,  он  не
старый еще, здоровенный, рука у него как капкан.  Поймает  пальцами  -  не
вырвешься. Сила неимоверная, девать некуда. А жениться не хочет.
   Слепой сидит на лавке, слушает про себя, головой никнет, соглашается.
   - Сватают за него одну девушку старую. Почему не хочешь, дядя Яким?
   - Потому нельзя меня  полюбить,  -  быстро  произносит  Яким  привычный
ответ. - Меня пожалеть можно. А таких-то мне не надо.
   - Она говорит - может, говорит, полюблю.
   - Ха! Жди! Полюбит кобыла хомут...
   Голос у Якима почему-то веселый, в пшеничных усах улыбка. И какая-то  в
нем нервность и нетерпение - сидит неспокойно, все палкою в  пол  тихонько
колотит. Вдруг спрашивает:
   - А вы, товарищ Антипов, когда в Москву думаете вертаться?
   - Дня через три.
   - Так скоро? - удивляется Наташа.
   - Ха! - говорит Яким. - В гостях, скажи, хорошо, а дома лучше...
   Наташа ведет в птичник. Он за ней - как во  сне.  Рассматривает,  плохо
соображая, небольшой базок,  где  пищат  за  невысокой  огорожей  цыплята,
ныряет в полутьму, оглядывается,  дышит  тяжелым  воздухом  зоопарка.  Пол
птичника заляпан пометом. На жердях прохаживаются, выжидательно косясь  на
Антипова, куры. Несушки забрались на верхние желоба, сидят там,  невидимые
в охапках соломы. И  голос  Наташи  в  этой  сутеми,  в  птичьей  вони,  в
ворошении, шуршании:
   - Не могу вернуться туда...  Когда-нибудь  смогу,  а  сейчас  нет...  В
октябре поеду в Саратов, там  место  нашли  в  детском  театре.  А  может,
никуда.
   - Здесь останешься? С курами?
   - С бабкой. Она лучшая из всей моей родни. И как жаль, что  встретились
под конец жизни...
   Пошаркивание, постукивание, и дядька Яким влезает в душную полутьму.
   - Я что хочу сказать, товарищ Антипов: волки мучают, а  лисы  особенно.
Так что сон у петухов, как говорится, смутный...


   Быстро меркнет день. Сидят при свете, в чугунке  яйца,  хлеб  пшеничный
кисловат, молоко густое, тяжелое. Антипов привык к такому, запах от молока
- телесной свежести. Разговаривают до мрака, до поздних, ночных  звезд,  и
Яким сидит тут же, хотя его не слышно, дела до него нет, он зевает, сопит,
то ли дремлет, то ли сторожит  что-то,  не  уходит.  Живет  он  во  втором
домике, там, где женщина, что больна  малярией.  Прабабка  давно  заснула.
Разговаривают о каких-то пустяках, о московских  забытостях,  ненужностях,
но думает он о другом: что соединило их ненадолго?  И  что  разбросало?  И
теперь зачем-то опять? И есть ли во всем этом летучем  и  странном  смысл?
Зачем-то выпал из громадного мира слепой и, постукивая  палкой,  привел  в
зеленую котловину. Расспрашивая о пустяках, Наташа думает: смысла нет. Она
разрушена смертью. И нету сил восстанавливать то, что разрушилось, поэтому
смысла нет. А нашли ли того, кто убил Бориса? Того  _нечеловека_,  который
ударил по голове, как по мячу? Она искала одно время сама, рылась по  всей
Пресне, среди жулья и в  закусочных,  у  пивных  ларьков,  на  бегах  и  в
бильярдных, и если б наткнулась на его след - конец. А потом поняла вдруг:
сходит с ума, надо бежать. И убежала. Но убежать нельзя.
   - Милый, ты не поймешь, кем он был мне. Мой первый во всем... И  сейчас
без него я стала другой. Даже не другим человеком - другим существом...
   Ему хочется сказать, что и  он  стал  другим  за  время  разлуки  -  он
напечатал рассказ и узнал, что такое любовь. Стал  настоящим  мужчиной  во
всех смыслах. Но говорить об этом вслух  неловко,  к  тому  же  тут  сидит
слепой и слушает. Антипову слепой нравится  все  меньше.  Нахальный!  Явно
показывает, что имеет на Наташу права - уж не права ли отцовства?
   - Я тоже стал другой, - говорит Антипов. И добавляет  со  значением:  -
Совсем другой, можно сказать.
   Взяв Наташину руку, прижимает к  своему  рту,  она  не  сопротивляется.
Смело потянул ее всю к себе, она гибко и  тихо  передвигается  к  нему  на
лавке, и он обнимает ее, приникает губами  к  худой,  солнцепеком  каленой
шее, к губам, на них горечь, они  стали  сухими  и  твердыми,  но  они  не
сопротивляются, ничто  не  сопротивляется,  ее  тело  послушно  и  вяло  и
спокойно принимает его беззвучные ласки. Слепой ворохнулся, поднял голову,
его настораживает наступившая тишина.
   - А что, товарищ Антипов, - говорит он, - какой ныне час?
   - Ты иди, дядя Яким. Спокойной ночи. Я сейчас стелиться буду.
   - А товарищ Антипов?
   - Нет его. Ушел товарищ Антипов. Иди, иди, Яким Андреич!
   Слепой  сидит  минуту  или  две,  замерев,  голову  опустив  на  грудь,
вслушивается напряженно, потом поднимается с лавки и говорит:
   - Здесь он. Я его дух слышу. Брехать зачем? Да по мне, хоть тут  десять
останься...
   И медленно выбирается из комнаты. На дворе лает собака.  Холодная  ночь
течет в дверь. Они выходят под звезды, потом возвращаются. Наташа задувает
свечу; Антипова бьет дрожь, наворачиваются слезы, и  то,  что  происходит,
совсем не похоже на то, что было с  той  женщиной  и  с  Сусанной,  что-то
_другое_ переполняет его.  И  на  глазах  слезы  оттого,  что  бесконечная
жалость, невозможно помочь, надо прощаться, жить  дальше  без  нее.  Утром
прабабка шепчет песню, а он записывает: "За речкой  за  Курой,  там  казак
коня  пас,  напасемши,  коня  за  чимбур  привязал,  за  чимбур  привязал,
ковыль-травушку рвал, ковыль-травушку рвал и на золу пережигал, свои  раны
больные перевязывать стал..." Пройдет много лет, и он поймет, что  _что-то
другое_, переполнявшее  его  три  ночи  в  степи,  было  тем,  не  имеющим
названия, что человек ищет всегда. И в другое утро,  когда  председателева
бричка стоит на бугре, ездовой Володька скалится сверху,  делает  какие-то
знаки, а слепой Яким стоит навытяжку, как солдат, и держит в руках  крынку
с медом, и жизнь рухнула, и томит боль то ли в сердце, то ли в  животе,  и
Наташа сидит рядом, глядя на  него  с  улыбкой,  он  записывает  последнюю
прабабкину песню: "А я коника седлаю, со дворика выезжаю. Бежи, мой коник,
бежи, мой вороник, до  тихого  Дунаю.  Там  я  встану,  подумаю:  или  мне
душиться, или утопиться, иль до дому воротиться..."





   В феврале 1950 года в будний день  Антипов  взял  на  Зубовской  такси,
пригласил  сесть  на  заднее  сиденье  Мирона  и  Толю  Квашнина,  который
подвернулся случайно - Антипов и Мирон стояли в очереди на стоянке, а Толя
шел мимо, и Антипов внезапно от  полноты  чувств  пригласил  и  его,  хотя
горячей дружбы между ними никогда не было, - сам сел к водителю и  громко,
бойко, счастливо возгласил: "На Сущевскую!" Проклевывалась весна. Дымились
на пригреве тротуары. Голубизна то пропадала, то сверкала вновь, и  солнце
озаряло старый добрый желток домов, кучи синеватого снега  и  пешеходов  с
бледными зимними неулыбающимися лицами, на  которых  было  написано  одно:
_незнание_. Никто из них не знал, зачем Антипов катит на Сущевскую.  А  им
было бы так важно, так безумно интересно узнать! Ведь никто в целом свете,
кроме, может быть, матери и в какой-то степени  сестры,  которая,  однако,
тоже проявляла временами нестойкость, не верил в то, что это случится, что
когда-нибудь он возьмет маленький фибровый чемоданчик,  сядет  в  такси  и
поедет на Сущевскую. Зачем чемоданчик, он сам твердо не знал. То,  что  он
должен был получить на  Сущевской,  могло  вполне  поместиться  в  кармане
пиджака. Но чемоданчик зачем-то был  нужен!  От  кого-то  он  слышал,  что
кто-то приехал за своим первым гонораром с чемоданчиком. Для Квашнина  все
это было полной неожиданностью -  он  так  привык  к  тому,  что  он  один
процветает! - да и Мирон был всегда доброжелателен не всерьез, в  них  так
много путаницы, невероятной путаницы, нет существ  более  запутанных,  чем
друзья, и вот он назначил им это испытание - ехать вместе и радоваться  за
него. Впрочем, они быстро о нем забыли и тут же, в такси, затеяли  спор  о
какой-то рецензии, которую напечатал Квашнин на  книгу  общего  знакомого.
Мирон упрекал его:
   - Ты не имел права! Ты себя унизил!
   Квашнин вяло оправдывался. Но, пока доехали до Сущевской, разговор стал
нервным - Мирон толкал к тому, - и они кидали друг другу резкие фразы:
   - А с какой стати ты делаешь замечания?
   - Да по дружбе!
   - А я не желаю слушать!
   - А я не желаю читать похабель!
   - Ну и не читай, только не строй из себя гимназистку...
   Машина остановилась возле бетонированной лестницы. Антипов спросил:
   - Вы тут не разбежитесь?
   - Нет, нет! - сказал Квашнин. - Иди спокойно.
   - Куда ж разбежимся, когда ты обещал кормить?
   Прыгая через ступени,  потом  поднимаясь  в  лифте,  битком  набитом  -
сегодня был выплатной день, авторы спешили на шестой этаж, где  помещалась
бухгалтерия,  -  Антипов  весело  размышлял  о   себе,   о   друзьях,   об
изнурительном деле, которым они занимались на свой страх и риск и  которое
делало их нетерпимыми, раздражительными, мучающимися  от  неуверенности  и
чужих успехов. Это были невеселые мысли. Но в такой день он не  мог  ни  о
чем думать мрачно. И он думал о мрачном весело.  Даже  громадная  очередь,
свившаяся кольцами в полутемном зале перед кассой и грозившая поглотить не
менее часа, не поколебала настроения. "Сбегать вниз и отпустить такси!"  -
подумал Антипов весело. Но тут  возник  Виктуар  Котов,  узнать  его  было
нельзя  -  в  черном  кожаном  пальто,  в  зеленой  шляпе,  лицо   разъел,
разрумянил, невиданные черные усики аккуратно подстрижены, - нагло  всунул
Антипова впереди себя, и через пять минут оба получили  деньги.  Это  была
удача. Немного снижало ее лишь то, что Котов теперь привяжется и до вечера
его не отодрать. Но очень скоро он  догадался,  что  знаменитая  котовская
_прилипчивость_  так  же  видоизменилась,  как  все   прочее   в   Котове:
физиономия, одежда, ботинки, усики, походка. Он ходил теперь  иначе  -  не
торопливой побежкой, а степенно. И разговаривал как-то в нос  и  не  очень
внятно. Подумать, что  делает  с  человеком  даже  махонькая  должность  и
ничтожная власть  -  редактор  на  киностудии!  Нет,  он  и  не  собирался
_прилипать_. Хотя, когда вышли на улицу и он увидел такси,  знакомые  лица
за стеклом да еще  стоявшего  возле  машины  и  разговаривавшего  с  Толей
Квашниным поэта Пряхина - тоже прискакал за гонораром, -  Антипов  почуял,
как Виктуар скрытно дернулся от  привычного  рывка  _прилипнуть_,  тут  же
подавленного. Он издали сделал приятелям приветственный жест, но с верхней
ступеньки парадного входа не сдвинулся. _Прилипнуть_  хотелось,  но  ждал,
чтоб позвали.
   Он  что-то  бормотал  о  сценарном  портфеле,  бормотал,  бормотал,  не
двигаясь с места,  и  Антипов  не  выдержал,  спросил,  не  хочет  ли  тот
присоединиться. А вы что? Да так. А куда? Да еще  не  знаем.  Кот  помялся
немного для вида и дал согласие,  поглядев  предварительно  на  часы,  как
деловой человек. Пряхин побежал за деньгами. Мирон спросил:
   - Надеюсь, ждать его не будем?
   - Его и посадить некуда, - сказал Квашнин.
   - Поехали в шашлычную, - предложил Котов. - Шеф, к Никитским!
   - Он и там найдет, - хихикнул Квашнин.
   - Кто?
   - Федька Пряхин. Он же обещал: я вас найду.
   - Шиш ему! - сказал Мирон. - Антипыч его не приглашал.  У  нас  сегодня
Антипыч хозяин.
   - Ничего, он без приглашений. Он не гордый.
   - Меня Антипыч пригласил, - сказал Котов веско, - так что я  среди  вас
законно.
   - Про тебя никто не говорит, - ворчал Мирон. - А я не  желаю  эту  харю
видеть... Он мне противопоказан...
   - Да не придет он, - сказал Антипов. - Почему он должен прийти?
   Однако часа через два, когда поели, выпили, надышались табачным  чадом,
запахами шашлыков в тесном зальчике, где  столы  стояли  впритык,  как  на
вокзале, когда поговорили о многом,  поспорили,  поорали  всласть,  отводя
душу, ибо не виделись друг с другом по неделям и  месяцам,  когда  Квашнин
уже похвалялся своей второй книжкой и тем, что _рубает  роман_,  для  чего
ведет спартанский образ жизни -  не  пьет,  не  встречается  с  женщинами,
гуляет по вечерам по два часа, а Мирон похвалился тем, что  военная  вещь,
которую он уже пятый год _пилит_, будет ни  на  что  не  похожа,  будет  о
смысле жизни, судьбе науки и что ни у кого  нет  такой  биографии,  как  у
него, писатель - это биография, так что он за себя спокоен, ему есть о чем
писать до конца жизни, а Котов  успел  похвалиться  влиятельностью  своего
положения и тем, что он  может  оказывать  благодеяния,  давать  на  отзыв
сценарии, дребедень из самотека, и что "мы платим прилично", а Антипов уже
успел насладиться мыслью о том, что никто из них, проедающих аванс за  его
книгу, не говорит об этой книге ни слова, ее еще нет, надо писать, но дело
не в том, у них просто язык не поворачивается говорить о его книге,  и  он
думал об этом без раздражения, а весело, с  любопытством  к  человечеству;
когда уже заказали коньяк и кофе и  когда  Мирон  опять  затеял  распрю  с
Квашниным по поводу его рецензии на роман  Филиппа  Новикова,  внезапно  в
дверях возник Пряхин и, не мешкая, твердым солдатским шагом  направился  к
столу Антипова. Объяснил, что увидел их в окно. Спросил дружелюбно:
   - Пропиваем аванс?
   И оглядывался, ища свободный стул. Антипов был, в сущности, не  против,
Котов обрадовался брату пьянчужке, Квашнин торжествовал  по  поводу  своей
прозорливости и намеренно суетился, вскочил, стал  искать  стул,  а  Мирон
помрачнел. Почему он так не  любил  Пряхина,  было  неясно.  Оба  были  на
фронте, в партизанах, Мирон недолго, а  Пряхин  партизанил  два  года,  но
какая-то глубоководная  неприязнь  разделяла  их.  Официант  принес  стул.
Пряхин, севши, спросил:
   - Я не помешаю?
   Мирон хмыкнул. Антипов сделал  жест  рукой,  означающий:  о  чем  речь?
Пряхин взял чей-то пустой фужер, плеснул туда коньяку и  выспренне,  но  с
чувством произнес, обращаясь к Антипову:
   - Сашенька, за тебя! Очень рад. Лиха беда начало. Я читал твои рассказы
и уверен, что и повесть будет великолепная...
   Он потрясал фужером. Возник какой-то новый именинный  тон.  Но  Антипов
растрогался. Пряхин тянул руку, они чокнулись. У  Антипова  мелькнул  даже
позыв расцеловаться с лохматым, похожим на  добродушного  медведя  Федькой
Пряхиным, но Мирон прервал намечавшуюся идиллическую сценку.
   - Праздновать  аванс?  Что  за  вздор?  По-моему,  так  же  глупо,  как
праздновать известие о том, что женщина  забеременела.  Надо  еще  родить,
создать. - Мирон  презрительно  отмахнулся  от  пряхинского  тоста.  -  Мы
собрались по другому поводу. А что до тебя, мой милый, - тут он повернулся
к Толе, - то оправдания тебе нет, как хочешь.
   - Мироша, послушай...
   - Не принимаю!
   - Да не было выхода, черт бы вас взял! Он же меня  изнасиловал:  напиши
да напиши о Новикове. А он мне начальник. Куда денешься?
   - Писать об этом типе...
   - Это было насилие! Я уступил силе. В конце концов все  так  или  иначе
подвергаются насилию. Ты думаешь, ты избежал?
   - Братцы, есть большая мудрость в английском военном уставе,  -  сказал
Пряхин. - Знаете? Про совет  женщинам?  Если,  говорят,  вы  подвергаетесь
насилию и не  можете  спастись,  то  расслабьтесь  и  попробуйте  получить
удовольствие.
   - Сила! - хохотал пьяный Котов.
   - Опять вздор, -  сказал  Мирон.  -  Если  хотите  рассказывать  пошлые
анекдоты, не надо тут садиться.
   - Мироша, заткнись, - сказал Антипов.
   Пряхин встал, улыбаясь всем своим широким, здоровенным лицом.
   - Братцы, прошу прощения. Один из вас  чем-то  раздражен,  так  что  во
избежание того-сего я пойду. Саша, еще раз приветствую! - Он поднял сжатые
руки и потряс ими. - Я к тебе забегу на днях, кое-что покажу.
   Он отставил в сторону стул, подняв его с необыкновенной легкостью двумя
пальцами, и поклонился корректно, а Антипов вдруг вскочил.
   - Федор! Стой! - закричал он. - Почему уходишь? Ты мой  гость!  Я  тебя
пригласил! Садись немедленно обратно и выпей с  этим  Собакевичем.  Он  не
такой дурной, как  кажется.  В  сущности,  он  золотой  человек.  Ты  тоже
золотой, Федор... - Антипов схватил Пряхина за  руку,  стремясь  притянуть
его к столу, но тот стоял как скала. - Садись! Толя, дай стул. А  ты  веди
себя пристойно, Собакевич. Право, не знаю, кто ты: Собакевич или  Ноздрев?
Какая-то смесь...
   - Да пускай сидит, - пробурчал Мирон. - Только без пошлостей...
   - Федор, садитесь, пожалуйста, - сказал Толя.
   - Нет, нет, я пойду. Зачем же? Я сяду вон там, хочу поужинать. - Пряхин
опять сделал поклон. - Желаю вам, братцы, всего самого прекрасного.
   И он ушел. За столом стали говорить о нем, говорили долго. Заказали еще
коньяку. Пряхин был человек странный: много старше, лет почти  сорока,  он
лепился к их компании, приходил в Литинститут в дни выплаты стипендии, как
другие бывшие студенты, сидел с молодыми в баре, учил их уму-разуму, а  то
и участвовал в драках, где снискал славу. Известен был не столько как поэт
- у него было три или четыре сборника стихов, - но и как заядлый  книжник,
собиратель, каждый год мотался в Ригу  и  шуровал  там  по  магазинам,  по
старым квартирам. Книжки у него бывали редчайшие, и он давал их легко. Так
что он был нужен, но  зачем  они-то,  Антипов  с  приятелями,  ему  нужны?
Антипов предположил: от одиночества. Мирон сказал:  ни  черта!  Толя,  как
большой писатель, смотрел вглубь: тут какой-то скрытый порок. А Котов  все
восторгался английской военной мудростью: "Ах, умницы! Ах,  подлецы!  Ведь
про всех!"
   Вечер кончился плохо. Все сильно накачались, и когда какие-то  люди  за
соседним столом попросили спичек, обращаясь к Мирону вежливо, но почему-то
называя его Борюнчик, им было отвечено грубо и спичек не дали;  люди  вели
себя мирно, однако через некоторое  время  опять  стали  вежливо  окликать
Мирона: "Борюнчик, нельзя ли у  вас  попросить!.."  Мирон  не  откликался.
Драки никто не хотел.  Но  те  продолжали  тихонько  завывать:  "Борюнчик,
Борюнчик! Мы тебе вернем коробок, не сомневайся, ей-богу,  вернем!"  Мирон
сказал, что даст коробок на улице. Антипов расплатился,  вышли  на  улицу,
было  часов  одиннадцать,  перешли  через  трамвайные  пути  на   бульвар,
совершенно безлюдный. И милиционера не было видно. Драка  началась  сразу,
но шла как-то вяло, не драка, а толкотня. Ребята были наглые, молоденькие,
студенческого облика. Вдруг появился Пряхин, и все  переменилось  -  драка
завертелась с диким ожесточением, с  криками.  Пряхин  приговаривал:  "Эк!
Эк!" Одного парня он положил  с  маху,  другого,  который  говорил  Мирону
Борюнчик, схватил за шею, согнул, стал  бить  головой  об  угол  скамейки,
ударил раза три,  приговаривая  "эк!",  и  тот  свалился,  а  двое  других
бросились бежать назад  в  шашлычную.  Пряхин  хрипел,  задыхался,  блестя
впотьмах глазами.
   - А что? Нормально! У нас на престольной всегда бывала потеха...
   Двое остались лежать. Пряхин сказал, что беспокоиться не надо, встанут.
Но все же поскорей разбежимся, швейцар уже звонит "ноль-два".
   - Пока! - крикнул он, почти бегом удаляясь к Арбату. - Сашка, я к  тебе
зайду. Поэму хочу почитать!
   Мать и сестра пили в комнате чай. С тех пор как год назад Фаина  уехала
к мужу, брату матери, в Ногинск - не хотела уезжать, упиралась как  могла,
но дядя Петр настоял, - жизнь  дома,  в  особенности  _вечерняя  и  ночная
жизнь_, решительно переменилась. Мать и сестра, например, могли за полночь
распивать чай в комнате и  громко  разговаривать,  не  выключая  света.  А
Антипов мог прийти сильно подвыпивший, шлепнуться посреди комнаты на стул,
молоть глупости, пьяный вздор, хвастливо трясти пачками денег, бросить  их
великодушно на стол и увидеть на столе блюдце с ломтиком колбасы, чашку  с
кефиром, оставленные матерью для него, вспомнить, что он купил для  матери
и сестры коробку конфет,  две  банки  шпрот,  забыл  все  это  в  фибровом
чемоданчике в раздевалке шашлычной, и вдруг окинуть взглядом  все  вместе,
понять, ужаснуться и вскрикнуть мысленно: "Какая же я скотина!"


   К середине лета деньги кончились. Книга не была готова. Настали трудные
времена. Надо было продержаться хотя бы до сентября. Антипов почти  ничего
не зарабатывал - изредка писал кое-что для  спортивного  журнальчика,  где
работал Мирон, - но мать и сестра старались изо всей  мочи,  чтобы  он  не
отвлекался и спокойно делал свое дело. Они горячо верили в его дело.  Даже
больше, чем он сам. Но какое  могло  быть  спокойствие!  Все  тянулись  из
последних сил. Сестра не смела купить себе пальто. Антипов не ходил  ни  в
театры, ни на футбол, даже в кино бывал редко. Он чувствовал  себя  как  в
темном  бесконечном   туннеле,   по   которому   надо   идти,   идти,   не
останавливаясь, не видя просвета. Надо  идти,  и  все.  Жили  на  двадцать
рублей в день. И вот  в  начале  октября  рукопись  была  наконец  готова,
перепечатана - печатала, как всегда,  тетка  Маргарита,  -  Антипов  отнес
толстенькую папку в редакцию. Прочитали к ноябрьским и сказали: нет,  пока
еще не годится. Надо перерабатывать. Но дали немного денег, и это смягчило
удар. Мать и сестра обрадовались, купили необходимое, приготовились жить и
стараться изо всей мочи дальше, но Антипов пал духом.  Казалось,  уже  нет
сил на переработку. Два дня не мог смотреть на бумагу,  на  третий  сел  к
столу, недолго поработал, а затем все пошло как прежде. В декабре у сестры
был приступ аппендицита, оперировали с опозданием, начался перитонит, едва
спасли. В январе нового, 1951 года Антипов наконец  закончил  переработку,
шесть глав переделал, четыре написал заново, рукопись выросла  до  трехсот
пятидесяти страниц, и он вновь повез ее в редакцию.
   Прежнего редактора не было. Антипову не хотелось иметь  дела  с  новым,
потому что прежний, несмотря на строгость, чем-то Антипову нравился,  хотя
бы тем, что заключил с ним договор, и Антипов сказал, что  подождет,  пока
прежний вернется. Ему сказали, что тот не вернется. "Никогда?"  -  пошутил
Антипов. "Кто  его  знает!"  -  ответила  девушка,  которая  распоряжалась
рукописями. Ее шкаф напоминал камеру хранения, где  стопками  громоздились
разнообразные папки,  иногда  громадной  толщины.  Увидев  один  чудовищно
пухлый чемодан, Антипов с некоторым  страхом  спросил:  неужели  рукопись?
Девушка сказала, что это третья  часть  трилогии.  Две  первые  части  уже
вышли. Она назвала фамилию автора, неизвестную Антипову. Она  смотрела  на
Антипова с  сочувствием,  и  он,  ощутив  сочувствие,  пожалел  себя:  ему
показалось, что он дальше от цели, чем когда-либо. Никогда  он  не  сможет
создать ничего похожего на трилогию из трех чемоданов.
   Новый редактор просил передать через девушку, что он прочитает рукопись
не раньше чем через два месяца. Упавшим голосом Антипов спросил:
   - А что вы делаете сегодня вечером?
   Ее  звали  Таня.  После  кино  надо  было  куда-то  пойти,  хотя  бы  в
кафе-мороженое, но у Антипова не осталось денег.  Он  предполагал,  что  в
кармане рублей пять, пересчитывать было неудобно. На  площади  Маяковского
он попросил Таню подождать, пошел в уборную и пересчитал.  Оказалось,  еще
меньше: четыре восемьдесят. В кафе нечего и соваться. Он вернулся к  Тане,
которая терпеливо ждала на том месте, где он ее оставил, хотя пошел мокрый
снег, люди бежали к домам, в укрытия. Взял ее за руку, побежали обратно  в
кинотеатр. Стояли в вестибюле, там собралась толпа. С площади вбегали  все
новые, застигнутые снеговой жижей, толпа уминалась, густела. Шел настоящий
дождь. Оттепель в середине января. Антипова и Таню отдавливали все  дальше
в глубь вестибюля, к кассам. Ему понравилось то, что она ждала под  мокрым
снегом. Как солдат на часах. И вообще она ему нравилась. Такая  миленькая,
серьезная. Ее очки залепило дождем, она сняла их, протирала платком, и  он
смотрел на ее круглое, чуть скуластое бледное лицо  в  каштановых  кудрях,
вылезавших  из-под  шапочки.  Оттепель  выручила   Антипова,   ничего   не
оставалось делать, как взять билеты на  ближайший  сеанс,  тем  более  что
толпа подтащила их к самой кассе. Смотрели видовую картину.  Минутами  его
охватывала тоска - опять неизвестность и ожидание денег!  Когда  вышли  из
кинотеатра, снего-дождь  прекратился.  Черное  серебро  безлунной  ночи  и
мокрый асфальт. Он проводил ее до дома.
   - У вас есть тайна? - спросила она.
   - Есть, - сказал он, подумав.
   - И у меня, - сказала Таня.
   Вздохнув, он заметил:
   - Тайны, наверное, есть у всех. Главная тайна: неизвестность того,  что
будет. Завтра - вот  величайшая  тайна.  -  Ему  показалось,  что  говорит
чересчур красиво, и пропел дурашливо: - У  меня  есть  Та-аня,  а  у  Тани
тайна, а у тайны песня... Брум-брум-бум. Песня эта - ты...
   - У Тани тайна есть, но у вас Тани нет, - сказала она без улыбки.
   - Ну хорошо, передайте этому типу, чтобы он читал поскорее...
   - Какому?
   - Вашему Саясову. Который сказал, что не меньше двух месяцев. Я не могу
ждать. Скажите, это бесчеловечно.  Это  нарушает  все  параграфы  Гаагской
конвенции. И противоречит всем знакам Зодиака.
   Таня не отвечала. Он взял ее двумя руками за плечи, спросил  "скажете?"
и хотел притянуть к себе, неясно понимая зачем. Она ему нравилась,  но  не
так, чтобы сразу за плечи и к себе. Была  неопределенность.  Она  молча  и
твердо отвела его руки.
   - Скажете? - повторил он, опять делая слабую попытку ее притянуть.  Она
покачала головой: нет. Неизвестно на что: нет. Продолжали стоять. Уж очень
сурово она на него  глядела.  Только  в  юности  бывает  такой  неподкупно
суровый взгляд. Он сказал,  что  позвонит  завтра  к  концу  дня.  Она  не
ответила ни "хорошо", ни "звоните", ни "до завтра", Антипов  не  позвонил.
Жизнь бросила его в один из тех нечаянных  водоворотов,  которые  отшибают
внезапно силы, память и временами дыхание.


   Началось бестревожно. Даже и  предположить  было  нельзя,  во  что  это
выльется. Александр Григорьевич, отец  Мирона,  за  чашкой  чая  предложил
Антипову принять участие в деле, которое он  вел  как  адвокат,  выступить
литературным  экспертом.  Антипов  сразу  легкомысленно  согласился.   Ему
померещилось что-то чрезвычайно занимательное и  почтенное.  "Литературный
эксперт" звучало почти так же внушительно, как "профессор". Дав  согласие,
Антипов  поинтересовался:  каковы  обязанности   литературного   эксперта?
Пустяки, написать две-три странички  заключения  о  литературном  качестве
текста, однажды прийти на суд и получить в кассе  свои  законные  пятьсот.
Это  было  очень  кстати.  Александр  Григорьевич,  зная  от   Мирона   об
антиповских трудностях, хотел подкинуть деньжат. Добрейший старик!
   Прошло недели две после чаепития, но о  деле  Двойникова  -  так  звали
директора издательства "Литература и школа", которого обвиняли в  плагиате
и злоупотреблении служебным положением,  -  не  было  ни  слуху  ни  духу.
Антипов решил, что ему предпочли другого литературного эксперта, и  слегка
расстроился. Он уже наметил, на что потратит гонорар: купит  чехословацкие
ботинки на каучуке,  как  у  Котова.  Потом  Александр  Григорьевич  вдруг
позвонил и велел прийти немедленно,  познакомиться  с  делом,  потому  что
экспертиза  нужна  срочно.  Там  какая-то  интрига.   Заместитель   против
директора. И замешана женщина. Но дело не в  том:  Двойников  пал  жертвой
провокации, он пожилой человек, участник войны, у него больные сосуды, его
надо спасти. А заместитель - бессердечное существо, карьерист  -  завидует
Двойникову и мстит ему из-за женщины. Ах, вы бы видели женщину! Только  по
приговору Верховного суда можно  с  ней  лечь.  Так  вот,  чтобы  защитить
фронтовика, нужно единственное: доказать, что брошюрки из  серии  "Русские
классики", которую выпускает издательство, не есть  плагиат.  Дело  одного
вечера.
   Пили чай на лысой  клеенке,  Александр  Григорьевич  объяснял,  шевелил
коротенькими, желтыми от табака пальцами, дымил, угощал халвой, а его жена
интересовалась здоровьем сестры и матери. И Антипов быстро решил, что  тут
все ясно и надо бежать домой, читать брошюрки. По его соображению -  да  и
Александр  Григорьевич  рисовал  так  -  выходило,  что  дело   совершенно
очевидное, фронтовик должен быть спасен, карьерист наказан, справедливость
восторжествует, и  заключение  Антипова  -  сущая  проформа.  Членам  суда
приятнее иметь дело с  молодым  писателем,  а  не  с  каким-нибудь  старым
хреном.  Почему  же  с  писателем?  Откуда  они  знают?  Эта  мысль  слабо
пробрезжила, но ничуть не  насторожила,  ибо  представление  о  себе  было
твердое - писатель. Александр Григорьевич спросил:  "Диплом  об  окончании
института имеете? Очень хорошо, надо быть во всеоружии". Антипов и тут  не
дрогнул. Уверенность в  том,  что  писатель,  было  не  сокрушить.  И  как
истинный писатель он обязан был знакомиться с судебными  делами,  они  для
писателя хлеб. Лев Толстой, к примеру,  участвовал  в  судебном  процессе,
защищал солдата, хотя и без успеха.  Но  это  помогло  ему  в  работе  над
"Воскресением".
   Именно так говорил Антипов за ужином матери  и  сестре,  которые  робко
сомневались: справится ли он и за свое ли дело взялся? В голосе матери был
страх.
   - Почему-то у меня дурное предчувствие.  А  отец  Мирона  -  порядочный
человек?
   - Мама, ты получала от него столько заочных советов!
   - Ты товарищ сына, он тебя любит. Это другое дело. Но порядочный ли  он
вообще?
   - В высшей степени! - горячо подтверждал Антипов.
   Он был абсолютно в этом уверен. Так же, как в том, что он писатель. И в
виде последнего доказательства добавил:
   - Ты бы видела их дом! Такая же нищета, как у нас. Диван продавлен,  ни
одного целого стула. И вообще,  мать,  перестань  всего  бояться.  Хватит,
понимаешь?
   - Не могу, - сказала мать. - Я пуганая ворона...
   Антипов всегда сердился, когда слышал это. Пуганая ворона! Сколько  лет
можно быть пуганой вороной? Мать сказала: вороны - мудрые птицы,  сын,  не
относись к нам, воронам, презрительно. После ужина Антипов  засел  читать.
Он добросовестно изучил несколько тощих  брошюрок  -  тридцать  шестого  и
сорок девятого годов издания - и быстро уверился в том,  что  ни  о  каком
плагиате не может быть и речи, ибо _серое было переписано серым_. Суконный
язык  тридцать  шестого  мало  чем  отличался  от  суконного  языка  сорок
девятого, а  факты  жизни  и  творчества  великих  писателей  нельзя  было
переиначить, так что книжки были похожи друг на друга,  как  братья.  Нет,
это отнюдь не плагиат. Это просто _размножение муры_. Халтура всегда имеет
как бы одно лицо. Сплагиировать можно чужое изобретение, чужой талант,  но
нельзя сплагиировать то, что похоже на всех. На книжечках тридцать шестого
года  стояли  фамилии:  А.В.Озолс,  И.Я.Викторович  и  Ю.Н.Самодуров.   На
книжечках   сорок   девятого:   Т.В.Дианина,   С.Г.Сухов,   П.Г.Плужников,
Б.В.Скопченко и Н.Ф.Тугоух. Ни одной из этих фамилий  Антипов  никогда  не
слышал, Плужников и Скопченко были "канд. фил. наук".  С  чистой  совестью
Антипов мог написать: "Статьи как первого, так и второго выпусков написаны
на столь низком уровне, что о плагиате  говорить  нельзя.  Можно  говорить
лишь о научной и художественной недаровитости авторов".
   Немного обеспокоило Антипова вот что: рассуждения его были правильны  с
точки зрения большой  литературы  и  истинной  науки,  а  с  точки  зрения
судейских крючков? Вдруг, подойдя буквоедски, можно все же определить, что
плагиат налицо? На это, разумеется, можно сказать, что  книжечки  тридцать
шестого тоже наверняка несамостоятельны и переписаны с какого-то еще более
раннего _серого_. Но тут нужны раскопки. То, что казалось простым и ясным,
стало слегка заволакиваться, чего-то главного не хватало, для  того  чтобы
решительно заявить: плагиата нет. Антипов долго не мог заснуть и думал  об
этом, потом вдруг догадался, чего не хватало: людей. Действующие лица были
замаскированы бумажками. Он не мог судить о них, не видя и  не  ощущая  их
как живых людей. Заснул в тревоге - дело выходило нешуточное.
   Про Таню Антипов забыл. Не  позвонил  ей  ни  на  другой  день,  ни  на
следующий, а в пятницу утром она позвонила сама. Голос был официальный.
   - Александр Николаевич?  Соединяю  вас  с  Виктором  Семеновичем.  Одну
минуту...
   И это было все, что он услышал от нее в тот день. Виктором  Семеновичем
звали Саясова, нового человека, который заменил  прежнего  редактора  и  у
кого находилась теперь антиповская рукопись. Антипов  разговаривал  с  ним
лишь  однажды  и  сохранил  ощущение  какой-то  пресноты,  бескрасочности.
Человек был ни то ни се.
   - Сандр Николаич, добрый день, беспокоит  Саясов,  извините  за  ранний
час... Я знаю, что литераторы в эту пору... Дело в том... - быстро и очень
тихо говорил голос Саясова. Так тихо, что части фраз пропадали и  Антипов,
нервничая,  вслушивался  изо  всех  сил.  -  Срочную  работу...  Хотел  бы
расчистить для этой цели... Вашу рукопись в первую очередь... И вот за два
дня прочитал.
   - Прочитали? - ахнул Антипов, не зная, радоваться ему или трусить. Одно
ухо закрыл ладонью, к другому прижал трубку и напряг слух.
   - Прочитал. Вчера вечером закончил и готов соответствовать.
   - Ну и...
   - Я  же  говорю,  готов  соответствовать.  Будем  разговаривать,  Сандр
Николаич. Приезжайте, если можно, сегодня к концу дня.
   Антипов приехал в пять. Всю дорогу гадал:  к  добру  это  или  к  худу?
Может, Таня его просила прочитать поскорей? Тани в  комнате  не  было.  Ее
шубка и вязаная шапочка не висели на вешалке возле дверей. Стол был  чисто
прибран, бумаги лежали аккуратными стопками слева и  справа,  карандаши  и
ручки в стаканчике, а под стеклом  портрет  Блока.  Спросить  не  у  кого.
Оставалось одно - идти навстречу неизвестности.
   Перед дверью с табличкой "В.С.Саясов" -  еще  недавно  тут  красовалась
другая табличка - сидел на стуле  старикан  с  большой  лысой  головой,  с
фиолетовыми наростами на темени и с напряженным, изголодавшимся выражением
лица. На коленях он держал, поставив ребром, папку и пальцами  выбивал  на
ней дробь.  Выжидательная  поза  старика  -  пятнистым  черепом  вперед  -
означала, что он готов ринуться в кабинет, как  только  в  двери  появится
щель. Антипов сел на стул поодаль. Вдруг напало уныние -  ничего  хорошего
срочный вызов означать не мог. Было б к добру, Саясов хотя бы одной фразой
по телефону обмолвился. Но он не обнадежил никак.  Интонация  была  вялая,
какая-то еле живая. Такой еле живой  тон  напускают  на  себя  начальники,
чтобы категорически отказать. В этом тоне им легче  отказывать.  Но  зачем
тогда _немедленно вызывать_? Зачем этот садизм?  Антипов  стискивал  зубы.
Если откажут, он тут же понесет в другое издательство,  на  Пушкинскую,  а
аванс возвращать не станет. Надо сопротивляться. Надо  бороться  изо  всех
сил. Искусство требует выдержки, как писал Бальзак. Вот старикан  с  лысым
черепом сопротивляется до последнего. Он никого не пропустит впереди себя.
Какие суровые, предупреждающие, сторожевые взгляды бросает он на Антипова:
"Не вздумайте, молодой человек, пытаться пройти  без  очереди!  Я  вас  не
пущу! Ваша очередь через двенадцать лет!"
   Отворилась дверь, мелькнуло что-то блондинистое в черном костюме, тихий
голос сказал:
   - Товарищ Антипов, прошу.
   - Но товарищ, по-моему, - пробормотал Антипов, - несколько раньше...
   - Товарищ явился экспромтом, а вам я _назначил_, - внушительно  отрезал
Саясов, выделяя "назначил".
   Старикан дернулся, то ли желая вскрикнуть, то ли подняться со стула, но
остался сидеть, сильнее забарабанив пальцами и  что-то  вдруг  замурлыкав,
вроде песни без слов. Антипов в крайнем смущении - его  житейским  изъяном
было  мучительное  неумение  проникать  куда-либо  без  очереди  -  шагнул
поспешно за дверь, нашел стул, плюхнулся и замер. Саясов шуршал рукописью.
Насупленное  чело,  сжатые  губы  выражали  суровую  думу.  Не  знал,  как
подступиться. А  сказать  должен  был  неприятное.  Шуршание  длилось,  он
откашлялся, снял очки,  протер  их  темно-красным  платком,  снова  надел.
Пошелестев еще чуть, вдруг поднял на Антипова легкий голубой взор -  глаза
у него маленькие, близко посаженные, как у обезьянки,  -  и  сказал  почти
шепотом:
   - Ну что,  Сандр  Николаич,  будем  делать  книгу?  А?  Кинемся  в  эту
авантюру? - Он засмеялся.  У  Антипова  сердце  заколотилось,  и  он  тоже
засмеялся. - Но предупреждаю! - Саясов поднял тонкий, мальчиковый палец. -
Предупреждаю. - Потряс пальцем и опять насупил чело.  -  Работы  предстоит
немало. Очень немало. И работы серьезной...
   И дальше минут пятнадцать  говорил  что-то  туманно  укорительное.  Нет
того, пятого, десятого, недостает этого, надо дописать то-то, и,  наконец,
отсутствует следующее. Речь шла только о том, что отсутствует. О том,  что
присутствует, не говорилось  вовсе.  Но  Антипов  ободрился  -  он  ожидал
худшего. Ведь суть сводилась к тому, что книга в целом существует или,  во
всяком случае, будет существовать при некотором дополнительном  усилии.  С
помощью Виктора Семеновича. Не так уж все мрачно. Бежать на Пушкинскую  не
обязательно.
   - Вот развяжусь со срочным заданием,  -  шептал  Саясов,  -  мы  плотно
сядем, пройдемся по тексту с карандашом, и вы сделаете все, что нужно.
   Дело в том, что он проделал как  бы  первую  вспашку,  чтобы  составить
общее впечатление. А более глубокая вспашка,  постраничные  замечания  еще
последуют. На этом деловой  разговор  кончился.  Антипов  сделал  движение
встать, памятуя о старике, который томился за дверью,  но  Саясов  взмахом
мальчикового пальца остановил его.
   - Сандр Николаич, еще такой неожиданный вопрос: вы имеете  касательство
к делу Двойникова?
   - Имею, - сказал Антипов. - Я приглашен быть литературным экспертом.
   - Правда? Значит, я  не  ошибся,  вы  -  это  вы!  -  Саясов  засмеялся
обрадованно. - Мне сказали, что эксперт писатель Антипов, но я был  как-то
не убежден, что вы. Ну, чудесно. Между прочим, тоже  имею  касательство  -
мой  брат  выступает  истцом.  Саясов   Дмитрий   Семенович,   заместитель
Двойникова. Хочу  на  всякий  случай  предостеречь:  Двойников  -  человек
опасный. Что он  творил  в  издательстве!  -  Саясов,  изобразив  на  лице
брезгливую  гримасу,  покачал  головой.  Антипов  молчал.   Новость   была
убийственная. Все стало ясно и хорошо видно - и  вширь,  и  вдаль.  Как  с
птичьего полета. - Вас пригласил адвокат? Такой маленький? С шевелюрой?  -
спросил Саясов.
   - Да, - сказал Антипов.
   - Где же он вас раскопал, Сандр Николаич?
   - Дело в том, что... Ну, словом, он кое-что читал.
   - Из вашего?
   - Ну да.
   - В периодике?
   - Да.
   - Все ясно.  Понимаю.  Писателей  много,  выбрать  трудно,  обыкновенно
приглашают знакомых. Чтобы эксперт был, как говорится, близок по духу,  по
стилю...
   - Да, - согласился Антипов.
   - Но главное - эксперт должен быть честен и подтверждать то, что видит.
А не то, о чем  просят.  Верно,  Сандр  Николаевич?  Правда,  одна  только
правда, и ничего, кроме правды. Как и в нашем деле, в литературе, - Саясов
улыбался. - А напоследок скажу, и  больше  к  этой  теме  возвращаться  не
станем: брата я люблю, знаю, как он настрадался, как этот  жулик  над  ним
глумился. Как сильно брат рисковал,  когда  начал  борьбу,  -  рисковал  в
буквальном смысле головой, потому что угрожали физической расправой. Я три
дня ездил к нему домой и оставался там ночевать, с пугачом  под  подушкой.
Имейте в виду: этот полудохлый интеллигент - гангстер чистой воды.  Сейчас
все читают взахлеб американский роман "Банда Теккера", а я бы написал  еще
позабористей:  "Банда  Двойникова".  Но,  Сандр  Николаич!  -  Тут  Саясов
пристукнул ладонью по столу и, глядя строго и холодно  Антипову  в  глаза,
прошептал: - Я прошу абсолютно не связывать наши рабочие отношения со всей
этой историей. Надеюсь, вы не подумали, что я хочу на вас каким-то образом
надавить?  Мне  было  бы  чрезвычайно  неприятно.  У  меня  правило:  мухи
отдельно, котлеты отдельно. Вы не подумали так? Нет? Скажите как на  духу.
Может, немного все-таки подумали?
   Антипов сказал, что не успел еще как следует ни о чем подумать. Но если
уж совсем  как  на  духу:  что-то  подобное  в  его  испорченном  сознании
мелькнуло.
   - Мелькнуло? - огорчился Саясов. - Этого я боялся. Неужели я  похож  на
проходимца, который  пользуется  служебным  положением,  чтобы  что-то  из
человека выжать? Ведь как раз за это я ненавижу вашего Двойникова.
   - Почему _моего_ Двойникова?
   - Конечно, вашего. Потому что адвокат успел, конечно же, вас настроить.
   - Виктор Семенович, вы напрасно так говорите...
   - Да, да! Прошу прощения. Я взял лишку. Чтобы уж окончательно поставить
все точки над "и", выскажу свое кредо: ваш Двойников - плагиатор...
   - Он не мой.
   - Хорошо, не ваш Двойников - плагиатор,  он  передирал  давние  книжки,
выпускал  их  под  псевдонимами,  а  гонорар  делил  со  своей  любовницей
Самодуровой и двумя прихвостнями. На него работали негры.  Он  пользовался
безвыходным положением людей. Там был  целый  концерн,  который  мой  брат
разворошил, как осиное гнездо палкой. Вот и вся история. И никакой эксперт
тут не нужен, извините меня. - Антипов поймал вдруг злобный,  изменившийся
взгляд.
   Антипов встал,  поклонился  и  пошел  к  выходу,  что  было  глупо.  Но
внезапная волна враждебности,  которую  он  почуял,  подняла  со  стула  и
понесла прочь. Он услышал конец фразы: "...тут не нужен..."  Уже  взявшись
за ручку двери, он оглянулся  и  увидел,  что  Саясов  глядит  на  него  с
изумлением.
   - Вы куда?
   - До свидания, - сказал Антипов. - Мы договорились, по-моему.
   - Я вас ничем не обидел? - Взгляд Саясова  был,  как  прежде,  голубой,
легкий.  -  Право,  было  бы  неприятно.  Значит,  мы  договорились.  Наша
секретарь Татьяна  Николаевна  -  вы  знакомы  с  ней?  -  сообщит  вам  о
дальнейшем.


   Нужно было увидеть Мирона. Только Мирон мог помочь разобраться  в  этой
путанице, которая грозила запутаться еще сильнее, потому что вечером  того
дня, когда Антипов встречался с Саясовым, позвонил Александр Григорьевич и
строго - голосом работодателя - спрашивал, готово ли  заключение,  на  что
Антипов ответил, что, в  общем,  готово,  хотя  дело  оказалось  не  таким
простым. "Что значит - не таким простым, Шура?" Ну,  не  однозначным,  что
ли. Можно трактовать  работу  Двойникова  как  плагиат,  а  можно  как  не
плагиат, если угодно. Александр Григорьевич сказал: "Так  вот,  мне  надо,
Шура, трактовать как не плагиат". Антипов спросил: а нельзя  ли  подыскать
другого эксперта? Александр Григорьевич едва не зарыдал в телефон: "Да что
вы творите, Шура, дорогой? Вы режете без ножа! На среду назначено слушание
дела, где я найду нового эксперта?" - "Я вам найду!"  -  крикнул  Антипов,
сразу подумав о Котове. "Нет, невозможно, Шура. Ваш отказ - козырь в руках
обвинителя. Вы меня страшно подведете. Вы  не  представляете,  как  важно,
если в качестве эксперта выступит  молодой  писатель  вроде  вас!  Имеющий
доброе имя и хорошую  репутацию.  Это  произведет  впечатление  на  членов
суда". Тут было явное преувеличение, Антипов  прекрасно  это  понимал,  но
почему-то смягчился. Еще некоторое время  он  слабо  сопротивлялся:  разве
непременно должно стать известно об отказе? Александр  Григорьевич  рубил:
"Непременно! Ваша кандидатура согласована! Это конец! Я  получу  инфаркт!"
Тогда Антипов сказал: если уж выхода  нет  и  отступление  невозможно,  он
должен познакомиться с делом ближе. Александр Григорьевич  согласился  без
энтузиазма: "Ну, пожалуйста, ради бога... Я  вас  познакомлю..."  На  этой
вялой ноте разговор иссяк.
   Теперь срочно требовался Мирон, но найти  его  было  непросто:  полгода
назад, с тех пор как Мирон женился,  он  уехал  из  отцовской  квартиры  к
Люсьене в Сокольники. Телефона там нет. На работе застать его  невозможно,
он ушел из Радиокомитета и работал в маленьком спортивном журнальчике, где
один телефон на всю редакцию и всегда, разумеется, занят. А у  отца  Мирон
бывал редко, потому что Люсьена его  родителей  невзлюбила.  Люсьена  была
красотка. Танцевала в "Березке", Антипову казалось, что  для  одного  дела
она хороша, но для других дел не годится, и стало скучновато встречаться с
Мироном у него дома. Тем более что люди, окружавшие  теперь  Мирона,  были
неинтересны. За полгода Антипов побывал у него раза два: первый раз, когда
устраивалось подобие свадьбы и когда какой-то администратор оскорбил  Толю
Квашнина и Мирон - Антипов видел это впервые - проявил слабодушие,  другой
раз  забежал  к  Мирону  случайно,  и  Люсьена  старалась  его  очаровать,
кокетничала и учила новому танцу "рок-н-ролл", но он оставался тверд - она
годилась для одного, все прочее было скучно.
   Делать нечего, в субботу Антипов поехал в Сокольники на авось.  Люсьена
жила в деревянном дачном доме с деревянным сараем, с  собачьей  будкой,  с
колодцем во дворе. На ее квартире висел замок.  Антипов  написал  записку:
"Мироша! Ты нужен!" И поставил  три  креста,  что  значило  по  их  шифру,
принятому еще в студенческие  годы,  крайнюю  степень  срочности.  Бывало,
кидали на лекциях записки "Сегодня достань ключ" или  "Найди  десятку",  и
следовали пометы:  крест,  два  креста  или  три.  Если  три,  то  просьба
выполнялась любой ценой. И верно, Мирон примчался в воскресенье с утра.
   Но накануне вечером явился другой посетитель - незваный Пряхин.
   - А я, брат, как обещал, принес поэму, - сообщил радостно, выгружая  из
армейской кожаной сумки кипу мятых листков. - Почитаем? Я не помешал?
   Радушно пригласил послушать мать и сестру, и те,  хотя  наметили  вечер
для важных домашних дел, тут  же  переметнулись  и  сказали:  "Спасибо,  с
удовольствием". Мать, как более любезная, даже сказала: "С  наслаждением!"
А у Антипова упало сердце - просидит не меньше двух часов! Вечер насмарку,
а он еще хотел поработать. Поэма  была  сюжетная,  о  войне,  с  прологом,
эпилогом и отступлениями. Было хорошо зарифмовано и очень знакомо.  Чтение
длилось минут сорок. Антипов временами отлетал  слухом  и  мыслью  далеко,
размышлял о книге, о Саясове, об Александре Григорьевиче, который  проявил
недюжинную  настойчивость,  и  о  том,  что  в  них  обоих,  в  Александре
Григорьевиче и в Мироне,  есть  этот  жестковатый  стержень,  не  заметный
сразу.  Одно  отступление  в  поэме  остановило  внимание   -   что-то   о
беспощадности.  Описывалась   казнь   предателей.   Антипов   прислушался.
Несколько строф - крепко, выразительно, с какой-то грубой, холодной силой.
И вовсе не знакомо. Потом опять пошла мякина.  Пряхин  сказал,  что  отнес
поэму в "Октябрь".
   На мать и сестру  поэма  произвела  впечатление.  Мать  вытирала  глаза
платком. Людмила, раскрасневшаяся от волнения, побежала на  кухню  ставить
чайник, но Пряхин от чая отказался - он взял билеты на  немецкий  фильм  о
Рембрандте на последний сеанс. На всякий случай взял четыре  билета.  Мать
осталась делать домашние дела,  Антипов  хотел  поработать,  и  в  кино  с
Пряхиным отправилась сестра.
   - А ты проводи нас, - сказал Пряхин. - Надо покалякать.
   - О поэме? Я тебя недохвалил?
   - Да чего о поэме! С поэмой все ясно. Гениальная вещь. Шучу, шучу, надо
поработать, знаю. Нет, о Витьке Саясове. Ведь это мой близкий приятель.
   - Редактор?
   - Ну да, Витюня Семеныч. Две мои книги  издал.  Он  раньше  в  редакции
поэзии работал. Знаю его  мамашу,  жену,  брата,  семья  отличная,  лучших
кровей.
   - А мне зачем это знать? - спросил Антипов, уже  догадываясь  и  оттого
напрягшись.
   - Чтобы ты был в курсе. Ведь ты с Витюней путем незнаком. Он сказал:  у
нас, говорит, с Антиповым  произошел  пустяковый  разговор,  он  обо  мне,
наверно, бог знает что подумал. Ты ему объясни, говорит, что я  серебряные
ложки не краду и маленьких детей не кушаю. Вот и объясняю.
   - Спасибо.
   - Нет, верно, он парень преотличный. Ты поверь, я в  людях  разбираюсь.
Он, если возьмется, через главную редакцию, через все  препятствия  книжку
протащит. Как он мою-то протащил!
   - Как же?
   - А вот так. Попер, попер и вытащил. А уж я в  болоте  совсем  сидел...
Саша, серьезно, ты его брательнику  пособи.  Это  ведь  не  липа,  а  дело
чистое. Я не знаю, конечно, что там  у  вас,  но  Витюня  сказал:  сейчас,
говорит, от Антипова много зависит.
   - Он тебя просил со мной поговорить?
   - Он? Нет. Это я сам. А он вот только насчет  серебряных  ложек  и  что
детишек не кушает...
   Сестре было весело, она редко ходила в кино с молодыми  людьми,  Пряхин
смеялся дурашливо, а Антипов насупился. Домой он возвращался мрачный.  Все
лишь завинчивалось и ничего не развинчивалось. Вместо работы ломай  голову
над ненужными загадками. Даже больше того: как  выдраться  из  капкана?  И
Мирон был необходим.
   Он возник утром в воскресенье, озабоченный и злобноватый, под вчерашним
хмельком.  Как  вошел,  сразу  шлепнулся  на  валик  дивана  возле  двери,
показывая, что времени в обрез.
   - Ну что?
   Антипов рассказал. О Пряхине не упомянул,  чтобы  не  вызывать  лишнего
раздражения. Ситуация щекотливая, и лучше бы всего дать  отсюда  стрекача.
Но как? Не повредит ли отцу? И как Мирон вообще относится  к  такого  рода
отцовским делам? Нельзя ли тут вляпаться?
   - Да сколько хочешь! - Мирон хмыкнул. - А ты думал?  За  что  экспертам
деньги платят? За риск вляпаться.
   Ничего толком о  деле  Двойникова  Мирон  не  знал,  слышал  лишь,  что
замешана женщина, была любовницей обоих - истца и ответчика. Но кто  хорош
и кто плох - Двойников или Саясов, - Мирон не имел представления.  К  отцу
он  относился   без   всякой   родственной   снисходительности,   пожалуй,
равнодушно, его адвокатскую деятельность уважал мало и поэтому  на  прямой
вопрос - как бы он поступил на месте Антипова, на чью бы  руку  сыграл?  -
ответил, поразмыслив, твердо:
   - Боюсь, разочарую тебя, но на твоем бы месте сыграл на Саясова. Потому
что для нас главное - книга. Зачем делать  врагом  того,  кто  твою  книгу
выпускает? Нет смысла.
   - Он клялся, что одно с другим не связано.
   - А ты поверил? Да в тот день,  когда  ты  вякнешь  хоть  слово,  книга
полетит из плана вверх тормашками. Формально не сразу, но в  его  сознании
мгновенно. А дальнейшее будет делом техники.  Неужели  сомневаешься?  Я  о
Саясове что-то слышал. Он ведь друг Пряхина. Бедный отец, как он  неудачно
все организовал! Вот уж  кто  вляпался!  -  Мирон  присвистнул  и  покачал
головой. - Выхода у тебя нет. Отец бы меня убил, если б услышал...


   Было похоже  на  кучу-малу  в  темном  школьном  коридоре.  Один  хочет
излупить другого, вот они барахтаются на полу, сверху валится  третий,  на
третьего шутки  ради  грохается  четвертый,  на  четвертого  набрасывается
пятый, желающий спасти того, кто внизу. А у того, задавленного,  наступает
миг ужаса. Такой миг наступил в ночь с понедельника на вторник, после двух
дней разрастания  кучи  малы,  -  на  пятого  прыгал  шестой,  на  шестого
двенадцатый... После утреннего прихода Мирона с его ледяным и не  сыновним
советом возник разговор за обедом с матерью и  сестрой  -  неожиданно  они
тоже оказались в куче. Пряхин на  обратном  пути  из  кино  рассказал  все
Людмиле, и рассказ был, по-видимому, настолько захватывающ и подробен, что
сестра явилась домой в половине первого в необычайном волнении и перепуге.
Утром она все шушукалась с матерью, но тут был Мирон,  и  начать  разговор
они не могли,  а  за  обедом  навалились  на  Антипова,  уже  задавленного
тяжестью,  дружно  вдвоем.  Сестра  сказала,  что  он  должен   немедленно
отказаться от этого сомнительного дела. Почему  сомнительного?  Твой  друг
сказал даже резче: грязного дела. Мой друг  -  заинтересованное  лицо,  он
действует по просьбе редактора, который  его  печатает.  Тут  надо  делать
поправку. Но почему бы и тебе не пойти  навстречу  редактору,  _который  и
тебя печатает_? Потому что... Антипов запнулся, он не знал, почему ему  до
смерти не хотелось идти  навстречу  редактору.  Было  необъяснимо.  Ничего
дурного Виктор Семенович ему не сделал. По всем законам логики  он  обязан
был пойти Виктору  Семеновичу  навстречу,  а  на  Александра  Григорьевича
наплевать, но внутри что-то стояло колом и не пускало.
   - Тогда надо отказаться, Шура! - сказала  мать.  -  Не  хочу,  чтоб  ты
влезал в эту историю.
   - Почему?
   - Не хочу. Я боюсь.
   - Опять? - Антипов поглядел на мать пристально. Слово "ворона" витало в
воздухе.
   - Зачем  тебе  это  нужно  вообще?  -  спросила  сестра.  -  Почему  ты
согласился? Ведь это ловушка.
   - А захотелось поучаствовать в процессе. Меня  губит  любознательность:
как мотылек, которого тянет на огонь, я сожгу свои крылышки. Свои чудесные
серебряные крылышки.
   - Федя сказал, между прочим, что тот  человек  настолько  коварен,  что
может сделать в отместку зло не только тебе, но и...
   - Кому еще?
   - Всей семье, например.
   - Ты про кого говоришь?
   - Про твоего редактора.
   - Бог ты мой, какие страсти! - Антипов  засмеялся.  -  Как  же  он  вас
напугал, бедных. А мне говорил  другое:  что  это  редкий,  благороднейший
человек, что ему надо помочь ради его замечательных добродетелей.  Где  же
вы, гражданин Пряхин, говорите правду?
   - Ты дурачишься, -  сказала  сестра,  -  а  положение  твое,  по-моему,
пиковое.
   - Ни черта. Разберемся. Только без паники.
   - Шура, не забывай, мать в институте на птичьих правах...
   - Ну и что?
   - Ничего. Просто не забывай.
   - Видишь ли, если мать так часто играет _ворону_,  то,  разумеется,  на
птичьих... На каких же еще?
   Сестра, махнув рукой, вышла из комнаты.
   - Обо мне, пожалуйста, не беспокойтесь, - сказала мать ей  вдогонку.  -
На работе ко мне  относятся  безукоризненно.  Очень  хорошо  относятся.  И
вообще глупости. Но  я  прошу,  Шура,  в  самом  деле  откажись  от  этого
неприятного поручения. Отец Мирона тебя поймет. Ему можно объяснить.
   - Не знаю, - сказал Антипов. - Не уверен.
   И правда, объяснить Александру Григорьевичу  оказалось  невозможно.  На
всякий довод он тут же находил противодовод, вытаскивал его мгновенно,  не
задумываясь, как фокусник, будто все антиповские мысли  лежали  у  него  в
одном кармане, а все ответы в  другом.  Выходило,  что  отказаться  теперь
немыслимо по многим причинам, и в первую очередь  по  причинам  морального
характера. Люди надеются и верят в его помощь, и, если теперь он  уйдет  в
кусты,  это  будет  удар.  Одни  сочтут  это  трусостью,   другие   увидят
трагический знак того, что справедливость беззащитна. Когда же Антипов  на
полной откровенности признался в том, что  боится  испортить  отношения  с
редактором, от которого зависит выход книги - а в книге вся его, Антипова,
жизнь, все надежды, Александр Григорьевич должен это знать по своему сыну!
- отец Мирона и тут, не раздумывая ни секунды, выхватил из кармана  ответ:
"Надо действовать в открытую - пойти к директору, объяснить обстоятельства
и сказать, что в  данной  ситуации  редактор  не  может  быть  объективен.
Попросить другого редактора. Вот и вся механика".
   Опять,  как  тогда  в  телефонном  разговоре,   Александр   Григорьевич
непостижимым образом взял верх и заставил Антипова  покориться  -  тот  не
хотел быть ни трусом, ни подлецом, ни разрушителем надежд добрых людей. Но
затем Александр Григорьевич допустил ляпсус: сказал, что Двойников  обещал
тысячу рублей. Антипов насторожился:
   - Что-о? Тысячу рублей за страничку нехудожественного  текста?  Взятка,
что ли?
   Он засмеялся.  Нет,  не  взятка,  а  гонорар.  Антипов  радостно  мотал
головой.
   - О нет! Денег от Двойникова я брать не стану. И вообще это как-то...
   Антипов шагал по тротуару, а Александр  Григорьевич  семенил  рядом  по
проезжей части. Вид у Александра Григорьевича был удрученный,  но  семенил
он довольно быстро, норовя  удержать  Антипова,  схватить  его  за  карман
пальто.
   - Постойте! Минутку!
   - Александр Григорьевич, отпустите меня, ей-богу...
   - Вы не знаете обстоятельств...
   - Не хочу!
   - Минуту! Стойте!
   Ему удалось схватить Антипова за руку, повиснуть, остановить. Он хрипло
дышал, в темных, косящих от волнения и гипертонии стариковских глазах  под
толстыми стеклами очков горела мольба.
   - Шура! Дорогой мой! Я должен вам сказать... - задыхаясь, бормотал  он,
крепко вцепившись в руку Антипова, боясь, что тот  вырвется  и  убежит.  -
Поверьте моим преклонным летам...  Я  врать  не  буду...  Вот  послушайте:
Двойников Лев Степанович - во всех отношениях  достойный  человек!  Больше
ничего не  скажу...  Хотите  -  верьте,  хотите  -  нет,  очень  достойный
человек... Я знаю, что говорю... Отвечаю... Ему многие  благодарны,  но  в
тяжелую минуту одни не могут, другие не хотят...
   - Зачем он нанимает подставных лип?
   - Во-первых, надо доказать. Ах, Шура, я повторяю, повторяю, - Александр
Григорьевич  с  ожесточением  кивал,  -  Двойников  достойнейший  человек!
Когда-нибудь объясню конкретно. А сейчас вы вольны поступать  как  знаете.
Хотите уйти? Пожалуйста, уходите. Будет  инфаркт,  но  это  неважно.  Днем
раньше, днем позже - какая разница... Время уже  прошло.  А  вы  свободны,
Шура. Насиловать вас я, разумеется, не стану.
   Он внезапно разжал руки и отпустил Антипова.
   Вмиг у Антипова заныло сердце: стало  жаль  тяжело  дышащего  старичка,
жаль неведомого, во всех отношениях достойного Двойникова, каких-то добрых
людей, которые на что-то надеялись. Но уже решилось -  он  дает  стрекача.
Нет времени этим заниматься. И нет никакой ясности.
   У входа в метро он дал стрекача: Александр Григорьевич остался наверху,
расстроенный и несчастный,  а  Антипов  нырнул  под  землю.  Он  поехал  в
издательство, куда утром официальным звонком его вызвала Таня.
   Он предполагал, что снова состоится разговор с редактором, но тот,  как
ни странно, отсутствовал; у Тани на столе лежал конверт с запиской и тремя
страницами замечаний по тексту. Того, что мучило Антипова - и что, судя по
всему, беспокоило Саясова, - в записке не  было  и  следа.  Сухо,  делово:
"А.Н.!  Оставляю  первую  порцию  постраничных  замечаний,  до  стр.80.  К
сожалению, должен срочно уйти и Вас не увижу. До встречи!"
   Антипов сидел на стуле возле стола  Тани  и  изнурял  себя  сомнениями:
позвать в кино или нет? Подмывало  позвать.  Но  он  боялся  отказа.  Было
похоже, что она немного  обижена.  Он  обещал  звонить,  пропал,  является
только по делу. Но ведь она не знает! Он мог бы ей рассказать, а она могла
бы кое-что разъяснить. Например: _каков Саясов на  самом  деле_?  Хотя  он
испытывал облегчение оттого, что отказался, но было предчувствие, что  тут
еще не конец, вернее, Саясов этот конец не  захочет  признать  концом.  Не
поднимая головы, Таня усердно выводила что-то крупным, детским почерком на
листе разграфленной  бумаги.  Он  видел  тоненькую  голую  шею  с  шариком
позвонка, опущенную в старании голову, золотистый пушок  щеки,  квадратный
вырез платья на груди и какой-то намек, какой-то исток грани,  разделявшей
невидимое,  скрытое,  но  доступное   воображению.   Когда   она   сидела,
склонившись, намек был отчетливей; когда же выпрямилась, он исчез.
   - Разобрались? - спросила Таня.
   - В чем?
   - В том, что вам оставили.
   - Да, конечно. - Он помолчал, глядя на нее далеким, скучливым взглядом,
каким и она смотрела на него. - А вот в другом не разобрался.
   Таня вновь склонилась писать. Ей было неинтересно,  в  чем  Антипов  не
разобрался. Нет, она не собиралась ничего разъяснять. Он  вдруг  и  нелепо
спросил:
   - А что за человек Виктор Семенович?
   Таня улыбнулась.
   - Разве не видно?
   - Нет. Что?
   - По-моему, видно. Как на блюде. - Помолчав и глядя на Антипова  твердо
и холодно, сказала: - _Человек очень хороший_.
   Взяв бумаги и продолжая улыбаться, вышла. Не возвращалась долго,  и  он
вышел из комнаты в коридор, еще не  зная,  уйти  совсем  или  подождать  в
коридоре. Там он мялся некоторое время, подпирая стену,  курил,  оглядывал
проходящих - ни он не знал  никого,  ни  его  не  знали,  так  что  стоять
бездельником было ему свободно, - заметил, что молодых немного, все больше
чахлые, озабоченные, увидел маленького человека, который важно и  медленно
вышагивал, держа одну руку за спиной со  сжатым  кулачком,  в  ротике  его
торчала папироса. Он был одет в курточку цвета хаки,  застегнутую  на  все
пуговицы, вроде такой,  какую  носили  директора  оборонных  заводов.  Его
бледное  сморщенное  лицо  было  высокомерно  вскинуто,  и  хотя  он   был
маленький,  казалось,  что  на  всех  встречных  поглядывает  свысока.   А
встречные, как ни странно, поглядывали на него как бы снизу  вверх.  Вдруг
из-за угла появилась Таня с кипой бумажек, вместе с нею спешили двое,  все
устремились вслед коротышке и, догнав его, окружив,  загомонив  наперебой,
скрылись вдали за поворотом коридора. Антипов услышал высокий надтреснутый
голос. Вскоре Таня вернулась, на ее  лице  горели  пунцовые  пятна,  глаза
победно сияли.
   - Я подписала все ведомости для бухгалтерии! - сказала она,  размахивая
бумажками. - Уж думала, что его не поймаю. Ведь сегодня последний день.
   - Кого вы ловили?
   - Да Германа Ивановича!
   - Кто это?
   - Вы не знаете Германа Ивановича? Да это наш  и.о.  директора  вот  уже
второй год, пока директор болеет. Ой, он такой вздорный! Мы его боимся.
   - Саясов боится?
   - Конечно, боится. Да его все боятся. У него семь пятниц на неделе.
   - И этот росточек ничего?
   - В смысле?
   - Не мешает бояться?
   - А мы не видим этого. Он для нас великан. Какой-то Полифем одноглазый.
Нет, он странный: он может быть  добрым,  сентиментальным,  а  может  быть
таким злым, просто ужас. Но от него все зависит.  Наши  авторы  перед  ним
стелются. Вот сейчас, когда он проходил по коридору,  вы  поздоровались  с
ним?
   - Нет.
   - Это плохо. Запомнит.
   - Ну да?
   - Память совершенно потрясающая.
   - Но он меня не знает.
   - А он спросил: "Кто стоял возле вашей редакции в коридоре и курил?"  Я
сказала: "Молодой писатель Антипов". Он говорит: "Почему не предупреждаете
авторов, что курить в коридоре нельзя?" Но я поняла, что дело  не  в  том,
что вы курили, а в том, что вы ему не понравились. Может, вы посмотрели на
него как-нибудь косо.
   - Нет, просто не заметил.
   - Это тоже не годится. Надо _замечать_. Надо обращаться  с  ним  как  с
мужиком, грубоватым, здоровенным, любителем выпить, поговорить о  футболе,
о женщинах. Наши авторы умасливают его анекдотами. Но я вас умоляю,  Саша,
не идите по этому пути!
   - Не пойду.
   - Я так рада, что подписала расчетные ведомости! Люди  смогут  получить
деньги послезавтра...
   Он догадался, что обида, если и была, исчезла. Она вернулась  в  другом
настроении: то ли радовалась удачному подписанию ведомостей, то  ли  тому,
что он не ушел и ее дождался.
   Провожая ее домой, он рассказал всю историю с Двойниковым  и  Саясовым.
Почему-то сразу и безоглядно ей поверил. С какой стати? Поверил, и все. Он
крепко прижимал ее, держа за локоть, к себе и нарочно  шел  медленно.  Всю
дорогу от Сущевской до Гоголевского бульвара прошли пешком.  Она  сказала:
поддаваться на саясовский шантаж не надо. Он  не  столь  могуществен,  как
можно подумать. Антипов не решился признаться, что уже отказался от  дела,
и в немалой степени под давлением Саясова. Почувствовал,  что  это  ей  не
понравится. И для проверки осторожно предложил: "А что, если -  ну  его  к
черту? Отказаться от экспертизы вообще?" Последовала пауза,  он  уловил  в
чуть заметном движении локтя, что она  слегка  отдалилась.  "Этим  вы  ему
угодите". Он тоже помолчал и спросил: "Угождать не надо?" -  "По-моему,  -
сказала она, - надо просто  не  обращать  внимания.  И  сделать  так,  как
считаешь нужным по правде". Дома у Тани он ел яичницу с салом. Танин  отец
налил водки. Сказал,  что  у  него  язва  и  он  лечится  водкой.  Он  был
невысокий, худой, с лохматой седой шевелюрой, очень  говорливый,  смешной,
рассказывал о первых днях войны, и все  что-то  не  страшное,  а  смешное,
быстро сделался пьян, и Таня уложила его здесь же,  в  комнате,  на  диван
спать. Старшая сестра Вика осталась с отцом, а  Таня  и  Антипов  пошли  в
маленькую соседнюю комнатку, где жили Таня и Вика. Он погасил свет,  обнял
Таню. И она обняла его. Стали целоваться,  сначала  стоя,  потом  сели  на
кровать, оба сняли очки,  она  шепнула  "дай  сюда!",  положила  обе  пары
куда-то  в  темноте,  продолжали  целоваться,   обнялись   удобнее,   даже
повалились боком на кровать, ноги их свисали с кровати, в соседней комнате
ходила, громыхала стульями Вика, запело радио, его рука  гладила  выпуклое
Танино бедро, что-то шелестело в пальцах, надо было  отодвинуть,  горячая,
шелковистая нежность кожи, а на губах был вкус лесных орехов, вкус ее рта.
Сестра свирепствовала за стеной. Не жалея отца,  гремела  посудой.  Танина
слабая рука стискивала его пальцы, не пускала дальше, Танины губы  шептали
вместе с поцелуем: "Не надо". Он понимал: не  надо.  Она  девушка,  он  не
должен, нельзя. Все разворачивалось головокружительно, ненужно,  запретно,
сладко, и сестра могла войти в любую минуту. Вдруг она освободилась от его
объятий, села на кровати согнувшись - не видел в темноте, но  догадывался,
что сидит в привычной позе, согнувшись, - и дрожащим шепотом:
   - Саша, не слушайте меня. Делайте, как он хочет. Он мстительный...
   - Я не боюсь, - сказал Антипов.
   - Он хуже всех. - Она помолчала. - Всех, кого я знала.
   И вот в густоте ночи, в потрескивании, в мелькании по шкафу  и  потолку
летучего света редких шуршащих внизу машин наступил -  и  оледенил  -  миг
бреда, миг ужаса. Выбраться из-под  навалившихся  тел  невозможно.  Дышать
нечем. Уйти нельзя. Потому что из темноты ударяет в  лицо  синий  слепящий
свет, это особая лампа, от нее струится жаркое  одурманивающее  излучение,
выскочить из-под нее нельзя, синий свет обессиливает, лишает воли, убивает
мигренью голову. Прожектор, откуда льется потоком  синий  свет,  держит  и
направляет кто-то невидимый. Скорее всего Саясов и с ним вроде  бы  Федька
Пряхин. Антипов корчится в синем луче, как пойманный прожектором  самолет.
Надо вырваться - удрать, выпасть - из этого луча  и  спастись.  Достаточно
сделать маленькое  движение,  и  можно  выпрыгнуть  из  луча  в  блаженную
темноту, но он забыл, какое движение. Забыл, забыл! Он не может  спастись.
Вдруг ясно видно, что за прожектором прячется не Саясов  и  не  Федька,  а
сморщенная, чайного цвета мордочка с громадной папиросой во рту.  Трещащим
голосом мордочка говорит: "Нет, Антипов, вам курить в коридоре  нельзя,  а
мне можно. Вам нельзя". Что же мне делать? "Я не знаю. Курить вам  нельзя,
а бросить папиросу я тоже не разрешаю". И - никак,  ни  за  что,  никакими
силами. Антипов хочет отряхнуться от сна,  от  ужаса,  сбросить  мертвящую
синеву. Отряхнуться не получается. Он сел на постели и с бьющимся  сердцем
смотрел в окно - в черноте горел синий сверкающий диск луны.


   Утром часов в десять позвонил Саясов и спросил - опять  еле  слышно,  -
получил ли Антипов пакет и успел ли посмотреть замечания. Антипов  сказал,
что получил и посмотрел. В  трубке  что-то  невнятно  свиристело,  Антипов
раздражался, не мог понять, уловил только вопросительный конец фразы:  все
понятно? Ответил наугад: понятно, понятно! Много ли  потребуется  времени!
Наверно, дня четыре. Очень хорошо. Опять шепот, свиристение, невнятица,  и
выплыла фраза: слушание дела отложилось. Антипов  знает?  На  две  недели.
Нет, Антипов не знает, но он принял решение: отказаться и не  участвовать.
Громко крикнул: _к сожалению, нет времени!_
   После молчания голос в трубке разборчиво сказал:
   -  Честно  признаться,  Александр  Николаевич,  меня  это  не   слишком
устраивает.
   - Почему? - удивился Антипов.
   - Мне неприятно. По разным  соображениям.  Нет,  Александр  Николаевич,
дорогой, мне решительно это не  нравится.  Выходит,  я  вас  припер  и  вы
отказались? Нет, нет, вы извините, но вашей жертвы я не приму.
   - О какой жертве вы говорите?.. - пробормотал Антипов.
   - Припирать вас никто не хотел, так что  вы  напрасно,  как  говорят  в
народе,  -  тут  голос  его  совсем  окреп,  -  _вспопашились_!  Александр
Николаевич,  зачем  вы  _вспопашились-то_?   Тем   более   вопрос   ясный,
недвусмысленный,   не   надо   ничего   осложнять.   Я   вас   прошу,   не
_вспопашивайтесь_. И зайдите ко мне, если можно,  сегодня,  я  вас  прошу.
Поговорим о рукописи. Зайдете?
   Тетка Маргарита приглашала на обед на два часа. Антипов подумал, к пяти
успеет  в  издательство.  Сказал,  что   зайдет   к   концу   дня.   Тетка
перепечатывала последний вариант повести, и, так как работа была  большая,
он твердо решил на сей раз с теткой рассчитаться - все прежние перепечатки
она делала gratis и скандалила, когда пытались вручить ей деньги, - тут  и
мать помогла и  совместными  усилиями  заставили  ее  покориться  и  взять
подарок. Антипов продал книги,  выручил  за  них  четыреста  пятьдесят,  а
сестра купила на эти деньги тюль на занавески, от чего тетка уж  не  могла
отказаться. Вся эта суматоха была в декабре, с тех пор  Антипов  тетку  не
видел. Он любил у нее бывать, любил слушать ее рассказы, да и кормила  она
вкусно, но где взять время на все? Тетка предупредила, что на обеде никого
не будет,  кроме  какой-то  приятельницы.  Антипову  нравились  и  теткины
приятельницы, в большинстве интеллигентные,  хорошо  воспитанные  и  плохо
устроенные дамы старше среднего возраста.  Одна  Татьяна  Робертовна  чего
стоила! Сколько интересного она  знала  о  двадцатых  и  тридцатых  годах!
Антипов с радостью думал, что у тетки он хоть на два часа забудет об  этой
мороке: Двойников, Саясов, Александр Григорьевич  в  инфаркте,  книга  под
топором...
   Приятельница  тетки  оказалась   не   старой,   красиво   нарумяненной,
гладко-пего-черноволосой, с большим узлом на  затылке,  в  тесном  платье,
которое подчеркивало еще далеко не разрушенные  округлости,  на  шее  было
гранатовое ожерелье, в тонких пальцах держала длинную тонкую сигарету,  но
глаза у приятельницы были старушечьи. Когда Антипов пришел, дамы сидели за
столом  и  курили,  и  тетка  Маргарита,  продолжая  прерванный  разговор,
произнесла:
   - А Леву Двойникова я хорошо помню.  Он  был  женат  первым  браком  на
Женечке Гарт?
   - Нет, ты путаешь, - сказала приятельница. - Женя Гарт была замужем  за
Левиным братом Павлом...
   - Боже, он был такой талантливый!
   - Лева, надо сказать, был совершенно безупречен в  отношении  Павла,  -
сказала приятельница. - Всегда помогал как мог...
   Женщины разговаривали, а Антипов сидел оглушенный.
   Во время обеда открылось: все устроено для того, чтобы познакомить его,
Антипова, с теткиной приятельницей Марией Васильевной Самодуровой,  женою,
а теперь уже, вероятно, вдовою Юрия Николаевича Самодурова,  журналиста  и
критика, пропавшего на войне. Главная теткина дружба  была  с  этим  Юрием
Николаевичем. Остальных  она  знала  меньше.  Юрий  Николаевич  работал  в
издательстве, где сейчас  все  стряслось.  Он  писал  брошюрки  о  русских
классиках. Все люди вокруг Юрия Николаевича  были  замечательные,  и  Лева
Двойников был замечательный. Другого такого  бескорыстного  человека,  как
Лева, не сыскать в целой Москве. Он помогал людям.  Взять  хотя  бы  Марию
Васильевну: только благодаря Леве она сумела воспитать дочь, кормить мать.
Но всегда должен найтись такой, который завидует  бескорыстному  человеку,
ненавидит его и в ненависти ищет свою корысть. Потому что, имейте в  виду,
ненависть всегда небескорыстна.
   Антипов устал, как от  тяжелой  работы.  Устал  слушать,  соображать  и
думать, как поступить. Он сказал: все кончено, тетя Рита,  вы  опоздали  с
фрикадельками, с телячьими котлетами,  с  макаронами,  посыпанными  тертым
сыром, с компотом из сухофруктов  и  душистым  печеньем  к  чаю,  пахнущим
корицей, которое неслыханно хорошо  умеют  печь  в  этом  доме.  Опоздали,
потому что все. Он сдался. Он отвалил. Он бросил Леву на произвол судьбы.
   - Как сдался? -  воскликнула  тетка,  и  ее  лицо  стало  вытягиваться,
сохнуть и твердеть на глазах. - Как можно бросить человека на произвол?
   - Можно, можно! - махал рукою Антипов. - Потому  что  книга  под  ножом
гильотины. Малейшее движение, и нож летит вниз, и  нет  головы.  У  книги,
разумеется. А потом, может, и у меня...
   - Как? - изумилась Мария Васильевна. - Вы не скажете хотя бы,  что  Лев
Степанович не плагиатор?
   - Нет! Не скажу! Не могу! Хотя бы!  Ваш  Лев  Степанович  -  подставное
лицо! - кричал Антипов, придя в странное опьянение от компота. Он вскочил,
бегал по комнате, отшвыривал по дороге стулья, ударил  ногой  кота,  потом
стал дергать балконную дверь, она была заклеена  и  заложена  тряпками,  с
силою все это разодрал, открыл дверь и  вышел  на  балкон.  Старая  Москва
дымилась внизу синими крышами. Сырой воздух окатил Антипова до костей,  он
задрожал вдруг и вернулся, дрожа, в комнату.
   Тетя Маргарита взяла его за руку и сказала тихо:
   - Ну садись, будем пить чай.
   Пили чай до одиннадцати вечера. Антипов  забыл,  что  обещал  прийти  в
издательство.


   - Я ждал  вчера  до  семи.  Ведь  мы  условились.  Сандр  Николаич,  вы
поступаете маловысокохудожественно, ну бог с вами, я прощаю, были причины,
разумеется,  вижу  по  вашему  лицу.  Хорошо,  забудем.  Я  пригласил  вас
единственно  вот  зачем:  чтобы  сообщить  пренеприятное  известие!   Дело
Двойникова выходит за рамки уголовного. Выясняется, он не  просто  рвач  и
стяжатель, который использовал служебное положение, но он покровитель  лиц
сомнительной репутации. Делом Двойникова будут заниматься  другие.  Вот  и
все, что я вам имел сообщить, дорогой друг.


   И стянулись концы мертвым узлом - сначала слегка, потом  потуже,  потом
еще туже, потом крепче уж некуда,  нерасторжимо.  Затевалось  невинное  за
чаем с карамельками в доме Мирона, а теперь до того каменно и роково,  что
только плюнуть остается  и  рукой  махнуть!  Понял  Антипов,  что  как  он
выступит на суде, так и с книгой получится. Не с книгой  -  с  судьбой.  И
оттого, что отступать некуда, и жалеть не о чем,  и  трусить  не  к  лицу,
понял он, что выход один - узнать правду. И он ее узнает. И была  она  вот
какая: Двойников и верно норовил подзаработать за чужой счет, но он  же  и
помогал людям щедро. Как же соединялось  это  в  одном  человеке?  Да  вот
соединялось как-то! Все в нем было. Для  своей  выгоды  использовал  чужие
статейки, и он  же  давал  работу  людям,  оказавшимся  сейчас  в  трудном
положении.  Одинаково  горячо  любил  свою  жену,   больную   женщину,   и
гладко-пего-черную с пучком Марию  Васильевну  Самодурову,  которая  стала
хозяйкой издательства. Был и смельчак, и трус - на войне  заслужил  ордена
за храбрость, а дома боялся дочери, которая  его  временами  била.  Был  и
старик, и юноша - мучился от любви и мучился  от  старческих  недугов,  от
болезней сердца.
   Как же было Двойникова - в  каждой  молекуле  расщепленного  пополам  -
слить воедино? На суде нельзя: чтоб ни туда ни сюда. Там ничьих не бывает.
Еще до того как Антипов увидел на суде согбенного, желтолицего, с когда-то
внушительными, напомаженными, а ныне жалкими залысинами старика,  который,
проходя мимо жены, сидевшей в первом ряду, улыбнулся кротко, виновато, еще
до того как увидел жалобщика  Саясова,  у  которого  автоматически  ходили
скулы и двигался сам собою кадык, а глаза были братнины, тесно посаженные,
еще до всего Антипов решил, что если поставить  гирьки  на  обе  чаши,  то
гирька _великодушие_ будет самая редкостная и удельный вес  ее  будет  так
тяжел,  что  она  перетянет.  Великодушие  всегда  риск,  и  та   половина
Двойникова, которая способна на риск, есть главная. Тут, подумал  Антипов,
скрыто запакованное тайное ядро.  И  Антипов  подал  голос  в  защиту  той
половины Двойникова...
   Он заявил, что плагиата как такового не видит.  Старший  Саясов  двигал
скулами.  Его  брат,  каменея  лицом,  смотрел  на  Антипова  из   глубины
переполненного  зала  мелкими  немигающими  глазками,  а  потом  неотрывно
уставился в окно. Книжка  Антипова  выпала  из  плана.  Автору  предстояла
серьезная переработка. Это значило: все рухнуло надолго. Мирон его  ругал.
Федька Пряхин прибежал в гневе и кричал, что  он  ему  "этого  никогда  не
простит" и что "между ними теперь война", в подтверждение чего забрал  все
свои книги, которые давал читать и раньше не  спрашивал  месяцами.  Федька
разъярился как-то чересчур. Мать и сестра тоже сердились, корили  Антипова
за то, что он их не послушал, а узнав, что  тетка  Маргарита  принимала  в
деле участие, поссорились и с нею и на некоторое время прервали отношения.
Александр Григорьевич был,  наверно,  Антипову  благодарен,  но  это  было
совсем не заметно. Он вручил  ему  законный  гонорар,  пятьсот  рублей  за
самомучительство в течение  трех  недель,  затем  вынул  конверт.  "А  это
обещанное Львом Степановичем". Антипов махнул рукою, чтобы конверт  исчез.
Александр  Григорьевич,  пожав  плечами,  положил  конверт  в  карман.  Ни
Двойникова, ни Самодурову, ни старшего Саясова с  автоматическими  скулами
Антипов никогда  больше  не  видел  и  ничего  не  слышал  о  них.  И  ему
показалось, что вся эта  история  представляла  интерес  лишь  для  одного
человека - _для него самого_.
   Но ночью в начале марта, когда вдруг пал мороз  и  в  квартире  Таниной
подруги, уехавшей куда-то на кулички, плохо работало отопление, горел  газ
на кухне, включили электроплитку, согрелись,  потом  лежали  не  двигаясь,
сомлев от жары и усталости, Таня вдруг заплакала и сказала:
   - Если бы не эта сволочь, мы бы никогда с тобой...
   - Если бы не что? - спросил Антипов.
   - Я тебя полюбила в тот день, когда ты послал  его  к  черту.  Ведь  ты
знал, что будет? Знал же?


   Они согревали друг друга холодными ночами весь март и половину  апреля,
пока подруга находилась на куличках. В апреле Антипов взял командировку от
толстого журнала, где теперь работал в отделе публицистики  Толя  Квашнин,
он и устроил командировку,  и  уехал  на  Волгу  писать  очерк  о  стройке
Куйбышевской ГЭС. Жить было совершенно не на что.  Не  мог  же  он  сидеть
трутнем на шее у матери и сестры.  Надежд  на  издательство  не  осталось,
особенно после того, что он учинил в подвале  перед  гардеробом.  Накануне
Таня призналась  -  да,  было.  Однажды.  Тот  долго  ухаживал,  приглашал
туда-сюда, осаждал месяца три, потом она сдалась, потому что грозил и отцу
сделать неприятность. Ведь она скрывала, что был в плену. Было однажды.  И
после того как отрезало, он перестал приставать. Для нее это  была  казнь,
для него какой-то спортивный рекорд. Она рассказывала тихим голосом, вяло,
безжизненно и смотрела на Антипова скучными глазами, как чужая. Он выбежал
из комнаты. Когда вернулся, она стояла одетая, с сумкой в руках,  спросила
спокойно: "Я пойду?" - "Куда?" Он толкнул ее так сильно, что она упала  на
кровать. Лежала не двигаясь, лицо в одеяло.  Зачем  он  начал,  идиот?  Он
прибежал не в себе. Потому что один тип  оглушил  его:  "Вы  говорите  про
Таню? Про секретаря редакции?  Да  ведь  она  саясовская  баба".  Он,  еле
сдерживаясь, произнес: "Она его ненавидит". - "Мой милый, - сказал тип,  -
можно ненавидеть и спать". В  подвале,  где  помещался  гардероб,  Антипов
сидел в жестком деревянном кресле часа два, пока не  увидел  Саясова,  тот
спускался в столовую. С ним шли двое, мужчина и женщина. А следом за  ними
спускался по лестнице Борис Георгиевич Киянов, но  Антипов  хотя  и  видел
его, но как бы не видел. Саясов же,  заметив  Антипова,  догадался  сразу,
побледнел и остановился на нижней  ступени  лестницы.  Мужчина  и  женщина
прошли дальше к прилавку гардероба. Антипов подошел к Саясову, взял его за
галстук и дернул книзу. Саясов как-то застыл, не сопротивляясь, глаза  его
сошлись на переносице. "Ты знаешь, сукин сын, - сказал Антипов, - за что и
почему". Он опять дернул за галстук  и  успел  дважды  сильно  ударить  по
мотавшейся голове ребром ладони, но вдруг  почувствовал  крушащий  удар  в
лицо, хрустнула оправа, звякнули стекла. Вокруг кричали,  дрыгали  руками,
ногами, выбежал гардеробщик,  вопила  женщина,  Антипов  отталкивал  всех,
хотел нагнуться, найти стекла. Потом брел слепо по солнечной,  в  весеннем
зное улице, натыкался на прохожих и улыбаясь бормотал: "Извините..."
   Борис Георгиевич догнал Антипова на Новослободской, недалеко от  метро.
Сцена, которую он наблюдал в гардеробной, ошеломила его, но не  очень.  Он
привык к тому, что многие теперешние молодые  -  люди  со  странностями  и
часто полагают, что сила таланта  должна  подтверждаться  кулаками.  Такие
ухари бывали и в двадцатые годы.  Но  Антипов?  От  любого  другого  Борис
Георгиевич мог бы ожидать подобных  эскапад,  но  не  от  Антипова.  Он  и
драться-то путем не умел. И белобрысый тоже  оказался  не  боец.  Антипова
сшиб с ног какой-то третий, подскочивший сзади, хотел бить еще, и какая-то
женщина, размахивая портфелем, кричала: "Бейте его!  Это  хулиган!"  Борис
Георгиевич насилу их унял и отговорил вызывать милицию.  Догнав  Антипова,
который шел пошатываясь и что-то бормоча, Борис Георгиевич тронул  его  за
плечо и спросил:
   - Антипов, какая муха вас укусила?
   Антипов повернул измученное слепое лицо и улыбнулся.
   - О, Борис Георгиевич! Видели этот бред?
   - Что это значит? И кто этот господин, на кого вы набросились?
   - Ах... - Антипов махнул рукой. - Долго  рассказывать...  Они  выкинули
мою рукопись из плана.
   Борис Георгиевич думал: ну  вот,  я  так  и  знал,  выкинули  рукопись,
значит, надо бить по мордасам.  Все  хотят  взять  силой.  Недаром  старик
Тростянецкий жаловался - они все нахалы. Сидел, говорит, в приемной,  ждал
редактора, а ваш ученик Антипов проходит без очереди. Но все же его  жаль.
Он не без способностей. И драться не умеет. По-видимому, дошел до края.
   И, вновь тронув Антипова за плечо, сказал:
   - Послушайте, Антипов, принесите мне вашу  рукопись.  Посмотрим,  может
быть, что-нибудь...
   Никаких средств для жизни в ближайшее время у Антипова не предвиделось,
поэтому он взял командировку, получил командировочные и уехал.  По  дороге
на вокзал заехал на Большую Бронную и отдал Киянову папку с повестью.


   Вечереющим днем Антипов сидел на откосе, смотрел на  реку,  на  отлогий
противоположный берег с желтой каймой песка, на свинцово-голубой  простор,
разделенный тенью от крутояра пополам - дальняя сторона голубая, а ближняя
- темный свинец, - и слушал ленивую речь  Лукичева,  пожилого,  сохлого  и
больного на вид мужика, чей домик стоял поблизости, на яру. В домике  было
темно, сыро, поэтому Антипов вышел на солнцепек, сел на траву,  а  Лукичев
лег рядом. Громада ясного и бездонного голубого воздуха окружала Антипова.
Ему хотелось слушать, думать, вспоминать, забыться. От домика вела к  реке
деревянная, грубо сколоченная лестница, внизу чернели две лодки.  Рядом  с
Лукичевым сидел на корточках пастушонок с веревкой через плечо, на веревке
болталось ведерко с дымящимся коровьим дерьмом - от мошки или, как ее  тут
называли, вохры. Лукичев говорил: "Нынешний год вам повезло, гада  мало...
Мошки этой, комара, одним словом, насекомца..." А рассказ был такой:
   - Я тоже в Москве побывал в тридцать третьем годе... Свиней  привез  по
железной дороге. Загнали меня в Сызрани в тупик, трое суток  стоял.  Потом
один парень научил: сходи, говорит, к  беспетчеру,  скажи,  дескать,  корм
кончился, свинья свинью ест...  Так  я  и  сделал...  Пришел...  Пришел  к
беспетчеру, говорю: я тут с живностью, корм кончился, одна  другую  ест...
Через двадцать четыре часа, говорит, немедленно отправить! Так и доехал до
Москвы.
   Лукичев был бакенщик. А раньше работал директором совхоза.  Почему  так
вышло и он из директоров стал бакенщиком, Антипову было не совсем ясно, но
и спрашивать не хотелось. Мысли его были  в  Москве,  которую  он  покинул
неделю назад и вернуться куда должен был не скоро.  Вдруг  он  понял,  что
смертельно влюблен и что все дальнейшее путешествие будет мукой.





   Лет сто сорок назад, после пожара Москвы, этот дом, криво  поставленный
на  излуке  Рождественского  бульвара,  был  выстроен   неким   Савичевым,
человеком богатым и таинственным, который устроил  тут  какую-то  закрытую
ложу и нечто вроде гостиницы  для  членов  ложи,  приезжавших  из  далеких
поместий и даже из Европы, в середине века наследники  продали  дом  князю
Урусьеву, пожелавшему превратить его  в  доходное  здание,  для  чего  был
воздвигнут третий этаж в виде мелких комнаток, сдававшихся внаем, но  дело
почему-то не оправдалось, князь Урусьев оказался игрок, дом был  проигран,
пошел с молотка, затем лет тридцать гулял из рук в руки, пока не попал  во
владение к московскому негоцианту Сургутову, который переделал его на свой
лад - в нижнем этаже устроил  конторы,  второй  предоставил  под  квартиры
солидным людям, стряпчим, коммерсантам, а третий сдавал людям попроще,  но
тоже не шушере. И вот в начале века в одной из квартир  наверху  поселился
Веретенников, управляющий завода гирь и  весов,  заняв  с  большой  семьей
восемь комнат. До девятнадцатого года Веретенниковы жили хотя и в  ужасных
тревогах,  но  без  помех,  потому  что  сам  хозяин  остался  на   заводе
кладовщиком и новая власть смотрела на него терпеливо.  Только  произвела,
разумеется, уплотнение и забрала из восьми комнат шесть.  Однако  в  конце
девятнадцатого, не вынеся голода и  еще  худшего  уплотнения,  чем  грозил
сосед товарищ Ираклиев, Веретенников  собрался  единым  духом  и  отбыл  с
домочадцами неведомо куда, скорее всего на юг. Изо всей семьи  осталась  в
доме одна Полина, дочь Веретенникова,  больная  ногами,  и  с  нею  вместе
старушка Фелицата, чуть живая, ее ветром качало, а все же  прожила  с  тех
пор еще двадцать с лишним  лет,  померла  в  войну.  Им  оставили  крайнюю
комнату с крохотным балкончиком, на котором прежде стоял вазон,  и  теперь
Полина сидела часами и глядела вниз, на бульвар. И  радовалась  тому,  что
балкончик такой махонький, уютный, как  футлярчик  для  драгоценностей,  а
драгоценностью в нем кресло. Был бы он больше, радовалась Полина,  его  бы
непременно Ираклиевы уплотнили, пробили бы дверь в стене,  не  пожалели  и
половину бы уплотнили. А так уж это ее, веретенниковское, до самой смерти.
Когда Антипов два года назад въехал сюда вместе  с  Таней  и  трехмесячным
Степкой, он увидел рыхлую громадную старуху с багровым лицом,  сидевшую  в
шубе и в мужской шапке-ушанке на балконе, и услышал: "Бабка  Веретенникова
гуляет".
   На бульваре плешинами белел снег, деревья  темнели  сиво,  голо,  и  по
черному асфальту, по трамвайному пути и  по  середине  бульвара  бежали  к
Трубной площади люди. Зима кончалась, воздух был ледяной. И ледяной  ветер
гнал людей к Трубной. Говорили, что в Дом Союзов будут пускать с двух,  но
люди тянулись уже теперь. Антипов, наверное, побежал бы со всеми, то,  что
случилось, волновало его страшно, ледяная стынь пробирала до дрожи, но  он
не мог отойти от дома, ждал Ивана Владимировича, доктора, и от  нетерпения
вышел на улицу. Боялся, что Иван Владимирович заплутает, не найдет дом,  а
сутолока на улицах такова, что старик мог и вовсе  не  добраться  сюда  из
Замоскворечья, где находилась больница. Центр, говорили, закрыт,  в  метро
не пускают, ехать он мог только через Павелецкий и  Таганку.  Антипов  еще
надеялся утром, что удастся взять такси и, отвезя  Степку  к  бабушке,  то
есть к матери, что сделать необходимо, он  заедет  в  больницу  и  заберет
Ивана Владимировича, но такси пропали, трамвай по  бульварному  кольцу  не
ходил, пришлось  бежать  со  Степкой  на  руках  до  Сретенки,  оттуда  на
Покровку,  где  жила  мать,  и  ровно  к   половине   одиннадцатого,   как
договаривались, задыхаясь, едва не валясь с ног,  страшась,  что  опоздал,
Антипов примчался домой, однако не опоздал.  Доктора  не  было  и  теперь,
спустя два часа.
   Антипов стоял на  обледенелом  тротуаре,  слушал  говор  людей,  шедших
быстрым шагом группами и поодиночке к Трубной - некоторые  шли  шеренгами,
взявшись за руки, лица одних были скорбны, значительны, даже торжественны,
другие были заплаканы, третьи мрачны, иные громко  разговаривали,  на  них
шикали, мальчишки шныряли в толпе, во всех чувствовалось то, что испытывал
Антипов, какое-то полубезумие, - и думал о том, что  люди,  которые  будут
жить через сто лет, никогда не поймут нашей душевной дрожи в  тот  ледяной
март и того, что в такой день можно нервничать из-за  такси,  из-за  того,
что доктор опаздывает, сын капризничает, мать спрашивает подозрительно: "С
чего это взялись натирать полы?"
   Антипов крикнул старухе Веретенниковой, чтобы она, если увидит высокого
старика в длинном черном пальто, показала бы, как  пройти  в  дом,  ворота
заколочены, надо  обходить  соседним  двором;  все  это  Антипов  накануне
разъяснил по  телефону,  но  доктор  был  рассеян.  Веретенникова  кивнула
квадратной,  как  у  медведя,  в  черном  кожаном   треухе   башкой.   Она
разговаривала редко, все больше кивала, мотала  головой  или  же  смотрела
сурово, неодобрительно. Антипов побежал наверх. Его  беспокоила  Таня,  он
знал, что она держится из последних сил, нет  ничего  хуже  ожидания,  тем
более ожидания мук, а Таня -  человек  не  храбрый.  Так  и  есть,  лежала
бледная, левую руку положив  на  сердце,  всем  видом  вызывая  жалость  и
сочувствие, смотрела остановившимся взглядом в потолок.  И  когда  Антипов
влетел, не изменила позы, не отвела взгляда  от  потолка.  Нет,  никто  не
звонил. Какая-то катастрофа, что делать? Больница не отвечает.
   - Дай, пожалуйста, сердечное. Накапай двадцать пять капель,  -  сказала
слабым ровным голосом.
   Он накапал  и  дал.  Рука  Тани  была  холодная.  Антипов  трепетал  от
сострадания, сжал ее пальцы, сказал как можно более ласково и спокойно:
   - Танюша, давай еще раз... А вдруг не надо? А? Я смотреть  на  тебя  не
могу.
   - Надо, - сказала еле слышно и закрыла глаза.
   В коридоре отдаленно топали, стукали дверью. Раздались рыдания. Антипов
вышел в коридор. Кто-то рыдал на кухне. Было не так  уж  интересно  знать,
кто рыдает, но Антипов не мог ничем себя занять, томился, решил ждать  еще
полчаса и поплелся на кухню. Рыдали  две  женщины:  Анна  Артемовна,  жена
Варганова, горбила громоздкую спину возле окна, жирные плечи  сотрясались,
рыдание получалось грубое, хриплое, как у мужика, при этом Анна  Артемовна
бормотала невнятное, а Бэлла, жена Ираклиева, вертела  в  мясорубке  мясо,
крошила туда хлеб и при этом тоже рыдала, но как-то задушенно, кусая губы.
Слезы  текли  по  щекам  Баллы.  Женщины  рыдали  каждая  сама  по   себе,
повернувшись спинами  и  даже  как  бы  не  замечая  друг  друга.  Антипов
потоптался на кухне, торкнулся зачем-то в шкаф, в другой,  наполнил  водою
чайник и поставил его на  газ.  Обе  женщины  были  мало  симпатичны  ему,
поэтому не стал с ними  заговаривать.  Была  бы  тут  Зоя  Тихомолова  или
Тонечка, приходившие к бабке Веретенниковой, был бы даже Сенька  Ираклиев,
он бы непременно заговорил, но  эти  две  не  располагали.  Особенно  Анна
Артемовна  с  ее  вечно  щупающим,  остреньким,  каким-то   _промышленным_
взглядом из-за под вислых бровей. Брови  у  нее,  как  и  голос,  мужские.
Женщина с таким басом должна быть грубоватой, откровенной,  простецкой,  а
эта ядовита, льстива, постоянно чем-нибудь  _промышляет_,  где  что  плохо
лежит... Антипов и Таня снимали комнату у Таниной тетки Ксении Васильевны,
овдовевшей несколько лет назад, тетка отдала им дальнюю комнату,  в  конце
коридора, сама осталась в соседней, где  часто  принимала  гостей:  подруг
гимназических лет, стареньких преподавательниц, унылых вдовиц; чаще других
приходила в гости, даже жила  неделями  Екатерина  Гурьевна,  женщина  лет
пятидесяти, настрадавшаяся в жизни, потерявшая мужа,  сына  и  квартиру  в
Москве, скитавшаяся по домам, живя где чужой добротой, где  своим  трудом,
ибо была портниха. Эта Екатерина Гурьевна Антонову нравилась: замечательно
умела рассказывать о своих скитаниях и как-то  странно,  без  горечи,  без
нытья, даже весело, то вспоминала шутки,  то  хороших  людей,  а  люди  ей
попадались  непременно  хорошие,  редко  про   кого   скажет   кратко,   с
неудовольствием: "Это был тип". Или: "Это была плохая женщина". И не хочет
о таких распространяться. Человек она  была  полезный:  то  шила,  латала,
перелицовывала что-нибудь, а то и в магазин сходит, и суп сварит. Знакомые
Ксении Васильевны давали ей  заказы  на  шитье  с  радостью  -  брала  она
недорого. Только Таня и Ксения Васильевна не решались ни о чем  попросить,
потому что знали: Екатерина Гурьевна не возьмет ни копейки. Но она сама им
делала, без просьб.  Жизнь  у  Екатерины  Гурьевны  получалась  несладкая:
прописки московской нет, чуть что - собирай манатки и сматывайся от  одних
добрых людей к другим. Разговоры с участковым - приятного мало.
   И вот  Анна  Артемовна,  щука  толстозадая,  догадалась  про  Екатерину
Гурьевну и коварным способом дала понять: заказала ей  халат  из  какой-то
линялой, столетней давности байки; Екатерине Гурьевне не хотелось для этой
бабищи шить, она тянула,  отлынивала,  но  Ксения  Васильевна,  подумавши,
рассудила здраво: "Надо, Гурьевна! Никуда не денешься". Екатерина Гурьевна
возилась с халатом недели две - то примерки, то переделки, наконец отдала,
и вечером приготовились пить чай с тортом, с бутылкой кагора,  как  обычно
бывало, когда заказчики расплачивались и Екатерина Гурьевна  угощала  всех
ужином. На этот раз Екатерина Гурьевна пришла без  торта,  без  кагора  и,
улыбаясь смущенно, сообщила:  "Сегодня,  дорогие,  я  без  гостинцев.  Вот
какие-то карамельки подвернулись. Говорят, хорошие, сливочные". И высыпала
из бумажного кулька карамельки на блюдце. Спрашивать не стали, сама  потом
рассказала. Варганова надела халат, покрасовалась перед зеркалом, сказала:
"Благодарю, милая. Сейчас хорошо",  -  и  все.  Когда  Екатерина  Гурьевна
заикнулась про деньги, та сказала, наставив на Екатерину  Гурьевну  палец:
"Запомните, не я вам должна платить, а вы мне. Понимаете, милая?" Антипов,
услыхав, пришел в такую ярость, что кинулся на кухню,  но  Таня  бросилась
вдогонку, повисла на нем, увела от греха. Екатерина Гурьевна и тетя  Ксеня
всполошились: не надо, мол, шума, скандала, плюнуть на это дело и  забыть,
с плохими людьми  не  связывайся,  а  у  Екатерины  Гурьевны  и  вообще-то
привычка - Антипов заметил то же у матери - не противиться,  а  смиряться.
Рукой махнут и промолчат там, где он станет  кипятиться.  И,  может  быть,
правы. Однако смиряться  в  квартире  делалось  все  труднее  -  Варганова
потребовала,  чтоб  Екатерина  Гурьевна  сшила  ей  блузку,   потом   чтоб
переменила подкладку на старой шубе,  потом  вовсе  обнаглела  -  принесла
мужнину трикотажную пижаму, нуждавшуюся в  штопке,  и  Екатерина  Гурьевна
покорно исполняла заказы, но делала это  теперь  втайне,  главным  образом
втайне от Антипова. Он все же узнал -  варгановская  пижама  выдала,  этот
червячок с землистым личиком бегал в ней по коридору каждое утро, - и  тут
Антипов не вынес, подкараулил Варганову в коридоре, затолкал в  ванную  и,
закрывши дверь, сказал: "Если  не  перестанете  эксплуатировать  Екатерину
Гурьевну... Я предупреждаю... Здесь  же,  в  этой  ванной..."  Разумеется,
глупость - что в ванной? Топить ее, что ли?  Анна  Артемовна  перепугалась
смертельно, базедовические глаза едва не вывалились,  рот  раскрылся,  дар
речи пропал. Антипов оставил ее и  тут  же  ушел,  уверенный,  что,  когда
вернется, его будет ждать милиция, повестка к прокурору или в суд,  однако
вернулся в тихую, благостную квартиру. Екатерине Гурьевне больше не давали
заказов, но вряд ли она была  этим  довольна  -  прежде  чувствовала  себя
гораздо спокойней!  Антипов  торжествовал,  а  Екатерина  Гурьевна  как-то
призналась: "Знаете, Шура, шут бы с ней, я бы ей тряпки шила, лишь  бы  не
иметь ее врагом. Я к вам сейчас ходить боюсь..." И правда стала  приходить
реже,  а  ночевать  совсем  избегала.  Зато  Анна  Артемовна  и  землистый
червячок, прежде мало замечавшие Антипова или, может  быть,  сторонившиеся
его, теперь смотрели на него  с  опаской  и  некоторым  недоумением.  Они,
видно, никак не  могли  уразуметь,  что  Антипов  за  птица:  вроде  он  и
писатель, и, как говорила одна соседка, _известный_, но площади  своей  не
имел, снимал жалкую комнатенку в их клоповнике, хотя,  если  бы  настоящий
писатель, должен бы иметь квартиру;  иногда  за  ним  присылали  машину  и
увозили куда-то на  _выступления_  или  вызывали  по  телефону  из  важных
_редакций и учреждений_, а то  приплетался  под  дождем  пешкодралом,  как
бродяга, и по неделям сидел  безвылазно,  никому  не  нужный;  то  Татьяна
жарила утку, пила чай с тортом  из  кулинарии  "Националь",  а  то  пустой
бульончик да картошка на подсолнечном масле. И еще - то  разговаривал  как
образованный,   употреблял   научные   слова   и   поминутно   "извините",
"разрешите", а то ругался по телефону  грубо  и,  если  был  выпивши,  мог
нахулиганничать. Словом, человек путаный, и лучше от него  быть  подальше.
Поэтому Антипова удивило то, что Анна Артемовна,  вдруг  перестав  рыдать,
обернулась и спросила твердым голосом:
   - А вы что здесь делаете, молодой человек?
   - Вас это не касается, - ответил он ненаходчиво и вышел из кухни. Вышел
оттого,  что  устыдился  ненаходчивости.  Обуревали  другие  заботы.  Было
ощущение, будто все летит куда-то. И виною не только  отсутствие  доктора,
несчастный  случай,  бог  знает  что,  но  и  грозный   шум   за   окнами,
тысячеголосый рокот: там что-то дыбилось, корчилось, сползало куда-то, как
ледник, обнажая камни, голую почву.
   Две женщины, тетя Ксеня и Екатерина Гурьевна, сидели в комнате, объятые
страхом. Антипов ощутил это безошибочно. Екатерина Гурьевна штопала,  тетя
Ксения  раскладывала  пасьянс,  обе  молчали,  но  по   согнутым   спинам,
подавленным лицам, по тому, как они посмотрели на  него,  он  почувствовал
всей кожей - как чувствуют холод - присутствие страха в  комнате.  Да,  он
был повсюду - на улицах, в воздухе. Один только  Николай  Ефимович,  Танин
отец, пришел вчера тепленький, под мухой, голубые глаза  блестели,  и  все
что-то подмигивал, шептал неслышно с лукавым видом.  Женщины  смотрели  на
него неодобрительно. Теперь они не спросили про доктора, хотя  знали,  что
Таня и Антипов ждут. И знали зачем. Это обсуждалось долго, тетю  Ксеню  не
хотели подводить, пытались  найти  другое  место,  не  находилось;  тогда,
поборов страх и  выказав  немалое  благородство,  тетя  Ксеня  сама  стала
уговаривать остановиться на ее квартире и уговорила. Да  ничего  иного  не
оставалось. Все иное было хуже.
   Доктор Иван Владимирович был сед,  космат,  громаден  ростом,  держался
прямо, двигался медленно, чем-то  напоминал  чучело,  но  не  страшное,  а
смешное, лицо было красное, будто с мороза, большой рот  всегда  улыбался,
глаза в темных впадинах как бы налиты водой, но видел он  хорошо.  И  всем
говорил "деточка". Антипов знал его давно, Иван Владимирович был дружен  с
отцом, они происходили  из  одной  деревни.  Когда  отца  не  стало,  Иван
Владимирович не оставил семью Антиповых, помогал чем был  в  силах,  потом
вышла  разлука  лет  на  шесть:  Иван  Владимирович  работал  хирургом  во
фронтовых госпиталях и после войны еще долго оставался военным врачом.
   Антипова поражали два  качества  Ивана  Владимировича:  его  постоянная
улыбчивость и способность напевать,  вернее,  мурлыкать  в  самые  роковые
минуты жизни. Никогда не забыть: наутро, после того как попрощались  тогда
с мамой, он позвонил, ничего не подозревая, по голосу сестры все  понял  и
немедленно приехал. И сразу  в  коридоре,  еще  не  сняв  галош  и  своего
долгополого черного пальто с мерлушковым воротником - он и сейчас в нем, -
_напевая что-то_,  сказал,  что,  если  Антипов  и  сестра  хотят,  он  их
усыновит. Но Антипов и сестра тогда мало что понимали и ничего не хотели.
   Вот и теперь, качаясь в дверях громадною черною башней,  в  мерлушковой
шапке, улыбаясь и мурлыча, он медленно объяснял, какими путями  пробирался
сюда из Замоскворечья, как его везли  на  военном  грузовике,  на  Солянке
одной женщине стало дурно, он принял участие, внесли в дом, оказалось:  на
пятом месяце...
   - Я говорю: деточка, вы в своем уме? Можно ли в вашем положении? А  она
говорит: дедушка, я про себя вообще забыла, целиком  и  полностью.  Я  как
чумовая от  горя  сделалась.  Да,  Шурочка,  народ  у  нас  замечательный,
бескорыстный, все,  как  дети,  на  улицу  высыпали,  плачут...  -  И  без
перехода: -  А  я  материалы  подготовил,  документы  нашел,  свои  старые
дневники, тетради университетские, так что за тобой дело, Шурочка.  Насчет
журнала "Огонек". Я в любой момент готов.
   Старик давно уже намекал - не то что намекал,  а  робко  и  простодушно
настаивал, - чтобы написать про него очерк в какой-нибудь журнал.  Антипов
однажды, когда Иван Владимирович был в гостях у матери,  пообещал  сглупу,
да не находилось времени.  И  охоты,  конечно.  Он  уже  и  договорился  с
приятелем из "Огонька",  что-нибудь  вроде  "Верный  страж  здоровья"  или
"Сорок лет для блага людей", но  постоянно  откладывал.  Антипов  все  еще
оставался не профессионалом, а любителем, то есть умел писать  только  то,
что было ему интересно. Все прочее требовало неимоверных усилий. И  теперь
он испытывал стыд и мысленно давал  себе  клятву:  в  ближайшее  же  время
непременно, обязательно, черт бы меня побрал...
   - Помню, - сказал он. - Сделаем, Иван Владимирович.
   Таня  держалась  изо  всех  сил.  Она  улыбалась  Ивану  Владимировичу,
предлагала ему чаю, что было ни к чему. Иван Владимирович, бормоча  сквозь
мурлыканье: "Нет, деточка,  после,  после..."  -  вынимал  из  чемоданчика
инструменты и раскладывал на столе. Улыбка не сходила с  его  красногубого
громадного рта. Инструменты выглядели заурядно, но именно в заурядности, в
какой-то домашней обыкновенности заключался ужас. Антипов чувствовал,  как
его охватывает дрожь. Он не мог заставить себя взглянуть на Таню. Взял  ее
руку и сжал. Она  ответила  легким  пожатием  и  шепотом:  "Не  волнуйся!"
Никогда прежде он не испытывал такой силы  любви,  как  в  секунды,  когда
услышал звон стальных ножей,  увидел  крупные  узловатые  пальцы,  которые
перебирали ножи бережно и спокойно.  Как-то  чересчур  бережно  и  слишком
спокойно. Иван Владимирович продолжал  мурлыкать.  И  мурлыканье  делалось
невыносимым. Хотелось сказать: "Иван Владимирович, да перестаньте же петь,
бога ради!" Если мука для него, то каково же Тане? Покорно  делал  все,  о
чем просили, побежал на кухню, налил в две  кастрюли  воды,  принес  одну,
поставил на плитку, другую понес в комнату тети Ксени и поставил на другую
плитку. Кипятить иначе было нельзя.  Иван  Владимирович,  сидя  в  кресле,
положив одну длинную ногу на другую, покойно беседовал с  женщинами;  тетю
Ксеню он видел впервые, но все равно называл ее "деточкой", а с Екатериной
Гурьевной был знаком, встречал у Антиповых. С матерью  Антипова  Екатерина
Гурьевна сошлась на короткое время в Казахстане, потом судьба  разбросала:
мать работала в совхозе, Екатерина  Гурьевна  на  комбинате.  А  в  Москве
столкнулись у общей подруги, ею оказалась Танина тетя Ксеня.  Но  об  этом
Антипов узнал уже после знакомства с Таней, после Лихова  переулка,  после
того как оказались здесь, на Рождественском, тоже в марте, два года назад,
когда все текло, бежали ручьи  к  Трубной  и  Володька,  сын  Тихомоловых,
смиренный безумец, который не умел говорить, только мычал и сиял  глазами,
швырял с чердака в сырое небо голубей. Тогда Антипов забрел сюда  впервые,
еще не жильцом, а гостем. Увидел  сборище:  трудяг  вроде  Ивана  Никитича
Тихомолова, рабочего химзавода, и  его  жены  Зои,  уборщицы;  доцветающих
Ираклиевых с их странными сыновьями,  шпанистого  вида  Валюшей  и  Борей,
аспирантом, печальным и  серым,  как  ночной  мотыль,  загадочную  старуху
Веретенникову, которая жила неведомо на какие  шиши,  нигде  не  работала,
днями "гуляла" на балконе, однако ей всегда кто-нибудь помогал, и супругов
Варгановых, ближайших соседей, которые  соперничали  с  Ираклиевыми  из-за
того, кому царить  в  этом  государстве  пропахших  супом  обоев,  старого
паркета, бездействующей ванны, тусклых лампочек в  коридоре.  И,  конечно,
увидел тетю Ксеню, которую полюбил. Полюбил, потому что стала для  Тани  -
нет, не матерью, но близкой душой. Отец был сам по себе, сестра жила своей
жизнью. И чуть ли не в первое же утро столкнулся  возле  дверей  ванной  с
седенькой, черноглазой. "Екатерина Гурьевна!" - ахнул в изумлении. "Шура!"
- прошептала она. И обнялись радостно и  бесшумно,  испытав  вдруг  тайное
единство. Все готово. Нет, не готово. Еще несколько  минут,  и  все  будет
готово, готово окончательно, навечно, на все  времена.  Возникла  какая-то
новая необходимость -  что-то  прокипятить.  Подготовка  к  нечеловеческой
пытке любимого существа, к кромсанию плоти, к убиванию жизни. И это должно
пасть ножом гильотины лишь оттого, что _в редакции одного журнала отвергли
рукопись в восемнадцать  страниц_.  Нет,  не  рукопись,  отвергли  судьбу,
надежду, отвергли отчаянный выкрик в глубину  вселенной  -  как  поступать
тем, кто домогается счастья, ибо люди  не  хотят  ничего  другого.  Только
понимают по-разному. Антипов думал: счастье - это конец муки. Это то,  что
наступит примерно  в  половине  шестого.  Был  месяц  судорожных  решений,
колебаний, неизвестности, ночных разговоров шепотом,  невозможности  ни  с
кем поделиться, сокрытия всего ото всех, мечтаний, слез, невыносимого вида
невинного Степки и страха. То, к чему  склонялась  их  робкая  душа,  было
избавлением от страха. Страха того, что новое существо будет мучиться  тем
же, тою же неизвестностью. Вот от страха, что их уже не будет на земле,  а
Степке дай бог выбраться на свет самому, они все больше склонялись... Иван
Владимирович - друг, он поможет,  он  исцеляет  от  страха,  он  не  берет
денег... И тогда, измучившись, не в силах  решиться,  отдались  во  власть
судьбы. Как она ответит, так и будет. Спросили: примет  ли  судьба  жалкую
рукопись в восемнадцать страниц, рассказ, посланный в  журнал  три  месяца
назад? Должны бы уже прочесть,  но  ответа  не  было.  Антипов  откладывал
неприятный звонок, нет хуже - нарушать редакционное молчание и  напоминать
о себе. Сказали так: ясности пока еще нет, мнения разделились,  все  решит
заседание редколлегии. Состоится тогда-то. Этот срок подходил к последнему
сроку, назначенному Иваном Владимировичем, и  вдруг  спроста  решили:  как
будет, так и будет. Судьба ответила: нет. Редактор изрек: рассказ  написан
под Бунина, это никуда не годится. Ах нет!  Не  Бунин  виною,  не  тупость
редактора, а февраль со смертными холодами. Приходят люди  в  гости,  пьют
чай, уходят, благодарят, утром звонок: сердечный приступ - и все.  Как  же
так? Ведь вчера пил чай? Этого не объясняют по телефону. Нищий  калека  на
культяпках сидит у ограды парка, в картуз собирает монеты, кричит: "А  ты,
очкастый, проходи мимо! У очкастых собачья кровь!" будет кричать:  "А  ты,
полуочкастый, проходи мимо!  У  полуочкастых  кошачья  кровь!"  Перепутаны
крови, перепутаны времена. Но день перепутать нельзя, он выбран давно. Две
недели назад. Когда истекал  воздух.  Ни  дня  позже  не  мог  ждать  Иван
Владимирович,  уезжавший  куда-то.  Совпадение  с  похоронами   случилось,
однако, кстати: вся квартира, за исключением Баллы, Варгановой и, конечно,
старухи Веретенниковой, бросилась на улицу. И кухня почти пуста.  Но  Иван
Владимирович  рисковать   не   мог,   поэтому   электроплитка,   разговоры
вполголоса, занавешивание одеялами  тамбура,  затыкание  подушками  всяких
щелей, чтоб никуда не проникла звериная боль.
   -  Эту  штуку  ты  будешь  держать  в  руке,  Шурочка,  -  сказал  Иван
Владимирович. - Будешь мне помогать. Вот так, эдаким манером, вниз.
   - Где... держать? - задохнулся Антипов.
   - Я покажу где. Вот смотри, как нужно... -  Он  показывал  пока  что  в
воздухе. Таня лежала в соседней комнате.
   - А может, кто-нибудь... лучше? Екатерина Гурьевна?
   - Нет, деточка, у тебя рука  крепкая.  Ты  будешь  держать  лучше.  Это
совсем не страшно... Поверь мне. Ничего дурного мы Танечке не  сделаем.  И
боль вовсе не такая ужасная,  как  многие  полагают.  Боль  терпимая...  -
Разговаривая, Иван Владимирович  натягивал  перчатки.  Затем  двинулся  не
спеша в комнату, где лежала  Таня.  -  Сегодня  утром,  Шура,  я  вспомнил
интереснейший эпизод, очень хорош будет для твоего очерка:  как  я  бросил
губку в министра просвещения Кассо... В девятьсот одиннадцатом  году...  -
Тут он зашептал: - Но, разумеется, не сейчас, не  сейчас!  Ты  напомни,  я
расскажу...
   Таня лежала, накрывшись простыней. Живот  у  нее  был  не  заметен,  но
сейчас под простыней он выделялся. Таня смотрела  на  Ивана  Владимировича
неподвижным холодным взглядом.
   Подойдя к окну, Антипов увидел месиво шапок, воротников,  простоволосых
голов, сбитых в плотную гущу. Время громоподобно катилось вниз, к Трубной.
То, чего никогда увидеть нельзя. Антипов оглянулся. Таня сидела на  диване
в  простыне,  поверх  простыни  пальто,  и  дрожала  от  озноба,  а   Иван
Владимирович смотрел на Антипова и  что-то  говорил,  блямкая  губами,  но
Антипов не понимал его.
   - Я тебя люблю, Таня, - сказал Антипов. - И ничего не нужно. Будем жить
дальше.
   Он сел рядом на диван. Таня взяла его руку, прижала ладонь к  губам  и,
вдруг привалившись  к  нему,  зарыдала.  Тетя  Ксеня  взмахивала  ручками,
приседая смешно: "Ой! Ой!"
   На кухне, куда Антипов пошел взять холодной воды,  опять  маячила  Анна
Артемовна.
   - А я  знаю,  кто  у  вас  в  гостях  и  зачем!  -  зашептала  она,  от
сладострастия и нетерпения прыгали брови. - Я у этого доктора  в  больнице
лежала в Замоскворечье. Он очень хороший  доктор  и  человек-душа.  Только
фамилию забыла. Как его фамилия-то?
   - Да зачем вам?
   Анна Артемовна молча смотрела на Антипова, потом сказала:
   - Чтоб законов не нарушали.
   - Поздно спохватилась, стерва, - сказал Антипов. И показал фигу.
   Темнел вечер, не  стихал  гул,  кто-то  прибежал  с  улицы;  топали  по
коридору, кричали, шумели.  В  ванной  рыдал  и  бился,  как  припадочный,
старший ираклиевский сын Валюша. А  в  комнате  тети  Ксени  пили  чай  до
поздней ночи, и Иван Владимирович  -  он  не  мог  уйти,  должен  был  тут
оставаться ночевать  -  рассказывал,  как  в  одиннадцатом  году  студенты
университета протестовали против изгнания профессоров,  и,  когда  министр
Кассо, известный  мракобес,  пришел  в  аудиторию,  он,  Ванечка  Горелов,
швырнул в него губкой, которой обтирают  трупы...  За  то  выслали  его  в
Вологодскую губернию, потом война, плен, интернировали, морили  голодом...
А с девятнадцатого года, как вернулся в Россию, работал на Тульщине.
   С улицы снова донесся  крик.  Антипов  побежал  вниз,  к  заколоченному
парадному, выломал его топором, и некоторые люди стали  вваливаться  сюда,
иные убегали наверх, на третий этаж. Но большинство  продолжали  двигаться
дальше.
   На балкончике, похожем на футляр, сидела в толстой  шубе  и  в  меховой
шапке старуха Веретенникова и смотрела  вниз,  в  набитую  людьми,  воющую
предсмертно ночь. Давно  нужно  было  идти  спать,  но  старуха  не  могла
оторваться. Отсюда, с балкончика, она видела в своей  жизни  много  всего,
теперь не припомнишь: видела, как конные разгоняли толпу баб,  как  бежали
юнкера по бульвару к Сретенке, как срывали с дома напротив вывеску "Братья
Шмит", как шли с флагами, с барабанами, как встречали  каких-то  летчиков,
бросали листовки, как чернели ночами пустые  дома  с  окнами,  заклеенными
бумагой, и как громом громыхали танки, разворачиваясь на Трубной, сотрясая
землю так, что дрожал балкончик. По лицу старухи Веретенниковой сами собой
катились слезы. Никто бы не объяснил, и она сама не знала, почему плачет.





   Прошло уже недели три с  тех  пор,  как  Киянов  узнал  новость:  Мишка
вернулся, его видели в городе. Киянов изумился, но не  очень:  было  время
неожиданных новостей, внезапных  перемен,  невероятнейших  слухов,  все  к
этому  привыкли.  Когда  в  течение  двух-трех  дней  не  было   новостей,
становилось скучно.  Мишка  возник  летом,  как  раз  в  пору  грандиозных
новостей и потрясающих слухов, о которых  разговаривали  шепотом,  и  они,
конечно, поглотили известие о Мишкином возвращении. Всем было не до  того.
Но Киянову было до того, и он удивлялся: почему Мишка  не  появляется?  От
него не было ни звонков, ни приветов. Кто-то рассказывал, что  Мишка  пока
устроился за городом, в старую квартиру вернуться не  может,  там  Татьяна
Робертовна, а он привез с собой женщину. Говорили, что он поджар,  плешив,
похож на старого петуха, потерял зубы, но еще  подвижен  и  бодр,  хотя  и
хромает, ходит с  палкой,  ногу  повредил  на  лесоповале.  Говорили,  что
Татьяна Робертовна очень страдает, чуть ли не хотела отравиться. Киянов не
считал ее умной, интересной,  покойная  Валя  относилась  к  ней  и  вовсе
презрительно, называла за глаза "макароной", но дело не в  том,  она  была
Мишке верна, и ее следовало пожалеть. Она сохранила его  бумаги.  Какие-то
дневники все грозилась, да так и не решилась передать Киянову,  вела  себя
достойно, кроме того, говорили, она сейчас серьезно больна. Нет, Мишка  не
должен был так поступать. Но это в его стиле. Так было и в двадцатые, и  в
тридцатые годы - он мерил свои поступки совсем по особому счету.  А  после
успеха "Аквариума"  просто  ошалел.  Говорил  о  себе  без  юмора:  "Такой
писатель, как я". Стало быть, в чем-то главном - ну, скажем, в  отношениях
с женщинами, в беспощадности - Мишка не изменился.  Однако  вопрос  таков:
нужно ли его искать?
   В первые дни, услышав о нем и удивляясь тому, что Мишка не  появляется,
Киянов ужасно нервничал, звонил туда и сюда - в первую  очередь,  конечно,
позвонил Татьяне Робертовне, но соседка сказала, что Татьяна Робертовна  в
больнице, про  Мишку  соседка  ничего  не  знала,  тут  стали  доноситься,
взбудораживая, отклики и впечатления от  встреч  с  Мишкой  разных  лиц  в
разных домах, но никто не слышал от него  вопросов  о  Киянове,  что  было
настолько нелепо, что даже  не  верилось,  и  Киянову  казалось,  что  его
обманывают, люди так заняты собой, что не слышат, когда говорят о  других;
однако день проходил за днем, Мишка не прорезывался,  по  просьбе  Киянова
ему дважды передавали кияновский  телефон,  он  зачеркнул  четвертьвековую
дружбу начиная с двенадцатого года, когда сошлись теплым сентябрьским днем
во  дворе  гимназии  в  городе  Ярославле,  зачеркнул  и   выбросил,   как
испорченный текст в мусорную корзину, крайне странно  и  глупо,  эти  люди
считают, что только их страдания подлинны, а страдания обыкновенных  людей
не в счет, высокомерие несчастных и обиженных жизнью, нет большей ловушки,
чем это высокомерие, ибо не знаешь, как  к  нему  отнестись,  -  какую  бы
правду ты ни сказал, она покажется неуместной, какую  бы  несправедливость
ни допустили другие, ее воспримут как истину. Поэтому  Киянов  затаился  и
ждал. Гриша умер, никого не осталось из тех, кто знал Мишку  и  Киянова  с
мальчишеских лет. Никто не мог помочь Киянову и окольными путями  вызнать:
что же случилось? Киянов был наподобие жука  на  лесной  дороге,  который,
услышав шум, упал навзничь и замер, притворившись мертвым.
   В один из дней ожидания и тревоги Киянов увидел сон: огромное пустынное
помещение вроде подземелья, освещенное тускло, почти темное,  с  цементным
полом, с широкими лестницами, ведущими куда-то наверх, и он, Киянов, стоит
на цементном полу, прячась за мощную бетонированную четырехгранную колонну
-  в  помещении  все  бетонированно,  четырехгранно,  подчинено   гнусному
конструктивистскому замыслу, который всегда был Киянову ненавистен так же,
как подобная "левая"  дребедень  двадцатых  годов,  -  стоит,  прячась  за
колонну, охваченный невнятным страхом, и вдруг видит, нет, сначала  слышит
шум над головою, на втором этаже, какой-то грозный  летучий  шорох,  точно
распахнулись ворота и ветер метет по цементному полу  множество  бумаг,  а
затем видит, как по широкой  лестнице  сбегают  вниз  люди,  они  держатся
плотной стаей, как марафонцы в начале пути, бегут босиком, от этого сверху
был слышен не топот, а шорох шлепающих босых ног, все в  чем-то  белом,  с
белыми повязками на глазах. Куда они так стремительно, дружно бегут и  что
держат в руках, нельзя понять, но страх леденит сердце. Киянов вжимается в
бетон, пропадает в тени колонны, его не видно, а он хорошо и близко видит,
как толпа пробегает мимо. Киянов проснулся  с  колотящимся  сердцем;  часы
показывали четверть пятого, за окном дымился сине-серый рассвет. Не  желая
будить Сусанну, которая спала  здесь  же,  в  комнате,  на  диване  -  так
завелось с тех пор, как начались ночные стенокардические приступы, Сусанна
ставила ему горчичники, - он прошел в соседнюю комнату и, не одевшись  как
следует, в халате присел к столику красного дерева, купленному  Валей  три
года назад, когда пришли деньги за однотомник и  Валя  впервые  за  долгие
годы вздохнула с  облегчением  и  побежала  в  мебельную  комиссионку,  но
недолго ей, бедной, оставалось легко дышать,  зажег  над  столиком  бра  с
болотного цвета шелковым колпачком и стал писать в толстой  тетради,  куда
заносил сны. На обложке  черным  плакатным  пером  было  выведено:  "Сны".
Киянов записал:
   "14 августа 1957. Через неделю мне шестьдесят три. Двадцать  лет  назад
был, думается, такой же сон,  как  нынче  ночью,  но  более  впечатляющий,
цветной, люди с завязанными глазами бежали  по  двору,  похожему  на  двор
моего детства в Лопухове, а нынче то же самое, но в каком-то бомбоубежище.
Бомбоубежище имело вид огромных бетонированных ярусов, висящих на  могучих
столбах, и напоминало помещение под трибунами на стадионе  "Динамо",  куда
недавно, лет восемь назад, я ходил со студентами, спасаясь  от  чего-то  и
мечтая заразить себя глупой страстью к  футболу,  но  так  и  не  заразил.
Неужто выплеснулось что-то очень давнее?"
   Тетрадь "Сны" появилась еще в годы войны,  в  эвакуации  и  началась  с
одного Валиного сна: она увидела Лешу на байдарке на озере летним днем, он
уплывал от берега все дальше, Валя и Киянов махали ему рукой,  он  отвечал
равномерным маханием весла, на котором вспыхивало солнце, и был страх, что
не вернется, уплывет навсегда, махание весла становилось  все  сильнее,  и
вдруг на середине озера байдарка с вертящимся, как пропеллер, веслом стала
медленно отрываться от воды, поднялась в воздух и растворилась в нем. Валя
рассказывала сон так подробно, и он сразу  так  поразил  Киянова  -  вдруг
померещилось страшное, - что Киянову казалось, будто  он  видел  этот  сон
сам. Вскоре пришло проклятое извещение. Валин сон был  последним  приветом
от Леши. Байдарка до сих пор в сарае на даче, на борту надпись,  сделанная
Лешей: "Speranza", что значит "Надежда". Из-за названия Валя  отказывалась
продавать лодку, хотя давали большие деньги. Сон с байдаркой  был  первым,
затем Киянов записывал регулярно сны свои и  Валины,  полагая  эти  записи
полезной  писательской  гимнастикой  и  надеясь,  что   они   когда-нибудь
пригодятся, но не пригодились ни разу. Были времена,  когда  сны  являлись
гуще, ошеломительней, например в  конце  войны  и  в  начале  пятидесятых;
неизвестно почему, они  возникали  циклами,  как  грибы,  а  бывали  целые
пятилетия совсем скучные и пустые, и как раз такое время наступило теперь.
Поэтому Киянов как-то тревожно встрепенулся, увидев старый сон.  Записи  в
тетради давно  стали  не  просто  описанием  увиденных  ночью  картин,  но
попыткой разгадать их, что было самым прельстительным в  этом  занятии.  А
так  как  работа  не  ладилась,  начатый  роман  лежал  колодой  и  вообще
наблюдались признаки - пугающие, о них не хотелось думать -  угасания  той
энергии, которую можно назвать писательским "либидо", Киянов с тем большим
рвением погружался в размышления о снах и о том, что им сопутствовало, ища
тут спасения. Киянов писал дальше:
   "Возвращение Михаила, о чем  я  прежде  так  сильно  и  горячо  мечтал,
превратилось  для  меня  в  какое-то  мучительное,  все   более   жестокое
истязание. Суть муки в том, что я чувствую свою перед ним вину. А в чем же
вина? Почему я не нахожу в  себе  сил  отыскать  его,  обнять  радостно  и
заплакать с ним вместе? Нас связывает необозримо много, прошлая жизнь  как
гора, мы прикованы к ней, и скажу больше - кто есть ближе  и  давнее  его?
Кто на земле помнит сейчас маму, отца, кто видел дом, где  пронеслось  мое
детство  наподобие  прыгающего  по  траве   деревянного   обруча?   Милая,
исчезнувшая из мира игрушка! Почему-то нынешние дети не гоняют обручей.  Я
совсем не вижу моего старого друга - обруч  -  на  улицах.  А  кто  помнит
незабвенного деда, героя Крымской войны, который знал Некрасова, покупал у
него какую-то бричку, и эта бричка хранилась величайшей реликвией до  года
девятнадцатого,   когда   красноармейский   отряд,   придя   в   Кияновку,
реквизировал бричку для нужд фронта? Дед Иван умер в начале первой  войны.
Ему было лет восемьдесят пять. И Миша должен помнить  его  хорошо,  потому
что боролись на ковре в дедовском кабинете, а дед был арбитром. Как глупо,
что двое самых близких затаились и не хотят  искать  друг  друга  на  этом
торжище  миллионов  чужих  людей.  Мы  всегда  были  вместе,   начиная   с
приснопамятного двадцать второго года, когда приехали в Москву за  жратвой
и одеждой, но главным образом для  того,  чтоб  столицу  завоевать,  стали
делать журнал, нас вместе лупили, на обоих рисовали карикатуры: на  пышном
древе современной словесности клонятся долу два чахлых, хилых листочка, на
одном, напоминающем мой носатый, патрицианский профиль, написано "Киянов",
на другом, курносом, надпись "Тетерин". В двадцать восьмом нависла угроза,
но держались твердо, сумели доказать, отстоять. И  только  после  тридцать
четвертого, когда вышел "Аквариум" -  книга  талантливая,  но  едкая,  как
купорос, за нее пришлось отвечать, и он знал, на что шел, -  только  тогда
наметилась  трещина.  Потому  что,  голубчики  мои,  в  литературе  каждый
отвечает  за  себя.  Литература  не  плотницкая  артель.  Кто-то   сказал:
литература -  товар  штучный.  И  судьба  писателей  штучная.  Не  следует
обижаться на судьбу. Мы выбираем ее, а она выбирает  нас.  Мы  провоцируем
выбор судьбы. Наша роль не более чем робкое предложение, на которое  могут
ответить  отказом,  но  чаще,  чем  отказ,  мы  слышим  от  судьбы:  "Да!"
Криминологи полагают, что в акте убийства некоторой долей повинна жертва -
она чем-то и как-то провоцирует преступника. Эта теория приложима  к  акту
судьбы. Книга "Аквариум" была чисто литературным явлением, ее  критиковали
за стиль, но крючки закидывались  далеко,  как  с  помощью  спиннинга:  на
середину реки, еще скрытую туманом. Четыре года спустя он пришел  ночью  и
сказал: "Как хочешь, но выступать против Семена и остальных  я  не  стану.
Будь что будет. Я не могу. Не могу, не могу, черт бы меня взял!" Я  видел,
что он дрожит, взор воспаленный и вид, как у больного. Было  лето,  душная
ночь, он прибежал ко мне в белых брюках, в рубашке "апаш", все  распахивал
ворот  и  обмахивался  им,  как  будто  ему  трудно  дышать.  Я  стал  его
успокаивать. Налил  ему  чаю.  Он  меня  испугал.  Он  требовал,  чтоб  мы
разговаривали шепотом и чтоб Валя  не  знала,  никто  бы  не  знал  о  его
приходе, но Валя с Лешкой отдыхали в Крыму, дом был пустой, нас  никто  не
мог услышать, однако он настаивал говорить  шепотом.  Я  подумал:  вызвать
врача? Психика  его  всегда  была  хрупкой.  Помню  его  истерики.  Но  он
догадался о моих мыслях и сказал: "Не думай, что я помешался. Просто вдруг
ясно увидел, что есть и что будет. Увидел конец. И не  хочу  перед  концом
измызгаться, как свинья в луже". Хорошо помню: "...измызгаться, как свинья
в луже". Ну что это, как не выбор судьбы? Давно уже перестал  существовать
журнальчик "Причал". Но теперь  надо  было  на  собрании  заклеймить  этот
журнальчик как худший образец идеологии попутчиков, отречься от него, хотя
жизнь заставила о нем позабыть, и заодно от бывших товарищей,  с  которыми
не общались годами. Таковы были  правила  "игры  в  судьбу".  А  он  хотел
выломиться из правил. И пришел  предупредить.  Он  сказал:  "Остерегайтесь
Ройтека. От него будет зло". Ройтек был самый молодой  среди  нас,  в  том
году - лет тридцать, не больше. Почему он так  сказал,  я  не  знаю  и  не
спросил. Мишка побоялся сказать прямо,  он  насторожил,  намекнул.  И  все
оказалось так, как Мишка предсказывал, кроме одного:  он  вернулся.  Стало
быть, не конец. Но тогда был уверен, что конец. И  сказал  -  для  того  и
пришел ночью, - что, если с ним случится плохое, я должен не прятать пьесу
на дно сундука, а снять его фамилию и под одной фамилией  выпустить.  Если
пьеса пойдет, отдать половину гонорара Татьяне Робертовне. Он заботился  о
ней. Любил ее истинно. Хотя мы с Валей удивлялись: как можно  любить  этот
лапшевник? И вот он взял с меня клятву, что я не расскажу о  его  просьбе,
ни ей, ни кому другому, не расскажу никогда, что  я  выполнил  свято,  ибо
тайна была, разумеется, и в моих интересах, и спустя два года, когда пьеса
пошла в Москве и еще в десятке театров, я стал перечислять на счет Татьяны
Робертовны деньги, но автор на афише  стоял  один.  Эти  деньги,  кажется,
выручили ее в трудные годы, мне это известно, хотя мы не встречались.  Тут
дело еще вот в чем, если начистоту: по сути,  пьеса  моя,  я  написал  два
акта, а он лишь первый, да и тут я  переделывал  основательно.  Я  работал
конец зимы и всю весну, когда он жил  в  Кисловодске.  Я  не  придаю  этой
неравномерности труда никакого значения, считаю нас соавторами, тем  более
что ему приходили порой блестящие идеи и он телеграфировал из Кисловодска:
"Демидова надо послать в Испанию!" - и другие, более  пространные  тексты,
всегда  бывшие  мне  полезными,  но  я  обо  всем  забыл  напрочь,   когда
разговаривал с ним душной ночью, а он, может быть, помнил. А может, и нет.
Ведь он такой человек, мог забыть. Если он говорил: "Такой  писатель,  как
я", - то, видимо, считал,  что  его  три  слова  весят  больше,  чем  наши
тридцать. Как бы там ни было, я поступил, как он распорядился, и помог его
жене, которая теперь ему не нужна. В чем же  я  виноват?  О  том,  что  мы
писали пьесу вдвоем, знали немногие, но знали,  конечно,  люди  театра,  с
которым был договор, завлитом там служил Ромка Ройтек.  Замечательно,  что
именно Ройтек вызвал  меня  в  театр  вскоре  после  исчезновения  Миши  и
предложил сделать эту операцию, чтоб не погибла пьеса. По его словам,  это
был единственный шанс ее спасти. Я не признался, что о том же меня  просил
Миша. Ройтек дерзил и фиглярствовал, предлагая мне подлый ход, а я мялся и
гнулся, изображая борьбу чувств, попросил два дня, затем согласился. Я  ни
в коем случае не желал, чтобы он догадался, что  я  действую  по  указанию
Миши! Ройтек же предлагал  обыкновенное  мародерство,  и  именно  так  все
должно было выглядеть. Для себя он тоже вылущил малую выгоду - попросил  в
долг три тысячи рублей. Но я предупредил: "Ромка, имей в виду, как  только
он вернется, я восстановлю его имя". Он поглядел с изумлением: "Ты  наивен
или  придуриваешься?  Да  он  не  вернется  даже  через  тысячу  лет!  Это
навсегда!" Уверен, что все  слухи  и  сплетни,  которые  стали  постепенно
сочиться по поводу _моего  поступка_,  шли  от  этого  паршивца,  хотя  он
твердил тогда, что должна быть гробовая тайна, что никто не  должен  знать
об истинных авторах, ибо, если узнают, ему несдобровать. Он еще  выставлял
себя героем. А спустя три года, весной сорок первого, решился еще раз меня
подоить и попросил по телефону полторы тысячи - выкупить путевку  в  Сочи.
Прежнего долга не отдал.  Я  ему  отказал,  он  ответил  с  неопределенной
угрозой: "Ну ладно, смотри!" - и повесил трубку.  Возможно,  стал  бы  мне
мстить, но тут грянула война и все полетело кувырком. Рассказывают,  будто
он сразу же, как Миша вернулся, прилип к нему, ходит  с  ним  повсюду  как
лучший друг. О чем они могут говорить? А  меня  Миша  не  находит  времени
отыскать. Почему я пишу об этом теперь,  после  жутковатого  сна,  который
может означать только одно - смертельную тревогу? Сон знакомый. Во мне  не
умерли старые времена, всколыхнулись с появлением Миши, ведь  они  в  моих
венах, в моей плоти, еще ждущей чего-то. Смерти? Чуда?  Новой  жизни?  Без
Сусанны была бы смерть. Но и с нею тоска. Она добилась чего хотела, хотя и
поздно, под  занавес,  а  я  уступаю  под  напором  судьбы,  ибо  не  хочу
выламываться из правил. Сегодня должен прийти некто  Антипов,  мой  старый
ученик, не знаю зачем, подарить книгу, что ли... Позвонил и  напросился  в
гости. Он сейчас много печатается, и его хвалят. Не  видел  его  несколько
лет. Наши отношения всегда были неравноправны - и тогда, и теперь, -  и  в
этом сложность общения. Да  бог  с  ним.  Люди  забывчивы,  легковерны,  в
конечном счете глупы: зачем Мишка ходит с Ройтеком и слушает  вздор?  Ведь
знает же, что почем..."
   Тут  Киянов  закончил  работу.  Он  устал.  Часы  показывали   половину
девятого. Сусанна напевала за стеной, затем  вышла  в  необъятном  голубом
капоте с драконами, лицо пухлое, мятое, пунцовое, улыбающееся.
   - Ты поработал, милый?
   Никто давно не называл его "милый".
   Он почувствовал теплые пальцы, скользнувшие за  ворот  халата  и  бегло
потрепавшие шею. Сусанна прошелестела через комнату в коридор, пучились  и
исчезали вокруг мощных объемов складки капота. Он  смотрел  на  складки  и
думал: "Голубой капот судьбы". Как он ни вывертывался, как ни отбивался  с
сорок шестого года, капот  настиг  его,  и  вот  он  в  душной,  потной  и
сладостной полумгле. Для этого должны были  угаснуть  все:  сначала  Леша,
потом  Валя,  Гриша.  За  завтраком  разговаривали  об  Антипове.   Киянов
вспоминал семинар  гениев  и  полугениев  сороковых  годов,  Сусанна  всех
помнила  превосходно,  то  были  ее  _звездные  годы_  -  именно  тогда  в
институтском подполье затеялось то,  что  превратилось  затем  в  "голубой
капот", - но Киянову не хотелось ее слушать, хотелось говорить  самому.  В
ее пылкости была фальшь. И кроме того, она пыталась дразнить.  Поэтому  он
пресек сурово: "Короче, я отнес  его  рукопись  в  журнал,  и  они  быстро
напечатали. С моим предисловием. Я сделал из него писателя". Она  сказала:
"А я сделала из  него...  -  тут  последовала  пауза,  -  человека".  Было
совершенно очевидно, что имеется в виду, продолжались попытки дразнить, но
его это не трогало, он испытал раздражение по  другому  поводу  и  сказал:
"Удивляюсь, как ты мало меня знаешь". И, насладившись молчанием,  ибо  она
была обезоружена, сказал: "Я  ничего  не  читал  из  того,  что  он  потом
напечатал. По-моему, способности у  него  были  довольно  умеренные".  Она
сказала: "По-моему, тоже".


   Неприятное откладывалось напоследок, и вот  накануне  отъезда  в  Ялту,
мечась по городу  по  всяким  неотложным  делам,  Антипов  чуть  не  забыл
заскочить на Бронную к Киянову.  А  ведь  так  хотелось  забыть!  Морочили
голову на киностудии, потом ждал денег в издательстве, бухгалтер застрял в
банке, без денег не мог ехать в  книжный  магазин,  да  еще  Таня  просила
купить  в  аптеке  синюю  лампу  для  прогревания,  а  так  как  отношения
натянулись (из-за Ялты), он хотел выполнить просьбу непременно, но покупка
тормозилась отсутствием денег, потом отсутствием ламп, кто-то  посоветовал
ехать на Даниловский рынок, он помчался на такси и купил  и  тут  вспомнил
про неприятное. Даниловский рынок был связан с  неприятным:  с  памятью  о
войне, о голоде, нищете, долгих поездках сюда  трамваем  от  Белорусского,
поблизости были заводы, где он брал инструмент. Невероятно давно, но вдруг
бывало нытье, как в суставах от отложения солей. Тогда же впервые издалека
увидел Киянова. Во дворе института. Антипов позвонил из  автомата.  Киянов
говорил сухо: "Я ждал вас целый день. Теперь мне не совсем удобно".  -  "Я
могу быть через пятнадцать минут!"  -  "Это  так  спешно?"  -  "Да,  Борис
Георгиевич, извините, я вам объясню!" Последовало молчание,  затем  Киянов
догадался или, может, почуял недоброе. А визит был и вправду  недобрым,  и
ничего поделать нельзя - ни отказаться, ни забыть.  Несколько  дней  назад
собрались у Эллочки, пили чай,  совещались:  как  быть  с  этой  историей?
Эллочка почему-то горячилась больше всех: "Я  не  могу  смотреть  людям  в
глаза! Когда говорят такое об учителе!" Он давно  не  был  никакой  ей  не
учитель, и сама Эллочка в литературе  не  задержалась  -  работала  где-то
редактором технических бюллетеней, - но волнение и  гнев,  неясно,  против
кого, душили Эллочку, она всех взбаламутила, собрала у себя будто на  день
рождения, а по сути - для "разбирательства дела Бориса Георгиевича" и  для
того, чтобы "выработать общую линию". Но  разбирательства  не  получилось.
Пришли только трое: Антипов, Квашнин и Хомутович. Квашнин,  приехавший  на
казенном автомобиле и боявшийся сидеть  слишком  долго,  чтоб  не  сердить
шофера директора, говорил обо всем наспех и легкомысленно: "А, ерунда!  Не
придавайте значения". - "Но как же не придавать, - нервничала  Эллочка,  -
когда говорят, что твой учитель ограбил человека. Ведь я так его уважала!"
- "А ты продолжай уважать, - говорил Квашнин. - Никто  никого  не  грабил.
Это называется _селяви_. Впрочем, я всех  тонкостей  не  знаю".  Хомутович
ничего не слышал и молчал ошарашенно. Антипов слышал, и не  раз,  об  этом
жужжали много, у Киянова нашлись застарелые враги, которые жаждали  крови,
другие люди их утихомиривали, никто не знал, _что будет дальше_.  Антипову
дали поручение, как самому молодому и деятельному. Просто другие не хотели
ввязываться. Антипову не верилось, что все было именно так, как изображало
всеобщее жужжание. Тут была какая-то сложность, какая-то  потайная  дверь.
Ему не нравилось клокотание  Эллочки,  и  его  злило  ленивое  легкомыслие
Квашнина: "А, ерунда!" Он сказал, что никакой общей линии  вырабатывать  с
ними не станет. Попробует разобраться сам. Дима Хомутович  убитым  голосом
спросил: "А как же его рекомендация? Больше не имеет силы?" На другой день
позвонил Котов, возникший из небытия.  Антипов  слышал,  что  тот  прогнан
отовсюду то ли за пьянство, то ли за ничтожество и  работает  чуть  ли  не
курьером в каком-то издательстве. "Старик! - хрипел Котов.  -  А  помнишь,
кто тебе первый про Михаила Тетерина говорил? Пол-литра  с  тебя!  Ты  эту
скотину равнодушную, Киянова, не жалей..."
   И вот он стоял перед трехэтажным домом на Большой Бронной. Не был здесь
лет десять. Что-то расколдовалось в этом подъезде, в  узорчатых  окнах  на
лестнице:  подъезд  был  обыкновенный,  сырой,  пахнущий  неприятно,  окна
маленькие, все выглядело заброшенно и  второразрядно.  Антипов  знал,  что
жена Киянова умерла, что он живет с Сусанной, что последняя книга  Киянова
- роман о двадцатых годах, он писал его лет восемь - вещь  скучная,  никто
не может дочитать до конца. Все это порождало неловкость и  незнание,  как
себя вести. Заводить ли речь о книге?  Говорить  Сусанне  "ты"  или  "вы"?
Выражать ли соболезнование по поводу смерти жены? Может, и не  надо,  ведь
прошло уже несколько лет. Но было и нечто отрадное - какое-то тепло памяти
о юных годах, о давних страхах, о бедных радостях, обо всем, что прошло. И
кроме того - горделивое сознание: к Киянову обязан был прийти  Антипов,  и
никто другой. Киянов это поймет и перестанет  говорить  сухо  и  улыбаться
свысока, засунув  руки  в  карманы  халата,  всем  видом  показывая,  что,
несмотря ни на что, он, Киянов, по-прежнему патрон, а Антипов клиент.
   Но бормоталось привычным, гадким, зажатым голосом:
   - Понимаете, Борис Георгиевич, она написала довольно  резкое  письмо...
Сама пришла на бюро... Вообще настроена агрессивно...
   - А что она хочет?
   - Трудно понять. Чего-то очень решительного. Все  время  звучало  слово
"сатисфакция".
   - И бюро постановило?
   - Разобраться. И мне поручено. Я не очень-то хотел, но,  возможно,  это
лучше, что я, а  не...  мало  ли  кто...  Так  я  подумал...  Если  вы  не
возражаете, конечно...
   - Не возражаю. - Киянов молчал, задумавшись,  вертя  ложкою  в  стакане
чая. - А все же почему выбор пал на вас?
   - Ну, это понятно, - сказала Сусанна. - Они знают, что Саша  Антипов  -
твой ученик.
   Голос у Сусанны был низкий, мужеподобный,  как  прежде.  Она  непомерно
расширилась в боках и бюстом, но лицо все еще было миловидным, нестарым, с
неугасшим блеском в глазах.
   - Думаю, в другом дело, Сусанна Владимировна, - сказал Антипов.  -  Они
знают мою судьбу и решили, что я гожусь. А я,  вероятно,  не  гожусь.  Вот
давайте посоветуемся, как быть.
   - Да что советоваться... - Киянов, нервничая, ломал пальцами сушки. - Я
не знаю: чего она конкретно хочет? И чего вы хотите?
   - Я ничего.
   - Саша Антипов ничего, конечно, не хочет, - сказала Сусанна  горячо.  -
За Сашу я ручаюсь головой.
   - О чем советоваться? - Киянов сломал еще сушку и потянулся за  другой.
Рука была вялая, белая, в старческой гречке. Антипов отмечал мысленно: "Не
забыть про сушки. Царственная рука импотента". Он рассказывал, чего хотела
горбоносая женщина в очках, все время повторявшая слово "сатисфакция".  Ее
звали Дина Еремеевна. В Казахстане Тетерин и Дина Еремеевна жили как муж с
женой. Она сказала, что Тетерин входит во вторую десятку лучших  писателей
России - "вторая десятка" особенно поразила членов бюро, - что он  человек
гордый, настрадавшийся, ему не пристало обивать пороги и выклянчивать  то,
что принадлежит ему по праву, но она доведет дело до конца.  Она  добьется
"сатисфакции", чего бы это ни стоило. У Дины все зубы были  железные,  она
курила беспрестанно. Она обмолвилась, что работала в совхозе  ветеринаром.
Антипов, едва увидев ее, подумал: "Эта женщина его, наверно,  спасла.  Она
его, возможно, вырвала из лап смерти. И если уж  она  что  схватит  своими
железными зубами..." Странно, он так жалел всех,  так  сочувствовал  всем,
кто вернулся, но эта женщина его тяготила - в ее словах был  металлический
привкус. Тетерин  на  бюро  не  являлся.  Но  она  приходила,  разъясняла,
требовала, оставила заявление, им подписанное: восстановить  его  имя  как
автора. Речь шла не только  о  большой  трехактной  пьесе,  но  и  о  двух
каких-то маленьких, одноактных, которые ставились под чужой  фамилией.  Но
там был замешан не Киянов, а кто-то другой.
   Киянов сказал слабым голосом:
   - Не знаю, почему он ко мне не приходит. Мы бы попросту объяснились.  Я
его ничем не обидел... Сделал так, как он просил: снял фамилию,  а  деньги
посылал жене...
   - Милый, - прошептала  Сусанна,  -  ты  виноват  лишь  в  том,  что  ты
талантлив, известен, сохранился...
   - Ах, чушь! Он талантлив не меньше. И тоже сохранился. Но боюсь...
   - Чего?
   - Сохранился он не таким, каким был...
   Потом он сказал, что подпишет все, что Тетерину нужно. Вдруг побледнел,
нахмурился, уставился перед собой неподвижным взглядом, будто внезапная  и
горестная мысль пришла на ум, медленно встал из-за стола и вышел в  другую
комнату. Сусанна налила воды в чашку, взяла пузырек с комода,  где  стояло
не меньше дюжины пузырьков, и пошла за ним вслед. Движения ее были плавны,
шаг спокойный, она улыбнулась Антипову ободряюще: ничего страшного, у  нас
это бывает. Антипов, оставшись один, размышлял: "В старину гонцов, которые
приносили плохие известия, казнили. Меня бы казнить. Но главное -  за  то,
что опять влез в чужую  неприятность..."  Все  как-то  запутывалось.  А  у
Антипова времени было в обрез. Он улетал в Ялту. Вышла Сусанна и  села  за
стол напротив Антипова, глядя на него с улыбкой.
   - Как живешь, Саша? Ты за Бориса Георгиевича не волнуйся. У него спазм.
Полежит немного, и все пройдет. Ну как ты?
   - Хорошо, - сказал Антипов.
   - Знаю, что хорошо. О твоих успехах слыхали. А как дети? У  тебя  двое,
кажется? Парень и девочка?
   - Все хорошо, - сказал Антипов. - Одно вот не знаю, хорошо ли то, что я
к вам по этому делу приперся. Зря, правда? И чего меня потащило?
   - Да мы ждали, ждали! Ждали все время, - зашептала  Сусанна.  -  А  что
делать? Надо эту мотню  распутывать.  Хотя,  честно  сказать,  ей  копейка
цена... Плюнуть и растереть... На мой бы характер...
   - Мне что-то кажется... - пробормотал Антипов. - Не распутаешь.
   - Распутаешь! Борис  Георгиевич  распутает.  Ты  не  волнуйся.  Вот  он
полежит немного, сердце успокоит и все  прекрасно  распутает.  Тут  просто
объяснить надо, так и так, мол, и все  распутается  само  собой.  Не  надо
драматизировать. Борис Георгиевич, правда,  очень  уж  подозрительный.  Он
Ромку Ройтека считает главным злодеем, а какой Ромка злодей?
   Она тараторила, продолжая улыбаться и глядя  на  Антипова  с  радостным
интересом. Он спросил:
   - А ты как?
   - Я великолепно! Мы так чудесно живем с Борисом Георгиевичем, увлеченно
работаем, ходим в консерваторию. Я тоже работаю, ты со  мной  не  шути!  -
Сусанна погрозила пальцем. - Пишу о драматургии,  о  поэтике  Островского.
Договор на двенадцать листов, а  будет,  наверно,  листов  пятнадцать.  Ты
помнишь, как я увлекалась театром в институте? Нет? Не помнишь? Странно! -
Она захохотала. - Я была безумная театралка...
   Он  помнил  только  что-то  похожее  на  ванную,  полную  пара.  Сердце
колотилось от горячего, душного воздуха. Сусанна прикоснулась к его руке.
   - Саша, если хочешь знать, - зашептала, - правду... Во всем, что сейчас
мучает Бориса Георгиевича, виновата Валентина Петровна. Ты знал  Валентину
Петровну? Своеобразная женщина...  С  одной  стороны  -  больная,  шизоид,
постоянно в больницах, с другой - цепкая, корыстная,  жадная.  Нет,  я  не
отрицаю достоинств... У нее были достоинства: например, изумительно легкая
походка. Она заставила Бориса Георгиевича с этой пьесой...  Принудила  его
буквально силой...
   - Но разве Тетерин...
   - Да, да!  Тетерин  просил,  -  шептала  она,  -  но  Борис  Георгиевич
колебался. Она его заставила. И вот ее нет...
   Тут скрипнула дверь, вошел Киянов. Он был бледен,  но  улыбался  как-то
отрешенно, легко.
   - ...а он страдает, - закончила Сусанна.
   - Кто страдает? - спросил Киянов.
   - Да мы тут вспоминаем...  Старых  знакомых...  -  сказала  Сусанна.  -
Феликса Гущина помнишь? Поэта? Такого черного? Он вас боксу учил.
   - Помню, - сказал Антипов.
   - Ты знаешь его судьбу?
   Антипов не знал. Феликс, оказывается, давно в психиатрической  клинике,
у него бред, будто он атомная бомба, может взорвать город. Поэтому,  чтобы
спасти Москву, все время куда-то убегал, его ловили в  поездах,  в  других
городах. Сусанна предлагала навестить его в больнице. Антипов  согласился.
Киянов слушал мрачно, без интереса. Смотрел в окно. Антипов подумал: "Надо
уходить". Киянов вдруг сказал:
   - Чтобы  уж  закончить  эпизод,  скажите,  что  меня  устраивает  любое
решение. Пускай хоть передают дело в Верховный суд. Я не возражаю.  А  что
вообще происходит в жизни? Расскажите-ка!
   Антипов начал  что-то  плести  о  грандиозных  новостях  и  потрясающих
слухах, о которых тогда шептались все, но Киянов скоро перебил его:
   - Послушайте,  я  расскажу  вам  другое,  Антипов.  Просто  для  вашего
сведения... И для того, чтобы усугубить общую неразбериху... Возможно,  вы
знаете, а возможно, нет: в  сорок  шестом,  когда  я  принял  вас  в  свой
семинар, мне дали понять, что вы лицо нежелательное и без перспектив.  Что
из семьи, так сказать... И посоветовали отделаться...
   Сусанна кивала:
   - Помню хорошо... И кто тебе советовал, помню...
   - Того человека уже нет. И, кстати, он желал мне добра. Дело не в  том,
что я не захотел от вас отделываться  и  проявил,  стало  быть,  некоторую
неосторожность или, скажем, некоторое чрезмерное уважение к самому себе, а
в том, что... что... -  Он  умолк,  думая.  -  Сам  не  знаю...  В  чем-то
другом...  Поступок-то  был  ничтожный...  Но  бывают  времена  величия  и
ничтожных поступков! Ах, все равно! - Он махнул рукой. - Я не лучше  и  не
хуже других.


   На другой день Антипов поехал за  город,  нашел  поселок,  комнатку  на
втором этаже с видом на хозяйственный двор, где штабелями и вразброс лежал
горбыль, по доскам гуляли куры, сушилось белье, от летней  уборной  тянуло
хлором; наконец вышел худой старик в ковбойке, в холщовых брюках, в рваных
резиновых тапочках на босу ногу. Антипов стал его убеждать,  чтобы  старик
поехал в Москву и встретился со старым  товарищем.  Надо  понять,  забыть,
начать; старик смотрел холодно, глаза сощуривались, сохлые губы  сжимались
проваленно, отчего выражение лица было напыщенно-высокомерное, но  Антипов
видел, что старик  интереснейший,  что  не  только  писатель,  а  лесоруб,
землекоп, кулачный боец, зверобой,  пират,  умеющий  кидать  ножи.  Старик
сказал: стояли на льдине, которая раскололась, понесло в разные стороны, и
теперь уж назад неохота прыгать. Разве нельзя пожалеть? Старик  засмеялся:
о, это самое ценное, что есть на земле, когда у человека не остается  сил,
у него есть еще последняя сила - сочувствие к другому.


   Ранним утром был звонок. Киянов снял  трубку  и  услышал  знакомый,  но
старый и слабый, еле слышный  -  звонили,  может  быть,  издалека  или  из
автомата - голос, который сказал:
   - Здравствуй, Боря. Говорит Михаил. Как ты поживаешь?
   - Миша! - крикнул Киянов. - Здравствуй, дорогой! Наконец-то прорезался!
   - Я был занят хлопотами, ездил в Ярославль, туда-сюда,  сам  понимаешь.
Надо как-то устроиться. Да еще зубы делаю, все вырвал, шамкаю безобразно -
с людьми встречаться неловко.
   "Однако  встречаешься",  -  подумал  Киянов,  но  внезапно  нахлынувшая
радость была сильней неприятной мысли. И  он  крикнул  счастливым  голосом
(так кричал, что Сусанна прибежала из кухни):
   - Миша, когда увидимся?
   - Увидимся, - спокойно отозвался  слабый  голос  издалека.  -  Увидимся
непременно. Но ты скажи-ка, у тебя  сохранились  какие-нибудь  мои  книги?
Ведь я тебе что-то дарил: "Аквариум", сборники рассказов...
   - Твои книги? - озадачился Киянов.
   - Понимаешь, нужны для издательства. Я хлопочу о  переиздании.  У  меня
нет ни одного экземпляра, и у Татьяны нет, а скорей всего не хочет давать.
В целой Москве не могу найти, и в библиотеках нет,  представляешь  конфуз?
Писатель жив, а книги исчезли. Обычно наоборот:  книги  живы,  а  писатель
исчез...
   В трубке прыснул  пронзительно  знакомый,  из  глубины  памяти  смешок.
Киянов вспоминал: где же Мишкины книги?
   -  Может,  и  ты  уничтожил?   -   предположил   Тетерин.   -   Фамилия
неблагозвучная. Да еще с дарственной надписью... Нет?
   - Нет, - сказал Киянов. - Не уничтожил. По-моему, они на даче.  Да,  на
даче.
   Киянов обрадовался, когда вспомнил,  что  книги  целы:  в  мансарде,  в
холодном закутке под крышей, где  хранилось  кое-что,  что  надо  было  бы
действительно уничтожить, да то ли позабыли,  то  ли  рука  не  поднялась.
Договорились  так:  через  три  дня,  после  того  как  Киянов  съездит  в
воскресенье на дачу, встретиться днем, но где? Киянов звал к  себе:  место
известное, живет в том же доме, где прежде, на Большой Бронной. Миша бывал
много раз.
   - Так, так... В том же доме... Это чудесно...  -  невнятно  бормотал  и
покашливал голос в трубке. - Это очень хорошо... Мы встретимся знаешь где?
На Тверском бульваре, где стоял памятник Пушкину.  Где  вы  поставили  эту
жуткую бабу на крыше.
   В назначенный день встретились на  бульваре,  обнялись,  расцеловались,
смотрели друг на друга полумертвыми глазами, увидели  несчастья,  болезни,
старость, какая-то сила бросила их через дорогу в театральный ресторан,  к
знаменитому Бороде, который обхватил Мишу за  плечи,  затрясся,  заплакал;
много пили, ели, курили, пили  кофе,  снова  водку;  подсаживались  разные
люди, мешали разговору, но  и  помогали,  _помогали  вынести  невыносимое_
вместе с салатом, окурками, болтовней о футболе, ужасными новостями о тех,
кто погиб на войне, кто кого бросил, к кому ушел, было  важно,  что  сидят
вместе, их видят вместе,  обнимаются  пьяно,  чокаются  со  всеми  подряд;
мелькали удивленные взгляды, один не подал руки, а с  Мишей  расцеловался,
можно было не замечать; куда-то ехали на такси, болело сердце,  в  наплыве
тепла и хмеля заговорил о пьесе, обо всей  этой  дряни,  жалко  объяснялся
насчет того, что денежные дела вела  Валя,  сохранились  квитанции,  можно
проверить, но Таня в больнице. Мишина голова  то  откидывалась  назад,  то
плюхалась на грудь,  серебристая  плешь  вспыхивала  под  фонарями,  шляпа
лежала  на  полу,  Миша  говорил:  "Это  Дина...  Пускай  она...  Меня  не
касается... Меня не трогайте..." Потом встретились еще раза два,  тоже  на
улице,  шли  в  ресторан;   однажды   подсел   Ройтек,   Киянов   держался
презрительно, и тот ушел, Миша ничего не  рассказывал;  как-то  на  темной
площади, когда ждали такси, Миша, сильно подвыпив, сказал:  "Боря,  прости
меня, я прочитал твой роман...  вроде  бы  исторический...  Не  надо  было
читать, конечно... По-моему, барахло. По-моему, чтоб написать такой роман,
не надо было... - Он  качнулся.  -  Прости  меня,  Боря".  Киянов  мог  не
слышать. Тетерин бубнил  невразумительно.  Киянов  спросил:  "Помнишь,  ты
просил снять фамилию с пьесы, а деньги  посылать  Татьяне?"  -  "Когда?  -
хрипел Тетерин. - Не помню..." - "Ты прибежал ко мне ночью!" -  "Ни  черта
не помню... Забыл, Боря..." - "Как же ты мог!" - тихо  воскликнул  Киянов.
"Не помню, - ухмылялся, мотая седой башкой, Тетерин. - Честно тебе  скажу,
не помню".


   О смерти Киянова Антипов  узнал  в  Ялте,  купив  газету  в  киоске  на
набережной. Было душнейшее лето. На пляже занимали  место  с  шести  утра.
Антипову надоело, он хотел отсюда удрать. Больше часа Антипов  простоял  в
очереди на переговорной, пока дозвонился в Москву одному знакомому  и  тот
рассказал:  Киянов  по  ошибке  принял  большую  дозу  веронала,   которым
вообще-то злоупотреблял. Похороны были вчера. Народу пришло много. От бюро
выступал Гвоздев, от секретариата - Коровников, очень  плакал  его  старый
друг Тетерин, ему  не  давали  слова,  он  был  пьян,  устроил  шум,  орал
непристойно. Гвоздев получил нагоняй от Коровникова. Знакомый кричал: "Как
погода в Ялте? Стоит ли приезжать? Хочу приехать дней на десять!"  Антипов
сказал:  "Погода  изумительная.  Приезжайте".  Антипов   сел   на   первый
попавшийся пароходик, отходивший куда-то, к вечеру  оказался  в  Феодосии,
там купался, ужинал в ресторане, деньги кончились, он заснул  на  скамейке
на набережной мертвецким сном и проснулся на рассвете от холода -  розовая
мгла стояла над морем, дул ветер, что-то менялось.





   За окном были серые кирпичи, железо крыш, солдатский  строй  антенн,  а
внизу, в провале двора, курчавилась какая-то темная ветхая гниль,  еще  не
выметенная отсюда  бульдозером.  Когда-нибудь  здесь  будет  замечательный
район, один из лучших в Москве. Но  пока  что  мокрый  снег,  неуют,  ямы,
заборы, запах масляной краски, двадцать минут автобусом  до  метро.  Звать
людей  немилосердно,  и,  однако,  он   наполнялся   раздражением,   когда
чувствовал Танино упорство и нежелание.  Потому  что  она  противилась  не
оттого, что даль, ямы, заборы, а оттого, что кому это нужно! И не  деньги,
не траты, о нет! В жадности ее не упрекнешь. И в лени тоже. Готова с  утра
до вечера возиться в доме, мыть, стирать, натирать  полы,  драить  дверные
ручки, развешивать занавески и готовить еду для четверых.  Ну,  в  крайнем
случае для пятерых, если придет мать. Или для шестерых,  если  Людмила  со
своим Чилингировым. Но тут уже будет заметна натуга. Танюша, хочешь  пойти
в гости? Нет. А что хочешь? С  тобой  вдвоем.  Танюша,  давай  кого-нибудь
пригласим на чашку чая! Пожалуйста. А у тебя желания нет? Нет. Почему?  Не
знаю. Ей-богу, не знаю. Я тебе отвечаю честно. _Но ему мерещилось:  знает.
Все это началось год назад_. Танюша, милая, тебе сорок два,  у  тебя  двое
детей, ты трудилась, путешествовала, знакома со множеством  людей,  отчего
такой комплекс улитки? Господи, да ведь тоска! Нет, это  у  тебя  со  мной
тоска, а у меня с тобой нет. И никогда не будет. У меня будет тоска, когда
ты уйдешь. Да что же нам делать?  Ничего  особенного.  Что  хочешь,  то  и
делай: иди к  друзьям,  разговаривай  с  ними,  решай  вопросы,  обсуждай,
сплетничай. А ты останешься дома? Буду тебя ждать. У меня  много  дел.  Ты
вернешься, мы снова будем вдвоем. И для чего громоздили квартиру? Да  будь
она проклята! Квартира  не  виновата.  Не  греши  на  квартиру.  И  взгляд
значительный, загадочный, тайный укор. _Опять томило предчувствие:  знает.
Но ведь все прошло и пора забыть_.
   Падал сырой снег. Приближалась зима. Таня сказала:
   - Я просто предупредила, встречаться после долгого антракта опасно. Ну,
что общего у Квашнина, скажем, с  твоим  другом  Мироном?  Они  на  разных
полюсах. Дышат разным воздухом. О чем они могут разговаривать?
   - О многом, - сказал он. - Ты не понимаешь.
   - Возможно.
   - Ты не понимаешь, какой мощный магнит - прошлое.
   - Вечер воспоминаний?
   - Нет. Обыкновенное новоселье. Но дальше отступать  некуда,  пойми  ты!
Они рвутся сюда приехать. Люсьена будет тебе помогать.
   Еду заказали в ресторане "Будапешт", вино Антипов взял в Столешниковом,
а на Центральном рынке купил яблок, зелени,  грузинскую  фасоль  -  лобио,
маринованный чеснок и толстобокую узбекскую редьку.  Бродя  по  рынку,  он
размышлял над  загадкой:  почему  женщины  привязаны  к  прошлому  гораздо
меньше, чем мужчины? Прежняя жизнь отламывается у них  навсегда.  Народная
поговорка насчет короткого ума имеет в виду  не  ум,  а  память.  Ощупывая
страшно дорогие помидоры и грязные пупырчатые гранаты, сам себя поправлял:
но лишь в том случае, если они любят! Когда же любви нет,  они  становятся
похожими на нас. Года два назад Таня,  вернувшись  с  работы,  рассказала:
возник человек, которого она не видела восемнадцать лет. Когда-то работали
вместе в издательстве. Некий Саясов, бывший завредакцией. Он  совсем  пал,
бедствует, жена неизлечимо больна, и вот просил по старой  дружбе  помочь:
принес какую-то рукопись показать главному. И ты взяла? Взяла. А  помнишь,
как я бил его по мордасам? Да, помню, что-то было. А помнишь - за что? Она
улыбнулась жалко и кивнула: помню. Он по глазам понял: нет. Помнит не  то.
Как же можно забыть? Ведь он  ее  мучил!  Она  клялась:  все  вылетело  из
памяти, как вылетают из дома запахи жилья, когда двери и окна настежь. Она
годами не встречалась с институтскими, не говоря про школьных  подруг.  Ей
никто не был нужен, кроме  Антипова  и  детей.  Поэтому  зачем  новоселье,
гости, родственники, суета, маета? Он сам не мог бы ответить  ясно  зачем,
но почему-то было убеждение, что, если она станет  саботировать  и  сорвет
задуманное, в их жизни что-то рухнет непоправимо. И она это  почувствовала
и смирилась.  Старушка  Екатерина  Гурьевна  обещала:  потраченные  деньги
вернутся,  на  новоселье  все  приходят  с  подарками.  Но  это  глупости,
новоселье было сбоку припека, а главное - встреча однокашников  по  случаю
двадцатилетия окончания института. О такой  встрече  талдычили  еще  пять,
десять лет назад, особенно хлопотали Эллочка и  Злата.  Мужики  разбрелись
кто куда, виделись друг с другом редко, но в "принципе относились  к  идее
встречи положительно", как сказал Анатолий Лукич Квашнин. Все были  заняты
- то куда-то  уезжали,  то  участвовали  в  конференциях,  то  болели,  то
заканчивали работу, - поэтому никак не удавалось назначить день, и так Все
протянулось с июля до ноября и совпало с переселением в новый дом в районе
Аэропорта.
   Мокрый снег плыл по стеклу, внизу дробились и трепетали огни, все  было
серо-синим, черным, немилым, чужим. Говорили, что в доме напротив в первом
этаже скоро  откроют  булочную.  Антипов  стоял,  покачиваясь,  на  кухне,
прислонившись горячим лбом к  стеклу,  смотрел  вниз,  в  черноту  вечера,
скучливо думал: ну что ж, права! Как она не хотела!  Все  время  вертелись
строчки: "Но в мире ином друг друга они не узнали". Антипов  много  выпил:
сначала водки,  потом  немецкого  вина  "либфрауенмильх",  которое  принес
деляга Котов, притаранил сразу десять бутылок. И он споил Мирона и  затеял
всю эту свару с Квашниным. Кто-то вошел на кухню, чиркнул спичкой.
   - Папа, ты почему здесь?
   - Там душно.
   - А это ничего?
   - Ничего. Ты слышишь, как они разоряются?
   Антипов оглянулся и посмотрел на сына. У того  был  немного  испуганный
вид.
   -  Не  кури,  -  сказал  Антипов.  -  Брось  сигарету.  Ведь   у   тебя
соревнования.
   - Ну и что? Мы не профессионалы.
   Они постояли молча, глядя друг на друга испытующе. Тут на  кухню  вошла
Люсьена с тарелками, опустила их шумно в мойку.
   - А вы что, молодые люди? Тоже выясняете отношения? - спросила, хохоча.
Глаза горели, цвет лица был малиновый, от избыточного  гемоглобина,  никто
не дал бы ей сорока с  чем-то.  Черное  шелковое  платье,  облегавшее  ее,
сверкало наподобие авангардной скульптуры из круглых металлических рулонов
и полушарий. - Но какой дурак Мирон, правда? Зачем полез на Квашнина? Он у
меня дома получит!
   - Ты его не трогай, - сказал Антипов.
   - Нет, получит непременно. Надо же быть таким дураком - прийти в  гости
и качать права. Да разве не ясно, что Толя Квашнин никогда пальцем о палец
не ударит, чтобы кому-нибудь помочь? И уж тем  более  Мирону.  Саша,  меня
послали за мороженым. Где мороженое?
   Он открыл холодильник и вынул коробку, за которой ездил сегодня утром.
   - Спасибо. Я тебя поздравляю. - Она приблизила к нему пылающее  лицо  и
чмокнула в щеку,  потом  притиснулась  горячими  губами  к  его  губам.  -
Квартира у  тебя  роскошная.  Я  тебе  _где-то  по-хорошему_,  как  теперь
говорят, завидую. - Опять захохотала. - И дети у тебя - дай бог. Но  лучше
всех Таня!
   Она умчалась, шурша шелковыми рулонами, звеня браслетами,  унося  запах
духов  и  двухслойных  воспоминаний.  Первый  слой,  несколько  бледный  и
стершийся в памяти: две ночи в Ялте семь лет назад, где оказались случайно
вдвоем. Он без Тани, она без Мирона. Она очень хотела с ним спать.  Он  не
был уверен, что это нужно. Тень Мирона душила, как дурная погода. На узкой
гостиничной кровати, похожей  на  ящик  для  мелкой  садовой  рассады,  он
признался  в  том,  что  дурная  погода  лишила  его  сил,  но  она   была
непреклонна. "При чем тут Мирон? Я его жалею и уважаю, не мыслю жизни  без
него. Но он, к сожалению, неудачник во всем!" После  двух  ночей,  которые
подтвердили истину о том, что Мирон неудачник, не было ничего никогда и не
мелькало ни малейшего намека на Ялту, но у Люсьены образовалась манера при
всех пылко, по-дружески целовать Антипова в губы. Вот так же пылко впилась
в него губами во время танца на Новом году в ЦДРИ год назад -  и  это  был
второй слой воспоминаний, жгучий, болезненный, - и шепнула на ухо  о  том,
что _все знает_. Он понял, что с этой  женщиной  шутки  плохи.  Она  могла
потребовать от него многого. Но она не требовала, а он вел себя осторожно.
   Сын спросил:
   - А все-таки  объясни,  Анатолий  Лукич  сделал  дяде  Мирону  какую-то
гадость?
   - Нет. Это старые счеты.
   - Но почему же?..
   - Потому что люди раздражены. Раздражены, понимаешь? Когда-то  начинали
вместе, шли в одной  упряжке,  а  потом  жизнь  разбросала  кого  куда.  И
смириться трудно. Ну вот, скажем, Анатолий Лукич выпускает уже двенадцатую
книжку, а у Мирона только первая на подходе. Он  ее  двадцать  лет  пилит.
Толя мог бы, конечно, помочь при желании, он секретарь, член редсовета, то
да се. Но не обязан. Никто никому не обязан, понимаешь?
   Степан молчал, сосредоточенно обдумывая то,  что  услышал.  Брови  были
нахмурены, смотрел в пол. Не поднимая глаз, спросил:
   - А может, дядя Мирон написал что-то гениальное?
   - Ну, не знаю.  О  войне.  Он  вообще-то  несколько  нудноват.  Ушиблен
Стендалем.
   - А у тебя сколько книг?
   - Черт знает... Кажется, семь не то восемь.
   Возвращаться в большую комнату не хотелось, но было необходимо. Антипов
уже поплелся было к двери, когда навстречу быстрыми шагами влетели Таня  и
Эллочка. Таня держала два разбитых фужера, а  Эллочка  несла  в  вытянутых
руках скомканную, в виде большого куля, залитую вином скатерть. Таня  была
бледна, прошла мимо, не взглянув на Антипова, у  Эллочки  на  лице  мигала
пьяная плутовская улыбка.
   - Танюша, я все сделаю! Я уберу! - бормотала Элла и  глазами  объясняла
Антипову нечто юмористическое. - Где у  тебя  совок  и  веник?  Саша,  дай
совок!
   - Я сама. Дай мне совок. Иди к гостям, Элла.
   - Я и есть гость. Зачем мне идти? Дай совок, тебе говорят.
   - Что случилось? - спросил Антипов.
   - Мирон его взял за галстук, когда Котов вступился, он его толкнул... -
Эллочка хихикнула. - Господи, время  никого  не  меняет!  Мне  кажется,  я
где-то на вечеринке на Тверском. А ведь я уже бабушка.
   - Саня, ты намерен все время находиться здесь? -  спросила  Таня.  -  В
местах общего пользования?
   - Я уже давно бабушка, - сказала Элла. - Моему внуку четыре года...
   - Пойдем, Степанидзе, - сказал Антипов. - Будешь разнимать.
   В разгромленной большой комнате в полутьме, при свечах, все  сидели  не
за  столом,  а  по  углам,  вдоль  стен,  на  диване,  ели   мороженое   и
разговаривали спокойно. Толстый  Котов  в  белой  рубашке  с  расстегнутым
воротом,  под  которым  болтался  полураспущенный   галстук   с   эмблемою
Олимпийских игр в Гренобле (Виктуар там побывал  в  спецгруппе  спортивных
журналистов, хотя отношения к спорту не имел), хрипел что-то  медлительно,
с одышкой на ухо очкастой седой Злате, сидя к ней вполоборота,  развалясь,
как и полагается директору такой могучей  фирмы,  как  пансионат  "Золотое
перо". Остальные  обсуждали  письмо  Гусельщикова.  Сам  Володя  обретался
где-то на юге с какой-то  женщиной.  Никто  точно  не  знал,  где  именно.
Антипов последний раз видел Володю в ночь  под  Новый  год,  тот  туманно,
обиняками что-то рассказывал о  своем  романе,  но  Антипова  так  кружили
собственные  переживания,  что  он  ничего  не  запомнил.  Маленький  Дима
Хомутович, превратившийся в мальчиковатого белобрысого старикашку,  шептал
восторженно и по секрету: роман классный! Злата, внезапно  оторвавшись  от
Котова, сказала, что все это спекуляция. Злата работала в  министерстве  и
привыкла разговаривать строго. Ее спросили: на чем?  "На  нашей  боли!"  -
быстро ответила  Злата.  Таня  разносила  мороженое.  Ее  лицо  ничего  не
выражало, губы были поджаты, как будто она держала во рту  булавку.  Мирон
вдруг  поднялся  с  бокалом  в  руке.  "А  я  предлагаю   тост   за   нас,
неглубокоуважаемых!" Злата и Элла  возмутились  и  сказали,  что  не  надо
валить всех в кучу. Мы считаем, что мы лучшее, что сейчас есть. "Мироша, -
сказала Злата, - я тебе скажу словами моей свекрови, которая часто говорит
моему благоверному: Колюня, ты себе цены не знаешь! Так  вот,  Мироша,  ты
себе цены не знаешь". Элла сказала: "А я, кстати, считаю, что Саша написал
две изумительные книги. Это шедевры русской литературы, я говорю серьезно.
Пусть Саша меня простит за то, что говорю комплименты в его доме,  немного
бестактно, я понимаю, но  это  правда!"  Тут  все  загалдели  вроде  бы  в
поддержку Эллы, на самом деле дурашливо, сводя  дело  к  шутке,  что  было
правильно, Антипов перехватил насмешливый взгляд Мирона, и ему опять стало
скучно. Он вышел из комнаты как бы  в  поисках  сигарет.  Когда  вернулся,
обсуждали женщину, с которой Володя Гусельщиков уехал на юг, Люсьена знала
ее  по  какой-то  коктебельской  компании.  Она   сказала,   что   женщина
чрезвычайно расчетливая. Злата сказала: как бы она  не  просчиталась.  Еще
кто-то сказал, что считать сложно, много действий, извлечение корня,  надо
с помощью компьютера. Потом говорили о муже расчетливой женщины,  который,
как все согласились, вел себя не по-мужски. Но  было  интересно,  чем  все
кончится. Мирон и Люсьена ушли  последними.  Мирон  рассказывал  Антипову,
засыпавшему за столом, содержание последней главы своей книги, а Люсьена с
Таней шептались на кухне. Было два часа ночи.
   Вдруг Антипов проснулся от голоса. Он лежал в постели, под  одеялом,  а
Таня сидела перед трюмо к нему  спиной,  расчесывала  волосы.  Она  всегда
сидела перед трюмо страшно долго. Была половина третьего.  Он  не  помнил,
как разделся и лег. Голос Тани был ровный, бессильный:
   - Объясни, я тебя прошу, зачем ты это сделал?
   - Что именно?
   - Зачем? - Голос задрожал.
   - Да что сделал? Позвал гостей?
   - Зачем всем показывал, что меня не любишь?  Что  у  нас  все  кончено?
Какой ты жестокий человек!
   - Господи, да я ничего не показывал никому...
   - Тем хуже. - Она всхлипнула. - Значит,  для  тебя  это  естественно...
Значит, ты так чувствуешь...
   Он  молчал:  хотелось  спать,  саднила  какая-то   ранка,   причиненная
непонятно кем и чем. Неприятен был Квашнин? Задел разговор о Гусельщикове?
Не было сил возражать Тане. Она плакала. Ну и бог с ней. Горбилась сутулой
спиной и прятала лицо, чтобы не увидел в зеркало.  Он  упорно  молчал.  Он
понимал, что молчанием добивает ее, но язык не  повиновался,  существенных
мыслей не было, в голове вертелись строчки: "Но в мире ином друг друга они
не узнали". Таня обернулась, он увидел плоское измученное лицо.
   - Зачем нам эта квартира, если...
   - Не знаю, - сказал он. - Мне она не нужна.


   Позвонила мать и попросила зайти. Антипов забеспокоился: что случилось?
Ничего, просто давно не виделись. Он  подумал:  мать  заболела.  Уж  очень
спокойный и какой-то фальшивый, беззаботный был голос. Мать звала  к  себе
редко, обыкновенно терпеливо ждала,  когда  у  Антипова  выберется  клочок
свободного времени и он заскочит на полчаса на Ленинский, а если уж звала,
то по делу: забрать какую-нибудь банку варенья, или витамины,  или  книжки
для ребят. Впрочем, такой беззаботный, загадочный  зов  был  за  последние
годы дважды. Антипов приходил и узнавал неприятное. Однажды мать  сообщила
про болезнь Людмилы, советовалась  насчет  врача,  он  быстро  нашел  кого
нужно,  мать  была  в  панике,  Людмила  держалась  хладнокровно,  ее  муж
Чилингиров оказался тряпкой, только хныкал и трясся  от  страха,  операция
длилась четыре часа, и все началось с невнятного звонка матери; другой раз
мать вызвала для анекдотического разговора: Григорий Васильевич сделал  ей
предложение. Антипов  и  мать  смеялись:  Григорию  Васильевичу  семьдесят
шесть, матери шестьдесят пять; разумеется,  анекдот,  и  все  же  осталось
какое-то беспокойство после этого смеха. У матери была, видимо,  затаенная
мысль о - пускай смехотворной - возможности такого  события,  недаром  она
вызвала его специально: рассказать и посмеяться. Антипов, в принципе,  был
не против. Пусть у матери будет личная жизнь. Она  заслужила.  Ведь  почти
тридцать лет обходилась без личной жизни, а он  по  себе  знает,  как  это
трудно, даже неделю без личной жизни не проживешь. Григорий Васильевич  не
так уж плох, чем-то даже занятен, с ним можно  поговорить  о  том  о  сем,
выпить по рюмке.  Кроме  того,  он  безмерно  уважает  отца.  И  это  всех
подкупило, кроме Людмилы, которую не подкупишь. Уважение к отцу приняло  у
него совершенно нелепые по своей грандиозности формы. Он носит,  например,
фотографию отца в бумажнике и, вспоминая о нем, рассказывая  в  сотый  раз
какую-нибудь  байку  времен  двадцатых  годов,   вынимает   фотографию   и
обращается к ней, как бы призывая отца в свидетели. Это не значит, что  он
знал отца хорошо, он знал его бегло и кратко, но отец, по словам  Григория
Васильевича, отстоял его - не  допустил  исключения  из  партии  в  чистке
двадцать восьмого года. Благодарность Григория Васильевича не  истлела  за
долгие годы, и он был истинно счастлив, когда лет пять  назад  смог  найти
вдову Антипова и земно поклониться ей за все хорошее.  Потом  уж  возникли
другие замыслы. Но все было  чисто,  бескорыстно.  Он  не  лукавил,  когда
говорил, что отец сохранил его для партии и он будет помнить  об  этом  до
конца дней! Нет, человек он  в  своем  роде  замечательный,  и  неприятное
заключалось не в его персоне, не в комической стороне дела, а в  том,  что
утратится и исчезнет какая-то часть душевного  прибежища,  вроде  шалашика
детских лет в глухом углу сада, скрытого от  глаз  и  принадлежавшего  ему
одному. Сестре Людмиле Григорий Васильевич не нравился,  она  была  против
всего, даже против того, чтобы Григорий Васильевич приходил в гости и  пил
чай из семейных чашек.  Она  как  раз  бескорыстие  и  чистоту  подвергала
сомнению. И все старалась додуматься: каковы мотивы? Зачем нужна мать?  Но
Людмила давно жила с Чилингировым отдельно от матери, в Черемушках,  и  не
могла следить, как выполняются ее указания. Григорий Васильевич  приходил.
И пил чай из семейных чашек. Антипов был не против. Разговаривая с матерью
по телефону, всегда передавал  приветы  Григорию  Васильевичу.  Но,  когда
задумывался о будущем, становилось немного не по себе. Легко  ли  лишиться
прибежища? Ведь самое лучшее прибежище, самое прочное, тайное, если в  нем
поселяется еще кто-то, перестает существовать. И в  тот  раз,  когда  мать
вызвала для странного разговора, он не нашел ничего лучшего,  как  сказать
со смехом:  "Мама,  а  может,  есть  смысл  проверить  чувства?  Несколько
подождать?" И мать, смеясь, кивала: да, да!  Зачем  пороть  горячку,  надо
повременить, пока жениху не стукнет, скажем, лет  восемьдесят,  а  невесте
будет под семьдесят, тогда можно что-то решать. "Давно я так не  смеялась!
- говорила мать, вытирая слезы. - Но я прошу, сын, об этой  чепухе  никому
не рассказывай, а то мне стыдно. И Тане не говори. Мне  кажется,  она  все
воспринимает чересчур всерьез. С юмором у нее не блестяще, правда?"
   Мать занимала комнату в двухкомнатной квартире  на  Большой  Калужской,
которая  называлась  теперь  Ленинским   проспектом,   переселилась   сюда
несколько лет назад, когда Людмила уехала в Черемушки.  В  другой  комнате
жила пенсионерка с неженатым сыном, вялым, пухлым,  безусым,  с  кроличьим
выражением лица, он работал где-то  радиотехником,  а  в  свободное  время
сидел дома, уставясь в телевизор. Мать была довольна соседством. Говорила,
что люди скуповатые, больные, недалекие, говорить с  ними  не  о  чем,  но
тихие, а это главное. Старуха пенсионерка отворила дверь, наклонила  седую
голову  в  знак  приветствия,  а  во   взгляде,   обыкновенно   робком   и
ускользающем, мелькнуло недоброжелательство.
   - У тебя все в порядке? - спросил Антипов, входя в комнату матери.
   - Абсолютно, - сказала мать. - Почему ты спросил?
   - Соседка посмотрела как-то косо...
   - Они странные, ты же знаешь.  Нет,  все  в  порядке.  Ах  да!  -  Мать
засмеялась. - Сейчас  они  в  некотором  смятении,  боятся,  что  Григорий
Васильевич переедет сюда окончательно.
   - А почему боятся?
   - Ну, просто боятся люди. Уж на что я пуганая ворона, но они  в  десять
раз пуганее. Не понимаю отчего. Ведь не пережили того, что я, всю жизнь  в
Москве, особенно не нуждались. А вот куда-то пойти, с  кем-то  поговорить,
даже в ЖЭК за справкой - для них  проблема.  Да  я  перед  ними  герой!  Я
свободно и в ЖЭКе разговариваю, и в нашей поликлинике, и  в  пошивочной  с
начальством, когда надо чего добиться... А они не могут... Тут недавно она
чуть не со слезами:  "Милая,  я  вас  очень  прошу,  позвоните  на  почту,
спросите, почему мне пенсию на два дня задержали..." Как тебе нравится?  А
у самой языка нет насчет своей пенсии спросить...
   Мать так долго говорила о чепухе  потому,  наверное,  что  не  решалась
перейти к _делу_. А какое-то _дело_ было. Антипов сказал:
   - Ну слава богу, если все в порядке.
   -  У  меня-то  в  порядке...  -  Мать  сделала  паузу,  глядя  на  него
выжидательно, но  он  молчал,  совершенно  не  догадываясь,  на  что  мать
намекает. Она сказала: - Вчера ко мне заходила Таня.
   - Правда?
   - Она не была на этой квартире ни разу.
   - Знаю. С какой же целью?
   - Да с какой целью...
   Мать вздохнула и заговорила с усилием. Ей не хотелось этого  разговора.
Она никогда не вмешивалась в жизнь сына и дочери; правда, надо сказать, не
было необходимости вмешиваться. Если бы возникла такая необходимость,  она
бы,  конечно,  вмешалась.  Но  дети  ее  не  огорчали.  Она  привыкла  ими
гордиться. И вот приходит женщина, рыдает и говорит, что ее  сын  нехорош,
нечестен, что он разлюбил, хочет бросить детей, что у  него  есть  другая,
что все погибло. На приеме, который невестка устроила из последних сил для
четырнадцати человек, никому не нужных старых друзей, ей все  стало  ясно.
Он вел себя красноречиво - за вечер не сказал ей  ни  слова.  Даже  слепые
могли увидеть, что она для него пустое  место.  Но  окончательно  раскрыла
глаза одна женщина, которая там была.  Жена  его  закадычного  друга.  Она
назвала имя той, с которой сейчас роман:  работает  на  киностудии  то  ли
редактором, то ли режиссером. Опасная хищница, известная в Москве,  и,  уж
если в него вцепилась, она его не отпустит. А  муж  этой  женщины  большой
человек, зачем ей нужен Антипов, непонятно.  Просто  хочет  его  погубить.
Мать, ошеломленная услышанным, пыталась высказать  сомнение  или  хотя  бы
успокоить рыдающую: а можно ли верить жене закадычного друга?  Та,  рыдая,
кивала: можно, можно! Чистая правда! Но почему же не поговорить  с  сыном,
если доподлинно все известно?  Говорить  невозможно.  Собиралась  с  духом
несколько раз, но все вокруг да около, а о главном - о женщине - не  может
произнести ни слова. Никогда не была в таком положении и  не  думала,  что
окажется. Врагу не пожелаешь. Чего же вы хотите, боже мой? Сама  не  знает
чего. Приход сюда - глупость. Пришла от малодушия, от отчаяния.  И  вообще
она на грани каких-то плохих поступков...
   Тут Антипов впервые заговорил:
   - Каких же?
   - Не знаю.  Я  растерялась.  Она  меня  огорошила...  Мне  и  жаль  ее,
конечно...
   Союз "и" мать выдал. Надо было действительно дойти до  отчаяния,  чтобы
кинуться к матери. Значит, все накапливалось давно. Он  не  замечал.  Мать
смотрела на него пристально и как-то по-новому, изучающе,  -  по-видимому,
он ее удивил...
   - Сын, а эта женщина... - Несмелым движением положила руку на его руку.
- Она существует?
   - Да. То есть почти уже нет.
   - Она какая-нибудь особенная?
   - Нет. - Он покачал головой. - Ничего такого сверх...
   - Моложе Тани?
   - Мама, не имеет значения. Ну, моложе. Я же сказал, ее почти уже нет.
   Мать  вышла  из  комнаты  -  ее  как  будто  толкнул  тон  раздражения,
прозвучавший в его голосе. Он смотрел в окно и  думал:  почему  почти  уже
нет? Какой вздор. Так не бывает. Не может быть "почти  жизнь"  или  "почти
смерть".


   Утром прошел мокрый снег, сейчас он уже растаял и асфальтовая  площадка
перед отелем была  черная  и  блестящая,  а  там,  где  асфальт  кончался,
виднелась грязная земля с лохмотьями прошлогодней травы.  Перед  входом  в
отель стоял длинный автобус, ярко-красным прямоугольником алела внизу  его
крыша. По грязной тропинке в  горы  карабкались  лыжники,  держа  лыжи  на
плечах. Лыжников было много: одни возвращались с гор,  другие  только  еще
шли. Все они несли лыжи на плечах. Казалось странным, что где-то недалеко,
наверху,  есть  снег  и  можно  ходить  на   лыжах.   В   коридоре   пахло
свежевыглаженным бельем.  Группа  немцев  в  ярких  толстых  пуловерах  из
искусственной шерсти прошла навстречу, громко  переговариваясь  и  хохоча,
щеки были красные, глаза блестели, они возвращались из  ресторана,  каждый
держал в руках, как гранаты, по две бутылки "пильзнера". За  ними  шел  по
коридору вчерашний горбун в красной клетчатой кепке, что гулял с собаками.
Выражение лица у горбуна было, как и вчера, презрительное.  Никто  из  них
даже не взглянул на Антипова, хотя на его лице _было все написано_. В фойе
перед лифтом Антипов вновь метнулся к  окну;  возле  алого  прямоугольника
автобуса теперь густела толпа, черные,  темно-коричневые  пальто,  меховые
шапки, но зеленого пальто и белого берета он не увидел. Носатый  портье  в
золотых очках, стоявший за массивным, похожим на прилавок магазина  столом
рецепции в вестибюле, холодно посмотрел на Антипова и, вдруг наклонившись,
заговорщицким шепотом проговорил по-русски:
   - Мой совет поехать фуникулер на гора, на  пик.  Вы  увидите  фуриозный
ландшафт, Високи Татры.
   - Большое спасибо, - сказал Антипов. - Дзенькуе вам.
   В автобусе уже сидели человек двенадцать. Но ее не было. Тут находились
обе дамы из бухгалтерии Госкомитета, был старик киновед из Ленинграда, его
молодой коллега, усатый красавец грузин, четверо девушек из издательства и
тот тип, который всю дорогу читал роман "И один в поле воин". Еще какие-то
люди  бежали  к  автобусу.  Ее  не  было.  Антипов,  охваченный  тоскливым
волнением, хотел уже  выскочить  из  автобуса,  но  вдруг  увидел  зеленое
пальто. Ирина не спеша поднималась к асфальтированной площадке  снизу,  со
стороны шоссе. Люди в автобусе махали ей руками.  Константин  Герасимович,
руководитель группы, стоя одной  ногой  на  асфальте,  другую  укрепив  на
ступеньке автобуса, кричал что-то командное, сложив руки рупором. Дамы  из
бухгалтерии говорили: "Все должны ее ждать!" Ирина  приближалась  гуляющим
шагом. Кто-то сказал: "Как будто  нарочно".  Еще  кто-то:  "Но  это  в  ее
стиле". Третий голос спросил: "А мы куда-нибудь  опаздываем?"  Антипов  не
мог отделаться от чувства, что все возгласы, нарочито  громкие,  сердитые,
произносятся _для него_. Мужчина, читавший роман "И  один  в  поле  воин",
оторвался от книги и сказал с неожиданной свежей злобой:  "Надо  научиться
наконец уважать правила общежития!" Ирина впорхнула в  автобус  на  излете
этой реплики, что-то залепетала, ответом было молчание.  Антипов  похлопал
по сиденью - он все время держал на нем руку, чтобы кто-нибудь не сел, - и
Ирина быстро опустилась рядом, прошептав:
   - Меня все ругают?
   - Почему вы не пришли на завтрак? - спросил он тоже шепотом.
   - Почему? - Она посмотрела удивленно. - Я проснулась в десять утра. - И
совсем неслышно: - Я не привыкла к такому режиму.
   - И я не привык, - сказал он.
   Еловый бор подступал к шоссе.  Из-за  деревьев  выглядывали  на  миг  и
пропадали домики пансионатов и гостиниц, мелькали по  обочинам  аккуратные
дорожные знаки и выкрашенные красной краской ящики для  мусора,  прикрытые
деревянными  двускатными  крышами,  спасающими  мусор  от  дождя.  Автобус
обгонял гуляющих. Все они, даже маленькие дети, были одеты по-спортивному,
все в брюках и в лыжных куртках. Дети останавливались  и  махали  автобусу
руками.
   После долгого молчания она сказала:
   - Вы привыкли.
   - Нет. Не привык.
   - Привыкли. Я поняла.
   - Почему?
   - Ну, поняла. Я просто уверена в том, что привыкли. К сожалению.
   - Какие доказательства?
   Они шептались отрывисто, не видя друг друга, глядя в окно.
   - Доказательства есть. Приведу их когда-нибудь в другой раз. Сейчас  не
хочу. А сейчас утверждаю бездоказательно, но твердо - привыкли! Но  ничего
ужасного в этом не вижу. Просто немного жаль...
   - Немного что?
   - Жаль.
   - Меня или себя?
   Она засмеялась. Впервые за время разговора посмотрели друг на друга. Он
увидел синие сияющие глаза. Группа расположилась впереди, они двое  сидели
на заднем сиденье, мотор ревел, никто их не видел и не мог слышать.
   - Может быть, немножко, самую,  самую  чуточку,  -  показала  пальцами,
какая это ничтожная величина, - жаль себя. Но уж не вас, конечно.
   - Неправда, - сказал он и накрыл ее пальцы ладонью. - Я не привык. И не
спал ни минуты.
   - Ох, мамочка... - Она качала головой. - Свежо предание!
   То утро запомнилось до малейших подробностей. Накануне  была  ночь.  Он
много пил, курил, был разбит, его  знобило,  он  был  непонятно  счастлив.
Непонятно! Ведь уже не мальчик, когда ночь может  осчастливить  открытием;
никакого открытия не было,  но  было  что-то  иное,  сотворившее  счастье.
Незаметно спуск с горы кончился, отмелькали ели, дорога  шла  по  равнине,
еще темной и влажной, недавно освободившейся от  снега,  и  вот  замаячили
впереди черепичные, морковного  цвета  кровли  старого  города.  Все  было
неинтересно.  Антипову  хотелось,  чтоб  автобус   сломался,   чтобы   все
разбрелись кто куда, они бы вдвоем ушли далеко, и  автобус  уехал  бы  без
них. Но автобус не сломался, благополучно достиг города и  остановился  на
горбатой площади, мощенной брусчаткой. Подошел гид, старичок в котелке,  в
старомодном пальто с бархатным воротничком.
   - Товарищи! Друзья! - сказал он торжественно, поднимая  руку.  -  Будем
ходить немножко быстрей, потому что находит гроза!
   И он быстрыми шагами, придерживая рукой котелок, пошел через площадь, и
все толпой двинулись за  ним.  Когда  старичок  остановился  возле  белого
каменного обелиска и стал рассказывать про восстание сорок четвертого года
- на этом месте фашисты расстреляли группу словацких  партизан,  -  издали
донесся первый удар грома. Низко  неслись  облака.  Они  были  грифельного
цвета. Брусчатка площади, стены, крыши  домов  -  все  было  светлее,  чем
облака. У старичка  погибли  зять  и  племянник  во  время  восстания.  Он
волновался, путал слова, некоторые забывал, ему  подсказывали  по-немецки,
он обиженно благодарил и то и дело смотрел в небо. Обе дамы из Госкомитета
непрерывно что-то писали. Антипов стоял возле Ирины, и  она  чуть  заметно
прислонялась к нему плечом.
   - Друзья мои! - закончил старичок. - Запомните  эту  скромную  площадь!
Запомните эту совсем неприметную старую церковь с грубым крестом из камня.
Здесь будет стоять наш автобус.  -  Придерживая  котелок,  он  побежал  по
площади вниз, вдруг замер, точно остановленный порывом ветра, и крикнул: -
Ах да! Вот! Отъезд будем делать в два часа! Никто не опоздайте!
   Антипов и Ирина опоздали. Гроза им содействовала.  Когда  спускались  в
хвосте толпы с горбатой площади вниз, оглушительно треснул гром, и  тотчас
с обвальным шумом, неся с собой внезапный холод, обрушился ливень; это был
знак того, что раскололась судьба и ливень понес их в другую сторону.  Они
промокли насквозь, прятались  во  дворе  под  черепичным  навесом,  бежали
куда-то, прыгали в подвал с надписью "Kavarna",  хохотали,  пили  молочный
коктейль, официант говорил "Prosim", над головами с гулом  катилась  вода.
Через толстое стекло они видели срез ручья,  он  был  полноводен.  Но  как
хотелось, чтобы скорее кончился ливень! Лишь только выглянуло солнце,  они
побежали на площадь, сели  в  городской  автобус  и  примчались  в  отель.
Коридоры были пустынны.  Они  не  слышали  телефонных  звонков,  временами
рассказывали друг другу что-то о себе. Она мечтала  с  ним  познакомиться,
потому что знала все его книги. Даже ее дочка двенадцати  лет  удивлялась:
"Мама, почему ты всегда  читаешь  Антипова?"  Хотела  поставить  кукольный
фильм по его рассказу и однажды набралась храбрости, позвонила, он ответил
сухо: нет, не интересует. Он не помнил звонка. Но верил каждому ее  слову,
потому что нельзя было не верить глазам, полным  слез,  неутомимым  губам,
мягчайшей коже, которая облепляла его, как жадный горячий пластырь, нельзя
было подделать стоны,  абсолютной  истиной  звучали  хриплые  вскрики,  он
испуганно заглушал рот поцелуями и  верил  тому,  что  он  для  нее  самый
любимый, что он выше Чехова,  выше  Хемингуэя,  Толстого,  Гомера,  верил,
верил, верил до изнеможения, верил всем существом, верил всему.  Наступила
темь. Они не обедали, не ужинали. Неведомо когда  спустились  в  ресторан,
играл оркестр, горбун в глупом желтом жилете  изредка  стучал  в  барабан,
поглядывая  презрительно  в  зал.  Антипов  заказал  бутылку  шампанского.
Спросил: что будет дальше? Она сказала: приедем на Киевский,  расстанемся,
ты позвонишь, мы встретимся, еще встретимся, потом  будет  скандал,  потом
все кончится. Но, что бы ни было, она  будет  любить  его  всю  жизнь.  Он
недоумевал: неужели и этому верить? Ее глаза в полутьме светились.  Иногда
брала его пальцы и порывалась поцеловать, но он отнимал  руку.  Константин
Герасимович легким бегом догнал в  коридоре  и  шепнул:  "Имейте  в  виду,
больше никогда не поедете за границу!" Антипов посмотрел на  коротконогого
человека,  стриженного  бобриком,  и  не  нашелся  что  ответить,  а   она
засмеялась. Ночью  гуляли  в  саду.  Привратник  ворчал,  открывая  дверь.
Антипов дал ему кроны, и он сказал: "Prosim!" Когда возвращались, озябнув,
с ледяными руками, во втором  часу  ночи,  привратник  распахнул  дверь  и
поклонился: "Gute Nacht, meine Herrschaften!" Антипов выяснял, почему  она
решила, что он _привык_. Оказывается, в первую ночь  он  бормотал  во  сне
женское имя, но не ее и не своей жены. Чье же? Ему лучше знать. Но  он  не
знал. Даже не мог предположить. О, значит, много имен!  Не  имея  никакого
права, она уже ревновала. И ничего не знали друг о друге,  хотя  казалось,
что знают все. И он верил в то, что это последнее знание,  исчерпанное  до
дна.
   Дальше все было так, как она предсказала.
   Перезванивались, встречались, она плакала, он  мучился,  чего  хотел  -
неизвестно, она говорила, что любит его больше всех,  больше  дочери,  муж
был не в счет, его как бы не существовало, говорила, что Антипов  -  самый
необыкновенный, добрый и прекрасный мужчина на свете и что такого,  как  с
ним, она ни с кем не испытывала и, хотя знает, что  будет  ужасный  конец,
она счастлива, ни о чем не жалеет. Осенью  она  делала  фильм  о  народных
ремеслах, поехала в Суздаль, жила в мотеле, он приезжал, слышал,  как  она
разговаривает с мужем по телефону, голос был сухой, страшноватый,  другого
человека. Она отдавала приказания.  Насчет  автомобильных  частей  кому-то
позвонить, что-то достать. По-видимому, он разбирался в автомобиле хуже, в
ее голосе звучало раздражение. Она повсюду ездила на автомобиле.  "Знаешь,
почему я не люблю туристские поездки? Потому что там  я  без  машины.  Без
машины я не человек".  Поговорив  насчет  запчастей  и  что-то  спросив  о
дочери, она положила трубку, прошептав: "Тупица!" Был едва слышный  шепот,
не для Антипова, и он  расслышал  только  благодаря  отличному  слуху.  Но
иногда говорила про мужа, что он необыкновенный, что такого порядочного  и
благородного во всей Москве не сыскать. Вдруг сообщила, что муж все знает,
их _засекли_, он в безумной ярости и  грозится  их  убить.  "Не  переживет
моего ухода. Способен на чудовищные вещи". Об уходе не  было  и  речи.  Но
Антипов пристал к ней  душой.  Этого  не  было  в  первые  недели.  Он  не
предполагал, что это будет. А теперь он скучал без  ее  болтовни,  без  ее
рассуждений о том о сем, о книгах, о событиях, об общих знакомых  (которые
пока не догадывались о том, что они _общие_), томился без запаха ее духов,
ее смуглой, с восточным подмесом кожи,  ее  темных  волос  и  синих  глаз,
привык к словам о том, что он сейчас "единственный писатель, о  ком  можно
говорить всерьез". Дома он не слышал  такого.  Он  не  думал,  что  сможет
оставить Таню. Слишком много прожито вместе, почти двадцать лет. Но, может
быть, именно потому? Все соки высосаны  из  этой  жизни,  не  осталось  ни
вкуса, ни запаха, одни сухие, добротные, прочные изжеванные волокна.  Таня
не понимала, как он изменился за годы,  и  от  непонимания  шла  беда.  От
непонимания была сухость во рту. А та женщина понимала. И  жалела  его.  И
могла  пожертвовать  ради   него   всем.   Она   говорила,   что   _готова
пожертвовать_, и _он верил_.
   Зимою  встречались  реже,  не  было  места,  иногда  разговаривали   по
телефону, она начинала плакать, умоляла что-нибудь  придумать,  иначе  она
заболеет, произойдет несчастье, и он находил - с помощью  Мирона,  который
не знал, для кого, хотя проявлял страшное любопытство, - нечто неудобное и
рискованное; встречи получались скомканные, наспех,  с  горьким  привкусом
преддверия конца. Раза два в морозы, когда некуда было пойти,  уезжали  на
кольцевую, останавливались в глухом месте, мотор работал,  в  машине  было
тепло, тревожно, сладко, но как-то по-американски, как-то вроде  на  троих
на бульваре, чокнулись и разошлись, и они  чувствовали  себя  несчастными.
Каждая встреча казалась последней. Не было будущего. У нее заболела  дочь,
она обо всем забыла, погрузилась в болезнь, он  старался  помочь,  куда-то
звонил, искал профессора, муж проявил  себя  идеально,  совершил  поистине
чудеса настойчивости и устроил  дочь  в  самую  лучшую  клинику  к  самому
лучшему специалисту, и по  этому  поводу  говорилось,  что  такой  человек
заслуживает вечной благодарности и она никогда  не  сможет  причинить  ему
боль. Через некоторое время дочери стало лучше, она пошла в  школу,  и  он
опять испытал прилив любви к себе. Но тут у него  настала  черная  полоса,
везде  все  застопорилось:  сценарий  отвергли,  роман  застрял  в  недрах
журнала. И, как на грех, от ее мужа кое-что зависело. Он занял новый пост.
Ему  подавали  черную  "Волгу",  его  имя  мелькало  в  газетах:  выступил
такой-то, принял участие такой-то. Знакомые говорили: хорошо, что такой-то
занял этот пост. Он порядочный человек. Антипова же леденила  догадка:  не
его ли вина в том, что все застопорилось?  И  однажды  в  чужой  квартире,
холодной и гнусной, он высказал это предположение. Она возмутилась: "Ты  с
ума сошел! Он благороднейший  человек.  Он  тебя  ненавидит,  конечно,  но
подлости не сделает". Слово "благороднейший", которое она повторяла часто,
его задело. Он сказал, что благороднейшие люди отличаются как раз тем, что
никого не ненавидят. Ненависть - не свойство благороднейших  людей.  А  ты
хочешь, чтоб к тебе относились по-доброму? Чтоб тебя  благодарили  за  то,
что ты отнял жену? Он сказал, что жену пока не  отнял.  И  он  единственно
против неточных слов - не надо называть благороднейшим  человека,  который
ненавидит,  как  все  смертные.  Ей  это  не  понравилось.  Может,  ей  не
понравилось то, что он сказал: жену пока не отнял. В тот вечер  простились
прохладно. И она не поцеловала его, как обычно, когда прощались, в машине.
Но через неделю раздались  звонки,  Таня  подходила  к  телефону,  бросали
трубку, он спустился вниз и позвонил из автомата. "Ты звонила?" -  "Да!  -
сказала жалобно. - Не могу без тебя. Прости,  я  тебе  нагрубила..."  Была
страстная многочасовая встреча  в  квартире  ее  подруги,  которая  уехала
куда-то на несколько дней. Квартира была просторная,  но  неряшливая,  как
жилище холостяка, в прихожей стояли лыжи, велосипед, а в  комнатах  висели
фотографии  красивых  девушек,  некоторые  были  изображены  обнаженно   и
частями. Он спросил: что это значит? Она фотограф. И любит снимать женщин.
А какие у тебя с ней отношения? "Замечательные! - Она смеялась, целуя его.
- Она отличный товарищ. На нее можно  положиться,  как  на  мужика.  Среди
женщин это редко!" Поздним вечером пили чай на кухне, ели  чужое  печенье,
чужой  мармелад,  курили  чужие  папиросы,  и  он  рассказывал   о   своих
неприятностях: нигде ничего не двигается, деньги на  исходе.  Она,  жалея,
гладила его руку, слушала молча, спросила: много  ли  нужно?  Не  придавая
разговору значения, он беспечно отмахнулся: много! Надо  делать  взнос  за
кооперативную квартиру. Через полгода въезжать. Она смотрела с ужасом. "Ты
строишь квартиру?" - "Да. Я  говорил  тебе".  -  "Ты  не  говорил!"  -  "Я
говорил. Ты забыла". - "Я не могла забыть такой вещи! Ты строишь квартиру.
Для своей толстозадой Таньки". Она впервые высказалась  о  Тане  злобно  и
назвала ее по имени. Раньше никогда ничего не говорила о ней,  будто  Тани
не существовало. Впрочем, однажды произнесла  насмешливо  и  таким  тоном,
точно догадалась о чем-то: "А, знаю! Ты любишь, чтоб здесь было много".  И
руками показала за спиной. Сама-то стройная и гибкая, хотя не так уж  юна,
гимнастическое прошлое выручает. Не надо было говорить о квартире.  Он  не
делал из этого тайны, и она знала, конечно, но не  надо  было  напоминать.
Опять прозмеилась трещинка в конце свидания. Но он не отнесся  к  трещинке
всерьез: не могла же она, в самом деле, требовать, чтоб  он  отказался  от
квартиры! С какой стати? Ведь и она пока ни от чего  не  отказалась.  Нет,
тут был наигрыш, было желание постоянно напрягать и без того  тугую  нить,
соединявшую  их.  Однако,  когда  он  позвонил   на   другой   день,   она
разговаривала едва слышно, убитым  голосом,  ничего  нельзя  было  понять,
наконец выяснилось - полночи проревела в ванной. Он  испугался:  "Ира,  да
что происходит?"
   Идти в тот вечер было некуда. Поехали зачем-то  за  город,  в  знакомое
место под деревней Песьево. Лесная дорога вела к озеру, на берегу которого
была окруженная ветлами полянка; летом шоферы пригоняли сюда машины и мыли
их водою из озерца. Зимой тут были тишь,  безлюдье.  Было  глупо  ехать  в
такую  даль  для  того,  чтобы  разговаривать:  разговаривали  по  дороге,
разговаривали у озера, а на обратном пути молчали.  Он  пытался  выяснить:
отчего она ревела полночи? Вразумительного ответа не  было.  Оттого  будто
бы, что он строит квартиру и, значит, всему конец. Но конец  бывает  из-за
другого, не из-за квартир! Значит, из-за другого.  Какая  разница.  Важно,
что конец. Неужели она хочет, чтобы он по-прежнему жил в тесноте?  Не  мог
бы работать? Скитался бы по гостиницам и домам  творчества?  Он  устал  от
такой жизни. Он уже старикашка.  Ему  сорок  пять.  Она  сказала:  "Ты  не
старикашка, и тебе ничего не нужно. Ты можешь  жить  где  угодно.  Я  тебя
знаю. Ты строишь квартиру не для себя,  а  для  нее.  Это  ей  нужно.  Она
настояла". Говорила правду. Но почему с такой злобой  к  женщине,  которой
сама делала зло? Таня не догадывалась о том, что сейчас ее убивают. Нельзя
ли убивать как-то великодушней? Да, Таня мечтала о квартире, ей  казалось,
что в новом доме начнется новая жизнь и возвратятся старые времена.
   Антипов тупо молчал весь путь до  Москвы.  Женщина  говорила  правду  и
притом была несправедлива, и, однако,  он  понимал  ее  и  не  мог  с  нею
примириться. Он видел,  что  она  любит  и  страдает.  Но  так  ничего  не
чувствовать, кроме  своих  любви  и  страданий!  Ведь  она  не  предлагала
соединиться, хотя как-то у нее вырвалось:  "Было  бы  счастьем  ничего  не
бояться и всю ночь рядом с тобой..." Он вспоминал самое больное,  язвящее,
что она говорила в лесу, в темной машине: "Такие люди, как вы,  как  ты  и
мой муж, достойны уважения, но и жалости. Вы с ним одной породы, только ты
талантлив, а он нет. Поэтому люблю тебя,  а  не  его.  Но  вы  оба  узники
сгоревшей тюрьмы. Кандалы истлели, а вы все  боитесь  тронуться  с  места.
Ведь ты писатель каких мало. Ты не смеешь заниматься  чепухой!  Пусть  она
занимается. Ты обязан жить творческой жизнью, а у  тебя  нет  возможности,
вот что ужасно!" Когда прощались, он сказал: "Дело в том, что Таня чепухой
заниматься не умеет. К сожалению, должен заниматься я. Ты  уж  извини".  -
"Ну и занимайся. Извиняю, - сказала она. - Звонить мне больше не надо".
   Так и простились в декабре, за десять дней до Нового года. И он мучился
и старался понять: почему? Чего она хотела от него? Должна  быть  основная
причина.  Что-то  главное  скрыто,  надо  было  догадаться,   но   он   не
догадывался.  Он  решил  про  себя:  ну  что  ж,  книга  прочитана.   Была
захватывающая книга. Нельзя оторваться. Но ничего больше того, что в книге
написано, прочесть нельзя, значит, надо прощаться, книгу вернуть, владелец
нервничает.
   И, как ему было приказано, не звонил.
   Тут началась суета с Новым годом, и он немного  рассеялся  и  отвлекся.
Каждый год в конце декабря затевалась эта мотня, переговоры  по  телефону,
уламывание Тани. Идти или не идти? Куда? С  кем?  Таня  обычно  никуда  не
хотела, упиралась свирепо, даже, бывало,  притворялась  больной,  лишь  бы
остаться дома с детьми и не делить мужа ни с кем. Но дети теперь  сами  не
сидели дома. И Таня нынче не упиралась -  ей  хотелось  сделать  так,  как
хочет Антипов. А ему было  все  равно.  Вдруг  он  стал  прежним,  добрым,
кротким, покладистым, желавшим ее ласки, чего не было давно. Он ничего  не
объяснял. Просто однажды ночью домогался ее страстно, как в юные годы, она
была счастлива, изумлена. Правда, среди ночи в бреду стал требовать от нее
чего-то невозможного, она сделала вид, что не понимает, и услышала, как он
засмеялся сквозь сон и забормотал невнятно.
   А в ЦДРИ, куда их тащили Мирон с Люсьеной,  собиралась  веселая  банда:
режиссер Поплавков,  художник  Спирин,  Володька  Гусельщиков,  кто-то  из
актеров, популярный  поэт  Самшитов,  с  которым  Антипов  познакомился  в
Коктебеле, друг Самшитова, переводчик с французского Кубарский и откуда-то
взявшийся Ройтек. Из-за Ройтека все пошло наперекосяк и чуть  не  рухнуло.
Поэт Самшитов сказал, что за одним столом с  Ройтеком  сидеть  не  станет.
Почему? Объяснений не было. Не сядет, и все. Поэт Самшитов был знаменит, и
всем хотелось, чтобы он сидел за столом.  Но  как  быть  с  Ройтеком?  Его
пригласил Поплавков,  заинтересованный  в  нем,  ибо  Ройтек  был  главным
консультантом  Центрокино  и  как  раз  теперь  через   дебри   Центрокино
продиралась заявка, по которой Поплавков надеялся поставить  замечательный
фильм. И он ни за что не хотел  уступать  Ройтека.  Но  Самшитов  держался
твердо. Мирон говорил, что при виде Ройтека он  покрывается  аллергической
сыпью. Антипову было все равно. Ройтек давно  уже  не  был  тем  разбитным
газетным ловчилой,  какого  помнил  Антипов,  он  стал  мастит,  седовлас,
выпустил штук пять  книг  публицистики,  цепко  полз  по  административной
лестнице вверх. Гусельщиков был почему-то  за  Ройтека.  Скорей  всего  из
снобизма.
   Но для Антипова все вдруг осложнилось. За ужином  Степан  спросил:  "Вы
вроде будете в компании с Романом Викторовичем Ройтеком?" - "Кажется,  да,
- сказала Таня. - Но  не  уверена.  Я  этим  мало  интересуюсь".  Она  еще
надеялась, что дело сорвется и они останутся дома. Антипов сказал: "Да.  А
что?" - "Папа, у нас просьба: задержитесь там подольше. Как можно  дольше.
Лучше всего до рассвета. И еще лучше - до вечера первого января. - Антипов
смотрел с недоумением, сын продолжал веселиться: - Можете довести себя  до
алкоголической комы. Пусть будет легкая реанимация. Дело займет  дня  два,
но все закончится хорошо и вы вернетесь домой еще крепче и  здоровей,  чем
были!" Сын бессмысленно хохотал. Таня  пришла  на  помощь:  "Ты  разве  не
знаешь, что новая знакомая Степки -  дочь  Ройтека?  Они  будут  встречать
Новый год на квартире Ройтека".
   Он не знал. Вот хитросплетения жизни!
   Новая знакомая появилась месяц или полтора назад,  звали  ее,  кажется,
Настей. Она заменила Милу. К  Миле  Антипов  успел  привыкнуть.  Но  дочка
Ройтека? Эта крашеная, в расписной болгарской дубленке, с ярким  макияжем?
Ей, наверное, лет тридцать? Двадцать шесть. Она окончила ГИК и снялась уже
в трех фильмах. Наверно, была замужем? Есть дети? Замужем была. Детей нет.
Антипов подумал: "А почему, собственно, такой сарказм? В моей  жизни  была
Сусанна. Ей было сорок. И она была другом".
   Таня смотрела на долговязого,  ростом  метр  восемьдесят  два,  сына  с
тайным испугом  и  состраданием:  испуг  оттого,  что  боялась  увидеть  в
характере сына то, что более всего и непобедимо страшило  ее  в  Антипове,
которого она подозревала в _женолюбии_, а сострадание вызывалось тем,  что
ей уже мерещились сыновьи беды. Когда-то давно, когда они были  откровенны
и сильно любили друг друга, Антипов рассказывал ей о женщинах, и  она  его
жалела. Ему так долго не везло, пока он ее не встретил! Все  эти  Сусанны,
Наташи, Галины не приносили ему ничего, кроме страданий и  несчастий.  Они
не умели его понять. Неужели такая же судьба грозит Степке? Неужели и  ему
надо будет пройти цепь разочарований, унижений, обид, душевных мук, прежде
чем он встретит достойного человека?  Разумеется,  он  умен,  в  нем  есть
чистота, которую всякая женщина ценит, а кроме  того  -  он  сын  писателя
Антипова, тут тоже есть привлекательность. Ничего странного, что женщины к
нему  льнут.  А  он  доверчив.  Ему  всего  девятнадцать.  Эта   Анастасия
Романовна, как она представилась, когда впервые пришла в дом  и  протянула
царственным жестом, как бы на сцене, как бы для  поцелуя,  длинную  полную
руку с золотым браслетом, сразу насторожила Таню: что общего могло  у  нее
быть с юнцом, баскетболистом, студентом, который еще  недавно  заикался  и
краснел, разговаривая с женщинами?
   Об этом думала Таня, глядя на сына с пронзительным сочувствием, как  на
предназначенную к закланию жертву, но не решалась сказать вслух. Степан же
сказал: "Да! Настя просила передать, она слышала, что ваша компания  может
развалиться и Ройтек, чего доброго, останется дома. Так вы уж, пожалуйста,
не разваливайтесь".
   В ЦДРИ был наплыв. Вся модная, светская, золотая, фарцовая,  деляческая
Москва рвалась в  дом  муз:  здесь  ожидались  цыгане,  клоуны,  гороскоп,
лотерея, французские легкомысленные фильмы всю ночь. И женщины нервничали,
боясь, что праздник сорвется из-за капризов мужчин, которые, по их мнению,
вели себя как  женщины:  с  тем  вожусь,  с  этим  не  вожусь.  Люсьена  с
возмущением звонила Тане: "Мой совсем сбрендил. Сказал, что,  если  Ройтек
появится, он устроит скандал. Что за идиотская гордыня? Кто они такие? Чем
они лучше Ройтека?" Таня сказала, что все же, по ее мнению, лучше. Люсьена
бушевала:  "Ничем  не  лучше!  Бездарности!  Импотенты!"  Позвонила   жена
Самшитова, с которой Антипов был знаком  шапочно,  и  вкрадчиво  объяснила
позицию самого Самшитова, чтобы не было разнотолков,  чтобы  не  выглядело
выкаблучиваньем. Причины серьезные. Самшитов никогда  не  простит  Ройтеку
одного его выступления в  юмористическом  журнале.  Коля  Кубарский  тогда
сказал ему в лицо: вы человек с ампутированной моралью. Антипов чувствовал
себя подавленным, и единственное, чего ему хотелось, - позвонить. Но  было
невозможно. И он говорил, мучаясь: "Я понимаю вас".
   Прошла неделя,  с  тех  пор  как  расстались.  Он  бросался  к  каждому
телефонному звонку, надеясь, что она одумалась и звонит первая,  ведь  это
она _дала приказ не звонить_ и только сама могла его отменить.  Тридцатого
декабря в восемь  утра  раздался  звонок,  Антипов  опрометью  кинулся  из
ванной, натягивая халат, с недобритой щекой, с  колотящимся  сердцем,  ибо
решил, что звонит она, нормальные люди не звонят в такую рань,  и,  сорвав
трубку, шепотом крикнул:  "Да!  Слушаю!"  Но  был  мужской,  надтреснутый,
тонкий знакомый голос: "Александр Николаевич, милый, извините,  что  рано,
но я убегаю, а дела  неотложные,  надо  как-то  решить...  -  Был  Ройтек.
Антипов не разговаривал с ним по телефону  пять  лет.  -  Родной  мой,  мы
находимся в колебании. Позвольте быть откровенным. Мы очень хотели пойти в
ЦДРИ, нас позвали Женя Спирин, Юра Поплавков, Данильянцы, и вас  мы  знаем
давно... Все очень хорошо... Мы вносим деньги... Но вдруг появляются новые
действующие лица. Нас не предупреждали. Милые мои, так не делается! Это же
деликатнейшее дело - составление новогодней компании. Нельзя же  махом,  в
одну кучу". Антипов спросил: "Вы кого имеете в виду, Роман Викторович?"  -
"Вы знаете кого. Самшитов -  пошляк.  Но  я  бы  его  терпел.  Однако  еще
Кубарский. С ним я не желаю иметь контактов".
   Смысл звонка,  возбудившего  сильное  сердцебиение  и  прилив  тоски  у
Антипова, был таков: сказать товарищам, что, если Ройтеки  не  придут,  не
искать сложных причин.  Виноват  Кубарский.  Было  скучно  обо  всем  этом
думать, Антипов не думал. И никому не сказал о звонке Ройтека,  о  котором
просто забыл. А новый, семидесятый  был  меж  тем  близок:  по  утрянке  и
вечерами клубился народ на елочных базарах, везде было уже пусто,  хвойный
сор чернел на снегу, пьянчуги продавали чахлые деревца  во  дворах,  толпа
ворочалась на площадях, катилась по проспектам, терлась морозными шубами в
магазинах, тащила  громадные  авоськи  с  апельсинами  и  торты  "Сказка",
перевязанные бечевкой. Антипов слонялся по  городу,  останавливаясь  возле
телефонных будок. Везде были очереди, он терпеливо стоял, ждал  и  уходил,
не позвонив. Не знал, что презирать в себе:  малодушие  или  бессмысленное
упрямство. Было ясно, что наступил конец. Год кончился. Гирлянды лампочек,
висевшие поперек улицы, как сверкающие веревки  для  белья,  оповещали  об
этом. И все же какая-то частица года еще теплилась, еще  трепетала,  жила!
Оставались часы, мгновения. Еще можно было бросить две копейки в прорезь и
дрожащими  пальцами  набрать  номер.  Антипов  проходил  мимо   цветочного
магазина, купил букет гвоздик и привез Тане.  Она  обрадовалась,  ее  лицо
бурно покраснело, как бывало когда-то.
   "Саня, - сказала робко, - а может, не пойдем никуда?  Может,  останемся
дома?" - "Может, - сказал он. - Я не против". - "Правда?" - "Правда. Можно
остаться".
   Она погладила его  шею  теплой  рукой.  Он  пошлепал  ее  по  толстому,
плотному бедру, и она наклонилась и, сняв очки, чтоб не упали,  поцеловала
его в темя. Он еще раз тихонько пошлепал по бедру. Было часов семь  вечера
тридцатого декабря. Ребят не было  дома.  Таня  заперлась  в  ванной  мыть
голову. Он сел в кресло у телефона, набрал номер и услышал спокойный голос
Ирины: "Слушаю вас". - "Это я, - сказал он. - Поздравляю с наступающим". -
"Спасибо". - "Прими все слова и прочее..." - "Спасибо". Ее голос оставался
спокойным. Она не поздравляла его в ответ,  не  была  удивлена  звонком  и
хотела, чтобы он поскорее положил трубку. Он спросил: "Ты где встречаешь?"
- "В ЦДРИ". - "А! Ну хорошо, может быть, увидимся".
   Когда Таня вышла из ванной и села  к  зеркалу  расчесывать  волосы,  он
сказал, что, подумавши, решил, что будет неудобно,  если  они  не  пойдут.
Черт с ним, с Ройтеком. Можно не обращать на  него  внимания.  "Хорошо,  -
сказала Таня кротко. - Пойдем". Его волнение в  течение  суток  росло.  Он
думал о том, что с  ним  происходит,  ибо  происходившее  было  не  вполне
понятно: почему так судорожно и слепо, почти до отчаяния он мечтал  в  эти
дни не о встрече даже, а хотя бы о разговоре? Встреча была бы  неслыханным
счастьем. Но ведь _неслыханное_ было недавно в порядке вещей, не  таило  в
себе  ничего  райского,  ничего  ослепительного,  порой  удручало,   порой
наскучивало, порой внушало: а надо ли все это длить? Теперь же  колотилось
сердце, отнималось дыхание от одной мысли о том, что она будет за соседним
столом. И он улучит минуту, подойдет и вырвет  объяснение:  _чего  она  от
него хотела?_
   Тридцать первого декабря надо было написать хоть  несколько  строк,  по
кодексу примет. Антипов верил в приметы, будучи атеистом. Пожалуй, он  мог
бы назвать себя язычником. Он сел за роман, над которым мучился уже третий
год, переделывая сначала по просьбе редакции, потом взялся  улучшать  сам.
Роман назывался "Синдром Никифорова". Никифоров был  писатель.  Он  жил  в
Москве нынче, в шестидесятых, был уже немолод, малоизвестен,  малоудачлив,
терзал себя и близких каторжным сочинительством, создавая книгу, в которой
хотел опровергнуть самого себя: это был анализ _несочинившейся  жизни_.  В
редакции, где раньше  бесперебойно  принимали  и  печатали  прежние  книги
Антипова, роман "Синдром Никифорова" вызвал недоумение и увяз, как муха, в
клею бесконечных отзывов, рецензий и обсуждений. Одних внутренних рецензий
накопилось восемь. Ни одна не рубила напрочь,  но  все  требовали  чего-то
кардинального и существенного,  а  в  общем  хоре  складывалась  невнятная
музыка, напоминавшая похоронную. Есть такие мухи, которые, приклеившись  к
смертоносной бумаге, еще долго жужжат и сучат ножками. Так и Антипов долго
жужжал  и  сучил  ножками,  требовал  все   новых   отзывов,   объективных
обсуждений, но каждый отзыв  лишь  присоединялся  к  хору.  Рецензенты  не
понимали: что  хотел  сказать  автор  романа  "Синдром  Никифорова"?  Если
Никифоров малоталантлив и малоудачлив,  писать  о  нем  неинтересно.  Если
талантлив, но малоудачлив, надо показать социальные корни неудач  на  фоне
жизни страны. Антипову казалось, что у него есть корни и фон. Но говорили,
что фон не тот, что это вчерашний день.  И  вообще  писать  о  писателе  -
последнее дело. Это  уж  когда  совсем  не  о  чем,  когда  человек  лишен
впечатлений, не знает жизни, далек от людей, тогда, с  горя,  о  писателе.
Литература такого рода всегда худосочна. Роман можно спасти, взбурлив  его
свежей струей, а откуда взять струю,  автору  видней.  Тут  нельзя  давать
рекомендаций. Но дело в том, что "Синдром Никифорова" не  просто  роман  о
писателе, а роман о писателе, пишущем роман о писателе, и даже более  того
- роман о писателе, пишущем роман о писателе, который тоже пишет  роман  о
писателе, который, в свою очередь, что-то  пишет  о  писателе,  сочиняющем
что-то вроде романа или эссе о полузабытом  авторе  начала  девятнадцатого
века, который составляет биографию одного литератора, близкого к масонам и
кружку  Новикова.  Вся  цепь   или,   лучше   сказать,   система   зеркал,
протянувшаяся через  почти  два  столетия,  была  плодом  фантазии  одного
человека - Никифорова,  больного  странной  болезнью,  проявление  которой
автор назвал "синдром Никифорова".  Грубо  говоря,  это  был  страх  перед
жизнью, точнее, перед реальностью  жизни.  Читавшие  рукопись,  не  только
рецензенты, но кое-кто из  друзей  -  Володя  Гусельщиков,  Лев  Сергеевич
Бруггер, доктор наук, Антипов подружился с ним недавно,  -  полагали,  что
Никифоров есть alter ego автора, что было ошибкой,  хотя,  конечно,  много
антиповского туда влилось, но лишь от того секундного, повседневного,  что
можно назвать _сором жизни_. Разумеется, из сора тоже порою воспламеняется
нечто: "Когда б  вы  знали,  из  какого  _сора_  растут  стихи,  не  ведая
стыда..." Но пламень Антипова был  иного  порядка.  Тут  был  холодноватый
анализ, было исследование: отчего  произошло  с  его  героем  то  страшное
двенадцать  лет  назад?  Человек,  о  котором   думал   Антипов,   сочиняя
Никифорова, был Борис Георгиевич Киянов, некогда поразивший: надо писать о
страданиях. Но почему-то не всех это поражало и не всем было интересно про
это читать. Таня считала, что  "Синдром"  скучен  и  обречен  на  неудачу.
Антипов однажды слышал, она говорила Маринке: "Отец засел со своей бодягой
надолго, так что в Ялту мы в этом году не поедем".
   Может быть, и следовало поставить на "Синдроме"  крест  и  вернуться  к
тому, что двигалось самоходом, хотя не всегда гладко и без  потерь,  но  к
чему привыкли издательства, читатели и что обеспечивало безбедную жизнь: к
повестям о путешественниках, вольнодумцах,  художниках,  чудаках  прошлого
века. Книги Антипова  не  пробивались  в  толстые  журналы,  но  регулярно
печатались в детских и молодежных издательствах. Там  за  ним  закрепилось
(за последние лет шесть) прочное место по  разделу  "Из  прошлого  русской
культуры". Но писание "Синдрома" было совсем другое занятие. Тут он как бы
оперировал на себе. Временами бывало больно.  Он  отбрасывал  рукопись  на
недели, потому что терял веру и  не  видел  смысла.  И  надо  было  срочно
что-нибудь написать, чтобы заработать деньги. Роман выходил  запутаннейшей
и  громоздкой  постройкой,  почти  лабиринтом,  в  котором  читатель   мог
заблудиться. Как куклы в матрешке, так писатели в этом романе, сидели один
в чреве другого, постепенно уменьшаясь, и  последний,  масон  Рындич,  был
столь крохотен и  невиден,  что  невнимательный  читатель  мог  просто  не
заметить  его  присутствия.  Несколько  больше  места  занимал  сочинитель
Рындича Клембовский, сумасброд сороковых годов, терзавшийся  тайною  мукой
оттого, что наговорил о своих друзьях чего не следовало, но этого ни  одна
душа на земле, кроме господина, который был убит в Польше,  не  знала!  Он
мог быть абсолютно  спокоен  относительно  своего  доброго  имени,  бедный
Клембовский, но муки не оставляли его, и единственным путем их преодоления
он считал проникновение в их нутро с помощью гусиного пера и фантазии, что
было бы легко объяснимо нынче посредством психоанализа,  а  в  те  времена
именовалось простодушно муками совести, и потому обратился к судьбе одного
из недопеченных российских вольтерьянцев,  который  буйствовал  робко,  но
пылко раскаивался. А о Клембовском писал  Иван  Герасимович  Сыромятников,
сын дьякона кладбищенской  церкви,  сотрудник  "Современника",  самородный
талант, сгубивший себя пристрастием к чарке; о нем Никифоров знал  немало,
посвятил целую главу скитаниям  Сыромятникова  по  московским  трущобам  и
нищим мещанским домам в поисках дочерей Клембовского - это были, вероятно,
лучшие страницы романа Всеволодова  о  Сыромятникове,  которые  Всеволодов
написал в 1910 году в архангельской  ссылке  накануне  бегства  в  Англию.
Подробнее всего в романе "Синдром Никифорова" - не считая, конечно,  жития
самого Никифорова в тридцатые, сороковые и пятидесятые годы - говорилось о
судьбе Всеволодова, мечтателя, бомбиста, поэта, матроса на торговом судне,
он вернулся на родину летом семнадцатого и через два  года  был  убит  при
неясных обстоятельствах на Урале. Никифоров познакомился с ним в Ярославле
в доме своей родственницы незадолго перед белым восстанием  восемнадцатого
года. Близким человеком к вождю восставших был брат Всеволодова,  и  перед
Никифоровым пронеслась стремительная кровавая драма  тех  лет:  Всеволодов
ждал смерти в подвале Казанского монастыря, убить  не  успели,  мятеж  был
подавлен, и в том же подвале в конце июля был расстрелян брат Всеволодова.
Никифоров писал роман много лет с перерывами - менялись взгляды,  исчезали
имена... Временами Никифоров отрывался  от  романа  и  сочинял  одноактные
пьесы или переводил с французского. Он перевел  три  малоизвестных  романа
Жюля Верна. И вот эта жизнь, трепетавшая между  детскими  фантазиями  Жюля
Верна  и  отчаянными  поползновениями  заглянуть  в  бездну   лет,   жизнь
обыкновенная, как снег, скучная, как вид из окна кухни на двор, жизнь, где
все главное  было  невидимо  и  тикало  где-то  глубоко  внутри  наподобие
часового механизма с  динамитом,  стала  содержанием  "Синдрома".  Антипов
разгадывал  тайну   смерти   Никифорова.   Никифоров   пытался   разгадать
обстоятельства смерти Всеволодова. А Всеволодова мучила безвестная кончина
Сыромятникова в полной нищете, в одной из московских ночлежек, и так далее
вплоть до едва проступающего сквозь туман Рындича, который кончил свои дни
в покоях для безумных.
   У Никифорова была жена Георгина  Васильевна,  или  Гога,  необыкновенно
красивая, обаятельная и глупая женщина, которая говорила про мужа: "Коля -
человек большого мужества. Но изображает трусишку. И я очень рада". Многое
Никифоров делал ради Гоги. Детей не было. Были племянники - ее  и  его.  К
первым относились внимательно, почти с любовью, со вторыми были  небрежны.
Гога считала, что в них есть черты вырождения. Гога и  в  старости,  когда
стала толстой, бесформенной, с  обрюзгшим  лицом,  сохранила  поразительно
женственный наивный взор голубых глаз и молодую улыбку,  что  всегда  было
главной силой ее обольстительности. Некоторые полагали, что Гога  погубила
Никифорова как писателя. Другие считали, что, наоборот, Гога спасла его  в
трудные годы. И тот и другой взгляды имели свои  резоны,  но  вот  уж  что
несомненно: после смерти Никифорова она сделала для него  (для  него  ли?)
фантастически много. Она поистине стала великой вдовой. Будучи  секретарем
комиссии  по  литнаследству,  Гога  сумела  за  девять  лет  после  смерти
Никифорова (он умер в шестидесятом от сердечного приступа)  издать  восемь
его книг. Такого ренессанса не было и при жизни.  Большой  однотомник  она
выпустила даже  в  Жилдортрансиздате,  протаранив  министерство  давнишней
повестью Никифорова о железнодорожниках, изданной еще  в  тридцать  втором
году. Антипов писал о Гоге с удовольствием. Она создавала особую  ауру,  в
которой жил и дышал Никифоров.
   В шесть вечера тридцать первого декабря, запершись в кабинете и зажегши
настольную лампу на гнущейся ножке, поставив и пригнув ее  таким  образом,
чтобы черный абажур был слева и лампа ярко освещала бумагу, Антипов писал:
"Подойдя в скрипящих сапогах к окну и поглядев на двор,  где  разгружалась
телега с дровами ("Отчего его сапоги так скрипят?  Ведь  нестерпимо!  Ведь
надо нарочно стараться, чтоб так скрипели, надо  об  этом  заботиться",  -
думал Никифоров),  человек  со  скошенным  затылком  спросил:  "Почему  вы
выбрали именно эту фигуру?"  Никифоров  сказал,  что  фигура  вымышленная.
Человек возразил: у него другое мнение. Никифоров стал объяснять,  человек
слушал без интереса, в мучнистых веках, на которых висели  какие-то  белые
присоски, прятались глаза. Человек зевал,  худой  ладошкой  пошлепывал  по
губам, и вдруг голос напрягся: "А я уверен, что изображаете  Всеволодова!"
Почему, откуда? "От вашей супруги. Она рассказала. Всеволодов,  литератор,
эсер, перебежчик, был арестован органами ЧК и расстрелян  в  девятнадцатом
году". Он ответил: "Ну и что?  К  роману  не  имеет  отношения.  В  романе
выведен литератор Валдаев. И расстреляли его колчаковцы".
   Антипов положил ручку, перечитал, задумался.
   Было уже около семи. В соседней комнате Маринка завела магнитофон, хоть
и негромко, слов не разобрать, но  мелодия  бубнит  и  раздражает.  Однако
нахальство! Ведь предупреждались все, что до восьми он работает.  Постучал
в стену. Магнитофон замолк. Но раздался громкий стук,  ударили  чем-то  об
пол, наверное стулом. _А она сказала спокойно и без  всякого  раздражения:
"В ЦДРИ"_. Слова не мялись, не слушались,  и  все  шло  куда-то  не  туда,
возникало опаснейшее - унылость, монетой. Нет, не годится. Это плохо. Надо
с другого конца. Он перечеркнул страницу жирным черным карандашом, который
всегда использовал для палаческой работы - зачеркивать, вычеркивать,  -  и
на новом месте взялся за то же  с  другого  конца.  Это  было  о  Гоге.  О
невинных предательствах, которые, возможно, вовсе не были предательствами,
ибо, в конечном  счете,  Гога  выручала  Никифорова  -  сам  Никифоров  не
догадывался, но Антипов-то знал, -  и  не  раз,  отводила  от  него  беду.
Человек со скошенным затылком стал впоследствии близким другом Гоги, а его
жена имела с Гогой общую педикюршу. Вот это хорошо. Вот это уже похоже  на
правду. Никто из нас не знает,  чья  рука  -  не  обязательно  рука,  иной
подставит спину, другой грудь, третий протянет ногу - отводит от нас беду.
Никифоров не знал, какой магической защитой была  для  него  голубоглазая,
столь долго не вянущая, простодушно веселая Георгина Васильевна -  человек
со скошенным затылком называл ее в шутку Герцеговиной Васильевной,  -  но,
не зная, Никифоров чуял, как собака, ее тайную силу и свою зависимость  от
этой силы. Он полагал, впрочем,  что  мощь  Гоги  заключалась  в  каком-то
природном магнетизме, помогавшем справляться с жизнью, была  мощью  земли,
женщины, очага, всего, что так ценил и  ставил  превыше  прочего  Розанов,
которого Никифоров потаенно и сладко почитывал. _"И когда он  сказал:  "Ну
хорошо, может быть, увидимся", - она промолчала. Это кое-что значило"_. На
новом листе бумаги Антипов стал писать: "Никифоров сел  к  столу  и  начал
писать: "Смерть реки. Маленькая речушка испокон веку текла в этих  глинах,
но  город  надвинулся,  речушка  стала  препятствием,  все  более   чахла,
мельчала, и вот наконец ее убрали в трубу, сверху насыпали земли и разбили
сквер. Речушки нет. Она исчезла навсегда. Из окна моего  дома,  с  шестого
этажа, виден сквер, разросшиеся  липы,  фонтан,  скамейки,  пенсионеры  на
скамейках, никто не  помнит  речушки,  которая  тут  сочилась  когда-то  в
зарослях ивняка, в камышах, в стрекозах,  в  головастиках  и  потом  долго
продолжала сочиться в мазуте, в глине  и  потом  умерла.  Но  подлинно  ли
наступила смерть? Ведь во мраке, в трубе, еще булькает и сочится вода,  и,
значит, смерти нет". Так размышляла старуха Всеволодова,  пережившая  мужа
на пятьдесят лет, глядя из окна вниз  и  стараясь  разглядеть  за  кромкою
сквера троллейбусную остановку, где должна была  появиться,  выпрыгнув  из
троллейбуса, внучка...  "Далее  набегала  какая-то  муть  про  внучку,  но
Никифоров  усилием  воли   заставил   себя   остановиться.   Он   не   мог
сосредоточиться, ибо Гога  ушла  в  пять,  сказала,  что  отвезет  шубу  в
ломбард, зайдет в магазин купить чаю  и  тут  же  вернется,  но  было  уже
девять, а Гога не возвращалась..."
   Тут Антипову пришла новая мысль: отношение к жене должно  быть  сложнее
простого психофизического погружения в то, что  Розанов  называл  _частной
жизнью_ и что, по его мнению, было даже _общее_ религии. Нет,  он  все  же
догадывался о том, что происходит, пускай смутно, пускай  отталкиваясь  от
своей  же  догадки.  Он  догадывался,  что  не   надо   догадываться,   и,
догадываясь, как бы в то же время не догадывался ни о чем.  Частная  жизнь
Розанова была бы, он чуял, спасением, но ветер извне стучал в окна,  стены
содрогались, скрипела кровля. И сам Розанов под коней жизни  был  сокрушен
ураганом - частная жизнь не защитила. Поэтому что же? Смотреть реальностям
в глаза? Но в том и заключался синдром Никифорова - в страхе увидеть...
   В одиннадцать заехали Мирон с Люсьеной на "Москвиче", забрали  Антипова
и  Таню  и  покатили  по  снежной  пустоватой  Москве.  Таня   и   Люсьена
разговаривали о туалетах,  в  том  смысле,  что  не  придают  этой  ерунде
никакого значения. Таня  взяла  в  разговоре  тон  вялого  неудовольствия,
означавший, что она с радостью осталась бы дома, но Антипов  потянул,  она
подчинилась. "Все это, в конечном счете, суета", - говорила Таня.  Люсьена
была того же мнения, но высказывалась возбужденно, с хохотом: "Ты увидишь,
какие там будут чучела! Я всю эту кодлу знаю!" Мирон спросил:  зачем  дамы
отправились в путь, если у них такое настроение? Люсьена ответила,  потому
что сидеть вдвоем дома - еще худшая перспектива, и захохотала. Затем Мирон
сообщил, что все в порядке: Ройтек и Поплавков перешли за другой стол. Все
свободно вздохнут. Антипов молчал, волнуясь. Его мысли бродили между женою
Никифорова и Ириной, которую он увидит через сорок минут.
   И он увидел ее. Поздоровались едва заметными  кивками.  Была  красивая.
Сразу понял, что потрясающая красавица, красивее всех в этом зале, набитом
людьми. Черное платье с каким-то мелким серебристым украшением  на  плече,
на груди и смуглая, чисто смуглая желтизна лица, открытой шеи. Рядом с ней
сидел такой-то. Антипов видел его впервые и не успел разглядеть. Стол,  за
которым они сидели, был через стол от антиповского, и Антипов  сел  к  ним
спиной. Он не видел  Ирины  полтора  часа,  до  тех  пор,  пока  не  стали
танцевать. Встав из-за стола  вместе  со  своей  соседкой  Региной,  женой
Кубарского, которую он  пригласил  на  танго,  Антипов  стал  двигаться  в
направлении  стола  Ирины  -  был  уже  навеселе,  хотел   быть   дерзким,
поглядеть-ей прямо в лицо и все _сказать  глазами_,  -  но  почему-то  все
повскакали с мест одновременно, в середине зала сгустилась толпа, люди  не
столько танцевали, сколько толкались, качались под музыку и разговаривали.
Антипов  стал  пробиваться  в  нужную  сторону,  кого-то  оттирал  плечом,
решительно влек за собою даму, а она, смеясь, негодовала: "Саша,  куда  вы
меня тащите?" Он бормотал: "Я должен быть в гуще... В коллективе..." И вот
пробились, оказались перед ее столом, она взглянула на Антипова спокойно и
так же спокойно отвела глаза. Она разговаривала с толстой  дамой  в  седых
буклях. Тут сидели солидные люди. Почти никто не ушел танцевать. Тут  были
и Ройтек с Поплавковым. Поплавков  подмигнул  Антипову  и  Регине  и  чуть
заметно развел руками: "Что тут, братцы, поделаешь?" - а Ройтек о  чем-то,
перегнувшись через стол, оживленно рассказывал такому-то. Чем более старел
Ройтек, тем более значительной и маститой становилась его ежиная  мордочка
в пышных сединах. Ирина опять взглянула  на  Антипова,  взгляд  задержался
чуть дольше, но был столь же невозмутимо спокоен. В ее лице и  во  взгляде
было  самодовольство.  Во  всех,  кто   сидел   за   этим   столом,   было
самодовольство. Оно реяло над ними, как облако, и бросало  на  них  теплый
розовый свет. Антипов все качался перед столом и то смотрел на  Ирину,  то
разглядывал  такого-то,  когда  Ирина  отворачивалась;  у  такого-то  было
широкое  бледное,  в  красноватых  пятнах  лицо,  небольшой  рот,  очки  в
золоченой оправе. Вполне интеллигентное лицо. Рот несколько мал,  пожалуй,
комически  мал,  зато  лоб  велик,  значителен.  Лоб   благороднейшего   и
порядочного человека. На лбу тоже  было  написано  самодовольство.  Ройтек
заметил  Антипова,   сделал   секундную   гримаску,   означавшую   улыбку,
приветственно  взмахнул  рукой,  но  вновь  тотчас  всем  корпусом,   всем
вниманием, всем своим оживлением кинулся через стол - к такому-то.
   Вернулись к себе, Антипов  был  удручен  -  ничего  не  успел  _сказать
глазами_. А так много надо было сказать! Спросить: неужели  не  тошнит  от
самодовольства? Ведь она другая. Он  знает  ее  лучше,  чем  кто-либо,  За
столом  говорили  вполголоса:  "А   Ройтек,   конечно,   присоединился   к
такому-то". - "Где  вы  видите  такого-то?"  -  "Да  вон  сидит!"  -  "Это
такой-то?" - "Ну конечно". - "Тот самый? Я представляла его иначе".  -  "В
нем что-то осиновое". - "Нет, он  порядочный  человек..."  Антипов  быстро
напился. Самшитов залил бархатный голубой костюм вином;  женщины,  смеясь,
обсыпали Самшитова солью. Мирон выиграл по лотерее бронзовый  канделябр  и
говорил, что кстати - можно идти бить Ройтека. Антипов танцевал  с  Таней.
Она, как  всегда,  туго  поворачивалась,  неохотно  подчиняясь  его  шагу.
Говорила, что неплохо бы уйти пораньше,  пока  есть  такси.  Он  возражал:
такси ходят всю ночь. Вдруг в общей качке  столкнулся  с  Ириной  лицом  к
лицу, она танцевала с таким-то, они поглядели друг на друга  мельком,  как
посторонние, и разлетелись. Антипов сказал Тане: "Лучше бы остались  дома,
ты права. Веселье жутковатое". Потом танцевал с  Люсьеной,  она  висла  на
нем, обнимала за шею, напевала, заглядывала лукаво в глаза  и  неожиданно,
прижав губы к его уху, прошептала: "А мы знаем, с кем у  тебя  роман!"  Он
замер. Она продолжала напевать и нежно,  лукаво  улыбаться,  глядя  ему  в
глаза. "Какой роман?" - "Знаем какой". Он сказал с пьяной  удалью:  "Ну  и
знайте на здоровье!" Она захихикала  и,  поцеловав  в  ухо,  шепнула:  "Не
бойся, дурачок, никому не скажу. Она за столом  с  Юрой  Поплавковым?  Она
миленькая. Я ее подругу знаю. Со студии документальных  фильмов".  Антипов
бормотал: "Вздор это все!" - "Не вздор, а правда. А чем она лучше меня? Не
понимаю!" Хотел было сказать: "Да всем лучше",  -  но  промолчал.  Он  пал
духом и протрезвел. Если бы он угадал тепло и тоску Ирины - то, что томило
самого, когда видел ее, - было бы  легче  принять  неприятную  новость,  о
которой Ирина предупреждала, говорила, что  непременно  случится.  Но  это
бесчувственное лицо, скользящий взгляд...
   Люсьена продолжала шутить: "Саня, ты уже старый. Тебе нельзя  страдать.
Вредно для сердца". Она хихикала. Музыка гремела. Люди вокруг бесновались,
хохотали, толкались, топали,  свет  гас,  бесновались  в  темноте,  бежали
куда-то, шарахались толпой, застревали в  дверях,  кричали:  "Займите  нам
места!" -  возле  стола  Ирины  клубилось,  чернело,  то  отпрянывали,  то
придвигались,  что-то  упало  со  звоном,  крикнули:  "Хулиган!"   Антипов
продрался вперед, увидел: Мирон навис над сидящим с белым откинутым  лицом
Ройтеком и, что-то говоря, размахивал перед носом Ройтека пальцем. Люсьена
с воплем бросилась к Мирону. Такой-то продолжал сидеть,  сложив  на  груди
руки, и отстранялся корпусом от стола, как бы  прокладывая  границу  между
собою и всем, что происходило  за  столом;  маленький  ротик  был  плотно,
брезгливо сжат. Ирина смотрела на Антипова с испугом, и он испытал счастье
от этого взгляда. Он схватил Мирона и поволок от стола прочь...
   В четыре утра приехали домой. Антипов повалился на кровать, услышал  то
ли памятью, то ли во сне: "Позвольте вас поблагодарить канделябром!" И так
же смутно - то ли сквозь сон, то ли откуда-то из "Синдрома" -  пробрезжила
мысль: бьют канделябрами из-за мелких причин, а говорят  о  крупном.  Коли
зарубил сценарий  детского  фильма  для  студии  Горького,  так  уж  сразу
канделябром? Через день вечером звонок:  "Это  ты?"  Сердце  заколотилось.
"Я!" - "Зачем ты пришел на Новый год в ЦДРИ? Зачем меня мучаешь?" И  голос
жесткий вдруг задрожал, растаял  жалко,  невыносимо.  У  него  тоже  голос
пресекся: "Да ведь я не могу!" - "И я..." - "А  когда?"  -  "Не  знаю".  -
"Завтра, может быть?" - "Хорошо..."
   И опять: со  снегом,  пургой,  чужими  домами,  холодом  в  автомобиле,
глотками коньяка из фляжки, клятвами, неизвестностью. Опять слышал: "Люблю
тебя больше дочери, больше всех, всех". И: "Без тебя не могу жить". А  как
же такой-то? К нему  чувство  благодарности  за  все,  что  он  сделал,  и
глубокая жалость. Ведь он болен. Этого не знает никто. Антипов не  решался
спрашивать, чем болен  такой-то.  Все  было  хрупко  в  первые  дни  после
примирения, которое обозначилось счастливейшей ночью, были вместе с вечера
до утра: она уехала будто бы в Ленинград на съемки. Но  все  было  хрупко.
Было хрупкое безумие - боялись касаться того и этого. Например, переезда в
кооперативный дом и благородства такого-то. Когда она,  забывшись,  завела
рассказ о великодушии такого-то, которому Мирон позвонил  на  другой  день
после Нового года, извинялся за хамство  и  такой-то  разговаривал  с  ним
очень терпеливо, дружественно,  по-отечески  и  простил  его,  Антипов  не
выдержал: "Еще одна такая притча,  и  я,  ей-богу,  от  тебя  сбегу".  Она
отшатнулась. "Не пугай меня! Я не вынесу. Правду говорю,  не  вынесу".  Но
прошло немного времени, может быть полчаса,  и  она  произнесла  тихо:  "А
такой-то никогда не повышал на меня голос. За все  четырнадцать  лет".  Он
сказал: "Потому, наверно, что ты не рассказывала ему о благородстве других
мужчин. С которыми  ты  спала".  Она  ответила:  "Я  не  спала  с  другими
мужчинами до тебя". И эти бессмысленные слова проникали в  него  как  жар,
как болезнь, и он им верил. Как можно не верить болезни, когда все нутро и
кожа полыхают в огне?
   Однажды сказал после такой же бессмысленной фразы: "Тебя послушать,  ты
и с мужем не спишь никогда и не знаешь, как это делается. Спишь ты с ним?"
Она ответила не сразу: "Да в том-то и дело, можешь мне не верить, но почти
нет..." Он смеялся, махал  на  нее  рукою,  свистел  насмешливо  и  верил.
"_Почти нет_" - звучало убедительно. Чего ей стоило  сказать  "_нет_"?  Он
поверил бы. Но слово "_почти_" было когтистое, оно терзало его, хотя  было
глупо терзаться, раньше он этой пытки не знал, раньше его не волновало то,
что  он  делит  женщину  с  кем-то,   муж   был   такой   же   неотделимой
принадлежностью женщины, неудобной, но терпимой, как, скажем, ее жилище  в
доме, где жили антиповские знакомые, и он всегда немного трусил,  провожая
ее; как то,  что  ей  часто  приходилось  уезжать  в  командировки  и  они
расставались. Со всем этим он мирился, как с мужем, но так было прежде.  А
с Нового года что-то переменилось: он  ослабел  и  нервничал  больше,  чем
нужно...
   Все это куда-то двигалось, только неясно куда. Что могло  быть  дальше?
Он не представлял себе. А она знала. "Я же говорила: будет  скандал,  люди
нас разведут, но я буду любить тебя до конца дней".
   В  марте  она  уехала  в  Ленинград  надолго  -  снимать  видовой   или
документальный, шут его знает какой фильм о  Пушкине.  Очень  горела  этим
замыслом и радовалась, что студия поручила делать фильм ей, а  не  другим,
которые тоже рвались к  пушкинской  теме  и  страшно  интриговали,  а  она
интриговать  не  умела.  Особенно  билась  некая  Сойкина,  которая  сняла
когда-то фильм о Некрасове и возомнила, что только она может делать фильмы
о писателях. Сойкина интриговала отчаянно, ходила в инстанции,  таскала  в
портфеле свои брошюрки  -  она  кандидат  наук  -  и  всем  говорила,  что
знаменитый Мармурштейн, который знает Пушкина назубок, согласится работать
консультантом только с нею и ни с  кем  другим.  Был  еще  один  режиссер,
старичок,  очень  пробивной,  который  претендовал  на  Пушкина  по   двум
причинам: во-первых, он  давно  ничего  не  ставил,  поскольку  был  после
инфаркта, и, во-вторых, у него дома собрана целая Пушкиниана и  даже  есть
собственный экслибрис с изображением головы Пушкина. Не оставалось  ничего
иного, как прибегнуть к последнему средству, чего она всегда  избегала,  -
обратиться к такому-то. Тот позвонил, все устроилось.  Борьба  происходила
прошлой весной, потом она писала сценарий, его  изучали,  утверждали,  она
снимала Суздаль, летала в Ленинград. И  вот  умчалась  на  месяц,  оставив
адрес гостиницы и номер телефона. С нею уехали директор группы, оператор и
консультант, не Мармурштейн, а  эссеист  Евстропов,  доктор  наук,  статьи
которого были повсюду нарасхват. Она  очень  гордилась  тем,  что  удалось
заполучить Евстропова.
   Все, что должно было двигаться куда-то, оно и  двигалось,  по-видимому.
Медленно произрастали,  раскидываясь  вдаль  и  вширь,  ветви  романа  про
Никифорова; медленно громоздились этажи кооперативного  дома  на  окраине,
медленно взрослели и уходили в неведомую страну дети,  медленно  отъезжали
друг от друга две половины треснувшего  плота,  на  одной  половине  стоял
Антипов, на другой Таня, и  никакого  ужаса  не  было  на  их  лицах,  они
разговаривали, шутили, принимали лекарства, раздражались, ходили в кино, и
бревенчатые половины тихо расплывались своими путями,  ибо  нельзя  ничего
остановить, все плывет, двигается, отдаляется от чего-то и приближается  к
чему-то. И так же таинственно двигалось  то,  что  возникло  между  ним  и
женщиной, жившей теперь в Ленинграде, которой он звонил чуть ли не  каждый
вечер, иногда ночью, в гостиницу, надеясь по голосу и словам угадать: куда
все это плывет? Неподвижной воды нет, а в той,  которая  кажется  стоячей,
тоже происходит движение - она испаряется или гниет.
   Первые  вечера  заставал  ее  в  гостинице  и  выслушивал  возбужденные
рассказы о том, что  она  наметила,  придумала,  открыла,  узнала,  иногда
выслушивал стихи, отрывки из писем, воспоминаний того и сего, свою  версию
роли Гончаровой,  Гончарову  называла  Натали,  как  гимнастку  Кучинскую,
жаловалась на пушкинистов, которые с  версией  не  соглашались,  отстаивая
честь мундира, она спрашивала его советов, интересовалась здоровьем и тем,
как  идет  "Синдром",  потом  перестал  заставать  вечерами,  начались  ее
разъезды, поздние возвращения, встречи с пушкинистами, а однажды не застал
ночью. В марте он жил в  пансионате  под  Москвой  и  мог  звонить  ночами
свободно. Но не захотел звонить больше.  Он  выждал  девять  дней,  дальше
выдержки не хватило.
   Она кричала по телефону в неистовом волнении,  перемежая  слова  любви,
ругани и упреков: "Куда ты скрылся? Ты свинья! Я хотела мчаться в  Москву,
хотя это невозможно! Я думала, ты в больнице! Видела ужасный  сон!  Нельзя
так издеваться!" Он сказал, что звонил ночью,  не  застал  ее,  и  желание
звонить пропало. Что значит - пропало? Пропало, и все. Голос  был  слабый,
дрожащий: "Ты свинья... Садист... Не хочу иметь  с  тобой  дело...  У  нас
неприятности, а ты издеваешься..." -  "Какие  неприятности?"  -  "Неважно.
Тебе это неинтересно". Потом выяснилось: что-то снимать не  разрешалось  и
вот добивались разрешения. В ту субботу поехали на два дня в Комарове. Все
было понятно, объяснимо, он мог успокоиться, были поцелуи, слова "скучаю",
"безумно", "не могу дождаться", но что-то куда-то сдвинулось и плыло.
   Он позвонил через сутки, и опять никто не ответил. Было два часа ночи.
   Дом стоял в снегу, в  соснах,  ночи  были  холодные,  накрывался  двумя
одеялами, а днем грело солнце, обледенелый снег  на  дворике  перед  домом
растапливался, сырели лужи, по ним  носились,  радуясь  теплу,  бездомные,
холуйского вида собачонки, которых подкармливали на кухне. Старухи бросали
крошки воробьям.  Пожилые  люди  в  долгополых  шубах  гуляли  по  аллеям,
неслышно и как бы на ухо что-то друг другу рассказывали. Но  все  говорили
примерно одно и  то  же.  Из  окна  Антипов  увидел,  как  по  аллее  идет
стремительно, с портфелем в  руке,  в  своем  куцем  бушлатике,  в  черной
кроличьей шапке Степан, и обрадованно встал из-за  стола:  не  видел  сына
несколько дней, да и работа не шла на ум. Ну что? Все  хорошо.  Как  мама?
Прекрасно, вот прислала белье и книги, которые ты просил. А Маринка велела
позвонить в театр кукол и попросить два  билета  на  воскресенье.  Ей  для
учительницы. Ладно. Попробую. Твои-то как дела? Мои...
   Они вышли во двор и отправились по размокшей дороге к лесу. Степан  был
Антипову ближе всех. В нем было понимание.  Причем  было  всегда,  даже  в
пору, когда он был младенцем. Было  в  глазах,  поражавших  необычным  для
младенца внимательным и печальным взглядом, как будто,  едва  родившись  в
пятидесятом, сразу начал отца жалеть. "Папа, - сказал Степан, - я не знаю,
как мне быть с Настей". - "Оставь ее, - сказал Антипов. - Она для тебя  не
годится". Парень огромного роста  смотрел  на  отца  с  тоской.  "Папа,  я
знаю... Но я не могу оставить!" - "А чего ты хочешь?" - "Я хочу  жениться.
Только не говори маме пока. А Настя говорит, что рано, что  невозможно,  я
человек безответственный и так далее". -  "Говорит  правильно".  -  "Папа,
глупости!  Неужели  не  понимаешь,  что  это  отговорка?"   Он   помолчал,
раздумывая. Все это напоминало вид пруда в  перевернутый  бинокль:  те  же
самые деревья, тот же домик, купальня, но в уменьшенном виде. Он  спросил:
"А она чего хочет?" - "Продолжать все так же. Просто так". - "Ну и хорошо!
- сказал он с фальшивой  бодростью.  -  Лучше  не  придумаешь!  Она  умная
женщина". Сын шел с поникшей головой  и  уныло  молчал,  ему  было  плохо.
Антипов заговорил о другом. Через час, когда возвращались из леса к обеду,
столкнулись на въезде во двор с директорской синей "Волгой".  Котов  велел
шоферу остановиться и вылез из машины, чтобы пожать старому приятелю руку.
   Антипов жил в пансионате давно, но Котова встречал редко - тот чуть  не
каждый день мотался в Москву, весь был опутан какими-то делами,  заботами,
обязательствами. Ну, как тебе тут живется? Жалоб нет? Персонал не  грубит?
По кухне нет  замечаний?  Все  было  полувшутку-полувсерьез,  остановка  с
рукопожатием не означала ровно ничего - этот плот тоже развалился,  бревна
давно  несло  течением  в  разные  стороны.   У   Котова   на   уме   были
капиталовложения, ассигнования, цемент, стекловата, но иногда ему хотелось
дать понять, что он вовсе не то,  что  о  нем  думают.  Вот  и  теперь  он
остановился лишь затем, чтобы сказать, что  работает  над  сценарием.  Для
Киевской студии. Но работать абсолютно некогда - урывает два-три  часа  по
ночам.
   Антипов  не  верил.  Но  это  не  имело  значения.  Встреча  с  опухшим
багрянощеким  старым  барбосом  всегда  была  чем-то   мила.   Памятью   о
невозвратном. И он спросил то, что хотел от него услышать  барбос:  о  чем
сценарий? "О Гоголе, - был простой ответ. - Точнее, о юности  Гоголя.  Мне
эта тема близка. Ведь я по матери хохол". И  много  ли  сделано?  Примерно
треть. Сценарий будет трехсерийный. Но ужас в том, что  работать  некогда.
Впору хоть бросать этот райский  уголок,  будь  он  неладен!  Да  на  кого
бросить? Вы же первые взвоете...
   Махнул рукой, втиснулся в машину и покатил в  сторону  гаража.  Антипов
смотрел ему вслед с улыбкой. "Ни одному слову  верить  не  рекомендую.  Не
будет ни сценария, ни фильма". Степан сказал: "Вот  разница  между  нашими
поколениями. Ты считаешь, что не будет, а я посмотрел на товарища и твердо
верю: фильм будет". Он захохотал глуповато, по-мальчишески, забыв о  своих
невзгодах. А ведь он умница. И так ничтожно  попался!  За  обедом  Антипов
начал  подкоп  с  другого  конца  -  со  стороны  Ройтека.   Сказал,   что
ройтековская среда настораживает, это люди  другого  кроя,  трена,  крена,
черта в ступе, словом, чего-то другого. "И самого  Романа  Викторовича  ты
подвергаешь сомнению?" - спросил Степан. "Именно". - "Ну да, я  забыл,  вы
ужасно колбасились с Новым годом, не хотели с ним сидеть. Настя над  отцом
потешалась: ты, говорит, как вий, тебя  все  боятся!  А  мне  кажется,  он
человек  не  скверный.  Он  добродушный,  компанейский,   любит   водочку,
анекдоты. Словом, обыкновенный  папаша  средней  руки,  чей  поезд  ушел".
Антипов поглядел на сына. "Почему ты думаешь,  что  поезд  ушел?"  -  "Ну,
ушел, конечно. Это ясно. Недаром же ему хамили под Новый год.  Но  имей  в
виду, Настя знает его навылет! Особого почтения там нету. А  он  любит  ее
совершенно по-идиотски". В словах Степана Антипову чудилась какая-то мина,
но не мог точно определить, где он ее заложил,  и  оттого  молчал,  сурово
сдвигая брови. "Да! Между прочим! - сказал Степан. - А про тебя он  всегда
спрашивает и говорит только хорошее. Даже очень хорошее. Говорит,  что  ты
талант, что  ты  очень  искренний,  что  он  знает  тебя  по  студенческим
временам. Печатал твой первый рассказ в газете". - "Ну, печатал, -  сказал
Антипов. - И что из того?" - "Папа, а как назывался тот  рассказ?"  -  "Не
помню. Это был, собственно, не рассказ,  а  фельетон  на  две  колонки.  В
отделе юмора". - "Правда? Вспомни, пожалуйста, как назывался. Забавно  же,
первый рассказ!" Антипов стал вспоминать и вспомнил.  "Кажется,  вот  как:
"Колышкин - счастливый неудачник".
   Степан воскликнул: "Колышкин -  счастливый  неудачник?  Здорово,  папа!
Шикарное название! - Вдруг прыснул  смехом  и,  согнувшись  пополам,  стал
хохотать как безумный. - Колышкин? Счастливый неудачник? Это  колоссально,
папа!"
   В потемках провожал Степана на станцию.  К  вечеру  похолодало,  дорога
заледенела, шли медленно. Степан спросил: а  можно  ли  каким-то  способом
узнать, любит ли женщина по-настоящему? Или  это  театр?  Спрашивать  ему,
видно, было неловко, он долго собирался с духом и  вот  дождался  темноты,
спросил. Антипов сказал, что способов нет. Женщина сама не  знает.  Должно
пройти время, может быть жизнь, тогда выяснится. Сын сказал с неподдельной
печалью: "Но ведь это катастрофа! Как можно жить?"
   Наверно, у него вертелось на языке: "Как вы все живете?"  Он  ухватился
за последнее, что обещало надежду: "А наша мать? Она... - голос дрогнул, -
по-настоящему тебя любит?"
   Отвечать было необходимо. Антипов  сказал:  "Наверно.  Но  ведь  прошла
долгая жизнь. В нее уместилось две жизни: твоя и Маринина".
   Ночью Антипов понял,  что  было  частью  "синдрома  Никифорова":  страх
потерять Гогу. Это могло случиться по воле рока, тут Никифоров бессилен ни
предвидеть, ни защитить, но - молния могла ударить по воле самой Гоги, ибо
неподвластно  пониманию,  _настоящее  или  нет_  соединяет  людей,   вдруг
раскалываются  небеса  и  наступает  гибель.  Человек   расщепляет   атом,
исследует мир до мельчайших крупиц, близок  к  тому,  чтобы  силою  своего
знания  этот  мир  уничтожить,  но  трепещет  беспомощно  перед  загадкой:
_настоящее или нет?_ На другой день, позавтракав рано, Антипов тотчас  сел
за стол. Он работал над главой  о  сорок  пятом  годе,  декабре,  когда  в
Козихинском переулке возник первый муж Гоги, нелепый  Владимир  Леонтьевич
Саенко, с которым Гога рассталась двадцать лет назад. Саенко  был  красный
командир, он вытащил гимназистку Гогу из развалин купеческого дома  города
Николаева, привез сначала в Россошь, потом в Москву,  работал  экономистом
Центросоюза, мучился красотою Гоги и жаждал узнать правду: _настоящее  или
нет?_ Запутавшись в диалектике сложных Гогиных чувств, дойдя до  отчаяния,
он сочинил "Десять пунктов семейной жизни" и представил  их  Гоге  в  виде
меморандума. Это было в двадцать шестом,  а  в  двадцать  седьмом  "Десять
пунктов" стали предметом обсуждения во время чистки, и его  исключили  как
чуждый и разложившийся элемент. И он сгинул куда-то, то ли  удрал  в  свою
Россошь, то ли уехал искать счастья на Дальнем Востоке; и когда  Никифоров
нашел голубоглазую Гогу, от  Саенко  не  осталось  ничего,  кроме  скудных
анекдотических воспоминаний и  пожелтевших  листков  меморандума,  которые
Гога иногда читала гостям, чтобы позабавить. И вот однажды он постучался в
дверь и вошел - миф воплощенный,  предмет  привычных  домашних  шуток,  не
человек даже, а некий знак, некий призрак милого исчезнувшего времени, - и
обратился с просьбой. Все было нелепо: и появление,  и  просьба.  Если  уж
появился, то не проси. Саенко был долговяз, сутул, лет пятидесяти пяти,  с
худым зеленовато-темным лицом, говорившим о нездоровье, на котором резкими
морщинами было вычеканено застарелое недовольство или обида, но  в  глазах
синела детская простоватость. И это было то, что странно соединяло  его  с
Гогой; Никифоров сразу заметил, и его это покоробило. Саенко попал в сорок
первом в окружение, оказался в плену, бежал, воевал вместе  с  партизанами
во Франции, еще раз угодил в немецкий  лагерь,  опять  бежал  и  воевал  и
теперь хотел устроиться куда-нибудь экономистом  или  бухгалтером,  но  не
удавалось. Его жена еврейка, и дети погибли в  Белоруссии.  Он  приехал  в
Москву, мечтая как-то поправить  пошатнувшиеся  дела.  Он  так  и  сказал:
пошатнувшиеся дела. Старые знакомые, на  которых  он  случайно  наткнулся,
сказали, что у Георгины есть связи, и вот...
   Антипов перечитал внимательно написанное вчера - было  необходимо,  как
глубокая втяжка воздуха, перед тем как нырнуть, - и стал писать.
   "Никифоров маялся без сна и, чтобы не  разбудить  Гогу,  которая  спала
чутко, в три ночи тихо встал, ушел в угловую  комнату,  за  шкаф,  сел  за
стол. Работать он, разумеется, не мог, но  мог  курить  и  думать.  Приезд
странного человека  взбаламутил  что-то  темноватое  и  путаное,  какие-то
водоросли на дне души. Может быть, эти донные водоросли,  присутствовавшие
в потемках от века, были  особой  формацией  страха,  загадочным  полипом,
который, впрочем, почти не беспокоил Никифорова - с ним можно  было  жить.
Но иногда вдруг глубоководная ткань приходила в движение  и  все  существо
Никифорова колебалось и ныло, охваченное, как болезнью,  страхом  потерять
Гогу. О каких связях Гоги говорил  Саенко?  И  кто  эти  старые  знакомые,
которые навели на Гогу? Почему-то не успел спросить, он ушел, Гога  велела
позвонить дня через два. Никифоров знал магическую силу _писания_, которое
притягивает к себе жизнь. То, о чем писалось, что было полнейшим  вымыслом
- поднялось из твоего  мрака,  из  твоих  ила  и  водорослей,  -  внезапно
воплощается в яви и поражает тебя, иногда смертельно. Роман о  Всеволодове
-  Валдаеве  -  остановился  на  странице,  где  героя  допрашивал  офицер
колчаковской контрразвезки в девятнадцатом году, в  Невьянске,  в  конторе
чугуноплавильного завода, здесь  решалась  судьба.  Недописанный  роман  о
Сыромятникове лежал,  запеленатый  наподобие  мумии,  в  сундуке  в  сарае
пермского купца Гольдина. И  возникла  женщина,  дочка  Гольдина,  которую
Всеволодов когда-то боготворил, потом проклял, и от нее зависело  спасение
или  смерть.  Она  была  тайно  близка  к  колчаковскому  контрразведчику.
Никифоров проглядывал  написанное,  поправлял  механически  то  слово,  то
запятую и думал про жену  и  Саенко.  Нить,  сочетавшая  их  когда-то,  не
прервалась доныне, дотянулась призрачной  паутиной,  хотя  Гога  отрицает,
женщины всегда отрицают, они уверяют, будто прошлое для них не существует,
и искренне, хотя это неправда.
   Никифоров рылся в ящиках стола, отыскал запыленный конверт с письмом  и
"Десятью пунктами" Саенко  -  давно  забрал  эту  прелесть  себе,  надеясь
воткнуть  в  какое-нибудь  сочинение.  Письмо  было  страниц  на   десять,
напечатано на "ундервуде",  пылкое,  глупое,  чудесное,  бессмысленное,  с
укорами, мольбой и  орфографическими  ошибками  -  Гога  куда-то  от  него
убежала, он хотел письмом ее вернуть... "...Ты меня обнадежила,  Георгина,
что приняла мое предупреждение насчет того, что  в  Россоши  оставить  все
николаевское прошлое... Ты  обещала  бросить  легкомысленную  крикливость,
неуместный хохот в  присутствии  других  людей...  В  первый  день  троицы
приходил какой-то денди, спрашивал Георгину. Я ему из  окна  крикнул,  что
она уехала (куда, не сказал), и он ушел со склоненной головой...  Да,  вот
еще что. Платья твои я сжег (кроме шелкового), и пояс  тоже  там,  где  мы
сожгли нашу переписку. Туфли твои  хотел  было  порезать  ножом,  да  Тоня
Герасимова вступилась, они ей очень понравились,  взяла  и  носит  теперь.
Ждал, ждал, что ты напишешь, а ты все молчала, ну я  и...  все  уничтожил.
Думаю, если будет хорошая - все ей будет, и еще  лучше.  Не  жалей,  друг,
всей этой мелочи, тряпок. Это сущая чепуха и ерунда. Раз оставила, значит,
выбрось из головы, а я, конечно, когда на другой день посылал  деньги  (10
рублей), зачем-то полез в чемодан, уж не помню, зачем он мне  понадобился;
когда увидел тряпки, конечно, погорячился, уж так больно мне стало. И  все
сжег тут же вечером. Жег с полчаса, воняли тряпки, особенно кофта, а новое
вишневое платье разом вспыхнуло и сгорело..."
   И вот на отдельном листе:
   "Совместная жизнь возможна лишь на следующих началах:
   1) В отношении расположения меня к себе - все начинаешь ты. Должна сама
начинать и ласку, и способы ликвидировать размолвки, и  подходы  в  каждом
отдельном случае, судя по моему настроению, ко мне, понимая меня в  каждый
отдельный момент.
   2) Абсолютно полная, на все 100 процентов любовь, а  не  такая:  на  40
процентов нравишься, а на 60 процентов нет - с тем,  чтобы  я  чувствовал,
понимал, видел, что я действительно для тебя  _все_,  лучше  всех  (дороже
всех), роднее всех, милее всех, чтобы я чувствовал, что за меня в огонь  и
в воду, друг самый надежный, нежный, понимающий,  смягчающий  мои  тяжести
жизни, дающий мне воодушевление и помощь в борьбе, чтобы я чувствовал, что
я необходим как воздух, а не так: мне раньше лучше было  с  тобой,  теперь
хуже; или: что-то не хочется возвращаться из Харькова...
   3) Быть хозяйственной, заботливой, любить уют и свою обстановку, ведать
хозяйством, выработать в себе бережливость, всякие  расходы  (до  копейки)
делать из общего согласия, не рассчитывать на многое, на шик, на  роскошь,
на величие, на знатность, а самой понимать, что можно сейчас  требовать  и
что подождать, а что и вовсе отменить, вычеркнуть из  поля  своего  зрения
(всякие там польта с крыльями и пр.).
   4) Понять мои вкусы в одежде,  в  обращении  с  людьми,  в  походке,  в
поведении со мной наедине, в ласках (формы ласк и пр.),  делая  как  можно
больше приятного, всемерно, беспрекословно считаться с  моими  указаниями,
сознавая, что как по линии теоретической,  так  и  по  линии  практической
превосходство на моей стороне...
   Пятый и шестой пункты были вариантами того, что  говорилось  прежде:  о
"полном послушании" и "исполнительности во всех без  исключения  случаях".
Тут сквозила затравленность человека, которого не ставят ни в грош.  Ни  о
чем другом он не смеет мечтать. "Гога это умеет!  -  подумал  Никифоров  с
чувством удовлетворения. -  Если  уж  кого  не  уважает,  тот  человек  не
существует для нее вовсе. Бедный Саенко, представляю его страдания!"
   "... 7) Хотеть быть матерью,  смотреть  на  меня  как  на  отца  своего
будущего ребенка - самого дорогого человека на свете, и  беречь  себя  как
мать, дабы ребенок был хорошим, а не нервным от нервирования и нервозности
матери, тогда и с моей стороны  будет  адекватная  заботливость  и  нежное
хладнокровие.
   8) Ни одной мысли даже, не только слов об "уйду", "уеду", "потом снова,
может быть, полюблю", "здесь скучно"  и  пр.  Бросить  всякую  тактику  из
головы и из сердца, дать ему простор, и оно будет заполнено.
   9) Желать меня в половом отношении как самого милого, самого  приятного
мужчину, мужа и друга на всю жизнь, твердо осознав, что все, что  было  до
сих пор, было ерунда, хуже того, что есть во мне, что мне надо отдать все,
желать, как дыхания, меня. Всякие капризы и отговорки пора забыть.
   10) Чувствовать себя женщиной, не мужичиться, выбросить  мужественность
и всякие там а-ля фасон Моника Лербье, знать, что я  своей  силой  мужчины
доминирующе  силен  и  заставлю  тебя  чувствовать   силу,   если   будешь
артачиться. Поэтому выбросить все это из себя сразу, немедленно".
   Прочитав, вспомнил, как раньше смеялся, но теперь почему-то не было  ни
смеха, ни даже улыбки. Человек, изглоданный войной, смертными испытаниями,
болью потерь, все еще во что-то наивно верил.  Женщина  поразила  когда-то
беспощадно и намертво, и он верил: она спасет. Каким образом?"
   Тут Антипов оставил писание, почувствовав усталость. Он работал  три  с
половиной часа, достаточно, дальше пойдет  не  впрок.  Важно  остановиться
там, откуда проглядывается ход  дальнейшего  повествования,  чтобы  завтра
двигаться как по рельсам. Рельсы были видны: Никифоров не понимает,  каким
образом Гога  может  помочь  Саенко.  Надежды  бывшего  мужа  ему  кажутся
комическими да попросту дурацкими. Какие связи  у  Гоги?  Через  педикюршу
Капитолину с женой влиятельного лица? Тут опять возникает характерный  для
"синдрома Никифорова" феномен -  боязнь  увидеть.  Он  все  ясно  видит  и
абсолютно  ничего  не  видит,  тайный  механизм  страха   застилает,   как
катарактой, глаза. Поэтому он искренне изумлен, когда через два  дня  Гога
сообщает Саенко, что того ждет в Минске работа...
   Эти страницы еще не были написаны, но Антипов  видел  их  отчетливо,  с
отдельными фразами, с рисунком  абзацев,  со  словечками,  которые  должны
непременно  быть  -  например,  словечки   "катаракта"   или   "помутнение
хрусталика", - и казалось, что страницы  готовы,  их  можно  причислить  к
общему счету страниц. Он торопился все  закончить  к  концу  пребывания  в
пансионате. Было важно по многим причинам. И  он  закончил.  Упрямая  муха
продолжала жужжать и трепыхаться крылышками, погибая в клею. Но  в  начале
апреля стало ясно, что переделки не помогли.
   Он не звонил в Ленинград две недели, и от нее не было  известий.  Могла
бы найти его в пансионате, он дал телефон. За две недели все переменилось:
расплавился и потек снег, открылась земля, бушевали в черных ветвях птицы.
Вместе с теплым воздухом всплывало дремотное успокоение, какое бывает лишь
в весеннюю рань, - среди дня хочется заснуть, какой-то хмель  одолевает  и
ломит, исчезают волнения, ничего не страшно. И думается легко: ну и конец,
ну и ладно. Ну, и так тому и быть.  По  телевизору  показывали  фильм  про
Суздаль; он спокойно узнавал храмы, мотель, торговые ряды. Вспоминал,  как
гуляли, о чем  разговаривали.  Увидел  сквер,  возле  которого  остановили
машину, оттуда прогнал милиционер, грозил штрафом, а какая-то бабка, когда
Антипов вылез из машины, бросилась к нему с радостным сообщением:  "Сынок,
в рядах чай цейлонинский дают!" Все это он видел и вспоминал как бы сквозь
дрему.
   Однажды после обеда, когда был в бильярдной,  позвали  к  телефону,  он
оторвался от  стола  с  неохотой,  даже  позволил  ударить  партнеру,  сам
внимательно  прицелился  и  ударил,  после  этого  пошел  не  торопясь   в
вестибюль, где был телефон.  Не  ждал  ни  важных  звонков,  ни  радостных
новостей. Вдруг внезапный, как выстрел, голос: "Ты когда будешь в Москве?"
Не было ни "здравствуй", ни "куда ты пропал?". Он сказал:  собирался  быть
завтра. Не  собирался.  Но  так  сказал.  Наступило  молчание,  и  у  него
вырвалось: "Могу сегодня. Вечерней электричкой. Двадцать два тридцать".  -
"Приезжай! Мне надо с тобой поговорить".
   В пустом вагоне он размышлял без особого волнения: что бы это  значило?
Голос сухой, разговор скомканный: "_Мне надо с тобой  поговорить_".  Такая
фраза  предваряет  упрек,  выяснение  отношений,  в  ней  звучит   угроза.
Открылась их тайна? Такой-то выгнал из дому? А  может,  беда  с  картиной?
Консультант  Евстропов  оказался  подлецом?  Почему-то  подозрителен   был
Евстропов. Никаких улик и намеков, компрометирующих Евстропова,  не  было,
кроме единственного  -  кто-то  сказал,  что  внешне  он  похож  на  него,
Антипова. И тут крылось что-то неприятное. Но вдруг ему  мерещилось  нечто
сладостное: она дико соскучилась и, едва приехав в Москву, тотчас  звонит,
голос сух и разговор скомкан  от  волнения,  но  она  уже  договорилась  -
звонком из Ленинграда - с  какой-нибудь  подругой  о  квартире,  так  что,
возможно, проведут ночь вместе. Мало верилось, но думалось  хорошо.  Потом
стал думать о таком-то. Мысли о таком-то всегда несли беспокойство.  Ирина
сама запуталась и не помнила,  что  когда  говорила:  то  утверждала,  что
такой-то о нем знает  и  ненавидит  его,  то  выходило,  что  лишь  только
догадывается, но идет по ложному следу, а то можно было понять, что  вовсе
ничего не знает и ни о чем не догадывается.  После  Нового  года  передала
слова такого-то,  сказанные  с  оттенком  одобрения:  "Антипов,  наверное,
занимается каратэ? Как он этого типа от стола-то  рванул!"  -  "А  ты  что
ответила?" - "Ответила: откуда я знаю?" Похоже было, что вроде бы он не  в
курсе, но Ирина сказала, что он человек такой выдержки  и  такого  чувства
достоинства, что может не показать вида. "Самообладание  грандиозное.  Еще
бы, на такой работе!" И поэтому Антипов  все  же  склонялся  к  тому,  что
такой-то туманно догадывается и способен столь же туманно губить, то  есть
губительность его неопределима, бесформенна  и  всепожирающа,  как  туман.
Глупость могла заключаться в том, что роман на исходе, а пагуба длится...
   -  А,  брат!  -  бормотал  Антипов,  постепенно  все  более   загораясь
беспокойством. - А ты хочешь, чтоб  без  последствий?  Нет,  голубок,  без
последствий даже кошка не чихает. Долго будешь репьи обирать...
   И  вот  увидел  ее  -  возле  автоматов  с  газированной   водой,   как
договорились, озябшую, в тоненьком кожаном пальтеце с поднятым воротником,
губы побелели, глаза несчастные, - все  забылось,  мрак  отлетел,  никаких
мыслей, только обнять ее, прижать к себе. Пошли бегом в зал ожидания,  она
вела за руку, раньше присмотрела место в конце зала на  полупустой  лавке.
Рядом сидели старик со старухой, на лавке напротив  спала  тетка,  положив
голову  на  что-то  тряпичное,  и  рядом  с  нею  дремали  удобно,  плотно
обнявшись, две девочки лет десяти. Был первый час ночи. Ирина молчала, все
держа Антипова за руку, и не то улыбалась, не то просто  дрожали  губы,  и
испытывающе всматривалась в его лицо. Ты что смотришь? Отлично  выглядишь.
А ты усталая. Я плохая, я знаю. Потому что у меня плохо. Что у тебя? Обнял
ее за плечи, придвинул легкое тело, она  послушно  придвинулась,  склонила
голову на его грудь, косынка упала, он раздувал темные пушистые волосы, от
которых шел мятный, травяной запах какого-то шампуня, и прислушивался к ее
шепоту; она шептала что-то про Ленинград, про  дирекцию,  про  операторов,
все было вздором. Он понимал, что дело в другом.
   "Что у тебя?" - повторил он и стал гладить ее плечо. "Я  в  Москве  уже
неделю. Просто дома тяжелая обстановка, и я не могла звонить. А  вчера  он
лег в больницу". - "Кто?" - "Такой-то". Они разговаривали шепотом, чтоб не
будить спящих.  "Что-нибудь  серьезное?"  -  "Да  ничего  страшного!  -  с
внезапным непонятным раздражением, но не против мужа, а против чего-то еще
воскликнула она. - Обострение  язвы.  Как  тут  не  обостриться.  Ведь  ты
знаешь?" - "Что?" Она подняла лицо, которое показалось  ему  необыкновенно
красивым, нежным и мятым от слез, и смотрела с изумлением. "Ты не знаешь?"
- "Нет". - "Такой-то уходит".
   И поразительным было то, что эта  комическая  новость,  которая  должна
была бы вызвать улыбку или вздох  облегчения,  подействовала  на  Антипова
странно: вдруг он содрогнулся от жалости и стиснул ее  так  сильно,  точно
хотел защитить.
   Он стал ее успокаивать: не огорчайся, ну что ж, ничего страшного, такие
люди не пропадают, его устроят  на  хорошее  место.  Она  горестно  качала
головой: нет, хорошего места не будет. Ничего не обещают. Один человек  на
него чрезвычайно взъелся по одному поводу. Но  такой-то  не  виноват.  Тот
человек вымещает на нем свои неприятности. А такой-то страдает оттого, что
он  порядочный:  не  может  кому  нужно   сказать,   что   тот   действует
несправедливо, а он к тому делу непричастен.
   "У меня к тебе просьба, - голос ее дрожал, -  ты  знаком  с  Квашниным?
Поговори с ним насчет института.  Там  есть  место  завсектором.  Такой-то
давно хотел заняться научной работой. Его бы это  устроило".  Теперь  было
ясно, что беда нешуточная: после этакой вышки мечтать о месте завсектором!
Антипов горячо кивал, обещал, уверял, что все  будет  сделано,  Квашнин  -
старый приятель и, конечно, поможет. "Ты пойми, милый, - говорила  она,  -
мне его безумно жаль. Он такой неприспособленный в этих  делах.  Не  умеет
бороться, не умеет себя защищать. Его ответ: лягу в больницу! Ну и ложись.
Кого этим напугаешь?"
   Антипов понимал, успокаивал, верил всем сердцем: все будет хорошо, Толя
поможет. Она поцеловала его  полураскрытыми  губами  долгим  поцелуем.  Он
думал: "Она хорошая. Ведь не любит такого-то, а как жалеет его и как хочет
помочь!"
   Две девочки проснулись и сидели тихие, молчаливые, завороженно глядя на
Ирину и Антипова и прислушиваясь к разговору.
   Она шептала: не может простить себе, что поссорилась и была груба с ним
как раз в дни, когда против него все  затевалось,  но  она  не  знала.  Он
скрывал до последней минуты. Кто-то ему  наплел,  будто  ее  и  Евстропова
видели в ресторане  и  у  них  роман,  и  он  стал  просить  ее  вернуться
немедленно, стал требовать ультимативно, что на него не похоже, и  она  по
телефону устроила ему ужасный разнос. Он  потом  извинялся.  Говорил,  что
свистопляска на работе выбила из колеи, сдали нервы  и  что  он  сам  себе
отвратителен. "А может, у тебя правда  роман  с  Евстроповым?"  -  спросил
Антипов. "Ну что ты! Зачем я ему  нужна?  Я  для  него  старуха".  Антипов
засмеялся. Девочки смотрели на Ирину  не  отрываясь.  Просто  пожирали  ее
глазами. На Антипова они не обращали внимания.
   "Что будем делать? - спросил Антипов. - Ночевать на вокзале?" - "Зачем?
Поедем ко мне..."
   Такой-то в больнице, а дочку  она  отправила  к  матери.  Взяли  такси,
приехали в начале второго. В громадной пустой  квартире,  где  было  много
дорогого, тяжелого, в позолоте, в ковриках и коврах, но  мало  книг,  мало
уютного  бумажного  хлама,  к  которому  Антипов   привык,   он   внезапно
почувствовал свою неприкаянность. Вдруг  подумал:  если  позвонить  домой?
Таня еще не легла. Она любит возиться на кухне  и  в  ванной  за  полночь.
Часто были стычки из-за этого. Можно услышать ее  испуганный  голос:  "Да,
да?"  Ирина  обрызгивала  спальню  чем-то  душистым   из   пульверизатора.
Распахнула халат и побрызгала на себя. Антипов так вожделел этого часа, но
сейчас почему-то не испытывал энтузиазма. Долго  лежали  и  разговаривали.
Она рассказывала о своих соображениях по поводу Натали и  Геккерна.  Потом
погасила свет и, засмеявшись в темноте, сказала: "Я вижу,  я  интересовала
вас только как жена такого-то!"
   На другой день Антипов созвонился  с  Квашниным,  тот  велел  прийти  в
понедельник в контору. Антипову оттяжка не понравилась, не  понравилось  и
то, что не домой, а в контору, но он скрепился, пошел. Секретарша  просила
подождать: Анатолий Лукич извиняется, у него  польские  товарищи.  Антипов
шлепнулся на диван, закурил и думал озлобляясь: "Еще  хорошо,  что  не  за
себя пришел просить!" Квашнин изумил его: отказал категорически  и  сразу.
Не объясняя  причин.  И  Антипову  посоветовал:  "Ты  за  таких  людей  не
ходатайствуй. Без тебя найдутся  ходатаи.  А  за  него  не  волнуйся,  его
трудоустроят". Долго разговаривать с ним не  хотелось,  Толя  был  хоть  и
дружествен, но как-то рассеян, заторможен, небрежен и, в общем-то, гнусен.
Вдруг Квашнин спохватился: "А ты пошто за него хлопочешь?" И глаз вспыхнул
островато, прицельно. "Так надо", - мрачно сказал Антипов и  направился  к
двери.
   Квашнин крикнул вдогонку: "Когда новоселье будет? Смотри не замотай!"
   Антипов в тот же вечер позвонил и рассказал: неожиданный афронт! Ирина,
помолчав,  сказала:  "Я  почему-то  так  и  думала.  Мне   сейчас   трудно
разговаривать. Я тебе перезвоню, хорошо?" И короткие гудки.
   В субботу кончилась путевка, и Антипов приехал в Москву.  Он  занимался
сладким делом: перечитывал, правил и улучшал текст, только что  полученный
от машинистки. Таня в соседней  комнате  счастливым  голосом  отвечала  на
телефонные звонки: "Приехал!  Нет,  не  могу!  Он  работает!"  И  каким-то
приятелям: "Сашка приехал! По-моему, жутко интересно!  Страниц  четыреста!
Позвони часа через два!" Но ни разу не походило  на  то,  чтобы  в  трубке
молчали, тогда бы он понял, что звонит  Ирина.  Он  перечитывал  последнюю
главу про Гогу, законченную неделю назад: о том, как Гога  узнала  в  1955
году о смерти своего старого знакомого и какой  разговор  произошел  между
нею и Никифоровым за утренним кофе. Глава Антипову нравилась, но было пока
еще неясное чувство, что чего-то он тут недочерпал, какой-то важный  мотив
остался в стороне.
   Ну вот, с самого начала: Гога узнает о смерти  Ярбора  от  Ляли,  своей
приятельницы, которая была тоже дружна - еще раньше Гоги - с Ярбором. Этой
кличкой они вдвоем называли Ярослава  Борисовича,  человека  со  скошенным
затылком, интеллигента, очкарика, умницу, перед которым многие  трепетали,
а они вдвоем нисколько  его  не  боялись,  ибо  знали  все  его  ничтожные
слабости. Жена Ярбора была Лялиной школьной подругой. А Гога познакомилась
с Лялей в тридцать шестом  на  динамовских  кортах.  Ярбор  тоже  играл  в
теннис, но скверно из-за слабых глаз.  Зато  в  другие  игры,  которые  не
требовали острого зрения, играл превосходно. И вот он умер неизвестно где,
неизвестно как, ушел из этого мира,  столь  замечательно  приспособленного
для игры. Ни в одной газете не  мелькнула  его  фамилия.  Ляля  узнала  от
педикюрши Капитолины. А педикюрша услышала  от  женщины,  которая  жила  в
квартире на одной площадке с Ярбором. Ведь жена  Ярбора  сразу  распродала
вещи, умчалась куда-то на юг, и в квартире, так  хорошо  знакомой  Ляле  и
Гоге, теперь жили другие. Ляля пришла вечером,  они  заперлись  в  Гогиной
комнате, поплакали,  посмеялись,  повспоминали  всякие  забавные  пустяки:
например, как Ляля ревновала к Гоге вначале,  делала  ей  мелкие  пакости,
потом все притерлись друг к другу и были какие-то прелестные ужины  втроем
в загородном доме, а потом Ляля постепенно отстала, потому  что  Гоге  это
наскучило. Но у Ляли тогда появился Аркадий, и она  была  не  в  обиде  на
Гогу.
   Никифоров узнал о конце Ярбора на другой день утром,  за  кофе.  В  его
представлении Ярбор сочетался с Лялей, он был Лялиным другом,  Гога  имела
на него влияние через Лялю, и он спросил: "Как Ляля?"  Гога  сказала,  что
Ляля немного плакала, но большого горя не видно. "Ну,  понятно,  -  сказал
Никифоров. - О каком горе можно тут говорить!  Человек  был,  в  сущности,
мерзкий". Он говорил и смотрел на Гогу, лицо которой белело: сначала белел
лоб, потом щеки, губы. Побелевшими  губами  она  сказала:  "Ничьей  смерти
радоваться не  надо..."  Смотрела  на  Никифорова,  сощуриваясь,  губы  ее
сжимались, подбородок дрожал,  обнаруживая  неприятные  ямки,  она  что-то
хотела  сказать,  но  сдерживалась.  Никифоров   расплескал   кофе.   Гога
потянулась через стол, стала полотенцем вытирать клеенку. Никифоров закрыл
руками лицо и сказал: "Как я боялся, что он  уведет  тебя!  Подлец!  Я  бы
застрелил его сам, будь у меня оружие!" И тут Гога не выдержала: "А знаешь
ли, дорогой друг, что подлец спас тебе жизнь? Если бы не он, ты бы..."
   Никифоров вскочил, уставясь на Гогу  диким,  застылым  взглядом.  "Что?
Спас мне жизнь? Да не нужно было спасать! Пусть бы я испил до дна, боже ты
мой..." И, споткнувшись, едва не упав,  бросился  из-за  стола,  убежал  в
комнату, захлопнул с грохотом дверь. Гога спокойно  собирала  посуду.  Она
знала, что Никифоров скоро  вернется.  Он  всегда  возвращался  скоро.  Но
Никифоров сел читать рукопись, потом  лег,  думал,  заснул  и  вернулся  к
обеду. Вид у него был - хуже некуда.  "Болит  сердце?"  -  спросила  Гога.
"Нет. Я работал, потом спал, видел гадкие сны. Не надо спать днем. Видел и
твоего Ярбора и того казачка, уральца, который допрашивал Валдаева  и  все
шашкой поигрывал... Помнишь?" Гога помнила. Она  знала  "Синдром"  хорошо.
"Гога, родная, только не обижайся, - заговорил Никифоров и, подойдя  тихо,
положил руку на Гогино плечо. Она сидела  на  стуле,  а  он  стоял  за  ее
спиной. - Ты не могла бы описать свои  ощущения  вчера  и  сегодня,  когда
узнала о его  конце?  Только  честно.  Абсолютную  правду".  -  "Тебе  для
романа?" - "Да". Была пауза, он стоял за  ее  спиной  и  ждал,  вдруг  она
всхлипнула задавленным рыданием: "Ощущения! -  И  прошептала:  -  Испытала
великую радость..." Он стиснул ее плечо, а Гога схватила  руку,  сжимавшую
плечо.
   Перечитав главу, Антипов понял  с  ужасом,  что  главное  в  романе  не
написано: если есть великая радость, значит, были  великие  страдания.  Ни
читать рукопись, ни думать о ней он больше не мог. Его охватило  страстное
желание увидеть Ирину немедленно, и он побежал на улицу, позвонил, услышал
обрадованный крик: "Приезжай!" Он приехал в квартиру с тяжелой мебелью.  У
Ирины было измученное, постаревшее лицо. Смуглота кожи выглядела  линялой.
Но все равно он любил ее. "Я думала, ты меня бросил!" -  "Почему?"  -  "Не
звонишь. Знаешь, что я одна". Поздним вечером она сказала: "Если б  он  не
был в больнице, я бы его оставила. И пришла к  тебе".  -  "Но  он  там  не
навеки". - "Дела его плохи..."
   Он стал думать о том, что она сказала, и не мог думать ни о чем другом.
Почему нельзя соединиться с женщиной, к которой  влечет  непобедимо?  Ведь
наперекор всякому разуму, пониманию, опыту жизни,  самолюбию,  гордыне  он
бежит к телефону и ищет встречи. И она  не  в  силах  жить  без  него.  Но
однажды в конце апреля, знойным днем, почти летним, она  сказала:  "Милый,
мы опоздали. Надо было решаться скорее. А теперь я не  могу.  Он  в  таком
состоянии, его жизнь разрушена... Не могу..."
   Они перестали видеться, перестали звонить друг другу, сначала мучились,
потом, спустя несколько  месяцев,  привыкли,  а  в  конце  лета  он  узнал
случайно со стороны о том, что у такого-то все в порядке, неприятности его
кончились, он находится на прежнем посту. А человек, который  ему  вредил,
передвинут на другую работу. Люди говорили:  "Это  неплохо,  что  такой-то
остался!" Но Антипова теперь это интересовало мало, он был занят романом -
давал  читать  рукопись,  выслушивал  мнения,  нервничал,   падал   духом,
воспламенялся гордыней, на нервной почве заболел псориазом  и  к  середине
сентября пришел к окончательному выводу о том, что роман не получился. Это
была ужасная правда, но он почему-то испытал  облегчение.  Да  и  как  мог
роман получиться? Ведь это была  книга  о  писателе,  который  тоже  писал
роман, который не получился,  внутри  которого  был  скрыт  другой  роман,
который тоже не  получился.  У  всех  что-то  не  получалось.  И  то,  что
опрокинуло  его  жарким   дыханием,   помутило   сознание   и   протащило,
беспамятного, через недели и дни, - оно ведь тоже не получилось.


   Мать  вернулась  в  комнату,  держа  какой-то  пакет,  молча  протянула
Антипову. Он механически, думая о своем, положил пакет на дно  портфеля  и
спросил:
   - А это что?
   - Это крахмал. Он редко бывает. Значит, ты говоришь, почти  уже  ничего
нет?
   - Нет, - сказал он. - Да ничего и не было.  Ерунда.  Пусть  не  морочит
голову.
   - Я так и думала. Она у тебя паникерша. Ну, бог с ней.  Я  рада.  Я  ей
позвоню, успокою. Меня волнует вот еще что, сын... - Мать зашептала:  -  А
что же с твоим романом? Почему ты его никуда не хочешь давать?
   - Он не получился, - сказал Антипов.
   - Не получился! - ахнула мать. - Как же так? Ведь ты так много работал.
Сколько раз его переделывал.
   Антипов молчал, глядя в  окно.  Он  думал,  будто  впервые:  почему  не
получился роман? Хотя думал об  этом  много  раз.  Ему  хотелось  ответить
правду. Мать была самой родной, несмотря на то что лучшие годы прошли  без
нее: от двенадцати до двадцати. То, что связывало их, было не  любовью,  а
чем-то вечным и таким, о чем никогда не думалось, что существовало само по
себе, как земля, как сырой московский воздух.
   - Не получился, наверное,  потому,  -  сказал  Антипов,  -  что  затеял
непосильное. Не по моим силам, понимаешь? Я не  могу  дочерпывать.  А  это
необходимо. Нужно дочерпывать последнее, доходить до дна, я  понял  это  к
концу, когда было поздно. Ну, неважно! Не  огорчайся.  Напишу  что-нибудь,
чтоб получилось.
   Он обнял мать, прижал к себе на мгновение, она улыбнулась.
   - Бедный сын! Мы с Григорием Васильевичем все говорим и думаем: как  бы
тебе  помочь?  Григорий  Васильевич,  например,  очень  доволен,  что   ты
использовал его документ двадцать восьмого года насчет семейной жизни.  За
что его чуть не вычистили, а наш отец его спас. Нет,  Григорий  Васильевич
на тебя не в обиде, как ты боялся. Он человек добрый. А вот  Люда  его  не
любит за то, что он был строителем в северных местах. Работал по найму как
инженер... Если дочерпывать до конца, то, наверно, права... Я не знаю... -
Мать опять улыбнулась и как-то жалко, просительно поглядела на сына. -  Мы
так устали, ты знаешь. Зачем дочерпывать? Не надо, я тебя прошу.
   Антипов вернулся от матери вечером. Квартира  была  темна,  пуста.  Все
куда-то разошлись. Антипов стоял у окна, не зажигая  света,  и  смотрел  в
зимнюю темноту с огнями, разбросанными в унылой кромешной необозримости. В
доме напротив открылась булочная, внизу  горели  буквы  "_Хлеб_".  Антипов
внезапно до дрожи почувствовал ледовитую ясность.  Он  понял,  что  выхода
нет. Никто  его  не  спасет.  Он  сел  за  стол,  зажег  лампу  на  гнутой
металлической ножке, положил перед собой чистый  лист  и  написал  сверху:
"Синдром Никифорова. Роман".





   На другой день после того, как Антипову исполнилось пятьдесят  два,  он
полетел в Улан-Удэ, откуда поездом через тайгу и степи попал  в  Монголию,
вышел  на  станции  Дархан,  там  были  кое-какие  дела  и  малоинтересные
разговоры, и через три дня - после того как простился с майским холодом  и
нерасцветшими липами на Суворовском бульваре - сидел в юрте, на  ветродуе,
слушал шум песка, пил "сютецай", чай с молоком,  излюбленный  монголами  и
довольно бурдистый напиток, и разговаривал с хозяином юрты, с одним ученым
из столицы и с одним стариком по поводу  событий  семисотлетней  давности.
Старик сказал, что корень надо искать в религии - культе  предков.  Ученый
из столицы, имевший лицо широкое и прямоугольное, как ведро,  сказал,  что
причины лежат в социальных условиях. Хозяин юрты все  объяснял  изменением
климата: перестали выпадать дожди, степь выгорала. Было отчаяние от голода
и засухи. Антипов думал: "Далеко же забросило их отчаяние!"  Ему  чудилось
иное: маета народа, освободившегося от бремени своей земли, своих городов,
могил. Мысль об освобождении занимала его,  освобождении  от  многого:  от
забот о детях, которые выросли, от ненужной мебели, от мук  тщеславия,  от
власти женщин, эгоизма друзей, террора книг. Вернувшись в Москву,  Антипов
написал рассказ "Шум песка", предназначенный для сборника, но  в  редакции
рассказ не понравился и в сборник его не взяли, так  что  получилось,  что
съездил зря. На самом деле не зря. Вывез из Монголии какую-то  пищу  своей
догадке. Рассказ "Шум песка" был  напечатан  в  журнале.  Уже  пятый  год,
расставшись  с  Таней,  Антипов  жил  в   громадной   пустой   комнате   в
Мерзляковском переулке, в середине старой Москвы, неподалеку от  Тверского
бульвара, неподалеку от всего, что составляло  прежнюю  жизнь,  и  друзьям
было нетрудно навещать его, когда болел и  когда  у  них  возникало  такое
желание. Но желание возникало у них нечасто.  Да  и  друзей  не  осталось.
Многие ограничивались удивлением: "Ты опять нездоров?"  Он  отвечал:  "Что
поделаешь!  Возраст  академический".  И  так  он  лежал  третью  неделю  в
одиночестве не то чтобы пластом, но полеживал, бродил в пижаме,  сидел  на
балконе, ел на кухне за круглым столом, покрытым  французской  клеенкой  с
гастрономическим  рисунком,  давним  подарком  женщины,  опять  валился  в
постель с книгой - после очередной сердечной  подлянки,  настигшей  его  в
конце июня, и настроение было хуже некуда. Хотя врачи говорили,  что  дело
идет  к  поправке.  Но  промежуток  между  пиком  болезни,  проходившим  в
полубреду, и поправкой, к которой шло дело - но шло тягостно, заунывно!  -
вгонял Антипова в такой  мрак  и  запустение  души,  что  все  становилось
немило. Не читалось, не думалось, не спалось, не смотрелся телевизор.  Все
это привычное, каждодневное, на что прежде не  требовалось  усилий  и  что
было незаметною рутиной жизни, теперь достигалось только ценой напряжения,
а тут Антипова не хватало, и он махал  на  свои  попытки  рукой,  закрывал
глаза, гасил свет. Мысли зарождались и меркли, это были какие-то  обрывки,
какая-то кожура мыслей, ничего существенного и глубокого он  придумать  не
мог, а когда случайно натыкался умом на незаконченное  сочинение,  подобие
душевной тошноты охватывало его, и он поспешно выключался, чтобы не  стало
хуже. Всякая  мысль  о  работе  была  опасна,  как  резкое  движение,  как
печальная весть. Ему сделалось, например, хуже в  тот  день,  когда  Марта
Васильевна - старушка, приходившая готовить и убирать, она  же  доставляла
лекарства и почту - принесла газету, где было объявлено о  смерти  Виктора
Котова. Хотя за  последние  лет  двенадцать  особой  дружбы  не  было,  но
известие о том, что Виктуара нет, ударило  нестерпимо  -  так  много  было
связано с ним радости, чепухи, надежд! - и Антипов заплакал, уткнувшись  в
подушку. Он знал, что Виктуар был ничтожное существо.  Да  разве,  бог  ты
мой, в том дело? Он был частью жизни, и с его  исчезновением  омертвела  и
укоротилась какою-то долей его,  Антипова,  жизнь.  В  некрологе  сказано:
безвременно. Нелепое слово! Подразумевается:  нежданно,  без  причин,  без
болезни,  без  предуготовленного  и  определимого  срока,  то  есть   _без
времени_. Скорее всего разорвалась аорта от пьянства, а  это  всегда  _без
времени_. Антипову захотелось непременно пойти на похороны, которые должны
состояться через день, он почувствовал себя лучше, сделает усилие, наденет
темный пиджак и пойдет. Почти никого не осталось в старой  орбите.  Володя
Гусельщиков ушел в непонятную область, в индийскую философию. Квашнин стал
начальством, это было так же далеко, как индийская  философия.  Мирон  уже
пять лет обретался в Болгарии, жена у него теперь была  болгарка,  актриса
кино, а его старики доживали на Солянке, и  изредка  в  телефонной  трубке
хрипело полузадушенное: "Вчера получили письмо от Мирона. И фотографии. Он
купил моторную лодку!" Первое время Мирон звонил из  Софии  часто.  А  сын
Степан  работал  врачом  в  Алжире.  Иногда  прибегала   дочь,   приносила
апельсины, какой-нибудь свежий журнальчик,  казавшийся  ей  интересным,  -
например, "Театр". Еще реже бывала Людмила, которая хотела приходить чаще,
да жизнь не пускала - она работала теперь за городом. А больше никто. Мать
умерла. И вот кто чаще  других:  Маркуша!  Загадочно,  почему  после  всей
тридцатилетней круговерти остался  на  поверхности  этот  несуразный  тип,
полысевший,  голубоглазый,  поблекший,  но  все   еще   румяный,   крикун,
балаболка, дитя улицы? Непонятно, чем он жил: то ли торговлей книгами,  то
ли игрой, то ли добротою слабого пола. Он существовал всегда, но  всплывал
вблизи временами, и так он  всплыл  в  семьдесят  седьмом,  когда  Антипов
вздумал разделаться с библиотекой не потому,  что  были  нужны  деньги,  а
потому, что книги надоели. Маркуша разметал библиотеку в три дня. В  шкафу
осталось необходимое для жизни - таких книг вышло не более ста,  -  прочее
полетело в тартарары, и Антипов  вздохнул  с  облегчением.  Он  вздыхал  с
облегчением, когда от чего-то освобождался.
   Ему давно хотелось написать про Маркушу. Хоть  что-нибудь,  пускай  для
себя, для памяти, лишь бы не залежалось втуне. Ведь таких персонажей,  как
этот уморительный обалдуй, знавший книгу гениально - мог на  спор  угадать
название, когда книгу показывали обратной стороной обложки! - в Москве  не
осталось. Умер Левочка Марафет, сгинули Пат, Барин. У Антипова и  название
было приготовлено: "Ненужный гений". А какая прелесть отношения Маркуши  с
президентом Кеннеди! В шестьдесят первом, когда Кеннеди  избрали,  Маркуша
ужасно взбудоражился тем, что президент так молод, бегал,  схватившись  за
голову, и бормотал: "Чего ж я-то сижу? Он уже президент, почти моих лет, а
я где? Да зачем я, баран, жизнь прожигаю? Да разве он знает книгу как  я?"
Возмущение собою и миром  было  неподдельно.  Но  через  два  года,  когда
Кеннеди убили, Маркуша ворвался в дом Антипова в неистовом раже и  кричал,
размахивая руками: "Ах я умница! Ах, голова! Недаром один сказал:  ты  бы,
говорит, был Спиноза, если б не играл. Да что ты! Люди от меня без ума!  И
вот я  живой,  здоровый,  на-ка,  бицепс  пощупай,  а  Кеннеди  где?"  Еще
запомнилось  и  непременно  должно  было  войти  в  сочинение  о   Маркуше
высказывание его матери, с которой он прожил  в  подмосковной  халупе  всю
жизнь и которая училась пению в  Одессе  у  Макареску,  а  во  время  нэпа
продавала на Арбате пирожки: "Все имеет свое  время  и  свое  место".  Эта
замечательная  мудрость   сидела   в   клокочущих   мозгах   Маркуши   как
чудодейственная заноза и порой охлаждала и укрощала его, особенно  в  дни,
когда он проигрывал на бегах последнее. В прежние времена,  когда  Антипов
собирал книги, он следил за Маркушей в десять глаз: тот мог снять  внаглую
с полки том и бросить в свой раздутый, бесформенный портфель,  похожий  на
саквояж захолустного доктора, он выманивал нужные ему книги всеми правдами
и неправдами, обманывал, плутовал и  пытался  иногда  вырвать  силой.  Для
борьбы с Антиповым сил не  хватало,  но  каких-нибудь  старушек,  владелиц
Данилевского  и  Понсон  дю  Террайля,  он  одолевал  без   труда.   После
исчезновения библиотеки Маркуша стал гость неопасный, однако и  теперь  он
норовил сплутовать и как-нибудь Антипова объегорить: спорили на результаты
футбольных и хоккейных игр, шахматных матчей, а  то  и  сами  садились  за
доску, по пятерке партия, причем Маркуша требовал себе фору в  две  легкие
фигуры. Как для истинного игрока, для него не существовало таких  понятий,
как гордость, самолюбие, стыд, мир делился пополам:  проигрыш  и  выигрыш.
Одна половина не имела оправданий, другая могла оправдать все. Но  Маркуша
был первый, кто, узнав  о  болезни  Антипова,  прибежал  утром  с  кульком
рыночного творога и с криком: "Ну что? Доигрался? А  я  говорил:  не  гони
кобылу! Делай паузы. Всех книг не напишешь. Всех денег не заработаешь..."
   Антипов отправился на похороны в знойный полдень. Когда вышел во  двор,
закружилась голова, он сел в тени на скамейку. От наступившей жары  воздух
дрожал и слоился.  Листва  в  садике  пожухла,  не  успев  насладить  двор
свежестью. Безвременная кончина  листвы.  Кто-то  говорил,  что  предстоит
катастрофическое лето. Размышляя о Котове, Антипов пришел к тому, что мать
Маркуши не так уж глупа: бедняга не понимал своего места и отпущенного ему
времени. Люди мечутся потому, что не  понимают.  Оттого  и  случаются  эти
смерти _без времени_.  Посидев  немного,  он  пошел  нетвердыми  шагами  к
стоянке такси, поехал в дом, где с Виктуаром прощались.  Увидел  знакомых.
Никто не знал о его болезни и не  спрашивал  ни  о  чем.  Один  подошел  и
прошептал, протягивая траурную повязку: "Не хотите постоять вместо меня  в
карауле?" - "А вы?" - "Я после. Там будет человек, с кем я не желаю стоять
рядом..." Антипов, пожав плечами, взял повязку. Когда Антипов, преодолевая
головокружение, сидел в фойе в кресле, к нему подъехал -  именно  подъехал
вместе со своим креслом - сидевший неподалеку Слава Бубякин, кинорежиссер,
давний друг Котова. Лицо Бубякина, чем-то напоминавшее котовское -  такого
же барбоса, гуляки - было залито слезами, глаза мутные, он откашливался  в
платок то ли  от  слез,  то  ли  был  болен.  Всхлипывая,  вытирая  глаза,
придвинулся к Антипову вплотную и спросил шепотом: "Не хочешь сделать  для
меня текст? О балетной школе? Пять частей?" Антипов покачал головой.
   На другой день ему стало хуже, еще неделю он маялся дома, то лежал,  то
бродил, а затем в  одночасье  прохладным  утром  вдруг  почувствовал  себя
здоровым и вышел на волю, где сеялся дождь. Небо было серенькое.  Переулок
был заставлен машинами, их крыши сияли. Антипов вышел  на  большую  улицу,
купил в киоске газету, это была "Социалистическая индустрия", и, читая  на
ходу, медленно пошел к Никитским воротам,  а  оттуда  на  бульвар.  Погода
объявлялась такая: ветер северо-западный, температура 16-17, давление 750,
без осадков. Дождь ничему не мешал. Можно было  считать,  его  и  нет.  За
легчайшей прозрачной кисеей тихо вставал белый день.  Никто  не  сидел  на
скамейках бульвара. Люди шли туда и сюда,  не  задерживаясь,  озабоченные,
одни с портфелями, другие с сумками. Почти не было  никого,  кто  бы  шел,
размахивая свободно руками.  Антипов  сел  на  скамью,  продолжая  читать.
Теперь он изучал программу телевидения. Вечером  обещали  футбол.  Антипов
подумал с изумлением: "Я не был на стадионе двенадцать  лет.  А  не  пойти
ли?" Он ждал прихода Маркуши, который хотел притащить  какое-то  чтение  и
рассказать новость: познакомился с необыкновенной  женщиной.  По  телефону
распространяться не стал. "Расскажу!  Успеешь!  Не  гони  кобылу!  Женщина
классная, с ума сойдешь, отвечаю! Четвертаком отвечаю против рубля - с ума
сойдешь. Только для тебя пустой номер, имей  в  виду.  Не  строй  радужные
планы.  Она  ко  мне  припала  без  памяти.  Филе  окуня  не  нужно?  Могу
притаранить..." У Маркуши  было  неисцелимое,  шизофреническое  недержание
слов, он говорил без умолку, кричал, кипятился, пенился, и  иногда,  чтобы
остановить, требовалось  его  слегка  ударить.  Антипов  думал  о  Маркуше
улыбаясь. Какая-то тихая, благостная теплота обнимала Антипова: он думал с
радостью о том, что можно  снова  начать,  можно  еще  попробовать,  можно
надеяться. Дождь тихонько стучал по газете: можно! можно! можно!
   Антипов не заметил, как на другой конец скамейки  села  женщина,  держа
над собой выцветший, когда-то черный зонт. Женщине было лет семьдесят.  Ее
шея напоминала гусиную, а рука, державшая зонт, была  усыпана  темно-рыжим
старческим пеплом. Антипов посмотрел на старуху, услышав голос:  "Вот  еще
одно лето. И никакой радости". - "Почему же?"  -  спросил  Антипов.  После
долгого молчания и вздоха, означавшего, что никто не собирался начинать  с
ним разговор, старуха произнесла: "Потому что  человек  должен  любить.  И
быть любимым.  Все  остальное  не  имеет  смысла".  Посидев  немного,  она
поднялась и двинулась по аллейке, едва переставляя ноги. Ее  лица  Антипов
так и не увидел...


   Маркуша, как водится, надул, пропал, явился только  через  четыре  дня,
объяснив, что срочные дела погнали его в Казань. Какие уж срочные  дела  у
Маркуши! Но какие-то были. Антипов давно с этим типом  смирился,  дал  ему
денег, тот сбегал в магазин и принес пива.
   - Ты все насчет моей бабы хочешь узнать? Ну, давай,  давай,  записывай.
Расскажу.  Тебе   пригодится.   Как   познакомился-то?   Ходил   небритый,
опустошенный. Из-за своих неудач. Сам  посуди:  все  время  поднимаюсь  до
бегового дня, а потом опять остаюсь пустой. И все с меня, с меня! Когда же
с других? Верно говорят про цыганское счастье. Это неглупо сказано.  Народ
понимает! Если ты цыган, сиди и не рыпайся,  Хрен  Иваныч.  Это  они  меня
цыганом считают, потому что я отчаянный. Когда  меня  раскочегарить...  Да
перестань ты меня торопить! Сидим хорошо,  пьем  пиво,  куда  ты,  паскуда
писательская, спешишь? На Ваганьково?  Успеешь,  не  волнуйся.  Хотя  надо
пошустрить насчет местечка, это верно,  ты  уже  полтинник  проехал.  Могу
помочь, у меня есть там мужик знакомый - могилы копает. В  первой  сборной
играл...
   - Не отвлекайся, - сказал Антипов и дал в медный от загара,  изрезанный
морщинами Маркушин лобик щелчка. - Рассказывай, как познакомился.
   - Расскажу. Не гони кобылу. Тебе сюжеты нужны, я понимаю. Чехов  бегал,
кричал: "Дайте мне сюжет!" А я тебе на дом таскаю, как  молочница  молоко,
только ты не пишешь ни хрена почему-то. А ты скажи: Гончаров тоже  вот  не
писал, не писал, а потом, как зафитилил от столба,  всех  объехал.  А?  Он
Тургеневу говорил: "Если, говорит, ты  у  меня,  зараза,  еще  один  сюжет
стяпаешь, я тебе из охотничьего ружья промеж  глаз  шарахну!  Безо  всякой
дуэли!" Ну, это детали. Сейчас расскажу, подожди. Дай прожевать. Сейчас ты
у меня крякнешь. Забегаешь вот так по комнате и закрякаешь, как утка. Кря!
Кря!
   - Ладно, ты мне надоел. Я займусь делами.
   - Постой! Сейчас будешь крякать. Завопишь и крыльями  захлопаешь.  Кря,
кря, кря, кря... - Маркуша, приседая, кружился по комнате и хлопал себя по
бокам.
   Антипов смотрел на  почти  уже  старого  лысого  обормота  с  бугристым
дубленым лицом, обветренным многими десятилетиями, проведенными на  улице,
и думал о том, что Маркуша - последний человек,  который  надоест.  Потому
что в нем сохранились детство,  глупость  и  доброта.  Все  то,  что  было
когда-то в самом Антипове.
   - Ты говоришь: почему книг нет? А где их взять? Не  несут.  Народ  стал
знаешь какой дошлый. Деньгу в книгу забивают. Поняли, что надо  копить.  Я
тебе двадцать лет назад что говорил? Покупай Соловьева, покупай  Федорова,
Розанова, они ж тогда дарма шли: по пятерке, по трешке. А теперь  попробуй
возьми. Все умные стали. Ты думаешь, что один писатель? Да я не хуже тебя,
только времени нет, жизнь меня долбит, кредиторы дерут, я всем нужен,  все
орут: Маркуша! Маркуша! Вот сочинил давно, когда был посвободней: "Не  зря
морщинка так легла на лоб, как будто пополам разрезав череп. С любовью шел
я в гущу толп, во все хорошее уверив..." А? Ты подожди, подожди! Не  криви
рожу! - вдруг заорал он грубым голосом. - Ты дослушай:  "Но  время  шло  и
жизнь текла, я наблюдал ее биенье живо. И глубже черточка легла, и  сердце
становилось лживо". Больше я ничего не написал по этому поводу. Но Светлов
обалдел. Я его раз поймал в "Национале" и прочитал.
   - Как ты познакомился с женщиной, шизофреник?
   - Ну как, обыкновенно. В парикмахерской.  На  Петровке.  Ее  ноги  меня
притягивали. Еще  Мопассан  жаловался  в  письме  Флоберу  на  однообразие
женщин, но это детали. Было тридцатое апреля.  Хорошо  помню,  потому  что
первый матч в Москве: "Динамо" - "Пахтакор". Я был очень оживлен, а я могу
быть таким. Один говорит: как, говорит,  интересно  смотреть  на  тебя  на
бегах, когда ты волнуешься! Вообще люди от меня с ума  сходят.  Я  человек
демоничный, а мать у меня анемичная. Она говорит:  "Лучшему  нет  границ".
Бывают люди, не годящиеся для жизни, вот моя мать такая. Ничего не  хочет,
ничего ей не надо, хотя училась пению у Макареску. А я, наоборот,  весь  в
жизни, в борьбе! Один говорит: дали б  Маркуше  раскрутиться,  он  бы  всю
Москву убрал! Умный человек сказал. Это не какой-нибудь  пришей-пристебай,
а умнейший человек. Доцент его зовут. Вокруг него целая кодла, а он только
командует тихо: "Поди поставь сорок на три и два!", "Поди получи!",  "Поди
принеси коньяк и бутерброд с семужкой!" И те бегают, шестерят. Доцент! Его
все знают на бегах, на стадионе  и  в  парке.  Бесподобный  мужик.  "Я,  -
говорит, - тебя люблю, хоть ты и Маркуша. Но  денег  тебе  давать  нельзя,
потому что ты всю Москву уберешь". Понял? Одна в восторге была: "И  откуда
ты,  Маркуша,  такой  _знающий_?"  Это  я  _знающий_,  ха-ха!..  -  Дикий,
самозабвенный хохот.
   - Ты вернись, пожалуйста, в парикмахерскую.
   - Сейчас. Успеем, никуда не денется. Я ей сказал, что тебя привезу.  Но
пока я все пиво не засажу - сколько там бутылок осталось, две или три? - я
отсюда не тронусь, так и знай. Она говорит: у  меня,  говорит,  с  памятью
стало несколько слабовато... Ты примечай, какие обороты речи! _Несколько_,
понял? Другая сказала б по-простому: я, мол, ни хрена не помню. Память  на
фиг отшибло...
   Антипов смотрел то на Маркушу, то в окно, где раскаленный полдень кипел
в синеве над крышами, и  предчувствие  страха  охватывало  его.  Ведь  нет
страшнее, чем узнать свое _место и время_, а он как будто стоял на  пороге
такого узнавания - оно должно было выплыть из бессвязной болтовни Маркуши.
И тайный озноб обнимал Антипова. Он глядел на Маркушу, который столько раз
выручал  его  во  множестве  мелких,  неотлипчивых,  жалящих,  грязноватых
делишек, без которых не существует жизни, как не существует лета без мух и
комаров, а теперь должен был, сам того не зная, нанести рассекающий сердце
удар, и Антипову вдруг показалось, что Маркуша отсчитывает часы его жизни,
будучи сам  чем-то  вроде  часов.  Такие  кривые,  текучие,  лысоватые,  с
пунцовыми щечками, из кошмарного сна, наподобие часов Сальвадора Дали, это
и есть Маркуша.
   Но эти часы были его, Антипова.
   И  он  неожиданно  ласково,  как   на   неизбежную   печаль,   поглядел
увлажненными  глазами  на  Маркушу,  который  продолжал  что-то  молоть  в
возбуждении.
   - Взяли бутылку, приехали, она говорит: ух ты, говорит, щечки!  И  меня
вот этак за щеку хвать. А щека у меня, сам знаешь, помидор. Потому  что  я
полнокровный. "Хорошо, - говорит, - будет  тебя  резать".  Я  обалдел.  Ты
слушай внимательно! Это ж все для тебя  сюжеты!  И  зачем  я,  баран,  ему
рассказываю? Сам должен писать, талант у  меня  огромный,  все  вижу,  все
примечаю, люди со мной делятся, и зачем я ему дарма отдаю, фраер? Все моей
добротой живут. Ну ладно, детали: женщина замечательная, актриса, играла в
кино, фильм пятьдесят четвертого года, "Огни в долине"  помнишь?  Ну  вот,
она. А сейчас, конечно, нигде...  Людей,  говорит,  ненавижу,  а  животных
люблю.  Потому  что  животные  на  подлость  не  способны.  Убить,   горло
перегрызть - пожалуйста, а сделать подлость - никогда.  Умнейшая  женщина!
Лет ей, конечно, немало, наша ровесница, но  еще  в  порядке.  Можешь  мне
поверить, в жутком порядке. Ноги длинные,  как  у  Эсмеральды.  Эсмеральду
помнишь? Донская кобыла, на которой Феликс в Стокгольме первый приз  взял.
Знаменитая лошадь. В прошлом году схоронили. А у Натальи Владимировны  все
ничего, только личико мятое, потому что поддает крепко. Мы первую  бутылку
за десять минут опростали, она говорит: "Беги куда хочешь, буду  тебе  век
благодарна, только достань". И главное,  пьет,  змея,  и  не  пьянеет.  Ну
женщина! То стихи читает, то плачет, а то возьмет вот так за уши, притянет
к лицу и разглядывает будто с удивлением: кто, мол,  ты  такой  и  откуда?
Чего глазами хлопаешь? Да что ты, тут никакой Шекспир не годится,  никакой
Шолохов, никакой _Антипов_! Тут жизнь распоряжается, понял? Была  актриса,
сперва в Саратове, потом на "Мосфильме", блистала, гремела, на  приемах  с
иностранцами, а теперь в прозекторской... - Глупые голубые глаза  налились
слезами, он смахнул их рукою и закончил тихо: - Чего  считаться!  Ты,  мы,
вы, я... Закрутило... А баба ласковая. Хоть и матерится, надо сказать.
   - Как ее зовут? - спросил Антипов, не слыша своего голоса. - Фамилия?
   - Неважно. Ишь ты, как зовут  да  как  фамилия.  Может,  телефон  дать?
Наталья Владимировна зовут. Твоя кличка "отзынь", понял? Она от  меня  без
ума. А ты там  даром  не  нужен.  Она  писателей  презирает.  Достоевский,
говорит, женщин не понимал, да все они свиньи, эгоисты.  Я  говорю:  знаю,
мол, одного писателя, Антипова,  и  он,  говорю,  мужик  недурной.  А  она
спрашивает: "Разве  он  жив?"  Я  говорю:  "Жив,  конечно.  Четвертак  мне
должен". А она говорит: "Ну, для кого жив, а для меня умер.  Писатель  был
средний и мужик невыдающийся". Вот как тебя причесала! У тебя  с  ней  что
было? Она говорит: если бы, говорит, мне годков на двадцать поменьше, я бы
к тебе приклеилась, как пиявка, не отодрать. Что ты, от меня бабы в угаре!
Я им запущу что-нибудь про интимную жизнь Оноре  де  Бальзака  или  насчет
Анатоля Франса в халате... Вот ты жизни не знаешь, живешь в своей  конуре,
а нынче женщина чего от нас хочет? Ты подумай, не отвечай  сразу.  Подумай
своей головой. Нет, не денег, не цветов, не духов французских и не  козлом
на диване прыгать, как ты думаешь. Ей стакан водки и поговорить. По душам,
понял? А тут мне равных нет...
   - Замолчи, - сказал Антипов.
   Он лег на постель и закинул руки за голову. Маркуша ходил  по  комнате,
бормоча что-то. Потом остановился возле постели.
   - А утром говорит... Сидим хорошо, пьем пиво, вдруг  посмотрела  так  и
говорит: "Вы бахрома от брюк..." Это что значит? Как понять?
   Антипов молчал. Маркуша опять стал ходить  по  комнате,  озадаченный  и
погруженный в думу, крутил головой и рассуждал вполголоса:
   - Бахрома от брюк... Ишь ты, запустила!.. Ой,  баба  непростая...  Надо
два года  разгадывать,  не  разгадаешь...  Пропал  ты,  Морковкин...  -  И
тихонько смеялся чему-то. - Бахрома, говорит, от брюк... Ой-ой-ой...
   Антипов продолжал лежать молча, глядя в потолок,  как  будто  не  слыша
Маркуши, и тот ушел на кухню. Не  возвращался  долго.  Иногда  там  что-то
позвякивало,  постукивало,  был   слышен   негромкий   голос   -   Маркуша
разговаривал сам с собой. Через четверть часа он вернулся и, остановившись
в дверях, спросил неуверенно:
   - Поедем, что ль?
   - Не знаю, - сказал Антипов. - Не пойму, ехать ли, не ехать...
   Маркуша подошел, сел на постель.
   - Милый... -  Положил  ладонь  на  ледяной  лоб  Антипова.  -  Ну  чего
расстроился? Ну, не поедем. Подумаешь, дела.
   - Не знаю.
   - Хочешь, чайку поставлю? Или за водкой сбегать?
   - Не надо. Сиди. - Антипов закрыл рукой глаза.
   - Я посижу. Сколько надо, столько и посижу. Если хочешь,  останусь  тут
ночевать. А что? У мамаши два рубля есть. Попросит девчонку за  хлебом  да
за кефиром сходить, а больше ничего не нужно. Ну,  папиросы  "Приму".  Это
все детали. Ты, главное, не расстраивайся.
   - Голова кружится, - сказал Антипов.
   - Ну и не поедем никуда.  Подумаешь,  невидаль.  Бахрома,  говорит,  от
брюк! Обойдется.
   К вечеру Маркуша куда-то ушел, вернулся с яблоками,  сели  смотреть  по
телевизору футбол. В перерыве Антипов вновь  почувствовал  головокружение,
лег одетый на постель, началась боль в груди, Маркуша испугался  и  вызвал
"скорую". Когда несли на носилках по лестнице, Антипов думал сквозь  боль:
не было времени лучше, чем то, которое он прожил. И нет места  лучше,  чем
эта лестница с растрескавшейся краской на  стенах,  с  водяными  разводами
наверху, с какими-то надписями карандашом, с голосами и запахами жизни,  с
распахнутым окном, за которым шевелился огненный ночной город.





   Осенью 1979 года моя дочь Катя, не сдав второй год подряд вступительные
экзамены в  университет,  заболела  тяжелым  нервным  заболеванием,  и  ее
положили в Первую градскую, в психосоматическое  отделение.  По  средам  и
воскресеньям я езжу ее навещать, и, если хорошая погода, мы гуляем  с  ней
по больничному  саду,  огибаем  петлями  старинные  корпуса,  удаляемся  к
дальней стороне территории,  которая  граничит  с  парком.  Оттуда  всегда
доносится музыка - летом с открытой эстрады, а зимою  с  катков.  Если  же
погода плохая и гулять нельзя, мы сидим с Катей на деревянной  скамейке  в
коридоре. Но сидеть в коридоре нехорошо: на скамейке тесно,  посетители  и
больные жмутся друг к другу, разговаривают хотя и негромко, но слышно  для
всех, и  разговаривать  надо  непременно,  нельзя  молчать.  Будет  глупо:
приехал навестить и молчит. Однако все переговорено и перерассказано.  Про
Васеньку она слушает без интереса, задает скучные вопросы, и все одно и то
же: "А как он ест? Ничего? А зубки мучают?"  Но,  когда  гуляем  по  саду,
можно долго ходить молча.
   Я давно уже рассказал Кате, что эти старинные дома,  больничный  сад  и
парк - места моего детства, я учился неподалеку отсюда в школе, у меня был
друг Левка Гордеев, шахматист и умница,  погиб  на  войне,  а  мать  Левки
работала медсестрой в этой самой больнице. Про Левкиного  отчима,  который
болел непонятной болезнью - _неохотою жить_, я Кате не рассказывал. Потому
что у  Кати  были  похожие  настроения.  На  каждой  прогулке  я  добавляю
что-нибудь новое  о  довоенных  временах  -  мне  доставляет  удовольствие
вспоминать! - а то и присочиняю что-нибудь посмешнее или потрогательнее, и
порой мне кажется, что Катя слушает внимательно, тогда я радуюсь, я верю в
то, что она станет такой, как прежде, но вдруг  она  опять  погружается  в
оцепенение, не слушает, не откликается, а если слушает, то  с  равнодушной
покорностью, с какой умные  дети  слушают  сказки,  догадываясь  обо  всем
наперед.  И  верно,  то,  что  я  рассказываю,  для  нее   вроде   сказки.
Непредставимая и абсолютно  ненужная  даль.  Она  перебивает  со  вздохом:
"Папа, я это слышала..." А однажды, когда я опять завожу про Левку, шепчет
тихонько: "О господи, господи..." - и ее лицо кривится, как  от  боли.  До
болезни Катя была другой. Она любила мои рассказы о детстве,  и  в  первые
годы после смерти Катиной мамы, когда мы остались  вдвоем,  я  должен  был
развлекать ее вечерами и трепался без устали про  всякие  шалости  детских
лет. Хотя, в общем,  было  не  до  шалостей...  Потом  она  как-то  сразу,
внезапно повзрослела и  от  меня  отдалилась...  Помню,  за  ужином  вдруг
положила мягко руку мне на голову  -  новый,  удививший  меня  жест!  -  и
сказала: "Папа, не относись ко мне как к ребенку. Это смешно. Я женщина, у
меня есть муж". Я изумился. "Какой муж?" Оказывается, муж появился  давно.
Просто я не замечал его. Мужа  звали  Геннадий.  Он  работал  в  институте
информации,  носил   каштановую   круглую   бороденку   и   был   какой-то
мелкокалиберный, с тонким голосом. Когда я узнал, что-это муж,  я  стал  к
нему присматриваться и увидел, что он неглуп, начитан,  переводит  научные
статьи с английского. Правда, занятие странное.  Мужчина  должен  _писать_
научные статьи, а _переводить_ - дело женское. Я старался быть деликатным.
Когда между ними начались распри, я держался в тени или, в крайнем случае,
брал его сторону. Он был приезжий, из Пскова. И он рвался  в  Москве  всех
узнать, все увидеть, заводил знакомства, ходил по гостям, а Катя суету  не
выносит. Ей бы сидеть дома, читать книжки. Я называл ее  в  детстве:  друг
сердечный, таракан запечный.  Через  год  она  его  прогнала.  Не  знаю  в
точности, что у них было, но я вздохнул  с  облегчением:  он  был  слишком
неопределенен. Я так и не разгадал его до конца. Когда в прошлом году Катя
провалилась в университет, было понятно: Васенька отнимает много  сил.  Но
теперь нашли няню, ребенок жил летом в Десне, Катя морила себя зубрежкой и
ночными бдениями, я не видел, чтоб  люди  так  себя  изнуряли,  я  не  мог
помочь, математика ей не нужна, а по другим предметам я отстал. Но,  видя,
как она занимается, я почему-то был уверен: такие адские усилия  не  могут
пропасть даром! И вот она позвонила мне в институт  и  фальшивым,  веселым
голосом сказала, чтоб я не расстраивался, она не набрала  полбалла,  опять
провалилась, и ну их всех на фиг. Я похолодел от страха и крикнул: "Что ты
собираешься сейчас делать?" - "Пойду в кино!"
   Неделю все было мирно, она  поехала  в  Десну,  к  Васеньке,  вернулась
озабоченная, сказала, что няня  Мария  Васильевна  хорошая,  чистоплотная,
Васеньку любит, но, кажется, неравнодушна к водочке, видели ее с  коляской
в сельпо, покупала бутылку, однако никакой паники Катя  не  проявила,  что
мне понравилось, и разумно сказала, что надо исподволь, без особой спешки,
но и не мешкая, подыскивать другую няню, непьющую. А к концу  недели  Катя
отколола номер: она легла с головной болью в темной комнате,  не  выходила
допоздна, я думал, что заснула. Часов  в  одиннадцать  заглянул  к  ней  и
увидел, что не спит, рассматривает циферблат своих часов с  фосфорическими
цифрами. Я удивился: что  ты  делаешь?  Ничего.  Продолжала  рассматривать
циферблат. Я  спросил:  что  отвечать  няням?  Сегодня  звонили  несколько
человек. Катя сказала, что ее это не интересует. Ты хочешь оставить  Марию
Васильевну? Да. Но ведь она пьет. Все пьют. Отвечала безжизненным голосом.
Я воскликнул, охваченный внезапным, леденящим душу ознобом: "Но это опасно
для Васеньки!" Она молчала, потом сказала: "Там были девочки, которые тоже
недобрали полбалла, и они сказали, что все заранее  определено.  И  ничего
сделать нельзя. Это правда?" - "Не знаю, - ответил я.  -  Может  быть".  -
"Тогда зачем жить? Если все определено?" Я сказал: "У тебя есть  Васенька.
Ты об этом не забывай". - "Я Васеньку не люблю", - был ответ в темноте.
   В тот же вечер я стал звонить врачам.  Мне  сказали,  что  Катю  нельзя
оставлять одну,  и  пришлось  звать  Катину  тетку  Женю,  хоть  этого  не
хотелось.  Женя  явилась  с  демонстративно  суровым,  осуждающим   лицом,
притащила громадную сумку с едой, апельсинами, булками докторского  хлеба,
все было напоказ и совершенно не нужно - Катя есть не хотела. Когда поздно
вечером я вернулся после института домой, Женя встретила меня в халате,  в
каком-то нелепом, распаренном виде,  точно  долго  стирала  или  принимала
ванну, и я не сразу сообразил, что дура распухла от слез. Она повела  меня
на кухню, шепча: "Я вам этого  никогда  не  прощу!"  -  "Чего  именно?"  -
"Вашего звериного равнодушия. Это низко, бесчеловечно. Вы бросили  девочку
в водоворот и отошли в сторону..."
   И вот прошло три с половиной месяца, в ноябре  выпал  снег,  в  декабре
начались морозы, иногда я приезжаю к Кате с Васенькой, который уже  ходит,
показывает на собаку, говоря  "ава",  и  произносит  "дзысь",  что  значит
"машина", он страдает диатезом, мы никак не можем избавиться от диатеза, я
требую  от  новой  няньки,  интеллигентной  Анны  Георгиевны,   строжайшей
опрятности и соблюдения  правил  детского  питания,  но  диатез  почему-то
непобедим, и я каждый раз боюсь, что Катя будет сердиться, однако  она  не
сердится, она трогает пальцами пухлые, в пунцовых пятнах Васенькины щечки,
говорит тихо: "Здравствуй, котенок", - и в ее голосе нет ни  беспокойства,
ни улыбки, ни страдания оттого,  что  видит  сына  редко,  одна  холодная,
пустая приветливость. Но чаще я приезжаю один. Во-первых, я могу побыть  у
Кати подольше, а во-вторых, боюсь за Васеньку, того гляди он  простудится,
заразится, подхватит каких-нибудь микробов в такси...
   В середине декабря Катин врач Степан Александрович говорит:
   - Я полагаю, к Новому году мы Катю выпишем. Но хотелось бы знать: какие
у нее условия дома? Кто с нею может быть?
   Я отвечаю: родной отец. Правда, я работаю, уезжаю в девять, приезжаю  в
семь, но есть свободный, так называемый библиотечный день и кроме  того  -
суббота и воскресенье.
   - А других близких людей... - Степан Александрович  смотрит  испытующе.
Он высок, плечист, кожа на его лице смуглая, очень чистая, нежная,  как  у
мальчика, взгляд черных глаз как-то очень уж тверд. Говорят,  несмотря  на
молодость, у него большие познания, опыт, талант.  Он  работал  где-то  за
границей. "Ну почему бы тебе, - думаю я бессмысленно, - не стать для  Кати
близким человеком? Ведь она  умная,  способная  к  языкам,  она  внутренне
честная, добрая и красивая, хотя нос немного велик и эта худоба, но  какие
глубокие синие глаза..."
   - Других близких нет. Есть сын Вася. Со своей няней.
   - А что из себя представляет няня? Она сюда приезжала?
   - Нет, она боится сюда ехать. И Катю никогда не видела. Ну что  она  из
себя представляет? Женщина еще  не  старая,  была  бухгалтером,  вышла  на
пенсию. С невесткой и сыном жить не может. Они ее, попросту говоря, выжили
из квартиры. И вот вместо того чтобы нянчить  собственного  внука,  нянчит
чужого.
   - Она не может быть для вашей дочери чем-то...
   - Нет, - говорю я. - Ничем. Она только для Васи.
   - Скажите... - внезапно он хмурится, краснеет и вонзает в меня в  упор,
как истый следователь,  свои  черные  неприязненные  глаза.  -  А  вот  та
женщина, которая сейчас с вами,  она  не  может  стать  для  Кати  близким
человеком?
   Он спрашивает про Юлию Федоровну. Значит,  Катя  рассказала.  Но  я  не
знаю, что именно. Катя Юлию Федоровну не жалует. Даже  правильней  так:  с
трудом выносит.  И  я  понимаю,  кроме  ревности  тут  много  всего.  Юлия
Федоровна молода, красива, прекрасно  одевается.  Однажды  я  застал  Катю
врасплох: она рассматривала тайком  шубу  Юлии  Федоровны  на  вешалке,  и
выражение лица у Кати было несчастное. И я  дал  себе  слово  в  ближайшую
поездку купить Кате шубу. Но вскоре после этого  появился  Геннадий,  и  я
решил, что теперь он должен о Кате заботиться.
   - Трудно ответить, - говорю я. - Пока что на это не похоже.
   Его взгляд неприятен. Мне кажется, Степан  Александрович  вторгается  в
область, вовсе не необходимую  для  его  исследования.  Но  он  продолжает
усугублять неприятное:
   - Скажите, а существует  ли  возможность,  что  вы  останетесь  с  этой
женщиной, а Катя будет одна?
   В ближайшее  время  нет,  но,  в  принципе,  почему  такую  возможность
исключать? Катя и сама не настаивает жить вместе. Но Катя, кажется, ни  на
чем не настаивает. После молчания, во время которого мы оба смотрим в окно
на сухой, вяло летающий на фоне темной сетки деревьев снег, а за снегом  и
деревьями грязновато желтеет кусок стены старого корпуса, и я думаю:  "Все
это я видел сорок два года назад, как глупо прожить долгую жизнь и увидеть
опять то же самое". Степан Александрович  произносит  негромко,  быстро  и
категорично:
   - Катя не должна быть одна!
   Я киваю. Он говорит: Катя практически выздоровела, но он за нее боится.
Душное волнение поднимается, и я хочу спросить: "Может быть, вы боитесь не
за нее, а за меня? _Кто дал вам право бояться за меня?_" Он что-то  пишет,
наклонив шелковистую белокурую шевелюру. Рука, в которой он держит перо  с
золотым наконечником, кажется неестественно мощной,  с  большими  смуглыми
пальцами, и массивность руки тоже кажется мне неприятной. Я во власти этой
руки. Все страшно переменилось: он старше, я младше. Я трепещу перед  ним.
Я хочу догадаться: что он пишет? Он протягивает бумагу  и,  глядя  сурово,
говорит: "Это  лекарство  французское,  но  есть  аналог  югославский.  Вы
бываете за границей, у  вас  есть  друзья.  Попросите  Юлию  Федоровну,  в
крайнем случае". Я удивлен: "Что вы знаете про Юлию Федоровну?" - "Я знаю,
что ее отец пользуется сто  десятой  аптекой.  Моя  бывшая  жена  с  Юлией
Федоровной знакома, та что-то ей доставала. В  сто  десятой  аптеке  можно
достать наверняка". Я смотрю на него в ошеломлении: ничего  подобного  про
Юлию Федоровну я не знаю! А знаю вот что: когда  Юлия  Федоровна  лежит  в
задумчивости, подперев голову рукой, с сигаретой, пепельница перед нею  на
простыне, ее живот кажется полнее обычного, талия узка и как бы провалена,
а бедро поднимается полукруглой могучей горой,  она  напоминает  оранжевую
женщину Модильяни с синими слепыми глазами. И верно, она бывает слепа.  Не
видит того, что видеть необходимо. В августе  я  метался  по  городу,  ища
какие-то транквилизаторы для Кати, и  Юлия  Федоровна  не  обмолвилась  ни
словом про сто десятую аптеку. Я бормочу:  "Хорошо,  я  поговорю  с  Юлией
Федоровной..."
   Мы выходим с Катей на заснеженный двор. Декабрьский день смерк. В окнах
за деревьями горит желтый больничный свет.
   - Он так сказал? Ну и прекрасно...
   - Ты как будто не рада.
   - А чего радоваться?
   Мы долго ходим по дорожкам, я рассказываю про  Васеньку,  про  то,  как
делали прививку, как он мужественно держался, а Анна  Георгиевна  чуть  не
потеряла сознание от страха, как она глупа, но добросовестна,  а  Васенька
умен, но строптив, и Катя слушает безучастно. Вдруг  говорит  безо  всякой
связи:
   - У тебя там своя жизнь. А у меня... - вздохнула. - Стыдно  признаться:
здесь  у  меня  интересов  больше.  Здесь  я  ничего  не   боюсь.   Степан
Александрович приходит каждый день, мы так мило беседуем. Так откровенно.
   - Он будет приходить туда. Я его попрошу.
   - Нет, не будет. У него все сложно: с отцом, с женщинами...
   Она улыбается несколько загадочно, и улыбка  застывает  на  ее  бледном
долгоносом лице с бескровной полоской  рта.  Она  забыла  про  улыбку.  Мы
кружим по  двору,  сумерки  густеют,  она  улыбается.  Я  рассказываю  про
Васеньку. Катя говорит шепотом:
   - У Степана Александровича тоже есть ребенок. Но его забрала жена...
   Ей хочется говорить про Степана Александровича, и я спрашиваю: какие  у
него сложности с отцом? У Кати тоже сложности с отцом. У всех сложности  с
отцами. В моем детстве тоже  были  сложности  с  отцом,  но  другие.  Катя
рассказывает: Степан Александрович долго не мог простить  отцу  того,  что
тот ушел от матери. Потом простил, когда отец заболел  тяжелым  инфарктом,
попал в больницу. Потом у самого Степана Александровича  распалась  семья,
мать умерла, он остался один,  невольно  потянулся  к  отцу  -  близких-то
больше нет! - а у  того  началась  новая  жизнь:  он  женился  на  молодой
женщине, враче из больницы, у них родился сын, сейчас полтора года.  Почти
как Васенька.  Дочка  Степана  Александровича  старше,  чем  этот  братик,
родившийся у старика. Он говорит, что  отец  поседел,  погрузнел,  у  него
больная печень, больное сердце, он не годится для роли молодого отца, хотя
бодрится вовсю. Довольно жалкая картина. Степан Александрович его жалеет и
себя,  конечно,  тоже  -  все-таки  отца  потерял.  Непонятно,  зачем  они
пускаются на такие  опыты.  Я  спрашиваю:  кто  пускается?  Старики.  Хочу
возразить: разве отец Степана  Александровича  старик?  Он,  наверно,  мой
ровесник. Какой же старик? Вся эта история рассказана  для  меня,  поэтому
возражать глупо, я испытываю щемящее сочувствие  к  Кате,  я  обнимаю  ее,
прижимаю к себе и шепчу  как  бы  в  шутку:  "Ты  не  потеряешь  отца!  Не
волнуйся!" Она молча кивает и улыбается. Глаза ее закрыты. Она ждала, чтоб
я обнял ее, прошептал эти слова, пускай шутливо. И теперь молчит, затихла,
прижалась головой к моему плечу, а я продолжаю шептать: "И он  не  потерял
отца. Потому что так не бывает. Как  вы  не  понимаете?  Твой  Степан  сам
расстался и не понимает..." - "Его жена была  ужасна".  -  "А  отец?  Тоже
чем-то ужасен?" - "Отца он любит.  Считает  хорошим  человеком,  -  шепчет
Катя. - Его отец писатель. Но малоизвестный". Какая разница, думаю я,  кто
он. Они не понимают, что мы тоже дышим, надеемся. А мы не  понимаем  того,
что мы им еще нужны. Почему я так долго  не  догадывался  сказать  простые
слова?
   Мы стоим в темном дворе.  Снег  стекает  с  деревьев.  Великая  сырость
обнимает нас. "Писатель Антипов? - говорю я. - Да  ведь  я  его  знаю!  Мы
работали когда-то на одном  заводе.  Во  время  войны".  -  "Я  ничего  не
читала", - говорит Катя и, мне кажется, вздыхает с  облегчением.  "Нет,  я
читал кое-что. Мы не виделись тридцать лет".


   Степан Александрович дал телефон. Но звонить некогда. А вернее, не  тот
душевный настрой. Да и зачем, собственно?  Все  укатилось  в  такую  мглу,
ничего  не  разглядишь,  очертания  смылись:  был  малый  Сашка,  тугодум,
медлительный, был похож на меня, но время всех делает похожими.  Продавали
с ним бекешу на Даниловском рынке. Ну и что?  Теперь  далекий,  непонятный
человек, писатель, я для него тоже далекий, непонятный, доктор математики.
Какие-то две  книжки  его  попадались,  дочитал  до  конца.  Неплохо.  Для
юношества. Но не уверен, стал бы дочитывать  до  конца,  если  б  не  знал
Сашку. Зачем звонить? Его сын  Степан  Александрович  намного  мне  ближе,
важнее, он сейчас  самый  важный  человек  в  мире.  Степан  Александрович
усмехается снисходительно.
   - А вы, отцы, какие-то  сентиментальные  ребята.  Даже  странно,  такую
прожили жизнь. Мой прямо завопил: "Да мы с  ним  радиаторы  клепали  возле
Белорусского! Пускай он мне позвонит!" Вы уж позвоните.
   - Я позвоню, - обещаю я. - Вот станет немного легче...
   Но легче не становится. Наступил Новый год, а Катю не  выписывают.  Она
не огорчена, а может, не показывает вида. Но  я  убит  приговором  Степана
Александровича: "Мы должны пройти еще  месячный  курс".  В  этот  день  он
разговаривает жестко, взгляд его мрачен.
   - Послушайте, вы  действительно  так  наивны  или  притворяетесь?  Катя
сказала, что вы никого не просили, ничего не готовили. А  вы  знаете,  что
существуют так называемые списочники и позвоночники, то есть кто  проходит
"по спискам" и "по звонкам". А! - Он махнул  рукой.  -  У  отца  такая  же
блажь. Вы не годитесь для нашей галактики.
   Я задет его презрительным тоном. В сущности, он мальчишка, кто дал  ему
право так со мной разговаривать?
   - Не понимаю, что вы называете блажью, - говорю я. - Может, привычку не
лезть без очереди?
   - Ну, валяйте, - говорит он. - Только помните, что есть  люди,  которые
от вас зависят. От ваших привычек.
   Ссориться с ним я, конечно, не стану. Поэтому молчу. Черт с ним. Только
пусть лечит лучше.
   Самое страшное: я начинаю понемногу привыкать к тому, что Катя живет  в
больнице.  Накануне  Нового  года  я  остаюсь  с  Васенькой  один  -  Анна
Георгиевна внезапно уходит, сказав, что помирилась с  невесткой  и  сыном,
они зовут жить вместе. Хотя это удар по всему домашнему обиходу, я радуюсь
исчезновению  дамы,  она  стала  невыносима,  взлелеяла  какие-то   глупые
фантазии насчет меня,  донимала  своими  пляжными  фотографиями  тридцатых
годов. Оставляла их как бы невзначай на  столе.  Теперь  приходится  вновь
искать няню, а пока из последних сил  мы  справляемся  вдвоем:  я  и  Юлия
Федоровна. Иногда приезжает нервическая, на грани слез тетя Женя. Но к  ее
помощи я прибегаю редко, а Юлия Федоровна  недостаточно  терпелива,  легко
впадает в уныние, один день занимается Васенькой  с  энтузиазмом,  ласкает
безмерно, на другой день разбита, лежит дома с  головной  болью,  говорит,
что она "выжатый лимон". Детей у  нее  не  было,  переехать  ко  мне  Юлия
Федоровна не хочет, говорит: из-за Кати. Никогда почти у меня  не  ночует.
Но ведь Катя в больнице! А вот тем  более,  говорит  Юлия  Федоровна,  это
невозможно, потому что получится, что воспользовалась Катиной  болезнью  и
влезла в дом. Бог с нею, с Юлией Федоровной. Я ведь не убежден,  нужна  ли
она мне круглые сутки. Я  взял  отпуск  на  работе.  Должен  был  ехать  в
Новосибирск, отказался. Потом отказался от  поездки  в  Лейпциг.  Вся  моя
плановая работа застопорилась, но это чепуха, я  догоню,  наверстаю.  Надо
пережить зиму. Ночами я с  Васенькой  один,  я  научился  менять  пеленки,
кормить киселем, укачивать, сперва было тяжко, потом втянулся, а теперь он
спит спокойно. Днем помогает  бабка  из  соседней  квартиры,  я  плачу  ей
пятерку в день, она готовит, стирает, то-се. Ко всему можно  притерпеться,
все можно вынести.
   Но вот что плохо -  нет  сна,  мне  совершенно  не  спится,  я  лежу  с
открытыми глазами, прислушиваюсь к Васеньке, думаю обо всем  на  свете:  о
президенте Картере, о нефти, о делах в институте, о Кате,  об  уравнениях,
которые роятся в моей пылающей голове, о существе, которое явилось в  мир,
не нужное никому, кроме никчемного деда. И от всех мыслей  я  был  бы  рад
принять снотворное, провалиться в беспамятство,  но  боюсь,  что  Васенька
заплачет и не услышу. Во время ночного полубреда-полубодрствования я часто
вижу лицо: круглое, бабье, страшноглазое,  со  всклокоченными  волосами  и
громадным улыбающимся ртом. Губы на лице жирные,  маслянистые,  как  будто
баба только что ела. Я не знаю, откуда это лицо, что должно  означать.  Но
всегда, когда оно появляется из темноты, мое сердце холодеет, я  испытываю
страх. Догадка такая: это лицо судьбы. Судьба  смеется  надо  мной.  В  те
ночи, когда особенно тяжело, прямо мне в  глаза  лезет  большеротое  бабье
лицо. Такие ночи, тянущиеся без исхода, мучают меня  в  начале  января,  а
потом наступает день - голубеет небом, сверкает снегом, солнцем зима. И  я
думаю:  "А,  ничего!  Переживем..."  Однажды   поздно   вечером   оглушает
телефонный звонок. Оглушает, потому что я отвык. Давно никто не звонил.
   - Это ты? Здравствуй, старик! Что  ж  ты  пропал?  Степка  говорит:  ты
совсем загибаешься...
   - Здравствуй, - говорю я. - Мы не виделись тридцать лет, правда?
   - Слушай, давай я приеду с Верой? Поможем тебе. А?  Моя  Вера  -  очень
полезная  женщина,  все  умеет,  малышей  любит.  Можем  взять  твоего  на
попечение, пока ты не в порядке...
   Я бормочу: спасибо, не беспокойся, как-нибудь продержусь.  Сейчас  мне,
конечно, не до гостей. Тем более не до таких ответственных -  не  виделись
целую жизнь. Ты понимаешь, старик, что сейчас мне не до гостей? Я понимаю,
но ты все равно звони. Моя Вера превосходно  водит  машину,  мы  явимся  в
любую погоду - в  гололед,  в  снегопад.  У  меня  сын  Санька,  Александр
Александрович. А помнишь, как мы с тобой  двухпудовки  тягали?  А  Людмилу
горбатую помнишь, раздатчицу? Видел ее недавно в сберкассе, деньги выдает.
Она меня не узнала. Бог ты мой, да мы-то с тобой узнаем ли друг  друга?  И
что-то еще - мутное, теплое, старое,  дорогое,  исчезнувшее  без  следа...
Кончился разговор, и сила моя кончилась тоже. Погасил  лампу  и  заплакал,
как идиот. Потому что вспомнил, увидел, понял... Вот что: будто  озарились
внезапно все годы... А вынести невозможно... Я и забыл, что есть  слезы...
Я даже не те времена  вспоминал,  а  то,  что  было  потом:  студенчество,
юность, все эти перевороты,  надежды...  Вспомнился  фестиваль,  пятьдесят
седьмой  год,  мы  с  Сашкой  столкнулись  на  стадионе,  оба  в  безумном
возбуждении, что-то прокричали друг другу и  разбежались,  уверенные,  что
ненадолго, что вскоре, что непременно и навсегда...
   На другой день я падаю на ровном  месте  на  улице,  на  секунду  теряю
сознание, а когда прихожу в себя, понимаю, что не могу встать, черт  знает
почему. Меня куда-то увозят. Говорят, что  был  головной  спазм,  что  при
падении я повредил щиколотку и должен пролежать не меньше месяца с гипсом.
Становится ясно, этот колодец не  имеет  дна:  Юлия  Федоровна  заболевает
гриппом, похожим на  воспаление  легких,  а  бабка  из  соседней  квартиры
уезжает в Коломну, где внучка выходит замуж и готовится свадьба.
   Но вдруг появляется Геннадий. Он похож на  хомяка.  В  его  красноватых
глазах, уставших от чтения, я вижу покорность всему и одновременно  тайную
нагловатость. Я спрашиваю, хоть это не мое дело:  где  он  пропадал  целый
год? Ну просто чтобы о чем-то спросить. Я  привык  быть  осторожным  в  их
делах.  Он  переменил  специальность.  Временно,  разумеется.  Работал   в
автосервисе. И добился большого успеха:  познакомился  с  одним  типом  из
министерства, который сказал, что на  будущий  год  у  Кати  будет  все  в
порядке. Насчет университета. Сказал, что попадание стопроцентное. "Да что
вы?" - удивляюсь я. Красноватые глаза хомяка сияют.  Он  говорит,  что  не
может без Кати жить. Теперь он ездит в больницу вместо меня.
   Зима кончилась, я ее пережил, на улицах сырыми кучами лежит  снег,  его
не увозят, не разгребают, он исчезает самостоятельно от теплого воздуха, и
нечто подобное происходит в  моей  судьбе:  нагромождения  тают,  осталась
влага, я живу один в пустой квартире. Катя, Васенька и хомяк уехали к  его
родным в деревню под Псков...


   Он сказал: "Давай встретимся на Тверском. У меня  кончится  семинар,  я
выйду из института часов в шесть..." И вот он идет,  помахивая  портфелем,
улыбающийся, бледный, большой, знакомый,  нестерпимо  старый,  с  клочками
седых волос из-под кроличьей шапки, и спрашивает: "Это ты?" - "Ну  да",  -
говорю я,  мы  обнимаемся,  бредем  на  бульвар,  где-то  садимся,  Москва
окружает нас, как лес. Мы пересекли его. Все остальное не имеет значения.

   Декабрь 1980

Last-modified: Tue, 18 Jun 2002 20:24:08 GMT

Оцените этот текст: