Александр Шленский. Победитель в борьбе с самим собой
---------------------------------------------------------------
© Copyright Александр Шленский
WWW: http://zhurnal.lib.ru/s/shlenskij_a_s/
---------------------------------------------------------------
Я всю жизнь был нелеп, смешон, неумел, неизящен, негибок и
необходителен. Я был поразительно недогадлив в самых простых вещах и
постоянно делал одни и те же нелепые промахи и досадные ошибки. Я вставлял
свои тончайшие грустные или саркастические замечания в самые неподходящие
для этого моменты, с идиотской физиономией, и удушливый пот смущения и
досады всегда обливал меня с головы до ног в самый неподходящий миг.
Я всю жизнь был несмел, а скорее даже труслив, и от горького сознания
этой печальной правды часто делал такие поразительно смелые вещи, что
окружающие смотрели на меня как на идиота и боялись со мной дружить. Моей
печали никто не видел, а если ее замечали, над ней смеялись во все горло.
Моего юмора никто не понимал, а если его понимали, от него плакали и били
меня, не сдерживая слез.
Я не умел жить в мире с самим собой, как многие другие, и поэтому
постоянно с собой воевал. Я пытался на себя орать, но в ответ мне глупо
ухмылялись. Я пытался себя уговаривать, но мои аргументы ехидно разбивали и
искусно приводили прямо противоположные. Я пытался себя не замечать, но мой
враг постоянно искал моего общества и демонстративно обращал на себя
внимание, бесстыдно обнажая передо мной именно то, что я ненавидел в нем
больше всего.
И вот однажды я его победил. Я прекратил все военные действия и сказал:
"Прости, брат! Прости, друг! Прости меня за все! Я тебя люблю таким, какой
ты есть, и никогда больше не буду тебя презирать и прятаться от тебя. Давай
будем с тобой лучшими друзьями. Дай мне свою руку."
И он посмотрел на меня глазами, огромными от удивления и, чуть
поколебавшись, протянул мне руку. Я крепко сжал эту руку и не выпускал ее до
тех пор, пока он не умер. И лишь, когда он умер, я понял, что я остался один
на белом свете. Потому что это не он - потому что это именно я и умер, а кто
остался в живых - неизвестно. То, что не удалось сделать ненавистью, удалось
легко сделать любовью. Любовь - гораздо более страшное оружие, чем
ненависть.
Тот, кто остался в живых - это уже не я. Потому что нынешний я ловок,
успешен, обходителен, довольно смел и предприимчив. Нынешний я легко и
искусно играет лицом и интонациями голоса, уверенно врет, так что все верят.
Он говорит чистую правду таким заплетающимся голосом, что все похлопывают по
плечу, улыбаются и говорят: "Брось шутить! Зачем ты нас разыгрываешь?". И
череда смелого и уверенного вранья продолжается бесконечно.
Нынешний я легко обходится с тем наследством, что оставил ему покойный
враг. Он пользуется им, как хочет, без стеснения, нагло перетасовывая и
перевирая то, что выстрадал покойный в своей нелегкой и нелепой жизни. Но
свой багаж у него не заводится. Он слишком для этого успешен, пронырлив и
легковесен. Зато он умеет нравиться окружающим и по этой простой причине
влюблен в себя и сам.
Но иногда ночной порой его призрак приходит ко мне в гости, приходит в
мои сны. Он тихо, печально и безмолвно смотрит на меня, на то как я ловко
пользуюсь тем, что было ему обузой всю жизнь, он грустно и удивленно
усмехается, и на его лице появляется хорошо знакомая мне печальная ирония. И
я хочу обнять его и пригласить его разделить мой успех, но он всякий раз
поворачивается и медленно растворяется во мраке ночи. Наверное, он меня
презирает. Да, я знаю, он вправе это делать, но зачем тогда он приходит ко
мне?
Я знаю, что этот призрак будет посещать меня всю жизнь, но меня это не
беспокоит. Потому что это - уже не я. Потому что я - это как раз тот, кто
посещает меня как призрак, и когда я это понимаю, я теряю сон и начинаю
лихорадочно писать эти строки.
Призраки, призраки, призраки без счета... Весь мир состоит из призраков
и теней, но я их не замечаю. И только мой ночной гость иногда из жалости
кладет мне на стол жалкие обрывки того богатства, которое я потерял в момент
своей смерти. Призрак из царства теней ненадолго вырывает меня из фанерного,
самоуверенного мира взаимоприемлемой лжи и дарит мне крохотные кусочки
реальной жизни, которая существует лишь в его воображении.
Каждый человек - это маленькое ходячее кладбище самого себя. Я -
победитель в борьбе с самим собой, и потому я живу на кладбище, где
похоронен мой заклятый враг - я сам, я изначальный. Но если я мертв, если я
похоронен, то кто же тогда я? Кто сейчас пишет эти строки? Может быть,
именно ты ответишь мне на этот вопрос?
Нет, ты не ответишь, потому что и ты, возможно, носишь в себе дорогих
покойников, потому что и ты не знаешь, откуда ты пришел и кто ты на самом
деле, потому что ты об этом не думал. Так подумай об этом, подумай! Ты
ничего не изменишь, но по крайней мере, в человеческих душах станет меньше
безымянных могил. И если ты не уважал себя живого, так уважай себя, по
крайней мере, мертвого, и тогда тебе намного легче будет жить. Поставь над
своей могилой достойный памятник и дай своему призраку посещать себя без
помех.
Почему примирение с врагом возможно только после его смерти? Почему
каждая победа стоит жизни? А победа над собой стоит собственной жизни, и ты
всю жизнь носишь в своей душе труп своего поверженного врага. Именно поэтому
победа над собой - это самая тяжелая победа на свете. Я хорошо это знаю,
потому что я - победитель в борьбе с самим собой.
Boston, MA March 2001
Last-modified: Thu, 07 Nov 2002 11:13:15 GMT