Vladimir Nabokov. Parizhskaya poema
"Otvedite, no tol'ko ne bros'te.
|to -- lyudi; im zhalko Moskvy.
Pozabot'tes' ob etom prohvoste:
on kogda-to byl angel, kak vy.
I podajte krylo Nikanoru,
Avraamu, Vladimiru, L'vu, --
smerdu, knyazyu, predatelyu, voru:
ils furent des anges comme vous.
Vsyu oravu, uzhasnye vyi
starikov u chuzhogo ognya,
gospoda, gospoda golubye,
pozhalejte vy radi menya!
Ot kochuyushchih, prazdno plutayushchih
upolzayu, i vot privstayu,
i uzhe ya lechu, i na tayushchih
rifmy net v moem novom rayu.
Potomu-to ya vprave po chinu
k vam, bryacaya, v palaty vojti.
Horosho. Ponimayu prichinu --
no ih nado, ih nado spasti.
Hot' by vy prizadumalis', hot' by
soglasilis' vzglyanut'. A poka
ostayus' s privideniem (podpis'
nerazborchiva: noch', oblaka)".
Tak on dumal bez voli, bez vesa,
sam v sebya, kak naslednik, letya.
Noch' dyshala: vzduvalas' zavesa,
oblakam oblakami platya.
Stul. Na stule on sam. Na posteli
snova -- on. V bezdne zerkala -- on.
On -- v uglu, on -- v polu, on -- u celi,
on v sebe, on v sebe, on spasen.
A teper' my nachnem. ZHil v Parizhe,
v pyatom dome po ryu P'er Loti,
nekto Vul'f, hudoshchavyj i ryzhij
inzhener let pyatidesyati.
A pod nim -- moj geroj: tot pisatel',
o kotorom pisal ya ne raz,
moj priyatel', moj rabotodatel'.
Posmotrev na chasy, i skvoz' chas
dno i kamushki mel'kom uvidya,
on odelsya i vyshel. U nas
eto dno nazyvalos': Ovidij
otkormlen (ot Carmina). Mut'
i komki v golove posle chernoj
stihotvornoj raboty. CHut'-chut'
morosit, i nad ulicej chernoj
bez zvezdinki murugaya mut'.
No poemy ne budet: nam nekuda
s nim idti. Po nocham on gulyal.
Ne lyubil on hodit' k cheloveku,
a horoshego zverya ne znal.
S etim kamnem nochnym porodnit'sya,
pit' izvozchich'e eto vino...
Tryasoguzkami hodyat bludnicy,
i na russkom Parnase temno.
Vymirayut kosmatye mamonty,
chut' zhiva krasnoglazaya mysh'.
Brodyat otzvuki liry bezgramotnoj:
s kandachka perehod na Bul'-Mish.
S polurusskogo, poluzabytogo
perehod na podob'e argo.
Brodit bol' pozvonka perebitogo
v chernyh debryah Bul'var Arago.
Ved' poslednyaya kaplya Rossii
uzhe vysohla. Budet, pojdem.
No eshche podpisat'sya my silimsya
krivoklyuvym pochtamtskim perom.
CHuden noch'yu Parizh suhoparyj.
CHu! Pod svodami chernyh arkad,
gde stena, kak skala, pissuary
za shchitami svoimi zhurchat.
Est' sud'ba i al'pijskoe nechto
v etom pleske pustynnom. Vot-vot
zahlebnetsya mezh chetom i nechetom,
mezhdu mnoj i ne mnoj, schetovod.
A mosty -- eto schast'e naveki,
schast'e chernoj vody. Posmotri:
kak steklo nesravnennoj apteki
i oranzhevye fonari.
A vverhu -- tam nevazhnye veshchi.
Bez konca. Bez konca. Tol'ko mut'.
Mertvyj v omute mesyac mereshchitsya.
Neuzheli ya tozhe? Zabud'.
Smert' eshche daleka (poslezavtra ya
vse produmayu), no inogda
serdcu hochetsya "avtora, avtora".
V zale avtora net, gospoda.
I pokuda glyadel on na mesyac,
sinevatyj, kak krovopodtek,
razdalsya gde-to v dal'nem predmest'e
parovoznyj shchemyashchij svistok.
List bumagi, gromadnyj i chistyj,
stal vytaskivat' on iz sebya:
list byl bol'she nego i neistovstvoval,
zavivayas' v trubu i skripya.
I bor'ba pokazalas' zaputannoj,
bezyshodnoj: ya, chernaya mgla,
ya, ogni i vot eta minuta --
i vot eta minuta proshla.
No, kak znat', mozhet byt', beskonechno
dragocenna ona, i potom
pozhaleyu, chto beschelovechno
oboshelsya ya s etim listom.
CHto-nibud' mne, byt' mozhet, napeli
eti kamni i dal'nij svistok.
I poshariv po temnoj paneli,
on nashel svoj izmyatyj listok.
V etoj zhizni, bogatoj uzorami
(nepovtornoj, poskol'ku ona
po-drugomu, s drugimi akterami,
budet v novom teatre dana),
ya pochel by za luchshee schast'e
tak slozhit' ee divnyj kover,
chtob prishelsya uzor nastoyashchego
na byloe, na prezhnij uzor;
chtob opyat' ochutit'sya mne -- o, ne
v obshchem meste hotenij takih,
ne na karte Rossii, ne v lone
nostal'gicheskih nerazberih, --
no s dalekim najdya sootvetstvie,
ochutit'sya v nachale puti,
naklonit'sya -- i v sobstvennom detstve
konchik sputannoj niti najti.
I rasputat' sebya ostorozhno,
kak podarok, kak chudo, i stat'
seredinoyu mnogodorozhnogo
gromoglasnogo mira opyat'.
I po yarkomu gomonu ptich'emu,
po likuyushchim lipam v okne,
po ih zeleni preuvelichennoj,
i po solncu na mne i vo mne,
i po belym gigantam v lazuri,
chto stremyatsya ko mne napryamik,
po sverkan'yu, po moshchi prishchurit'sya
i uznat' svoj segodnyashnij mig.
Last-modified: Wed, 23 Jun 1999 04:16:20 GMT