uft war
so ausnehmend zart und fein, dass er ihn nicht festhalten konnte, immer
wieder entzog er sich der Wahrnehmung, wurde verdeckt vom Pulverdampf der
Petarden, blockiert von den Ausd<u>u</u>nstungen der Menschenmassen, zerst<u>u</u>ckelt
und zerrieben von den tausend andren Ger<u>u</u>chen der Stadt. Aber dann,
pl<u>u</u>tzlich, war er wieder da, ein kleiner Fetzen nur, eine kurze Sekunde lang
als herrliche Andeutung zu riechen... und verschwand alsbald. Grenouille
litt Qualen. Zum ersten Mal war es nicht nur sein gieriger Charakter, dem
eine Kr<u>u</u>nkung widerfuhr, sondern tats<u>u</u>chlich sein Herz, das litt. Ihm
schwante sonderbar, dieser Duft sei der Schl<u>u</u>ssel zur Ordnung aller anderen
D<u>u</u>fte, man habe nichts von den D<u>u</u>ften verstanden, wenn man diesen einen
nicht verstand, und er Grenouille, h<u>u</u>tte sein Leben verpfuscht, wenn es ihm
nicht gel<u>u</u>nge, diesen einen zu besitzen. Er musste ihn haben, nicht um des
schieren Besitzes, sondern um der Ruhe seines Herzens willen.
Ihm wurde fast schlecht vor Aufregung. Er hatte noch nicht einmal
herausbekommen, aus welcher Richtung der Duft <u>u</u>berhaupt kam. Manchmal
dauerten die Intervalle, ehe ihm wieder ein Fetzchen zugeweht wurde,
minutenlang, und jedesmal <u>u</u>berfiel ihn die gr<u>u</u>ßliche Angst, er h<u>u</u>tte
ihn auf immer verloren. Endlich rettete er sich in den verzweifelten
Glauben, der Duft komme vom anderen Ufer des Flusses, irgendwoher aus
s<u>u</u>d<u>u</u>stlicher Richtung.
Er l<u>u</u>ste sich von der Mauer des Pavillon de Flore, tauchte in die
Menschenmenge ein und bahnte sich seinen Weg <u>u</u>ber die Br<u>u</u>cke. Alle paar
Schritte blieb er stehen, stellte sich auf die Zehenspitzen, um <u>u</u>ber die
K<u>u</u>pfe der Menschen hinwegzuschnuppern, roch zun<u>u</u>chst nichts vor lauter
Erregung, roch dann endlich doch etwas, erschnupperte sich den Duft, st<u>u</u>rker
sogar als zuvor, wusste sich auf der richtigen F<u>u</u>hrte, tauchte unter, w<u>u</u>hlte
sich weiter durch die Menge der Gaffer und der Feuerwerker, die alle
Augenblicke ihre Fackeln an die Lunten der Raketen hielten, verlor im
beißenden Qualm des Pulvers seinen Duft, geriet in Panik, stieß
und rempelte weiter und w<u>u</u>hlte sich fort, erreichte nach endlosen Minuten
das andere Ufer, das Hotel de Mailly, den Quai Malaquest, die Einm<u>u</u>ndung der
Rue de Seine...
Hier blieb er stehen, sammelte sich und roch. Er hatte ihn. Er hielt
ihn fest. Wie ein Band kam der Geruch die Rue de Seine herabgezogen,
unverwechselbar deutlich, dennoch weiterhin sehr zart und sehr fein.
Grenouille sp<u>u</u>rte, wie sein Herz pochte, und er wusste, dass es nicht die
Anstrengung des Laufens war, die es pochen machte, sondern seine erregte
Hilflosigkeit vor der Gegenwart dieses Geruches. Er versuchte, sich an
irgend etwas Vergleichbares zu erinnern und musste alle Vergleiche
verwerfen. Dieser Geruch hatte Frische; aber nicht die Frische der Limetten
oder Pomeranzen, nicht die Frische von Myrrhe oder Zimtblatt oder
Krauseminze oder Birken oder Kampfer oder Kiefernnadeln, nicht von Mairegen
oder Frostwind oder von Quellwasser..., und er hatte zugleich W<u>u</u>rme; aber
nicht wie Bergamotte, Zypresse oder Moschus, nicht wie Jasmin und Narzisse,
nicht wie Rosenholz und nicht wie Iris... Dieser Geruch war eine Mischung
aus beidem, aus Fl<u>u</u>chtigem und Schwerem, keine Mischung davon, eine Einheit,
und dazu gering und schwach und dennoch solid und tragend, wie ein St<u>u</u>ck
d<u>u</u>nner schillernder Seide... und auch wieder nicht wie Seide, sondern wie
honigs<u>u</u>ße Milch, in der sich Biskuit l<u>u</u>st - was j a nun beim besten
Willen nicht zusammenging: Milch und Seide! Unbegreiflich dieser Duft,
unbeschreiblich, in keiner Weise einzuordnen, es durfte ihn eigentlich gar
nicht geben. Und doch war er da in herrlichster Selbstverst<u>u</u>ndlichkeit.
Grenouille folgte ihm, mit b<u>u</u>nglich pochendem Herzen, denn er ahnte, dass
nicht er dem Duft folgte, sondern dass der Duft ihn gefangengenommen hatte
und nun unwiderstehlich zu sich zog.
Er ging die Rue de Seine hinauf. Niemand war auf der Straße. Die
H<u>u</u>user standen leer und still. Die Leute waren unten am Fluss beim
Feuerwerk. Kein hektischer Menschengeruch st<u>u</u>rte, kein beißender
Pulvergestank. Die Straße duftete nach den <u>u</u>blichen D<u>u</u>ften von Wasser,
Kot, Ratten und Gem<u>u</u>seabfall. Dar<u>u</u>ber aber schwebte zart und deutlich das
Band, das Grenouille leitete. Nach wenigen Schritten war das wenige
Nachtlicht des Himmels von den hohen H<u>u</u>usern verschluckt, und Grenouille
ging weiter im Dunkeln. Er brauchte nichts zu sehen. Der Geruch f<u>u</u>hrte ihn
sicher.
Nach f<u>u</u>nfzig Metern bog er rechts ab in die Rue des Marais, eine
wom<u>u</u>glich noch dunklere, kaum eine Armspanne breite Gasse. Sonderbarerweise
wurde der Duft nicht sehr viel st<u>u</u>rker. Er wurde nur reiner, und dadurch,
durch seine immer gr<u>u</u>ßer werdende Reinheit, bekam er eine immer
m<u>u</u>chtigere Anziehungskraft. Grenouille ging ohne eigenen Willen. An einer
Stelle zog ihn der Geruch hart nach rechts, scheinbar mitten in die Mauer
eines Hauses hinein. Ein niedriger Gang tat sich auf, der in den Hinterhof
f<u>u</u>hrte. Traumwandlerisch durchschritt Grenouille diesen Gang, durchschritt
den Hinterhof, bog um eine Ecke, gelangte in einen zweiten, kleineren
Hinterhof, und hier nun endlich war Licht: Der Platz umfasste nur wenige
Schritte im Geviert. An der Mauer sprang ein schr<u>u</u>ges Holzdach vor. Auf
einem Tisch darunter klebte eine Kerze. Ein M<u>u</u>dchen saß an diesem
Tisch und putzte Mirabellen. Sie nahm die Fr<u>u</u>chte aus einem Korb zu ihrer
Linken, entstielte und entkernte sie mit einem Messer und ließ sie in
einen Eimer fallen. Sie mochte dreizehn, vierzehn Jahre alt sein. Grenouille
blieb stehen. Er wusste sofort, was die Quelle des Duftes war, den er <u>u</u>ber
eine halbe Meile hinweg bis ans andere Ufer des Flusses gerochen hatte:
nicht dieser schmuddelige Hinterhof, nicht die Mirabellen. Die Quelle war
das M<u>u</u>dchen.
F<u>u</u>r einen Moment war er so verwirrt, dass er tats<u>u</u>chlich dachte, er
habe in seinem Leben noch nie etwas so Sch<u>u</u>nes gesehen wie dieses M<u>u</u>dchen.
Dabei sah er nur ihre Silhouette von hinten gegen die Kerze. Er meinte
nat<u>u</u>rlich, er habe noch nie so etwas Sch<u>u</u>nes gerochen. Aber da er doch
Menschenger<u>u</u>che kannte, viele Tausende, Ger<u>u</u>che von M<u>u</u>nnern, Frauen,
Kindern, wollte er nicht begreifen, dass ein so exquisiter Duft einem
Menschen entstr<u>u</u>men konnte. <u>u</u>blicherweise rochen Menschen nichtssagend oder
miserabel. Kinder rochen fad, M<u>u</u>nner urin<u>u</u>s, nach scharfem Schweiß und
K<u>u</u>se, Frauen nach ranzigem Fett und verderbendem Fisch. Durchaus
uninteressant, abstoßend rochen die Menschen... Und so geschah es,
dass Grenouille zum ersten Mal in seinem Leben seiner Nase nicht traute und
die Augen zuhilfe nehmen musste, um zu glauben, was er roch. Die
Sinnesverwirrung dauerte freilich nicht lange. Es war tats<u>u</u>chlich nur ein
Augenblick, den er ben<u>u</u>tigte, um sich optisch zu vergewissern und sich
alsdann desto r<u>u</u>ckhaltloser den Wahrnehmungen seines Geruchssinns
hinzugeben. Nun <i>roch</i> er, dass sie ein Mensch war, roch den Schweiß
ihrer Achseln, das Fett ihrer Haare, den Fischgeruch ihres Geschlechts, und
roch mit gr<u>u</u>ßtem Wohlgefallen. Ihr Schweiß duftete so frisch wie
Meerwind, der Talg ihrer Haare so s<u>u</u>ß wie Nuss<u>u</u>l, ihr Geschlecht wie
ein Bouquet von Wasserlilien, die Haut wie Aprikosenbl<u>u</u>te..., und die
Verbindung all dieser Komponenten ergab ein Parfum so reich, so balanciert,
so zauberhaft, dass alles, was Grenouille bisher an Parfums gerochen, alles,
was er selbst in seinem Innern an Geruchsgeb<u>u</u>uden spielerisch erschaffen
hatte, mit einem Mal zu schierer Sinnlosigkeit verkam. Hunderttausend D<u>u</u>fte
schienen nichts mehr wert vor diesem einen Duft. Dieser eine war das h<u>u</u>here
Prinzip, nach dessen Vorbild sich die <u>u</u>ndern ordnen mussten. Er war die
reine Sch<u>u</u>nheit.
F<u>u</u>r Grenouille stand fest, dass ohne den Besitz des Duftes sein Leben
keinen Sinn mehr hatte. Bis in die kleinste Einzelheit, bis in die letzte
zarteste Ver<u>u</u>stelung musste er ihn kennenlernen; die bloße komplexe
Erinnerung an ihn gen<u>u</u>gte nicht. Er wollte wie mit einem Pr<u>u</u>gestempel das
apotheotische Parfum ins Kuddelmuddel seiner schwarzen Seele pressen, es
haargenau erforschen und fortan nur noch nach den inneren Strukturen dieser
Zauberformel denken, leben, riechen.
Er ging langsam auf das M<u>u</u>dchen zu, immer n<u>u</u>her, trat unter das Vordach
und blieb einen Schritt hinter ihr stehen. Sie h<u>u</u>rte ihn nicht.
Sie hatte rote Haare und trug ein graues Kleid ohne <u>u</u>rmel. Ihre Arme
waren sehr weiß und ihre H<u>u</u>nde gelb vom Saft der aufgeschnittenen
Mirabellen. Grenouille stand <u>u</u>ber sie gebeugt und sog ihren Duft jetzt
v<u>u</u>llig unvermischt ein, so wie er aufstieg von ihrem Nacken, ihren Haaren,
aus dem Ausschnitt ihres Kleides, und ließ ihn in sich hineinstr<u>u</u>men
wie einen sanften Wind. Ihm war noch nie so wohl gewesen. Dem M<u>u</u>dchen aber
wurde es k<u>u</u>hl.
Sie sah Grenouille nicht. Aber sie bekam ein banges Gef<u>u</u>hl, ein
sonderbares Fr<u>u</u>steln, wie man es bekommt, wenn einen pl<u>u</u>tzlich eine alte
abgelegte Angst bef<u>u</u>llt. Ihr war, als herrsche da ein kalter Zug in ihrem
R<u>u</u>cken, als habe jemand eine T<u>u</u>re aufgestoßen, die in einen
riesengroßen kalten Keller f<u>u</u>hrt. Und sie legte ihr K<u>u</u>chenmesser weg,
zog die Arme an die Brust und wandte sich um.
Sie war so starr vor Schreck, als sie ihn sah, dass er viel Zeit hatte,
ihr seine H<u>u</u>nde um den Hals zu legen. Sie versuchte keinen Schrei, r<u>u</u>hrte
sich nicht, tat keine abwehrende Bewegung. Er seinerseits sah sie nicht an.
Ihr feines sommersprossen<u>u</u>bersprenkeltes Gesicht, den roten Mund, die
großen funkelnd gr<u>u</u>nen Augen sah er nicht, denn er hielt seine Augen
fest geschlossen, w<u>u</u>hrend er sie w<u>u</u>rgte, und hatte nur die eine Sorge, von
ihrem Duft nicht das geringste zu verlieren.
Als sie tot war, legte er sie auf den Boden mitten in die
Mirabellenkerne, riss ihr Kleid auf, und der Duftstrom wurde zur Flut, sie
<u>u</u>berschwemmte ihn mit ihrem Wohlgeruch. Er st<u>u</u>rzte sein Gesicht auf ihre
Haut und fuhr mit weitgebl<u>u</u>hten N<u>u</u>stern von ihrem Bauch zurBrust, zum Hals,
in ihr Gesicht und durch die Haare und zur<u>u</u>ck zum Bauch, hinab an ihr
Geschlecht, an ihre Schenkel, an ihre weißen Beine. Er roch sie ab vom
Kopf bis an die Zehen, er sammelte die letzten Reste ihres Dufts am Kinn, im
Nabel und in den Falten ihrer Armbeuge.
Als er sie welkgerochen hatte, blieb er noch eine Weile neben ihr
hocken, um sich zu versammeln, denn er war <u>u</u>bervoll von ihr. Er wollte
nichts von ihrem Duft versch<u>u</u>tten. Erst musste er die innern Schotten dicht
verschließen. Dann stand er auf und blies die Kerze aus...... Um diese
Zeit kamen die ersten Heimkehrer singend und vivatrufend die Rue de Seine
herauf. Grenouille roch sich im Dunkeln auf die Gasse und zur Rue des Petits
Augustins hin<u>u</u>ber, die parallel zur Rue de Seine zum Fluss f<u>u</u>hrte. Wenig
sp<u>u</u>ter entdeckte man die Tote. Geschrei erhob sich. Fackeln wurden
angez<u>u</u>ndet. Die Wache kam. Grenouille war l<u>u</u>ngst am anderen Ufer.
In dieser Nacht erschien ihm sein Verschlag wie ein Palast und seine
Bretterpritsche wie ein Himmelbett. Was Gl<u>u</u>ck sei, hatte er in seinem Leben
bisher nicht erfahren. Er kannte allenfalls sehr seltene Zust<u>u</u>nde von
dumpfer Zufriedenheit. Jetzt aber zitterte er vor Gl<u>u</u>ck und konnte vor
lauter Gl<u>u</u>ckseligkeit nicht schlafen. Ihm war, als w<u>u</u>rde er zum zweiten Mal
geboren, nein, nic ht zum zweiten, zum ersten Mal, denn bisher hatte er
bloß animalisch existiert in h<u>u</u>chst nebul<u>u</u>ser Kenntnis seiner selbst.
Mit dem heutigen Tag aber schien ihm, als wisse er endlich, wer er wirklich
sei: n<u>u</u>mlich nichts anderes als ein Genie; und dass sein Leben Sinn und
Zweck und Ziel und h<u>u</u>here Bestimmung habe: n<u>u</u>mlich keine geringere, als die
Welt der D<u>u</u>fte zu revolutionieren; und dass er allein auf der Welt dazu alle
Mittel besitze: n<u>u</u>mlich seine exquisite Nase, sein ph<u>u</u>nomenales Ged<u>u</u>chtnis
und, als Wichtigstes von allem, den pr<u>u</u>genden Duft dieses M<u>u</u>dchens aus der
Rue des Marais, in welchem zauberformelhaft alles enthalten war, was einen
großen Duft, was ein Parfum ausmachte: Zartheit, Kraft, Dauer,
Vielfalt und erschreckende, unwiderstehliche Sch<u>u</u>nheit. Er hatte den Kompass
f<u>u</u>r sein k<u>u</u>nftiges Leben gefunden. Und wie alle genialen Scheusale, denen
durch ein <u>u</u>ußeres Ereignis ein gerades Geleis ins Spiralenchaos ihrer
Seelen gelegt wird, wich Grenouille von dem, was er als Richtung seines
Schicksals erkannt zu haben glaubte, nicht mehr ab. Jetzt wurde ihm klar,
weshalb er so z<u>u</u>h und verbissen am Leben hing: Er musste ein Sch<u>u</u>pfer von
D<u>u</u>ften sein. Und nicht nur irgendeiner. Sondern der gr<u>u</u>ßte Parfumeur
aller Zeiten.
Noch in derselben Nacht inspizierte er, wachend erst und dann im Traum,
das riesige Tr<u>u</u>mmerfeld seiner Erinnerung. Er pr<u>u</u>fte die Millionen und
Abermillionen von Duftbaukl<u>u</u>tzen und brachte sie in eine systematische
Ordnung: Gutes zu Gutem, Schlechtes zu Schlechtem, Feines zu Feinem, Grobes
zu Grobem, Gestank zu Gestank, Ambrosisches zu Ambrosischem. Im Verlauf der
n<u>u</u>chsten Woche wurde diese Ordnung immer feiner, der Katalog der D<u>u</u>fte immer
reichhaltiger und differenzierter, die Hierarchie immer deutlicher. Und bald
schon konnte er beginnen, die ersten planvollen Geruchsgeb<u>u</u>ude aufzurichten:
H<u>u</u>user, Mauern, Stufen, T<u>u</u>rme, Keller, Zimmer, geheime Gem<u>u</u>cher... eine
t<u>u</u>glich sich erweiternde, t<u>u</u>glich sich versch<u>u</u>nende und perfekter gef<u>u</u>gte
innere Festung der herrlichsten Duftkompositionen. Dass am Anfang dieser
Herrlichkeit ein Mord gestanden hatte, war ihm, wenn <u>u</u>berhaupt bewusst,
vollkommen gleichg<u>u</u>ltig. An das Bild des M<u>u</u>dchens aus der Rue des Marais, an
ihr Gesicht, an ihren K<u>u</u>rper, konnte er sich schon nicht mehr erinnern. Er
hatte ja das Beste von ihr aufbewahrt und sich zu eigen gemacht: das Prinzip
ihres Dufts.
<i>9</i>
Zu jener Zeit gab es in Paris ein gutes Dutzend Parfumeure. Sechs von
ihnen lebten am rechten Ufer, sechs am linken Ufer, und einer akkurat
dazwischen, n<u>u</u>mlich auf dem Pont au Change, welcher das rechte Ufer mit der
Ile de la Cit<u>u</u> verband. Diese Br<u>u</u>cke war zu beiden Seiten so dicht mit
vierst<u>u</u>ckigen H<u>u</u>usern bebaut, dass man beim <u>u</u>berschreiten den Fluss an
keiner Stelle zu Gesicht bekam, sondern sich auf einer ganz normalen, fest
fundierten und obendrein noch <u>u</u>ußerst eleganten Straße w<u>u</u>hnte.
In der Tat galt der Pont au Change f<u>u</u>r eine der feinsten Gesch<u>u</u>ftsadressen
der Stadt. Hier befanden sich die renommiertesten L<u>u</u>den, hier saßen
die Goldschmiede, die Ebenisten, die besten Per<u>u</u>ckenmacher und Taschner, die
Verfertiger feinster Dessous und Str<u>u</u>mpfe, Rahmenmacher, Reitstiefelh<u>u</u>ndler,
Epaulettensticker, Goldkn<u>u</u>pfegießer und Bankiers. Und hier lag auch
das Gesch<u>u</u>fts- und Wohnhaus des Parfumeurs und Handschuhmachers Giuseppe
Baldini. <u>u</u>ber sein Schaufenster spannte sich ein pr<u>u</u>chtiger gr<u>u</u>nlackierter
Baldachin, daneben hing Baldinis Wappen, ganz in Gold, ein goldener Flacon,
aus dem ein Strauß von goldenen Blumen wuchs, und vor der T<u>u</u>re lag ein
roter Teppich, der ebenfalls Baldinis Wappen trug, als goldene Stickerei.
<u>u</u>ffnete man die T<u>u</u>re, dann erklang ein persisches Glockenspiel, und zwei
silberne Reiher begannen, aus ihren Schn<u>u</u>beln Veilchenwasser in eine
vergoldete Schale zu speien, die ihrerseits die Flakonform von Baldinis
Wappen besaß.
Hinter dem Kontor aus hellem Buchsbaum aber stand Baldini selbst, alt
und starr wie eine S<u>u</u>ule, in silberbepuderter Per<u>u</u>cke und blauem
goldbetresstem Rock. Eine Wolke von Frangipaniwasser, mit dem er sich
allmorgendlich bespr<u>u</u>hte, umgab ihn geradezu sichtbar und r<u>u</u>ckte seine
Person in nebelhafte Ferne. In seiner Unbeweglichkeit sah er aus wie sein
eignes Inventar. Nur wenn das Glockenspiel erklang und wenn die Reiher spien
- beides geschah nicht allzu oft -, w<u>u</u>rde pl<u>u</u>tzlich Leben in ihn kommen,
w<u>u</u>rde seine Gestalt in sich zusammensinken, klein und wuselig werden und
unter vielen B<u>u</u>cklingen hinter dem Kontor hervorgesaust kommen, so schnell,
dass die Frangipaniwasserwolke kaum zu folgen verm<u>u</u>chte, und den Kunden
bitten, Platz zu nehmen zur Vorf<u>u</u>hrung erlesenster D<u>u</u>fte und Kosmetika.
Baldini hatte deren Tausende. Sein Angebot reichte von Essences
absolues, Bl<u>u</u>ten<u>u</u>len, Tinkturen, Ausz<u>u</u>gen, Sekreten, Balsamen, Harzen und
sonstigen Drogen in trockener, fl<u>u</u>ssiger oder wachsartiger Form, <u>u</u>ber
diverse Pomaden, Pasten, Puder, Seifen, Cremes, Sachets, Bandolinen,
Brillantinen, Bartwichsen, Warzentropfen und Sch<u>u</u>nheitspfl<u>u</u>sterchen bis hin
zu Badew<u>u</u>ssern, Lotionen, Riechsalzen, Toilettenessigen und einer Unzahl
echter Parfums. Doch Baldini begn<u>u</u>gte sich nicht mit diesen Produkten der
klassischen Sch<u>u</u>nheitspflege. Sein Ehrgeiz bestand darin, in seinem Laden
alles zu versammeln, was irgendwie duftete oder in irgendeiner Weise dem
Duft diente. Und so fanden sich neben R<u>u</u>ucherpastillen, R<u>u</u>ucherkerzen und
R<u>u</u>ucherb<u>u</u>ndern auch s<u>u</u>mtliche Gew<u>u</u>rze vom Anissamen bis zur Zimtrinde,
Sirups, Lik<u>u</u>re und Obstw<u>u</u>sser, Weine aus Zypern, Malaga und Korinth, Honige,
Kaffees, Tees, getrocknete und kandierte Fr<u>u</u>chte, Feigen, Bonbons,
Schokoladen, Maronen, ja sogar eingelegte Kapern, Gurken und Zwiebeln und
marinierter Thunfisch. Und dann wieder duftender Siegellack, parfumiertes
Briefpapier, nach Rosen<u>u</u>l riechende Liebestinte, Schreibmappen aus
spanischem Leder, Federhalter aus weißem Sandelholz, K<u>u</u>stchen und
Truhen aus Zedernholz, Potpourris und Schalen f<u>u</u>r Bl<u>u</u>tenbl<u>u</u>tter,
Weihrauchbeh<u>u</u>lter aus Messing, Flakons und Tiegelchen aus Kristall mit
geschliffenen St<u>u</u>pseln aus Bernstein, riechende Handschuhe, Taschent<u>u</u>cher,
mit Muskatbl<u>u</u>te gef<u>u</u>llte N<u>u</u>hnadelkissen und moschusbedampfte Tapeten, die
ein Zimmer l<u>u</u>nger als einhundert Jahre mit Duft erf<u>u</u>llen konnten.
Nat<u>u</u>rlich hatten all diese Waren nicht im pomp<u>u</u>sen, zur Straße
(oder zur Br<u>u</u>cke) hin gelegenen Laden Platz, und so mussten, in Ermanglung
eines Kellers, nicht nur der Speicher des Hauses, sondern der gesamte erste
und zweite Stock sowie fast s<u>u</u>mtliche zum Fluss hin gelegenen R<u>u</u>ume des
Erdgeschosses als Lager dienen. Die Folge davon war, dass im Hause Baldini
ein unbeschreibliches Chaos von D<u>u</u>ften herrschte. So erlesen die Qualit<u>u</u>t
der einzelnen Produkte war - denn Baldini kaufte nur allererste Qualit<u>u</u>t -,
so unertr<u>u</u>glich war ihr geruchlicher Zusammenklang, gleich einem
tausendk<u>u</u>pfigen Orchester, in welchem jeder Musiker eine andre Melodie
fortissimo spielt. Baldini selbst und seine Angestellten waren gegen dieses
Chaos abgestumpft wie alternde Dirigenten, die ja s<u>u</u>mtlich schwerh<u>u</u>rig sind,
und auch seine Frau, die im dritten Stock wohnte und diesen erbittert gegen
ein weiteres Vordringen der Lagerr<u>u</u>ume verteidigte, nahm die vielen Ger<u>u</u>che
kaum noch als st<u>u</u>rend wahr. Anders der Kunde, der zum ersten Mal Baldinis
Laden betrat. Ihm schlug das herrschende Duftgemisch wie eine Faust ins
Gesicht, machte ihn, je nach Konstitution, exaltiert oder benommen,
verwirrte in jedem Falle seine Sinne derart, dass er oft nicht mehr wusste,
weshalb er <u>u</u>berhaupt gekommen war. Laufburschen vergaßen ihre
Bestellungen. Trutzigen Herren wurde es mulmig. Und manche Dame erlitt einen
halb hysterischen, halb klaustrophobischen Anfall, sank in Ohnmacht und
konnte nur noch mit sch<u>u</u>rfstem Riechsalz aus Nelken<u>u</u>l, Ammoniak und
Kampfersprit wiederhergestellt werden.
Unter diesen Umst<u>u</u>nden war es eigentlich nicht verwunderlich, dass das
persische Glockenspiel von Giuseppe Baldinis Ladent<u>u</u>re immer seltener
erklang und die silbernen Reiher immer seltener spien.
<i>10</i>
"Chenier!" rief Baldini hinter dem Kontor hervor, wo er seit Stunden
s<u>u</u>ulenstarr gestanden und die T<u>u</u>re angestarrt hatte, "ziehen Sie Ihre
Per<u>u</u>cke an!" Und zwischen Oliven<u>u</u>lf<u>u</u>ssern und h<u>u</u>ngenden Schinken aus Bayonne
erschien Chenier, Baldinis Geselle, etwas j<u>u</u>nger als dieser, aber auch schon
ein alter Mann, und kam nach vorn in die feinere Abteilung des Ladens. Er
zog seine Per<u>u</u>cke aus der Rocktasche und st<u>u</u>lpte sie sich <u>u</u>ber. "Sie gehen
aus, Herr Baldini?"
"Nein", sagte Baldini, "ich werde mich f<u>u</u>r einige Stunden in mein
Arbeitszimmer zur<u>u</u>ckziehen und w<u>u</u>nsche, absolut nicht gest<u>u</u>rt zu werden."
"Ah, ich verstehe! Sie entwerfen ein neues Parfum."
baldini So ist es. Zur Beduftung einer spanischen Haut f<u>u</u>r den Grafen
Verhamont. Er verlangt etwas vollkommen Neues. Er verlangt etwas wie... wie
... ich glaube, es hieß >Amor und Psyche<, was er verlangte, und
stammt angeblich von diesem... diesem St<u>u</u>mper aus der Rue Saint-Andre des
Arts, diesem... diesem... chenier Pelissier.
baldini Ja. Pelissier. Richtig. So heisst der St<u>u</u>mper.
>Amor und Psyche< von Pelissier. Kennen Sie es?
chenier Jaja. Dochdoch. Man riecht es jetzt <u>u</u>berall. An jeder
Straßenecke riecht man es. Aber wenn Sie mich fragen - nichts
Besonderes! Es kann sich bestimmt in keiner Weise messen mit dem, welches
Sie komponieren werden, Herr Baldini.
baldini Nat<u>u</u>rlich nicht.
chenier Es riecht <u>u</u>ußerst gew<u>u</u>hnlich, dieses >Amor und
Psyche<.
baldini Vulg<u>u</u>r?
chenier Durchaus vulg<u>u</u>r, wie alles von Pelissier. Ich glaube, es ist
Limetten<u>u</u>l darin.
baldini Wirklich? Was noch?
chenier Orangenbl<u>u</u>tenessenz vielleicht. Und vielleicht Rosmarintinktur.
Aber ich kann es nicht sicher sagen.
baldini Es ist mir auch v<u>u</u>llig gleichg<u>u</u>ltig.
chenier Nat<u>u</u>rlich.
baldini Es ist mir schnurzegal, was der St<u>u</u>mper Pelissier in sein
Parfum gepanscht hat. Ich werde mich nicht einmal davon inspirieren lassen!
chenier Da haben Sie Recht, Monsieur.
baldini Wie Sie wissen, lasse ich mich nie inspirieren. Wie Sie wissen,
erarbeite ich meine Parfums.
chenier Ich weiß, Monsieur.
baldini Geb<u>u</u>re sie allein aus mir!
chenier Ich weiß.
baldini Und ich gedenke, f<u>u</u>r den Grafen Verhamont etwas zu kreieren,
was wirklich Furore macht.
chenier Davon bin ich <u>u</u>berzeugt, Herr Baldini.
baldini Sie <u>u</u>bernehmen den Laden. Ich brauche Ruhe. Halten Sie mir
alles vom Leibe, Chenier...
Und damit schlurfte er, nun gar nicht mehr statuarisch, sondern, wie es
seinem Alter zukam, gebeugt, ja fast wie gepr<u>u</u>gelt, davon und stieg langsam
die Treppe zum ersten Stock hinauf, wo sein Arbeitszimmer lag. Chenier nahm
den Platz hinterm Kontor ein, stellte sich genauso hin, wie zuvor der
Meister gestanden hatte, und schaute mit starrem Blick zur T<u>u</u>re. Er wusste,
was in den n<u>u</u>chsten Stunden passieren w<u>u</u>rde: n<u>u</u>mlich gar nichts im Laden,
und oben im Arbeitszimmer Baldinis die <u>u</u>bliche Katastrophe. Baldini w<u>u</u>rde
seinen blauen, von Frangipaniwasserdurchtr<u>u</u>nkten Rock ausziehen, sich an den
Schreibtisch setzen und auf eine Eingebung warten. Diese Eingebung w<u>u</u>rde
nicht kommen. Er w<u>u</u>rde hierauf an den Schrank mit den Hunderten von
Probefl<u>u</u>schchen eilen und aufs Geratewohl etwas zusammenmixen. Diese
Mischung w<u>u</u>rde missraten. Er w<u>u</u>rde fluchen, das Fenster aufreißen und
sie in den Fluss hinunterwerfen. Er w<u>u</u>rde etwas anderes probieren, auch das
w<u>u</u>rde missraten, er w<u>u</u>rde nun schreien und toben und in dem schon bet<u>u</u>ubend
riechenden Zimmer einen Heulkrampf bekommen. Er w<u>u</u>rde gegen sieben Uhr
abends elend herunterkommen, zittern und weinen und sagen:
"Chenier, ich habe keine Nase mehr, ich kann das Parfum nicht geb<u>u</u>ren,
ich kann die spanische Haut f<u>u</u>r den Grafen nicht liefern, ich bin verloren,
ich bin innerlich tot, ich will sterben, bitte, Chenier, helfen Sie mir zu
sterben!" Und Chenier w<u>u</u>rde vorschlagen, dass man zu Pelissier schickte um
eine Flasche >Amor und Psyche<, und Baldini w<u>u</u>rde zustimmen unter der
Bedingung, dass kein Mensch von dieser Schande erf<u>u</u>hre, Chenier w<u>u</u>rde
schw<u>u</u>ren, und nachts w<u>u</u>rden sie heimlich das Leder f<u>u</u>r den Grafen Verhamont
mit dem fremden Parfum beduften. So w<u>u</u>rde es sein und nicht anders, und
Chenier w<u>u</u>nschte nur, er h<u>u</u>tte das ganze Theater schon hinter sich. Baldini
war kein großer Parfumeur mehr. Ja, fr<u>u</u>her, in seiner Jugend, vor
dreißig, vierzig Jahren, da hatte er >Rose des S<u>u</u>dens< erfunden
und >Baldinis galantes Bouquet< zwei wirklich große D<u>u</u>fte, denen
er sein Verm<u>u</u>gen verdankte. Aber jetzt war er alt und verbraucht und kannte
die Moden der Zeit nicht mehr und den neuen Geschmack der Menschen, und wenn
er <u>u</u>berhaupt noch einmal einen eigenen Duft zusammenstoppelte, dann war es
vollkommen demodiertes, unverk<u>u</u>ufliches Zeug, das sie ein Jahr sp<u>u</u>ter
zehnfach verd<u>u</u>nnten und als Springbrunnenwasserzusatz verh<u>u</u>kerten. Schade um
ihn, dachte Chenier und <u>u</u>berpr<u>u</u>fte den Sitz seiner Per<u>u</u>cke im Spiegel,
schade um den alten Baldini; schade um sein sch<u>u</u>nes Gesch<u>u</u>ft, denn er wird's
herunterbringen; und schade um mich, denn bis er's heruntergebracht haben
wird, bin ich zu alt, um es zu <u>u</u>bernehmen...
<i>11</i>
Zwar hatte Giuseppe Baldini seinen duftenden Rock ausgezogen, aber nur
aus alter Gewohnheit. Der Duft des Frangipaniwassers st<u>u</u>rte ihn schon l<u>u</u>ngst
nicht mehr beim Riechen, er trug ihn ja schon seit Jahrzehnten mit sich
herum und nahm ihn <u>u</u>berhaupt nicht mehr wahr. Er hatte auch die T<u>u</u>re des
Arbeitszimmers zugeschlossen und sich Ruhe ausgebeten, aber er setzte sich
nicht an den Schreibtisch, um zu gr<u>u</u>beln und auf eine Eingebung zu warten,
denn er wusste viel besser als Chenier, dass er keine Eingebung haben w<u>u</u>rde;
er hatte n<u>u</u>mlich noch nie eine gehabt. Zwar war er alt und verbraucht, das
stimmte, und auch kein großer Parfumeur mehr; aber er wusste, dass er
im Leben noch nie einer gewesen war. >Rose des S<u>u</u>dens< hatte er von
seinem Vater geerbt und das Rezept f<u>u</u>r >Baldinis galantes Bouquet<
einem durchreisenden Genueser Gew<u>u</u>rzh<u>u</u>ndler abgekauft. Die <u>u</u>brigen seiner
Parfums waren altbekannte Gemische. Erfunden hatte er noch nie etwas. Er war
kein Erfinder. Er war ein sorgf<u>u</u>ltiger Verfertiger von bew<u>u</u>hrten Ger<u>u</u>chen,
wie ein Koch war er, der mit Routine und guten Rezepten eine große
K<u>u</u>che macht und doch noch nie ein eigenes Gericht erfunden hat. Den ganzen
Hokuspokus mit Labor und Experimentieren und Inspiration und Geheimnistuerei
f<u>u</u>hrte er nur auf, weil das zum st<u>u</u>ndischen Berufsbild eines Maitre
Parfumeur et Gantier geh<u>u</u>rte. Ein Parfumeur, das war ein halber Alchimist,
der Wunder schuf, so wollten es die Leute - gut so! Dass seine Kunst ein
Handwerk war wie jedes andere auch, das wusste nur er selbst, und das war
sein Stolz. Er wollte gar kein Erfinder sein. Erfindung war ihm sehr
suspekt, denn sie bedeutete immer den Bruch einer Regel. Er dachte auch gar
nicht daran, f<u>u</u>r den Grafen Verhamont ein neues Parfum zu erfinden. Er w<u>u</u>rde
sich allerdings auch nicht am Abend von Chenier <u>u</u>berreden lassen, >Amor
und Psyche< von Pelissier zu besorgen. Er hatte es schon. Da stand es,
auf dem Schreibtisch vor dem Fenster, in einem kleinen Glasflakon mit
geschliffenem St<u>u</u>psel. Schon vor ein paar Tagen hatte er es gekauft.
Nat<u>u</u>rlich nicht pers<u>u</u>nlich. Er konnte doch nicht pers<u>u</u>nlich zu Pelissier
gehen und ein Parfum kaufen! Sondern durch einen Mittelsmann, und dieser
wieder durch einen Mittelsmann... Vorsicht war geboten. Denn Baldini wollte
das Parfum nicht einfach zum Beduften der spanischen Haut verwenden, dazu
h<u>u</u>tte die geringe Menge auch gar nicht ausgereicht. Er hatte etwas
Schlimmeres im Sinn: Er wollte es kopieren.
Das war <u>u</u>brigens nicht verboten. Es war nur außerordentlich
unfein. Das Parfum eines Konkurrenten heimlich nachzumachen und unter
eigenem Namen zu verkaufen, war schrecklich unfein. Aber noch unfeiner war
es, sich dabei ertappen zu lassen, und darum durfte Chenier nichts davon
wissen, denn Chenier war geschw<u>u</u>tzig.
Ach, wie schlimm, dass man sich als rechtschaffener Mann gezwungen sah,
so krumme Wege zu gehen! Wie schlimm, dass man das Kostbarste, was man
besaß, die eigene Ehre, auf so sch<u>u</u>bige Weise befleckte! Aber was
sollte er tun? Immerhin war der Graf Verhamont ein Kunde, den er keinesfalls
verlieren durfte. Er hatte ja ohnehin kaum noch einen Kunden. Er musste der
Kundschaft ja schon wieder nachlaufen wie zu Beginn der zwanziger Jahre, als
er am Anfang seiner Karriere stand und mit dem Bauchladen durch die
Straßen zog. Weiß Gott kam er, Giuseppe Baldini, Inhaber der
gr<u>u</u>ßten Duftstoffhandlung von Paris, in bester Gesch<u>u</u>ftslage,
finanziell nur noch <u>u</u>ber die Runden, wenn er mit dem K<u>u</u>fferchen in der Hand
Hausbesuche machte. Und das gefiel ihm gar nicht, denn er war schon weit
<u>u</u>ber sechzig und hasste es, in kalten Vorzimmern zu warten und alten
Marquisen Tausendblumenwasser und Vierr<u>u</u>uberessig vorzuf<u>u</u>hren oder ihnen
eine Migr<u>u</u>nesalbe aufzuschwatzen. Außerdem herrschte in diesen
Vorzimmern eine ganz ekelhafte Konkurrenz. Da war dieser Empork<u>u</u>mmling
Brouet aus der Rue Dauphine, der von sich behauptete, er habe das
gr<u>u</u>ßte Pomadenprogramm Europas; oder Calteau aus der Rue Mauconseil,
der es zum Hoflieferanten der Comtesse von Artois gebracht hatte; oder
dieser v<u>u</u>llig unberechenbare Antoine Pelissier aus der Rue
Saint-Andre-des-Arts, der in jeder Saison einen neuen Duft lancierte, nach
welchem die ganze Welt verr<u>u</u>ckt war. >So ein Parfum von Pelissier konnte
den ganzen Markt in Unordnung bringen. War in einem Jahr Ungarisches Wasser
in Mode, und hatte sich Baldini entsprechend mit Lavendel, Bergamotte und
Rosmarin eingedeckt, um den Bedarf zu befriedigen - so kam Pelissier mit
>Air de Musc< heraus, einem ultraschweren Moschusduft. Jeder Mensch
musste pl<u>u</u>tzlich tierisch riechen, und Baldini konnte sein Rosmarin zu
Haarwasser verarbeiten und den Lavendel in Riechs<u>u</u>ckchen n<u>u</u>hen. Hatte er
dagegen f<u>u</u>r das n<u>u</u>chste Jahr entsprechende Mengen an Moschus, Zibet und
Castoreum bestellt, so fiel es Pelissier ein, ein Parfum namens
>Waldblume< zu kreieren, was prompt ein Erfolg wurde. Und hatte
Baldini endlich in n<u>u</u>chtelangen Versuchen oder durch hohe Bestechungsgelder
herausgefunden, woraus >Waldblumen< bestand - da trumpfte Pelissier
schon wieder auf mit >T<u>u</u>rkische N<u>u</u>chte< oder >Lissabonner Duft<
oder >Bouquet de la Cour< oder weiß der Teufel womit sonst.
Dieser Mensch war auf jeden Fall in seiner z<u>u</u>gellosen Kreativit<u>u</u>t eine
Gefahr f<u>u</u>r das ganze Gewerbe. Man w<u>u</u>nschte sich die Rigidit<u>u</u>t des alten
Zunftrechts zur<u>u</u>ck. Man w<u>u</u>nschte sich die drakonischsten Maßnahmen
gegen diesen Aus-Der-Reihe-T<u>u</u>nzer, gegen diesen Duftinflation<u>u</u>r. Das Patent
geh<u>u</u>rte ihm entzogen, ein saftiges Berufsverbot auferlegt..., und <u>u</u>berhaupt
sollte der Kerl erst einmal eine Lehre machen! Denn ein gelernter Parfumeur-
und Handschuhmachermeister war er nicht, dieser Pelissier. Sein Vater war
nichts als ein Essigsieder gewesen, und Essigsieder war auch Pelissier,
nichts anderes. Und bloß weil er als Essigsieder berechtigt war, mit
Spirituosen umzugehen, konnte er <u>u</u>berhaupt ins Gehege der echten Parfumeure
einbrechen und darin herumw<u>u</u>ten wie ein Stinktier. - Wozu brauchte man in
jeder Saison einen neuen Duft? War das n<u>u</u>tig? Das Publikum war fr<u>u</u>her auch
sehr zufrieden gewesen mit Veilchenwasser und einfachen Blumenbouquets, die
man vielleicht alle zehn Jahre einmal geringf<u>u</u>gig <u>u</u>nderte. Jahrtausendelang
hatten die Menschen mit Weihrauch und Myrrhe, ein paar Balsamen, <u>u</u>len und
getrockneten W<u>u</u>rzkr<u>u</u>utern vorlieb genommen. Und auch als sie gelernt hatten,
mit Kolben und Alambic zu destillieren, vermittels Wasserdampf den Kr<u>u</u>utern,
Blumen und H<u>u</u>lzern das duftende Prinzip in Form von <u>u</u>therischem <u>u</u>l zu
entreißen, es mit eichenen Pressen aus Samen und Kernen und
Fruchtschalen zu quetschen oder mit sorgsam gefilterten Fetten den
Bl<u>u</u>tenbl<u>u</u>ttern zu entlocken, war die Zahl der D<u>u</u>fte noch bescheiden gewesen.
Damals w<u>u</u>re eine Figur wie Pelissier gar nicht m<u>u</u>glich gewesen, denn damals
brauchte es schon zur Erzeugung einer simplen Pomade F<u>u</u>higkeiten, von denen
sich dieser Essigpanscher gar nichts tr<u>u</u>umen ließ. Man musste nicht
nur destillieren k<u>u</u>nnen, man musste auch Salbenmacher sein und Apotheker,
Alchimist und Handwerker, H<u>u</u>ndler, Humanist und G<u>u</u>rtner zugleich. Man musste
Hammelnierenfett von jungem Rindertalg unterscheiden k<u>u</u>nnen und ein
Viktoriaveilchen von einem solchen aus Parma. Man musste die lateinische
Sprache beherrschen. Man musste wissen, wann der Heliotrop zu ernten ist und
wann das Pelargonium bl<u>u</u>ht und dass die Bl<u>u</u>te des Jasmins mit aufgehender
Sonne ihren Duft verliert. Von diesen Dingen hatte dieser Pelissier
selbstredend keine Ahnung. Wahrscheinlich hatte er Paris noch nie verlassen,
in seinem Leben bl<u>u</u>henden Jasmin noch nie gesehen. Geschweige denn, dass er
einen Schimmer von der gigantischen Schufterei besaß, deren es
bedurfte, um aus hunderttausend Jasminbl<u>u</u>ten einen kleinen Klumpen Concrete
oder ein paar Tropfen Essence Absolue herauszuwringen. Wahrscheinlich kannte
er nur diese, kannte Jasmin nur als konzentrierte dunkelbraune Fl<u>u</u>ssigkeit,
die in einem kleinen Fl<u>u</u>schchen neben vielen anderen Fl<u>u</u>schchen, aus denen
er seine Modeparfums mixte, im Tresorschrank stand. Nein, eine Figur wie
dieser Schn<u>u</u>sel Pelissier h<u>u</u>tte in den guten alten handwerklichen Zeiten
kein Bein auf den Boden gebracht. Dazu fehlte ihm alles: Charakter, Bildung,
Gen<u>u</u>gsamkeit und der Sinn f<u>u</u>r z<u>u</u>nftische Subordination. Seine
parfumistischen Erfolge verdankte er einzig und allein einer Entdeckung, die
vor nunmehr zweihundert Jahren der geniale Mauritius Frangipani - ein
Italiener <u>u</u>brigens! - gemacht hatte und die darin bestand, dass Duftstoffe
in Weingeist l<u>u</u>slich sind. Indem Frangipani seine Riechp<u>u</u>lverchen mit
Alkohol vermischte und damit ihren Duft auf eine fl<u>u</u>chtige Fl<u>u</u>ssigkeit
<u>u</u>bertrug, hatte er den Duft befreit von der Materie, hatte den Duft
vergeistigt, den Duft als reinen Duft erfunden, kurz: das Parfum erschaffen.
Was f<u>u</u>r eine Tat! Welch epochale Leistung! Vergleichbar wirklich nur den
gr<u>u</u>ßten Errungenschaften des Menschengeschlechts wie der Erfindung der
Schrift durch die Assyrer, der euklidischen Geometrie, den Ideen des Plato
und der Verwandlung von Trauben in Wein durch die Griechen. Eine wahrhaft
prometheische Tat! Und doch, wie alle großen Geistestaten nicht nur
Licht, sondern auch Schatten werfen und der Menschheit neben Wohltaten auch
Verdruss und Elend bereiten, so hatte leider auch die herrliche Entdeckung
Frangipanis <u>u</u>ble Folgen: Denn nun, da man gelernt hatte, den Geist der
Blumen und Kr<u>u</u>uter, der H<u>u</u>lzer, Harze und der tierischen Sekrete in
Tinkturen festzubannen und auf Fl<u>u</u>schchen abzuf<u>u</u>llen, entglitt die Kunst des
Parfumierens nach und nach den wenigen universalen handwerklichen K<u>u</u>nnern
und stand Quacksalbern offen, sofern sie nur eine leidlich feine Nase
besaßen, wie zum Beispiel diesem Stinktier Pelissier. Ohne sich darum
zu bek<u>u</u>mmern, wie der wunderbare Inhalt seiner Fl<u>u</u>schchen je entstanden war,
konnte er einfach seinen olfaktorischen Launen folgen und zusammenmischen,
was ihm gerade einfiel oder was das Publikum gerade w<u>u</u>nschte.
Bestimmt besaß dieser Bastard Pelissier mit seinen
f<u>u</u>nfunddreißig Jahren schon jetzt ein gr<u>u</u>ßeres Verm<u>u</u>gen als er,
Baldini, es sich in der dritten Generation durch harte beharrliche Arbeit
endlich angeh<u>u</u>uft hatte. Und Pelissiers nahm t<u>u</u>glich zu, w<u>u</u>hrend seins,
Baldinis, sich t<u>u</u>glich verminderte. So etwas w<u>u</u>re fr<u>u</u>her doch gar nicht
m<u>u</u>glich gewesen! Dass ein angesehener Handwerker und eingef<u>u</u>hrter <i>Commergant</i>
um seine schiere Existenz zu k<u>u</u>mpfen hatte, das gab es doch erst seit
wenigen Jahrzehnten! Seitdem <u>u</u>berall und in allen Bereichen die hektische
Neuerungssucht ausgebrochen ist, dieser hemmungslose Tatendrang, diese
Experimentierwut, diese Großmannssucht im Handel, im Verkehr und in
den Wissenschaften!
Oder der Geschwindigkeitswahnsinn! Wozu brauchte man die vielen neuen
Straßen, die <u>u</u>berall gebuddelt wurden, und die neuen Br<u>u</u>cken? Wozu?
War es von Vorteil, wenn man bis Lyon in einer Woche reisen konnte? Wem war
daran gelegen? Wem n<u>u</u>tzte es? Oder <u>u</u>ber den Atlantik zu fahren, in einem
Monat nach Amerika zu rasen - als w<u>u</u>re man nicht jahrtausendelang sehr gut
ohne diesen Kontinent ausgekommen. Was hatte der zivilisierte Mensch im
Urwald der Indianer verloren oder bei den Negern? Sogar nach Lappland gingen
sie, das lag im Norden, im ewigen Eise, wo Wilde lebten, die rohe Fische
fraßen. Und noch einen weiteren Kontinent wollten sie entdecken, der
angeblich in der S<u>u</u>dsee la